- Какие у тебя по ночам могут быть воспоминания, детка? - с изумлением спросил свою девушку Марк Модинцев, в этих местах просто солидный отдыхающий, а в иных - уважаемый предприниматель, известный по имени-отчеству или же по кличке Морган.
- Да все те же… - зябко поежилась Инга. - Вроде бы столько времени уже прошло… а все снится… все пугаюсь… Вспоминаю, как меня тащили эти черные… как вокруг стреляли…
Модинцев хмыкнул, все еще не принимая всерьез ее слова:
- Кто это в тебя стрелял, детка?
- Ну, те, которые пытались меня похитить… Я разве тебе ничего не рассказывала?
Модинцев несколько мгновений молчал, затаив дыхание. Он переживал уже привычное раздвоение личности: человек, который вышел на балкон в облике Марка Эдуардовича Модинцева, главы финансово-промышленной компании, отдыхающего на роскошном курорте, превращался в человека по прозвищу Морган, который прозревает мрачные глубины бытия и готов принять и предотвратить любое будущее, в частности, и такое, в котором спустя еще одно мгновение на соседней крыше раздастся неслышный хлопок снайперского выстрела и он, Морган, выпадет навсегда из перекрестия оптического прицела.
И вот Морган нежно, но решительно повернул девушку к свету и заглянул ей в глаза. Ее взгляд остался неразгаданным, и это ему не понравилось.
- Кто же это тебя пытался похитить, принцесса? - тихо и очень участливо спросил он. - Ты не шутишь со мной?
Вся биография этой белокурой сероглазой красавицы, бывшей "Мисс Москва", бывшей студентки Института стали и сплавов, Инги Пашковой была чиста и ясна - и вся сразу, на один беглый взгляд, открыта, как листок школьной характеристики. Полное досье на нее, включавшее биографии ее родителей и информацию о трех ее прошлых, более или менее удачливых хахалях, была подана Моргану спустя всего лишь пару часов после того, как он выбрал ее… Тот, кто принес "оперативку", с трудом сдерживал поганую ухмылочку. Девушку с такой характеристикой можно было сразу сажать секретаршей к Большому Пахану за Красной Стенкой…
- Я не знаю, кто они были… Они говорили по-английски. Наверно, какие-нибудь бандиты. А может, террористы… Не знаю… Чеченцы… а может, арабы…
- Арабы… - шевельнул сухими губами Морган.
Глаза "детки" были чисты как у младенца… но ее лепет отдавал бредом наркоманки. Арабов еще не хватало! Он взял ее за руки и присмотрелся к запястьям и сгибам локтей: нет, иглой девочка втихую не баловалась.
- Детка, а ты сегодня не перегрелась на солнышке? Откуда ты взяла этих арабов? Ты что, приглянулась Саддаму Хусейну? Признайся… Где он глаз на тебя положил?
- Не знаю, Марик… Очень все смутно в голове. Мне кажется, это случилось на Канарах…
- На Канарах? - Морган напрягся, но тут же деловито усвоил сообщение. В досье было указано, что, завоевав "московскую корону", Инга Пашкова была отправлена на Канары солидной рекламной фирмой. Разумеется, она там провела всю положенную неделю под прицелами теле-и фотокамер… и уж никак - не автоматов.
- Что-то я об этом случае не встречал сообщений в газетах, - ничуть не шутя, заметил Морган.
- Это было ночью… или очень рано утром, - ответила Инга словно под гипнозом. - Не знаю… Может быть, хотели, чтобы никто не узнал. Там кого-то убили… Может быть, кто-то не хотел, чтобы случился скандал.
Морган выругался про себя и сосредоточился. В этом бреду была какая-то система.
- Знаешь что, детка… Пойдем-ка отсюда в комнату, - решил он. - Я кликну, чтобы тебе принесли снотворное.
Он проводил ее до постели, усадил… и остался стоять над нею, размышляя, что делать с этим сюрпризом. Она смотрела на него с мольбой.
- Мне только одно теперь непонятно, - проговорил Морган. - Почему ты ничего толком вспомнить не можешь…
- Не знаю, Марик, - дернула плечами девушка. - Там, когда меня спасали, какой-то газ пустили… желтый… может, он так на память подействовал? У меня с тех пор голова часто болит… Вчера виски ломило. И очень часто вспомнить не могу… ну, какие-то самые элементарные вещи.
Дальше в лес - больше дров. Морган, Марк Модинцев, проснулся окончательно, решительно обошел постель, взял со своей тумбочки бутылку минеральной воды и несколько раз жадно глотнул. Ему хотелось, чтобы девушка хотя бы недолго посидела спиной к нему.
Он взял с тумбочки черный пенальчик связи, повертел его в пальцах, помял, как маленький эспандер… Надо было звонить, дать указание, чтобы все живо выяснили. Но за эту линию он не ручался…
Как могли профукать такой эпизод?! В ФСБ не могли не знать… Знали, но скрыли? Неужели "свои" скрыли от него какую-то киношную туфту с террористами? Бред!.. Тогда чья она, эта девочка с испуганными глазками?.. Он сам же ее и выбрал. "Подставой" быть не может, проверена… И в каких только глупостях, в каких только бабьих секретах не исповедовалась она ему в минуты телячьих нежностей… За год под его могучим крылом она не смогла бы не проболтаться о такой истории, что и со спецназовцами не каждый день случаются.
Оставалось принять другую версию.
- Детка, тебя надо показать врачу… Я тебе приведу толкового специалиста, психолога, психоаналитика, разберемся по ходу… они тебе помогут.
- Хорошо, Марик, - покорно ответила Инга, откинула за плечо волну своих великолепных волос и повернулась к Моргану вполоборота. - У меня сейчас очень давит виски… А я знаю, какое лекарство мне может помочь.
- Какое? - Он взял пенальчик связи на изготовку.
- Мнемозинол…
- Какое-какое? - наморщил лоб Морган.
- Мнемозинол. Это новое, прекрасное средство. Говорят, оно очень обостряет память, улучшает внимание… а я такая рассеянная, ты же знаешь… Его еще вчера по телевизору рекламировали… ну, когда мы кино смотрели… ну, про лесбиянок в вооруженных силах, в авиации… Ты разве не помнишь?
Морган напряг память и в результате подумал, что у него сейчас "крыша поедет".
- Не помню, - признался он. - Может, я выходил…
Он посмотрел на зеленые огоньки часов: было 3.18. Он понимал, что в 3.18 он сделает глупость, но отложить дурацкое дело не мог: надо было действовать, отдать какую-нибудь команду.
Он набрал номер и поднял одного из своих "нукеров".
- Вот что, Сева, - по этой линии он назвал его Севой, а не Хлыстом, как называл с глазу на глаз, - раздобудь-ка мне сейчас такие колеса… как угодно, хоть в ближайшую аптеку сбегай, это все без проблем… Запиши на руку: мнемозинол. Верно? - Последний вопрос был адресован к Инге.
Она кивнула.
- Выясни… Когда?.. - Он еще раз глянул на часы. - Через полчаса.
Он положил телефон на тумбочку и не спеша двинулся вокруг кровати. Инга не спускала с него преданных глаз.
Он уселся перед ней на ковер по-турецки и сложил руки у нее на коленях.
- Все будет в полном порядке, детка, - пообещал он, думая о разном, о многом. - Мы тебя вылечим. Мы возьмем и закопаем всех террористов…
Она наклонилась к нему, обняла его за голову.
- Я люблю тебя, Марик.
Он поцеловал ее колени и положил на них голову.
- Детка, я хочу тебя полечить, пока доктора не наехали. Вот увидишь, получится.
Он стал тихонько разводить в стороны ее колени и подался головой вперед, целуя ее бедра изнутри все глубже и глубже.
Она глубоко вздохнула, распрямилась и сделала то, что он так любил, - подняла ноги и закинула ему за плечи.
Морган почувствовал, как прохладные икры легли ему на лопатки, и сладостные мурашки побежали у него по хребту. Он по-звериному всхрапнул и рванулся вперед, опрокидывая Ингу на спину.
…Когда раздалось треньканье телефона, Морган отвернулся от Инги и первым делом взглянул на часы. Было 3.48. Хлыст мог оставаться в живых.
- Ну? - сказал Морган, прижав черную штучку к уху.
Хлыст коротко доложил.
- Почему? - не понял Морган.
Хлыст уточнил, повторив оба телефонных разговора, которые произошли у него за истекшую половину часа.
- Вот как?.. - сказал, усвоив информацию, Морган, но это уже был не вопрос, а просто неясное резюме. - Ладно. Попробуй еще разобраться.
Он отложил телефон и стал смотреть в темноту - то просто в темный угол, то на мерцание люстры. Горячий пот разом высох на нем, и он почувствовал всем телом неживую прохладу, будто погрузился в ночное море.
- Ты уверена, что тебе нужен мнемозинол? - задумчиво, не выдавая тревоги, спросил он Ингу, как будто уже заснувшую рядом.
Она пошевельнулась, положила ему руку на грудь и спросила сонным, совсем "выздоровевшим" голоском:
- А что, Марик, трудно достать?
Морган хранил неподвижность… Что ему было трудно достать, если он доставал истребители-перехватчики последних моделей, ядерные установки с подводных лодок и ракетоносители?
Теперь ему было невозможно достать мнемозинол, который рекламировали по телевизору. Потому что этого мнемозинола не было нигде, кроме как в одной обыкновенной аптеке, а эта аптека предлагала довольно странные правила игры. Оставались три отработанных приема: звонок в Минздрав, звонок своим людям в спецслужбах, посылка на Никольскую улицу боевой бригады… потому как он обещал достать эту дрянь одной дурочке, которой всякая чушь лезет в голову!
Он послушал ее щенячье сопение, глянул на нее искоса и понял, что с похищением красавицы и прочими новогодними играми надо разобраться до конца, профильтровать весь этот бред всеми возможными способами, иначе мир вокруг может непредсказуемо измениться. Или же он имеет дело с невероятной чередой совпадений и глупыми выдумками девчонки, которая сдвинулась от хорошей жизни… или же эта смазливенькая простушка несет в себе неизвестную, вроде какой-нибудь тропической инфекции, опасность.
Фрагмент 4
ВНОВЬ К СЕВЕРУ ОТ МОСКВЫ
Теперь до цели Брянов смог наконец дотянуться рукой. Он протянул руку в узкую щель, под доски, немного оцарапался, нащупал мягкий уголок и осторожно потащил к себе тот, самый драгоценный, как показала жизнь, предмет.
Перед ним в полутьме чердака, лаз в который он заткнул своим телом, наполовину оставаясь снаружи и стоя на высокой стремянке, появилась старая запыленная папка из кожзаменителя, с поржавевшей застежкой, как у детских портфелей допотопного образца.
Пухлая папочка, полная тайн обыкновенной жизни. Она содержала досье на самого себя, предназначавшееся издавна для того, чтобы обыкновенная жизнь содержала бы хоть какую-то немудрящую тайну. Такой, в сущности детский, секрет был куда как не оригинален, зато… "за что боролся - на то и напоролся". Именно эту поговорочку и вспомнил теперь Брянов, пытаясь себя успокоить, замечая, как дрожат пальцы.
Вытаскивать папку на свет Божий просто так не хотелось: уж если соблюдать конспирацию, то - до конца.
"Будем пока условно считать, что я нормальный… просто осторожный человек", - принял решение Брянов, бросил папку в стоявший рядом деревянный ящик из-под яблок и потащил ящик с чердака.
Добравшись до дому и закрыв за собой дверь, Брянов, как нормальный, по условиям игры, человек, не стал суетиться. Он оставил ящик у печки, а папку понес в комнату. Там он расположился на диване и с усилием нажал на "клавишу" древнего замочка.
Итак, речь шла о маленькой слабости, о дневнике…
Первую запись он сделал в тот день, когда сунул в рот первую сигарету марки "Дымок", то есть в тот же год, когда научился писать…
Многие преступники - грабители, маньяки, убийцы - вели дневники, прятали их в тайниках. Порой такие записи оказывались на суде главным подтверждением вины…
Брянов преступником не был, просто таким способом скрывал кое-что - сначала от родителей, потом от жены, а потом, кстати, и от сына, который научился читать еще до того, как они с Натальей разбежались в разные стороны.
Многие события, даже криминально-бытового характера, почти начисто забывались. Иногда, оставаясь наедине с этими тетрадками и блокнотами, скрывшись как бы в самом укромном уголке мира, Брянов как бы узнавал об этих событиях заново и усмехался, разглядывая свой старый почерк. И тогда Становилось у него на душе тепло… хотя, бывало, и совестно, но - чуть-чуть…
Самые обширные записи относились к выпускному классу школы и годам учебы в университете. Потом он, как правило, стал одним абзацем подводить итоги месяца. Наконец, когда началась семейная жизнь и появилась дача, записей в зимнее время совсем не стало. Зимы стали пролетать, лишь в конце марта или начале апреля оставляя за собой следы площадью в одну страничку…
Теперь Брянов не стал спешить, начал издалека, хотя сердце в предчувствии разгадки бешено застучало.
"Сегодня залили клеем замки на гараже у соседа. Посмотрим, как будет ковыряться…" До Канарских островов было еще очень далеко!
"На дискотеке здорово поднажрались. Остался в общаге. Был на автопилоте. Помню, заснуть не мог - качало, а потом до сортира не донес. Ну, не я один такой был. Утром разбирались, где - чье. Решили провести ферментативный анализ".
Было кое-что и поинтеллигентнее - вроде упоминания спора о фрейдизме (дело было, конечно, в студенческие времена), но о том, как он зачитывался всяким самиздатом, Набоковым и Платоновым, как в байдарочных походах наслаждался карельскими закатами - обо всем этом записей не было, потому что все это он считал сугубо личным романтизмом, непригодным стать "подпольной" или, вернее, "чердачной" тайной.
Бедна жизнь впечатлениями…
Брянов поднял взгляд к окну и вспомнил мудрые слова Сергеича.
В сущности, так и есть: две-три почтовые открытки. Детство промелькнуло, оставив несколько ярких картинок-воспоминаний о "потерянном рае". Школьная десятилетка - считай, почти третья часть жизни - вообще куда-то ухнула вся, только от каникул и осталось несколько "картинок". Школа появлялась потом лишь в сумрачных снах - бесцветной геометрией двора, парт, коридоров и бессмысленным копошением кучи сверстников, одетых в серые пиджачки (он, Брянов, прихватил еще те времена). Студенческие годы прошли чуть поживее… потом - аспирантура. Тут тоже одна черно-белая картинка: белые халаты, гладкие столы, фильтрационные колонки, спектрофотометры… Потом… В общем, если отфильтровать осадок, то… то хватило б, наверно, часа на полтора приятных, ярких воспоминаний: в цвете, в "объемном изображении", с энергией пережитых некогда эмоций… Небогато. Но и завидовать мало кому стоило… Впрочем, если искать в этой истине утешение, то можно и дальше так вот сидеть на диване, а потом еще - и прилечь…
Вся загвоздка - в Канарских островах.
Он, Александр Брянов, стоит на берегу, смотрит на закат, на сиреневую далекую дымку, в которую погружается багровеющий шар… потом он идет в море… тихие волны ласково приподнимают, стараются оторвать от песка, лежащего на дне приятными ребристыми бугорками… а потом, зайдя в теплую воду по грудь, он оборачивается: золотистый берег за полосой воды, пальмы, белый двухэтажный особняк с полукруглыми окнами, вдали - гора с охристой вершиной… и кто-то - светленькая хрупкая фигурка - идет к берегу со стороны особняка… шляпка с широкими отвислыми полями…
Брянов сморгнул.
Великолепная "картинка"! Ярче десятка прожитых, пронесшихся, словно за окном автобуса, лет…
"И. ждала меня у "Речного вокзала", рядом с крайним киоском. Я опоздал минут на пятнадцать, и она успела вся промерзнуть. Но - NB! - не обиделась.
- Ты чего в метро не зашла? - спросил я. "Стекляшка" была в двух шагах. Она только улыбнулась посиневшими губами.
Была суббота, но народу откуда-то набилось в вагоны полным-полно. Нас прижало друг к другу. Мы могли целоваться до отвала, но отстранялись и смотрели друг другу в глаза. Она согрелась, и глаза у нее стали мутными. Ее бедро как-то естественно в этой давке очутилось у меня между ног, и мне казалось, что из меня вот-вот вылетит все прямо тут, по дороге.
Потом мы добрались до особнячка ее редакции на Суворовском, долго возились с замком и почему-то расхохотались, будто уже напились шампанского. Потом я целовал ее на скрипучей лестнице, и она залезла мне под шарф ледяными, как смерть, пальцами.
(Брянов-"старший" ухмыльнулся: прямо поэт был!., "как смерть"… ни дать ни взять "Египетские ночи" в советской постановке.)
В редакции батареи были раскаленные, и это было хорошо. Там у них стоит кресло - большое, в самый раз. Черное, кожаное. Я кинул на него шапку и шарф, а потом сообразил, что им там совсем не место. И. сбросила шубку…
(Брянов-"старший" еще раз ухмыльнулся: И. да И.! Ну, хороша конспирация!.. Считай, большой секрет от себя самого: для полного самоутверждения… Кстати, если б не эта запись, никогда не вспомнил бы он про шапку в кресле…)
И. сбросила шубку, и я понял, почему она промерзла на улице: так одеться можно было только на курортную дискотеку. Она сразу засуетилась, стала тянуть из шкафа кипятильник.
- Давай сначала чайку… а потом шампанское, - сказала она, - а то я уже чувствую, что простыла.
У меня был свой план. Я бухнулся в кресло и скомандовал оттуда:
- У нас всего полтора часа. Я тебя вылечу, иди сюда. Сначала у нас будет сначала. Потом - шампанское. Потом - чаек. Потом - опять сначала.
Она подошла ко мне и, ну надо же, споткнулась об мою ногу и как раз "сначала" чуть не отдавила мне все коленкой".
Ну, это тоже все-таки не Канары, решил Брянов. Канары должны были приближаться, хотя еще скрывались за горизонтом. Теперь полагалось внимательно следить за числами, отмечать места действий…
Потом - Н. Только Н… Много подробностей… Аспирантура кончилась, начались будни молодого специалиста… Один отпуск, другой… Пицунда. Так, женитьба на Н. осталась позади… Проскочили, не заметив, и защиту кандидатской диссертации… Снова зима… дальше - Сочи… Родился Сан Саныч… Дача… дача… дача… Так, еще один маленький загул… было дело… тут подробности, подробности… три страницы, но это все - мимо, за один тот день он искупаться на Канарах не успел бы…
Дача, дача, дача, развод… Так…
Брянов еще раз полистал в обратную сторону, снова проверяя даты…
Итак, похоже, что Сан Саныч был прав… Значит, остается последняя "пятилетка"…
Брянов заметил, что листок дрожит в его пальцах. Сердце уже не просто колотилось, а подпрыгивало, как крышка на кипящем чайнике. Он заставил себя не спешить, не торопиться.
Зима. Зима. Зима. Все - сплошная Москва. Дача. Дача. Дача.
Внимание: последний оборот!
Вот теперь все ясно…
Ясно ничего быть не могло.
Он с трудом вздохнул…
Откуда-то взялось облегчение… такое, видимо, редкостное облегчение, как у смирившегося под виселицей преступника.
Он посмотрел в окно. Мир там стал чужим. С этим новым миром что-то предстояло делать… или же, в противном случае, - действительно повеситься.
"Внимание, Брянов! Слушай сюда!"
Он хотел было поговорить с собой вслух, но поостерегся.
"Слушай команду: с сегодняшнего дня считай, что ты совершенно нормальный человек! - и добавил немного погодя: - Русский… родился в Москве".
Он вспомнил про недопитую бутылку водки. В доме уже было прохладно, и водка должна была пойти хорошо. Он приподнялся было с дивана, но решительно передумал, приказав себе выпить по новой не раньше, чем доберется до крыши Рейхстага.
"Жить стало лучше, жить стало веселей… Ты, Саня Брянов, получил то, о чем мечтал… накликал своим дневничком".