Meister Proper schmiss einen Stapel Geld auf den Boden. „Gut.“ Er nahm einen weiteren Stapel auf, fing an, ihn zu durchwühlen und mit dem Gerät zu prüfen. Die Zeit schien nicht zu vergehen.
„Gut.“ Er ließ den Stapel fallen und hob einen weiteren auf. Weitere Minuten vergingen.
„Gut.“ Er machte weiter.
Nach einer Weile wurde es langweilig. Das Geld war echt, so viel war jetzt klar. Nach etwa zehn Minuten wandte sich Brown an Jamal.
„Okay, ich glaube Ihnen. Das sind zwei Millionen.“
Jamal zuckte die Achseln. Er öffnete seine Jacke und zog eine große Samttasche heraus. „Zwei Millionen in bar, zwei Millionen in Diamanten, wie vereinbart.“
Der Glatzkopf stand auf und nahm Jamal die Samttasche ab. Er war der Geld- und Wertsachenexperte in ihrem kleinen Team. Er zog ein anderes elektronisches Gerät aus seiner Tasche – ein kleines schwarzes Quadrat mit einer Nadelspitze. Das Gerät hatte Lampen an der Seite und Brown wusste, dass es die Wärmeausbreitung und die elektrische Leitfähigkeit der Steine testete.
Meister Proper begann, die Steine einzeln aus dem Beutel zu nehmen und die Nadelspitze vorsichtig an die Steine zu drücken. Jedes Mal, wenn er einen prüfte, erklang ein warmer Ton. Er hatte etwa ein Dutzend geprüft, bevor Brown wieder zu ihm sprach.
„Und?“
Er blickte zu Brown und grinste.
„Bisher sehen sie gut aus“, sagte er. „Alles echte Diamanten.“
Er testete einen weiteren. Dann noch einen.
Und noch einen.
Brown wandte sich an Jamal, der seinen Männern bereits bedeutete, die Planen zu entfernen und in die Lastwagen zu steigen.
„Es war ein Vergnügen, mit Ihnen Geschäfte zu machen, Jamal.“
Jamal erwiderte seinen Blick kaum. „Gleichermaßen.“ Er war mit seinen Männern und den Lastwagen beschäftigt. Der nächste Teil ihrer Reise hatte bereits begonnen. Zwei mobile Atomraketen-Startplattformen mit Raketen in den Nahen Osten zu schmuggeln war wahrscheinlich kein einfaches Unterfangen.
Brown hob einen Finger. „Hey, Jamal!“
Der dünne Mann wandte sich ihm wieder zu. Er machte eine ungeduldige Handbewegung, als wollte er sagen: „Was?“
„Wenn Sie mit diesen Dingern erwischt werden…“
Jetzt lächelte Jamal. „Ich weiß. Wir beide sind uns nie begegnet.“ Er ging zum nächstgelegenen der beiden Lastwagen zurück.
Brown wandte sich an Mr. Jones und Meister Proper. Jones war auf einem Knie am Boden und stopfte das Geld wieder in die schweren Taschen. Der Glatzkopf testete noch immer die Diamanten aus dem Samtbeutel, die Nadelvorrichtung noch in der Hand.
Sie hatten ein Riesengeschäft gemacht. Nach dem Fiasko, das Brown aus seinem eigenen Land vertrieben hatte, ging es endlich aufwärts. Er lächelte.
Und das alles an einem Tag.
Und doch störte Brown etwas an der Szene hier. Seine Jungs achteten nicht auf ihre Umgebung – sie waren durch das viele Geld abgelenkt. Ihre Wachsamkeit hatte stark nachgelassen. Und seine auch. Bei einer anderen Operation hätte das gut nach hinten losgehen können. Nicht jeder war so vertrauenswürdig wie Jamal.
Er wandte sich wieder den Arabern zu.
Jamal stand dort, in der Nähe des Lastwagens und hielt seine Uzi fest. Zwei seiner Leute waren bei ihm. Sie standen in einer Reihe und richteten ihre Waffen auf Brown und seine Männer.
Jamal lächelte.
„Proper!“, schrie Brown.
Jamal feuerte und seine Männer taten dasselbe. Das hässliche Geräusch von automatischem Feuer dröhnte durch die Lagerhalle. Für Brown schien es, als würden sie ihn mit einem Feuerwehrschlauch besprühen. Er spürte, wie die Kugeln ihn durchbohrten und wie stechende Bienen in ihn hineinbissen. Sein Körper tanzte unwillkürlich und er kämpfte dagegen an, ohne Erfolg. Es war fast so, als ob die Kugeln ihn aufrecht hielten und ihn zittern und schwanken ließen.
Für einen Moment verlor er das Bewusstsein. Alles wurde schwarz. Dann lag er auf dem Rücken, auf dem harten Beton des Lagers. Er spürte, wie das Blut aus ihm floss. Er konnte spüren, dass der Boden dort, wo er lag, nass war. Um ihn herum breitete sich eine Pfütze aus. Er hatte große Schmerzen.
Er blickte zu Meister Proper und Mr. Jones hinüber. Sie waren beide tot, ihre Körper durchlöchert, ihre Köpfe halb weggerissen. Nur Brown war noch am Leben.
Es kam ihm in den Sinn, dass er schon immer gut im Überleben gewesen war. Verdammt, er war immer ein Gewinner gewesen. Nach mehr als zwei Jahrzehnten voller Kämpfe, voll mit verrückten Abenteuern und knappen Fluchten erschien es ihm unmöglich, dass er jetzt sterben würde. Es war unmöglich. Er war zu gut in seinem Job. So viele Männer hatten bereits versucht, ihn zu töten und waren dabei gescheitert. Sein Leben durfte nicht so enden. Das konnte es einfach nicht.
Er versuchte, in seine Jacke zu greifen, um seine Waffe herauszuholen, aber sein Arm schien nicht richtig zu funktionieren. Dann bemerkte er etwas anderes. Trotz aller Schmerzen konnte er seine Beine nicht mehr spüren.
Er konnte das Brennen in seinem Bauch spüren, wo die Kugeln ihn getroffen hatten. Er konnte den klingenden Schmerz in seinem Kopf spüren, an der Stelle an der auf den Steinboden aufgeschlagen war. Er schluckte, hob seinen Kopf und starrte auf seine Füße. Es war alles noch da – aber er konnte nichts spüren.
Die Kugeln haben mir die Wirbelsäule durchtrennt.
Kein Gedanke hatte ihm jemals solch einen Schrecken eingejagt. Wertvolle Sekunden vergingen, als er vor seinem inneren Auge seine Zukunft sah – eine Zukunft im Rollstuhl, wie er versuchte, sich auf den Fahrersitz eines behindertengerechten Autos zu heben oder den Beutel zu entleeren, der seine Exkremente aus seinem nutzlosen Verdauungssystem abführte.
Nein. Er schüttelte den Kopf. Dafür war keine Zeit. Jetzt war es Zeit zu Handeln. Die Waffe von Meister Proper war über seinem Kopf und irgendwo hinter ihm. Er griff nach hinten – es tat weh, die Arme so zu heben – aber er konnte sie nicht finden. Er begann, rückwärts zu kriechen und seine Beine hinter sich her zu ziehen.
Er sah eine Bewegung aus seinem Augenwinkel. Er schaute auf und da kam Jamal auf ihn zu, stolzierte geradezu. Der Bastard grinste.
Während er sich näherte, hob er seine Waffe. Er richtete sie auf Brown. Nun bemerkte Brown, dass Jamals zwei Männer ebenfalls bei ihm waren.
„Machen Sie keine Dummheiten, Brown. Bleiben Sie einfach still liegen.“
Jamals Männer nahmen die große schwere Tasche mit dem Geld und die kleine Tasche mit den Diamanten. Dann drehten sie um und gingen zurück zu den Lastwagen. Sie kletterten in das Fahrerhaus. Die Scheinwerfer gingen an. Der Motor furzte und rülpste, schwarzer Rauch strömte aus einem Auspuff auf der Fahrerseite.
„Ich mag Sie“, sagte Jamal. „Aber Geschäft ist Geschäft, wissen Sie? Wir lassen in dieser Sache nichts anbrennen. Entschuldigen Sie uns bitte.“
Brown versuchte, etwas zu sagen, aber er schien seine Stimme nicht zu finden. Alles, was er tun konnte, war, ein undeutliches Gurgeln hervorzustoßen.
Jamal hob erneut die Waffe.
„Brauchen Sie einen Moment, um zu beten?“
Brown hätte fast gelacht. Er schüttelte den Kopf. „Weißt du was, Jamal? Du bist zum Totlachen. Du und deine Religion sind ein Witz. Ob ich beten möchte? Zu wem denn? Es gibt keinen Gott, das wirst du schon herausfinden, sobald du…“
Brown sah, wie Feuer aus dem Ende der Waffe aufstieg. Im nächsten Moment lag er flach auf dem Rücken und starrte an die Decke des Lagers, die sich hoch über ihm befand.
KAPITEL FÜNF
21:45 Uhr Mountain Daylight Time (23:45 Uhr Eastern Daylight Time)
Florence ADX Bundesgefängnis (Supermax) – Florence, Colorado
„Hier sind wir“, sagte der Wächter. „Trautes Heim, Glück allein.“
Luke ging durch die weißen Flure des sichersten Gefängnisses der Vereinigten Staaten. Die beiden großen, schweren Wachen in braunen Uniformen flankierten ihn. Sie sahen fast aus wie Zwillinge. Beide hatten eine militärische Kurzhaarfrisur, breite Schultern und riesige Arme. Sie bewegten sich wie ehemalige Offensivspieler, deren letztes Football-Match schon eine Weile her gewesen war.
Sie waren zwar im engeren Sinne nicht gerade fit, aber Luke dachte leicht amüsiert, dass sie perfekt für ihren Job hier gebaut waren. Auf engem Raum konnten sie einem rebellierenden Gefangenen hervorragend Stand halten.
Ihre Schritte hallten auf dem Steinboden wider, während sie an den geschlossenen, fensterlosen Stahltüren von Dutzenden von Zellen vorbeigingen. Jede Zellentür hatte in der Nähe des Bodens eine schmale Öffnung, die wie ein Briefschlitz aussah und durch die die Wachen den Gefangenen Mahlzeiten zuschieben konnten. Außerdem hatten sie zwei kleine Fenster mit stahlverstärktem Glas, die zum Flur hin ausgerichtet waren. Luke schaute in keines der Fenster, an denen sie vorbeikamen.
Irgendwo im Flur schrie jemand. Es klang nach Todesqualen. Der Schrei ging weiter und weiter, kein Zeichen, dass er je aufhören würde. Es war Nacht, die Lichter würden bald ausgehen und der Unbekannte schrie unentwegt weiter. Luke dachte, er könnte fast die Worte in seinem Schrei ausmachen.
Er warf einem der Wächter einen Blick zu.
„Es geht ihm gut“, sagte der Wächter. „Wirklich. Er hat keine Schmerzen. Er heult einfach nur.“
Die andere Wache schaltete sich ein. „Die Einsamkeit treibt einige von ihnen in den Wahnsinn.“
„Einsamkeit?“, sagte Luke. „Sie meinen wegen der Einzelhaft?“
Die Wache zuckte die Achseln. „Ja.“ Es schien ihn kaum zu kümmern. Er konnte nach seiner Schicht nach Hause. Er konnte in einem beliebigen Diner essen gehen und, so wie er aussah, Fremde an der Theke anquatschen. Er trug einen Ehering am Ringfinger seiner dicken linken Hand. Er hatte eine Frau, wahrscheinlich Kinder. Der Mann hatte ein Leben außerhalb dieser Mauern. Die Gefangenen? Sie hatten nichts.
Hier befanden sich die größten Schurken und Bösewichte des Landes, wusste Luke. Der Unabomber Ted Kaczynski war momentan hier, ebenso wie Dschochar Zarnajew, der überlebende Bruder der beiden Boston-Marathon-Bomber. Der Mafiaboss John Gotti hatte jahrelang hier gelebt, ebenso wie sein gewalttätiger Vollstrecker Sammy „The Bull“ Gravano.
Es war ein Verstoß gegen die Regeln der Einrichtung, dass Luke mehr als nur den Besuchsraum zu Gesicht bekam. Aber die Besuchszeit war sowieso vorbei und dies war ein Ausnahmezustand. Ein Gefangener hier hatte Informationen zu bieten, aber er bestand darauf, Luke persönlich zu sehen – nicht an einem Telefon mit einer dicken Glaswand zwischen ihnen, sondern von Angesicht zu Angesicht und von Mann zu Mann in seiner Zelle. Die Präsidentin der Vereinigten Staaten selbst hatte Luke gebeten, dieses Treffen wahrzunehmen.
Sie hielten vor einer weißen Tür an, einer von vielen. Luke fühlte, wie sein Herz einen Schlag aussetzte. Er war ein bisschen nervös. Er versuchte nicht durch das winzige Fenster zu blicken, um den Mann im Inneren zu sehen. Er wollte ihn nicht auf diese Art anschauen, wie eine Maus in einem Schuhkarton. Er wollte seine Vorstellung von ihm nicht zerstören.
„Es ist meine Pflicht, Sie darüber zu informieren“, begann einer der beiden Wächter, „dass die Gefangenen hier zu den gewalttätigsten und gefährlichsten gehören, die derzeit im Bundesvollzugssystem der Vereinigten Staaten zu finden sind. Wenn Sie diese Zelle betreten und es ablehnen, persönliche…“
Luke hob eine Hand. „Das reicht. Ich kenne die Risiken.“
Die Wache zuckte wieder die Achseln. „Wie Sie wollen.“
„Für das Protokoll: Ich möchte nicht, dass dieses Gespräch aufgezeichnet wird“, sagte Luke.
„Alle Zellen werden rund um die Uhr von Überwachungskameras gefilmt“, sagte der Wächter jetzt. „Aber es gibt keinen Ton.“
Luke nickte. Er glaubte ihm kein Wort. „Gut. Ich werde schreien, wenn ich Hilfe brauche.“
Die Wache lächelte. „Das werden wir nicht hören.“
„Dann werde ich halt hektisch winken.“
Beide Wachen lachten. „Ich bin am Ende des Flurs“, sagte einer von ihnen. „Klopfen Sie an die Tür, wenn Sie wieder herauskommen wollen.“
Die Tür knirschte beim Aufschließen und öffnete sich dann von selbst. Irgendwo beobachtete sie wohl tatsächlich jemand.
Hinter der Tür befand sich eine winzige, düstere Zelle. Das erste, was Luke auffiel, war die Metalltoilette. Auf dem Wasserkasten befand sich ein Wasserhahn. Eine seltsame Kombination, aber eine, die logisch sinnvoll war, nahm er an. Alles andere war aus Stein und gut befestigt. Ein schmaler Steinschreibtisch, der aus der Wand herausragte und vor dem ein abgerundeter Steinhocker stand.
Auf dem Schreibtisch stapelten sich Papiere, ein paar Bücher und vier oder fünf Bleistifte, wie sie Golfer zum Zählen verwendeten. Wie der Schreibtisch war auch das Bett schmal und aus Stein. Eine dünne Matratze bedeckte es, sowie eine grüne Decke, die aus grober Wolle oder einem ähnlich kratzigen Material zu bestehen schien. An der hinteren Wand war ein schmales Fenster, grün umrandet, vielleicht 60 Zentimeter hoch und 15 Zentimeter breit. Draußen war es dunkel, abgesehen von einem kränklich gelben Licht, das von einer nahe gelegenen, an der Außenwand angebrachten Natriumdampflampe in die Zelle strömte. Es gab keine Möglichkeit, das Fenster zu verdecken.
Der Gefangene stand in einem orangenen Overall da, den breiten Rücken zu ihnen gewandt.
„Morris“, sagte der Wächter. „Hier ist Ihr Besucher. Tun Sie mir einen Gefallen und töten Sie ihn nicht.“
Don Morris, ehemaliger Oberst der US-Armee und Befehlshaber der Delta Force, Gründer und ehemaliger Direktor des FBI-Special Response Teams, drehte sich langsam um. Sein Gesicht schien faltiger als früher und seine ehemals grau-schwarzen Haare waren inzwischen komplett weiß. Aber seine Augen waren scharf und wachsam und seine Brust, Arme, Beine und Schultern sahen so stark aus wie je zuvor.
Sein Mund verzog sich fast zu etwas wie einem Lächeln, auch wenn seine Augen sich nicht regten.
„Luke“, sagte er. „Danke für dein Kommen. Willkommen bei mir zu Hause. 25 Quadratmeter. Ist es nicht schön?“
„Hi, Don“, sagte Luke. „Mir gefällt die Einrichtung.“
„Letzte Chance, Ihre Meinung zu ändern“, sagte einer der Wächter hinter ihm.
Luke schüttelte den Kopf. „Ich denke, ich komme schon klar.“
Dons Blick fiel auf die Wachen. „Sie wissen, wer dieser Mann ist, nicht wahr?“
„Das tun wir, ja.“
„Dann können Sie sich wohl vorstellen“, sagte Don, „wie wenig Gefahr ich für ihn darstelle.“
Die Tür klappte zu. Für einen kurzen Moment verspürte Luke etwas wie Nostalgie, während sie einander ansahen. Don war sein Kommandant und Mentor in der Delta Force gewesen. Als Don das Special Response Team gegründet hatte, war Luke der erste, den er eingestellt hatte. In vielerlei Hinsicht war Don mehr als zehn Jahre wie ein Vater für ihn gewesen.
Aber das war vorbei. Don war einer der Verschwörer gewesen, die den Präsidenten der Vereinigten Staaten getötet hatte, um die Regierung zu übernehmen. Er war Mitschuldiger an der Entführung von Lukes eigener Frau und ihrem Kind. Er hatte von dem Bombenattentat gewusst, das mehr als dreihundert Menschen am Mount Weather getötet hatte. Don drohte die Todesstrafe und Luke kannte niemanden, der sie mehr verdient hatte.
Die beiden Männer schüttelten sich die Hand und Don legte eine Hand auf Lukes Schulter, nur für eine Sekunde. Es war eine unbeholfene Geste eines Mannes, der nicht mehr an menschlichen Kontakt gewöhnt ist. Luke wusste, dass Supermax-Gefangene selten die Gelegenheit bekamen, andere Menschen zu berühren.
„Danke für all deine Besuche und Briefe“, sagte Don. „Es war ein Trost zu wissen, dass mein Wohlergehen dir so wichtig ist.“
Luke schüttelte den Kopf. Er lächelte fast. „Don, bis gestern Nachmittag wusste ich nicht einmal, wo sie dich festhalten. Und es war mir auch egal. Von mir aus könntest du auch in einem Loch verschmoren. Am besten am Fuße von Mount Weather.“