Тимофей усмехнулся:
– Вполне возможно. Я и сам для себя прикидываю: чего бы я захотел, как распорядился пятью ли, десятью миллиардами долларов. Или фантазии у нас нет? Еще не привыкли. Ну, отделил бы какую-то часть дочери, внукам, чтобы они спокойно жили. А дальше? Себе? Нам, честно говоря, и этот дом, – обвел он глазами стены, – уже ни к чему. Можно и поменьше. Как-то будет уютней, привычней. Нет, мой милый, нет у нас размаха. Советские мы еще люди. Надо бы Геленьку пригласить. Она бы наверняка что-нибудь придумала. Хотя она, – заступился он за жену, – конечно же, не эта старуха. Просто у нее есть фантазия.
По-серьезному она переживает за Катю и внуков. Забота о них. А в остальном – лишь завлекательная игра. Ничего ей не надо, кроме всех нас, – сказал он убежденно. -
Остальное лишь милая игра от скуки и от возраста тоже. Но фантазия есть. Как сейчас, например, с зеркалами. И она смогла бы повеселиться, людей повеселить. Но ей мы таких вопросов задавать не будем, – твердо сказал он племяннику, разговор завершая, хотя – конечно же! – хотелось ему – именно сейчас! – поговорить, обсудить, пусть даже с племянником, который ничего не поймет ни про арктический шельф, ни про политические амбиции Феликса… Не поймет, но хоть выслушает. Это уже легче. Потому что, кажется, пришла пора принимать решение. То ли спрыгнуть с "поезда", который пошел в направлении опасном. Но тогда очень серьезный багаж в этом "поезде" придется оставить и начинать новую жизнь лишь с генеральской пенсией. А ведь возраст – серьезный. В таком возрасте тяжко начинать с "побегушек". Да и возьмут ли? Ножки не те. Тут большой вопрос.
С другой стороны, Феликс – не зеленый юноша, не фантазер. Голова у него трезвая, очень умная, многое видит наперед. И опыт немалый.
С бухты-барахты он ничего не решает. Значит – и это точно! – есть у него серьезная поддержка и в стране, и на Западе. И капитал серьезный. Даже по меркам мировым. Вполне возможно, что это уже не просто "поезд Феликса", а "бронепоезд". Спрыгнешь – никто не заметит. Лишь кости поломаешь, а он – попер вперед и вперед, к полной и окончательной победе. Потому наверху и забеспокоились. И может быть, поздновато. А может, и нет.
Так что думать было о чем. И, как всегда, нужно было решать самому.
Хотя бы вот это, нынешнее. Когда и как доложить Феликсу о сегодняшнем визите, о "золотой рыбке"? Сказка Пушкина. Как там:
"Сказка – ложь, да в ней намек, добрым молодцам урок". Хороший намек. Откровенный. Неволей задумаешься.
Илья, конечно же, о дядюшкиных делах не ведал, но понимал, что
Пушкин и сказка его неспроста нужны были Тимофею. Речь о делах и заботах сегодняшних. Недаром про миллиарды шла речь, про доллары, о которых в пушкинские времена, слава богу, не слыхали еще.
И в который раз из недавнего вспомнилось: больница, сосед, который тоже о пушкинских стихах говорил: "Пора, мой друг, пора… Покоя сердце просит". Тот читал наизусть, верил, мечтал всего лишь о костерке на берегу, о тихой жизни, которая наступит вот-вот, а потом умер на ходу, доказав правоту поэта: "Предполагаем жить, и глядь – как раз умрем". Что-то страшное почудилось ему. Он глядел на дядюшку, тот был немолод: усталость в глазах, в лице. Но все равно еще жить да жить. Но что-то чудится, грезится нехорошее.
"Предполагаем жить…"
Стараясь отогнать тяжкое наваждение, Илья начал говорить:
– Я понимаю, это сказка для нас, для всех нас. Даже для тех, у кого не миллиарды долларов, а много меньше, но все равно… И вы правы, дядя Тимоша, для старика и старухи все хорошо обошлось. А могло как со мной случиться или еще хуже. Мама говорит: "Это ошибка". Но разве бывают такие ошибки? – спросил он, глядя Тимофею в глаза.
Тимофею не очень хотелось горькое вспоминать. Но и отмолчаться нельзя.
– Ошибки бывают всякие, – твердо ответил он. – Бывают и пострашней.
Слава богу, что все обошлось. Ты – человек взрослый. Видишь, слышишь, понимаешь, что у нас в стране происходит. Не ельцинская пора, но все равно серьезная. Не все еще прибрали к рукам. Есть возможности для передела. Думаю, что Маша права. Это ошибка. Но чья
– пока непонятно. Связано это, видимо, с выборами мэра. Большой город, миллионник. Много возможностей. У Алеши хорошие шансы на победу при нашей поддержке. Вот и щелкнули по носу, предупредили: не лезьте! Это не столько Алеше, сколько нам, Феликсу. Чья-то грубая работа. Может быть, намеренно грубая. Но все эти тонкости не для тебя. Верь матери: это ошибка. Остальное – забота наша, Алешина.
Такие дела, особенно вначале, всегда связаны с риском. Феликса когда-то дважды взрывали. Один раз уцелел чудом.
– Зачем это все Алеше? – горько посетовал Илья. – У нас в Питере чуть не каждый день всякие истории: стреляют, взрывают, в тюрьму сажают. Зачем это Алеше? Хватило бы маминых дел. Зачем еще взваливать на себя какие-то заботы? Целый город.
– Что ты, что ты… – искренне посмеялся Тимофей. – Там такие возможности открываются. Алешка – амбициозный, энергичный, голова – на плечах. Один-два срока пробудет, и до него уже рукой не достать.
Ваш старый мэр пришел к власти с квартирой-двушкой, а ушел с миллиардами, пусть и рублей. И вроде ничего не украл. У Алеши есть хватка, он сможет. Мы ему подберем команду. Пусть поработает. Там очень большие возможности. Для молодого человека – это начало большой карьеры. И может быть…
Но Илья уже не слушал дядюшку, иное пришло на ум внезапным озареньем:
– Я знаю… Конечно, я знаю, – перебил он речи Тимофея. – Я знаю, куда можно с пользой употребить миллиарды. Мы ведь об этом говорили.
Он набрал на компьютере нужный адрес, и по экрану поплыли детские лица, милые, доверчивые. Они смотрели в глаза, живые. А рядом – сухие строчки: 56 000 рублей, 125 000 рублей, 89 300 рублей… Не что-нибудь, а их жизни цена.
Он набирал за адресом адрес, открывал за страницей страницу.
Sirotinka.ru. "Сиротская душа", "Форум "Лепта". Движется лента. На ней детские лица, одно за другим: Ваня, Леня, Илья, Оля, Артем,
Саша… Рядом: "Просьбы о помощи", "О детях-сиротах", "Бездомные дети"… Таня, Миша, Костя… Взгляд открытый и взгляд недоверчивый, исподлобья. Улыбка, печаль в глазах. Саша, Алена, Петя… "Ищу маму",
"Операция "Сухая попа" (Дому ребенка нужны подгузники)…
– Вы видите… – шепотом проговорил Илья. – Вы понимаете? Им всем можно помочь. Можно спасти. Этих и других…
Тимофей не сразу, но племянника понял. Несмотря на долгую милицейскую службу, он остался человеком добросердечным. Тем более есть свои внуки. Он поглядел на экран, повздыхал и мягко сказал:
– Пойдем, дружок, прогуляемся. В рощу. Там так славно. Конечно, это беда. Конечно, ребятишек жалко. Но что делать? Мы – люди советские.
Конечно, и там по-разному жили, но все – скромнее. Такого, как сейчас, не было. Когда-то твой отец из Индии убежал, не выдержал: там нищета, голодные ребятишки. А он близко к сердцу все принимал.
Посмеивались над ним, но понимали. А нам теперь куда убегать?
Некуда. Значит, надо привыкать. Или уезжать в Индию, – усмехнулся он. – У нас один парень, хороший специалист, прекрасно зарабатывал.
И квартира, и семья – все было. И вдруг все бросил и уехал куда-то в
Индию. Кажется, Ауровиль называется. Живут там коммуной. Изо всех стран приезжают. Но это тоже, я считаю, не выход. Думаю, нужно просто привыкать к новой жизни. И помаленьку привыкнем. Хотя, конечно, ребятишек жалко. Мы кое-что делаем. У нас был специальный фонд, мы этим занимались. И еле разгреблись. Там столько оказалось мошенников. У кого глотка шире, тот урвет. А кто поскромней, те – мимо. Все это теперь передали матери Феликса. Она – во Франции, она занимается. Много, Илюша, в мире несчастий, болезней, беды. Разве спасешь всех? Пойдем прогуляемся. Скоро наша королева придет. Будем ужинать.
В сосновой роще, в час предвечерний, было как-то особенно тихо.
Уходящее низкое солнце пробивалось меж стволов косыми красноватыми лучами. В безветрии молчали вершины деревьев. Не было слышно птиц.
Лишь мягкое шуршанье хвои под ногами да карканье ворона где-то высоко, над лесом.
Но в муравейниках кипела жизнь. Тимофей похвалил:
– Работают мужички. Без отдыха. Вроде нас…
Илья улыбнулся, поправил дядюшку:
– Нам до них далеко.
– То есть? – не понял Тимофей.
– Они мудрее живут, по-братски, все одинаково. Ни олигархов у них нет, ни нищих. Делают свое дело: работники, воины, няньки. Кормятся из одной чашки. Ни дворцов персональных, ни яхт, ни часов "Роллекс" за сто тысяч долларов. И жемчужных ожерелий нет, пиджаков да платьев от Пьера Кардена да Нины Риччи. Обходятся. Живут.
– Но у них вроде тоже есть царица? – усомнился Тимофей. – Значит, есть и какие-то приближенные, знать.
– Матка? Ей не позавидуешь. Плодит и плодит. Работа. Вам надо почитать Фабра. Будет интересно.
– У нас есть в библиотеке?
– Вряд ли. Но найти можно.
– Ты найди. Я обязательно почитаю. Хорошие ребята, трудяги.
Тимофей пристально вглядывался в живой холмик, будто хотел увидеть, понять, что – там, в глубине.
Размеренное, неустанное движение муравейника словно завораживало.
Глядя на него, просила душа и понемногу полнилась вечерним светом, сосновым духом, покоем – всем, что было жизнью старых сосен, муравейника, трав, теплой земли.
Время умерило бег и потекло медленно, за каплею капля. Светло и легко думалось, ни о чем и обо все разом: о жизни своей и чужой, о прошлом, о завтрашнем. Казалось, что так будет долго, всегда.
– Тимоша! Илюша! – звала их из мира иного Ангелина. – Вы где?! Пора ужинать!
Вернувшись и встретив жену у ворот, Тимофей оправдался с улыбкой:
– Гуляли, Геленька. Так хорошо… Молодец Илюша, что подсказал.
Я буду теперь стараться гулять. С тобой, конечно, с тобой, Геленька…
Тем и закончился вечер – тихо и мирно. О приезде неожиданного гостя
Ангелина не узнала. Но неладное почуяла.
За долгие годы изучив своего супруга, она уже в следующие несколько дней поняла, что Тимофей чем-то всерьез озадачен, расстроен.
И потому в сегодняшнем разговоре с племянниками Ангелина мягко, но попеняла Илье:
– Не надо его тревожить. Мы люди старые. Везде головную боль найдем.
Погода такая: вдруг дожди да дожди. Все розочки мои погубит. И
Тимоша не назвал ресторан. Вроде хотели в Кускове, чтобы на природе.
Но дождь… А теперь говорит: "Сюрприз". Зачем нам сюрпризы? Одна головная боль. Нет, лучше давайте о зеркалах поговорим. Мне Колкерша целую лекцию прочитала. Но, по-моему, она сама ничего не понимает: с одной стороны, понятно, что старые зеркала – это хороший тон, а с другой стороны… Забила мне голову…
На воле по-прежнему непогодило. Временами срывался дождь. И сумерки подступали совсем не по-летнему рано. А за столом, под яркой люстрой, у кипящего самовара было тепло, светло и сладко пахло печеным.
Глава IХ
ОН БЫЛ УСЛЫШАН
Ранним утром уезжали из дома. Было по-прежнему пасмурно, ветрено, не по-летнему зябко. Тяжелые сизые, полные влаги тучи тянулись чередой бесконечной, торопясь и успевая пролить на землю еще и еще один ушат уже ненужной влаги. Мокрый асфальт, лужи, грязь на обочинах, сумрачный лес и разом заалевшие гроздья рябин. Словно не август месяц, а скучная осень.
Везде дождило и непогодило: в дороге, в аэропорту.
Машины напрямую подкатывали к большому бело-синему "боингу", к его закрытому от дождя трапу.
Салон самолета людьми наполнился быстро.
Вместо привычного "Пристегните ремни" прозвучало мелодично ласковое:
– Феликс Осипович приветствует своих гостей, благодарит их за присутствие и надеется, что недолгий перелет не будет им в тягость.
К услугам гостей: бары с напитками и закуской, меню горячих и холодных блюд, карта вин перед каждым из вас. Выбирайте, заказывайте, а мы будем рады угощать вас.
Тетушка Ангелина еще дома, потом в машине ворчала, ругая порядки непривычные, когда надо чуть свет подниматься и куда-то ехать, лететь. Но в самолете, сначала раскланявшись да перекинувшись словом-другим со знакомыми, она ожила, сообщая племянникам: "Это -
Колкеры, это – Вайнштейны… А это…"
А уж когда пригласили к еде, то вовсе оживела. Илья и Алексей, сидевшие рядом с тетушкой, ее почетным эскортом, читали наперебой меню и винную карту:
– Салат из камчатских крабов…
– Ассорти из языка…
– Стерлядь, запеченная целиком…
– Салат "Оливье"…
– Голубцы из судака…
– Блины с красной икрой…
– Блины с черной икрой…
– Креветки в красной икре…
– Пицца с черной и красной икрой…
– Куропатки…
– Трюфели…
– Тигровые креветки с артишоками.
Это было прекрасное многоголосое чтение по всему самолету: громкое, выразительное, гимну сродни. Утреннюю дрему оно разогнало тотчас.
Тем более что в иллюминаторах вместо дождя и туч сияло солнце, небесная голубизна радовала глаз; белые облака закрыли далекую мокрую землю.
Покатились по проходам тележки, позвякивая стеклом и хрусталем.
В самолете был собран народ не бедный и не голодный, но зазывное кулинарное чтение, но ароматы блюд и приправ, но глоток-другой ледяного шампанского или душистого "Хэннэси" сделали свое дело. Тем более что передавали шепотком люди знающие:
– Оливье настоящий, по Люсьену.
– Пицца… от Кавалерова, по тысяче долларов.
– Не может быть!
– А кто угощает?
И живой певец Коля Басков, белокурый, улыбчивый, пошел по проходу, приветствуя гостей:
Сердце рвется ввысь!
Только ты дождись!
А в соседний салон фертом ворвался огнеглазый Филипп Киркоров с песней иной:
Ты единственная моя!
Светом озаренная!
Ветром обрученная!
Вдаль летит душа моя!
Тут уж точно стало не до утренней дремы.
Ангелина заявила решительно:
– Не для того я, старая черепаха, из дома выбралась, чтобы кормиться лишь песнями. Тимоши нет. Врачи – далеко. А я сегодня даже не завтракала.
Молодые племянники стали угощать тетушку наперебой:
– Салатик из крабов или оливье?
– Разве что для аппетита.
– Мама Аня, блины тебе с черной икрой или красной?
– Тех и других отпробую. Я – большая, а день – впереди. И дождемся ли еще чего, кроме песен.
– Креветки тигровые?
– Нет, начнем, наверное, с куропаточки, чтобы посерьезнее.
Алексей в салоне, в новой для себя компании, освоился быстро: уходил, приходил, с кем-то звенел бокалами за знакомство, но своих не забывал.
– Мама Аня, вот эту пиццу попробуй, – и шепотом: – Тысяча долларов каждая.
– Придумываешь? – не верила Ангелина, округляя глаза.
– Клянусь, – уверял ее Алексей.
Тетушка с недоверием разглядывала столь дорогое блюдо: ну, пицца, ну, икра да еще чего-то навалено. Но такие деньги…
– Это сколько по-нашему?
– Двадцать пять тысяч…
– Придется есть.
– Илюша… – заботился Алексей о брате. – Глотни шампанского и оцени.
"Вдова Клико". Оно самое. И попробуй креветок в красной икре.
Замечательно!
– Илюша… Бурбону отпробуй. Не отказывайся, лишь нюхни – и почуешь.
Амброзия. Напиток богов и миллиардеров. Мама Геля, ты пригуби для аппетита. – И шепотом на ухо: – Десять тысяч долларов бутылка. Клянусь.
– Тогда придется.
– Алешка, кормись, не зевай. Трюфеля черные: это тебе не гречневая каша.
Илья до питья не был охоч и потому оценить не мог бурбона или "Вдову
Клико". А вот ел с удовольствием. Все было вкусно. Только икры излишек.
– А у нас мальки в животе не выведутся? – спросил он у Ангелины.
– Господь с тобой… – испугалась тетушка. – Это в моем-то возрасте.
Что скажут Вайнштейны, Колкеры?
Посмеялись. Но копченого угря отпробовали. А потом трюфелей…
И чего-то еще.
– В Древнем Риме, – вслух вспомнил Илья, – император Вителлий пиры устраивал три, а то четыре раза в сутки. Было там, например, блюдо с названием "щит Минервы", в котором смешивались фазаньи и павлиньи мозги, языки фламинго, печень рыбы скар, молоки мурен. А император