Копилка
В зеркальной копилке
взыска́тельный взгляд,
мечты и страшилки
пилот и Пилат,
стигматы, вериги,
ошейник и шнур
Черпа́ет из книги
себя трубадур:
портрет изучая,
под кожу залез
Там стадо и стая,
болото и лес,
бутылка и пробка,
сейчас и вчера,
открытая скобка,
и рваная ра
Настольные игры
любовь и война,
и сжатый эпиграф
до «он и Она»
Ты прёшься в берсе́рки,
оди́н в лоскуты́,
в огни фейерверки,
и острые льды
А что ты желал-то?
Жевал то и это
Ментальное сальто
в основе Поэта.
Ты бросил, и брошен
Во имя расчёта.
Гитара, дисторшн,
и кто-то, и что-то
В зеркальной копилке
не гре́ча и ку́ра:
там жи́лы и жи́лки,
и жизнь трубадура.
Обрывки, огрызки,
и брызги, и штиль,
и дух богатырский,
запа́л и фити́ль
Житейские бури
неверный маршрут.
Не злись, трубадурень,
что сонники врут!
Кольцо, а не бирка
На пальце руки́
Не смей, трубодырка,
играть в поддавки!
И хвост пистолетом
в закат и рассвет!
Назвался поэтом
живи, как поэт.
<11.05.19>
Мистер Х
Дыханье осени бодрит
Увы, не душу, только тело:
и благородный строгий вид
печаль скрывает оголтело.
Идёт задумчивый эмЧе,
об чьи-то тени спотыкаясь,
и тает в солнечном луче,
в привычный холод пеленаясь;
прибавил смелости басам,
и вот, обрывисто и гнуто,
он обратился к небесам,
вернее, к Высшему Чему-то
О, Что-то Высшее, подкинь
умелость радоваться просто!
Живу по Ян и пью по Инь,
и нет цветения и роста,
и нет гармонии в душе
сплошь камнепады и тайфуны
Я Мельпомены атташе
рву жилы, волосы и струны.
Не отрекаясь, не кляня,
не примыкая к хороводу,
я всё, что строило меня,
благодарю за непогоду
и дни, что звёздам вопреки,
благоприятные по сути
Не обессудьте, добряки,
и руки в омуты не суйте,
плюсуйте к низшему числу
за слабость юность и остылость
Но романтичному ослу,
прошу, Всевышний, сделай милость.
Крепчай, броня, спасай меня!
Расти, забор! Смелейте, зубы!
Не наступай, стена огня!
Уймитесь, бесы и суккубы!
Не знаю всех по именам
и знать, и звать не по охотке
Но взгляд ползёт по сторонам:
вы взяли все мои высотки.
В глазах случился кувырок,
в мозгах сработала хлопушка,
и зазвучал мой «русский рок»
как «гваделупская частушка».
Пропал волнительный азарт
максимализм и праздник юный
Разочарован пьяный бард
в мотивах жизни шестиструнной.
Не стал горланить и бренчать,
устал доказывать незрячим:
на лоб поставлена печать
чужими хохотом и плачем,
и вечной болью и тоской
от перспективы и флешбэка
Есть инструменты в мастерской,
но толку нет без человека.
Нет рядом той, нет рядом тех
с кем можно быть большим и малым
любым без шуток и потех,
больным, голодным и усталым
не идеалом без коня,
плаща и шпаги, и короны.
Мои враги внутри меня,
и там же личные иконы
Дыханье осени пьянит
и отрезвляет вероломно,
и благородный строгий вид
сияет зло и безсоромно:
не надо этой мишуры
и маски графа Монте-Кристо
неубедительной игры
провинциального артиста
Турист, смотри со стороны:
вот мистер Икс он первый лишний
Он пленник мира и войны.
Благослови его, Всевышний.
<2930.08.18>
Эй, художник!
За неделю полна тетрадь.
Ровно двадцать четыре листа.
С Человеком озёрная гладь.
В глубине синева густа.
Травы, звёзды, Луна, рассвет
В каждом слове избыток струн.
На бумаге живой портрет,
но художник, художник врун!
Я не верю тебе! Постой,
сам не веришь своим словам!
Из фальшивой любви настой
по несведущим бьёт головам.
Искры роем из глаз на стол,
но души закрома пусты!
Эй, художник, сломай престол!
Эй, художник, сожги холсты
<27.10.12>
Мёд
Эй, художник!
За неделю полна тетрадь.
Ровно двадцать четыре листа.
С Человеком озёрная гладь.
В глубине синева густа.
Травы, звёзды, Луна, рассвет
В каждом слове избыток струн.
На бумаге живой портрет,
но художник, художник врун!
Я не верю тебе! Постой,
сам не веришь своим словам!
Из фальшивой любви настой
по несведущим бьёт головам.
Искры роем из глаз на стол,
но души закрома пусты!
Эй, художник, сломай престол!
Эй, художник, сожги холсты
<27.10.12>
Мёд
Место сомнений везде:
я не бегу от огней,
сто́я на чистой воде,
или же, всё-таки в ней?
Я-то совсем не Христос,
мне по воде не ходить,
значит, не надо всерьёз
так на неё выводить
мысли, поступки, слова
собственный мой капитал.
Пухнет моя голова,
как плодовитый фракта́л.
Я состоявшийся тип,
не состоятельный топ,
но окончательно влип
в топи ошибок и проб.
Где ты, уверенный шаг,
твёрдость и крепость ума?
Взгляд устремился в больша́к:
там непроглядная тьма.
Я сомневаюсь, что жив,
я не уверен, что мёртв,
мир вероло́мен и лжив,
ли́пок и сла́док, как мёд
выкормил душу тельца́,
небо и нёбо прижёг,
вылепил форму лица
и вдохновил на прыжок.
<1719.01.19>
Залепа
На самом деле, не слепой я,
хоть оба глаза в минусах:
я спец в теории запоя
с молочной пеной на усах
Я вижу краски снов и хроник
из электрических щелей
Я так случилось не дальтоник,
но так живётся тяжелей.
Не о физических нашлёпках,
мой стих о внутренних тонах
Я спец в психических раскопках,
в коротких штопанных штанах
Когда неглупо и неслепо,
тогда губительно, хмельно
Вот компромиссная залепа
включает принцип домино
От незначительных пылинок
тускнеет жизнь во всех углах.
Я спец в стояньи без ботинок
на мной придуманных углях
Вскипаю чайником, со свистом,
и открывается уму:
как важно быть специалистом
в том, что не нужно никому.
<21.04.18>
Заветный лад
Я расстроенный рояль.
В сердце музыки утрата.
Вырви клавиши не жаль!
В предвкушении заката
жду прикосновений рук.
Только мастер по настройке,
вместо пальцев ржавый крюк,
от попойки до попойки
жизнь проводит, ко всему
он немного глуховат.
Как довериться ему?
Как найти заветный лад?
Я расстроенный рояль.
Состояние привычно.
Жизни линия спираль.
Всё циклично, всё циклично!
Мой сосед (быть может, врёт)
современное искусство,
говорит, не знает нот.
Главное, чтоб были Чувства
Чувства ярче женских лент!
Но без мастера нет толка!
Музыкальный инструмент
для свечи подставка, полка
Вот стою бочком к стене,
жду мучений окончанья.
Я молчу, понятно мне,
что не золото молчанье!
<~ 2007>
Полнота
Гремят, привязанные к хвосту,
жестянки банки консервных дней:
ты время тратил на пустоту,
и сам теперь оказался в ней.
Ломая стенки чужих пустот,
ты мелко пишешь в дрянных тома́х:
не та отдача, размер не тот,
размен стыдливый, смешной размах,
масштаб неправильный, жалкий зву́к
Но вдруг ты сам понимаешь пу́ст!
и принимаешь железный хук
зубов знакомый особый хруст.
Криви́шь, отхлёбывая настой,
портрет, хранящий твои черты,
и наполняешься пустотой,
едва не плача от полноты
Воспоминаний горячий всплеск
лекарство зимних твоих ночей:
и ты срываешься на гротеск,
и бремя сбрасываешь с плеч
Эй, гори, трескучая береста́!
одна из прошлых живых картин:
как будто серость и пустота
ушли из се́рдца на каранти́н.
Ты жадно дышишь от полноты,
внутри киты, на лице вода:
по гра́ням ветреной комнаты
несутся парусные суда
Туда-сюда поперёк и сквозь,
гремят жестянки виляет хвост:
схвати его, оторви да бро́сь,
и встань наполненный
в полный рост!
Окно транслирует белый шум,
как будто море, как будто ты
на воздух вышел, покинув трюм,
чуть задыхаясь от полноты
<16.12.19>