Не в тот ли момент они все себя писателями и почувствовали. И державшие нос по ветру издатели подоспели. Помню самую первую книжку блогера, изданную вполне приличным тиражом. Она ведь внешне на книгу была похожа.
Ну и что подумали все мы, кто литературу изучал всю свою жизнь и имеет представление о том, как пишутся романы, хотя бы теоретическое, и почему наша классическая литература так интересна во всем мире. Хорошо, что Достоевский с Тургеневым не были блогерами, иначе бы мы потеряли и ее тоже.
Так вот, мы увидели нечто, смахивающее на абстрактную живопись, но прекрасно понимали, что никаким мастерством блог-писатели не владеют, чтобы дойти до такого уровня абстракции, что нет там ничего, кроме крохотного текста чаще всего ни о чем, о своей страшно интересной жизни, первое слово в словосочетании страшно интересной главное, конечно.
О чем подумалось тогда пусть они будут, пусть будет литература хорошей и разной, да и кто их может запретить, то, что она, как кровавое пятно в бесконечных сагах про вампиров, расползется по всему пространство остальной литературы и закроет его собой, никто же тогда подумать не мог.
Ну модно, ну кому-то интересно пусть они в своем мирке живут. Мода приходит и уходит литература остается. Это должно было бы стать аксиомой, а в один миг благодаря напору, мощи, атаке блогеров сделалось теоремой, которую еще надо было доказать, а вдруг выяснилось, что доказывать то некому, как любая чума это расползлась мгновенно по всему пространству.
И восставшие массы новых так называемых блог писателей теперь уже диктуют свои права.
Если это не революция в творчестве, то что, скажите мне на милость? Правда, мы все оказались не готовы ни к какому отпору, даже самому малому сопротивлению. Служение муз о не терпит суеты, вот мы и не суетились.
Крепко спали, а проснулись в совсем другом мире, где правит литературный призрак, та самая Тень, которая не только не хочет знать своего места, но победила практически окончательно.
Что нужно массе, которая идет за ней текст из дюжины предложений, но каждый день, чтобы не забыли о твоем существовании и поставили лайки и подписались на блог, простой текст, чтобы он был понятен каждой домохозяйке, которая уже успела освоить текст, скандальный текст.
Грешна, сама в какой-то момент увлеклась этим действом, как компьютерной игрой, правда, на хоккейном сайте. Почувствовала, как это работает. Старалась писать все-таки хорошо, но коротко, каждый день, и что же получается 12 тысяч открыли за несколько часов 400 комментариев за тот же срок, рейтинг и вся прочая мура. Может ли наш сайт похвастаться чем-то подобным? Ну разве же на Стихах ру можно что-то такое организовать.
Эффект моего выхода из этого запоя «писательского» был неожиданным- атака обиженного лидера блогов, который получил жалкую тысячу открытий в тот же срок, и 10 комментариев. Но было и еще одно, мне очень захотелось писать по-настоящему, прямо жажда оказалась неодолимой, чтобы почувствовать разницу между тем и этим. А если человек только так может, только этим и живет, и понимает, что выше ему все равно не прыгнуть? Значит, он будет землю грызть в том самом блоге, прорываться к самому высокому уровню игры, тащить за собой своих горе-читателей. Хотя на самом деле правильно сказал один из них, вероятно немного протрезвев: «Не ходите за нами, мы вас никуда не ведем».
Но говоря о моде на блог-творчество, я все-таки была не права, никакая это не мода, потому что мода приходит и уходит. Блог не уйдет, он даже не будет совершенствоваться, он как сорная трава, заполонит собой литературный мир и переживет все, что будет происходить дальше, потому что велика тяга к самовыражению в мировой паутине, потому что они хотят писать, но не собираются ничему учиться и совершенствоваться, чем хуже, тем лучше и больше лайков. Потому что массы диктуют, и такое у нас творчество, такая литература.
А что остается тем, кто знает больше, умеет лучше все делать? Объединиться в тайные общества любителей и ценителей словесности и жить в другом мире, разве не так все эти годы выживала классическая опера, музыка, разве им было легче в мире ди-джеев, правивших балом?
Просто мы столкнулись с этим явлением значительно позднее, и только, мы все еще тешим себя надеждами на то, что самая читающая страна и классика остается классикой. Но иллюзии рано или поздно проходят. И тут два пути либо уйти в блоги и там начать все сначала это игра в поддавки, как в шашках, либо заниматься своим делом.
Ну и понятно, что каждый выбирает по себе. Только надо помнить о том, что оттепели, возвращенной литературы больше не будет, ее неуда и некому возвращать, ну только если этому тайному обществу, круг которого очень узок, и туда еще надо добраться таланту и найти своих среди чужих. Но почему-то мне кажется, что игра стоит свеч, не в массовости счастье.
А в остальном, прекрасная маркиза, все хорошо.
Лирическое отступление
И в мире Бродского осенняя прохлада
И в мире Бродского осенняя прохлада,
Там тишина срывается на плач,
И листопад в глуши немого сада,
Какой-то задник, непонятный план,
Где женщина с зелеными глазами,
Босая, над безбрежностью парит,
Седая осень в странной этой драме
О чем-то непонятном говорит.
Кто слышит их, и кто ему внимает,
В печали, забытьи, за час до сна,
И сон во сне он снова воплощает
В безбрежности судьбы и полотна.
Идет по листьям, и спешит на встречу,
И видит ли всю негу и печаль?
Стихов не слышно, их уносит ветер,
И в старом парке им не повстречаться,
Она не королева, боже, правый,
Там есть художник, и к нему спешит.
И только непонятный и лукавый,
Поэт проходит мимо и молчит.
Что это было? Темные аллеи,
И страсть ее к художнику, вдали
Там листья отлетевшие алели,
Они расстались пленники любви.
С художником ей проще в миг заката,
Поэт к своей Венеции спешит,
И все твердит: Она не виновата.
Поэму пишет, о любви молчит
И в замке грез ее портрет пылится,
Как задник той картины роковой,
Кто ведьму знал, и кто в нее влюбился,
Тот потерял и дар свой, и покой.
Ему же словеса всего дороже,
И он боится потерять сей дар,
И гонит нежно так и осторожно
Любимую, и молча смотрит вдаль.
Не ревность правит миром, только лира,
Вершит его печальную судьбу.
И на гондоле, в самом сердце мира
Офелию он встретит лишь в гробу
.
И ужаснется, Гамлета судьбину
Как данность примет чей-то жест, поклон
Совсем один плывет куда-то мимо,
И рядом усмехается Харон,
Там, в небесах, сияет Беатриче,
Но он не Дант, ему Вергилий мил.
Идет по аду с вечным безразличьем.
И слушает поэта в звоне лир.
Писатели бывают разными Волхв и князь
Сегодня, в субботнее утро, все как то совпало, известие о гибели людей в Одессе, и призывы литераторов на сайте занять гражданскую позицию, и вопли о том, а кто они наши авторы-писатели- литераторы, и почему они, собственно, в такое время пишут о кошках и собаках, и не требуют, говорят, направляют правителей на путь истинный.
Но разве для начала не надо уяснить, а кто такие собственно писатели?
Сразу возникает вопрос: должны ли быть хирургами все, кто учится в медицинском.
Вопрос глупый, конечно, а почему с писателями по-другому должно быть? Почему все должны обличать, бичевать, призывать, вести куда-то, понятия не имея куда именно идти Ведь чаще всего так и бывает Но даже у Маяковского не очень получилось, хотя старался
Я понимаю, откуда у этого явления ноги растут, с тех самых пор, когда рабочих и колхозников отправили на рабфак, чтобы они учились писательству, помогали строить социализм. И статью Ленина о партийной литературе, перевернули на свой лад, заявив, что вся литература должна быть партийной, а если хочешь быть писателем, то изволь служить партийной литературе. И именно это требовалось и внедрялось в писательские умы и сердца. Кто мог -служил, обличал, воспевал.
Но ведь не в 1917 году мы все появились, и началось все значительно раньше, у нас был «Боянов гимн», былины, летописи, сказки, сказания и легенды.
Может быть, от той печки стоит плясать. И большОе (роль писателя) тоже видится на расстоянии вовсе не последней сотни лет.
Писатели были разными уже тогда (если условно принять устное народное творчество за писательство), то их еще больше оказывается, и что же получается тогда?
У нас есть бесстрастные летописцы, те самые, о которых нам напомнил А. С. Пушкин в своей драме: монахи при монастырях, записывающие то, что случилось в данном году. И если бы не эти летописи, то тяжко бы всем нам пришлось. Хотя о бесстрастности их можно поспорить. Но летописи сохранились, у нас есть сочинители, хранители былин, которые были важными гостями на княжеском пиру, и они вдохновляли на бой и на подвиг княжескую дружину прообраз писателей 20 века, сотворённых рабфаком, которые были важны для поднятия боевого духа тех, кто завтра должен был идти в сражение.