Куда пропали снегири? - Сухинина Наталия Евгеньевна 8 стр.

Тогда первый разНаталья сказала Ирине слова, которые потом будет повторять очень часто, и нетолько ей - всем, кто засомневается:

-   Я обещаю тебе -костьми лягу, но сделаю всё. Ты будешь жить долго, счастливо и - всегда.

Ира будет житьдолго и счастливо. Она и мне гово­рит об этом, хотя я не давала ей никакогоповода усомниться. Понимаю: слова те говорятся для самой Натальи. Ей нужноповторять их время от времени, когда совсем оставляют силы, это некий код,установ­ка. От роли борца она устаёт, ей очень хочется иногда переложить этуроль на другие, недюжинные плечи. Но у мужа ответственная работа, онсочувствует ей, он любит Иру, а что ещё он может? А Наталья - на подхвате.Хлопотунья, сумасшедшая мать, как панте­ра, налетающая на каждого, кто толькокосо посмот­рит на её ребёнка.

Рядом с НатальейБудиной понимаю особенно хо­рошо, как мал и несовершенен мой вклад в собствен­ного,родного ребёнка. Как наспех, на бегу, экстерном осваивалась наука материнства,по верхам, необреме­нительно. А она - жертвует. Жертвенная любовь -любовьистинная. У Натальи она именно такая. А по­тому вправе ли мы зацикливаться наеё некой заполошности, на желании казаться «крутой», на её сло­вечках, которыешокируют поначалу, на её брюках, кроссовках и курточках в заклёпках - извечномгарде­робе этой зрелой, солидной женщины. На её готов­ности дать отпоробидчику, наподдать, поставить на место. Какие же это в сущности пустяки рядомс по­ступком, который перекрыл раз и навсегда вчерашние, сегодняшние и дажезавтрашние проколы. Какие же это в сущности пустяки...

Она гнала машинупо городу, увёртывалась, подсе­кала. Ей крутили вслед у виска, матерились, аона гна­ла, сжав зубы, так и забыв зажечь торчащую в зубах сигарету.Задержалась у знакомых, муж в команди­ровке, Иришка оставалась дома одна.Позвонила -еду, мол. Длинные гудки. Где она, Иришка? Где?! Летела,фантазировала страшное. А дочка спокойно занималась постирушкой в ванной и неслышала звон­ка. Ворвалась в квартиру, глаза горят, сердце выска­кивает изгруди:

-  Ирочка!

-  Тычто, мам?

Перевеладух. Села в кресло. Откинула голову.

-  Какже я люблю тебя, Ирочка...

Тот тяжёлыйпериод они обе пережили достойно. Ира успокоилась, поняла, что так просто её изэтой жизни не отпустят ни мама Наташа, ни папа Андрей. За неё будут сражаться,её выцарапают из самых цеп­ких, самых хищных лап. А Наталья только и делает,что поддерживает в дочери этот огонёк. Начнёт зату­хать, она его и раздует,такой добросовестный, такой талантливый кочегар.

Заболела Ира. Еёотвезли в больницу, и Наталья просиживала ночами у её постели. Ирочка угасала.На­пичканную лекарствами, слабенькую, она привезла её домой. Девочка с трудомговорила, безучастно смотре­ла в потолок. Не плакала. Она будет жить долго исчастливо... Наталья едет на оптовый рынок, загружает багажник своего «жигуля»лимонами, бананами, вся­кой диковинной заморской снедью. Ира слабенькоблагодарит, откусывает кусочек яблочка. Наталья по­купает ей шикарную дублёнкуи заставляет встать, при­мерить, пройтись перед зеркалом. Ирочка тянется, что­бычмокнуть маму в щёку, и опять затихает. Она уже не болеет, но чёрные мысливновь берут верх, давят на психику. Она впадает в депрессию, из которой вывестиеё может только что-то сверхординарное. Вечером с Андреем они разрабатываютплан. Утром она снима­ет с книжки лежащие «на всякий пожарный » деньги.

-  Ира,послезавтра мы вылетаем.

-  Куда?

- Как куда? Тебескоро шестнадцать, а ты ещё ни разу не была в Арабских Эмиратах.

-  Мама!

Улетели. Что этобыла за поездка! Они жили в рос­кошном отеле и каждый вечер сидели в маленькомкафе на берегу моря. Я листаю альбом с фотокарточ­ками. Вот Ира хохочет, вотона церемонно расклани­вается перед толстым, в национальном костюме ара­бом,вот примеряет шляпу с большими полями.

- Положительныеэмоции. Это они выдернули Иришку из кризиса. Мы вернулись усталые, но до­вольные.

Ира, оттого чтосменила обстановку, первый раз повидала «заграницу», Наталья оттого, чтосмогла, в очередной раз смогла. Жертвенная любовь - любовь истинная.

И опять, опятьскорби. В жизни всё рядом - сегод­ня мы смеёмся, завтра плачем, сегоднянегодуем, завт­ра благодарим. В их семье вечное балансирование по тоненькойжердочке, пунктиром, всё пунктиром: ра­дость - беда, радость - беда...

Срочнопонадобилось очень дорогое лекарство. Поскольку заразилась Ирочка по винемедиков, ле­карству положено быть бесплатным. Но его нет ника­кого. Лекарствоамериканское, Наталья поднимает на ноги всех своих крутых знакомых и - достаёт.Пять тысяч долларов один курс. Она напоминает медикам, что лекарство должнобыть бесплатным, но ей отвеча­ют, что не располагают такими средствами. Онаменя­ет квартиру на другую с доплатой в пять тысяч долла­ров, и лекарствопокупает. Но курс годовой, где взять деньги через год, ведь принимать лекарствонадо по­стоянно. Медики опять разводят руками: лекарства нет. Тогда НатальяБудина идёт на телевидение и от­крыто - она всегда всё говорит в глаза -заявляет в программе «Сделай шаг», что есть закон, по которо­му лечениеВИЧ-инфицированных идёт за счёт средств федерального бюджета. Она смотрелапрямо в объектив и говорила о том, что её так заботит и гне­вит в нашейнынешней неразберихе. Она не просила денег. Она требовала справедливости.

Вечером послеэфира домой позвонили. Молодой человек. Владимир. Посмотрел передачу, хочетвстре­титься. Условились у метро. Андрей Наталью не пус­тил, поехал сам.Вернулся с конвертом, в котором ле­жала тысяча долларов. Незнакомый человеквручил конверт молча. На вопрос, кого благодарить, сказал -Владимира. Вот такиетоже бывают люди. Не только гонящие несчастного ребёнка - распни, распни его,брезгливо морщащие носы, но и такие. Наталья очень просила меня: «Будетеписать, скажите спасибо, вдруг прочитает Владимир». Говорю. И низко кланяюсь впояс.

Но лекарствонеобходимо Ирочке всю жизнь, по­ка не найдут, наконец, средство от СПИДа.Сегодня есть спонсоры, завтра их нет. Куда пойдёт Наталья потом, как будетдобывать эту немалую сумму? Ког­да они с Андреем только взяли Ирочку в семью,На­талья пошла работать, чтобы были деньги, кормить ребёнка вкусно, одеватькрасиво, лечить правильно, учить индивидуально. Теперь денег катастрофичес­кине хватает, потому что новое эффективное лекар­ство «Крексиван» категорическине рассчитано на наших малоимущих соотечественников. Но лекар­ство есть, егообязаны давать бесплатно. Это долг медиков. Это их шанс быть прощёнными занепрос­тительную ошибку.

Наталья иверит... и не верит в то, что достучится. Как человек, привыкший рассчитыватьтолько на себя, она и здесь не очень обольщается. Всё прикидывает, что бы ещёпродать, где бы подзаработать.

А Ира растёт ихорошеет. Она прекрасно помнит больничную палату, где жила рядышком с такимиже, как она, несчастными мальчиками и девочками. Те­перь она осталась одна.Остальные погибли. Она знает, что живёт только благодаря родителям, их на­стоящемупо нашей жизни подвигу. Но есть ещё в больнице мальчик, которому они с мамойпотихо­нечку откладывают на чёрный день. Мальчик инфици­рован недавно. Натальяпошла в Сбербанк и хотела оформить на ребёнка взнос. Но, оказалось, стольконадо справок, объяснений, даже оправданий. А поче­му вы, если вы ему никто? Апочему ему, а не другому? Наталья обозвала всех придурками и ушла. Договори­ласьс одной медсестрой, теперь у неё в сейфе для мальчика хранится энная сумма.

Когда она девятьлет назад оформляла на Иру опе­кунство, Боже, сколько было подозрений иразборок.

- Вы хотитеулучшить жилищные условия за счёт ребёнка, у вас же однокомнатная квартира, -сказала, зло сверкая очками, чиновница из департамента.

- Возьмитедевочку вы, у вас трёхкомнатная. Дама утёрлась. Мы не любим не похожих на нас.

Мы подозреваемтех, кто ходит по другим тропинкам и читает другие книги, слушает другуюмузыку. Но больше нелюбви достаётся людям, совершающим пос­тупки. Имобязательно напомнят насчёт крыши, кото­рая поехала, снисходительно улыбнутсячудачеству. А ведь только у людей, совершающих поступки, нор­мальная, здоровая,естественная жизнь. Поступок-то - это нормально. Боль за другого - этоздоровье. Жертвенная любовь - любовь истинная.

-   Мне скорошестнадцать. Знаете, что я сделаю, когда буду получать паспорт? - спросила меняИра.

Недожидаясь ответа, сказала:

-  Япоменяю имя, фамилию, отчество.

Да, Ира, ИринаМихайловна Антонова, не знает ро­дивших её папу с мамой. Говорят, они где-тообрета­ются. Бог им судья. Рядом другие. Наталья и Андрей. Их дом - её дом. Онапод надёжным крылом, как цып­лёнок под крылом наседки. Ну как назвать Наталью сАндреем приёмными родителями? Кто кого принял, кто кому приёмный, если впрожитой ими вместе жиз­ни столько уже настрадались и нарадовались вместе.Ирочка была ещё маленькая, когда родители, уложив её спать, собирали посылкубастующим шахтёрам. Вдруг шлёпанье босых ног по полу, и Ирочка, сверкая хитрымиглазками, торжественно внесла в кухню припрятанные где-то до поры две банкисгущёнки, лю­бимое её лакомство. И в сумку их, в сумку, бастующим шахтёрамтоже, наверное, хочется сладенького. А когда в дни путча «скандальная » женщиназасоби­ралась на баррикады, Ира ходила рядом, плакала и повторяла:

-   Ну возьми, возьмименя с собой. Я в больнице хо­рошо научилась перевязывать. - И шприц в карманНаталье, новенький, одноразовый шприц.

А теперь скажите,разве не похожа дочка на маму? Да вылитая! Потому и быть ей с шестнадцати летИн­ной Андреевной Будиной. Понимаю, почему Будиной, понимаю, почему Андреевной,а вот Инной... Хотя, что же тут не понять? Жизнь с чистого листа. Чтобы ничегоне напоминало о прошлом.

В юности Натальяписала стихи. Когда она читала их, я сидела притихшая, потому что была в нихудиви­тельная, неброская, некричащая правда. Стихи совсем не походили наавтора, они будто вырвались от неё, чтобы скорее зажить своей, независимой отНатальи жизнью. Но так не бывает. Стихи - это сам человек, как бы он нискрывался, за какую бы крутизну ни прятался. Стихи были о пластилиновыхчеловечках, запуганных, тревожных, готовых в любой момент перевоплотиться хотьв барашка, хоть в примитивную, вытянутую кол­баску. «Не будь пластилиновым...»А как трудно им не быть, как трудно держаться собственным хребтом, собственнымисилами и собственной волей. Им проще, пластилиновым человечкам. А как труднонепластили­новым. Наталья читала стихи, а я удивлялась сво­ему верхоглядству.Порыв к поступку не есть грех. Грех есть боязнь поступка. Не будьпластилиновым... Нет-нет, она не расслабится, она не станет пластилиновымчеловечком теперь, если уж раньше им не стала. Скоро лето, опять идёт кругомголова, куда вывезти Иру, как организовать так, чтобы там, где они будут с нейлетом, был под рукой холодильник с хорошей морозилкой, где она сможет хранитьобязательные для Ирочки препа­раты. И, конечно, где взять денег. А если как-товыкру­тится и добудет, как отщипнуть от них и для того маль­чика, что вбольнице.

Она везла меня кметро, лихачка Наталья, легко ла­вируя среди потока машин, дымя сигаретой иреаги­руя на такого же, как она, лихача самым нетерпимым образом и крепкимсловом. Но вдруг начала опять чи­тать стихи про пластилиновых человечков,сникла, затихла, приготовилась грустить. В ней всё рядом. Всё открыто. Она неумеет лицемерить и приседать в реве­рансе, закрывать глаза, чтобы не видетьчужую боль. Как не умеет щадить себя и рассчитывать на жалость. Но она умеетписать хорошие стихи и любить своих детей. Верно. Глубоко. Жертвенно.

НЕ ПОСЛУШЕСТВУЙ НА ДРУГАСВОЕГО

Труден этотразговор. Конечно, можно бы отго­вориться кругленькими (они всегда наготове)фразами, развести руками в сожалении, что нельзя, мол, объять необъятное. Нотогда зачем и ого­род городить. Лучше уж - без огорода... А труден раз­говор поединственной простой причине: хватит ли честности сказать о том, что болитдавней болью под и без того изболевшимся сердцем, хватит ли честности и сил непереметнуться мыслью к чужим грехам. От сво­их собственных, на которые глаза бымои не глядели.

Перед Великимпостом есть замечательное воск­ресенье. Оно именуется православными людьмиПрощёным, потому что в этот день мы просим про­щения друг у друга, чтобыназавтра вступить в чистые воды Великого поста отмытыми собствен­ным покаянием.В этот день особенно люблю бывать в храме. Люди преклоняют колена с кротким«прос­ти». «Простите», - попросит и священник свою паст­ву. «Простите», -говорим мы, даже незнакомым незнакомые. Именно в Прощёное воскресенье чита­ютсяв храме слова Спасителя: «Если вы не простите от сердца прегрешений друг другу,и Отец ваш Не­бесный не простит вам прегрешений ваших». С лёг­ким сердцем мыприходим в свои дома, готовые к подвигам начинающегося поста, к любым духовнымиспытаниям. А на кухне старенькая мама крутится у плиты, а в спальне подзелёным абажуром устроил­ся в кресле муж, а следом влетает в квартиру разго­рячённыйуличными потехами сын. Близкие люди, за долгие годы совместной жизни услышавшиеот нас много всякого и отлично знающие, как некрасиво на­ше лицо во гневе.Пришёл час сказать им: «Прости­те». Завтра пост. Сегодня - Прощёноевоскресенье. Но только вот ноги упорно не идут к маме в кухню, не находятсяслова для мужа, рука не протягивается, чтобы погладить по голове сына.

То, что было таклегко и благостно с чужими, со своими превращается в муку мучительную. Апочему, собственно? Потому что перед чужими какая уж та­кая наша вина? А передсвоими мы виноваты. Мы очень виноваты перед теми, с кем делим крышу, трапе­зу,ложе. Именно потому (виноваты!) сердце гордели­вое противится и ищет лазейку.Помните, в школе? Набычившийся школяр стоит перед любопытствую­щим классом, апедагог с ножом к горлу:

- Ну попросипрощения, ну скажи: «Я больше не буду!»

Молчит школяр,упёртый мальчик, стойкий и мол­чаливый, как партизан. И - клич верного друга сзад­ней парты:

- Да скажи. Саш,скажи - не буду, чего боишься-то? Оно бы лучше, конечно, сказать, да и отвязатьсяот настырной учительницы, а - трудно...

А нам-то кактрудно. Взрослым людям, уж во всем, кажется, разобравшимся, знающим, что почёми что откуда. Маета наша от нашей собственной вины. В са­мой глубине душисвернулась калачиком наша вечная «оппонентша» - совесть и толкается, толкается,и на­зывает вещи своими именами. А в Девятой заповеди всё правильно и всё непро нас: «Не послушествуй на друга своего свидетельства ложна». Сразу видитсякомната с голыми стенами и столом. По одну сторону стола человек и по другуючеловек. Один говорит, другой записывает. Один фиксирует, другой предаёт.Послушествует свидетельства ложна... А нас в той комнате нет. А нас в тойкомнате никогда не было! Проскочим, значит, заповедь? Не зацепимся за край еёсвоими расхристанными одеждами вечно спешаще­го человека?

Не проскочим.Потому что Господь, создавая чело­века, благословил его словом. А враг родачеловечес­кого и здесь не отстал. Великое благо, отличающее нас от остальнойсозданной Творцом твари, обращает он на погибель человеку. Ложь, празднословие,клевета, навет, осуждение - это всё из дьявольского багажа. (Да и само слово«дьявол» означает «клеветник»). Но ведь празднословие, клевета, навет,осуждение - это ведь и из нашего багажа. У кого неподъёмный сакво­яж, у кого дипломатс секретным замком, у кого туго набитая авоська. Скверный язык наш грешитгрехом не каждодневным, нет, ежеминутным. А ведь любим повторять Евангельское:«Не судите, да не судимы бу­дете». А вот задуматься всерьёз боимся. Страшно уви­детьв сердце своём чёрную бездну.

* * *

Он был красив,талантлив, богат и мог позволить себе выбирать женщин. Он и выбрал. Молоденькуюпрактикантку после филфака, только год назад сы­гравшую свадьбу соднокурсником. Девочка не устоя­ла перед талантом, красотой и напором. Началсяро­ман на глазах жаждущей зрелищ публики. Нас то есть. А летом они уехали нанедельку в Гагры. Конечно, она сказала мужу, что у неё срочная командировка. Мыперемалывали косточки ей и посмеивались над её му­жем. Мы обсуждали вподробностях их возвращение и обязательный цирк, который они будут непременноразыгрывать перед нами. Сначала придёт, как ни в чём не бывало, она. Потом он.Они поздороваются как чу­жие. Сколько воды пролилось на ту мельницу, пока,наконец, один из нашей конторы не встал и не произ­нёс негодующе: «Сколькоможно болтать? Мы - по­собники вранью, раз всё у нас шито-крыто».