— Или взорвётся… — прошептал он. — На сегодня слишком много всего, слишком много.
— Дрыхни! Я буду рядом, смирись. Не трону тебя.
Я даже прибрался немножко, глотнул оставшуюся водку, вымыл ванну, принял душ, нацепил на себя халат Вадима, что висел на крючке. И кинул своё тело за спину Дильса. Гадство, как хочется обнять, пожалеть… Но нельзя. Его выворачивает от этого... от любви. Фил, а если он никогда не вылечится? Ты же не сможешь! Ты–то нормальный человек! Тебе нужна сопричастность и смежность, тебе хочется трогать и сжимать. Тебе хочется отдачи, взаимности: доминирование над больным партнером — не моё. Может, нужно уползать, уходить, убегать? Пока не поздно. Или поздно? Уткнулся носом в его спину и стал ловить сны. Поймал с трудом… бежал за ним, бежал, бежал, задыхался, он не оглядывался, и у него длинные волосы. Он бежал к пропасти — я знал, она там возле горизонта, возле ядовитого цвета заката. Ноги мои не слушались, гортань не кричала, только шептала: «Не взорвись! Пожалуйс–с–с–с…» Но он не мог услышать мой шёпот, он бежал, расправив руки словно крылья; он хотел взлететь? Глупый. Я прошептал: «Глупый! Остановис–с–с–с…» Он не слышал. Я знал, что он улыбался, что он сейчас погибнет и что это способ освободиться. И тут я споткнулся и упал лицом вниз. Мне не больно, но как–то вязко, а главное — я знал, что упустил его, что он уже прыгает. Я попытался из последних сил прорвать сип в горле и закричал: «Сто–о–ой!» Но получился лай. Я собака? Мне обидно, что он не услышал моё «стой», он не понял собачьего языка. Я начал скулить…
— Филипп, Филипп… проснись! — И я вынырнул из этого тягостного сна, и только его липкие обрывки ещё клеились к моему сознанию. Рядом сидел Вадим, он встревоженно смотрел на меня. — Ну же… проснулся? Тебе кошмар снился? Ты выл.
— Да, кошмар. Сколько время?
— Почти семь. Ты странный без этих подводок вокруг глаз.
— Рассмотрел? Скажи лучше, как ты себя чувствуешь?
— Всё нормально. Я тебя сильно напугал? — он отвернулся от меня и разговаривал «спиной». — Тебе не нужно больше приходить ко мне. Пожалуйста!
— Это я буду решать, а то тебе дай волю, так ты замуруешь себя. И знаешь? То, что тебе стало плохо из–за меня, хороший знак. Значит, откликается что–то там у тебя внутри на меня, реагирует. — Я тыкнул его пальцем в бок.
— Дурак ты, Фил. У тебя друзья, молодость, девчонки вон глазами стреляют. Зачем тебе урод? Зачем тебе тратить время на меня? Оно ведь не вернётся. Я не понимаю. Зачем?
— Затем, что вою во сне. Тебя твоя фобия не отпускает, а меня ты.
— Я тебя отпускаю. Не ломай себе жизнь, переключись на другого, на другую.
— Ишь, советник выискался! — Я упёрся ступнями в его бедро, толкнул его. — Завтрак делай давай! Сыр красиво нарежь! И шоколадка где–то там.
— Фил, я серьёзно.
— И я, — я активнее заработал конечностями, выпихивая его с кровати.
— Ты всё–таки ненормальный, — махнул на меня рукой Дильс, скрываясь в дверях.
— А он так норма–а–альный…
Днём звонил Анатолию Моисеевичу, рассказал ему о вчерашнем «припадке». Получил выговор: для психики Вадима вчерашние нагрузки слишком велики, ведь профессор тоже устроил вчера сеанс страха. Тем более не стоило пить. Абрамов велел оставить в покое Дильса, хотя бы на время.
Фил оставил в покое, а Эф, конечно, нет. Да и Вадим сам вышел в инет и заговорил.
Дильс Вадим: Эф? Поговори со мной, поделись какой–нибудь радостью.
Эф Swan: Радостей мало.
Дильс Вадим: Не может быть, у тебя должно быть всё светло и весело.
Эф Swan: Ты неправильно меня воспринимаешь. У меня много проблем, друг болеет, денег не хватает, голова трещит. Я обычный: часто унываю, лгу, ругаюсь, делаю людям больно.
Дильс Вадим: Человек, который хоронил бабочек, не может делать людям больно. Проблемы пройдут, выпей таблетку, деньги — это временно, да и друг поправится.
Эф Swan: Он не хочет поправляться.
Дильс Вадим: Как это?
Эф Swan: Утонул в своей болезни, не борется.
Дильс Вадим: А чем он болеет?
Эф Swan: В том–то и дело, что это не ангина и не понос. Какая–то депрессия. Он боится выходить из дома. Бросил учёбу, ни с кем не общается. Уже почти год.
Дильс Вадим: Социофобия?
Эф Swan: Год назад произошло ужасное. Короче, его изнасиловали какие–то незнакомые твари. Их даже не нашли. И теперь он боится незнакомых людей, вообще людей. Сидит дома. Сколько можно упиваться своей болью?
Я на этом моменте подумал, что мне бы романы писать. Эк я лихо себе друзей придумываю!
Дильс Вадим: Это очень серьёзно. Ему трудно.
Эф Swan: Он замкнулся на своём горе, на той истории и никого не видит, ни о ком не думает. Ни о маме, ни о друзьях — о тех, кто его любит. А ведь нам тоже больно. И обидно. Смотрит мимо, на все предложения — «нет», лечиться не хочет.
Дильс Вадим: Пойми, он не может по–другому. Страх сильнее его. Не думай, что лечение в этом случае — это приятная процедура. Выматывает и выжимает, бессонницу провоцирует. А на таблетки можно подсесть так, что не слезешь.
Эф Swan: Знаешь, гнилой зуб выдирают — тоже больно, но ведь терпят люди. Так надо! А он не хочет терпеть. Он думает только о себе. Я пришел к нему помочь, поговорить, а он гонит, раздражается. Мне ведь тоже от этого несладко! Может, не ходить? Оставить его с самим собой?
Дильс Вадим: Что ты! Не оставляй! Я уверен, он нуждается в тебе. Поддерживай его, навязывайся. Ты солнечный, ты сможешь его обогреть. Нужно надеяться!
Эф Swan: Хорошо. Я попробую достучаться до него. Но ты так говоришь, как будто сам испытал подобное…
Дильс Вадим: Я в тебя верю!
Эф Swan: Ну, а о чём в этот раз ты Лёхе Тригоре будешь рассказывать на лекции? Портрет–то студент–лебедь тебе наваял? Когда покажешь?
Дильс Вадим: В следующий раз о примитивизме.
Эф Swan: фу–у–у… Не люблю.
Дильс Вадим: Сейчас модно очень. Особенно наив.
Эф Swan: Люди просто не владеют техникой рисунка и живописи. Вот и нагоняют пара, дескать, это примитив. Модно!
Дильс Вадим: Есть такие, например, бабушка Мозес или Руссо, они без образования, самородки, это у них манера такая детская. Но Шагала, Малевича, Бомбуа ты же не обвинишь в неумении! Просто это способ противостать цивилизации и уйти в воображаемый мир.
После этой серии его интернет–рассказа я ещё долго сидел за ноутом, всматривался в картинки, тыкал ссылки, что он мне прислал. Понял, что крестьянский наив да и джунгли Руссо меня всё равно не впечатлили. Но вот переплетение примитива, абсурда и фовизма у Шагала увлекло. И ещё мне показалось, что эти погружения в мир красок и образов Дильса успокаивают, отвлекают, уводят от его фобии, от воспоминаний. И всё–таки что же сделали Самохвалов и Чернавский с Вадимом тогда? На мою придумку с другом, которого изнасиловали, он отреагировал не настолько эмоционально, как я ожидал. Неужели может быть что–то ужаснее?
Как я Дильсу и обещал, друга–социопата я не бросил, навязывался и выискивал его в академии каждый день. У того прогресс: он начал меня называть «Фил» и смирился с моим постоянством в столовке. Во вторник он отчитался, что «ходит» к Абрамову, добавив, что контролировать и следить не нужно. Кстати, Эфу в инете он рассказал о бабе Зое. О том, какая она, оказывается, самоотверженная: прожила всю жизнь с мужем–инвалидом, который ещё и измывался над ней по мере своих сил и фантазии. Что ещё не старую, симпатичную Зою полюбил профессор, красиво ухаживал, но она предпочла остаться с мужем. Я другими глазами сейчас смотрел на Зою Ивановну, тем более что мы с ней сейчас были кем–то вроде заговорщиков. Шаманили вокруг Дильса, она по–матерински, а я… Надо признать, как влюблённый дурак.
В четверг вручил на паре ему портрет. Извилины лабиринта, как его представляют большинство обывателей, и из этих хитрых загогулин торчит деревянная лесенка. На ней немного мультяшный Вадим, розовощёкий и круглоглазый, взобрался и высматривает, где тут выход?
Дильс сначала настороженно взял листок, но потом выдохнул и даже мне улыбнулся. Выход есть.
====== 9. Поп-арт ======
Наконец–то мы с Серёгой дошли до студсовета. Полоумный председатель студсовета — тупенький, но дисциплинированный Костик — уже было обрадовался, что мы вызвались в концерте поучаствовать к первому апреля. Вот облом гламурному комсомольцу! Мы потребовали старые фотоальбомы. Тот поторговался для приличия и выставил на стол башню из толстых, тяжёлых альбомов. Мы сразу отложили некоторые года и нашли три тома, которые подходили по датам.
Фотографии Вадима были во всех трёх. Он действительно был популярен. Узнал Дильса я. А Серьга со мной даже спорить стал:
— Ты чо! Это баба!
— Да ты присмотрись, здесь просто лицо, и то в профиль. Надо найти, где он целиком, по–любому фигура–то мужская!
И уже на следующей странице Серьга убедился, что я прав. Это Дильс. Просто он здесь другой. Это какая–то акция на улице, что–то типа живых фигур. Блин, смело: Вадим в образе голландской русалочки. Похоже, конечно, хотя и без припухлой женской груди, но поза, цвет камня, распылённый по всему телу, волосы и даже какой–то маленький нос — всё русалочкино. Вокруг люди, таращатся, лыбятся, а «русалочка» сидит, обречённо ожидая судьбу. Ещё Вадим на фотографиях с каких–то выставок, конференций. Есть фотографии официальные, скучные, а есть смешные: вот сонм дядек и юношей в строгих костюмах и с постными лицами, а за последним рядом кто–то поднял на плечо Вадима, и тот с начёсом на голове и угарной рожей придаёт фотографии совсем иной вид. Вот студент Дильс сидит на земле среди полевых цветов и развесёлых однокурсников в хипповатом виде, играет на гитаре и, широко открыв рот, поёт — это явно пленэр. Вот он в кавээне: что–то изображает, вздымает гриву волос, танцует в общем ряду, вот его подкидывают вверх, и он летит с преувеличенно испуганным выражением лица, а вот его держат на руках. Так, и кто его держит на руках? Узнал Серёга, это он остановил моё разглядывание Дильса и ткнул в красавца. Чернавский.
Мы стали листать назад. Гарик везде рядом с Вадимом. Он статуя свободы в живых скульптурах, он выглядывает из–за плеча Дильса на выставке, он стоит рядом, когда команда кавээн спевает какую–то песню, и да! Это он держит на плече клоуна с рожей над рядом чопорных участников каких–то глубокомудрых слушаний. Гарик везде одинаковый. Красивый, конечно, глаза синие, профиль римский, брови вразлёт, лицо симметричное, фигура атлетическая. Но везде одинаковый. Никакой. И ещё я не заметил, чтобы Дильс как–то восторженно бы на него смотрел. Наоборот. На паре–тройке фоток Гарик обнимал Вадима и смотрел влюблённо. Я бы тоже так смотрел. Вадим на всех снимках был живым, эмоциональным, максимальным, он был центром внимания и обожания.
Я впечатлён, Серьга поражён, Костик в ярости, так как я выдрал самую классную фотку с Вадимом из второго альбома. На ней группа студентов шла по улице, фотограф снимал их со спины, и как будто он окликнул Вадима. Тот резко повернулся, волосы взлетели, поддёрнутые ещё и ветром, лицо свежее, светлое, радостное, глаза хитрые. Где ты потерял всё это, Вадим?
И ещё. Пока я орал с Костиком по поводу выдранной фотографии, Серьга долистывал какой–то альбом. Он вдруг схватил меня за толстовку и пихнул к столу, ткнул в открытую страницу. На снимке вручение каких–то документов — наверное, дипломов. Проректор Надеждин — маленький плюгавенький да ещё и с подхалимской улыбочкой — в полуприсяде пожимает руку брутальному парню. Этакий Джон Траволта времён «Бриолина»: массивный подбородок с ямкой, фигурные баки, широкий прямой нос, брови домиком, большой рот, небрежная взбитая чёлка. Парень значительно выше проректора. Он смотрит на Надеждина с презрением и наглостью. Серёга тыкнул пальцем в надпись под фоткой. «Артур Самохвалов получает диплом лауреата конкурса StARTgraf». Вот, значит, ты какой… северный олень. Мы выразительно переглянулись с Серьгой.
— Костян! Ты знаешь этого чела?
— Знаю, что он учился у нас, вроде на архитектурке. И был каким–то блатным. У него отец то ли замминистра, то ли в администрации Самого кто–то немалый. Но лично не знаю. Давно же учился. Эту фотку не дам! Вообще охренели!
— Не мельтеши! Нафиг нам нужна эта фотка?
Мы сели обратно за стол, вновь в поисках фотографий с Вадимом. Вот оно! У живой скульптуры «русалочки» в толпе стоит Самохвалов. Фотограф поймал сосредоточенное и внимательное выражение лица. И ещё обнаружили этого Артура на снимке с выставки: Дильс увлечённо рассказывает о картине, которую совсем не видно, а Самохвалов в зрителях. И опять сосредоточенное и какое–то хищное лицо, хотя какой–то коротышка, гадко улыбаясь, шепчет на ухо Траволте явно какую–то мерзость.
— А вот этого я знаю! — вдруг встрял Костик. — Это Яков Кукушин. Он, правда, не из нашего института, он кулёк* заканчивал. Но сейчас он в одном журнале работает, мы с ними сотрудничали по паре проектов. Так вот Яков был тут и тоже смотрел эти старые фотки, узнал себя и ещё кого–то узнал.
Что–то подсказало мне, что нужно взять реквизиты этого Кукушина. Костик абсолютно даром выдал нам визитку фигуранта и с облегчением вздохнул, когда мы вышли из помещения студсовета. Серьга тут же предложил поискать Самохвалова в Интернете.
В общаге, наварив бадью макарон и щедро накидав туда всякой хрени, мы уселись за ноутом и торжественно набрали в поисковике: «Артур Самохвалов». Куча всяких Артуров в социальных сетях, была информация об индивидуальных предпринимателях, был тренер, был следователь и куча других Артуров. Никого похожего на нашего героя. Серьга предложил ввести только фамилию и рядом слово «правительство». И сразу же попадание: «Самохвалов Николай Геннадьевич, комитет по архитектуре и градостроительству города Москвы». Высокосидящий товарищ. Ввели только его имя. Нашли его биографию и даже модный ныне блог.
«Николай Геннадьевич хороший семьянин. Супруга руководит театром–студией, трое детей — Артур, Сергей и Мария. В 20.. году в семье Самохваловых произошла трагедия. При невыясненных обстоятельствах погиб его старший сын Артур…»
— Пиздец! — вырвалось у меня. — Он погиб! У него не спросишь…
— Сомневаюсь, что он бы тебе что–нибудь сказал. По–видимому, парень был мажор. Не пишут, почему погиб, значит не авария, не болезнь какая, вообще не несчастный случай. Скрывают. Подозреваю что–то мерзкое — наркота или на разборках каких порезали. По фотке видно, что парень был тот ещё ублюдок...
Я согласился, но тут же заявил, что есть ещё некий Кукушин. И, нисколько не сомневаясь, тут же набрал его номер. На том конце ответил мужской фальцет. Кукушин долго не мог понять, кто я такой и что я хочу, ибо изъяснялся я путано. На вопрос о его друге Самохвалове отреагировал спокойно:
— Да, был такой… Артур. Но ведь он погиб. Причём давно, уже лет шесть–семь назад.
— А можно ли с вами встретиться и поговорить о нём?
— Даже странно, что вы о нём вспомнили. Или нашли, кто его грохнул? Так я всё равно ж не при делах был, он к своим дилерским делам нас не подпускал…
Короче, пришлось неопределённо завершать разговор, назначая встречу, а то как бы Кукушин не дал от ворот поворот, как только узнал, что мы зелёные студенты. Договорились на завтра, в кафе «Гурами», где он обедает.
Яков Кукушин оказался рыжеватым существом благообразной поповской внешности, носил патлы на прямой пробор и бородёнку, которая совсем его не украшала. Одет скромно, даже бедно, на лице, как постамент, массивные очки, замотанные изолентой с одной стороны. Единственное барство — навороченный планшет, горделиво светившийся перед ним рядом с тарелкой. Бородатое существо приветливо улыбнулось, велело на «ты», пожало нам руки, одобрительно хмыкнув на наш с Серьгой внешний вид. Никакого снобизма и подозрительности не наблюдалось, поэтому я сразу взял быка (хотя, скорее, козла) за рога: