Слезы неба, подаренные ей одной.
Время прощания.
Навсегда.
Ее лицо, наполненное умиротворением и спокойствием, ускользает, исчезая под ярко-красной ширмой. После стольких лет поисков и разочарований она, наконец, обрела свободу.
Может ли быть счастье в этом? Та настоящая любовь, которую она так искала?
Гроб, перекосившись на веревках, медленно опускается в могилу. На грязное дно, где ползают клубки, потревоженных лопатами, червей.
Я не знаю ответов. Но хочу верить в то, что эта девочка найдет все, о чем мечтала.
Комья липкой земли летят вниз, кляксами расползаясь по красной обивке. Вспыхивает молния, словно вспышка фотоаппарата, фиксирующего горькую память. А где-то вдалеке, в другом измерении, раскатисто гремит гром, зовущий жить.
Я жду. Но Оксана все не приходит.
Люди у могилы молчат. Прячут лица под зонтами. Держатся за руки.
Знают ли они, как она умерла?
Захлопываю пальто, собираясь уйти.
- Прощай…
- Вы знали ее? - детский голос за спиной заставляет меня вздрогнуть.
Оборачиваюсь.
Девочка-подросток, в смешном клетчатом кепи, смотрит на меня из-под зонтика, не отводя глаз.
- Я…да, немного.
Ее большие зеленые глаза кажутся мне знакомыми.
- Вы промокли. Хотите под зонтик?
- Нет, я… - слова застревают в горле. Я помню. Ее школьную фотографию. И свои дрожащие руки. Помню и то, как блестели эти зеленые глаза, под черным небом раннего марта. Будто звезды.
- Почему вы грустите? Вы ждали кого-то, кто не пришел?
Она выскочила на дорогу так неожиданно, так просто… Худенькая фигурка неразличимая в свете фар. Я не успел ударить по тормозам. Я торопился домой…Мой джип тащил ее под днищем двадцать пять метров, высекая из асфальта россыпи красных искр. Смерть была мгновенной.
Она не видит моих слез, смешавшихся с дождем. Не слышит, как стучит мое сердце. И не знает, сколько слов предназначенных ей, умирают сейчас во мне, обращаясь в тлен. Она просто улыбается. И от этого вдруг, становится теплей.
- Я ждал…ее, - смотрю на то, как мелькание лопат превращается в холм.
Девочка следит за моим взглядом и пожимает плечами.
- Она умерла. И не сможет прийти.
- Я знаю. Но все равно жду.
Она хмурится, пряча улыбку:
- Вы знаете, как им от этого больно?
Да. Я знаю. Но так ли много, чтобы понять?
- Да, я…
- Тогда почему вы держите меня?! Если знаете, почему держите?!
По щекам ее ползут прозрачные слезы. Но она не видит их. Смотрит на меня. Требует ответа.
- Я не знаю…Прости…Я…не знаю почему!
Округа замирает. Блестит в молчании, отражаясь в испуганных зеленых глазах.
- Вы так ничего и не поняли?
- Что!? Что я должен был понять?!
Кричу.
Она делает шаг назад, и вдруг, на лице ее, одна за другой начинают появляться кровоточащие раны.
- Вы искали не Оксану. Все это время, вы искали только меня.
Темная кровь узорами разрисовывает кожу. Капает на одежду, замарывает зубы.
- Остановись. Прошу тебя…Не делай себе больно…
- Я не могу это остановить. Вы - можете.
- Как? Скажи как?!
- Вы должны отпустить. Освободиться. Ведь в Оксане вы увидели меня. Такой, какой я никогда уже не стану. Обычной девушкой ищущей любовь. И потому, впервые за долгие годы, вы так сильно почувствовали чужую боль. И поняли, что существуете во тьме.
- Я так виноват перед тобой…
- Вы делаете мне больно. Посмотрите… - она истекает кровью все сильней. Темные пятна дырявят одежду. - Каждый раз, когда вы так думаете, я возвращаюсь туда. Под колеса вашей машины.
В любом детском взгляде. На каждом перекрестке. Дома, в хмельной вечерней тоске. Я дарил ей бессмертие, наполненное болью. И она, не имея выбора, принимала этот страшный дар.
- Прости меня…Я не знал, что это так…
- Вы не помните, как меня зовут, верно?
Она права. Я помню все, кроме имени.
- Нет.
Раны больше не кровоточат. Исчезают. И она снова улыбается мне.
- Вы вспомните. Когда освободитесь. Но эта память будет уже совсем другой. Идемте.
- Куда?
Девочка удивленно глядит на меня. И растерянно пожимает плечами.
- К Оксане.
У могилы никого нет. Те, кто пришел проститься, исчезли вместе с дождем. Тяжесть туч поднялась высоко в небо, увлекая за собой сталь серебряного занавеса. Оставляя на деревянной сцене лишь мокрые следы случившейся драмы.
Мы не опоздали.
Сжимаю в руках смятый билет.
Мы пришли вовремя!
- Идемте. Она хочет вам кое-что показать.
Свое бессмертие?
Следую за узкой детской спиной. За красочным узором зонта. Скольжу между оградами и памятниками, стараясь не отставать. Принимаю все так, как есть. Это место. Эту память.
Карабкаюсь к свету.
Когда я хоронил маму рядом с пустой могилой отца, я надеялся, что она не почувствует холода. Ведь она всегда верила в то, что это место, вместе с каменным обелиском, оградой и цепями, и есть отец. Что тело его осталось там, в далеких ущельях гор, но он вернулся к нам каплями дождя, и пропитал эту землю насквозь. Быть может в этом мама видела настоящее бессмертие?
Когда все закончится, я приду к ней. И скажу о том, как сильно я люблю.
Зонтик останавливается. Открывает мне детскую улыбку.
Смотрю поверх нее.
У каменного забора, прижавшись к нему крепкой бревенчатой спиной, стоит резная беседка. Она пуста.
- Идите, она ждет, - девочка уступает мне дорогу.
Но я не двигаюсь с места.
- Я…никого не вижу.
- Увидеться после смерти вам не дано. Но Оксана сказала, что вы все поймете. Что услышите ее. Идите. Потому что и мне пора.
- Ты уходишь?
Она кивает. И вдруг говорит:
- Они забывают обо мне. Приходят все реже.
- Кто?
- Родители. У них малышка. И когда она смеется, они забывают. Наверное, это не плохо, да? Ведь я хочу, чтобы они были счастливы.
Я не знаю ответа. Но она ждет. Маленькая девочка с сильным сердцем. И я соглашаюсь.
- Да. Это не плохо…
Она улыбается и счастливая уходит прочь. Исчезает навсегда в лабиринтах миров. И только яркая точка зонта, все еще пульсирует в моих, потерявших цвет, глазах.
Поднимаюсь в беседку по мокрым ступеням. На лакированном столике стоит включенный ноутбук. Заставку охраняет черная пантера.
Достаю из пальто скользкую коробку диска. Стараюсь удержать прыгающие буквы.
Она сказала, что я пойму. Что услышу.
Сажусь на твердую скамью. Острая спинка врезается в уставший позвоночник.
Время тайн отсчитывает последние секунды.
Провожу пальцами по влажному компьютеру. Нащупываю кнопку выброса.
Привод протягивает мне раскрытую ладонь. Требует. Ждет.
Перекрестки, на которых я стоял, не зная пути, дрожат, проникая друг в друга. И в тот момент, когда диск исчезает внутри ноутбука, я понимаю. Дорога одна. Она не оставляет выбора, потому что ведет к правде.
И, я делаю шаг.
Монитор превращается в пульсатор. Мерцает розовым светом. Дергается, выхватывая яркие, смазанные образы и вдруг, наполняется застывшей тьмой. Тьмой, в которой нет ничего, кроме истины ее голоса. Он проникает в меня холодным, зазубренным лезвием. Рвет внутренности, подбираясь к сердцу. И из экрана, на запах моей боли выползают черные щупальца, сочащиеся слизью. Тянутся к моему лицу. Обжигают кожу.
Слышу истошные вопли новорожденных. Чужие женские голоса. Пытаюсь ухватить щупальца, но они выскальзывают из ладоней, обвиваясь вокруг шеи. Стекают под одежду, обнимая тело и…пронзают желудок. Огненная волна прокатывается под кожей, выжигая кровь. Напрягаюсь, пытаясь вырваться из страшных пут, но от никчемных попыток становится лишь хуже. Синими червями пульсируют вены. Ползут к вискам. И в это время, темная слизь вливается ко мне в глаза.
Но я не слепну.
Я вижу.
"Увидеться после смерти вам не дано"
Ее глазами.
Часть 2
Странная жизнь странной девушки
Мне снова снился этот сон. Странное видение, пронизанное похотью, похожее на животное, взмокшее от пота и крови. Жестокое и такое желанное, что даже неминуемая гибель не могла заставить меня остановиться.
Я не хотела просыпаться.
Наверное, так должно быть. Мир, в котором правила любовь, взорвался, будто воздушный замок, где-то высоко в небе, оставив нам в наследство вечные поиски своих обломков.
Книжки со сказками о принцессах, которые я так сильно любила в детстве, сгорели в заляпанной сажей печи. Я помню, как их страницы полыхали, давая рост огню, когда я вся в крови, босиком возвращалась домой, сквозь пустоту ночного города. А добравшись до дверей, поняла, что место это домом мне никогда не было. И усевшись на грязные ступени, я впервые подумала о том, что любовь нужно искать. Что она единственный клад, достойный того, чтобы посвятить его поискам всю оставшуюся жизнь.
Когда я была маленькой, мы с родителями жили у подножия гор. В том месте, где каждый знает, что такое Бобырган, и где шепот природы обретает смысл, превращаясь в человеческую речь. Каждое утро я выбегала из дома, и кружилась под синим небом, чувствуя, как тело мое наполняется легкостью. В те мгновения я думала, что полечу. Я была уверенна в этом, потому что знала, что могу. Что умею. Поселок просыпался, осторожно приоткрывая глаза, а я уже бежала прочь от его взглядов, туда, где не было никого, кроме одиноких сосен и ветра, танцующего на обрывах скал. Там, упав в высокую траву, я ждала его. Я мечтала, чтобы он пришел и освободил меня, забрав с собой в далекое и волшебное королевство. Мой принц. Моя судьба. И любовь.
Я никогда не прекращала ждать.
Кто может сказать, насколько я сильна? Сейчас. Когда я умираю, отравившись больной любовью. Кто в силах бросить камень в хрупкую девочку, освободившуюся от злых чар? Высокая башня не смогла меня удержать. Я покинула ее, растворившись в ярком пламени заката.
Огни большого города манили. В них я видела отражение его глаз. Его улыбку. Он звал меня по имени, и я понимала, что дойду. Ведь я любила его больше жизни.
Мир… из окон башни, он казался мне темным и пустым. Я видела, как умирали рыцари, сражавшиеся за мое сердце. Как убегали в ужасе трусы. И как огонь, испепелял время, обращая его в прах. Но все это не имело смысла за неприступными каменными стенами. Все это происходило не со мной. И однажды, пока спали стражники, я сбежала. Потому что должна была заполнить пустоту собою. Потому что впервые за годы заточения услышала его голос. Его зов.
Все было обманом. Ловушкой, которую сплела задолго до моего побега паучиха по имени Смерть.
Я бабочка, бьющаяся в паутине. Не избранная. Одна из многих. Глупая принцесса, бросившаяся на поиски выдуманного принца, попавшего в беду. Забывшая о том, насколько опасен и жесток мир за стенами башни.
Это моя история. Сотканная из боли и страданий. Дорога из битого стекла, пройти по которой сумеет не каждый. Но ты…я знаю, ты не боишься. Потому что тебе нужны ответы, ради которых ты пойдешь так далеко, как потребуется. Твои ноги превратятся в кровавые дыры, и ты никогда не сможешь вернуться обратно, но получишь то, что ищешь. Все до последних ядовитых капель, к смертоносной горечи которых так стремишься.
Идем со мной.
Смелее…
- …Мне страшно. Этот сон. Снова. Как игла, пронзающая веки спящего. Он проникает в меня снаружи, доставляя адскую боль и я чувствую, как теплая кровь струится из зрачков, заливая скулы. И вот тогда я просыпаюсь. А потом еще долго лежу в кровати, боясь пошевелиться.
Мне кажется, он все еще рядом. В комнате, - замолкаю, отворачиваясь от ноутбука. Сашка сидит на диване в позе лотоса, и смотрит ошарашенными глазами. Глубокими и темными, будто бездна ночного Алтая. - Что скажешь?
- Это ты сама написала? Про иголку в глазу? - она морщится. - Брр…мерзость. Но впечатляет. А что снится?
Ее короткие волосы манят прикоснуться к ним. Блестят муссом в свете дня. Рву нить разговора.
- Оксана? - она щелкает пальцами. - Прием-прием.
Смеется.
- Я… - вспоминаю вопрос. - Да, я сама. Это на самом деле так мерзко, Аль. И потом, я чувствую, что этот… человек…из сна, он каким-то образом перебирается в реальную жизнь, сюда, в эту комнату. Но потом исчезает.
- Фредди Крюгер?
Ловлю ее улыбку, как солнечного зайчика. Стараюсь не замечать собственных туч.
- Нет. Что-то другое. Фантом. Он хочет играть, но…игры его слишком страшные и…кровавые. Боюсь признаться, но иногда мне нравится…
- Ну-ка, девочка, ну-ка!? С этого места поподробнее.
Задумываюсь. Что я могу рассказать ей? И что готова?
- Я прочитаю тебе. Я тут набросала кое-что по памяти…
- А курсовую набросала?
Игнорирую. Учеба тянет меня вниз, не позволяет мечтать. Хотя и это - далеко не мечты:
- Странный дом, с подвалом, в котором убивают людей. Болью там пропитан каждый сантиметр, каждая молекула сырых от крови стен. Там так холодно, что я принимаю блеск острых скальпелей, за бахрому инея, выросшего на металлическом столе. И почему-то я слышу тихий детский плач, откуда-то из-под лестницы. Он вытекает из щелей красной слизью и растекается по полу бледно-розовым пятном. Обволакивает мои босые ступни. А я не могу пошевелиться, потому что пристегнута к какому-то странному столбу, похожему на пыточные агрегаты из средневековья. На мне почти нет одежды. Кожа горит от свежих ссадин и ран. Ощущаю жар собственной крови, стекающей к ногам. Ее призыв к свободе. К освобождению.
Ничего не будет.
Скрип ступеней знаменует смерть. Она спускается ко мне, и я вижу ее странное, белое лицо. Маску из человеческой кожи, надетую поверх настоящего, живого лица. В руке у моего истязателя плеть, со стальными наконечниками, звенящими, будто колокольчики Фэн-шуй. Его шаги - удары тяжелого молота. Так близко, что я готова умереть. Или проснуться. Но боюсь, что он последует за мной в обе стороны…
Хотя это все, что я записала, я помню немного больше. Иногда человек рассказывает мне о ребенке, плачущем под лестницей. Он говорит, что это мы причиняем ему боль. Именно тогда я понимаю, что не одна. Что вместе со мной здесь томятся еще девушки.
От такой памяти у меня всегда дрожат руки. Вот и сейчас. Прячу их в карманах толстовки.
- Оксан, это просто сны.
Скрипит диван. Тонкие ручки обнимают мою шею. И сразу становится теплей.
- Я помню еще кое-что, - шепчу, но она слышит.
- Мм?
- Веревку, которой он связывает меня. Она мокрая и скользкая, как змея.
- Тебе нужно к психиатру, родная. Он поможет разобраться, что к чему… - скажи это кто другой, я бы взорвалась от бешенства. Но это моя Сашка. Девятнадцатилетний человечек, который желает мне только добра. - К счастью у Александры, как в аптеке, есть все.
Она целует меня в макушку и возвращается на диван. В позу лотоса.
- И психиатр? - разворачиваюсь к ней, скептически улыбаясь.
- Свершилось чудо! Госпожа Алтай вернулась из виртуальной жизни!
- Ну, хватит…
- Да, солнце. И психиатр. Он помог многим девчонкам выбраться из ада. А они помогли ему. Это… бартер.
- Бартер?
Делает неприличный жест рукой у открытого рта. Водит языком за щекой.
- Господи… А деньги он не берет?..
- Сестренка, поверь мне, студенты столько не зарабатывают. Посмотри на это с другой стороны - тебе, мне, всем остальным девчонкам несказанно повезло! В нас есть то, что нравится мужчинам. И это открывает перед нами все двери, разве ты не видишь? А с этим психиатром повезло вдвойне - не каждый в его возрасте способен на ТАКИЕ подвиги.
- Я не буду этого делать, Аль…
- Ну и дура. Кроме него тебе никто не поможет! Хочешь загреметь в дурку? Скатертью дорога!
Когда она злится, у нее краснеют щеки. А еще она выставляет свой острый подбородок вперед, словно пику.
Может ли человек стать самым близким всего за пару месяцев? Сашка стала. Я люблю ее, словно младшую сестру. И очень боюсь потерять.
- Скоро зарплата, - пожимаю плечами.
- Как же я могла забыть, что ты работаешь президентом банка!? Теперь ты не возьмешь меня на свою яхту, да?
Ей не смешно. Она бросает слова так, чтобы ранить. Опускаю глаза. Но она не останавливается.
- Разве ты не видишь, в каком мире живешь?! Детство кончилось, Оксан! Научись жить по-взрослому. Вместо того, чтобы вытирать с пола чужую сперму за гроши, лучше бы научилась вытирать ее со своего лица за реальные деньги!
Сжимаю кулаки внутри карманов.
- Я не вытираю сперму! Я мою полы…
- Рассказывай мне! Что там может быть еще в стрип-клубе на полу? Розы?
Каждую ночную смену я вижу тусклый свет огней. Он стучится в заляпанный грязью пол порочного дома, словно в запертую дверь, и я освобождаю его взмахом мокрой тряпки. Он улыбается мне и ускользает в прокуренный зал, насладиться обнаженными телами. Я не виню его, ведь он не знает другого мира. Вся его жизнь в стенах башни.
- Толстуха подняла плату за квартиру, - вспоминаю огненные кудри хозяйки, обвивающие потную шею.
Сашка кивает. Смотрит на меня с грустью. В ее глазах я всегда вижу огонь. Но единственное, на что он способен, выжечь изнутри ее саму. Она верит в то, что выросла. Но ей всего 19, так же, как и мне. И вера в свою силу, все, что у нас есть. Когда-нибудь мы и, правда, станем сильными. Найдем свое место под солнцем. Но не сегодня. Не сейчас.
- Не думай, что она плохая. Ей просто плевать. А плата не такая уж и большая. Просто ты меряешь ее с высоты своих скудных доходов.
Я знаю, что она права. За эту квартиру я буду держаться так крепко, как смогу. В погоне за мечтой придется смириться с лишениями. И я готова.
Я выучусь и вернусь домой. Туда, где оставила сердце. К подножию гор. К стенам пустующей башни. Я разрушу ее, и на горящих обломках построю новый мир. Прекрасный дворец, с садами и балконами. С ночными огнями. То место, в котором каждая принцесса сможет обрести любовь.
Улыбаюсь мечтам.
За окном, в тепле и безветрии, умирает сентябрь. Он кашляет, и кровь, рвущаяся из его горла, красит листву багрянцем.
Думаю о зиме. Не знаю, какая она здесь, среди камней.
Сашка что-то говорит, и я отвлекаюсь. Переспрашиваю.
- Опять в облаках летаешь? Родители, спрашиваю, будут помогать?
- Конечно… - Я никогда не умела обманывать. Вот и сейчас, острая ложь блестит на виду. Стараюсь спрятать ее в ножнах. - Так, как смогут…
- Само собой. Пойду покурю.