Aunque, ya sea que estén vivas o no, cuando yo lo haga… Se agarró la frente con ambas manos como si de alguna manera pudiera sacarse el pensamiento de la cabeza. Mantén la mente despejada. No puedes pensar así.
“¿Cero?” dijo Cartwright. “¿Sigues conmigo?”
Reid respiró tranquilamente. “Estoy aquí. Escucha, tenemos que rastrear la camioneta de Thompson. Es un modelo más nuevo; tiene una unidad GPS. Él también tiene el teléfono de Maya. Estoy seguro de que la agencia tiene el número en el archivo”. Tanto la camioneta como el teléfono podrían ser rastreados; si las ubicaciones se sincronizaran y Rais no se hubiera deshecho de ninguno de ellos todavía, esto les daría una dirección sólida a seguir.
“Kent, escucha…” Cartwright trató de explicarle, pero Reid le cortó inmediatamente.
“Sabemos que hay miembros de Amón en los Estados Unidos”, dijo con nerviosismo. Dos terroristas habían perseguido una vez antes a sus chicas en un muelle en Nueva Jersey. “Así que es posible que haya una casa segura de Amón en algún lugar dentro de las fronteras de los Estados Unidos. Deberíamos contactar a I-6 y ver si podemos obtener información de los detenidos”. I-6 es un lugar negro de la CIA en Marruecos, donde actualmente se encuentran detenidos miembros de la organización terrorista.
“Cero…”, Cartwright intentó de nuevo entrar en la conversación unilateral.
“Estoy empacando una maleta y saliendo por la puerta en dos minutos”, le dijo Reid mientras se apresuraba a entrar a su habitación. Cada momento que pasaba era otro momento en el que sus chicas estaban más lejos de él. “La TSA debería estar alerta, en caso de que intente sacarlas del país. Lo mismo ocurre con los puertos y las estaciones de tren. Y las cámaras de la autopista, podemos acceder a ellas. En cuanto tengamos una pista, que alguien se reúna conmigo. Necesitaré un coche, algo rápido. Y un teléfono de la agencia, un rastreador GPS, armas…”
“¡Kent!” Cartwright ladró al teléfono. “Sólo detente un segundo, ¿de acuerdo?”
“¿Detenerme? Estas son mis niñas, Cartwright. Necesito información. Necesito ayuda…”
El subdirector suspiró pesadamente, e inmediatamente Reid supo que algo andaba muy mal. “No vas a ir a esta operación, agente”, le dijo Cartwright. “Estás demasiado involucrado”.
El pecho de Reid se agitó, la ira volvió a subir. “¿De qué estás hablando?”, preguntó en voz baja. “¿De qué demonios estás hablando? Voy tras mis chicas…”
“No lo harás”.
“Son mis hijas…”
“Escúchate a ti mismo”, dijo Cartwright. “Estás desvariando. Estás sensible. Esto es un conflicto de intereses. No podemos permitirlo”.
“Sabes que soy la mejor persona para esto”, dijo Reid con fuerza. Nadie más iría por sus hijas. Sería él. Tenía que ser él.
“Lo siento. Pero tienes el hábito de atraer el tipo equivocado de atención”, dijo Cartwright, como si esa fuera una explicación. “Los de arriba, están tratando de evitar una… repetición de conducta, si se quiere”.
Reid se opuso. Sabía exactamente de lo que hablaba Cartwright, aunque en realidad no lo recordaba. Hace dos años murió su esposa, Kate, y Kent Steele enterró su dolor en su trabajo. Se fue de cacería durante semanas, cortando la comunicación con su equipo mientras perseguía a los miembros y a las pistas de Amón por toda Europa. Se negó a regresar cuando la CIA lo llamó. No escuchó a nadie — ni a Maria Johansson, ni a su mejor amigo, Alan Reidigger. Por lo que Reid dedujo, dejó a su paso una serie de cuerpos que la mayoría describió como nada menos que un alboroto. De hecho, fue la razón principal por la que el nombre de “Agente Cero” fue susurrado en partes iguales de terror y desdén entre los insurgentes de todo el mundo.
Y cuando la CIA se hartó, enviaron a alguien a matarlo. Enviaron a Reidigger tras él. Pero Alan no mató a Kent Steele; había encontrado otra manera, el supresor de memoria experimental que le permitiría olvidar su vida en la CIA.
“Lo entiendo. Tienes miedo de lo que pueda hacer”.
“Sí”, estuvo de acuerdo Cartwright. “Tienes toda la maldita razón”.
“Deberías tenerlo”.
“Cero”, advirtió el subdirector, “no lo hagas. Nos dejas hacer esto a nuestra manera, para que se pueda hacer de forma rápida, silenciosa y limpia. No te lo voy a repetir”.
Reid terminó la llamada. Iba tras sus chicas, con o sin la ayuda de la CIA.
CAPÍTULO TRES
Después de colgarle al subdirector, Reid se paró en la puerta de la habitación de Sara con la mano en la perilla. No quería entrar ahí. Pero necesitaba hacerlo.
En vez de eso, se distrajo con los detalles que conocía, repasándolos en su mente: Rais había entrado en la casa por una puerta sin llave. No había signos de entrada forzada, ni ventanas ni puertas con cerraduras rotas. Thompson había tratado de luchar contra él; había evidencia de una lucha. Al final, el viejo había sucumbido a las heridas de cuchillo en el pecho. No se habían hecho disparos, pero la Glock que Reid guardaba en la puerta principal había desaparecido. También la Smith & Wesson que Thompson mantenía siempre en la cintura, lo que significaba que Rais estaba armado.
Pero, ¿adónde las llevaría? Ninguna de las pruebas de la escena del crimen que era su casa conducía a un destino.
En la habitación de Sara, la ventana seguía abierta y la escalera de incendios aún desplegada desde el alféizar. Parecía que sus hijas habían intentado, o al menos pensado, intentar bajar por ella. Pero no lo habían logrado.
Reid cerró los ojos y respiró en sus manos, queriendo apartar la amenaza de nuevas lágrimas, de nuevos terrores. Y en vez de eso, recuperó el cargador del teléfono celular, que aún estaba conectado a la pared junto a su mesita de noche.
Había encontrado el teléfono de ella en el sótano, pero no se lo había dicho a la policía. Tampoco les mostró la foto que le había sido enviada con la intención de que la viera. No pudo entregar el teléfono, a pesar de que claramente era una prueba.
Podría necesitarlo.
En su propio dormitorio, Reid conectó el teléfono celular de Sara a la toma de corriente de la pared detrás de su cama. Puso el dispositivo en silencio, y luego activó la transmisión de llamadas y mensajes a su número. Por último, escondió el teléfono entre el colchón y el somier. No quería que se lo llevara la policía. Lo necesitaba para mantenerse activo, por si venían más provocaciones. Las provocaciones podrían convertirse en pistas.
Rápidamente llenó una bolsa con un par de mudas de ropa. No sabía cuánto tiempo iba a estar fuera, hasta dónde tendría que llegar. Hasta los confines de la tierra, si es necesario.
Cambió sus zapatillas por botas. Dejó su billetera en el cajón de su cómoda. En su armario, metido en el pie de un par de zapatos de vestir negros, había un fajo de dinero de emergencia, casi quinientos dólares. Se lo llevó todo.
Sobre su tocador había una foto enmarcada de las chicas. Su pecho se volvió apretado con sólo mirarlo.
Maya tenía su brazo sobre los hombros de Sara. Ambas chicas sonreían ampliamente, sentadas frente a él en un restaurante de mariscos mientras él les tomaba una foto. Era de un viaje familiar a Florida el verano anterior. Lo recordaba bien; había tomado la foto unos momentos antes de que llegara la comida. Maya tenía un daiquiri virgen delante de ella. Sara tenía un batido de vainilla.
Estaban felices. Sonriendo. Contentas. A salvo. Antes de que él les hiciera caer algo de este terror sobre ellas, estaban a salvo. En el momento en que se tomó esta foto, la noción misma de ser perseguidas por radicales con la intención de hacerles daño y ser secuestradas por asesinos, era cosa de fantasía.
Esto es tu culpa.
Volteó el marco y abrió la parte de atrás. Al hacerlo, se hizo una promesa. Cuando él las encontrara — y las voy a encontrar — él habría terminado. Terminado con la CIA. Terminado con las operaciones encubiertas. Terminado con salvar el mundo.
Al diablo con el mundo. Sólo quiero que mi familia esté a salvo y mantenerlas seguras.
Se irían, se mudarían lejos, cambiarían sus nombres si lo necesitaran. Todo lo que importaría por el resto de su vida sería la seguridad de ellas, su felicidad. Su supervivencia.
Tomó la foto del marco, la dobló por la mitad y la metió en el bolsillo de su chaqueta.
Necesitaría un arma. Probablemente podría encontrar una en la casa de Thompson, justo al lado, si se las arreglara para entrar sin que la policía o el personal de emergencia lo vieran…
Alguien se aclaró la garganta en voz alta en el pasillo, una obvia señal de advertencia que significaba para él en caso de que necesitara un momento para calmarse.
“Sr. Lawson”. El hombre entró por la puerta del dormitorio. Era bajo, algo gordo en el medio, pero tenía líneas duras grabadas en su cara. Le recordó a Reid un poco a Thompson, aunque eso podría haber sido sólo culpa. “Soy el detective Noles, del Departamento de Policía de Alejandría. Entiendo que este es un momento muy difícil para usted. Sé que ya ha dado una declaración a los oficiales que respondieron primero, pero tengo algunas preguntas de seguimiento para usted que me gustaría que constaran en acta, por favor, venga conmigo a la comisaría”.
“No”. Reid cogió su bolso. “Voy a encontrar a mis chicas”. Salió de la habitación y pasó al detective.
Noles le siguió rápidamente. “Sr. Lawson, desanimamos a los ciudadanos a tomar medidas en un caso como éste. Déjenos hacer nuestro trabajo. Lo mejor que puede hacer es quedarse en un lugar seguro, con amigos o familia, pero cerca…”
Reid se detuvo al final de las escaleras. “¿Soy sospechoso del secuestro de mis propias hijas, detective?”, preguntó, con voz baja y hostil.
Noles lo miró fijamente. Sus fosas nasales se abrieron brevemente. Reid sabía que su entrenamiento dictaba que este tipo de situación se manejara con delicadeza, para no traumatizar aún más a las familias de las víctimas.
Pero Reid no estaba traumatizado. Estaba furioso.
“Como dije, sólo tengo algunas preguntas de seguimiento”, dijo Noles cuidadosamente. “Me gustaría que me acompañara a la comisaría”.
“No me importan sus preguntas”. Reid le devolvió la mirada. “Voy a entrar en mi auto ahora. La única forma de que me lleven a algún lado es esposado”. Quería que ese detective robusto se fuera de su vista. Por un breve momento incluso consideró mencionar sus credenciales de la CIA, pero no tenía nada que lo respaldara.
Noles no dijo nada cuando Reid se volvió hacia su talón y salió de la casa hacia el camino de entrada.
Aun así, el detective lo siguió, saliendo por la puerta y cruzando el césped. “Sr. Lawson, sólo se lo preguntaré una vez más. Considere por un segundo cómo se ve esto, usted empacando una maleta y huyendo mientras estamos investigando activamente su casa”.
Una fuerte sacudida de ira atravesó a Reid, desde la base de su columna vertebral hasta la parte superior de su cabeza. Casi se le cae el bolso ahí mismo, tanto era su deseo de girarse y golpear al detective Noles en la mandíbula por haber insinuado que podría haber tenido algo que ver con esto.
Noles era un veterano; debe haber sido capaz de leer el lenguaje corporal, pero sin embargo siguió adelante. “Tus chicas están desaparecidas y tu vecino está muerto. Todo esto pasó mientras no estabas en casa, pero no tienes una coartada sólida. No puedes decirnos con quién estabas ni dónde estabas. Ahora te vas corriendo como si supieras algo que nosotros no sabemos. Tengo preguntas, Sr. Lawson. Y conseguiré respuestas”.
Mi coartada. La coartada real de Reid, la verdad, era que había pasado las últimas cuarenta y ocho horas persiguiendo a un enloquecido líder religioso que estaba en posesión de un lote del tamaño de un apocalipsis de viruela mutada. Su coartada era que acababa de llegar a casa después de salvar millones de vidas, tal vez miles de millones, sólo para descubrir que las dos personas que más le importaban en todo el mundo no estaban en ninguna parte.
Pero, no podía decir nada de eso, sin importar cuánto lo deseara. En vez de eso, Reid obligó a bajar su ira y reprimió tanto su puño como su lengua. Se detuvo junto a su coche y se volvió hacia el detective. Al hacerlo, la mano del pequeño hombre se fue moviendo lentamente hacia su cinturón — y hacia sus esposas.
Dos oficiales uniformados que andaban rondando afuera notaron el posible altercado y dieron unos pasos cautelosos hacia él, con las manos también moviéndose hacia sus cinturones.
Desde que el supresor de memoria fue cortado de su cabeza, sentía que Reid tenía dos mentes. Un lado, el lógico, el lado del profesor Lawson, le decía: Retrocede. Haz lo que te pide. Si no, te encontrarás en la cárcel y nunca llegarás a las chicas.
Pero el otro lado, su lado de Kent Steele — el agente secreto, el renegado, el que buscaba emociones — era mucho más ruidoso, gritaba, sabiendo por experiencia que cada segundo contaba desesperadamente.
Ese lado ganó. Reid se puso tenso, listo para una pelea.
CAPÍTULO CUATRO
Durante lo que pareció un largo momento, nadie se movió; ni Reid, ni Noles, ni los dos policías que estaban detrás del detective. Reid se aferró a su bolso de manera amenazante. Si intentaba subirse al auto y marcharse, no tenía ninguna duda de que los oficiales avanzarían sobre él. Y sabía que él reaccionaría en consecuencia.
De repente se oyó el chirrido de los neumáticos y todos los ojos se volvieron hacia un todoterreno negro que se detuvo abruptamente al final de la entrada, perpendicular al propio vehículo de Reid, bloqueándole el paso. Una figura salió y se acercó rápidamente para calmar la situación.
¿Watson? Reid lo dijo casi de golpe.
John Watson era un compañero agente de campo, un hombre alto afroamericano cuyos rasgos eran perpetuamente pasivos. Su brazo derecho estaba suspendido en un cabestrillo azul oscuro; el día anterior había recibido una bala perdida en el hombro, ayudando en la operación a impedir que los radicales islámicos liberaran su virus.
“Detective”. Watson asintió a Noles. “Mi nombre es el Agente Hopkins, Departamento de Seguridad Nacional”. Con su buena mano mostró una placa convincente. “Este hombre necesita venir conmigo”.
Noles frunció el ceño; la tensión del momento anterior se había evaporado, reemplazada por la confusión. “¿Y ahora qué? ¿Seguridad Nacional?”
Watson asintió gravemente. “Creemos que el secuestro tiene algo que ver con una investigación abierta. Voy a necesitar que el Sr. Lawson venga conmigo, ahora mismo”.
“Espera un momento”. Noles agitó la cabeza, aún sorprendido por la repentina intrusión y la rápida explicación. “No puedes irrumpir aquí y tomar el control…”
“Este hombre es un activo del departamento”, interrumpió Watson. Mantuvo la voz baja, como si compartiera un secreto de conspiración, aunque Reid sabía que era un subterfugio de la CIA. “Es del WITSEC”.
Los ojos de Noles se abrieron de par en par hasta el punto en que parecía que se le iban a caer de la cabeza. Reid sabía que WITSEC era un acrónimo del programa de protección de testigos del Departamento de Justicia de los Estados Unidos. Pero Reid no dijo nada; simplemente se cruzó de brazos sobre su pecho y le disparó al detective con una mirada puntiaguda.
“Aun así…” Dijo Noles con vacilación: “Voy a necesitar más que una insignia llamativa…” El celular del detective de repente emitió un tono de llamada.
“Asumo que esa será la confirmación de mi departamento”, dijo Watson mientras Noles tomaba su teléfono. “Vas a querer tomar eso. Sr. Lawson, por aquí, por favor”.
Watson se alejó, dejando a un confundido Detective Noles tartamudeando en su celular. Reid cogió su bolso y continuó, pero se detuvo en el todoterreno.