Ее брови поползли вверх.
- Ты смущен? Похоже, в тебе имеются неизведанные глубины. Может, ты и на рояле играешь?
Она слишком быстро сокращала дистанцию.
- Мм, нет…
- Решай быстрее, Дэвенпорт!
Теперь она его дразнила. Лукас попытался ее отвлечь.
- А чем ты занимаешься, кроме театра? Ты говорила, что тебе редко достаются хорошие роли.
- Я одна из лучших в мире официанток, проходила подготовку в театральных ресторанах Нью-Йорка.
- Хм.
- Ну так я жду, - не унималась Кэсси.
- Тебе придется держать язык за зубами, - сурово сказал он.
- Конечно. Я очень скрытная.
- Не сомневаюсь. Ладно: парень из "Таймс" сейчас в Микронезии, занимается подводным плаванием. Микронезия находится в Тихом океане…
- Я знаю, мне доводилось там бывать, - перебила его Кэсси. - Значит, даже дьявол не сумел бы доставить его сюда вчера.
- Верно. - Дэвенпорт огляделся. Вокруг никого не было. - А теперь…
- Если ты рассчитываешь увидеть мои сиськи, забудь об этом! - решительно сказала она, скрестив руки на груди.
- Ха! Значит, нарушаешь условия сделки? - с усмешкой спросил Лукас.
- Естественно. Когда тебе нужно что-нибудь узнать, прежде всего попробуй предательство - в данном случае оно бы не привело к успеху, - а потом сделай необычное сексуальное предложение, - невозмутимо сказала она. - Как правило, таким способом удается узнать то, что хочешь. Я научилась этому, общаясь с агентами.
- Проклятые женщины, - проворчал Лукас. - С какой легкостью они разбивают нам сердце!
- Ты выглядишь совершенно уничтоженным, - заметила Кэсси.
Лукас быстро шагнул к ней, еще не зная, что намерен сделать, но она не отступила. В этот момент на сцену вышел человек. Лукас остановился и посмотрел вниз. Человек включил свет, вышел на середину и начал жонглировать полудюжиной бейсбольных бит. Они описывали идеальные траектории, а потом артист совершенно неожиданно принялся отбивать чечетку. Это была не простая чечетка, а нечто очень сложное и причудливое, причем биты продолжали парить в воздухе.
Артист выступал в гриме негра. Но у него была какая-то необычная голова. Диковинный грим, ярко-белые губы, странный плоский нос…
Кэсси перехватила взгляд Лукаса, подошла к нему вплотную и прошептала:
- Карло Друз, наш актер. Это один из его коронных номеров.
Мужчина запел с фальшивым негритянским акцентом в стиле минстрел-шоу. У него был слегка дрожащий баритон.
- "По реке Суони, в далекие края…"
- Мы ставим пьесу "Белое лицо", это сатира на тему расизма, - зашептала актриса, но Друз ее услышал и ловко, одну за другой, поймал все биты.
- У меня появились зрители? - спросил он, посмотрев наверх.
Лукас принялся аплодировать, а Кэсси крикнула:
- Только мы двое. Кэсси и полицейский.
- Да?..
Кажется, он испугался? Лукас не был вполне уверен. Похоже, у этого парня что-то не в порядке с лицом.
- У тебя классно получается, Карло, - похвалила его Кэсси.
Друз поклонился.
- Жаль, что не миз Кэсси возглавляет шоу, - вновь заговорил он с акцентом.
- Мы не будем тебе мешать, - сказала актриса и повела Лукаса за собой к выходу.
Когда они шли по коридору к вестибюлю, Дэвенпорт спросил:
- А этот человек - я не запомнил его имени - был здесь вчера вечером?
- Карло? Да. Во всяком случае, большую часть времени. Он член нашей труппы. Превосходный плотник. И здорово имитирует голоса. Может изобразить кого угодно.
- Ясно.
- Он крутой парень, - добавила Кэсси. - Жесткий. Как его лицо.
- Но он здесь был?
- Ну, никто за этим не следит. Но… да, его тут видели.
- Понятно.
Лукас следовал за Кэсси по коридору, не спуская глаз с ее спины и плеч. В тусклом свете она казалась изящной, как и все стройные рыжеволосые женщины, но хрупкой ее назвать было нельзя.
- Ты занимаешься тяжелой атлетикой? - спросил он.
- Да, немного, - ответил а она, оглянувшись на Лукаса. - Но в соревнованиях не участвую. А ты?
- Нет. У меня дома есть штанга, по утрам делаю упражнения. Я любитель.
- Нужно оставаться в форме, - сказала Кэсси и похлопала себя по животу.
Они вышли в вестибюль, но здесь женщина неожиданно остановилась и схватила Лукаса за руку.
- О нет, - простонала она.
- Что такое?
- У меня большие проблемы, - пробормотала Кэсси.
Над мусором, разбросанным на ковре, стоял человек, одетый во все черное, от высоких сапог до берета, с собранными в толстый хвост длинными темно-рыжими волосами. Он стоял подбоченившись и сердито постукивал ногой по ковру. Актриса поспешила к нему, и он поднял голову, услышав ее шаги.
- Кэсси, - сказал он. Белые зубы сверкнули на фоне бородки-эспаньолки. - Это твоих рук дело? Одна из кассиров сказала, что ты копалась в мусоре.
- Ну…
- Это сделал я, - вмешался Дэвенпорт, и актриса бросила на него благодарный взгляд. - Я полицейский, искал улики, связанные с расследованием убийства Армистед.
- Вы намерены навести здесь порядок? - спросил мужчина, пнув комок влажной бумаги носком сапога.
- А вы кто? - спросил Лукас, подойдя ближе.
- Дэвис Уэстфолл, - сказала из-за спины Лукаса Кэсси, которая все еще нервничала. - Он… был вместе с Элизабет художественным руководителем труппы. Дэвис, это лейтенант Дэвенпорт, полиция Миннеаполиса. Я провела его по театру.
- Мисс Лаш мне очень помогла, - скачал Лукас, кивком показывая на Кэсси. - Мистер Уэстфолл, после смерти мисс Армистед вы стали единственным руководителем театра? В некотором смысле вы оказались в выигрыше?
- Ну… этот вопрос будет решать правление, - пробормотал Уэстфолл и посмотрел на Кэсси, рассчитывая на ее поддержку. Она кивнула. - Но в нашем театре женщины имеют такие же права, как и мужчины, и я полагаю, что на место Элизабет возьмут другую актрису.
- Хм, - сказал Лукас и с сомнением посмотрел на него. - У вас не было серьезных расхождений с Элизабет? - спросил он, продолжая наблюдать за Уэстфоллом.
- Нет. Никогда, - быстро ответил тот; он явно нервничал.
- Я смогу вас здесь найти?
- Да, конечно.
- Хорошо. И не убирайте мусор сразу. Возможно, наша криминалистическая лаборатория захочет его осмотреть. Но если они не появятся… - Дэвенпорт посмотрел на часы, - до шести часов, можете навести здесь порядок.
- Мы постараемся оказать всяческое содействие, - сказал Уэстфолл, заметно потеряв уверенность.
Лукас кивнул и повернулся, собираясь уйти.
- Я вас провожу, - предложила Кэсси. - И проверю, закрыта ли входная дверь.
- Благодарю, - вежливо ответил полицейский.
- Спасибо. Дэвис иногда ведет себя просто отвратительно. А я здесь последняя спица в колеснице, - прошептала Кэсси, когда они подошли к двери.
- Все нормально, - с улыбкой ответил Лукас. - И я благодарен тебе за помощь со списком приглашенных. Возможно, эта ниточка нас куда-нибудь приведет.
- Ты пригласишь меня на свидание? - спросила Кэсси.
И вновь она сумела удивить Дэвенпорта.
- Ммм. Может быть. - Он улыбнулся. - Но почему…
- Если ты собираешься это сделать, то не тяни. Меня разбирает любопытство.
Лукас рассмеялся.
- Хорошо, - сказал он.
Он вышел на тротуар, и дверь у него за спиной закрылась. Щелкнул замок. Лукас сделал шаг по направлению к "порше", когда услышал, что по дверному стеклу постучали. Он обернулся и увидел, как Кэсси быстро, буквально на секунду, приподняла футболку. Впрочем, этого оказалось достаточно. У Кэсси была очень красивая грудь, прекрасная нежно-розовая кожа…
Через мгновение актриса исчезла.
Глава
11
Беккер расхаживал по персидскому ковру, кружил возле дивана в стиле рококо и смотрел репортаж о пресс-конференции, показанный в полуденных новостях. Кое-что он слышал по радио в машине, когда ехал в больницу, а теперь вернулся домой, чтобы посмотреть пресс-конференцию по телевизору. Большая часть оказалась полнейшей чепухой - у полиции ничего не было. Но обращение к любовнику Стефани могло представлять опасность.
"Мы считаем, что человек, позвонивший по "девять-один-один", сказал правду. После второго убийства мы уверены, что он не виновен в смерти миссис Беккер, - говорил в микрофон полицейский по фамилии Лестер. Он потел в свете прожекторов и вытирал лоб белым платком. - После беседы с окружным прокурором мы пришли к следующей договоренности. Друг миссис Беккер может войти с нами в контакт, и округ Хэннепин готов обсудить гарантию его иммунитета от дальнейшего уголовного преследования в обмен на дачу показаний, если он действительно не имеет отношения к совершенному преступлению…"
Лестер продолжал говорить, но Беккер перестал его слушать. Он расхаживал по комнате и грыз ноготь большого пальца, сплевывая кусочки на ковер.
Полиция активно прочесывала соседние дома. Они даже не пытались это скрывать. Более того, они словно провоцировали Беккера. Безмозглый кузен Стефани из отдела по борьбе с наркотиками ходил от дома к дому, пытаясь выжать крохи полезной информации. Это вызывало у Беккера гнев, но сейчас он не хотел думать об этом. Сначала требовалось решить другие проблемы.
"Дружок" - так его называли на телевидении. Кто же он? Кто был любовником Стефани? Наверняка это человек из ее круга. Тот, кто хорошо ее знал. Беккер измучился, пытаясь найти решение.
Проклятый Друз не сумел его опознать. А ведь его лицо наверняка есть среди снимков Стефани. Она фотографировала всех подряд, никого не оставляла в покое, постоянно направляла объектив на лица окружавших ее людей и без конца их снимала. У нее были коробки, альбомы и корзины, полные фотокарточек. Множество мясистых скандинавских лиц…
Мог ли Друз допустить ошибку? Такой вариант был возможен, но Беккеру пришлось признать, что это маловероятно. Друз выглядел уверенно, не колебался, внимательно изучал фотографии и всякий раз отрицательно качал головой.
- Сука, - выругался Беккер, обращаясь к дому Стефани. - С кем ты спала?
Он снова посмотрел на экран, где Лестер продолжал что-то говорить, глядя в камеру. Беккера охватил гнев. Это нечестно. У них двадцать человек или даже сто, а он может рассчитывать только на Друза. Впрочем, и тот не сумел ему помочь. Если бы только он разглядел того типа как следует…
- Сука, - повторил Беккер, переполненный гневом.
Он выскочил из гостиной, поднялся по лестнице и вошел в спальню. Портсигар лежал рядом с ключами и кучкой мелочи. Беккер раскрыл его, взял пару таблеток амфетамина и дозу "спида", закрыл глаза и стал ждать появления Красавца.
Вот так. Кровать переместилась к нему и растаяла, дверь шкафа открылась, словно рот, пещера, где можно затаиться. Одежда сжимала его и душила, и он с трудом подавил панику. Беккер уже испытывал подобные ощущения: воротник сдавливал горло, рукава царапали кожу, как наждак… Борясь с паникой, он сорвал с себя рубашку, брюки и нижнее белье и отбросил их в сторону. Шкаф звал его, он опустился на колени и заполз туда. Тепло и безопасность, приятный запах обуви… Покой.
Он просидел внутри минуту, затем еще пять; ураган бушевал у него в крови, наркотик бурлил в мозгу. "Огонь, - внезапно подумал он. - Нужен огонь". Он на четвереньках выскочил из своей "пещеры", охваченный страхом, подполз к туалетному столику, нашел коробок спичек и метнулся обратно к шкафу. Глаза его были широко раскрыты, и он утратил свою красоту, превратившись в нечто совсем другое… В сумраке шкафа он зажег спичку и стал смотреть на пламя.
Он в безопасности. С огнем. Его гнев рос и становился все более темным. "Сука". Ее лицо вспыхнуло и стало таять. Руку пронзила боль, и он внезапно оказался в темноте. Спичка догорела. Он зажег следующую. "Сука". Появилась кровать, но это была не их постель, за ней он увидел обои, расписанные геральдическими лилиями, - где это могло быть? В отеле в Нью-Йорке. Наркотик пел в его крови, и Беккер увидел себя: вот он, обнаженный, выходит из ванной с полотенцем в руках, Стефани говорит по телефону… Вновь боль в пальцах. Тьма. Он бросил спичку и зажег третью. "Сука". Он отправился в ванную комнату принять душ, а когда вышел, оказалось, что она взялась за телефон и звонит маникюрше или еще кому-то…
Его разум вытягивался и рвался, сжимался в кольца. Боль. Темнота. Новая спичка. Он вытер слюну с подбородка, глядя на мерцающее пламя. Боль. Темнота. Он выполз из шкафа, действие наркотика начало слабеть, теперь он оказался во власти льда…
Беккер нашел ответ - ему помогло перемещение в Нью-Йорк. Он встал, его мысли стали холодными и четкими. Боль в руке.
- Неужели я так глуп?
Беккер вышел из спальни голым, не обратив на это внимания, и поспешил в кабинет, где сел за большой дубовый письменный стол. Он выдвинул ящик и вытащил из него серую пластиковую коробку. На ней была надпись: "Счета: погашенные, текущие".
- Нью-Йорк, январь… - Он высыпал содержимое на стол и принялся перебирать листки. Через минуту пробормотал: - Вот он…
Телефонный счет. Сам Беккер никому не звонил, но обнаружил шесть звонков из Нью-Йорка в Миннеаполис, четыре из них на коммутатор университета. Но он не знал номера…
Разум, подобный льду. Теперь все процессы ускорились. Беккер набрал номер на стоящем на столе аппарате и через мгновение услышал женский голос:
- Офис профессора Джорджа, чем я могу вам помочь?
Он бросил трубку на рычаг, жар растопил лед в его голове.
- Филипп Джордж! - радостно воскликнул он. - Филипп Джордж!
Пришла пора заняться делом, но наркотики снова взяли верх, и Беккер просидел еще минут тридцать за большим письменным столом, раскачиваясь в кресле. Время теряло всякий смысл, когда он находился во власти ЛСД…
Боль. Он посмотрел на руку. На указательном пальце появился пузырь от ожога. Кончик большого пальца сильно покраснел. Когда он умудрился обжечься? Здесь что, был пожар?
Он отправился на кухню, проткнул пузырь иголкой, смазал оба пальца дезинфицирующей мазью и заклеил ожоги бактерицидным пластырем. Тайна… и Филипп Джордж.
Беккер перешел в библиотеку и стал искать нужную книгу. Нет. Нет. Где? Наверное, лежит среди всякой ерунды вместе с подарками… Ага, вот: "Университет Миннесоты, факультеты, руководящий персонал".
Сначала он увидел собственное лицо, а потом отыскал и Филиппа Джорджа. Слабак. Немного глуповат, слегка назойлив. Крупный мужчина. Блондин. С избыточным весом. Как она могла? Снова сильно заболела рука, и Беккер с недоумением посмотрел на пальцы. Как?..
- Карло?
- Проклятье, я думал…
Друз был сильно удивлен.
- Извини, у меня срочное дело.
- Ты смотрел телевизор? - спросил Друз.
- Да. Но пока они еще не начали тебя разыскивать. Пока. Вот почему я звоню. Я нашел человека, который нас интересовал.
- Кто он? - выпалил Друз.
- Профессор юриспруденции Филипп Джордж. Нам необходимо действовать быстро - ты же видел пресс-конференцию.
- Да, конечно. Где ты? - нетерпеливо спросил Друз. - Ты в порядке?
- Я в квартале от тебя, в супермаркете, - ответил Беккер.
Он звонил из телефона-автомата возле газетного киоска, и к нему приближалась женщина со списком покупок, которые она собиралась сделать. Она хотела кому-то позвонить.
- Я очень тщательно проверил. Слежки нет. Могу дать полную гарантию. Но я уйду через черный ход в переулок. Буду у тебя через шестьдесят секунд после того, как повешу трубку. Ты должен открыть входную дверь.
- Послушай, если тебя кто-нибудь увидит…
- Я знаю, но я в шляпе, куртке и темных очках, и я войду в вестибюль, только если в нем никого не будет. Ты откроешь сразу, я поднимусь по лестнице. Не запирай дверь квартиры.
- Ладно. Если ты уверен…
- Да, но я хочу, чтобы ты подтвердил, что это тот человек, который нам нужен.
Беккер повесил трубку и огляделся. Следят ли за ним? Полной уверенности у него не было, но он надеялся, что полицейских рядом нет. Женщина говорила по телефону, не обращая на него ни малейшего внимания. Пожилой мужчина платил в кассе за кофе, больше никого - только продавцы супермаркета.
Ему пришлось пробежаться по всему магазину, прежде чем он нашел телефон. Рядом с молочным отделом горела надпись "Выход".
Беккер подхватил тележку и, поглядывая на других покупателей, направился к задней части магазина. Полной уверенности быть не может… Он немного постоял у молочного отдела, потом бросил тележку и зашагал к вращающейся двери под надписью "Выход". В следующее мгновение он оказался в складском помещении, где пахло гнилыми продуктами. Беккер решительно прошел по коридору и спустился по лестнице, поглядывая на дверь за спиной.
Никто его не преследовал. Через пять секунд он уже бежал по переулку, который находился позади магазина. Наконец Беккер свернул за угол, преодолел последние сто футов и подошел к входу в дом, где жил Друз. Он нажал кнопку на почтовом ящике, тут же раздался гудок, дверь открылась, и Беккер вошел. Лифт находился впереди, но он свернул направо и, перешагивая через две ступеньки, стал быстро подниматься по лестнице. Еще через несколько минут он промчался по коридору и толкнул дверь в квартиру Друза. Она была открыта.
- Проклятье, Майк…
Обычно лицо Друза оставалось неподвижным, словно маска, вырезанная из тыквы. Но сейчас он казался встревоженным, на лбу появились вертикальные складки. На Друзе был тонкий светлый свитер и хорошо выглаженные брюки. Руки он держал в карманах.
- Это он?
Беккер показал ему фотографию Филиппа Джорджа. Друз взял ее, подошел к свету и, слегка выпятив нижнюю губу, принялся внимательно изучать снимок.
- Хм.
- Это почти наверняка он, - сказал Беккер. - Все сходится: блондин, грузное тело - в реальной жизни он выглядит еще более толстым, чем на фотографии. Снимок сделан четыре или пять лет назад. И его не было на других фотографиях. К тому же Стефани недавно звонила ему из Нью-Йорка.
Наконец актер кивнул.
- Вполне возможно. Похож. Но я видел того типа всего несколько мгновений. - Друз щелкнул пальцами. - Потом он убежал.
- Это он, - нетерпеливо повторил Беккер.
- Да, да, пожалуй. Если учесть, что прошло несколько лет… Да.
- Проклятье, Карло! - воскликнул Беккер, и его красивое лицо оживилось. Он крепко обнял актера за шею, и тот ощутил приятную теплоту в животе - у него никогда не было друзей. - Черт возьми, мы сумели опередить полицию.
- И что теперь? - спросил Друз.
Он почувствовал, как его губы растягиваются в улыбке. Как это странно - улыбаться по-настоящему!
Беккер отпустил приятеля.
- Я должен вернуться домой и подумать. Выход всегда есть. Сегодня вечером, после окончания спектакля, приходи ко мне в офис. Даже если за мной следят, в здании полицейских не будет. Позвони перед выходом, и я спущусь вниз, чтобы открыть боковую дверь возле пандуса. Если им покажется, что ты сам отпираешь ее, они ничего не заподозрят.
Филипп Джордж.
Беккер размышлял над новой проблемой всю дорогу до больницы. Они должны добраться до любовника как можно быстрее. Он остановился у столика секретарши.