На всякий случай я достал свой пистолет. Вдруг этот малый вернулся как ни в чем не бывало и лег спать. Но нет. Гнездышко опустело. Даже чемодан с наклейками испарился. А так все на местах. На столе пустые ящички из картотеки, конверты с фотографиями. На одной из них я узнал своего приятеля из еженедельника "Криминал". Но ни одной фотографии самого Жака Дитрая. Скорее всего он унес их вместе с пистолетом.
На диване лежал большой конверт с буквой "Б" в углу. "Б"? Багет? А почему не Бурма? Бред какой-то... В конверте только маленькая газетная вырезка. "Квадратный километр страсти. Между двумя враждующими бандами возобновилась война в районе Сохо". Я вытаращил глаза. Потом вспомнил, что уже читал про "квадратный километр страсти" в книге Дитрая "Призраки Аль Капоне". Он называл так французский квартал в Лондоне. Отлично. Лучше что-то, чем ничего.
Вернувшись в номер Сюзанны, я улегся на диван. Человек должен когда-то спать.
Когда проснулся, было совсем светло. Сначала не сразу сообразил, где я и что со мной. Комната Сюзанны... А вот и она сама, в мини-юбке, облегавшем свитере. На голове немыслимая прическа, лицо свежее, а вот глаза и веки усталые, красные - видимо, совсем не спала.
- Привет. - произнес я.
- Доброе утро.
- Я, наверное, храпел?
- Как слон.
- Извините.
- Меня это не смущает.
- Тем лучше. Который час?
- Скоро полдень.
- Пора выметаться. Напоследок еще одна просьба.
- Какая?
- Посмотрите за Дитраем. Если он вернется...
- Похоже, что не вернется. Я узнавала. Он звонил и просил сохранить за ним номер в отеле. Он всегда заметает следы.
- Каждый раз, когда раскроит кому-нибудь голову?
- По крайней мере среды ночи он еще не сбегал. Ах, да! Полиция сюда наведывалась.
- Влипли мы в историю, а?
- Не впервой. Хотите кофе?
- С удовольствием. И все же, если он вернется...
- Хорошо. Я предупрежу вас.
- Спасибо. Вы прелесть.
- Ну наконец-то! - воскликнула Элен, когда я час спустя вошел в свою контору.- В какой мусорке ты ночевал?
Я махнул рукой, глянул на свой костюмчик и объяснил:
- Не успел погладить.
- Вижу. Звонил Фару.
- Что он сказал?
- Ничего нового. А ты? Ты можешь сказать хоть что-нибудь своей секретарше, своей маленькой, дорогой Элен? Где ты был? Что с тобой случилось?
Я поведал о моих ночных приключениях. Мы обсудили их, но не пришлы ни к чему положительному. Факты были таковы: Ребекка убита. Жак Дитрай сбежал, узнав о ее смерти. Не сразу, а встретившись с каким-то типом. На свою беду я оказался в отеле. Подтверждением тому моя несчастная голова. Возможно, некий Симон связан с убийством девушки. А возможно, и нет.
- Деде не все мне сказал. Но одно ясно: этот человек им нужен.
Помывшись и побрившись, я позвонил комиссару,
- Ax, это вы! - закричал он. - Чем это вы там занимаетесь, Бурма?
- Чем вы хотите, чтобы я занимался?
- О! Ничем! Абсолютно ничем. Вы сберегли бы мне здоровье и сто лет жизни, если бы совершенно ничем не занимались.
- Тогда радуйтесь: у меня как раз тайм-аут. А вы? Узнали, кто эта девушка?
- Да. Может, заедете? Поболтаем.
- Как прикажете, комиссар.
Они знают, кто она. Отлично. Это избавит меня от долгих объяснений.
- Привет, Бурма,- сказал Фару.- Садитесь. Что с вашим лицом?
- А что с ним такое?
- По-моему, оно сильно деформировалось за день.
- По-моему, у вас было ко мне какое-то дело.
- Знаете, Бурма, только не говорите, что не работаете на этого художника.
- Какая проницательность! Да, работаю. Он считает, что чем больше умных людей будет распутывать загадочное убийство, тем скорее тайное станет явным, тем легче избежать скандала... Его слова.
- Хм... Вы уже начали расследование?
- Только приступаю, комиссар.
- Вижу. Вот что, Бурма, хочу поговорить с вами. Вчера это было неудобно, рядом крутился ваш клиент. А тема деликатная. Не нравится он мне. Вроде бы обязательный, со связями. Кажется честным малым. А посмотрите-ка на это. - Фару открыл ящик стола и вытащил тяжелый кинжал. Молча и значительно он взвесил клинок в руке и добавил: - Им воспользовались совсем недавно. Догадываетесь, при каких обстоятельствах?
Я догадывался.
- Девушку убили этой штукой.- все же уточнил Фару.- Экспертиза уже установила.
- Экспертиза также установила. что кинжал принадлежит Фреду и что он - убийца.
- Ничего подобного я не говорил,- запротестовал комиссар.- Мы проверяли всех по списку. Один из приглашенных, друг художника, сам отдал нам этот кинжал, как только понял, о чем идет речь. Он подобрал его перед домом Фреда и, заметьте, в ту самую ночь. После "маленькой вечеринки". Так что ваша гипотеза остается в силе. Девушку могли убить на улице, а потом... Ну, вы помните детали.
- Странно, что убийца решил бросить кинжал посреди дороги.
- Чертовски трудное дело.
- А есть и легкие?
- Представьте, да! И это те, в которые вы не суете свой длинный нос.
- Когда-нибудь мне его укоротят. Вы нашли хозяина плаща?
- Журналиста? Мы были у него. Дитрай куда-то уехал. Кажется, за границу. Делает очередной репортаж. Придется подождать, когда он вернется.
Я призадумался. Несмотря на мой совет, Жак не стал дожидаться полицию и не позвонил комиссару.
Фару поднялся, показывая, что аудиенция закончилась. Пришло время задавать главный вопрос.
- Как вам удалось идентифицировать труп? Что-нибудь было в картотеке?
- Нет. Родители заволновались, куда пропала дочь, и обратились в полицию. Им показали тело. Они его опознали.
- Как вы им объяснили случившееся?
- Бандит напал ночью на одинокую девушку. Поверили.
- Чем одинокая девушка занималась, когда была еще жива? И, может быть, ее как-то звали?
- Ребекка Флор. Помогала родителям. У них небольшое ателье на улице Роз.
IX
Вернувшись в бюро, я рассказал Элен последние новости. Мы вместе обсудили ситуацию, но ни к чему не пришли. Позвонил Фреду, сообщил ему, что "все нормально". Голова раскалывалась. Я отправился к себе, принял три таблетки аспирина и лег отдохнуть. Заодно решил пролистать сегодняшние газеты. Фару сдержал слово - ни одной заметки по поводу трагических событий на Сан-Луи. Зато целая статья о том, как некий Карим Кешир убил родного дядю за то, что тот оставил без присмотра его маленькую дочь. В той же газете и прочитал еще одну безумную историю. На этот раз родители довели взрослую дочь до самоубийства; им не понравился парень, с которым она встречалась.
От всей этой белиберды моя и без того сильно пошатнувшаяся нервная система не выдержала. Отбросив газеты в угол, я закрыл глаза и провалился в беспокойный сон.
Телефон надрывался. Часы показывали полночь.
- Алло.
- Я хотел узнать, как дела.
- Великолепно, Деде. У меня небольшая авария. Отделался синяками. А так все хорошо.
- Вы не передумали?
- Нет. Кое-что стало проявляться. Дайте мне еще пару дней.
Он согласился, еще раз предупредил, чтобы "ни гу-гу", и повесил трубку.
Я сел на кровать и закурил, думая о том, что, возможно, кому-то из родственников Ребекки или ее любовнику не понравился пройдоха Дитрай. Этот кто-то, обуреваемый злобой (или ревностью!), крутился ночью возле дома Фреда. Ребекка вышла подышать свежим воздухом. И тут...
Загадочным оставалось поведение Дитрая. Его действия не вписывались ни в какую схему. Шарахнуть хорошего человека по голове! Забрать с собой все фотографии! Прямо Аль Капоне, а не Дитрай...
Я еще раз перебрал в памяти все детали, связанные с убийством Ребекки, и, странное дело, радостное чувство удовлетворения охватило меня.
X
Днем позвонила Элен.
- Как настроение, патрон?
- С удовольствием провалялся бы еще день в постели.
- Советую тем временем изучить дело Джозефа, короля Сохо. Между ним и Деде, промышлявшим долгое время в Англии, должна быть связь. Я сейчас приеду и привезу газеты.
Через полчаса она появилась у меня с большим пакетом под мышкой.
- Вы помните эту историю?
- Конечно,- ответил я.- Две недели назад...
- Вы хотите сказать - два года?
- Я имел в виду не сами события, а отклик на них в нашей прессе.
- Если хотите, можете освежить свою память. Я принесла целую подборку.
- Нет-нет! Я все прекрасно помню. Во-первых, Джозеф, или король Сохо. Загадочная личность. В его руках целая сеть: наркотики, азартные игры, проституция. Дитрай писал о нем в своей книге "Призраки Аль Капоне". В кровавой битве с другими гангстерами Джозеф потерял свой "трон", сбежал и как сквозь землю провалился. Все правильно?
- Да. Но его выдал сообщник. Оказалось, что таинственный Джозеф не кто иной, как Серж-Брюнет...
- Известный Интерполу бандит.
- Именно. Вот здесь его "жизнеописание". Еще до войны он орудовал в Париже. Сомнительный бизнес, темные дела, а может, кое-что и покруче. Началась война, оккупация. Серж остался в Париже. Похоже, при немцах ему жилось даже лучше. Вероятно, он сотрудничал с гестапо.
- Странно, что его не расстреляли.
- Странно то, что, когда немцы ушли, он опять остался в Париже.
- Определенно можно сказать лишь одно: Париж парню нравился.
- Очевидно. Но позже Серж все-таки уехал в Англию. Там он развернулся основательно. Только спустя много лет выяснилось, что Джозеф, король Сохо, и Серж-Брюнет - одно лицо. Его выдал сообщник, Джон Хатчкинс. Они что-то не поделили.
- А дальше?
- Серж-Джозеф исчез. И я подумала: а не объявился ли он снова в Париже? Не его ли разыскивает местная мафия?
- Ты считаешь, что Симон...
- А почему бы и нет?
- Над этим надо хорошенько подумать.
Отдохнув денек, я почувствовал себя значительно лучше. К вечеру жажда действий вынесла меня из дома и привела на улицу Роз в скромное ателье. За пыльными стеклами я различил силуэты людей, занятых работой. Во дворе гавкали собаки. На балконах сушилось белье. Не то белье, что можно видеть на картинках глянцевых журналов, а самое простое и потрепанное. Вид этого дома не говорил о бедности, но и богатством здесь не пахло. Постепенно крепло убеждение, что необходимо придумать нечто экстраординарное: не так-то просто растормошить здешний люд. План созрел мгновенно. Оглянувшись воровато, я переступил порог армянского ресторанчика.
- Мне нужен Симон Фонтана.
Хозяин осмотрел меня с ног до головы, пошептался с женой и посоветовал искать человека с таким именем на Руа-де-Сициль. Я вышел, сохраняя таинственный вид, и заглянул в мясную лавку. Здесь не знали никакого Симона. На Руа-де-Сициль такого тоже не оказалось. Я медленно двинулся в обратном направлении, заходя в каждый магазинчик и шепотом спрашивая, не живет ли поблизости портной по имени Симон. Чтобы дождаться результатов выбранной тактики, я "притормозил" в кабачке на улице Сант-Антуан и пропустил пару стаканчиков.
Уже стемнело, когда я снова подошел к ателье на улице Роз и постучал в дверь. Мне открыла полная женщина с грустным лицом. Очевидно, мать Ребекки.
- Добрый вечер. Могу ли я войти, мадам?
Она пожала плечами и, пропустив меня в комнату, закрыла дверь.
- В чем дело? - спросил усатый мужчина. Кроме него, за столом, заваленным инструментами, сидело еще трое. Две девушки и парень.
- Я ищу одного портного. Его зовут Симон Фонтана.
- Вам сказали, что он здесь работает, в моем ателье?
- Работал.
- Не знаю никакого Симона. В первый раз слышу.
Он отвернулся от меня, а хозяйка, помявшись немного, добавила:
- Что вы ждете, мсье? Вам же ответили.
- Извините.
Я вышел, чувствуя за спиной их злобные взгляды. Прошел пару метров, оглянулся и заметил, что за мной следят.
- Минутку, паренек,- окликнул я метнувшуюся тень.- Не торопись
- Чего надо? - ответил голос.
- Хочу задать тебе один вопрос.
- Какой еще вопрос?
- Симон.
- Это не вопрос.
- Знаю. Это имя.
- И что?
- Все. Я его ищу. Ты не встречал такого?
- Я знаю дюжину Симонов. Как фамилия?
- Фонтана.
- Таких трое.
- А если я дам тебе тысчонку? Или две?
- Идемте,- решился он. - Есть тихое местечко.
Подумать только! "Тихое местечко". Я проверил, на месте ли пистолет, и мы отправились. В тихое местечко, естественно. Им оказался ресторанчик с эстрадой.
- Очень мило,- сказал я.- Где Симон?
- Зачем он вам?
- Не знаю.
- Издеваетесь?
- Нет. Он нужен моим друзьям.
- Полицейским?
- Я не из полиции.
- Может, это связано с убийством девушки?
- Ты ее знал?
Он пожал плечами.
- Это моя кузина.
- А тебя как зовут?
- Мишель.
Мы помолчали. Гитарист выводил замысловатую мелодию, поглядывая в нашу сторону.
- Вы меня подозреваете? - спросил Мишель.
- Послушай, я не легавый. Ищу Симона. Обошел всех портных в округе. Притащился в этот ресторан, думая, что ты мне что-нибудь расскажешь. Но вижу, Мишель, ты большой хитрец. И все-таки, если надумаешь, позвони. Держи. Здесь номер моего телефона.
- Кого спросить?
- Мсье Далора.
Он кивнул. Я поднялся и протянул ему руку.
- Пока.
...Я медленно шел по улице. Нестор Бурма, рыцарь печального образа! Печального в том смысле, что ничего веселого не ждало меня в темной подворотне, куда я направлялся. Громадная тень нависла надо мной, и я храбро вытащил свой пистолет.
- Что, дорогуша, попался?
В ту же минуту сокрушительный удар будто сбросил меня в глубокую темную пропасть.
XI
Сначала я услышал собственный голос:
- Прошлый раз пахло розами, а сегодня я, похоже, проснулся в помойке.
Кто-то прогнусавил в ответ со страшным акцентом доисторической гориллы:
- Помойк? О, та! Помойк. Это есть твой отел? Апатмаи со фсеми удопстфами?
Рядом заржала лошадь. Нет. Это он рассмеялся. Я открыл глаза и слегка пошевелился. Не так плохо, как ожидал. Мой противник умел нейтрализовать жертву, не причиняя ей больших повреждений. Потихоньку поднялся, опираясь о склизкую стену. Ногой задел за железный бак, круглая крышка, дребезжа, упала и покатилась по мостовой. Честное слово, я был как огурчик. Если бы еще не зловоние...
- Ни тарапись, - посоветовал голос.
Я повернулся, и все встало на свои места. Жуткая помойка, старикашка с фонариком и полным отбросами ведром.
Я хихикнул, как идиот:
- Вот, уснул тут.
- Нифифо стфашнофа. Менфе пить ната.
Рассудительный старичок. А что если он подобрал мой пистолет? Хотя вряд ли. Иначе не был бы столь любезен. Оружие должно валяться здесь, среди... Фу! Ну и вонь! Сказав, что потерял одну важную вещь, я попросил у старика фонарик и порылся в мусоре. Ну, Нестор Бурма, где еще ты не рылся? Нифифо. Бред какой-то. Я вернул фонарик, поправил галстук, откланялся и пошел.
Выйдя на свет и все еще задыхаясь от вони, которая будет преследовать меня теперь, наверное, до самой смерти, я решил как следует почистить свой лучший костюм. Тогда и почувствовал тяжелый предмет в кармане пиджака. Это был пистолет. Сначала его выбивают из рук, а потом заботливо кладут в карман. Спасибо, конечно. Очень трогательно. Но все более и более странно.
Я зашел в кафе на улице Риволи, привел себя в порядок и проверил содержимое кошелька. Все на месте, но в бумажник заглядывали. Вывод один. Мое имя и мой адрес кого-то интересуют. Значит, в скором времени нужно ждать визита. Может, дружеского, а может, и не очень.
С наглым видом я снова заявился на улицу Роз. Мне очень хотелось отыскать Мишеля. Я обошел десятка два ресторанчиков и мелких лавчонок. Влекомый неведомой силой, приблизился к ателье, как вдруг на тротуаре возникла она, фея любви, юная и очаровательная. "Приветик". Это она мне. Я был тронут до глубины души. Но, к сожалению, у Нестора Бурмы столько дел сегодня, что заниматься любовью... Тут я ее узнал и ответил запоздалой улыбочкой... Она повернулась и пошла, вполне профессионально виляя задом, Почти так же профессионально, как держала в руках портняжный инструмент, когда сидела за столом в ателье семейства Флор.
Некоторое время мы молча и сосредоточенно шли голова к голове, потом я начал как бы издалека.
- Простите, мы, кажется, знакомы? Вы случайно не работаете в этом ателье?
- Да. Ну и что, мсье... Как вас зовут?
- Делор. А вас?
- Нина...
- Нина Флор?
- Нет. Нина Дижон.
- Нина, я хотел бы спросить...
- Знаю. Но я тоже не знаю.
- Забавная у нас беседа. И все же скоро меня познакомят с загадочным Симоном.
- Кто же?
- Мишель.
Нина пожала плечами, однако я догадался, что она поняла, о ком идет речь.
- И в данный момент я хотел спросить именно о нем. Понятно? Кажется, меня слегка надули. Мишель сказал, что Ребекка его сестра. Это правда?
- Да.
- А вы знаете, что с ней случилось?
- Все знают. Ее убили.
- Может быть, все знают, и кто ее убил?
- Нет. Я по крайней мере не знаю.
- Где живет Мишель?
- Улица Вокзальная, первый блок напротив киоска, третий этаж. Только не давайте ему денег. Он врун и предатель.
Она пошла дальше, а я остановился под фонарем и посмотрел на часы. Если хорошенько подумать, я мог бы успеть сварганить еще одно дельце. Заглянуть к Мишелю, выудить из него информацию, а потом снова найти Нину и добить ее козырями. Мой план мне очень понравился, и я тут же приступил к его реализации.
Эх, вот они, маленькие тайны Парижа. Улица Вокзальная ни к одному из вокзалов отношения не имеет. Правда, если по ней очень долго ехать, а затем свернуть несколько раз налево и направо, то на вокзал все-таки попадешь. Отсюда, видимо. и название. В чем я убедился, проколесив с полчасика на машине по темным кварталам. Наконец я нашел этот дом "напротив киоска".
"Дом" - слишком высокопарное слово для некрашеного, грязного здания с побитыми окнами и выщербленными кирпичами, готовыми при легком ветерке свалиться вам на голову.
У подъезда стояла легковая машина, показавшаяся мне поразительно знакомой. Я наклонился и разглядел номер: 2173 ВВ 75. Машина Жака Дитрая. Подняв голову, я посмотрел на окна. Одно светилось. "Третий этаж". Похоже, Нина меня не обманула. Мишель сидит у себя. В компании бандитов из шайки Сержа-Брюнета. Или с кем-нибудь еще. Осторожность мне не помешает. Я вошел в подъезд и начал тихо подниматься по лестнице.
В этот момент грохнул выстрел.