– И часто ты это делаешь? – срывается с уст само собой, пока я наблюдаю за тем, как в кипящую воду, наряду с солью, добавляется спагетти.
– Готовлю? – уточняет Смоленский.
– И это тоже, – хмыкаю ответно.
– Не каждый день, но бывает…
– На рассвете или посреди ночи, в компании кого-нибудь, кого предварительно затащил в несусветную глушь, – вношу немаловажное дополнение.
И если о первом упомянутом мною пункте мужчина невозмутимо молчит, то про оставшееся:
– Не такая уж это и глушь, вообще-то. Там, – взмахом указывает направление по левый бок от себя, – довольно оживленная улица. Просто мы с тобой заехали с другой стороны. Территорию еще обустраивают. Через месяца два здесь будет вполне прилично и в чем-то похоже на Darvin. Со всех сторон, – берется за зелень, которую, как и чеснок, он мелко рубит.
– А-а… А то я уж было решила, что ты просто маньяк и тебе нравится обитать там, где удобно расчленять и закапывать трупы, – бросаю встречно с «разочарованием». – Иначе зачем тебе такая шикарная, обустроенная кухня посреди стройки, если это не отвлекающий маневр?
Уголки его губ дергаются в подобии улыбки.
– На протяжении последней недели тут проходит отбор для новых поваров, поэтому и кухня обустроена, и продукты есть, – в очередной раз пожимает плечами Тимур.
После зелени и чеснока он режет другие овощи: редис, томаты, свежие огурцы и сельдерей. Смешивает все это между собой, скидывает в высокую стеклянную миску, а после сдабривает какой-то заправкой из стеклянной бутылочки. Как только салат готов, мой персональный шеф-повар возвращает внимание к индейке, сперва добавив к ней перец и паприку, а затем вливает сливки, в которых мясо тушится еще примерно минутки две. Спагетти тоже уже готово. Остается совсем немного, и ароматная паста выложена на две черные плоские тарелки и посыпана сверху пармезаном. В общей сложности готовка занимает меньше двадцати минут. Если прибавить к этому времени проделанный нами путь по городу, а также мою беготню по лестнице, то – примерно час. Однако мой телефон до сих пор молчит. Я даже проверяю, не разрядился ли случайно. Но нет. С ним все в порядке. Просто отчим…
– Он занят. И будет занят еще часа два точно, – словно читает мои мысли Смоленский, ставя рядом с тарелками для нас два бокала.
Пока пустых. Но один из них вскоре наполнен вином. Мой бокал притом. А вот сам мужчина предпочитает воду. Самую обычную, негазированную.
– Так уверен в этом? – ехидничаю в ответ. – В этой своей Пелагее? – прищуриваюсь, смерив его оценивающим взором.
И да, нагло меняю бокалы местами.
Пусть сам свое вино пьет.
А я… И так неадекватная все чаще и чаще.
– Она не моя, – звучит безразличным тоном. – Я с ней знаком минут на пять дольше, чем ты. Но она из эскорт-агентства. Мужской досуг – это ее хлеб. Так что с твоим отчимом точно справится.
Почему-то становится неприятно. Будто горсть пепла проглатываю, который остается в желудке тяжелым осадком, а не глоток воды делаю.
– То есть ты все заранее продумал и спланировал? – задаю вопрос.
Но звучит скорее утверждением.
– Многое. Не все, – поправляет меня собеседник, а через небольшую паузу дополняет снисходительно: – Например, садовые ножницы в колесе своей машины я не учел.
– Можно подумать, это тебе как-то помешало, – ехидничаю встречно.
Неприятное ощущение до сих пор не покидает. Хотя проблема не только в сказанном мужчиной. Обезболивающее самым прискорбным образом снова перестает действовать, и давящий ком в моем желудке плавно сползает к низу живота, становясь отчетливо болезненным, внутренности вновь стягивает в узлы. Моя сумка лежит чуть поодаль, поэтому невольно морщусь и поднимаюсь с места, собираясь достать себе новую дозу того, что могло бы облегчить существование. И только после того, как останавливаюсь около своего клатча, вспоминаю, что никаких таблеток там нет. Я же их рассыпала, находясь в уборной Darvin, они давно в городской канализации.
Гадство!
И еще большее – когда я осознаю, что Смоленский тоже не остается на месте. Не просто поднимается следом. Останавливается аккурат за моей спиной. Нет, не прикасается. Но его близость настолько отчетлива, как если бы и впрямь дотронулся. Да и разве считанные миллиметры между нами могут сойти за достаточное расстояние? Они не скрывают аромат его парфюма, что планомерно обволакивает мой разум тончайшей вуалью дурмана, не прячут от ощущения его дыхания на моих волосах, от которого сердце начинает биться все чаще и чаще, не помогают скрыть пронзивший меня озноб, стоит развернуться и в очередной раз пропасть во взоре цвета хвои.
– Ты так и не сказал, зачем тебе это все, со мной, – произношу едва ли достаточно громко, вжимаясь поясницей в холодную, бездушную поверхность кухонного стола.
Стараюсь хотя бы чуточку увеличить дистанцию, наивно полагая, что если кислорода станет больше, то и мне полегчает. Но собственный жест совсем не помогает. Наоборот. Воспоминания играют со мной злую шутку. Сознание заполоняют отголоски прошлого. Когда он и я… Почти вот так же… Он – прижимает. Я – тщетно пытаюсь не поддаваться. А потом пройдет всего ничего, Тимур пленит мои губы и заберет мой воздух, подхватит за бедра, приподнимет, усадит выше, вклинится между моими ногами, заставит увязнуть в совершенно новой реальности, где уже ничто не имеет значения, кроме горького привкуса самого сладкого наваждения из всех испытанных… И если меня бросает в жар только об одной мысли о чем-то подобном, то что же будет, если он и впрямь захочет все повторить? Смогу ли я остановить его? Нас обоих.
Ведь это же все совершенно неправильно!
И…
– Обязательно должна быть какая-то веская причина? – произносит Смоленский, по-прежнему пристально глядя в мои глаза. – Может быть, сперва, сразу после аварии, она и была, не отрицаю. И я тебе о ней уже говорил. Но потом… – умолкает, заносит руку, явно собираясь убрать выбившуюся из прически прядь с моего лица, но так и не дотрагивается, замирает ненадолго и продолжает совсем тихо: – Может быть, мне просто это очень надо? И я нуждаюсь. Побыть. Рядом. С тобой. Еще. Хотя бы раз. То ли в его словах совсем нет никакой логики, то ли у меня с рассудительностью полный побег… Не понимаю, что происходит. Он все еще не прикасается. Смотрит на меня так, будто ждет чего-то ответного. А у меня все внутри буквально вопит: «Да прикоснись ты уже!» Но то, конечно же, остается глубоко-глубоко в закромах моего разума. На деле же я просто-напросто улыбаюсь. Настолько язвительно, насколько хватает моей выдержки.
– Звучит слишком хорошо, чтобы быть правдой, – комментирую услышанное. – А я не настолько наивна.
Мне бы воды. Желательно, максимально холодной. А то очень жарко. Пить не обязательно. Несколько литров, со льдом, сверху на голову – вот что действительно помогло бы. Глядишь, тогда бы не столь напряженно чувствовалось… все.
– В таком случае просто ешь свой ужин, золотце, – спустя некоторое время отзывается Тимур. – И не провоцируй меня больше.
Да кто ж его провоцирует?!
Сам… Ненормальный!
– Я просто собиралась выпить еще одну таблетку, – ворчу уже вслух, вновь сосредоточившись на сумке.
Никакого волшебства, конечно же, не происходит. Обезболивающего внутри клатча как не было, так и не появляется.
Нет в этой жизни счастья, однозначно!
С мыслью о последнем грустно вздыхаю.
– Голова болит, – произношу, заметив мрачность на лице Смоленского. – Последние сутки выдались бессонными.
Явно ведь снова меня в наркоманских пристрастиях подозревать начал.
– Могу предложить аспирин, ничего другого в здешней аптечке нет. Но вряд ли он тебе поможет, учитывая, что ты пила до этого, – отзывается брюнет. – Впрочем, уровень окситоцина в твоем организме можно поднять и другим способом, – задумывается о чем-то своем.
О чем именно он там размышляет, поинтересоваться не успеваю. Мужчина придвигает одну из тарелок ближе к нам, после чего подцепляет порцию пасты на вилку и нагло запихивает мне в рот. А на мой возмущенный взгляд снисходительно поясняет:
– Если так и будешь болтать, мы и до утра отсюда не выйдем.
В чем-то он прав. Но я не поэтому молчу. Жую я до сих пор. И даже не особо упираюсь, когда окончательно обнаглевший Смоленский продолжает кормить меня дальше, не забывая и о себе. Ведь начать сопротивляться – значит добровольно прикоснуться к нему. А у нас же вроде как договоренность о дистанции. Хотя, скорее всего, это я собственную совесть таким образом успокаиваю. Тем более что…
– Я и сама в состоянии поесть.
– Ешь, кто тебе мешает?
В общем, настоятельно успокаиваю свою совесть дальше. Снова жую. И очень стараюсь не думать, как все это выглядит со стороны. А также о том, насколько сильными и одновременно с тем нежными могут быть эти руки, что кормят меня, насколько умело они могут дарить ласку или же боль.
Ужин превращается в настоящую пытку!
Неудивительно, что я стараюсь съесть все как можно скорее. И вполне искренне радуюсь тому моменту, когда тарелки наконец пустеют.
– Ну а теперь, когда ужин окончен, мы можем уже вернуться? – не сдерживаю вздоха облегчения, как только Смоленский чуть отодвигается.
Пользуясь подвернувшейся возможностью, подхватываю тарелки и несу их к посудомойке. Она выглядит совсем иначе, нежели я привыкла, поэтому не сразу удается разобраться с принципом ее работы. Однако в целом ничего сложного нет. Вот только даже по истечении пары минут, которые я трачу на возню с профессиональным агрегатом, Тимур не считает нужным подтверждать мой вопрос, граничащий с надеждой. Наоборот.
– Ужин не окончен. Ты забыла про десерт, – шепчет он мне на ухо, в который раз за этот вечер оказываясь за моей спиной.
Но и это еще не все!
Я и с ответом не успеваю найтись, а на мои глаза ложится плотная, по ощущениям шелковая, повязка. Возможно, его галстук.
Закономерно вздрагиваю. И тут же замираю, когда слышу тихое с вкрадчивыми нотами:
– Не паникуй, золотце. Наш договор все еще в силе. Я помню о нем. И я не сделаю ничего из того, чего бы не захотела ты сама.
Глава 6
На моем затылке затягивается узел. Плотно. Лишая света. Зрения. До предела раскаляя ощущение собственной уязвимости. Рядом с этим мужчиной я снова чувствую себя абсолютно беззащитной, фактически голой. Наличие одежды здесь совершенно ни при чем. Никто и никогда не распоряжался мною с такой непоколебимой уверенностью, будто знал меня намного лучше меня самой. Всю меня. Эмоции. Страхи. Желания. Умело манипулируя. С легкостью превращая одно в другое. Так, как нужно ему самому. И этот его взгляд… Даже сейчас, пребывая в кромешной темноте, все равно чувствую, как он смотрит. Жадно. Голодно. Будто в самом деле собирается съесть. Подавляюще. И вместе с тем… настолько будоражаще, что голова идет кругом, а по венам разливается тепло только от одной мысли об этом.
– Если хочешь, возьму тебя за руку, чтобы ты не споткнулась, пока мы идем, – заговаривает вновь Смоленский.
Попросить – равнозначно сдаться. А грань накрывающего меня безумия еще не достигла того предела, где я могла бы признать собственную слабость. Вот и отказываюсь, отрицательно покачав головой, попутно поражаясь собственной храбрости. Я ж точно голову себе расшибу или шею сломаю, если запнусь хотя бы раз на этих здоровенных каблуках.
Хорошо, о последнем задумываюсь не я одна.
Не улавливаю его перемещение. Аромат терпкого парфюма до сих пор пропитывает мои легкие, словно мужчина все еще находится в непосредственной близости. Но…
– Правую ножку приподними, – звучит не иначе как приказом.
Наверное, я чересчур заинтригована. А быть может, мне начинает нравиться эта странная игра, где каждое последующее мгновение – полнейшая неизвестность. Потому что я подчиняюсь. И не особо скрываю заигравшей на губах улыбки, когда понимаю, что с меня предусмотрительно стянули туфлю.
– Теперь левую, золотце.
Избавиться от второй туфли самостоятельно в принципе не такая уж и проблема. Я же уже в рекордные сроки скидывала обе, когда возникала такая необходимость. Но я не делаю этого. Терпеливо жду, пока сам Смоленский не освободит меня от нее. Нет, ко мне он все еще не прикасается. Только к обуви.
– А теперь аккуратно разворачиваешься по часовой на девяносто градусов и идешь вперед, пока не остановлю.
Разворачиваюсь. И иду. Ровно до того момента, пока мне не велят остановиться. Насколько я помню, где-то здесь, передо мной должна быть дверь. Не та, через которую мы вошли. Другая. Я не знаю, что за ней находится. И я не ошибаюсь. Слышу, как щелкает замок, едва уловимо скрипят петли, после чего я переступаю порог и двигаюсь дальше. Плитка под ногами на кухне – холодная. А вот в другом помещении пол заметно теплее. Уже не бездушный гранит – сдобренный лаком паркет. Определяю это с легкостью, потому что кажется, будто иду босиком по собственной комнате, а не неизвестно где. Впрочем, ощущение недолговечно. Еще одна остановка. Поворот. Очередная дверь, порог которой мне необходимо переступить. И снова паркет. Но не такой. Этот – особенно теплый.
– Пришли, – сообщает Тимур. – Слева – кресло. Сядь в него.
И в этот раз не возражаю. Само кресло оказывается мягким, тоже теплым, хотя и кожаным, с удобным изголовьем. Более того, срабатывает какой-то механизм, меня откидывает назад. Мое вертикальное положение становится относительно горизонтальным. А сердце начинает биться все чаще и чаще.
Господи, что же он задумал?!
Как выясняется вскоре, это намного безумнее даже того, что я успеваю себе представить. А представить себе, между прочим, я успеваю многое. Но только не…
– Сними белье.
Далеко не просьба. Очередной приказ с его стороны. Вот только на этот раз я не спешу подчиняться. Более того, внутри все закипает от негодования, а я тянусь к повязке. Жаль, это не особо помогает. Смоленский перехватывает мое запястье еще до того момента, как я успеваю прикоснуться к галстуку на своих глазах. Сжимает слегка. Но все же сжимает!
– Забыла? Ты перестаешь меня бояться, не сбегаешь и не провоцируешь меня. И только в этом случае я держу свое слово и не прикасаюсь к тебе.
Мое негодование рассыпается в прах. В нем же хочется прикопать этого… который излишне умный и изворотливый.
– Какая удобная формулировка, – язвлю в расстройстве.
Учитывая обстоятельства и если еще немного подумать, Смоленский так и рабыню из меня сделает! Буду выполнять все что угодно, лишь бы избежать его прикосновений. Хотя, уже не уверена в том, что эти самые прикосновения – худшее из всего, что может быть.
С другой стороны, с чего это он взял, что я его боюсь?!
А вот ни капли!
Наверное.
По крайней мере, даже если и так, выдавать свою беззащитность перед ним не собираюсь. Обойдется.
– Да пожалуйста, – отдергиваю свою руку, избавляясь от чужого прикосновения, и стягиваю с себя белье, бросив то… куда-то.
Думает, мне страшно?
Как бы не так!
– Что теперь? – бросаю уже с вызовом.
– Согни ноги в коленях. Разведи их пошире. Хочу видеть тебя.
Если для того, чтобы снять с себя кружевные шорты, много смелости не надо, особенно в порыве эмоций, то вот эта часть дается сложнее. Я шумно сглатываю, пытаясь представить себе, как же это все будет выглядеть со стороны. Не столько саму себя, сколько мужчину, пока он наблюдает за тем, как подол моего платья задирается выше, оголяя бедра, которые я медленно развожу в стороны, сгибая колени. Воцарившаяся следом тишина так и вовсе нервирует. А я все больше и мучительнее теряюсь в догадках, размышляя о его реакции на содеянное мною. Впрочем, это становится не особо важным в тот момент, когда я чувствую его дыхание… между моими ногами.