„Kann man nicht operieren?“, fragte Luke.
Sie schüttelte den Kopf. „Dafür ist es zu spät. Der Krebs ist überall…“ Ihre Stimme verlor sich. „Überall. Eine Chemotherapie ist die einzige Möglichkeit. Wenn ich die zugelassenen Chemo-Medikamente alle aufgebraucht habe, dann sind vielleicht klinische Studien noch eine Möglichkeit, wenn ich dann überhaupt noch lebe.“
Sie begann wieder zu weinen. Sie stand in der Mitte des Wohnzimmers, erbärmlich, das Gesicht in den Händen begraben, ihr Körper zitterte vor Schluchzen. Für Luke sah sie wie ein kleines Mädchen aus. Es schockierte ihn, sie auf diese Weise zu sehen. Er war in seinem Leben schon oft mit dem Tod konfrontiert worden, hatte zu viel davon gesehen, aber das hier? Das konnte einfach nicht wahr sein. Er stand auf und ging zu ihr. Er wollte sie trösten, wenn er konnte.
Sie stieß ihn weg, gewaltsam, wie ein Kind auf dem Spielplatz.
„Fass mich nicht an! Lass mich in Ruhe!“ Sie zeigte auf ihn, ihr Gesicht voller Wut verzerrt. „Es ist deine Schuld!“, schrie sie. „Du machst die Leute krank, ist dir das nicht klar? Du erstickst alle mit deinem Quatsch! Du und dein Superheldenmüll.“
Sie wippte mit dem Kopf von einer Seite zur anderen und verspottete ihn. „Oh, tut mir leid, Schatz“, sagte sie in einer lächerlich tiefen Männerstimme. „Ich muss weglaufen und die Welt retten. Ich weiß nicht, ob ich in drei Tagen noch lebe oder schon tot bin. Zieh den Jungen für mich auf, ja? Ich tue nur meine patriotische Pflicht.“
Sie raste vor Wut. Ihre Stimme wurde wieder normal. „Du machst das, weil es dir Spaß macht, Luke. Du tust das nur, weil du unverantwortlich bist. Es macht dir Spaß. Für dich gibt es keine Konsequenzen. Es ist dir egal, ob du lebst oder stirbst und alle anderen müssen mit den Folgen und dem Stress fertig werden.“
Sie brach in Tränen aus. „Ich habe genug von dir. Ich habe einfach genug von dir.“ Sie wedelte mit ihrer Hand in seine Richtung. „Ich bin mir sicher, dass du den Weg nach draußen findest. Also geh einfach. Okay? Geh weg. Lass mich einfach in Ruhe sterben.“
Mit diesen Worten verließ sie den Raum. Eine Minute verging und dann hörte er sie am Ende des Flurs im Schlafzimmer schluchzen.
Er stand einen Moment lang da und wusste nicht, was er tun sollte. Gunner würde in ein paar Stunden zu Hause sein. Es war keine gute Idee, ihn hier bei Becca zu lassen, aber er wusste nicht, ob er eine Wahl hatte. Sie hatte das Sorgerecht. Er hatte nur sein Besuchsrecht. Wenn er Gunner jetzt ohne ihre Erlaubnis mitnehmen würde, wäre das streng genommen Entführung.
Er seufzte. Wann hatte er sich jemals um die gesetzlichen Konsequenzen gesorgt?
Luke war ratlos. Er spürte, wie ihm die Energie ausging. Und sie hatten ihrem Sohn noch immer nichts erzählt. Vielleicht sollte er Beccas Eltern anrufen und mit ihnen sprechen. Es stimmte, dass Becca sich in ihrer Beziehung um fast alle Dinge zu Hause gekümmert hatte. Vielleicht hatte sie Recht – er fühlte sich viel wohler, wenn er in Ruhe Katz und Maus mit gefährlichen Terroristen spielen konnte. Andere Menschen machten sich Sorgen um ihn, das wusste er, aber es war ihm auch egal gewesen. Was für ein Mensch war er nur, dass er so lebte? Vielleicht war er tatsächlich nie ganz erwachsen geworden.
Auf dem Glastisch neben dem Sofa begann sein Telefon zu klingeln. Er warf einen Blick darauf. Wie so oft schien es fast lebendig zu sein, wie eine Schlange, die man nicht anfassen durfte.
Er nahm es in die Hand. „Stone.“
Eine Männerstimme war in der Leitung.
„Die Präsidentin der Vereinigten Staaten.“
Er blickte auf, und Becca stand nun in der Türöffnung. Anscheinend hatte sie sein Telefon klingeln gehört. Sie war wieder da, bereit, seinem Gespräch zuzuhören und all ihre schlimmsten Befürchtungen bewahrheitet zu wissen. Für den Bruchteil einer Sekunde verspürte er echten Hass – ja, sie hatte recht, egal was er sagte. Bis ins Grab hinein würde sie ihn noch festnageln.
Jetzt ertönte die Stimme von Susan Hopkins.
„Luke, bist du da?“
„Hallo, Susan.“
„Es ist lange her, Agent Stone. Wie geht es dir?“
„Mir geht es gut“, sagte er. „Und dir?“
„Gut“, sagte sie, aber die Tonlage ihrer Stimme sagte etwas anderes. „Alles ist in Ordnung. Hör mal, ich brauche deine Hilfe.“
„Susan…“, fing er an.
„Es wird nur einen Tag dauern, aber es ist sehr wichtig. Ich brauche jemanden, der diskret und schnell arbeiten kann.“
„Um was geht es?“
„Ich kann nicht am Telefon darüber sprechen“, sagte sie. „Kannst du herkommen?“
Er ließ seine Schultern hängen. Oh, Mann.
„In Ordnung.“
„Wie schnell kannst du hier sein?“
Er blickte auf seine Uhr. Gunner würde in anderthalb Stunden zu Hause sein. Wenn er Zeit mit seinem Sohn verbringen wollte, müsste das Treffen warten. Wenn er hinging…
Er seufzte.
„Ich werde so schnell wie möglich da sein.“
„Gut. Ich werde dafür sorgen, dass du direkt zu mir gebracht wirst.“
Er legte auf. Er schaute Becca an. In ihren Augen war etwas Grausames und Spöttisches zu sehen. Da drin war ein Dämon, der auf einem See aus Feuer tanzte.
„Wohin gehst du, Luke?“
„Du weißt, wo ich hingehe.“
„Oh, du wirst nicht bleiben und eine schöne Zeit mit deinem Sohn verbringen? Du wirst kein guter Daddy sein? Was für eine Überraschung. Ich dachte…“
„Becca, hör auf damit. Okay? Es tut mir leid, dass du…“
„Du wirst das Sorgerecht für Gunner verlieren, Luke. Du gehst ständig auf Missionen, oder? Nun, rate mal. Ich werde dich zu meiner Mission machen. Du wirst den Jungen nicht einmal zu sehen bekommen. Bis zu meinem letzten Atemzug werde ich dafür sorgen. Meine Eltern werden ihn aufziehen und du wirst nicht einmal Zugang zu ihm haben. Weißt du, warum?“
Luke ging zur Tür.
„Auf Wiedersehen, Becca. Ich wünsche dir einen schönen Tag.“
„Ich sage dir warum, Luke. Weil meine Eltern reich sind! Sie lieben Gunner. Und sie mögen dich nicht. Glaubst du, du kannst einem Rechtsstreit mit meinen Eltern durchhalten, Luke? Ich glaube nicht.“
Er war auf halbem Weg nach draußen, aber jetzt hielt er an und drehte sich um.
„Ist es das, was du mit der Zeit, die dir noch bleibt, machen willst?“, sagte er. „Möchtest du wirklich so sein?“
Sie starrte ihn an.
„Ja.“
Er schüttelte den Kopf.
Er erkannte sie nicht mehr wieder. Er fragte sich, ob er sie jemals wirklich gekannt hatte.
Und mit diesem Gedanken ging er nach draußen.
KAPITEL VIER
23:50 Uhr Osteuropäische Zeit (17:50 Uhr Eastern Daylight Time)
Alexandroupoli, Griechenland
Sie waren dreißig Meilen von der türkischen Grenze entfernt. Der Mann überprüfte seine Uhr. Fast Mitternacht.
Bald, bald.
Der Name des Mannes war Brown. Es war ein Name für jemanden, der vor langer Zeit verschwunden war. Brown war ein Gespenst. Er hatte eine dicke Narbe auf der linken Wange – eine Kugel, die ihn gerade so verfehlt hatte. Seine Haare waren kurz geschoren. Er war groß und stark und hatte die scharfen Züge von jemandem, der sein ganzes Leben in Sondereinsätzen verbracht hatte.
Früher war Brown unter einem anderen Namen bekannt gewesen – unter seinem richtigen Namen. Im Laufe der Zeit hatte er ihn jedoch abgelegt. Er hatte so viele Namen gehabt, dass er sich schon nicht mehr an alle erinnern konnte. Sein aktueller war allerdings sein Favorit: Brown. Kein Vorname, kein Nachname. Nur Brown. Das reichte. Er rief Erinnerungen wach. Er erinnerte ihn an tote Dinge. Tote Blätter im Spätherbst. Tote Bäume nach einem Atomtest. Weit aufgerissene, entsetzte braune Augen der vielen, vielen Menschen, die er getötet hatte.
Technisch gesehen befand Brown sich auf der Flucht. Vor etwa sechs Monaten hatte er sich in etwas verstrickt, in einen Job, der ihm noch nicht einmal richtig erklärt worden war. Er hatte sein Heimatland in Eile verlassen müssen und war abgetaucht. Aber nach einer langen Zeit der Unsicherheit war er jetzt wieder auf den Beinen. Und wie immer gab es viel zu tun, vor allem für jemanden, der sich so schnell wieder aufrappeln konnte wie er.
Jetzt, kurz vor Mitternacht, stand er vor einem Lagerhaus in einem heruntergekommenen Teil des Hafenviertels dieser Seefahrerstadt. Das Lagerhaus war von einem hohen, mit Stacheldraht überzogenen Zaun umgeben, aber das Tor stand offen. Vom Mittelmeer zog ein kalter Nebel auf.
Zwei Männer standen bei ihm, beide in Lederjacken, beide hatten Uzi-Maschinenpistolen über die Schultern geschnallt. Die beiden sahen fast identisch aus, außer dass einer von ihnen seinen Kopf völlig kahl rasiert hatte.
Auf der Straße näherten sich Scheinwerfer.
„Augen auf“, sagte Brown. „Hier kommen unsere heiligen Krieger.“
Ein kleiner Truck fuhr den verlassenen Boulevard hinauf. Auf seiner Seite waren Orangen abgebildet, eine davon in zwei Hälften geteilt, wodurch man das leuchtend rot-orangefarbene Fleisch der Frucht sah. Darunter standen Worte in griechischer Sprache, wahrscheinlich ein Firmenname, aber Brown konnte die Schrift nicht lesen.
Der Truck erreichte das Tor und fuhr direkt in den Hof. Einer von Browns Männern ging hinüber, schob das Tor zu und schloss es dann mit einem schweren Vorhängeschloss ab.
Sobald der Truck anhielt, kletterten zwei Männer aus dem Fahrerhaus. Die hintere Tür öffnete sich und drei weitere stiegen aus. Die Männer waren dunkelhäutig, wahrscheinlich arabisch, aber glattrasiert. Sie waren in blaue Jeans, leichte Windjacken und Turnschuhe gekleidet.
Einer von ihnen trug eine große Segeltuchtasche, die wie eine Hockeytasche aussah, über beide Schultern. Das Gewicht der Taschen zog die Schultern des Mannes nach unten. Drei der Männer trugen Uzis.
Wir haben Uzis, sie haben Uzis. Eine richtige Uzi-Party.
Der vierte Mann, der Fahrer des Lastwagens, stand mit leeren Händen da. Er wandte sich an Brown. Seine Augen waren blau und seine Haut war sehr dunkel. Sein Haar war tiefschwarz. Die Kombination aus blauen Augen und dunkler Haut verlieh seinem Gesicht eine seltsame Ausstrahlung, als ob er nicht von dieser Welt wäre.
Die beiden Männer schüttelten sich die Hand.
„Jamal“, sagte Brown. „Ich dachte, ich hätte Ihnen gesagt, Sie sollten nur mit drei Männern kommen.“
Jamal zuckte die Achseln. „Ich brauchte einen, um das Geld zu tragen. Und ich zähle doch nicht, oder? Also habe ich drei mitgebracht. Drei bewaffnete Männer.“
Brown schüttelte den Kopf und lächelte. Es spielte kaum eine Rolle, wie viele Männer Jamal mitbrachte. Die beiden Männer mit Brown könnten alleine schon eine Busladung von Soldaten töten.
„Okay, gehen wir“, sagte Brown. „Die Lastwagen sind drinnen.“
Einer von Browns Männern – er nannte sich selbst Mr. Jones – zog eine Fernbedienung aus seiner Tasche und das Garagentor des Lagers öffnete sich langsam. Die acht Männer betraten den riesigen Raum. Das Lager war größtenteils leer, abgesehen von schweren grünen Planen, die über zwei große Fahrzeuge geworfen waren. Brown ging zum nächstgelegenen und riss die Plane halb herunter.
„Voilà!“, sagte er. Was er enthüllte, war die vordere Hälfte eines großen Traktoranhängers, der in grünen, braunen und hautfarbenen Tarnfarben lackiert war. Jones riss die Plane nahe dem Heck des Lastwagens ab und enthüllte eine flache Vierzylinder-Raketenabschussrampe. Die beiden Teile des Lastwagens waren getrennt und unabhängig voneinander, waren aber in der Mitte hydraulisch befestigt.
Die Lastwagen waren mobile Raketenstartrampen, Relikte des Kalten Krieges, Angriffsstationen, die die NATO zur Bekämpfung der Sowjetunion eingesetzt hatte. Die Trägerraketen feuerten kleinere Varianten des Tomahawk Marschflugkörpers ab und sie konnten auch mit kleinen thermonuklearen Sprengköpfen ausgestattet werden. Diese Waffen waren für einen begrenzten taktischen Nuklearschlag gedacht – die Art, die eine mittelgroße Stadt ausschalten oder einen Militärstützpunkt und die umliegende Landschaft völlig zerstören würde, aber vielleicht alleine noch nicht die Apokalypse herbeiführen würde. Aber sobald man anfing, Atomwaffen abzufeuern, wären die Folgen ohnehin unabsehbar.
Früher nannte man dieses Raketensystem den „Greif“, nach dem alten Fabelwesen mit den Beinen und dem Körper eines Löwen und den Flügeln, dem Kopf und den Klauen eines Adlers – dem Beschützer alles Göttlichen. Das gefiel Brown sehr gut.
Das System wurde 1991 stillgelegt und alle Einheiten hätten zerstört werden sollen. Aber es gab immer noch einige wenige davon. Es schwebten immer irgendwo Waffensysteme dieser Art herum. Brown hatte noch nie von einer Raketenklasse oder einem vollständig demontierten Waffensystem gehört – man konnte einfach zu viel Geld damit verdienen, sie verschwinden zu lassen und später weiterzuverkaufen. Im Einzelhandel nannte man das Schwindung. Walmart und Home Depot erlebten es. Das Militär ebenso.
Und hier waren zwei solcher mobilen Plattformen, die die ganze Zeit über in einem Lagerhaus in einer griechischen Hafenstadt geparkt worden waren, ganz in der Nähe der Türkei und weniger als einen Kilometer von den Docks entfernt. Auf jeder von ihnen saß eine Tomahawk-Rakete, beide einsatzbereit oder so gut wie einsatzbereit, wenn man sie überholen würde.
Es war fast so, als könnte man diese Lastwagen von hier aus direkt auf ein Frachtschiff oder eine Fähre laden und dann zu einem beliebigen Ort weitertransportieren. Für sich genommen waren sie zwar nur konventionelle Waffensysteme, aber es gab bestimmt noch irgendwo herrenlose nukleare Sprengköpfe, die man problemlos auf sie montieren konnte.
Allerdings war die Beschaffung von Sprengköpfen nicht Browns Aufgabe. Das war Jamals Problem. Er war ein fähiger Kerl und Brown war sich sicher, dass er bereits wusste, wo er seine Atomwaffen finden könnte. Brown war sich nicht sicher, was er davon halten sollte. Jamal spielte ein gefährliches Spiel.
„Es ist wunderschön“, sagte Jamal.
„Gott ist groß“, sagte einer seiner Männer.
Brown zuckte zusammen. In der Regel missbilligte er religiöses Gerede. Und wunderschön war ein relativer Begriff. Diese Lastwagen waren zwei der hässlichsten Kriegsmaschinen, die er je gesehen hatte. Aber sie würden enormen Schaden anrichten können – so viel war sicher.
„Gefällt es Ihnen?“, sagte Brown zu Jamal.
Jamal nickte. „Sehr gut.“
„Dann lassen Sie mal das Geld sehen.“
Der Mann mit den schweren Taschen trat nach vorne. Er ließ sie von seinen Schultern auf den Steinboden des Lagers fallen. Er kniete sich hin und öffnete den Reißverschluss.
„Eine Million Dollar in bar in jeder Tasche“, sagte Jamal.
Brown gestikulierte mit dem Kopf zu seinem anderen Mann, dem Glatzkopf.
„Meister Proper, nachzählen.“
Er kniete sich neben die beiden Taschen und zog wahllos einige Geldstapel heraus. Er nahm einen kleinen, flachen digitalen Scanner aus seiner Tasche und begann, einzelne Scheine zu entnehmen. Er schaltete das UV-LED-Licht des Scanners ein und legte die Scheine einzeln auf das Scannerfenster, so dass der UV-Sicherheitsstreifen auf jedem Schein sichtbar wurde. Dann fuhr er mit einem Lichtstift über jeden Geldschein und enthüllte die versteckten Wasserzeichen. Es war ein mühseliger Prozess.
Während er arbeitete, schob Brown eine Hand in seine Jacke und berührte dort seine Waffe. Er nahm Augenkontakt zu seinem Mann Jones auf, der ihm zunickte. Wenn seine Geschäftspartner vorhatten, ihn zu betrügen, würde es jetzt passieren. Die Körpersprache der Araber änderte sich nicht – sie schauten nur untätig zu. Brown nahm das als gutes Zeichen. Sie waren wirklich hier, um die Lastwagen zu kaufen.