Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения - Коллектив авторов 3 стр.

Мороз добавил в снег крахмал
С замерзших простыней,
Тот захрустел и застонал
Под тяжестью саней.

И лошади средь белых ос
Неслись, буланый вихрь,
Которому не брат мороз,
По-зимнему был лих.

Закутан в дедовский кожух,
Под боком, рядом с ним,
Я думал, маленький лопух,
Вся жизнь пройдет средь зим.

Давно то было, я подрос,
Сегодня среди тех,
Кто никогда не знал мороз,
Не мял руками снег.

Не хочешь выглядеть героем,
Не ищет сердце перемен,
И наслаждаешься покоем,
Пока судьба не дала крен.

И это счастье в самом деле,
Когда осеннею порой
Гармония в душе и теле
И вечность дышит за спиной.

Духи трав окружили меня,
И пахнуло ромашкой, полынью.
Для кого-нибудь просто сорняк 
Я в них рос под небесною синью.

Но потом гравий, сталь и бетон,
Сладко-приторный запах бензина
В городской свой загнали загон,
Где власть духов природы бессильна.

Так и жил, плюс лосьон для бритья,
Водки, пива, вина ароматы.
Был им мальчиком я для питья,
Был пропавшим без детства солдатом.

Но, как эхо былых пустырей,
Потянуло полынью, ромашкой.
Я сижу у раскрытых дверей
С валерьянкой, налитой в рюмашку.

Заглянул на чердак недостроенной дачи.
Предзакатное солнце светило в него.
Тишина и июль. Здесь я понял, что значит
Ощущение счастья. Минута всего.

Запах хвойного дерева. Солнце ласкало
Стены гладкие, нежно желтел свежий тес.
Обостренная радость «живу!» вдруг запала
В мою душу. Навечно с собою унес.

Сад утренний, он потаенный,
Не солнцем тронутый, росой,
Когда вхожу в него согбенный,
Не в латах витязя, босой.

Как странник из другого края,
Прошедший через зной пустынь,
Густую тень в себя вбирая,
Мне сердце шепчет: «Поостынь!

Взгляни, как тих он и спокоен,
Какая мощь ветвей, стволов.
Ты разве не устал от войн,
От жара солнца и костров?»

Едва ли жизнь  одно боренье.
И разве радость  только бой?
Она и садом удивленье,
И знание, что есть покой.

Я по утрам  в них жизнь легка 
В рассветах таю.
И вместо кринки молока
Стихи читаю.
Как семечки, в стакан гребу,
Чтоб было с горкой,
Поэта строчки про тайгу
Да про махорку.
Который раз в своих стихах
Рифмует совесть,
Искал бы он, да впопыхах,
Другой бы глобус.
На этом горьком голубом
Он жить не может,
Но будет жить, его здесь дом,
И песни сложит.
И растворятся песни те
В морях и суше,
И будем верить в простоте:
Жизнь станет лучше!

Этот домик мне знаком,
Я бывал когда-то в нем.
Здесь гортензии кусты
И цветы, цветы, цветы.
Тут хозяин раньше жил,
Он мне верным другом был.
Нет его уж года два,
Но осталась жить вдова.
Мы с ней шкалик разопьем,
Вспомним вместе о былом.
На рюмашке хлеб лежит,
По щеке слеза бежит.
Нет здесь мраморной плиты,
Лишь цветы, цветы, цветы.
Памятью о том, кто жил,
Для других он их садил.

Шиповника плоды алеют
В кустах, что окружают сад,
Они неторопливо зреют,
Как много лет тому назад.
В другом саду я видел это,
Но тем же солнцем освещен
Вдвоем с тобой на склоне лета,
Был виноват я и прощен.
Шиповник доброю приметой
Остался в памяти тогда.
Я без тебя таким же летом
Стою, но знаю: «Никогда».

На звезде далекой, без названья,
И прекрасно-дивной, как мечта,
Исполняются заветные желанья
И царят любовь и красота.

На нее смотрели, может статься,
Вы когда-то в добрый телескоп,
Далека звезда, и людям не добраться
До нее сквозь вязь небесных троп.

Но мечтать о звездочке прекрасной,
Что в космической сияет мгле,
Можно каждому, чтобы не так ужасно
Было жить на горестной Земле.

Всю ночь по крыше дождь стучал,
Как будто в дом просился:
«Я свой костюм бы поменял 
Он стар, поизносился».
«Кто шьет костюмы для дождей?
Забота не земная,
И как помочь вам в той нужде,
Простите, я не знаю».
А он стучал, стучал, стучал
В надежде бестолковой.
Ему бы свой костюм отдал 
И у меня не новый.

Всю ночь по крыше дождь стучал,
Как будто в дом просился:
«Я свой костюм бы поменял 
Он стар, поизносился».
«Кто шьет костюмы для дождей?
Забота не земная,
И как помочь вам в той нужде,
Простите, я не знаю».
А он стучал, стучал, стучал
В надежде бестолковой.
Ему бы свой костюм отдал 
И у меня не новый.

Жизнь прошла без смокинга и фрака:
В джинсах, майках, даже в неглиже.
Умерли и кошки, и собака,
Новых я не заведу уже.
Покидаю мир я без одежды
И без шанса повторить все вновь,
Оставляя хрупкие надежды,
Что в итоге победит любовь.
В это так мне хочется поверить,
Даже через горечь на губах:
Пронесясь сквозь бури и потери,
Мир не сгинет в дантовых кругах.

По улице идет прохожий,
А в луже  на него похожий.
То дождь удвоил наши рожи,
То юмор марта налицо.
И кажется, что мир несложен,
Что к нам он даже расположен.
Весна, не отпускай ты вожжи,
Ты рук не разжимай кольцо.

Клянусь высоким небом
И звездами на нем,
Жил не одним я хлебом
И не одним трудом.
Пусть поступью слоновью
Порой траву я мял,
Но, встретившись с любовью,
Я над землей летал.
И был я очарован
Планетой голубой,
Мне мир такой дарован
На миг, но все же мой!
Когда-то в нем останусь
Лишь атомом одним,
А значит, не расстанусь
И вечно буду с ним.

Всюду пыль, пыль, пыль.
Солнца гриль, гриль, гриль.
Среди роз, роз, роз
Много ос, ос, ос.
А у птах, птах, птах
В сердце страх, страх, страх.
Ведь разбой, бой, бой,
Много войн, войн, войн.
Взял разбег, бег, бег
Грозный век, век, век.
Круговерть, верть, верть,
Всюду смерть, смерть, смерть.

Мой приятель запечный сверчок,
Никогда я не видел тебя,
Только песню твою слышать мог,
Был незрим, но запомнил, любя.
Пел ты так, как журчал ручеек,
Был я дома, но будто в лесу.
С детства я заучил твой урок:
Пой и ни перед чем не пасуй.
Ведь найдется какой-то чудак,
Что услышит тебя и поймет.
Если это случится, то так
И тебе, как сверчку, повезет.

Лесом надышался и заснул,
Муравьиной сразу став добычей.
Это  добровольный мой загул,
Бег в леса от городских привычек.
Хоть на час покинуть нудный круг,
Окунуться в ипостась иную.
Что ж, кусай меня, мой мелкий друг,
Я стерплю, совсем не протестую.
Ведь к укусам мне не привыкать,
Много мастеров по этой части.
Это только с виду тишь да гладь 
Так искусно маскируют пасти.
Даже маленький в помаде рот
(Глазки и ресниц густая копоть),
Если ты не дашь им укорот,
Норовят куснуть, а то и слопать.
А завистник рьяный за спиной,
Наточив свои клыки резные,
Не вступив с тобой в открытый бой,
Со спины вдруг подберется к вые.
Потому так хочется в леса,
Потому так хочется покоя.
Сосны, ветер, птичьи голоса.
Сплю. Мне снится: я в ковчеге Ноя.

По улицам Тель-Авива бродят дикие кошки.
Недавно одна из них обожгла меня взглядом.
Не кукла-красавица с глянцем журнальной обложки
И не «поющие трусы» российской эстрады.
Смуглый худощавый ее нежный профиль семитский,
В глазах ожиданье хищницы, готовой к прыжку.
Привычен мне Тель-Авива яркий ковер персидский 
Уделять ли внимание этому пустяку?
Но уже сколько дней брожу по глухим переулкам 
Что мне от жгучего взгляда, на кой он мне сдался?!
А сердце почему-то стучит то глухо, то гулко,
Ожог от него до сих пор не зарубцевался.

Не печалься, душа моя нежная,
Зряшней радости больше не жди.
Мы, поклонники солнца заезжие,
Разменяли б его на дожди.

Их оставили, ветром гонимые,
Убегая от слез и тоски.
Мы с надеждою светлой, любимая,
Поменяли леса на пески.

Дети, внуки поднялись росточками.
Им самим разобраться, где жить.
Раскален мир горячими точками,
И не скоро он сможет остыть.

Серебрятся уже наши волосы,
Ни к чему нам о прошлом жалеть.
Где могильных надгробий лишь полосы,
Не звучит пустозвонная медь.