"Tudo bem", Reid disse em voz alta, como se estivesse concordando com outra pessoa na sala. Ele acalmou sua respiração o melhor que pôde e examinou seus arredores. Seus olhos desfocados caíram em certos detalhes - a Beretta. Uma peça retangular no bolso do interrogador. Uma marca estranha no pescoço do brutamontes.
Ele se ajoelhou ao lado do homem e olhou para a cicatriz. Era perto da linha da mandíbula, parcialmente obscurecida pela barba, e não maior que um centavo. Parecia ser algum tipo de marca, queimada na pele, e parecia semelhante a um glifo, como uma letra em outro alfabeto. Mas ele não reconheceu aquilo. Reid examinou por vários segundos, gravando a imagem daquilo em sua memória.
Ele rapidamente vasculhou o bolso do interrogador e encontrou um celular velho. Parece um maçarico, seu cérebro lhe disse. No bolso de trás do homem alto, encontrou um pedaço de papel branco rasgado, um dos cantos manchado de sangue. Feita à mão, rabiscada e quase ilegível, havia uma longa série de dígitos que começavam com 963 - o código do país para fazer uma ligação internacional para a Síria.
Nenhum dos homens tinha qualquer identificação, mas o pretenso atirador tinha uma carteira estufada de notas de euro, facilmente alguns milhares. Reid guardou isso também e, finalmente, ele pegou a Beretta. O peso da pistola parecia estranhamente natural em suas mãos. Calibre de nove milímetros. Quinze tiros. Cilindro de cento e vinte e cinco milímetros.
Suas mãos habilmente abriu a arma em um movimento fluido, como se alguém as estivesse controlando. Treze balas. Ele empurrou de volta e a engatilhou.
Então ele deu o fora dali.
Do lado de fora da grossa porta de aço havia um saguão sujo que terminava em uma escada que subia. No topo estava a evidência da luz do dia. Reid subiu as escadas com cuidado, a pistola no alto da cabeça, mas ele não ouviu nada. O ar ficou mais frio quando ele subiu.
Ele se viu em uma cozinha pequena e imunda, a pintura descascando das paredes e os pratos cobertos de sujeira empilhada no alto da pia. As janelas eram translúcidas; elas tinham sido manchadas com graxa. O aquecedor no canto estava frio.
Reid olhou todo o resto da pequena casa; não havia ninguém além dos quatro homens mortos no porão. O único banheiro estava muito pior do que a cozinha, mas Reid encontrou um kit de primeiros socorros aparentemente antigo. Ele não ousou se olhar no espelho enquanto lavava tanto sangue espalhado no seu rosto e pescoço. Tudo da cabeça aos pés doía, doía ou queimava. O pequeno tubo de pomada anti-séptica tinha expirado três anos antes, mas ele o usou de qualquer maneira, fazendo uma careta ao pressionar os curativos sobre os cortes abertos.
Então ele se sentou no vaso sanitário e segurou a cabeça entre as mãos, tomando um breve momento para se segurar. Você poderia ir embora, ele disse a si mesmo. Você tem dinheiro. Vá ao aeroporto. Não, você não tem passaporte. Vá para a embaixada. Ou encontre um consulado. Mas…
Mas ele acabara de matar quatro homens e seu próprio sangue estava todo no porão. E havia o outro problema.
"Eu não sei quem eu sou", ele murmurou em voz alta.
Aqueles flashes, aquelas visões que espreitavam sua mente, eram de sua perspectiva. Seu ponto de vista. Mas ele nunca, nunca faria algo assim. Supressão de memória, o interrogador disse. Isso era possível? Ele pensou novamente em suas garotas. Elas estavam seguras? Elas estavam com medo? Elas eram... suas?
Essa noção o levou ao cerne da coisa. E se, de alguma forma, o que ele pensava ser real não fosse real?
Não, ele disse a si mesmo inflexivelmente. Elas eram suas filhas. Ele estava lá por causa do nascimento delas. Ele as criou. Nenhuma dessas visões bizarras e intrusivas contradizia isso. E ele precisava encontrar uma maneira de contatá-las, para se certificar de que estavam bem. Essa era a sua principal prioridade. Não havia como usar o telefone para contatar sua família; ele não sabia se estava sendo rastreado ou quem poderia estar ouvindo.
De repente, ele se lembrou do pedaço de papel com o número do telefone. Ele se levantou e tirou do bolso. O papel manchado de sangue olhou de volta para ele. Ele não sabia do que se tratava ou por que achavam que ele era alguém diferente de quem ele dizia ser, mas havia uma sombra de urgência sob a superfície de seu subconsciente, algo lhe dizendo que agora ele estava a contragosto envolvido em algo que era muito, muito maior do que ele.
Com as mãos trêmulas, ele discou o número.
Uma voz masculina respondeu no segundo tom. "Pronto?", Perguntou ele em árabe.
"Sim", respondeu Reid. Ele tentou mascarar sua voz o melhor que pôde e mudar o sotaque.
"Você tem a informação?"
"Mm."
A voz ficou em silêncio por um longo momento. O coração de Reid bateu forte no peito. Eles perceberam que não era o interrogador?
"187 Rue de Stalingrad", o homem disse finalmente. "Oito horas." E ele desligou.
Reid terminou a ligação e respirou fundo. Rue de Stalingrad? Ele pensou. Na França?
Ele ainda não tinha certeza do que faria. Sua mente parecia ter atravessado uma parede e descoberto uma outra câmara inteira do outro lado. Ele não podia voltar para casa sem saber o que estava acontecendo com ele. Mesmo se o fizesse, quanto tempo demoraria, e as meninas? Ele tinha apenas uma pista. Ele tinha que seguir isto.
Saiu da pequena casa e encontrou-se num beco estreito, cuja boca se abria para uma rua chamada Rue Marceau. Ele soube imediatamente onde estava - um subúrbio de Paris, a poucos quarteirões do rio Sena. Ele quase riu. Ele pensou que estaria saindo em meio a ruas devastadas pela guerra de uma cidade do Oriente Médio. Em vez disso, encontrou uma avenida repleta de lojas e casas, transeuntes despretensiosos aproveitando uma tarde casual, todos agasalhados contra a brisa fria de fevereiro.
Ele enfiou a pistola no cós da calça jeans e saiu para a rua, misturando-se à multidão e tentando não chamar atenção para sua camisa manchada de sangue, ataduras ou contusões óbvias. Ele apertou os seus próprios braços – precisava de algumas roupas novas, uma jaqueta, algo mais quente do que apenas sua camisa.
Ele precisava ter certeza de que suas garotas estavam seguras.
Então, ele conseguiria algumas respostas.
CAPÍTULO QUATRO
Andar pelas ruas de Paris parecia um sonho - não exatamente do jeito que alguém esperaria ou desejaria. Reid chegou ao cruzamento da Rue de Berri com a Avenue des Champs-Élysées, sempre um local turístico, apesar do tempo frio. O Arco do Triunfo se erguia a vários quarteirões de distância a noroeste, a peça central da Place Charles de Gaulle, mas sua grandeza se perdeu em Reid. Uma nova visão passou por sua mente.
Eu já estive aqui antes. Eu fiquei neste ponto e olhei para esta placa de rua. Vestindo jeans e uma jaqueta de motoqueiro preta, as cores do mundo silenciadas por óculos de sol...
Ele virou à direita. Ele não tinha certeza do que encontraria desse jeito, mas tinha a misteriosa suspeita de que reconheceria o que precisasse. Foi uma sensação incrivelmente bizarra não saber para onde ele estava indo até chegar lá.
Era como se cada nova visão trouxesse alguma vinheta de lembranças vagas, cada uma desconectada da próxima, mas ainda de algum modo congruente. Ele sabia que o café da esquina servia o melhor pastis que ele já provou. O doce aroma do outro lado da rua fazia sua boca escorrer por paladares salgados. Ele nunca provou palmiers antes. Ou já?
Até sons o abalavam. Os transeuntes tagarelavam uns aos outros enquanto caminhavam pela avenida, ocasionalmente direcionando olhares para o rosto machucado e enfaixado.
"Eu odiaria ver o outro cara", um jovem francês murmurou para sua namorada. Ambos riram.
Ok, não entre em pânico, Reid pensou. Aparentemente você sabe árabe e francês. A única outra língua que o professor Lawson falava era alemão e algumas frases em espanhol.
Havia algo mais também, algo mais difícil de definir. Sob os nervos e o instinto de correr, ir para casa, esconder-se em algum lugar, debaixo de tudo aquilo havia uma frieza de aço. Era como ter a mão pesada de um irmão mais velho no ombro, uma voz no fundo de sua mente dizendo: Relaxe. Você sabe tudo.
Enquanto aquela voz o conduzia suavemente do fundo de sua mente, em primeiro plano estavam suas garotas e sua segurança. Onde elas estavam? O que elas estavam a respeito, então? O que significaria para elas se perdessem ambos os pais?
Ele nunca parou de pensar nelas. Mesmo quando ele estava sendo espancado na sombria prisão do porão, mesmo quando esses flashes de visões se intrometiam em sua mente, ele estava pensando nas garotas - particularmente naquela última pergunta. O que aconteceria a elas se ele tivesse morrido lá naquele porão? Ou se ele morresse fazendo coisas muito imprudentes que ele sabia que estava prestes a fazer?
Ele tinha que ter certeza. Ele tinha que conseguir de alguma forma.
Mas primeiro, ele precisava de uma jaqueta, e não apenas para cobrir sua camisa manchada de sangue. O tempo em fevereiro aproximava-se dos dez graus, mas ainda estava frio demais para se usar apenas uma camisa. O boulevard, a avenida principal, agia como um túnel de vento e a brisa vinha veloz. Ele entrou na loja de roupas mais próxima e escolheu o primeiro casaco que chamou a sua atenção - uma jaqueta marrom escura, couro com forro de lã. Estranho, ele pensou. Ele nunca teria escolhido uma jaqueta como esta antes, seu senso de moda é baseado no xadrez, mas ele foi atraído por aquela jaqueta.
A jaqueta custava duzentos e quarenta euros. Não importa; ele tinha um bolso cheio de dinheiro. Ele escolheu uma camisa nova também, uma camiseta cinza e, em seguida, um par de jeans, meias novas e botas marrons bem resistentes. Ele colocou todas as suas compras no balcão e pagou em dinheiro.
Havia uma impressão digital de sangue em uma das notas. O balconista de lábios finos fingiu não notar. Um flash estroboscópico em sua mente.
“Um cara entra em um posto de gasolina coberto de sangue. Ele paga seu combustível e começa a sair. O atendente desconcertado grita: "Ei, cara, você está bem?" O cara sorri. ‘Ah sim, estou bem. Não é meu sangue”.
Ah, eu nunca ouvi essa piada antes.
"Posso usar o seu vestiário?" Reid perguntou em francês.
O funcionário apontou para a parte de trás da loja. Ele não disse uma única palavra durante toda a transação.
Antes de trocar de roupas, Reid se examinou pela primeira vez em um espelho limpo. Jesus, ele parecia horrível. Seu olho direito estava inchando ferozmente e sangue manchava os curativos. Ele teria que encontrar uma drogaria e comprar alguns suprimentos decentes de primeiros socorros. Ele deslizou sua calça agora imunda e um pouco sangrenta sobre a coxa ferida, estremecendo ao fazer isso. Algo caiu no chão, assustando-o. A Beretta. Ele quase se esqueceu dela.
A pistola era mais pesada do que ele imaginava. Novecentos e quarenta e cinco gramas, descarregada, ele sabia. Segurá-la era como abraçar uma antiga amante, familiar e estranho ao mesmo tempo. Ele a colocou no chão e terminou de trocar de roupa, enfiou as roupas velhas na sacola de compras e enfiou a pistola no cós da calça jeans nova, na parte baixa das costas.
Na avenida, Reid manteve a cabeça baixa e caminhou apressadamente, olhando para a calçada. Ele não precisava de mais visões para distraí-lo agora. Ele jogou a sacola de roupas velhas em uma lata de lixo em um canto sem perder o ritmo da passada.
“Oh! Excusez-moi” - ele se desculpou quando seu ombro bateu bruscamente em uma mulher que passava vestida como executiva. Ela olhou para ele. "Sinto muito." Ela bufou e se afastou. Ele enfiou as mãos nos bolsos da jaqueta - junto com o celular que ele havia acabado de roubar da bolsa dela.
Foi fácil. Muito fácil.
A duas quadras de distância, ele se abaixou sob um toldo de uma loja de departamentos e pegou o telefone. Ele deu um suspiro de alívio - ele tinha como alvo a empresária por um motivo, e seu instinto compensou. Ela tinha o Skype instalado em seu telefone e uma conta vinculada a um número americano.
Ele abriu o navegador de Internet do telefone, procurou o número do Pap’s Deli no Bronx, e ligou.
Uma voz masculina jovem respondeu rapidamente. "Pap's, como posso ajudá-lo?"
“Ronnie?” Um de seus alunos do ano anterior trabalhava meio período na Deli favorita de Reid. "É o professor Lawson."
"Ei, professor!" O jovem disse brilhantemente. "Como tá indo? Você quer fazer um pedido?”
"Não. Sim... Mais ou menos. Ouça, eu preciso de um grande favor, Ronnie.”O Deli de Pap estava a apenas seis quarteirões de sua casa. Em dias agradáveis, ele costumava caminhar até lá para pegar sanduíches. "Você tem Skype no seu telefone?"
"Sim", disse Ronnie, com uma cadência confusa em sua voz.
"Que bom. Aqui está o que eu preciso que você faça. Anote esse número... - Ele instruiu o garoto a correr rapidamente até sua casa, ver quem estava, se alguém estivesse lá, ele deveria ligar de volta para o telefone americano.
"Professor, você está com algum tipo de problema?"
"Não, Ronnie, estou bem", ele mentiu. “Eu perdi meu telefone e uma mulher solidária permitiu que eu usasse o dela para deixar minhas filhas saberem que estou bem. Mas eu só tenho alguns minutos. Então, se você puder fazer isso agora, por favor...
“Não diga mais nada, professor. Fico feliz por ajudar. Eu ligar de volta em alguns minutos.” Ronnie desligou.
Enquanto esperava, Reid percorreu o curto espaço do toldo, checando o telefone em intervalos de alguns segundos, caso perdesse a ligação. Parecia que uma hora havia passado antes que o telefone tocasse de novo, embora fossem apenas seis minutos.
"Olá?" Ele atendeu a chamada do Skype no primeiro toque. "Ronnie?"
"Reid, é você?" Uma voz feminina frenética.
"Linda!" Reid disse sem fôlego. "Estou tão feliz por falar com você. Ouça, eu preciso saber...
“Reid, o que aconteceu? Onde você está?” Ela quis saber.
"As meninas estão..."
"O que aconteceu?" Linda interrompeu. "As meninas acordaram esta manhã, surtando porque você não estava em casa, então me ligaram e eu vim correndo..."
"Linda, por favor", ele tentou interpor, "onde elas estão?"
Ela começou a falar por cima da voz dele, claramente perturbada. Linda era boa em um monte de coisas, mas equilibrada em uma crise ela não era. “Maya disse que, às vezes, você sai para passear de manhã, mas tanto a porta da frente quanto a de trás estavam abertas, e ela queria ligar para a polícia porque disse que você nunca deixa o telefone em casa, e agora esse garoto aparece da lanchonete. E me dá um telefone...?
"Linda!" Reid disse bruscamente. Dois homens idosos que passavam olharam para ele. "Onde estão as garotas?"
"Elas estão aqui", ela ofegou. "Elas estão ambas aqui, na casa comigo."
"Elas estão seguras?"
"Sim, claro. Reid, o que está acontecendo?
"Você ligou para a polícia?"
“Ainda não, não… Na TV eles sempre dizem que você tem que esperar vinte e quatro horas para relatar o sumiço de alguém… Você corre algum risco? De onde você está me ligando? De quem é essa conta?
"Eu não posso te dizer isso. Apenas me escute. Peça às meninas que arrumem uma mala e leve-as para um hotel. Não em qualquer lugar perto; saia da cidade. Talvez em Jersey...
"Reid, o quê?"
“Minha carteira está na minha mesa no escritório. Não use o cartão de crédito diretamente. Saque dinheiro em qualquer cartão e use esse dinheiro para pagar a estadia.