“Reid! Eu não vou fazer nada até que você me diga o que... Espere um segundo.”A voz de Linda ficou abafada e distante. “Sim, é ele. Ele está bem. Eu acho. Espere Maya!”
"Papai? Papai, é você? Uma nova voz na linha. "O que aconteceu? Onde está você?"
“Maya! Eu tive um imprevisto, urgência de última hora. Eu não queria acordar você...
"Você está brincando comigo?" Sua voz era estridente, agitada e preocupada ao mesmo tempo. “Eu não sou idiota, pai. Diga-me a verdade."
Ele suspirou. "Você está certa. Eu sinto Muito. Eu não posso te dizer onde estou, Maya. E eu não deveria ficar no telefone por muito tempo. Apenas faça o que sua tia diz, ok? Você vai sair de casa por um tempo. Não vá para a escola. Não passeie ou viaje para qualquer lugar. Não fale de mim no telefone ou no computador. Entendeu?"
"Não, eu não entendi! Você está metido em algum problema sério? Deveríamos chamar a polícia?
"Não, não faça isso", disse ele. "Ainda não. Apenas... Me dê algum tempo para resolver umas coisas.
Ela ficou em silêncio por um longo momento. Então ela disse: "Prometa-me que você está bem".
Ele estremeceu.
"Papai?"
"Sim", ele disse com muita força. "Estou bem. Por favor, faça o que eu peço e vá com sua tia Linda. Eu amo vocês duas. Diga a Sara que eu disse isso e a abrace por mim. Entraremos em contato assim que eu puder...
"Espere, espere!" Maya disse. "Como você vai entrar em contato conosco se não souber onde estamos?"
Ele pensou por um momento. Ele não podia pedir que Ronnie se envolvesse mais nisso. Ele não podia ligar para as meninas diretamente. E ele não podia arriscar saber onde eles estavam, porque isso poderia ser uma informação que acabasse gerando algo contra ele...
"Eu configurarei uma conta falsa", disse Maya, "com outro nome. Você saberá disso. Vou usá-la apenas nos computadores do hotel. Se você precisar entrar em contato conosco, envie uma mensagem.”
Reid entendeu imediatamente. Ele sentiu uma onda de orgulho; ela era tão inteligente e muito mais fria sob pressão do que ele poderia esperar ser.
"Papai?"
"Sim", ele disse. "Isso é bom. Cuide da sua irmã. Eu tenho que ir…"
"Eu também te amo", disse Maya.
Ele terminou a ligação. Então ele fungou. Mais uma vez veio, o instinto pungente de correr para casa e vê-las, para mantê-las seguras, para arrumar tudo o que podiam e sair, ir para qualquer lugar...
Ele não podia fazer isso. O que quer que estivesse acontecendo, quem quer que estivesse atrás dele, já o encontrou uma vez. Ele tinha sido extremamente afortunado por eles não estarem atrás de suas garotas. Talvez eles não soubessem sobre as crianças. Da próxima vez, se houvesse uma próxima vez, talvez ele não tivesse tanta sorte.
Reid abriu o telefone, pegou o cartão SIM e o quebrou ao meio. Ele largou os pedaços em na tampa do esgoto. Enquanto caminhava pela rua, ele colocou a bateria em uma lixeira e as duas metades do telefone em outras.
Ele sabia que estava andando na direção da Rue de Stalingrad, embora não tivesse ideia do que faria quando chegasse lá. Seu cérebro gritou para ele mudar de direção, para ir a qualquer outro lugar. Mas aquele sangue-frio em seu subconsciente o obrigou a continuar.
Seus captores lhe perguntaram o que ele sabia de seus "planos". Os locais sobre os quais haviam perguntado, Zagreb, Madri e Teerã, tinham que estar conectados e estavam claramente ligados aos homens que o haviam capturado. Quaisquer que fossem essas visões - ele ainda se recusava a reconhecê-las como algo a não ser -, havia conhecimento nelas sobre algo que ocorreu ou iria ocorrer. Conhecimento que ele não sabia. Quanto mais ele pensava sobre aquilo, mais ele sentia aquela sensação de urgência incomodar sua mente.
Não, foi mais que isso. Parecia uma obrigação.
Seus captores pareciam dispostos a matá-lo lentamente pelo que ele sabia. E ele teve a sensação de que se ele não descobrisse o que era e o que ele deveria saber, mais pessoas morreriam.
"Monsieur." Reid foi surpreendido na sua meditação por uma mulher matronal em um xale tocando suavemente seu braço. "Você está sangrando", ela disse em inglês, e apontou para sua própria testa.
“Oh. Merci.” Ele tocou dois dedos na testa direita. Um pequeno corte havia encharcado o curativo e uma gota de sangue estava descendo pelo rosto. "Eu preciso encontrar uma farmácia", ele murmurou em voz alta.
Então ele respirou fundo quando um pensamento lhe ocorreu: havia uma farmácia dois quarteirões abaixo e outra acima. Ele nunca tinha estado lá dentro - não que ele se lembrasse disso, mas ele simplesmente sabia disso, tão facilmente quanto conhecia o caminho para o Pap's Deli.
Um calafrio correu da base de sua espinha até a nuca. As outras visões foram viscerais, e todas se manifestaram de algum estímulo externo, visões e sons e até cheiros. Desta vez não houve visão. Era uma lembrança clara, da mesma maneira que ele sabia onde se virar a cada placa de rua. Da mesma forma que ele sabia como carregar a Beretta.
Ele tomou uma decisão antes que a luz ficasse verde. Ele iria a esta reunião e obteria qualquer informação que pudesse. Então ele decidiria o que fazer, informar as autoridades talvez, e limpar seu nome em relação aos quatro homens no porão. Deixar que façam as prisões enquanto ele vai para casa para ver suas filhas.
Na farmácia, ele comprou um tubo fino de super-cola, uma caixa de curativos com o formato de borboleta, cotonetes de algodão e uma base que quase combinava com seu tom de pele. Ele levou suas compras para o banheiro e trancou a porta.
Ele tirou os curativos antigos que ele havia colado ao rosto no apartamento e lavou o sangue das feridas. Nos cortes menores, ele aplicou os curativos. Nas feridas mais profundas, que normalmente exigiam pontos, ele apertava as bordas da pele e colocava uma gota de super-cola, sibilando por entre os dentes o tempo todo. Então ele prendia a respiração por cerca de trinta segundos.
A cola queimava ferozmente, mas o ardor diminuía quando ela secava. Finalmente, ele alisou o rosto, havia contornos particularmente novos criados por seus antigos captores sádicos. Não havia como disfarçar completamente o olho inchado e a mandíbula machucada, mas pelo menos assim haveria menos pessoas olhando para ele na rua.
Todo o processo demorou cerca de meia hora, e duas vezes nesse período os clientes bateram na porta do banheiro (pela segunda vez, uma mulher gritando em francês que seu filho estava prestes a fazer na calças). Ambas as vezes Reid apenas gritou de volta: “Occupé!”
Finalmente, quando ele terminou, ele se examinou novamente no espelho. Estava longe de ser perfeito, mas pelo menos não parecia que ele havia sido espancado em uma câmara subterrânea de tortura. Ele se perguntou se deveria ter usado uma base mais escura, algo para fazê-lo parecer mais estrangeiro.
O interlocutor sabia com quem ele deveria estar se encontrando? Eles reconheceriam quem ele era - ou quem eles pensavam que ele era? Os três homens que vieram para sua casa não pareciam tão certos; eles checaram uma foto.
"O que estou fazendo?", Ele perguntou a si mesmo. Você está se preparando para uma reunião com um criminoso perigoso que provavelmente é um terrorista conhecido, disse a voz em sua cabeça - não essa nova voz intrusiva, mas a sua própria voz, Reid Lawson. Era o seu bom senso, zombando dele.
Então aquela personalidade confiante e decidida, a que estava logo abaixo da superfície, falou. Você vai ficar bem, ela disse a ele. Nada que você não tenha feito antes. A mão dele chegou, instintivamente, a apertar a Beretta enfiada na parte de trás da calça, escondida por sua nova jaqueta. Você sabe como fazer tudo.
Antes de sair da farmácia, ele pegou mais alguns itens: um relógio barato, uma garrafa de água e duas barras de chocolate. Lá fora, na calçada, ele devorou as duas barras de chocolate. Ele não tinha certeza de quanto sangue havia perdido e queria manter seu nível de açúcar alto. Ele bebeu a garrafa inteira de água como uma draga, e depois perguntou a um transeunte pela hora. Ele acertou as horas e colocou o relógio no pulso.
Eram seis e meia. Ele teve muito tempo para chegar cedo ao local de encontro e se preparar.
*
Estava quase anoitecendo antes que ele alcançasse o endereço que havia recebido por telefone. O pôr do sol de Paris lançou longas sombras no boulevard. 187 Rue de Stalingrad era um bar no 10º arrondissement chamado Féline, um conjunto com janelas pintadas e uma fachada rachada. Situava-se em uma rua de povoada por estúdios de arte, restaurantes indianos e cafés boêmios.
Reid parou com a mão na porta. Se ele entrasse, não haveria como voltar atrás. Ele ainda podia ir embora. Não, ele decidiu, ele não podia. Para onde ele iria? De volta para casa, para que pudessem encontrá-lo de novo? E vivendo com essas estranhas visões em sua cabeça?
Ele entrou.
As paredes do bar eram pintadas de preto e vermelho e cobertas de cartazes da época dos anos cinquenta de mulheres de rosto sombrio, piteiras e silhuetas. Era cedo demais, ou talvez tarde demais, para o lugar estar ocupado. Os poucos fregueses que circulavam falavam em voz baixa, curvados sobre suas bebidas. Um melancólico blues tocava suavemente em um aparelho de som atrás do bar.
Reid examinou o lugar da esquerda para a direita e de novo. Ninguém olhou de volta, e certamente ninguém ali parecia com os tipos que o haviam feito refém. Ele pegou uma pequena mesa perto da parte traseira e sentou-se de frente para a porta. Ele pediu um café.
Um velho encurvado deslizou de um banco e atravessou o bar em direção aos banheiros. Reid encontrou seu olhar rapidamente atraído pelo movimento, examinando o homem. Final dos anos sessenta. Displasia do quadril. Dedos amarelados, respiração ofegante - um fumante de charuto. Seus olhos voaram para o outro lado do bar sem mover a cabeça, onde dois homens de aparência grosseira e de macacão estavam tendo uma conversa silenciosa mas fervorosa sobre esportes. Operários. O da esquerda não dorme o suficiente, provavelmente pai de crianças pequenas. O homem da direita esteve em uma briga recentemente, ou pelo menos deu um soco; Suas juntas estão machucadas.
Sem pensar, ele se viu examinando as suas calças, as mangas e a maneira como eles apoiavam os cotovelos na mesa. Alguém com uma arma irá protegê-la, tentar escondê-la, mesmo inconscientemente.
Reid sacudiu a cabeça. Ele estava ficando paranoico, e esses pensamentos estranhos persistentes não estavam ajudando. Mas então ele se lembrou da estranha ocorrência na farmácia, a lembrança de sua localização apenas por mera menção da necessidade de encontrar uma. O seu lado acadêmico estava conversando com ele. Talvez haja algo a ser aprendido com isso. Talvez em vez de lutar, você deva tentar se abrir.
A garçonete era uma mulher jovem, de aparência cansada, com uma cabeleira escura e embaraçada. "Stylo?" Ele perguntou quando ela passou por ele. "Ou crayon?" Caneta ou lápis? Ela enfiou a mão no emaranhado de cabelos e encontrou uma caneta. “Merci.”
Ele alisou um guardanapo e colocou a ponta da caneta nele. Esta não era uma habilidade nova que ele nunca aprendeu; essa era uma tática do professor Lawson, que ele havia usado muitas vezes no passado para lembrar e fortalecer a memória.
Ele pensou em sua conversa, se poderia chamá-la assim, com os três captores árabes. Ele tentou não pensar em seus olhos mortos, o sangue no chão, ou a bandeja de instrumentos afiados, destinados a arrancar qualquer verdade que eles achassem que ele tinha. Em vez disso, ele se concentrou nos detalhes verbais e escreveu o primeiro nome que lhe veio à mente.
Então ele murmurou em voz alta. "Sheik Mustafar."
Um marroquino. Um homem que passou sua vida inteira na riqueza e no poder, pisando nos menos afortunados que ele, esmagando-os sob o sapato - agora assustado por saber que você pode enterrar seu pescoço na areia e ninguém jamais encontraria seus ossos.
"Eu disse a você tudo o que sei!", ele insiste.
Kkkk. “Minha informação diz o contrário. Diz que você pode saber muito mais, mas pode estar com medo das pessoas erradas. O que acha, Sheik... Meu amigo na sala ao lado? Ele está ficando nervoso. Olhe só, ele tem um martelo - é apenas um martelinho, um martelo de pedra, como o de um geólogo? Mas faz maravilhas em pequenos ossos, nas articulações...
"Eu juro!" O sheik torce as mãos nervosamente. Você reconhece isso como uma confissão. "Houve outras conversas sobre os planos, mas eles estavam em alemão, russo... eu não entendi!"
"Sabe como é, Sheik... Um tiro soa do mesmo jeito em todas as línguas."
Reid voltou para o bar. Sua garganta estava seca. A lembrança era intensa, tão vívida e lúcida quanto qualquer outra que ele conhecesse. E tinha sido a voz dele em sua cabeça, ameaçando casualmente, dizendo coisas que ele nunca sonharia em dizer a outra pessoa.
Planos. O sheik definitivamente havia dito alguma coisa sobre planos. Seja qual for a coisa terrível que estivesse incomodando seu subconsciente, ele tinha a nítida sensação de que ainda não aconteceu.
Ele tomou um gole do café agora morno para acalmar seus nervos. "Ok", ele disse a si mesmo. “Ok.” Durante o interrogatório no porão, eles perguntaram sobre colegas agentes no campo, e três nomes passaram pela cabeça dele. Ele escreveu um e depois leu em voz alta. "Morris."
Um rosto veio imediatamente a ele, um homem de trinta e poucos anos, bonito e sabendo que era bonito. Um meio sorriso malicioso arrogante com apenas um lado da boca. Cabelos escuros, estilizados para parecer jovem.
Uma pista de pouso privada em Zagreb. Morris corre ao seu lado. Vocês dois têm suas armas empunhadas, apontadas para baixo. Você não pode deixar os dois iranianos chegarem ao avião. Morris mira entre passos largos e dá dois tiros. Um atinge um bezerro e o primeiro homem cai. Você ganha do outro, atacando-o brutalmente no chão...
Outro nome. "Reidigger".
Um sorriso de menino, cabelos bem penteados. Um pouco de barriga. Ele ficaria melhor com aquele peso se fosse alguns centímetros mais alto. O bumbum grande, mas ele carregava-o com naturalidade.
O Ritz em Madri. Reidigger cobre o salão enquanto você chuta a porta e pega o bombardeiro de surpresa. O homem pega a arma na mesa, mas você é mais rápido. Você bate no pulso dele... Mais tarde, Reidigger diz que ouviu o som vindo do corredor. Ele ficou com vontade de vomitar. Todos riem.
O café estava frio agora, mas Reid mal notou. Seus dedos tremiam. Não havia nenhuma dúvida sobre isso; o que quer que estivesse acontecendo com ele, essas eram memórias - suas memórias. Ou de alguém. Os caras, eles cortaram algo do pescoço dele e chamaram aquilo de supressor de memória. Isso não poderia ser verdade; este não era ele. Esta era outra pessoa. Ele tinha as memórias de outra pessoa se misturando com as suas próprias.
Reid colocou a caneta no guardanapo novamente e escreveu o nome final. Ele disse em voz alta: "Johansson". Uma forma surgiu em sua mente. Cabelo loiro comprido, macio e com brilho. Maçãs do rosto macias e bem torneadas. Lábios carnudos. Olhos cinzentos, cor de ardósia. Uma visão rápida...
Milão. Noite. Um hotel. Vinho. Maria se senta na cama com as pernas dobradas por baixo dela. Os três primeiros botões de sua blusa estão abertos. Seu cabelo está despenteado. Você nunca tinha percebido o quão longos seus cílios eram. Duas horas atrás você assistiu ela matar dois homens em um tiroteio, e agora é Sangiovese e Pecorino Toscano. Seus joelhos quase se tocam. Seu olhar encontra o seu. Nenhum de vocês fala. Você pode ver nos olhos dela, mas ela sabe que você não pode. Ela pergunta sobre Kate...
Reid estremeceu quando uma dor de cabeça veio, espalhando-se por seu crânio como uma nuvem de tempestade. Ao mesmo tempo, a visão ficou turva e desbotada. Ele fechou os olhos e segurou as têmporas por um minuto inteiro até a dor de cabeça recuar.