Так что, давайте поработаем в щадящем режиме. Мы же с вами на одной стороне, хотя формально и по разные стороны кафедры…
Некоторые улыбаются, отличница Трофименкова морщится.
— А вообще, сейчас для переводчиков лафа, можно сказать, — говорит Кузнецов. — Особенно с английским. Можно зарабатывать очень неплохо, в энное количество раз больше, чем, скажем, те, кто находится по эту сторону кафедры.
Он встает из-за стола, идет по проходу. У Голубовича вместо закладки — календарик с фотографией «мицубиси».
— Что, голубая мечта? — спрашивает Кузнецов. Голубович надувает губы, дергает плечами. — Тысяч десять зеленых стоит, не меньше.
Конкина спрашивает:
— Юрий Николаевич, а это правда, что со следующего года обучение будет на белорусском?
— Вообще, слухи такие ходят. От наших правителей можно ожидать чего угодно. То они, извиняюсь, Москве жопу лизали, то вдруг все стали ярыми националистами. Сейчас даже мультфильмы на белорусский переводят. Видели? Я вчера включил телевизор — там «Калыханка», и в ней мультфильм — на белорусском.
Конкина говорит:
— И как мы тогда будем учиться, если белорусский введут?
— Ну, как будем, как будем… Выучим. В школе все учили, вспомним, освежим… Будете знать еще один европейский язык, — Кузнецов хмыкает.
Мою руки холодной водой в туалете на втором этаже. Рядом курит препод с нашего факультета — он ведет у сто восемнадцатой группы. В костюме, белой рубашке, волосы стянуты в хвост. Он кладет сигарету на край раковины, вынимает из кармана калькулятор, начинает считать.
В буфете корпуса «А» беру две вареные сосиски с остывшим пюре и стакан томатного сока. Плачу восемьдесят три рубля, сажусь за стол. На нем — три пустых стакана и тарелка с целлофаном от сосисок.
В углу какая-то группа празднует день рожденья. На столе — торты и бутылки лимонада.
— Позвольте мне поднять этот бокал за нашу Марину, — говорит волосатый чувак. — Умницу, красавицу, спортсменку. Вот разве что уже не комсомолку. Зато, в прошлом, само собой, пионерку…
Все хохочут, чокаются лимонадом.
Я разламываю вилкой сосиску.
***
Захожу в ЖЭУ рядом с домом. В коридоре горит тусклая лампочка. Мужик курит сигарету без фильтра, у ног — деревянный ящик с инструментами. В углу свалены лопаты и метлы.
Иду по коридору, упираюсь в дверь, открываю. Еще коридор. Несколько дверей. На одной — табличка «Начальник ЖЭУ». Я стучусь, заглядываю.
— Здрасьте.
За столом — тетка в черной телогрейке, читает «СПИД-Инфо». На полу — обогреватель с раскаленной докрасна спиралью. Я захожу, закрываю дверь.
— Ты по какому делу?
— Насчет работы. Я — студент, хотел бы устроиться дворником.
— А где учишься?
— В инязе.
— Иногородний?
— Ага.
— А откуда?
— Из Могилева.
— Стипендию что, не платят?
— Платят, но мало…
— Да, это раньше можно было жить на стипендию… Что, и родители не помогают?
— У них самих не особо… Да я и не хочу, я лучше сам заработаю.
— Сам, говоришь, заработаешь?
Я киваю. Тетка кладет газету на стол. В центре страницы — фотография голой девушки.
— Это ты, конечно, молодец, что хочешь сам заработать. Не то что некоторые — только им пить да гулять.
Она достает из пачки «ВТ» сигарету, наклоняется, прикуривает от спирали, пододвигает пачку ко мне.
— Нет, я не курю.
— Тоже молодец. Хороший парень — сразу видно. Но помочь я тебе не могу. У нас все места забиты, никто не уходит — у некоторых жилье наше, нельзя уходить. А у кого свое, все равно не уходят — сейчас с работой тяжело, никуда не устроишься. Так что…
— Ладно, спасибо.
— Не за что.
***
Пьем пиво в кафетерии булочной — я, Липатов и Голубович. Липатов в «косухе», черных джинсах и грубых ботинках. Он слушает только «Депеш мод». Голубович — в простой серой куртке.
— Хорошо вчера погудели, — говорит Липатов. — Пошли с моей герлфренд в кабак, посидели. Тысяча двести. Вся стипендия, короче. Проводил ее, потом пипла знакомого встретил, раздавили ботл рашен водка. Утром еле встал…
Липатов морщится, отпивает пива. На стойке — серые бумажки от пирожных, обсыпанные крошками.
Голубович отставляет бутылку, кусает заусенец на пальце и говорит:
— Ну, я вообще тоже с пацаном вчера, корешем своим… Зарулили в кафе, по сто водки…
— Ты ж говорил — дома сидел, футбол смотрел, «Барселона» — ЦСКА?
Я спрашиваю:
— А кто выиграл?
Голубович краснеет.
— Так это после футбола уже…
Голубович смотрит на свои пальцы, они вымазаны шариковой ручкой. Он поворачивается ко мне.
— Ну что, нашел работу?
— Не-а. А ты?
— Тоже пока голяк. Дал объявление в «Экспресс-газету»: «Студент ищет работу в свободное от учебы время». Звонит какой-то хрен, говорит: есть работа — продажа курток «аляска». Он их шьет, а я должен выкупать за свои бабки и продавать на базаре. Я его послал, конечно, — Голубович отхлебывает пива. — Вот устроиться б на валюту на Комаровке. Это, блин, работа, я понимаю… Липа, ты кого-нибудь знаешь, кто там работает?
— Одного знаю — он в сорок шестой учился. Вместе на УПК были, а летом «косухи» брали в ГУМе. Коммерческий отдел тогда только открыли, и в нем — «косухи» по пятнадцать штук. По сто баксов, короче. Потом, в августе, бакс скакнул, а они цены поднять не успели, лоханулись. И «косухи» стали уже не по сто, а по семьдесят — если рублями. Он мне позвонил, мы поехали, взяли.
Я спрашиваю:
— А он что, тоже от «Депеша» тащится?
Голубович говорит:
— А ты с ним можешь побазарить — ну, насчет того, чтобы устроиться на валюту?
— Побазарить, конечно, можно, только сам понимаешь: все туда хотят. Знаешь, сколько кэша приходит? Платишь в день двадцать баксов за место, а остальное, что заработал, твое.
Лицо Голубовича напрягается, он прищуривает правый глаз, трогает подбородок.
— Двадцать баксов в день? Ни фига себе… А сколько он тогда зарабатывает?
— Это тебе никто не скажет. Знаю, что до хера. Музыкальный центр себе взял за четыре сотни, на автоматах играет, в кабаке сидит почти каждый вечер.
— Блин, везет же людям… Ты с ним поговори, ладно?
— Сказал, поговорю — значит, поговорю.
***
Комитет по делам молодежи — в бывшем райкоме комсомола. Вахтер не отрывает глаз от книги «Подозрение. Современный зарубежный детектив».
Я стучу в дверь с табличкой «Приемная», заглядываю. Секретарша печатает на машинке.
— Извините, а куда насчет работы? Я студент…
— В триста двадцатую комнату.
На дверях — таблички. ООО «Импэксторг». МП «Унимакс». ООО «Валерия». На триста двадцатой таблички нет, только номер.
Стучу, открываю дверь, захожу.
Темно, занавески задернуты. Толстый чувак играет на компьютере в футбол.
Не глядя на меня, он говорит:
— Подожди, я сейчас.
По зеленому экрану бегают синие и белые фигурки игроков.
Больше в комнате никого нет. У стены — еще два стола с компьютерами, в углу — пустой застекленный шкаф.
— Есть! Сделал немцев! — орет чувак.
— Я насчет работы. Студент, хотел бы в свободное время…
Чувак машет рукой.
— Бесполезно. Таких, как ты, знаешь, сколько? Некоторые сами ходят по фирмам, просятся на работу. И все бесполезно.
— А что тогда делать?
Чувак хохочет.
— Снять штаны и бегать. Ладно, это так — шутка. Ты взрослый человек, должен понимать — все хотят зарабатывать. Кстати, где ты учишься?
— В инязе.
— Ну, тебе и карты в руки. Какой язык, английский?
— Да.
— Так чего ты тогда это самое? Дай объявление в газету — уроки там, переводы… Это сейчас всем надо…
— Я еще на первом курсе…
— Ну, тогда да… — Чувак пожимает плечами. — Придется посидеть пока на бобах.