- Приехали, - звонко сообщает Сашка и вытягивает меня из приторных ароматов в просторный холл пахнущий свежестью. Здесь преобладает минимализм, и поэтому мебели, кроме стойки регистратора, пары кожаных диванчиков, и небольшого столика, с кипой глянцевых журналов, нет. На гладких белых стенах блестят картины. Замечаю, что большинство из них - всего-навсего наброски. И каждый, так или иначе, посвящен теме человеческого тела. Но больше всего - рукам. Кажется - это копии набросков Рафаэля. Но я не так хорошо разбираюсь в живописи, чтобы утверждать наверняка.
- Красиво тут, правда?
Отвлекаюсь. Киваю. Да. Эта красота завораживает.
Как только я вошла сюда, то тут же позабыла о страхе. И хотя он продолжает существовать во мне, я не чувствую больше его острых когтей, разрывающих грудь. Наверное, этот врач действительно способен помочь. Вот только та тьма, что существует во мне, не готова уйти так скоро. А значит, битва будет тяжелой.
За регистрационной стойкой, красивая женщина в винтажных очках, что-то быстро печатает на компьютере. Слышен только стук клавиш, слившийся в единую звуковую волну. В ее волосах мерцают искры лака, высеченные светом ламп.
Она не видит нас. Но Сашка любит быть в центре внимания.
- Я сейчас. Побудь здесь.
- Ага.
Цокает каблучками по направлению к стойке. Стук клавиш смолкает. Прислушиваюсь к женским голосам. Но разобрать о чем они говорят, не могу.
Разглядываю журналы на столе. В аккуратной стопке мне видны только разноцветные корешки с названиями. Нахожу несколько знакомых. "MAXIM" "H&Q" "Архитектура и дизайн", но остальные настолько незнакомы и сложны, что не поддаются даже прочтению. Скорее всего, это научные издания по медицине и психологии. Один журнал, с красной обложкой, лежит на столике особняком. Приглядываюсь.
- Таинственный мир. Инкубы.
Вокруг белых букв вьются языки пламени, в которых проглядывается злобное лицо уродливого демона с острыми зубами.
- Оксан?
Вздрагиваю.
- Господи…Аль, ты меня напугала.
Заглядывает мне за плечо. Кривится.
- Что за гадость ты опять нашла?
- Ты договорилась?
- Да, только нужно немного подождать, у него прием сейчас.
- Странно, я думала, тут никого нет.
- Здесь всегда кто-то есть, солнце.
Берет журнал с демоном и засовывает его в середину стопки. Вытягивает разноцветный "MAXIM" с полуобнаженной глянцевой красоткой и плюхается на диван. Закидывает ногу на ногу.
- Возможно…мы могли бы прийти в другой раз?
Смотрю на нее, виновато улыбаясь. Но она только хлопает ладошкой по дивану.
- Садись-ка, дорогая. Теперь уже поздно включать задний.
Может быть, она права. Но если честно, я и сама не знаю, хочу ли уйти отсюда. Это странное место притягивает меня. Зовет остаться. Оно, словно неизведанный, параллельный мир, манит новыми открытиями и знаниями, которых я смогу коснуться, всего лишь протянув руку.
- Я посмотрю картины тогда.
Усмехается и раскрывает журнал.
- Гляди-ка, - показывает мне разворот. На нем - накаченный красавец в спортивных плавках. - Какой, а? А какой размер…
- Аль…
Хихикает.
- Ой, да ладно тебе. Только не отходи далеко, дочка, а то потеряешься.
Пожимаю плечами. Наверное, это выглядит по-дурацки, но от ее слов у меня все сжимается внутри. Именно такой мамы мне всегда не хватало. А теперь…теперь слишком поздно. И даже в параллельном мире реки времени не поворачиваются вспять. И все, что могут подарить - мгновения иллюзий, обреченных на крах.
Отхожу от стола, рассматривая картины. Пытаюсь понять - зачем они здесь? И то, что в первый момент показалось мне прекрасным, вблизи превращается в уродство. Грубые копии нынешнего века, больше походят на тряпье, испачканное машинным маслом. Словно механический прогресс, не признающий искусства, нарочно заляпал отпечатками пальцев те места, которые были призваны даровать полотнам жизнь. Цвета ушли. Из-за бесконечного копирования, доверенного машинам, они превратились в коричневые полосы, стекающие кривыми линиями по стеклу.
- Зачем все это?
Как и шепот моих пересохших губ. Зачем?
Зачем искусству превращаться в скотобойню? Ради чего усмирять столетия? Чтобы однажды, в век технического прогресса, помериться силой с фотографиями расчлененных трупов?
Мы ошиблись в выборе. Это место давно уже умерло. И гниет, прикрывшись красочными декорациями.
Теперь мне ясно, где мы находимся. Как и понятен смысл картин. Это кладбище чужих кошмаров. С фотографиями на надгробиях.
Пока нас не заметили, нам лучше уйти отсюда. Но проблема в том, что я отошла слишком далеко от дома…
Оглядываюсь в ужасе на Сашку, и понимаю, что не смогу докричаться до нее. Какая-то злая, неведомая сила, раскидала нас по разным сторонам реки. А единственное спасение - каменный мост, - обрушила в ее бурлящие воды.
Это ловушка, Аль! Беги! Прошу тебя!..
Но она не слышит моих криков. С улыбкой грезит о чем-то неземном.
Слишком поздно…
Оборачиваюсь на мужские голоса. Две темные фигуры отделяются от стены, будто ожившие тени. Одна - высокая и худая, сгорбленная под тяжестью лет, стоит в дверях своего логова, ловко замаскированного под кабинет, и смотрит ненасытным взглядом вслед второй, спешащей уйти.
Зовет остаться.
Говорит о лишнем стрессе. О чьем-то спасении. И о том, что лечение нельзя прерывать… Но… я уверена, смысл слов не в этом. А в том, чтобы у жертвы не остыла кровь. Ведь чудовища любят, когда в их глотку она льется горячей.
Угрюмая, слабая фигура с сильными плечами, не отвечает на зов. Стучит по кнопке лифта, стараясь как можно скорее покинуть обитель зла. Тиран, поработивший эти земли, оказался не человеком. Монстром, живущим ради страдания других.
Прижимаюсь в испуге к стене.
Насколько тонка грань между любовью и безумием?
Лифт раскрывает двери и перед тем, как исчезнуть, фигура оборачивается ко мне.
Могут ли так смотреть живые?
Эти глаза давно мертвы! И все, что в них осталось - память о последних светлых днях, наполненная нестерпимой болью.
Мне страшно заглядывать в такую бездну. И я опускаю взгляд. А когда снова поднимаю его, лифт уже закрыт. И место тьмы, неожиданно, занимает свет.
Я больше не вижу чудовищ.
- Александра, вы ли это?
Свет открывает правду. Фигура, казавшаяся мне хищником и палачом, превращается в добродушного старца, спешащего с распростертыми объятиями навстречу Сашке. Она улыбается и отвечает взаимностью, принимая скупые, высохшие поцелуи.
- Здравствуйте, Волшебник…
Чуть касается губами его впалых щек, оставляя на гладкой коже еле заметные следы помады.
Радость их встречи наиграна, словно сцена из дешевого сериала, съемки в котором для каждого актера - невыносимая мука. Я вижу между ними ту грань, за которую им когда-то пришлось шагнуть, и которая теперь превратилась в стену, обвитую колючим плющом. Сашке противно. И никакая улыбка не способна скрыть этого. Я всегда читала ее настроения, как раскрытую книгу. С самых первых дней нашего знакомства. И сейчас… тоже.
- Ох…волшебник все больше превращается в простого старика, - ласковый голос, как и взгляд прозрачных глаз, адресован не ей, но мне. - Как ваше здоровье? Надеюсь, вы пришли ко мне не как к специалисту, а как к старому другу?
Он смотрит на меня. Держит ее запястья своими тощими пальцами, разговаривает с ней, но все это время пожирает мое тело глазами.
Готова ли я остаться с ним наедине?
От одного вида этого старика во мне просыпается отвращение. Его жидкие, седые волосы, шевелятся от невидимого сквозняка, приоткрывая лысину, покрытую темными старческими пятнами. А желтые, нестриженые ногти на руках, больше походят на голубиные когти, которыми те рвут падаль. И даже ночная мгла, в которой я придаюсь порокам, не сможет разжечь во мне огня, пробуждающего желание.
Но Сашка говорит, что иногда нам приходится жертвовать телом ради спасения души. Наверное, в средние века ее бы сожгли за подобное богохульство. Ведь в грехах рождаются только грехи, и о спасении не может идти и речи. Но почему тогда мне кажется, что она права? Почему я верю павшему ангелу больше, чем людям, говорящим голосом Бога?
Для каждого из нас подобная жертва - вечный крест, который придется нести всю оставшуюся жизнь. Дарует ли он освобождение? Или придавит к земле?
Смотрю в лживые прозрачные глаза.
Я не узнаю, пока не попробую.
- Это Оксана, - Сашка подводит Волшебника ко мне. Держит его за руку. - Знакомьтесь.
- Очень приятно, Волшебник, - он улыбается желтизной зубов, и я, будто во сне, протягиваю ему руку.
Он тут же вырывается из Сашкиных объятий, словно оживший огонь, увидевший сухую ветвь.
Боюсь обжечься.
Но искры его губ холодные. Не чувствую их прикосновений.
- Ок…сана.
Говорят, что общаться с психологами проще простого. Вранье. Не могу сказать ему ничего, кроме имени.
- Оксане нужна ваша помощь, - Сашки исчезает. Не вижу ее. Слышу только голос, идущий откуда-то из-за стены обвитой плющом.
- Вот как? - смотрит на меня. - Какие у вас красивые, зеленые глаза. И ведь это не линзы?
Мотаю головой. Горло забито стуком взволнованного сердца.
- Александра?
Только его голос может впустить ее обратно. И она приходит. Вижу краем глаза ее тонкий, размытый силуэт.
- Да?
- Вы ведь были у меня дома?
- Была.
- Я думаю, что с Оксаной мы будем работать именно там.
Его слова холодны, будто острый металл. Но внутри он плавится от жара. Этому человеку не терпится остаться со мной наедине. Произвести бартер.
- Вы подскажете ей адрес?
- Конечно, он у меня записан где-то…
Сашка беспрекословно соглашается с любыми просьбами. Почему? Неужели она не видит, что все волшебство этого места - в ловкости рук опытного мошенника?
- Здесь у меня приемы расписаны до следующей зимы, - вздыхает. Оголяет запястье, обвитое браслетом наручных часов. - Но пока время есть. Пройдемте в кабинет, Оксана. Мне нужно с вами поговорить.
Смотрю на Сашку.
Кивает.
- Иди.
- О, - старик замечает мой испуг. - Пойдемте, меня не стоит бояться. Я не зубной врач.
Но ему и невдомек, что я бы с удовольствием променяла это место на кабинет дантиста.
Пропускает меня первой, как истинный джентльмен. Заходит следом и закрывает дверь.
Внутри спокойно и тихо. Даже метроном, словно уснувшая птица, молчит на крепком дубовом столе. Молчат на стене электронные часы, так же, как и молчит мягкая кушетка в углу. И черные кожаные кресла, расставленные по обеим сторонам стола, тоже не издают ни звука. Все здесь наполнено умиротворением. И сном, которому хочется предаться.
За пластиковым окном кружит метель. Мягкая и пушистая, будто игривый котенок.
Осторожно прохожу к столу, не зная, куда девать руки. И в итоге сцепляю их тяжелым замком.
- Можете снять куртку. Бросьте ее куда-нибудь.
Он стоит у порога, разглядывая мою неловкость. И от его взгляда мне хочется прикрыться, потому что сейчас я кажусь себе абсолютно голой.
Расстегиваю молнию и вешаю курточку на спинку кресла.
- Присаживайтесь, Оксана. Постарайтесь расслабиться, иначе у меня тут перегорят все лампы.
Оглядываюсь по сторонам. Ни одного источника света кроме окна и лампы, с красивым абажуром, на столе.
Так какого черта этот ублюдок издевается надо мной?!
- Не думаю, что разговор получится…
Его странные фокусы действуют. Не успеваю взять куртку, как одной лишь фразой он усаживает меня в кресло.
- Вас мучают вопросы. И сны.
Смотрю на него в испуге. Не могу заставить себя поверить в волшебство. Ищу подвох.
Над столом висит картина. Страшная и кровавая, словно ее рисовал сам сатана. Множество крюков разрывают на части живого человека. Они глубоко входят в плоть, разбрызгивая кровь, и тело от этого, в буквальном смысле, расходится по швам. Бедняга кричит от невыносимой муки, но невидимый палач не останавливается. Тянет за крюки все сильней…
Волшебник усаживается за стол напротив меня. Видит мою заинтересованность картиной и кивает.
- С этой картины и начинаются все разговоры в моем кабинете.
Смотрю на него в недоумении.
- О, Оксана, простите. Что вы видите на этом полотне?
- Уродство.
Других слов у меня нету.
Снисходительно улыбается мне, как улыбаются умственно отсталым людям, собирающим детский паззл.
- Хорошо. А что изображено на самой картине?
- Казнь.
- А еще?
- Крюки.
- Вот, - складывает руки на столе. - Вы тоже увидели крюки, Оксана. А это значит, что вам нужна моя помощь.
- Я не понимаю.
- Я объясню. Когда ко мне обратилась Александра, на первом же сеансе, она, так же как и вы, назвала эту картину уродством. Хотя…она выразилась немного красочнее, - смеется, - такая уж она прямолинейная девочка. Но дело не в этом - к концу наших с ней сеансов, ей стало понятно, что на картине… она сама. Такая, какой была, и какой больше никогда не станет. Она поняла, от чего бежала. Что мучило ее и не давало жить все эти годы. Увидела, наконец, свою болезнь. А когда знаешь о причинах, всегда проще излечиться и избежать повторного заражения.
Рассматриваю ужасное полотно. Но не вижу ничего, кроме жестокости и крови. Неужели Сашка прошла через это? Моя Алька, у которой все серьезные разговоры сводятся к единственному - "Пойду покурю"?..
- Простите, но я…все равно не понимаю вас. Что на этой картине?
- Сейчас на ней вы. Человек, которого мучают вопросы, - берет со стола листок бумаги и ручку. Чиркает что-то и протягивает мне. - Что вы видите?
- Вопросительный знак.
- Или крюк?
Присматриваюсь внимательней.
- Нет, нет…это знак вопроса. Будем играть в ребусы?
- Немного. Но вы видите сходство вопросительного знака с крюками на картине?
- То есть, вы хотите сказать, что…всё, я поняла, к чему вы клоните.
Довольно улыбается.
- Расскажите мне. Что вы поняли?
Вздыхаю.
- Казнь на картине всего лишь образ. На самом деле нужно смотреть глубже, - поднимаю взгляд к кровавому полотну. - Но вы уверены, что художник имел в виду именно это? Может быть, он рисовал…просто кровь?
- Уверен. Потому что автор этой картины - я.
Вздрагиваю от неожиданного признания.
- Вы?
- Именно так. Вам не нравится?
Нет! Мне не нравится! Но…
- Слишком…кроваво.
Оборачивается к картине.
- Вы так считаете? А сколько крови пролили вы, прежде чем прийти сюда?
Разговор начинает меня пугать. Но думаю, он необходим, как посвящение. А значит, я должна быть искренна.
- Достаточно много. Вы сможете мне помочь?
Задумывается. Пожимает худыми плечами.
- Трудно сказать. Мне нужно познакомиться с вашей проблемой поближе. А пока я знаю только то, что вы пришли сюда. И вижу, что вам нужна моя помощь. Вы заблудились, и сейчас очень далеко от тех мест, где хотели бы быть. Я отведу вас туда, но…многое будет зависеть и от вас, Оксана.
Он прав. Во всем. Не знаю, как ему это удается, и какие еще карты он прячет в рукавах, но я готова пойти с ним. Взять его за руку. Как любовника, как отца, как…волшебника.
- Мне снятся сны. Кошмары, в которых меня истязает человек с белым лицом. Он приводит меня в странное место, но я не помню, как мы шли. Единственное, что я знаю - боль, которую он причинит мне, будет изысканной. И я желаю ее, но… каждый раз, что-то идет не так. И в человеке просыпается зверь, требующий крови, - смотрю в прозрачные глаза. - Он хочет убить меня. И тогда я просыпаюсь. Но все равно чувствую его рядом. А иногда, даже слышу, как он ходит за стеной, на кухне. Но, наверное, это просто скрипят старые половицы, - прячу дрожащие руки между коленей. - А как вы узнали, что меня мучают кошмары?
- Ну, я ведь волшебник и это мое призвание. А вообще-то, все довольно просто. Когда мы спим, наш мозг продолжает работать, и все вопросы, мучающие нас в реальной жизни, перетекают во сны, обрастая яркими образами и фантастическими видениями. Поэтому издревле люди и толковали сны, исходя из проблем и радостей реальной жизни. Не исключено, что сегодня, из-за того, что вы так меня боялись, я вам и приснюсь.
- Уже не боюсь.
Мне стыдно за то, как я вела себя и за то, что сравнивала этого доброго человека со злобным тираном, поработившим город. Думаю о том, что сейчас мои щеки похожи на помидоры. Улыбаюсь.
- Улыбаетесь? - проводит глазами по моим губам. - Вот и славно. Я рад, что мы настроились на позитивную волну. Это не значит, что дальше будет проще, но…по крайней мере, вы больше не будете меня бояться.
Хочу задать вопрос о цене его помощи. Но заставляю себя промолчать. И только тьма, спрятавшаяся от дневного света в глубинах моей души, шипит о том, чтобы я спросила, как ему больше по вкусу - когда девчонки глотают, или размазывают по лицу?
Отгоняю черные мысли прочь. Мне верится, что я единственная, с кем он этого не сделает. Поможет лишь потому, что я принцесса, а он добрый маг. Ведь так всегда бывает в сказках. А здесь и сейчас я вижу именно ее. И не хочу думать о плохом.
- К сожалению, вынужден проводить вас, - он снова оголяет запястье. - Скоро у меня прием. Давайте договоримся вот как - записывайте все, что покажется вам интересным. Сны, поступки, мечты, походы в магазин… Ведите за собой негласное наблюдение, если можно так выразиться. Эти записи очень помогут нам в дальнейшем…
Встает из-за стола.
- Вы говорите о дневнике?
Поднимаюсь с кресла, накидывая куртку. Жаль, что этот разговор закончился так быстро. Мне бы хотелось послушать еще.
- Вижу, вам это знакомо.
- Да. С самого детства. Когда подросла, конечно, забросила, но приехав в этот город, снова начала. Как только стали сниться кошмары. Потому что всего, я не могу рассказать даже Альке.
- Александре?
Он останавливается у двери, поглаживая ее витую ручку.
- Да, да, я так зову ее. Вообще-то Аль, но иногда…простите, вам это неинтересно…
- О, отнюдь. Сейчас, когда мы нашли общий язык, мне интересно все о вас.
- Правда?
Улыбается. Так, как улыбался когда-то отец. Я тогда была еще совсем маленькой и не знала, что он бьет маму. Он возвращался с работы домой, ужинал, и, усаживая меня на колени, рассказывал сказки. А я постоянно перебивала его в самых интересных местах - это правда, пап? И он улыбался мне так же, как сейчас этот милый человек. И отвечал…
- Правда, принцесса…
Сердце ухает в низ живота. Этого не может быть! Чувствую, как от дрожи подгибаются колени.
- Что…как вы меня назвали?
- Мм? - приоткрывает дверь. - Я вас никак не называл, Оксана. Вам показалось.
Облизываю пересохшие губы, шершавые и горькие на вкус, словно дерево, покрытое олифой.
Помада, черт!..
- Что вам послышалось, Оксана?
Касаюсь пальцами виска.
Что это было? Память?.. Или магия? А может простая ловкость рук?
- Нет, ничего. Простите. Я задумалась. Замечталась.