Я оглядываю всех мальчишек, выбираю следующий объект. Бондарев? Нет, он в очках, долговязый и нескладный. А я маленького роста. Вместе мы будем смотреться смешно. Ивакин? Он однажды даже подкатывал ко мне, значит, может получиться. Хотя… Не пойдет, он сильно заикается, особенно когда волнуется. И кличка у него Заикин. Нет, как-то стремно дружить с мальчиком с фамилией Ивакин-Заикин. Сальников рыжий, весь в веснушках и нос рукавом вытирает. Остаются только Харитонов и Петренко. Харитонов полноват и все время жует. Петренко слишком умный, круглый отличник и зануда. Что за класс, выбрать некого!
Я долго размышляю и останавливаюсь на Петренко. Он симпатичней Харитонова, да и остальных тоже.
После уроков я подхожу к Петренко с просьбой помочь мне по математике, объяснить некоторые темы. Типа у меня уже две двойки. Как-то ведь надо мне к нему подступиться. Говорю, какой он умный и как хорошо решает задачи. Смущенно хлопаю глазками. Петренко нехотя отрывается от какой-то толстой книжки (не по программе!) и говорит:
– Тебе нужно обратиться к Тамаре Михайловне. Она все объяснит. А у меня времени нет.
И снова утыкается носом в текст. Какой идиот! Я рывком хватаю свой рюкзак и шагаю вниз, где меня уже ждет Фомин.
С этим Петренко каши не сваришь. Пожалуй, все-таки стоит вернуться к варианту "Белоусов".
Никита
Ко вторнику второй недели мне становится легче, температура выше тридцати семи уже не поднимается. Я даже съедаю весь завтрак. А потом устраиваюсь с ноутбуком на постели и выхожу в интернет. Лезу по привычке на свою страничку "ВКонтакте", а там сообщение от Лины Солнечной. Думаю: кто это такая? Нет у меня в друзьях никакой Лины. Захожу на ее страничку, смотрю фотографию и аж дышать перестаю. Ангелина Ожегова. Это у нее ник такой – Лина Солнечная. Я бы ее по такому нику никогда не отыскал. А она меня нашла, потому что у меня никакого ника нет. Я там – Никита Белоусов из сто пятой школы, из пятого "Д". Как же хорошо, что я зарегистрировался под своим именем!
Я открываю ее сообщение: "Превет как дела всё ещё болееш".
Именно так, с ошибками и без знаков препинания. Я даже головой трясу: мне кажется, что это Егор писал. Это у него ошибка на ошибке и ошибкой погоняет. Я пытался его поправлять, и даже одно время мы вместе уроки делали, но все бесполезно. У него правильное написание слова тут же из головы выветривается. Наверное, у него "врожденная неграмотность", оборотная сторона моей "врожденной грамотности".
Я мысленно исправляю все ошибки и расставляю знаки. И вдруг думаю: а что, если предложить Ангелине позаниматься по русскому языку? У меня будет повод видеть ее не только в школе. Может быть, она даже позовет меня домой. Ведь не можем же мы писать упражнения во дворе на скамейке. Хотя я согласен встречаться с ней и во дворе, и вообще где угодно.
Сообщение написано в понедельник вечером. А сегодня, во вторник, она в сеть еще не заходила. Это и понятно, учеба в разгаре. Я пишу ответ, старательно расставляя все знаки препинания: "Привет! Да, я болею. Очень рад, что ты написала. Как в школе?"
Я отправляю сообщение и жду ответа. Он приходит только вечером. Я снова пишу и опять получаю ответ. Мы переписываемся весь вечер и следующий вечер тоже. Мы переписываемся всю неделю. Я с утра начинаю ждать, когда она вернется из школы и выйдет в интернет. Я пишу ей и забываю про все – про больное горло, про гудящую голову и повышенную температуру. Я пишу, что она красивая, что у нее волшебное имя. Пишу, что она мне понравилась сразу, как только вошла в класс. Я сам удивляюсь, как легко это выходит. Я пишу то, что никогда бы не произнес вслух. Наконец я пишу, что хочу с ней дружить. Ответа долго нет, наверное, целый час. Меня весь этот час трясет как в лихорадке. Почему она не отвечает? Она же в сети, я вижу. Но почему-то не пишет. Обиделась? Что я не так сделал? Может, я не должен был этого писать? Может быть, слишком рано? Мы ведь вслух ни разу не разговаривали, не считая того раза, на рисовании. А может, девочкам такое нельзя писать? Но как же тогда предложить дружбу?
Наконец приходит ответ: "Я согласна".
Я в изнеможении откидываюсь на подушку. Я весь мокрый, как после маминого молока с малиной. Вытираю лицо краем одеяла и улыбаюсь. Я счастлив.
На следующий день я долго колеблюсь, но все же решаюсь послать ей свои стихи. Я их все-таки написал, еще тогда, перед болезнью. Они о ее глазах, о ее улыбке, о том, что она вся такая солнечная, как лето. (Вот это я угадал – тогда ведь я не знал ее ника!) Я отсылаю и с волнением жду ее реакции. Она первый человек после Егора, кто оценивает мои творения. Стихотворения.
Ангелина пишет: "Спасибо! Мне еще никто не писал стихи. Какой ты классный!"
И ставит несколько смайликов с поднятым вверх большим пальцем. Я не знаю, с чем можно сравнить мою радость. Может быть, с необъятной Вселенной?
К вечеру субботы я практически здоров. А выспался за время болезни на месяц вперед. Поэтому я ворочаюсь в постели и не могу уснуть. Время почти двенадцать, ноутбук у меня отняли еще час назад, и заняться мне нечем. Устав валяться просто так, я поднимаюсь и иду на кухню прогуляться, а заодно попить чего-нибудь. За закрытой кухонной дверью я слышу голоса родителей. И еще слышу имя, которое заставляет меня замереть на месте. Лина Солнечная. Что это? У меня галлюцинации? Мне это уже мерещится? Как может моя мама произнести имя, которое я сам никогда не произносил вслух? Бред.
Я стою за дверью и напряженно прислушиваюсь.
– Миша, это что? Это игра у них такая? – растерянным голосом говорит мама. – Ну это же не может быть серьезно, правда?
Папа что-то мычит, не разобрать.
– Ты посмотри, что он пишет, – продолжает мама. – "Нет слов, не могу на тебя не смотреть, мне хочется улыбаться…" И стихи еще… такие взрослые. Ты знал, что он стихами интересуется?
– Судя по всему, он их пишет, – говорит папа. – А девочка-то ничего, симпатичная. Такая воздушная, как ангелочек.
Меня словно кипятком ошпаривает. Это же они про меня! Про меня и Ангелину. Но откуда?.. У меня горит лицо. И шея. И затылок. Они читали нашу переписку! Как? Как они могли?
Как они посмели?!
Мне хочется ворваться в кухню и все там разгромить. Но я не могу двинуться с места. Воздух жестким комком встает у меня в горле, и у меня не получается его проглотить.
– Миш, ну что делать-то? – снова говорит мама.
– А что тут поделаешь? – отзывается папа. – Привыкай. Сын вырос.
– Что ты плетешь? – вскрикивает мама. – Кто вырос? Ему только одиннадцать! А у него уже на уме "глаза как ослепительное лето" и "шепну на ушко – "I love you"". Это нормально, по-твоему?
– Да перестань, это не смертельно. Вспомни себя в одиннадцать лет, – говорит папа. По голосу слышно, что он улыбается.
– Ну знаешь! Мы, между прочим, в пятом классе всякие шуры-муры не крутили! – обиженно говорит мама.
Меня всего колотит, как при температуре тридцать восемь и девять. Меня мутит. Мне хочется громко заорать, чтобы они прекратили! Прекратили рвать тоненькую прозрачную ниточку, которая только-только появилась между мной и Ангелиной. У меня такое мерзкое ощущение, словно по чистому сияющему полу протопали грязные доверху болотные сапоги и оставили после себя лужи бурой зловонной жижи. "Шуры-муры"! Слово-то какое противное! Где она его только откопала? В каком веке? Получается, у нас с Ангелиной "шуры-муры"? Так это выглядит для них, взрослых?
– Может, поговорить с ним? – нерешительно спрашивает мама. – Ну, как-нибудь аккуратно…
– Не вздумай, – твердо обрывает ее папа. – Он с нами не делится, советов наших не спрашивает. Пусть разбирается сам. Ты вообще не должна была лезть в его переписку. Это его личное пространство.
Ну что ж, и на том спасибо! Меня немного отпускает. Не представляю, как я выжил бы, если бы они со мной заговорили об этом!
– Что за ерунда? – нервно говорит мама. – Какое у него может быть личное пространство? Секреты – от меня? Я же за него волнуюсь. Я ему добра желаю. Он мой ребенок.
– Да не ребенок он уже, Галя. Он человек, личность, – говорит папа. – И ты никак не можешь отменить этот факт.
Скрипит стул, кто-то из них встает. Я кидаюсь прочь от двери и на цыпочках несусь в свою комнату. Залезаю в постель, закутываюсь в одеяло и долго не могу прийти в себя от того, что услышал. Через некоторое время в голове проясняется, и я знаю, что сделаю первым делом завтра утром. Я удалю свою страничку из сети. Потом создам новую и сразу ее запаролю. И имя изменю, чтобы никто (и в первую очередь родители) не догадался, что это я. Буду зваться, к примеру… Китом. Это Егор придумал мне такое прозвище. Да, точно, буду Китом. Белым. Так и напишу – Белый Кит. Место обитания – Тихий океан.
И пусть потом всякие любопытные доброжелатели ищут в интернете своего маленького ребенка, Никиту Белоусова из пятого "Д".
Ангелина
Это оказалось легче легкого. Белоусов теперь тоже в моих руках. Послания красивые строчит, даже стихи прислал. Ничего так стихи, зачетные. Любовь-морковь, все такое. Содрал, наверно, у кого-то, слишком они правильные, как в учебнике. У Пушкина, может быть, или у… кто там еще из поэтов бывает? Тургенев, что ли? Без разницы, у кого он их списал, главное, что посвятил мне. Это приятно. И то, что он пишет про мои глаза и про мою улыбку, тоже приятно. Такой милый романтичный блондинчик. Не то что Фомин, который только и знает, что говорить о дурацких играх. Он мне в подробностях описывает, как он крошит врагов и подкладывает бомбы. Жуть как интересно! Он ни разу мне ни одного комплимента не сделал. Но зато сильный. И подраться сможет за меня. Он Мальцеву хотел подкараулить после уроков, когда узнал, что она на меня на трудах напала. Но она в тот день с родителями шла. Их в школу вызывали, даже не к завучу, а к директору. Я надеялась, что Ирку из школы исключат, но ей только выговор сделали и поведение в четверти обещали снизить до тройки. Я слышала, как Елена Васильевна сказала ей, что она теперь "под пристальным наблюдением". И если еще раз провинится до конца четверти, то это для нее плохо закончится. Так что, если постараться, можно ее выжить из класса. Только как-то страшновато снова с этой ведьмой связываться. Она ведь и покалечить может, дура психованная.
На следующий день после этого случая моя мама тоже идет в школу. Ее не вызывают, она сама идет, когда видит меня расцарапанную и с синяком. А когда возвращается, ставит меня перед собой и спрашивает, что я сделала этой девочке. Я говорю, что ни в чем не виновата, но мама обрывает меня на полуслове и снова спрашивает:
– Что ты сделала? Почему она на тебя так набросилась?
Я говорю:
– Ничего. Просто я новенькая… Меня не любят…
– Прекрати врать! – говорит мама. – При чем здесь "новенькая"? Я тоже новенькая на работе. Меня же никто не бьет. Потому что я ничего плохого окружающим людям не сделала. Чтобы тебя невзлюбили в классе, надо сотворить какую-то пакость. Скажи мне, что ты им сделала.
У меня льются слезы, по-настоящему, без всякого "художественного слезопускания". Мне обидно. Это же моя родная мама. Почему она защищает не меня, а совсем чужую девчонку, которую даже в глаза не видела? Это меня таскали за волосы и царапали когтями, это меня стукали лбом о швейную машинку. Почему мама не обнимет меня и не пожалеет? Почему я для нее всегда плохая и меня всегда надо ругать?
– Ты опять за свои уловки! – морщится мама. – Пытаешься меня разжалобить? Перестань хлюпать. Ангелина! Что из тебя вырастет? Ты же постоянно врешь и изворачиваешься.
Потом она говорит, что они мне с папой добра желают. Что они хотят вырастить меня честным и порядочным человеком. Они не хотят "упустить" меня, как "упустили" Артема. И наказывают меня не потому, что они меня не любят. А, наоборот, оттого что слишком любят. Я размазываю слезы по щекам и не могу понять: как это? Любят и поэтому наказывают? Разве это правильно? Если это так, то я хочу, чтобы меня ненавидели.
– А неделю назад что ты такое устроила? – продолжает мама и уже начинает заводиться. – С этим телефоном! Зачем ты сказала, что нашла его в парке? Ну вот как с тобой по-хорошему можно, а?
Мне кажется, что, когда она меня ругает, она специально вспоминает все больше и больше моих проступков, чтобы разозлиться как следует. Начинает бурлить откуда-то изнутри и закипает, как чайник на огне. А потом злость начинает выплескиваться, как кипяток, через носик и через крышку и обжигает меня.
А с телефоном я и правда дала маху. Я же его выключила и сим-карту вытащила. (Не просто вытащила, а еще и сломала и выкинула.) А включить уже не смогла, нужно было ввести пин-код. Папа покрутил телефон в руках, понажимал кнопки и сказал, что теперь это бесполезный предмет и им можно пользоваться только как грузом. Например, прижимать страницу учебника, чтобы не переворачивалась. А тем же вечером мама случайно разговорилась во дворе с соседкой. Та сказала, что ее дочь оставила на качелях телефон, когда гуляла с малышом. Мама тут же стала выяснять, как он выглядел. Ну и началось… Опять крики, обвинения и наказания, чтобы я выросла порядочным человеком. Смартфон, конечно, папа вернул. Да еще заплатил деньги за моральный ущерб и сломанную сим-карту. А я целый вечер писала в тетради одно и то же предложение, которое продиктовал мне папа: "Нельзя брать чужие вещи, а тем более портить их". Я исписала целую тетрадь, все восемнадцать листов. И у меня от этого на среднем пальце появилась красная отполированная ямка, а ночью всю руку дергало от боли. Мне снилось, что я продолжаю писать эту строчку. А папа стоит рядом и говорит: "Я хочу, чтобы эта фраза впечаталась тебе прямо в мозг!" И смеется жутким голосом, как злодеи в кино.
– Ангелина! – повышает голос мама. – Ты меня опять не слушаешь? Где ты все время витаешь?
– Я слушаю, – поспешно говорю я. Лишь бы она не начала кричать.
К счастью, нам звонят в дверь, и мама оставляет меня в покое. К этому разговору больше не возвращается. И до воскресенья я живу спокойно. Почти. Мама кричит, только когда я делаю уроки. Но это обычное дело, она всегда кричит, когда я делаю уроки. Она со мной "не может".
В понедельник Белоусов говорит мне (не говорит, конечно, а пишет), что завтра придет в школу. А я задумываюсь. Я уже две недели дружу с Фоминым и одну неделю – с Белоусовым. С одним хожу, с другим переписываюсь. И друг о друге они не знают. Пока не знают. Но уже завтра все обнаружится. Белоусов собирается провожать меня после школы. И Фомин тоже. Хорошо это или плохо? Может, они пойдут провожать меня вдвоем? А что, я не против, пусть их будет много – и двое, и трое, и даже четверо. И рюкзак они могут носить по очереди.
Назначу-ка я им встречу на утро, сразу обоим, а сама не приду. Пусть без меня разбираются. Так даже интереснее.
Егор
Нет, не могу. Никак. Язык не поворачивается. Хотя время вышло. Кит здоров. Завтра идет в школу. Мы с ним уже два дня видимся, играем в комп, домашку делаем. Он наверстывает, что пропустил. Везет человеку: так сильно болеет, что даже уроки делать не может. Потом, конечно, догонять приходится. Но зато целых две недели лежит, балдеет и в потолок плюет. А мы за партами маемся.
Время полдесятого. Звонит его мама и зовет домой. Я провожаю Кита до двери. Стою и мучаюсь: что бы такое придумать, чтобы завтра он за мной не заходил? А он вдруг говорит:
– Слышь, Егор, я завтра не зайду. Я с папой в поликлинику поеду, мне на справку печать надо поставить.
– Ладно, езжай, – говорю. – Если надо.
А сам чуть не прыгаю от радости. Пронесло! И понимаю, что глупо все это. Сказать по-любому придется.
Но лучше завтра, чем сегодня.
Утром я запихиваю в рот кусок пирога и вылетаю из подъезда, чтобы с Китом не столкнуться. Они-то с папой, небось, пораньше собираются выйти. Им ведь еще в поликлинику ехать. А я как объясню, почему так рано в школу иду? На целых полчаса раньше, чем нужно. И на пятнадцать минут раньше, чем мы всегда выходим с Китом.
Я иду на угол, где каждое утро жду Ангелину. Ее еще нет. Она всегда приходит после меня. Иногда я жду ее пять минут. А иногда и десять.
Я жду. Проходит пятнадцать минут, а ее все нет. Я достаю телефон, чтобы позвонить ей, поднимаю голову… И вижу Кита.
Я в шоке. Ничего понять не могу. Почему он здесь? Откуда он здесь?
У него тоже вид очумелый. И глаза круглые как блюдца.
И вообще мы как два барана. Уставились друг на друга и молчим.
Никита
Я смотрю на Егора и не понимаю, почему я вижу его здесь, в чужом дворе. Этот двор в стороне от наших домов, и сюда никак нельзя попасть случайно, по дороге в школу. Что он здесь делает? Именно на том самом углу, где Ангелина назначила мне встречу. Мы еще с вечера договорились, что я буду ждать ее здесь. Я еле-еле придумал, почему не могу пойти в школу с Егором, осторожно вышел из подъезда, чтобы он меня не увидел… И вдруг встречаю его там, где его вообще не должно быть.
– Что ты здесь делаешь? – спрашиваю я. Меня даже не смущает, что я сейчас тоже должен быть в другом месте, – настолько я поражен.
– А ты что? – огрызается он.
– Я первый спросил, – говорю я. Он засовывает руки в карманы, смотрит на меня исподлобья и говорит:
– Ну ладно. Я тут, это… Ожегову жду.
Я не верю своим ушам.
– Что?!
– Ожегову, говорю, жду. Мы здесь всегда встречаемся. Понимаешь… Встречаемся мы.
Это как удар под дых. Хочется согнуться пополам, потому что стоя дышать не получается. Воздуха нет.
– Как это? – с трудом выговариваю я.
– Да вот так. Встречаемся. Две недели уже. С тех пор как ты заболел, – виновато говорит Егор. – Я хотел тебе сказать. Но все как-то…
– Ты врешь, – говорю я, разворачиваюсь и иду прочь.
– Кит! – удивленно кричит мне вслед Егор. – Ты чего, Кит?
Я не знаю, почему ухожу. Просто не могу там оставаться, и все. Я как во сне, все вокруг какое-то нереальное. Егор и Ангелина? Егор и моя Лина Солнечная? Не может быть! Бред.
Я прихожу в класс, сажусь за свою парту и тупо смотрю на доску. Кабинет математики постепенно наполняется одноклассниками. Входит Тамара Михайловна, кладет на стол стопку тетрадей. Со звонком врывается Егор и швыряет сумку на пол возле парты.