* * *
Последний раз Гриша Стрельцов ставил забор три года назад – на даче у своего отца. Предпоследний раз – шесть лет назад, брату двоюродному. Дело это ему нравилось. Неизвестно, как бы понравилось лепить изгороди ежесезонно, но раз в три года – самое то. Надо, что ли, к следующему разу свое ранчо завести.
Работа спорилась. Федор Ильич удерживал поставленный в одну из ям столб, а Стрельцов засыпал яму землей. И все бормотал, в который уже раз:
– Я, Федор Ильич, не идиот, а офицер. Удумали тоже – гуманоидов ловить… Если Васе с Семеном это удовольствие доставляет…
– Да как же, Гриша? – не соглашался Федор Ильич. – Ведь люди-то исчезли. Унесли их, не иначе.
– Нашутятся – вернутся. Люди-то эти…
Появилась теща, принесла стакан свежайшего молока. Только-только из-под козы.
– Передохни, Гриш. Молочка попей. Генриетта Давыдовна постаралась.
Стрельцов глянул на Генриетту Давыдовну. Она драла рогами кору с дерева. Выражение лица, то есть морды у нее всегда было одинаковое: ко всему безразличное и немножко отрешенное. Немножко – тьфу! – инопланетное. Гриша взял стакан и с удовольствием отпил парного молочка.
– Гриш, – раздался голос Федора Ильича, – а может, это… по рюмашке. После молока ух как идет! Сам проверял.
Стрельцов подумал и мужественно отказался, допивая молоко.
Рогов, Семен и Марфа подошли к мольберту и застыли, пораженные увиденным. На куске ватмана и впрямь виднелся предзакатный пейзаж. Особое внимание акварелист уделил переливчатому цвету облаков. На вкус Рогова вышло совсем недурно.
Но помимо прелестей марсианской природы, на пейзаже был изображен непонятный серебристый шар. Буквально двумя мазками. В спешке. Вывод напрашивался сам собой.
– Видите? – ткнул Семен в шар.
А то они не видели.
– А то не видим! – взволнованно прошептал Рогов. – НЛО, ешкин блин! Я же говорил!
– Чего это? – вглядывалась в картину Марфа.
– Неопознанный летательный объект, – пояснил Рогов. – По всей видимости, инопланетного происхождения. Дорисовать не успел.
Марфа глянула в небо и перекрестилась:
– Куда ж они его, болезного?
– Дела-а, – протянул Семен. – А вот туда гляньте! Похоже, что мы все-таки муравьи…
Поляну украшали круги выжженной травы диаметром в три-четыре метра. Такие всегда рисуют в книжках про НЛО. И в фильмах показывают.
– Такие от сопл остаются. При старте, – авторитетно заверил Семен.
– А ты не верил, – растерянно пробормотал Вася.
– В уме не укладывается…
Круги и впрямь не укладывались в кучерявой голове эксперта. Неужели…
Рогов прошелся по поляне и вскоре заметил на траве капли маслянистой жидкости темно-бурого цвета.
– А вот еще что…
Встал на колени, понюхал жидкость. Аж передернуло. Виригин однажды притащил неизвестно откуда в отдел бутылку абсента: с тех пор более мерзкого запаха Василий не встречал. Вот, довелось.
– Гадость какая-то!
– А ты думал? – рассудил Семен, присоединяясь к Рогову. – Топливо инопланетное, а не духи "Шанель номер пять". Давай-ка соберем…
– Надо протокол осмотра сделать. И все сфотографировать. А вам придется быть понятой, – повернулся Рогов к Марфе.
– Какой? – не поняла женщина.
– Ну, это не больно…
Сам Федор Ильич все же в хату сходил, "пару капель", как он выражался, принял. И молоком запил. Работа пошла еще веселее. Забор рос на глазах.
В это время появились Василий и Семен, нагруженные мольбертом, несколькими ватманскими листами и пакетом с образцами "топлива".
– Надо же, – делано удивился Стрельцов. – Мы решили, вас уже утащили. Им же там разные нужны специалисты: инженера взяли, художника взяли, теперь сыщиков… Стали уж думать, какого Федору Ильичу нового зятя подобрать.
– Зря смеешься, – перебил его Рогов. – Все серьезно.
– Неужто нашли? – ахнул Федор Ильич.
И коза Генриетта Давыдовна вдруг перестала жевать отодранную кору и пошевелила ушами, будто бы прислушиваясь к разговору.
– Он даже сообщить пытался… Не успел, – Василий развернул лист с акварелью. – Смотрите, явное НЛО. Явный, то есть.
Гриша хмыкнул. Федор Ильич обалдело уставился на акварельный шар. Прошептал:
– Вот ведь как…
– А это что? – кивнул Стрельцов на листы в руках Рогова.
– Протокол осмотра сделали. Все честь по чести. Дело заводить надо.
– Это не для убойного отдела. Вознесение на небеса – еще не убийство. Они же живыми забирают. Мертвых у них, поди, своих хватает.
– Да перестань ты, Григорий, – поморщился Семен. – Дело и впрямь нечистое. Там круги от движков и какая-то дрянь вонючая.
– Вот, следы топлива, – Рогов развернул пакет с образцами жидкости. – Они, оказывается, и раньше сюда летали.
– А потому что Марс, – не унимался Стрельцов. – Они просто путаются. Летят себе по Космосу – глядь, Марс. Они еще два года собирались до настоящего фигачить, а тут раз – сюрприз. Уже прилетели…
Семен забрал у Василия пакет с образцами:
– Попробую выяснить. У вас, Федор Ильич, спирт есть?
– Только самогон. Решил принять? – обрадовался Федор Ильич. – Правильно, от такого-то потрясения! Я тоже, пожалуй, еще рюмаху…
– Да не, мне для опыта…
Семен подобрал корявую палочку и окунул в жидкость.
– Теперь ловить их пойдете? – с улыбкой обернулся к Василию Стрельцов. – На живца?
– Ночью в лесу посидим, – сурово ответил Рогов. Гришины подначки ему не нравились.
Тут такое творится! Люди пропадают, во-первых. Контакт, во-вторых, с неземной цивилизацией наклевывается. Веха, можно сказать, в истории человечества. А этот хохмит… Ему лишь бы заборы строить.
– Чип и Дейл спешат на помощь, – прокомментировал Стрельцов.
– Может, не надо, Васек? – испугался тесть. – Страшно!
– Папа, у нас оружие.
– Им ваши пукалки… – возразил тесть. – Сами же в кино смотрите. У них же пушки лазерные и эти… фломастеры?
– Бластеры, – подсказал Стрельцов.
– Во-во, они! Космического калибра.
– Вы б лучше нашим в Питер звякнули, – посоветовал Стрельцов. – Пусть этих потеряшек проверят.
– Да, это не помешает, пожалуй, – согласился Василий. – Только у меня труба села. Заряжать-то нечем.
– Телефон в трактире есть, – сообщил Федор Ильич.
– Гриш, дай зажигу, пожалуйста, – подал голос Семен.
Стрельцов вытащил из кармана и протянул Черныге зеленую ("Как инопланетяне", – подумал при этом Гриша) зажигалку.
Эксперт поджег палочку. Таинственная жидкость моментально вспыхнула и, главное, завоняла на всю округу чем-то и впрямь предельно мерзостным.
– Горит, – многозначительно заметил эксперт.
– Ну и на кой ляд вам сдались такие вонючие гуманоиды, – поморщился Стрельцов. – Нет, это определенно надо запить. Федор Ильич, нальете рюмочку?
– Давно пора, – воскликнул хозяин и проворно засеменил в дом.
– Григорий! – одновременно ужаснулись Семен и Василий. – Мы же договаривались!
– Мы, между прочим, отдыхать договаривались и забор строить. Давайте обмен: вы не идете в лес, а я так и быть… ограничусь одной рюмкой. От одной уж не отказаться – обидится старик.
Коллеги осуждающе промолчали. Рогов – так и просто гордо отвернулся.
* * *
Внутри салун вполне соответствовал своему гордому званию. Резные опоры, оленьи рога и шкуры мустангов на стенах, широкая стойка и длинная-длинная, во все заведение, полка с бутылками. Точно такая, как в недавнем сне Гриши Стрельцова. Видно было, что дизайнер хорошо изучил декорации к голливудским вестернам.
С потолка свисали, правда, электрические лампочки, которых в эпоху "всадника без головы" не было. Но важнее, что в трех километрах, в деревне, света не было и в нынешнюю эпоху. А тут все в порядке – горят. Автономный движок, значит. Жена Данилы, вся в бусах и браслетах, в замысловато вышитой мексиканской юбке, в мокасинах с бахромой, ставила еду на столы, за которыми расположились спокойные крупные мужики – дальнобойщики. В углу несколько "марсиан" во главе с Захаром коротали время за бутылкой "Марсианского" виски и громко обсуждали исчезновение художника.
– Это беспредел, я так скажу! – шумел Захар. – У инопланетян по всем понятиям – людей искусства – не брать! Не брать, блин, и все! Беспредел голимый, ребя!
Дальнобойщики внимательно слушали.
За стойкой бара в голубой сатиновой блузе и в куртке из белого полотна возвышался сам хозяин Данила. Беседовал с немолодым худощавым человеком с грустными глазами – это был отправленный не так давно в отставку лесник Панин. На стойке между ними стояла трехлитровая банка с маринованными огурцами. Банка несколько выбивалась из общей стилистики. На Диком Западе огурцов не мариновали. Большие емкости имелись, но не банки, а бутыли, и содержались в них не огурцы, а виски. И не "марсианское", а мононгахильский. Чистый кукурузный сок, как говаривал старый охотник Зеб Стумп.
– Спасибо. Держи, – Панин положил деньги на стойку. – Хорошие огурцы.
– Партия удачная, – кивнул Данила. – Тоже раз на раз не приходится. В райцентре еще помидоры есть. Этой же фирмы. Могу привезти.
– Спасибо, не надо. Помидоры у них так себе…
– Мне тоже не пошли, – согласился Данила. – Ты-то как? Обратно в лесники не собираешься?
Панин ничего не ответил, махнул рукой. Будто это от него зависело.
В салун, оживленно оглядываясь, зашли Рогов и Семен. Приблизились к стойке.
– Добрый день, – поздоровался Рогов.
– Добрый, – приветливо ответил хозяин. – Выпить, закусить? Вы у нас впервые?
– Ладно, не буду мешать. Гуд бай. – Панин не торопясь погрузил банку в рюкзак и удалился.
– У вас спирт есть? Неразведенный? – поинтересовался Семен.
Данила удивился, но виду не подал.
– Нет… Спиртом вообще нельзя торговать… А так – что душа пожелает. – Данила указал на полку, заставленную бутылками, содержащими жидкость не только всех цветов радуги, но и любых их сочетаний. – И наше есть, фирменное. Виски "Марсианское". Собственное производство. Трейд марк. На родниковой воде.
– Очень жаль, – отозвался Семен.
– Так, может, пивка? – Данила продемонстрировал бутылку "Очаковского".
– Сэнк ю. Ви ноу дринк, – отозвался Семен. – Перед отъездом виски возьмем. Товарищам в подарок. Сами-то пьете его?
– Еще бы, – слегка обиделся Данила. – Каждую партию лично дегустирую.
– Нам бы позвонить, – попросил Рогов.
Данила кивнул на стоящий на краю стойки телефон. Это был черный антикварный аппарат, с трубкой, витой, как рога у оленя.
– Ноу проблем. Только звонки, господа, платные.
– А если в милицию? – полюбопытствовал Рогов.
– Врачу и шерифу без денег. Это свято, – подбоченился Данила.
– Седьмая поправка к Конституции США, – кивнул образованный Семен.
Данила глянул на него с уважением. Интересный человек: про поправку знает, спирту неразведенного просит.
Рогов стал осторожно крутить диск телефона. Вид у аппарата был такой, что вот-вот развалится, а от диска Рогов ожидал, что тот заскрипит, как старый колодезный ворот. Но механизм, похоже, внутрь древней коробки ковбой-хозяин вставил новый.
– В Техасе я не был, – Семен обвел рукой зал, – тем более в те времена… Но уверен, все там так и было. Очень стильно у вас. В Питере не найдешь такого продуманного дизайна.
Тут Семен, конечно, приврал немножко. В том смысле, что судить о дизайне питерского общепита мог только по столовой Главка. Там и впрямь с оформительским решением было не ахти. А так в кафе-рестораны Семен не хаживал, благоразумно предпочитая домашнюю пищу.
– Это мы с женой учудили, – расцвел Данила приятной открытой улыбкой. – Для привлечения публики. Я с детства ковбойские фильмы люблю. И лошадей. Раньше в колхозе зоотехником был. Теперь колхоза-то нет. Лошадей всех продали…
Семен глянул по сторонам, подумал, откуда же "мустанговые" шкуры по стенам, но скользкую тему затрагивать не стал. На это есть санэпидемстанция. Спросил:
– Ну, и как публика? Привлекается?
– Грех жаловаться. Да у нас и место выгодное – на десять кэмэ взад-вперед конкурентов нет. И просто поклонники появились. Из Пскова за виски каждый день едут. Вот только бы пришельцы не распугали. Слышали, еще один пропал?
– Слышал. Мы в деревне остановились, так что – в курсе событий. И что вы об этом думаете?
Данила пожал плечами:
– Вроде бы бред, какие к черту зеленые человечки… Но люди-то исчезают. Да и следы есть.
– Значит, верите? – прищурился Семен. – В зеленых человечков?
– Не знаю, что и сказать, – смутился хозяин. – Это ведь – как в Бога…
Подошел Рогов.
– Спасибо, дозвонился… Обещали проверить.
– А вот скажите, – обратился Семен к Даниле, – Вы, как и многие другие, называете этих человечков зелеными. А не красными, например. Но ведь их никто не видел! Почему именно зеленые?
Данила подумал с полминуты.
– Наверное, так экологичнее. Цвет леса, травы. Красные – страшнее…
* * *
Жора Любимов чесал в голове. Денек сегодня выдался странный. С утра по ноль-два названивал мужской голос, судорожно приговаривая: "Убили-убили, убили-убили". На дополнительные вопросы не отвечал, через некоторое время бросал трубку.
Пять минут проходит – снова звонок. Та же волынка. "Убили-убили, убили-убили". И снова без подробностей. Пробили номер – канал Грибоедова. Помчались. Старикан полоумный в комнате без мебели, сидит на полу: "Убили-убили". Оказалось, соседи по коммуналке украли у него колбасу (соседи, впрочем, клялись, что он сам ее из окна выкинул, целился в бродячую собаку, которая вовсе не была против такой агрессии) и тем самым убили в нем веру в человечество.
Колбасострадальца переправили на Пряжку, в Главк вернулись – и тут Васька со своим загадочным запросом.
В кабинет зашел Виригин. Жора молча сунул ему листок с телефонами Серебрякова Владимира Петровича, члена Союза художников, и с данными Карелова Сергея Николаевича, проживающего по адресу улица Марата дом 35, квартира…
– Чего это? – прочел бумагу Виригин.
– От Рогова запрос.
– На что?
– Вот этих двоих орлов проверить. Кто, что за птицы, и где находятся.
– Зачем они Рогову в деревне? – удивился Максим.
– Якобы гуманоиды их похитили…
– Кто?!
– Ну, пришельцы. На летающей тарелке прилетают и тибрят людей. А наши их ловят.
– Пришельцев?!
– Ну. Соскучились по оперативной деятельности. Вернутся – ты их дежурствами как следует нагрузи.
– До самогонки дорвались, – разозлился Виригин. – На халяву. А ведь уезжали под лозунгами борьбы за трезвость! Ну, я им!
– Я, понятно, тоже так подумал, – кивнул Любимов. – Но голос трезвый. Спросил – говорит, в рот не берем. Только молоко козье. Правда, имя у козы какое-то странное. Джульетта Абрамовна, что ли…
– Да ладно тебе, – не поверил Макс. – Джульетта Абрамовна – это наша библиотекарша.
Жора пожал плечами:
– Все вопросы к Рогову. Только у них мобилы не работают. Там электричества нет.
– М-да, – задумался Виригин. – Надо Шишкина, наверное, повеселить. А то он какой-то мрачный. Зубы болят, типа.
– Васька просил не говорить никому. Иначе, мол, в психушку отправят и с работы турнут. То есть, в обратном порядке.
– Значит, соображают еще что-то.
– Зря мы их отпустили, – вздохнул Жора.
– Да-а… Слушай. А может, это с саммитом связано? – вдруг предположил Макс.
– Чего?!
– Инопланетяне, – Максим и сам не совсем понял, что сказал.
– Меркель, что ли, хотят похитить?
– Ну вроде того… Такой у них точно нет.
– Ты, Максим Палыч, голова, конечно. Точно начальству не говори, а то всем Главком отправят ловить… марсианских террористов.
Уже когда Виригин ушел, Любимов неотчетливо вспомнил, что Рогов еще зимой бормотал про возможный бизнес – людей на Марс продавать. Да уж, трезвость ребятам явно не впрок – лучше б пили…