Размахиваюсь, пыхтя.
- Твою мать, пожалей гитару, бестолочь, - хватает её, вырывая из моих рук. Я пищу, ведь до дрожи в коленях люблю этот инструмент:
- Отдай!
Голос Зои за дверью:
- Чарли, ты спишь? - Кажется, она икает. Или рыгает? Господи, не важно! Начинаю ругаться на Дилана, а тот подносит палец к своим губам, прося заткнуться.
- Я отдам тебе, только закрой свою шарманку, блять, - рыкнул. Сжимаю губы, пыхтя. Хорошо, что свет выключен, ибо парень бы неплохо посмеялся, увидев, какая я красная.
Молчу. Дилан прислушивается. Стук каблуков отдаляется, растворяясь в какофонии из звуков, что образуют раздражающий шум. Парень вручает мне гитару, опираясь спиной на стену. Отхожу, не веря, что этот тип так просто заставил меня замолчать. Использовать гитару - это подло.
Ставлю музыкальный инструмент на пол, возле кресла:
- Чего прячешься? - Спрашиваю, не скрывая злости в голосе.
- Я не прячусь, - он так же тверд, словно в данный момент прав.
- Ха-ха, - пускаю смешок. - Жалкий придурок. Проваливай в свою комнату, - не могу просто смириться, что он здесь, поэтому пытаюсь быть предельно грубой.
- Я бы с удовольствием, но там кто-то трахается, - я слышу отвращение в его голосе.
- Хм, - оборачиваюсь, притворно задумавшись. - А что плохого? Это как порно, только в 3D.
Парень складывает руки на груди:
- Ого, наша девочка знает, что такое порно.
- Заткнись, или я тебя вытолкаю отсюда, - нервно хожу по комнате, тоже сложив руки на груди. - И да, я знаю, что это.
- В реальной жизни все не так, как там, - просвещает меня, от чего мне хочется ему врезать.
- Придурок, - спотыкаюсь, слыша его смешок. Выпрямляюсь:
- Включи свет, блин!
Дилан покорно, но с фирменной ухмылкой на лице, отрывается от стены, ладонью ища выключатель. Щурюсь, сильно сжимая веки, когда комната озаряется ярким светом лампы. Тру глаза, моргая, и иду к столу, ведь ни за что не лягу спать, пока он здесь. Дилан делает шаг, сунув одну руку в карман кофты. Осматривается. Я недовольно ворчу, садясь на стул:
- Ты не в картинной галерее. Стой на месте.
- Отвали, я впервые в твоей комнате, - усмехается. - Что ж, я ожидал увидеть немного иное.
Догадываюсь:
- Например, куклы на полках, мягкие игрушки на кровати и под ней, плакаты с Барби…
Замолкаю, когда Дилан останавливается, хмуро разглядывая плакат на стене:
- Тебе нравится “Fall Out Boy”?
- Удивлен? Да, это далеко не “кантри”, - пускаю смешок, взяв в руки тетрадь и карандаш, чтобы продолжить сочинять, хотя понимаю, что, вряд ли удастся, пока здесь кто-то есть.
К слову, это не единственный плакат в комнате. Стены рядом с кроватью просто обклеены ими. Когда-то собирала, а недавно поняла, что можно оставить лишь по одному плакату с любимыми группами. И того - около сорока исполнителей и шестидесяти музыкальных групп. И все на одной стене.
Дилан оценивающе прошелся вдоль кровати, после чего настиг стола, за которым я сидела. Хмурюсь, поднимая глаза, когда парень остановился, рассматривая фотографии, висящие на тонких нитках, прикрепленных к полкам и шкафчикам. Нет ни одной с нашей семьей, только с друзьями, когда мы отправлялись в походы или просто отдыхали. Несколько фотографий из музыкального клуба.
Иногда, если дела совсем плохи, то я просто смотрю на них, прокручивая в голове самые яркие моменты, отчего улыбка сама проявляется на лице, а внутри становится теплее.
Воспоминания. Они очень важны.
- Удивлен, что у тебя есть друзья, – знаю, что ему охота задеть меня, но молчу, ибо устала от шума.
Его взгляд тормозит на фотографии, где я в компании пяти парней:
- Воу, не думал, что ты любительница групповухи, - цокает языком, а я срываюсь, не выдерживая:
- Кретин, это музыкальная группа. Название «One Direction» тебе о чем-нибудь говорит? Я была на их концерте в прошлом году, - хмурюсь. – Знаешь, как было трудно попасть к ним? Так что оставь свои извращения при себе, - вновь уставилась в тетрадь, накрывая ладонью исписанную страницу. Парень резко берет её, выдергивая. Вскакиваю, ожидая этого, и отнимаю, грубо толкая Дилана в грудь:
- Не трогай мои вещи!
Он проходится языком по внутренней стороне щеки, отступая:
- Это нотная тетрадь, - утверждает, оборачиваясь, и садится в кресло, нагло вытянув ноги, складывая руки на груди. – Ты пишешь песни?
- Отстань, - опускаюсь обратно на стул, взяв карандаш.
- Ты играть-то умеешь? – Господи. Так сложно оставить меня в покое? Даже после того, как я, практически, позволила ему остаться в моей комнате?
- Умею, – рычу, кусая губу.
- Сыграй, - приказной тон заставляет меня обернуться. Щурюсь, ведь парень непринужденно смотрит на меня, словно я должна сию секунду выполнять его поручения.
- Отвали, Дилан! – ругнулась, вновь повернувшись к столу. - Я никогда не сыграю тебе.
Да. Я умею играть, но, если быть честной, то никогда не перед кем не играла. Меня перестали приглашать на концерты с выступлениями, ведь уже который год не могу выйти на сцену. Осознание того, что все будут смотреть на тебя, пугает. Я не в силах так просто закрыть на это глаза и собрать волю в кулак.
Я просто не могу.
- Ты когда-нибудь играла кому-то? – он что, читает мысли?
Мои пальцы дрогнули, а оттого, что я сразу не дала ответ, замявшись, ему стало все ясно. Пускает смешок мне в спину, качая головой:
- И в чем смысл? Бред.
- Заткнись, - выдавливаю из себя, делая вид, что занята написанием песни, но на самом деле мысленно колочу стену руками.
Тяжелый вздох за спиной. Прижимаю коленку к груди, стуча карандашом по поверхности стола. Тишина. Вокруг. Как тогда, в салоне его автомобиля. Просто молчание, без слов. Тихое, но тяжелое дыхание. Тиканье часов, которые хочется разбить гитарой. Моя комната становится предметом моей ненависти. Тру лоб, облизывая губы. Жарко. Душно. Ветер прекратил вламываться в комнату через окно. Хочется выйти на балкон, но я лишена способности двигаться. Передвигаться по собственной комнате. От этой мысли хочется дать себе по щеке, но лишь сильнее напрягаюсь, чертя ровную линию на листе.
Практически рву его.
- Что-то сладкое и кислое, - судя по голосу, он раздражен. – Клубника.
- Вишня, - шепчу, но в такой тишине он кажется криком.
- Точно, Черри.
Закатываю глаза, не отвечая. Только невольно потираю кулон на шее, ведь надеюсь, что он принесет мне удачу и магическим образом заставит Дилана исчезнуть отсюда.
Кто бы мог подумать, что молчание действует на нервы сильнее любых слов, брошенных в мою сторону? Молчание кричит мне в уши, заставляя чувствовать боль в груди.
Выпрямляюсь, расправляя плечи, а то совсем загнусь, сидя в таком положении. Поворачиваю голову, краем глаза уставившись на Дилана, который, к слову, касается пальцем моей гитары, хмуря брови. Интересно, а это лицо может вообще принимать другие выражения?
- Не трогай, - мой голос иной. Уставший.
- Отвернись, - а он все тот же.
- Это моя комната. Не забывай, - напоминаю, сжимая губы в тонкую полоску, ведь Дилан взял гитару в руку, продолжая разглядывать. Поворачиваюсь верхней частью тела, рыча:
- Не смей…
Но он уже крутит колки, тем самым меняя «напряжение» струн. Вскакиваю, подходя к нему, и грубо выхватываю гитару:
- Не. Трогай, - каждое слово произношу отдельно, возвращаясь к столу, и ставлю инструмент возле стула, чтобы чувствовать себя спокойнее.
Господи, больше никогда, Чарли. Никогда не позволяй кому-то оставаться здесь, заходить сюда, заглядывать. Особенно этому Дилану.
***
Парень скрыл свое недовольство, ведь терпеть не может, когда с ним так обходятся. Сверлит взглядом спину девушки, отводя глаза. Разглядывает плакаты. Знакомые названия известных ему групп. Что ж, соглашается, что действительно удивлен видеть это здесь.
На разобранной кровати со скомканным одеялом возле подушки лежит игрушечный мягкий медведь. Дилан усмехается. Невольно вновь смотрит на темную гитару, которая так мозолит ему глаза.
Подзатыльник. Вновь и вновь. Неудачи.
- Если ты с этим не сможешь справиться, то, как будешь решать более сложные проблемы в своей жизни? – мужчина слишком преувеличивает.
Иногда взрослые слишком много надежд возлагают на своих чад. Есть и те, кто считает, что они обязательно должны быть теми, кем они их видят.
Отец видел его музыкантом. Таким, каким не стал сам. Он был готов молиться на музыку, восхваляя инструменты, а парень начинал всем сердцем ненавидеть это все.
Он любил играть, но для себя, без этих побоев и вечных недовольных возгласов отца.
Для себя, только для себя.
Поэтому и жить ему охота для себя.
Дилан удобнее располагается в кресле, упуская громкий выдох. Чарли слышит это, но не реагирует. Она плохо ела, поэтому чувствует, как канет. Глубоко в сон.
Парень вдруг хмурится, осознав то, что кажется ему занятным, но в тоже время непонятным.
Шум, гул и голоса людей. Он практически прекратил их слышать, воспринимать. Словно его голова находится в каком-то вакууме. Это способствует тому, что Дилан клюет носом, напрягаясь.
Он не должен спать в том месте, где не чувствует себя в безопасности.
Чарли опускает голову на поверхность стола. Всего секунда. Одна секунда. Ведь нельзя спать, когда кто-то в твоей комнате. Нельзя спать там, где ты не чувствуешь себя в безопасности.
Прикрывает горящие от усталости глаза. Всего секунда и откроет. Да, но секунда проходит, а темнота перед глазами лишь сильнее сгущается, унося уставшее сознание дальше от обыденных хлопот и проблем.
========== Глава 7. ==========
Внешне Мы спокойны, но внутри Нас бушует океан.
“Если бы у меня был выбор?” - капли воды попадают в глаза, которые раскрываю резко, не щурясь от бледного света. Песок. Камни. Дикий крик чаек. Шум морской воды. И тяжесть в груди. Кожа рук сохнет на глазах, а бледные губы треснули. Заставляю себя приподняться на руки. Перед глазами тусклый горизонт. Канет. Все канет: небо, море, ветер, солнце, шум, ароматы.
И я. Я кану, не сопротивляясь.
Удар. Что-то мягкое влетает мне в голову, заставляя резко выпрямиться. Все тело затекло, а на щеке остался след от руки. Хмурю брови, щуря сонные глаза. Моргаю, опустив лицо: на столе по-прежнему лежит тетрадь, рядом карандаш. Вновь поднимаю голову, уставившись перед собой.
- Черт, гребаная… - слышу голос за спиной, поэтому поворачиваюсь. Дилан трет лицо, недовольно ворча под нос. За окном светло, слышно пение птиц.
- Захер ставить будильник на шесть утра?! - сразу крик. “Доброе” утро, Чарли. Хлопаю глазами, бубня, ведь не могу заставить охрипший голос быть громче:
- Так это, в школу ведь мне, - зеваю, видя, что парень тут же начал рыться в карманах, ища пачку сигарет. Его глаза темнеют, ведь, найдя её, обнаружил, что сигареты кончились. Поднимает глаза, фыркая:
- Бестолковая, сегодня суббота, блять, - поднимается, шаркая ногами.
- А, ну, хорошо, - вновь кладу голову на стол, не понимая, отчего так вновь клонит в сон.
Мягкая подушка вновь летит мне в голову, отчего ворчу, но не поднимаю ее. Черт. Неблагодарная скотина. Приоткрываю глаз, когда парень подходит к столу, взяв мою кружку с водой, и опустошает. Полностью. Я чувствую, как в горле пересохло за ночь, поэтому приподнимаю голову, с жалким видом наблюдая за тем, как он, не спрашивая разрешения, пьет. Дилан громко ставит её обратно, отворачиваясь, и идет к двери.
Сглатываю, чмокая сухими губами:
- Кретин.
Он хлопает дверью, так и не поблагодарив за то, что разрешила остаться.
***
Дилан плохо спал. Всю ночь выдергивал себя из сна, словно его жизни что-то угрожало. Это не удивительно. Он не может спать спокойно на новом месте, тем более, что кресло - не самый удобный вариант, чтобы расслабиться. Трет лицо. Стоило ему открыть глаза, как необъяснимая злость накатила, не оставив просвета в сознании. Дилан и сам не понимал отчего, но ему было охота сделать хоть что-нибудь, чтобы заставить Чарли чувствовать себя так же отвратительно. Просто ему захотелось. Нужно было знать, что он не одинок в своем чертовом опустошении.
Пускай ей тоже будет плохо.
Хмурится, когда переступает через людей, что по-пьяне уснули прямо на полу, мешая идти. Наступает на какого-то парня, желая увидеть Зои. Ему хочется, чтобы ей тоже было хреново.
Черт, чтобы всем. Просто, чтобы всем было плохо.
Чтобы он был не одинок в этом дерьме.
***
Когда я во второй раз открываю глаза, то чувствую себя хуже. Такое ощущение, словно меня окатили ледяной водой, отчего даже теплый ветер кажется холодным, и кожа рук бугрится. Выпрямляюсь, невольно оглядываясь, чтобы убедиться, что я в комнате одна. Наконец-то. Думала, что этот кошмар в лице Дилана никогда не закончится. Тру мятое лицо, запуская пальцы в светлые волосы, и встряхиваю их, поднимаясь со стула. Спотыкаюсь о гитару, переступая с ноги на ногу:
- Прости, чувак, - извиняюсь.
Да, я часто разговариваю с неодушевленными предметами.
Наклоняюсь, поднимая подушку с пола, и бросаю ее на неубранную кровать, которую, к слову, я никогда не заправляю. Не вижу в этом нужды, поэтому не делаю. Какой смысл? Все равно вечером расправлять придется.
Тяну майку на тонких бретельках вниз, но она все равно не скрывает всего живота. Поправляю шорты, выходя из комнаты, и тут же сталкиваюсь с незнакомыми мне людьми. Черт, видимо, Зои еще не выставила их за дверь. Я рассчитывала, что она более предусмотрительная. Родители могут вернуться в любую минуту. Прохожу мимо комнаты Дилана, невольно, но с любопытством заглянув внутрь, ведь я никогда не была там. Никто не был, но теперь внутри, на его кровати спят порядка десяти человек, я не преувеличиваю.
Спускаюсь вниз по лестнице. Кто-то уже толпится в дверях, прощаясь с Зои. Лица у всех, конечно, не первой трезвости, да и запах соответствующий. Игнорирую вопросы, которые мне посылают незнакомцы, проходя на кухню. Что ж, Зои успела убраться здесь. Уже радует.
Открываю дверцы холодильника, чувствуя дрожь в ногах, когда холод обрушился на меня. Беру молоко, слыша пение кита в своем животе. Вчера так и не поела толком. Подношу бутылку ко рту. Дверь открывается и на кухню входит Дилан. Парень выглядит “свежее”, чем все в этом доме, в том числе меня. Он ворчит, когда я прохожу к столу, отпивая молоко.
Подзатыльник. Давлюсь, прикрывая рот ладонью.
Еще раз доброе утро.
- Не пей из горла, - хмурится.
- Руки не распускай, кретин, - ворчу, вновь поднося бутылку ко рту.
- У тебя фантазии нет? - выхватывает её до того, как успеваю отпить напитка. - “Кретин” не звучит обидно, - отворачивается, взяв стакан из шкафчика.
- Отстань и верни мне мое молоко, я пить хочу, - кажется, сама замечаю, что ворчу, как ребенок. - Ты выпил всю воду, которую я оставляю себе на ночь, придурок.
- Придурок, - передразнивает, кривляясь.
- Господи, тебе скоро двадцать, а ведешь себя хуже, чем я! - воскликнула, прижав колени к груди, и обняла их руками, сгорбившись.
***
Действительно. Парень на мгновение замер, но не показал своего смятения.
Ему скоро двадцать. Он уже взрослый, да?
“Ты уже взрослый!” - говорил отец, когда ему было шесть.
“Ты уже взрослый!” - когда было девять.
“Ты не ребенок! Так что возьми себя в руки! Взрослые себя так не ведут!” - одиннадцать.
Взрослые себя так не ведут. Но, как они себя ведут?
Если ты в детстве вел себя, как взрослый, то было ли детство таким, как у всех?
Игры, ребячество, прогулки до темноты, драки с дворовыми ребятами, после которых все все-равно оставались друзьями, лишившись пары зубов.
Этого не было. Только не у него.
Был ли я ребенком когда-нибудь?
***
Я продолжаю ворчать под нос, покорно ожидая, когда он выйдет с кухни, чтобы я могла продолжить пить молоко так, как мне нравится. Не хватало, чтобы меня еще учили, как правильно есть.
Руками вцепилась в стул, покачиваясь на нем в разные стороны, чтобы Дилан понял, что я жду. Или просто хочу раздражать его.