– Наверное, после госпиталя, – делает предположение Серега Осмачко. – Видок у них еще тот.
– Слышь, Жор, – обращается к Юркину Славка Гордеев. – А может того, пойдем с ними пообщаемся? Ну, мол, что и как?
– Отставить, – досасывает старшина бычок. – Слышали, что сказал помоха?
– Точно, – поддерживает Юркина Серега Корунский. – С такими вопросами в душу лучше не лезть. Не тот случай.
С этого момента в кубрике становится тихо, рано утром мы уходим на лодку, а когда возвращаемся, стараемся не беспокоить соседей.
Они же держатся особняком, общаются только между собой и в основном молчат.
В один из таких вечеров мы собираемся небольшой компанией в баталерке.
За темным окном пелена дождя, далеко в заливе всплескивает створный знак, скучно.
Трое из нас вяло перебрасываются в подкидного, Серега Антоненко пишет письмо на родину, а я, усевшись на подоконник, лениво перебираю струны экипажной гитары.
Внезапно неплотно прикрытая дверь открывается, и в проеме возникает один из наших соседей.
Сначала он отрешенно оглядывает собравшихся, потом делает несколько шагов вперед и протягивает мне руку, – дай!
Несколько озадачено я передаю ему гитару, кто-то из ребят подвигает гостю «банку» и, усевшись на нее, парень чуть подстраивает инструмент.
Потом звенят несколько вступительных аккордов, и в воздухе рождается песня.
четко рубя слова, поет старший матрос, и мы переглядываемся.
слова незнакомы, но мы уже понимаем, о чем она, и все напрягаются
песня захватывает, по коже бегут мурашки, и мы представляем тот ад, в который превратился корабль
мрачным набатом резонирует гитара и пред глазами борьба за живучесть
на этих строках всем становится не по себе, а исполнитель сбавляет темп.
После этих слов мы, не сговариваясь, встаем и замечаем, что за открытой дверью молча стоят все наши.
– Сильно, – нарушает спустя минуту, тишину Жора. – Вы написали?
– Нет, – следует отрицательный кивок, – не мы.
– Слова перепишешь?
– Как-нибудь потом, – возвращает мне гитару старший матрос, и стоящие за дверью расступаются.
Потом мы уходим на очередную отработку в море, а когда возвращаемся, соседний кубрик пуст.
А на одной из тумбочек белеет листок. Со словами той самой песни.
Кто ее написал, неизвестно до сих пор.
Но на Северном флоте песню помнят, как и тех ребят, с «К-19».
Примечание: ВПЛ – лодочная система пожаротушения.
И съели Кука
Майские лучи солнца отвесно падают с неба, серебрят ультрамариновую синь залива и пляшут зайчиками в стеклах открытых окон.
С сопок почти сошел снег, и они окрасились первой зеленью.
Сегодня суббота, в казарме закончена большая приборка, и мы с чувством выполненного долга предаемся заслуженному отдыху.
бодро хрипит голосом Высоцкого экипажная «Комета», а на надраенном до зеркального блеска паркете, радиометрист Вовка Кокуйский и штурманский электрик Серега Антоненко, сунув руки в карманы роб и сделав рожи ящиком, в такт словам, отбивают чечетку.
– Давай, запыживай! – радостно орут многочисленные зрители и тоже притоптывают ногами.
Впрочем, это делают не все.
На подоконнике, рядом с «Кометой», сидят два наших философа – Славка Гордеев и Леха Крылов, и внимательно слушают. Оба, прежде чем попасть на флот, учились в институтах, откуда Славку вышибли за пьянки, а Леху за неуспеваемость.
Здесь же, на банке, пристроился молодой матрос Мишка Лямин, имеющий кличку «Годок», недавно прибывший на лодку из учебного отряда.
Мишка родом из глухой сибирской деревни, весьма почитает Высоцкого и склонен всему верить.
выдает очередной куплет бард, и философы изображают работу мысли.
– Во суки, че делали, своих ели, – сокрушенно вздыхает Славка.
– Им белка не хватало, а он в мясе, – солидно изрекает Леха, и приятели слушают дальше.
Лямин молча сопит носом, проникается важностью сказанного и с уважением взирает на старших.
– А хто такой Кук? – интересуется удобно расположившийся на одной из стоящих рядом коек, экипажный обжора Витька Чепурных, по кличке «Желудок», меланхолично уничтожающий пачку галет и сыто рыгает.
– Кук, это великий английский мореплаватель, тундра, – многозначительно поднимает вверх палец Славка. – Дай галету.
– Нету, – вздыхает Желудок и запихивает в рот последнюю.
– Попробовали бы они нашего кокшу сожрать, – ухмыляется Славка, и все четверо смотрят в дальний угол кубрика.
Там, белея мощным, изукрашенным наколками торсом, лодочный кок Саня Абрамов, в кругу нескольких почитателей, без видимых усилий жонглирует двухпудовой гирей. Нос у Сани перебит, башка бритая, форменный бандит.
– Да, нашего сложно, – чешет затылок Леха, и приятели смеются.
Потом бард живописует способы и другие возможные причины умерщвления великого мореплавателя дикарями, и все внимают.
– М-да, – клевые песни у Высоцкого, одно слово, талант, – значительно говорит Славка, когда звучит заключительный аккорд, и Леха согласно кивает, – а то!
– Вот бы закантачить с ним и получить автограф, – мечтательно тянет Годок, – такой интересный человек.
Славка с Лехой переглядываются, и у них одновременно возникает мысль разыграть молодого.
– А ты че, разве не в курсе, что брат Высоцкого служит у нас на лодке? – с невинным видом заявляет Славка и незаметно подмигивает Желудку, что б молчал.
– ?!
– Ну да, – поддерживает приятеля Леха, – служит.
– Так это старший лейтенант Высоцкий? – делает круглые глаза Годок и кивает в сторону офицерского коридора (старший лейтенант заступил с утра обеспечивающим, и припухает у себя в каюте).
– А чего тут удивительного? – сладко зевает Желудок. – У Славки вон, батька генерал, а он тоже у нас служит. – Диалектика.
Отец у Гордеева действительно генерал, и именно он определил свое чадо в подплав, для перевоспитания.
– Так что, Миня, – хлопает Леха по плечу Годка, – можешь смело топать к старшему лейтенанту, пусть сведет с братом.
– Как это? – морщит тот лоб и недоверчиво косится на сослуживцев.
– Да очень просто, – наклоняется к парню Леха. – Постучишь в каюту, представишься, так, мол, и так, я почитатель вашего брата. Не дадите ли адресок, что б списаться и получить автограф?
– А он меня того, не пошлет? – чешет в затылке Лямин. – Это вам ни хухры – мухры, сам Высоцкий.
– Не, не пошлет, – уверенно заявляют философы. – Он добрый. Так что, давай, топай.
Пару минут Лямин колеблется, затем встает с банки и направляется к своей тумбочке.
Потом открывает дверцу и поочередно извлекает оттуда шариковую ручку и тетрадь.
– Давай, давай, не дрейфь, ты ж подводник – подбадривают его Гордеев с Крыловым, а Желудок громко икает и думает чего бы еще пожрать.
«Годок» проникается чувством собственного достоинства, решительно направляется в сторону высокого проема кубрика, затем следует по затемненному коридору и останавливается перед нужной дверью.
– Тук-тук-тук, – осторожно в нее стучит и, дождавшись ответа, входит.
– Чего тебе? – лениво поворачивает к нему голову от мерцающего экрана «Спутника», полулежащий на койке обеспечивающий.
Настроение у него лирическое, завтра выходной и можно сгонять в Мурманск повеселиться, в связи с чем, сегодня Высоцкий добрый.
– Я поклонник вашего брата, товарищ старший лейтенант! – сделав шаг вперед, значительно изрекает Лямин. – И если можно, хотел бы узнать его адрес, чтоб получить автограф.
– Поклонник говоришь? Ну-ну, – с интересом взирает на посетителя старлей. – Давай, пиши адрес.
– Шевеля губами и потея от радости, матрос аккуратно записывает.
– Прочти, что написал.
– Москва, театр на Таганке, артисту Высоцкому, – с восторгом шепчет тот.
– Молодца, – хитро щурится «брат», а кто тебе это посоветовал?
– Гордеев с Крыловым, – довольно гудит Лямин. – Сходи, говорят, к товарищу старшему лейтенанту, он добрый.
На следующий день, получив по наряду вне очереди, «философы» драят трюм в восьмом отсеке.
– Ну и деревня, этот Лямин, – пыхтит Гордеев. – Шуток не понимает.
Дорога на Вьюжный
На разрисованном морозом стекле перистые узоры, в углу кабинета, на раскаленной лодочной грелке побулькивает и исходит душистым паром фарфоровый чайник, а на свободном столе (его хозяин в автономке), на расстеленной газете благоухает десяток пирожков с мясом, только что доставленных дневальным из матросского кафе.
– Так, щас дернем чифирку, отпишемся и «море на замок», – довольно потирает руки Мариоз Галимыч, вскрыв сейф и брякнув на стол «литерное» дело.
Мы с ним только что вернулись с «объектов», Габидулин с Сайда-губы, а я из гарнизонного поселка и изрядно продрогли.
Когда, немного подкрепившись, мы прихлебываем обжигающий напиток, сопровождая действо глубокими затяжками беломора, на моем столе звонит телефон, и я снимаю трубку.
– Как дела? – возникает в ней голос дежурного по флотилийскому отделу, моего однокашника Валеры Шабрина.
– Дела у прокурора, – отвечаю я. – У меня делишки.
– Понял, – отвечает Валера. – Давай их в сейф и срочно к Василию Ефимычу.
– Озадачили? – интересуется Габидулин, выдувая вверх тонкую струйку дыма.
– Вроде того, – опускаю трубку на рычаг. – Адмирал зачем-то вызывает.
– Озадачит, – философски изрекает капитан 3 ранга. – Давай, топай, он ждать не любит.
Спустя минуту, нахлобучив на голову шапку, я сбегаю вниз по широкому трапу казармы, пихаю от себя заиндевелую, с пружиной дверь и выхожу наружу.
Легкие наполняются морозным воздухом, и, скрипя по свежему снегу, я топаю в сторону Особого отдела флотилии.
Он чуть сбоку от казарменного городка, в белом здании на берегу залива.
Взбежав на широкое крыльцо, с лежащим перед дверью резиновым ковриком, я шаркаю по нему ногами, вхожу в небольшую прихожую и давлю висящую на стене кнопку.
Внутри хрюкает ревун, потом щелкает автоматический замок, и я оказываюсь внутри.
Стоящий у входа матрос охраны со штыком на поясе бодро козыряет, я в ответ, и направляюсь к комнате дежурного.
За ее проемом навстречу поднимается Шабрин, мы пожимаем друг другу руки, и я киваю в конец длинного коридора, – как настроение?
– Вполне, – улыбается Валера. – Я бы даже сказал, благодушное.
Проследовав по длинной ковровой дорожке, окаймленной с боков двумя рядами дверей с табличками, я ступаю в расположенный в торце темный тамбур, стучу костяшками пальцев в отделанную шпоном дверь и, со словами «прошу разрешения», вхожу внутрь.
Навстречу мягкий свет жужжащих под потолком плафонов, громадный портрет «Железного Феликса» на стене, и под ним массивная фигура начальника.
– Присаживайся – кивает он на приставной стол, и мы пожимаем друг другу руки.
Василия Ефимовича я знаю давно, еще когда служил срочную на одной из лодок флотилии и он направлял меня на учебу, а потом, будучи в Москве, пригласил к себе на службу.
– Как идет подготовка к выходу? – отложив в сторону какой-то талмуд, интересуется начальник, и я обстоятельно докладываю.
– Ну-ну, – благодушно гудит он, – давай, готовься.
Через месяц у меня выход на боевую службу, и я «подчищаю» все береговые дела.
Затем Василий Ефимович наклоняется, выдвигает ящик в одной из тумб стола и на свет появляются сложенный в несколько раз крейсерский военно-морской флаг и офицерский кортик.
– У меня к тебе просьба, – чуть выдвигает клинок из ножен, и снова вщелкивает его на место. – Сегодня во Вьюжном мой старинный друг, полковник Колосков, отмечает перевод в Москву. А у нас, как на грех, вечером совещание у командующего. Навести его и передай мои поздравления, а заодно и эти сувениры, добро?
– Нет вопросов, – отвечаю я, после чего адмирал помещает подарки в специально приготовленную коробку и передает мне.
– Поедешь с Огневым, на грузовом ГАЗе, – добавляет он. – И возьми пистолет, на всякий случай.
– Есть, – поднимаюсь я со своего места. – Разрешите идти?
– Давай, – кивает Василий Ефимович, и я направляюсь к выходу.
Спустя полчаса, недавно полученный отделом новенький ГАЗ-66 с крытым тентом отъезжает от отдела и рулит в сторону опоясывающего базу серпантина. На землю опускаются ранние сумерки.
– За час доедем? – закуриваю я папиросу и протягиваю пачку водителю.
– Должны, – тянет тот оттуда пальцами вторую и прибавляет газу.
Натужно ревя мотором, грузовик взбирается на серпантин, слева, внизу, проплывает режимная зона с парящим от холода заливом и застывшими у пирсов черными телами ракетоносцев.
Потом мы спускаемся в окаймленную причудливо изогнутыми полярными березками и кустарником распадок, в центре которого замерзшее озерцо, водитель врубает очередную передачу и ГАЗ, завывая, берет очередной подъем.
За ним, в обширной, окаймленной сопками долине, раскинулся гарнизонный поселок со скальным плато и заснеженными пятиэтажками, и полого уходящая вверх, накатанная дорога, сливающаяся с горизонтом.
На въездном КПП я предъявляю укутанному в тулуп матросу служебное удостоверение, то машет рукой, и второй поднимает шлагбаум.
– Погнали наши городских, – довольно ухмыляется Огнев, и грузовик, плавно набирая ход, катит в белое безмолвие.
Оно открывается сразу, поражает своей безмерностью и мрачной красотой мироздания.
Я протягиваю руку к закрепленной на панели старенькой, в кожаном чехле «Селге», щелкаю колесиком и кабину наполняет тихая мелодия.
под серебряные переборы гитар поют молодые голоса и безмолвие исчезает.
Кругом белые искрящиеся просторы, со все темнеющим вверху небом, первые, едва заметные звезды в вышине и очарование прекрасной музыки.
– Хорошо поют, – вздыхает Огнев. – Душевно.
– Хорошо, – соглашаюсь я, и мы слушаем дальше.
Разница в возрасте у нас лет семь и восприятие, по-видимому, одинаковое. Первая любовь, грусть и оставшиеся надежды.
Между тем колеса «шишиги» (так у нас почему-то зовут ГАЗ) исправно накручивают километры, звезд на небе становится больше, и Огнев включает т фары.
В их свете, по сторонам хорошо расчищенной трассы мелькают причудливые тени, перед ветровым стеклом возникает белый рой, откуда-то, с просторов Арктики, налетает снежный заряд.
Через минуту все исчезает в бешеной круговерти, мы сбавляем скорость, по стеклу со скрипом гуляют «дворники».
– Только на Севере такое, – то и дело выворачивая руль, недовольно бубнит Огнев. – Все наоборот. Кому расскажешь, не поверят.
выдает приемник последний куплет, после чего следует завершающая импровизация.
И, как по волшебству, за окном все прекращается.
Ветер с воем улетает в просторы тундр, метельный рой исчезает, фиолетовое небо становится выше.
Минут через десять грузовик подкатывает к нужной нам, заснеженной развилке.
Следующая от нее влево, дорога ведет в сторону Полярного и дальше в Североморск, вправо – к затерянной в сопках погранзаставе, а та, что перед нами, во Вьюжный.
Там расположен небольшой судоремонтный завод «Нерпа», гарнизон военных строителей и еще какие-то, неизвестные мне объекты.
Искрящиеся огни поселка возникают километров через десять, за очередным, опушенным редким ельником поворотом.
Ухабистая дорога за ним, тянется вдоль гладкой заснеженной поверхности, а далекие, желтеющие окнами пятиэтажки, расположены на противоположной стороне.
– Тут объезжать еще километра три, – оборачивается ко мне активно работающий рулем Огнев. – Может рванем напрямик, через озеро?
Грузовик с воем преодолевает очередную рытвину, нас бросает из стороны в сторону, и я ору моряку, – стой!
Рев двигателя тут же затихает, в ушах звенит приятная тишина, и слышно как что-то потрескивает под капотом.
Открыв дверцы, мы выбираемся из кабины, разминаем затекшие ноги и топаем к кромке берега.
– Во, – отгребя сапогом слой снега, стучит кованым каблуком в лед Огнев. – Хорошо промерзло, можно ехать.