Дэви не стал смотреть на то, что осталось от толстяка (да от него почти ничего и не осталось) - вместо этого он смотрел на бывшего пленника литтов… Вот тут действительно было, на что посмотреть!
Парень был лишь немного ниже Дэви и почти так же широк в плечах, глаза его зеленели ярче первой весенней травы, а лохматая шевелюра полыхала всеми оттенками пламени - от светло-желтого до багрово-красного, куда до нее было тусклым факелам на стене! Его веснушки тоже словно светились в полутьме… А потом так же ярко сверкнула его улыбка, когда он наклонил голову к плечу и окинул любопытным взглядом своего освободителя.
- В первый раз вижу настоящего живого мага! - признался он. - Как тебя зовут, маг?
- Дэви. Только я еще не… А, неважно! А ты кто такой?
- Я - Ронгхэльм. Или Рон, если не хочешь сломать язык!
- Тебя назвали в честь старшего принца светлых эльфов? Но все же кто ты? Эльф? Или лорх? Или…
- Что? - переспросил Рон.
Он перестал улыбаться, в его глазах мелькнули растерянность и боль, и Дэви понял, что ему нельзя спрашивать этого парня, кто он такой, откуда и почему носит человеческую одежду. Впрочем, самое главное он уже понял: Ронгхэльм был Древним, ведь ни один человек не может правильно выговорить любимое словечко Древних "охэй"! Только кем бы ни был огенноволосый пленник литтов - эльфом, скельдом, лорхом или вейнуром - он был замороком, и этим было все сказано.
Дэви видел в маяке бедолаг, побывавших в сером тумане и забывших все, кроме своего имени. Ни одному магу не удавалось пробудить их память, какие ни пускались в ход эликсиры, заклинания и заговоры; даже Теварцу это оказалось не под силу. Дэви видел, что творилось с замороками, когда кто-нибудь пытался разбудить их память неосторожным вопросом, и вовсе не собирался проделывать то же самое с Роном. Но один вопрос он все-таки должен был задать.
- Рон, ты не знаешь, где вход в Подвалы Погибших Душ?
Заморок перестал лизать ободранное кандалами запястье и не раздумывая ответил:
- Само собой, знаю! Подвалы вон за той дверью, на которой нарисован скорпион… Эй! Дэви, постой, куда ты?!
- Подожди меня здесь! - велел Дэви, вырывая факел из железного кольца на стене.
- Это еще почему? - заморок двинулся за ним по пятам.
- Потому что Подвалы Погибших Душ - самое поганое местечко в здешней поганой стране!
- Да ну?! - восхитился Рон, переступив босыми ногами на залитом кровью полу. - Еще поганее, чем это? Тогда я обязательно должен увидеть такое чудо! Обожди, я только тоже возьму факел…
- РОН!!
- А?
С полминуты Дэви и заморок глядели друг на друга сквозь кровавый чад догорающей жаровни, и в этом немом споре Дэви сдался первым. Спорить с беспамятным замороком означало зря терять драгоценное время, а времени и так было в обрез! Кто знает, когда проклятое слово "сламона" выдернет Дэви обратно в Предел? Может, кто-то из Древних и называл его Магом Стрелы, но сам он прекрасно знал: победить Тройное Заклятье ему пока не под силу. Рано или поздно… скорее всего, рано, ему придется вернуться в мурленбургский приют, в шкуру слабака Мильна. Значит, надо спешить!
- Ладно, пошли, - буркнул Дэви. - Только не жалуйся, если там станет жарко!
- А там должно стать жарко? - возликовал Рон. - Охэй, тогда пошли скорей, а то от здешней холодины у меня уже начался насморк!
Он слегка вздрогнул, почувствовав, как ладошки Ильми осторожно, но крепко прижались к его раненому плечу, и тут же выкинул эту царапину из головы: и большие, и маленькие русалки отлично умели заговаривать кровь.
- Быстрее, уходим отсюда, пока тот, у кого ты разжился оружием, не поднял на ноги весь дворец! - Дэви вынул из ножен свой меч из чистейшей ненависти, быстро пересек небольшую комнату и шагнул в приоткрытую дверь, из-за которой вырывались лучи темно-красного света…
Он очутился в громадном зале, где все было красным и черным: черные стены, черный зеркально-гладкий пол, красные стекла в высоких узких окнах, красные люстры на потолке из черного мрамора… А от далеких черных дверей по длинному красному ковру, лязгая оружием, к нему валила целая толпа одетых в черное литтов.