Ну, если я, конечно, вообще жива.
Не забываем, все еще есть небольшой шанс, что я пребываю в коме.
Правда, в отличие от героини фильма «Ну разве не романтично?», угодившей в кому после падения и оказавшейся в центре сюжета любовной мелодрамы, я стала персонажем какой-то дешевой мыльной оперы.
Впрочем, если этот сериал в итоге станет чем-то вроде «Почему женщины убивают?», то я с удовольствием проведу в коме парочку сезонов, чтобы проучить всех неверных мужчин на планете.
Это ошибка, Эм! кричит Брайан мне вслед, догоняя меня на парковке.
Я резко останавливаюсь у своего красного «Мини Купера» и поворачиваюсь к изменщику.
Ошибка?
Ха.
Ошибка!
У меня истерика от этого слова.
Мне больно и смешно. Одновременно.
Но даже если бы я захотела рассмеяться ему в лицо, у меня бы не вышло. В горле образовался огромный ком, мешающий мне даже просто вдохнуть полной грудью.
Делаю несколько шагов, чтобы встать к нему вплотную, и Брайан замирает. На мне десятисантиметровые каблуки, но я все равно задираю голову, чтобы посмотреть изменщику в глаза. Разница в росте никогда не смущала меня, рядом с ним я чувствовала себя в безопасности. Но сейчас я чувствую себя уязвленной, как никогда раньше. Его ярко-синие глаза хоть и завораживают своей красотой, но теперь, когда мне известно, сколько же уродства прячется за ними, я ощущаю внутри лишь пустоту.
И почему я никогда этого не замечала? Восхищалась им и боготворила? Не могла разглядеть его настоящего?
Ошибка? грустно усмехаюсь я. Ошибка это когда ты случайно взял чужой заказ в «Старбаксе» или перепутал гейт своего самолета. Вот что такое ошибка, Брайан.
Эмили облизывает губы он. Ты для меня важнее всего на свете.
Ты думал об этом, пока развлекался с моей подругой? не сводя с него взгляда, шепчу. Хотя какая она мне подруга, да? Скорее твоя. Вы с ней были куда ближе, чем мы!
Детка Он прекращает прикрываться руками и обхватывает своей ладонью мое запястье, закрывая при этом своим массивным телом водительскую дверь машины.
Вырываюсь из его хватки и гневно шиплю:
Во-первых, никогда больше не смей меня так называть. Во-вторых, не прикасайся ко мне, боюсь представить, где только что побывали твои руки!
Брайан заводит руку за спину и смотрит на меня взглядом Кота из «Шрэка». На мои глаза снова наворачиваются слезы, я чувствую вкус этой соли во рту. Тяжело сглатываю и отворачиваюсь от него, намереваясь сесть в автомобиль.
Эм, прошу Он придерживает ладонью переднюю дверь «Мини Купера».
Отойди от моей машины, Брайан! теряя терпение, кричу я.
Давай поговорим, отчаянно предлагает он.
Да не хочу я с тобой разговаривать! Ты мне изменил!
Эмили
Уходи! Мой громкий крик эхом проносится по подземной парковке.
Слезы из глаз начинают градом катиться по моим щекам, и Брайан тянется ко мне, чтобы стереть их, но я перехватываю его руку и пристально смотрю в его синие глаза.
Боже, касаться его омерзительно. Все мыло в целом мире не поможет мне отмыться от этой грязи после его прикосновений. От этого мерзкого чувства, разливающегося в груди, становится еще невыносимее.
Иди к черту, Брайан! шиплю я сквозь слезы.
Эмили, прошу
Возвращайся домой, а то вы оба из-за меня не кончили. Не дело. Ты же не эгоист, Брайан, правда? Толкаю его изо всех сил в грудь, и он отшатывается назад, тяжело дыша.
В его глазах раскаяние. На секунду мне даже кажется, что я вижу в них слезы.
Но нет. Это как раз таки не то, чем кажется.
Бессердечные изменщики не могут плакать.
И очевидно, чувствовать.
И любить.
Счастливого Дня всех влюбленных! шепчу я напоследок и сажусь в свой автомобиль.
Глава 3
Blackjack Billy My Lips Your Kiss
Мэттью
Хотите знать, чего я никогда не пойму?
Точнее, кого.
Вот этого кретина, который позвал меня на свой концерт, чтобы пообщаться, ведь мы давно не виделись, а сам развлекается с девчонкой в гримерке, пока я сижу рядом и попиваю виски.
Какого черта я тут забыл? Если я захочу посмотреть порно, то смогу сделать это не выходя из дома.
Какая ты сексуальная стонет Морган, пока блондинка сидит на нем верхом и пытается его раздеть.
Устало закрываю глаза и делаю глоток виски.
Тиджей Морган известный холостяк. О его любовных похождениях можно слагать легенды. Но вообще он якобы певец. Почему якобы? Да потому что вряд ли кто-то в целом мире знает название хотя бы одной из его песен.
А еще он брат Ника, моего лучшего друга со школы. Ник тоже должен был быть сегодня здесь, собственно, только поэтому я все-таки решил явиться в клуб накануне тренировки. Ник, как и Тиджей, живет в Лос-Анджелесе, и видимся мы сейчас очень редко. Сегодня у Моргана презентация песни здесь, в Нью-Йорке, прямо в День святого Валентина, поэтому я решил приехать. Знал бы, что Ник не явится, даже не сунулся бы сюда.
И зачем я купился на предложение Тиджея вместе выпить после концерта?
Надо было свалить сразу же, как узнал, что Ник не прилетел.
Ведь было очевидно, что после вечеринки Морган с кем-нибудь зависнет. Разве может быть иначе?
Я не зануда. И поверьте, я совсем не против секса.
Хороший, качественный секс это прекрасно, но не когда в нем участвуют несколько человек. Меня совсем не возбуждает мысль, что рядом со мной во время секса будет еще один голый мужик. И я не собираюсь за это извиняться.
А твой друг к нам не присоединится? Или он любит только наблюдать? оторвавшись от Моргана, интересуется блондинка.
Мэттью, девушка задала тебе вопрос, усмехается Тиджей, пристально глядя на меня своими ярко-зелеными глазами.
Мэттью, к слову, это я.
И я бы с удовольствием забылся с этой сексуальной девушкой, но наличие в комнате еще и Тиджея убивает у меня всякое желание, так что надо валить.
Морган, я пошел. Устало выдыхаю и с грохотом ставлю пустой стакан из-под виски на столик. Затем поднимаюсь с кресла и, отрицательно мотая головой, разворачиваюсь и выхожу из гримерки.
Мне плевать на чувства этой девушки и уж тем более на чувства Тиджея.
Да, я говнюк.
В свою защиту скажу, что обычно я все же не такой говнюк.
Просто сегодня ужасный день.
Ненавижу День всех влюбленных. Меня тошнит от этих играющих из каждого городского динамика сопливых песен про любовь. В моих глазах рябит от мигающих украшений из сердечек, из-за которых Нью-Йорк становится похожим на зал игровых автоматов. А еще дико раздражают дурацкие счастливые улыбки, смех и пожелания любви, якобы витающей в воздухе. Я уже молчу про конфеты, продающиеся повсюду, даже в аптеках. Совсем обезумели.
Моя мать погибла в автокатастрофе четырнадцатого февраля четыре года назад. Она везла на крыше своего внедорожника огромное красное светящееся сердце для своего магазина подарков и, увидев перебегающую дорогу собаку, нажала на тормоз. Сердце скатилось на лобовое стекло, полностью закрыв собой видимость, и машина въехала в фонарный столб.
Кроме матери, у меня никого не было. Отца я никогда не знал, а дедушка умер, когда мне было двенадцать. Так что в этот день я чувствую себя персонажем Бена Аффлека в «Пережить Рождество». Вот только, слава богу, никто не давал мне таких же идиотских советов вроде возвращения в дом, где я вырос, и прощания с обидами.
У меня нет никаких обид. Мой психолог мог бы со мной поспорить, если бы он у меня был. Но, к счастью, я продолжаю искренне верить, что со мной все в порядке.
Кто-то ненавидит баклажаны или мятную зубную пасту, а я ненавижу День святого Валентина. И особенно огромные светящиеся сердца! Как раз сейчас прохожу мимо такого, брезгливо сморщившись от его яркого света, и покидаю клуб.
Оказавшись на улице, застегиваю куртку и прячу руки в карманы спортивных брюк. Крупные снежные хлопья стремительно летят с ночного неба, накрывая белым пледом темный асфальт. Выдыхаю воздух и вижу перед собой облако пара, которое тут же рассеивается на сильном ветру.
На часах только десять вечера, а завтра утром у меня тренировка, и вроде бы спортивный режим никто не отменял, но мне жизненно необходимо забыться сегодня, поэтому я решаю посидеть в баре у дома, хоть головой и понимаю, что подкатывать к девушке сегодня не самая лучшая идея, поскольку она наверняка решит, что это так романтично заняться сексом в День всех влюбленных и потом провести всю жизнь вместе. Меня передергивает от этой мысли, потому что этот праздник придумал какой-то придурок. И отношения тоже.
Это не для меня. Абсолютно.
И дело не в том, что мне некогда. Да, безусловно, я часто отсутствую дома, но поверьте, я всегда нахожу время на то, чего действительно хочу. А вот чего я действительно не желаю отношений.
Я просто не хочу ни с кем делить свою жизнь.
Это простая истина, которую я давно познал.
Хочу приходить домой и наслаждаться уединением. Не хочу спрашивать у кого-либо, как прошел день, какие планы на завтра, где мы будем праздновать Рождество. Не хочу знать, как дела у ее подружки Амелии, которой парень сделал предложение с кольцом Тиффани. И точно не собираюсь восклицать, как ей идет новая прическа или цвет маникюра.
Мне плевать.
Совершенно.
Я не понимаю романтических фильмов, свиданий и всей этой сопливой бредятины с признаниями в любви.
Любовь это просто химическая реакция организма. Выброс эндорфинов. Как прыгнуть с обрыва. Шоколадку съесть. Или хорошо потрахаться.
С обрыва я пока не прыгал. С шоколадом тоже напряг из-за спортивной диеты. А вот секс мне бы сейчас все же не помешал.
Ловлю проезжающее мимо такси и сажусь в теплый салон автомобиля. Из динамиков звучит Blackjack Billy My Lips Your Kiss, пока я смотрю в окно на проплывающий мимо ночной Нью-Йорк. Верхушки многочисленных высоток, освещенных белым светом фонарей, теряются в искрящейся пыли, и с каждой минутой снегопад все усиливается.
В кармане брюк вибрирует телефон, и я закатываю глаза, когда, достав его из кармана, вижу на экране имя Тиджея.
Морган:
Не думал, что ты такой стеснительный, чувак.
Морган:
Я ведь уже видел твой член. Когда тебе было лет пять.
Морган:
Правда, не могу вспомнить, видел ли его после этого.
Морган:
Ты ушел, потому что он остался таким же кривым и косым, как в пятилетнем возрасте?
Закатываю глаза и набираю ответ.
Мэттью:
Рад, что мой член так тебя впечатлил, что вот уже семнадцать лет ты помнишь, как он выглядит.
Морган:
Это мерзко, Мэттью.
Морган:
Члены маленьких мальчиков меня не привлекают.
Морган:
Дерьмо!
Морган:
И взрослых тоже! Члены это асексуально!
Мэттью:
Как и групповой секс.
Морган:
А-а-а-а. Я понял.
Мне уже страшно.
Морган:
Ни у кого в целом мире нет такого же красивого члена, как мой. Ты поэтому не хотел раздеваться?
Мэттью:
Как ты догадался?
Морган:
У меня мозг работает на полную мощность, когда яйца пустые.
Жесть.
На полную мощность? Он думает, что его мозг это что-то вроде пылесоса?
Хотя мы говорим о Тиджее. Какой, в задницу, мозг?
Мэттью:
Прости, но я не хочу говорить о твоих яйцах.
Морган:
Это потому, что твои переполнены.
Мэттью:
Хочешь поговорить о моих яйцах?
Морган:
Мечтаю.
Морган:
Можешь фотку прислать. Обсудим.
Устало выдыхаю и оставляю его сообщение без ответа.
Таксист тормозит у входа в бар, и я, расплатившись, покидаю темный салон. Яркий красный свет развешанных над дверью центрального входа гирлянд бесит меня до скрипа зубов. Сквозь панорамное окно вижу, как целуются парочки, и уже даже подумываю над тем, чтобы просто пойти домой, но затем все-таки решаю хотя бы просто напиться.
Открываю входную дверь, стекло на которой переливается сотней оттенков красного, и оказываюсь в душном помещении, переполненном людьми. На удивление, замечаю здесь не только влюбленных. У деревянной барной стойки вижу нескольких парней, потягивающих джин, а в углу, на большом бархатном диване цвета бургунди, компания празднует девичник. Хорошо, что со мной нет Тиджея, иначе бы у девчонок появился незапланированный бесплатный стриптизер.
Как обычно? произносит бармен, когда я вешаю свою кожаную куртку на спинку барного стула.
Киваю.
Дей наливает в стакан виски и ставит передо мной, ничего не спрашивая.
Хороший бармен должен уметь слушать и не болтать лишнего. Дей не слушает меня, потому что мне это не надо, но и не болтает сам. Просто не мешает мне и вовремя подливает в стакан «Далмор». Так что он чертовски хороший бармен. И сейчас этот самый хороший бармен в команде с хорошим виски сделает мой вечер капельку лучше.
Глава 4
Oh The Larceny JumpinIn
Эмили
Бар переполнен людьми. Большая компания офисных клерков с красными светящимися ободками на головах напевает I Wanna Be Loved By You. Прямо за мной, у окна, подсвеченного сиянием огоньков висящей сверху гирлянды, обнимается парочка в одинаковых белых свитерах с крыльями ангелов, а переодетый в костюм Купидона чернокожий мужчина собирает пожертвования для собачьего приюта.
И вот теперь все это раздражает меня.
Ненавижу этот день. Эти улыбки. И песни слащавые.
В моей жизни больше нет ничего прекрасного.
Она отвратительна. Омерзительна. Ужасна.
Парень, с которым я провела пять лет своей жизни и за которого собиралась выйти замуж, изменил мне с Дафной. Хороший сюрприз получился, ничего не скажешь! Такой романтический, что до сих пор слов нет!
Когда этот день уже закончится?
На часах только десять вечера. Я сижу в баре на Манхэттене и смотрю на стоящий передо мной шот текилы. Одна часть меня хочет напиться до чертиков и забыться. Но другая, более рациональная, боится, что я натворю какой-нибудь ерунды, если напьюсь. Например, вернусь к Брайану и все-таки позволю ему высказаться.
Боже, я такая дура. Мне самой от себя тошно.
Но люди ведь как-то переживают измены? Правда?
Наверняка есть какие-то психологи, которые работают над тем, чтобы пара смогла это пережить. Ну и говорят все в духе «В измене виноваты оба» и прочую дурацкую хрень, которую придумали изменщики, чтобы оправдать отсутствие уважения к своему же собственному выбору.
Фу, нет. Самой от себя тошно из-за таких позорных мыслей!
Влюбленная лотерея! Участвуют все! раздается голос еще одного мужчины в костюме Купидона, остановившегося справа от меня. Красавица, тяни билет!
Нет, спасибо.
Отказы не принимаются, настаивает он. Вытяни свой счастливый билет!
Решаю больше не спорить и вытянуть билет, чтобы надоедливый ангел ушел. Он выкладывает передо мной три красные карты с изображением половинок сердец, на шапке которых написано «Твоя жизнь изменится», и я выбираю ту карту, что лежит слева. Переворачиваю ее и читаю текст:
«Тебе кажется, что твоя жизнь одна сплошная неудача? Сегодня худшее четырнадцатое февраля в твоей жизни? Тогда сделай то, что написано ниже, и твоя жизнь наладится.
Чудеса случаются, главное верить!
Твоя жизнь изменится после поцелуя с незнакомцем слева от тебя!»
Это что еще такое? Реклама какого-нибудь марафона известного манипулятора-таролога?
Поднимаю голову, чтобы спросить у Купидона, что это за странные карты, но его уже и след простыл.
Еще раз смотрю на карту и медленно поворачиваю голову.
Слева от меня сидит невероятно красивый парень с темными взъерошенными волосами. Радуюсь, что там не какой-нибудь потный байкер или щуплый айтишник, и окидываю его взглядом.
На нем черная футболка, облегающая его широкие плечи. Его мускулистая рука полностью покрыта цветными татуировками. Своими массивными ладонями он держит стакан виски со льдом. Его квадратный подбородок вздернут вверх, пухлые губы сжаты, а взгляд направлен вперед.
Выглядит он отстраненным, но я уверена, что из бара он уйдет не один, ведь как минимум на него направлены взгляды красоток, отмечающих девичник на диванчике в углу, и еще парочки полураздетых девиц за барной стойкой.