Автор пожелал остаться. Неоконченное продолжение - Андрей Саенко 3 стр.

Майскими косматыми вечерами
За столом меж сыном и дочерями
В городе, который не потеряли,
На земле, которую сберегли,
Я сижу и слушаю разговоры,
Смысл не ясен мне до конца которых:
Скрыл надёжно сленга и стёба ворох
Суть того, о чём говорят они.

Веселятся дети и байки травят,
Жить, любить, смеяться и верить вправе,
И ответом шумной родной ораве
По душе расходятся кружева.
Им война  что нам продразвёрстка с НЭПом,
То, о чём никак не расскажешь рэпом,
Что-то из времён, где ни разу не был
Ни ты сам, ни чья-то душа-жива.

Я напомню вновь, если будет место,
Из чего у них получилось детство,
Из какого слеплены с ними теста
И отцы, и деды, и вся страна,
А они дождутся конца рассказа,
И, хотя меня не прервав ни разу,
Перейдут на прежние темы сразу,
И исчезнет, чуть промелькнув, война.

Вечер словно нехотя катит к ночи,
В фиолет лазурь переплавить хочет,
Хоть вдали чужая гроза грохочет,
Засыпают дети и видят сны.
Пусть они их даже с утра не помнят,
В памяти лишь клочья, обрывки, комья,
Но без них не стало б того застолья,
Как не стало б мая и всей весны.

Катясь с горы, растёт в лавину снежный ком,
С годами крепче лишь становится вино;
Дочь назвала на днях любовно индюком
За то, что отдал не на скрипку  на фо-но.

Курносый нос, хвосты и пара нежных рук,
И озаряет мир за вторником среда,
Но вот ты узнаёшь, кто именно индюк,
И жизнь уже не будет прежней никогда!

Хоть костьми в муках творчества ляжешь,
Хоть отправишься лично на взлёт 
Никому ничего не докажешь
И никто ничего не поймёт.

Пусть сливаются в аплодисменты
Одинокие прежде хлопки, 
Ты всё менее ценишь моменты
Этих лишних движений руки.

И со временем примешь как данность
По наитию иль по уму:
Сколько б лавров тебе не досталось,
Это нужно тебе одному.

Это правда особого рода,
Это смысла лишенный поход.
И бессмертие здесь, и свобода,
И стремящийся в вечность восход.

Просыпаюсь. Первое, что вижу,
Где-то в небе веселы, свежи,
У порога Господа, не ниже,
Бреют небо острые стрижи.

С озорным и звонким перекликом,
Ни борьбы не зная, ни тоски,
Явятся и исчезают мигом,
Рассекая воздух на куски.

Я оденусь. Выйду на работу.
День, завянув, упадёт к другим,
Сжавшимся в просроченные шпроты 
Серой повторяемости гимн.

Сколько предстоит ещё не сделать?
не суметь? не крикнуть? не прожить?
Где она берётся, эта смелость 
Резать то, что невозможно сшить?

День пройдёт, как вечные качели,
Как возвратный маятника ход.
Я вернусь. И снова из постели
Вдруг увижу озорной полёт.

Ест меня рутина, опостылев,
Но, внизу оставив этажи,
Маленькими лезвиями крыльев
Бреют небо острые стрижи.

С друзьями встретясь возле дома,
Мечтали мы о разных странах,
Диковинных и незнакомых,
Недосягаемых и странных,

Чтоб из обыденности этой,
Из этой будничной рутины
Рвануться к чуду, на просветы,
Прорвав реалий паутины

Текли года, вращался глобус,
Нас раскидало центробежной,
И где о Землю завтра хлопнусь 
В том нет ни тени тайны прежней.

Что прозаичней путешествий,