- Вот ты прикололся, Роберт, - сказал сквозь смех Емеля. - Может, тебе еще Муслима Магомаева поставить или Клаву Шульженко?
- Лучше Зыкину, - вставил Коля тоже сквозь смех.
- А что такое? - спросил я.
- Ну, ты загнул… Джордж Майкл… Б. Моисеев… Разве нормальные люди слушают этих педиков? "Голубая луна! Голубая лу-нааа! Как никто его любила голубая луна!" - пропел Емеля отвратительным голосом. - Тьфу! Терпеть ненавижу! И кому это интересно?
- Мне, - сказал я. - И, по крайней мере, я знаю еще одного человека, который любит слушать и Майкла, и Б, Моисеева.
- Он не педик?
- Нет, - уверенно ответил я и для чего-то добавил: - У него нет ног…
Емелю это не интересовало, и он сказал:
- Запиши сюда еще покойного Фреда и Сергея Пенкина, и будет полный комплект из гомиков. Хм, Роберт, у тебя какие-то нездоровые пристрастия. Ты сам, случайно, не того, не гомо сапиенс, а?
На эти слова я не обиделся. С дебила что взять? Вы сами посудите. Если тебе нравится слушать Джорджа Майкла или Б. Моисеева - это значит, у тебя нездоровые пристрастия, а оттрахать самому тринадцатилетнего мальчишку - это нормально. Да ведь это и есть самое настоящее извращение! Нет, этот Емеля точно ненормальный. Совсем недавно был полноправным участником гомосексуального акта, а сейчас поносит на все лады педиков. А сам-то он кто? Настоящий педик, выходит! Лицемер!
- Да нет, - сказал я. - С этим делом у меня все в порядке и… я, наверное, лесбиянка…
- Как это? - удивился Емеля.
- Очень просто. Вокруг столько красивых мужчин, но я почему-то предпочитаю женщин, - это я слышал еще в техникуме, от однокурсника, страшного бабника который любил так повторять и, не видя различий между ученицами и преподавательницами, с одинаковым успехом соблазнял и тех и других.
- Хорошо сказано, - заметил Коля. - Раз такое дело, Роберт, хочу познакомить тебя с одной телкой.
- С Мариной? - спросил Цокотуха.
- Нет, с Леной очкастой, - ответил Коля, и по тому, как парни зафыркали, я понял, что эта очкастая Лена еще хлеще лахудры Марины.
- И как ты познакомишь их? - спросил Емеля.
- Просто. Наберу номер, а он ее попросит. Когда ее позовут к телефону, он с ней побакланит. Хочешь, Роберт, побакланить с хорошенькой девчонкой?
- Почему бы нет? - ответил я, не подозревая никакого подвоха.
- Голосок у нее - шик, очень сексуальный.
Коля притащил из другой комнаты телефонный аппарат, обмотанный красной изолентой, набрал какой-то номер, а потом протянул мне трубку.
- Спросишь Лену, - шепнул он мне.
9
Наверное, мне действительно нужно было уйти. Еще тогда, когда все они стали дружно ржать после Колиного рассказа о том, как Емеля "шпарил" глупенького мальчишку. Дурень, и зачем я остался с ними…
Сперва в трубке раздавались длинные гудки, потом что-то щелкнуло и мужской голос жалобно спросил:
- Алло?
- Здравствуйте? - бодро сказал я.
- Добрый вечер, - ответил голос невнятно, и мне стало ясно, что человек, которому голос принадлежит, здорово набрался. Разве что перегаром из трубки не тащило.
- Позовите, пожалуйста, Лену!
- Кого?
- Лену!
Все эти придурки, которые собрались в комнате у Емели, смотрели на меня выжидающе, а сами вот-вот начнут ржать. А я все еще ничего не понимаю.
- И кто ее спрашивает? - мне показалось, что голос дрожит.
- Ну… знакомый.
- Как зовут вас?
- Какая разница? Знакомый, и все!
- Вам не надоело?
- Что не надоело?
- Издеваться… Я - старый больной человек, у меня горе, а вы… Сколько это будет продолжаться? Она - моя дочь…
- При чем здесь больной человек и какое-то горе? - спросил я, а Коля показал мне большой палец: дескать, одобряю, продолжай в том же духе. - Вы просто позовите Лену, и все. Мне нужно поговорить с ней.
Голос вздохнул.
- Не знаю, может, вы действительно знакомый Лены, хороший знакомый, и не в курсе… Но дело в том, что почти каждый день мне звонят какие-то люди, просят позвать Леночку, а потом… я слышу смех… Это подло. Бог накажет их…
- А как же быть с Леной, папаша? - перебил я его сюсюканье.
- Лена умерла, - тихо ответил голос, а потом раздались длинные гудки - повесили трубку.
Что тут началось, страх! Такого веселья у этих ублюдков мне еще не приходилось наблюдать: Емеля поперхнулся пивом, покраснел и никак не мог прокашляться. Коля валялся на полу, дрыгал ногами, держась за живот, и повторял: "Вот умора! Не могу!" Цокотуха и четвертый балбес, выпучив глаза от смеха, бились друг об дружку лбами.
В эту секунду я ненавидел всех четверых. Испражнились в душу мне и тому пьяному бедолаге, у которого умерла дочь, и как ни в чем не бывало заливаются. Очень смешно. Вдруг у меня мелькнула мысль: притащить из коридора лопату и отсечь каждому башку. А потом тоже повеселиться. Например, свалить головы в одну сумку и ходить раздавать родителям: "Так, посмотрите, это не вашего ли сына бестолковка? Нет? Пардон, вот она… А это была его товарища, такого же ублюдка!"
Ничего этого я не сделал. Сидел на месте, как последний кретин, презрительно зыркая на парней, и даже пивную бутылку из рук не выпустил. Ужасно захотелось в туалет.
Собрав с пола изрядное количество пыли и мусора, Коля поднялся, полез ко мне обниматься.
- Без обиды, Роберт. Этот прикол не на тебе первом испытали. Человек тридцать уже успели туда позвонить с нашей подачи. Лена - шлюшка, ей было восемнадцать лет, симпатичная, но, правда, в очках. Я тоже к ней похаживал. Она умерла пару месяцев назад. Убили ее. Она с подружкой пошла зависать с какими-то малолетними урками, а те - настоящие отморозки. Парни подружку быстренько раздели и давай трахать, а Ленка ни в какую не хотела давать - нашло на нее что-то. Ну, ясное дело, парням не понравилось, что какая-то шлюшка из себя недотрогу строит, а один из них был совсем псих - шифер у него рвало. Вот он достал пушку, "тэтэшник" вроде бы, вставил ствол Ленке в рот и говорит: "Или сейчас отсос мне сделаешь, или я тебе башку прострелю". Она, дурища, не поверила, а он обещание сдержал - нажал на спуск и вышиб ей мозги. А потом они завернули ее с гантелями в простыню, оттащили куда-то и бросили в реку. Подружка, вот тварь, до того перепугалась, что парням помогала во всем - кровь с пола отмывала, в простыню заворачивала мертвое тело, и еще долго Ленкиному папаше, матери у нее нет, врала, что Ленка уехала куда-то насовсем, а адреса не оставила… Поймали их. Скоро суд будет. Много не дадут - малолетки. Скоты…
- Палачи! - выкрикнул Цокотуха.
- Душегубы! - добавил Емеля.
"Вы не лучше", - подумал я, надевая шляпу и убираясь прочь из этой мерзкой квартиры.
10
Очутившись в подъезде, я увидел, что на улице стемнело. Не успел спуститься и на пару ступенек, как живот так скрутило, что я понял: промедление равносильно осквернению штанов. До дома добежать не успею, а чем возвращаться к этим подонкам, уж лучше действительно наделать в штаны. "Забористое" пиво решило сыграть со мной злую шутку. Кто-то из парней оказался прав, пиво нужно было назвать - "Антизапористое".
Я стал подниматься наверх, и на площадке последнего этажа, к моей великой радости, стоял расколотый унитаз, который, видимо, кто-то из жильцов заменил на новый, а этот вытащил в подъезд, чтобы, когда будет время, оттащить на помойку. Возле него лежали стопки старых журналов и книг.
Я спокойненько уселся на этот унитаз и, пока делал свое дело, разглядывал стены, разрисованные пентаграммами и какими-то магическими знаками.
Потом мне понадобилась, сами понимаете, бумага. Я вытащил из стопки верхнюю книгу, которая была без переплета и начиналась с 37 страницы, - страница в свою очередь была оборвана наполовину и начиналась со слов: "Папа был на войне: он знал, что там страшно, а все-таки пошел. Ну, довольно: поцелуй маму и скажи ей, что ты будешь добрый мальчик.
Тема молча обнял мать и спрятал голову на ее груди".
Заканчивалась книга так: "Хочется ласки, любви - любить мать, людей, любить мир со всем его хорошим и дурным, хочется жизнью своею, как этим ясным, светлым днем, пронестись по земле и, совершив определенное, скрыться, исчезнуть, растаять в ясной лазури небес…"
Эти не очень веселые слова мне понравились, и я вспомнил, что это за книга - "Детство Темы" Гарина-Михайловского. Читал ее в далеком детстве.
Глава четвертая
1
Когда я вышел из подъезда, мне захотелось побродить по городу. Пусть вечер, пусть в кармане нет никаких документов и пусть любой милицейский патруль доставит меня в отделение, если моя рожа покажется кому-то подозрительной. Все это мне было сейчас до лампочки.
Если вы надумаете когда-нибудь приехать в наш провинциальный город на поезде, первое, что вы увидите, - памятник стратонавтам, погибшим на территории Мордовии, столицей которой и является Саранск, в одна тысяча каком-то там году. Памятник высится напротив железнодорожного вокзала, и, поговаривают, он здорово "фонит", - на скамейках, расположенных вокруг памятника в небольшом сквере, собираются летом бомжи, цыгане и беженцы, которым на излучение плевать.
Мы, жители Саранска, страшно гордимся своим городом. Например, гордимся, что крупнейший в России светотехнический завод находится у нас; что у нас похоронен известный всему миру скульптор Степан Эрьзя; что сто с лишним лет назад у нас проездом останавливался Федор Михайлович Достоевский.
Правда, иной недоброжелатель может уверять, что светотехнический завод каждый год выбрасывает в атмосферу пятьсот тонн свинца, не считая ртути, и потому, дескать, Саранск входит в шестерку самых загрязненных российских городов и у любого жителя вероятность заболеть раком - девяносто процентов; что Степан Эрьзя всю жизнь работал за границей и в Москве; что Достоевский вынужден был остановиться в Саранске по причине плохой погоды, город ему не понравился, и в одном из своих бессмертных произведений он нехорошо отзывался о нем.
Верить этому или нет, дело ваше, но лично меня всегда смущали и смущают до сих пор огромные плакаты, развешанные повсюду, чаще всего над входом в ЖЭУ, с одним и тем же текстом:
А теперь в душе бушует гордость.
Что сбылись заветные мечты.
Предо мной преображенный город,
Мой Саранск,
О, как прекрасен ты?
Вот уж где настоящая лажа и лицемерие?
За три с лишним года, что я отсутствовал, Саранск ничуть не преобразился и не стал прекраснее. Он остался таким же грязным и жалким, как раньше. Таким же, помню, он был десять лет назад, и, скорее всего, так же будут выглядеть его улицы через двадцать лет.
Фонарные столбы тускло, через один, освещают пыльный тротуар с разбитым асфальтом, усыпанным окурками, пустыми пачками от дешевых сигарет и кусочками использованной туалетной бумаги. Возле переполненных мусорных контейнеров бродят стаи бездомных собак, среди которых можно видеть и дворняжек, и породистых, брошенных хозяевами доберманов и боксеров. Пьяные бомжи все так же, веселя народ, танцуют перед ржавеющими коммерческими киосками, торгующими пиратской аудио- и видеопродукцией, а в канализационные колодцы, большинство из которых не имеет крышек, очевидно, продолжают падать ночами прохожие, ломая ноги и шею.
Люди в нашем городе под стать ему - злые и нервные. Иногда на них что-то находит, и они начинают соревноваться в жестокости: одна мать зарежет троих детей, другая выбросится вместе с десятилетним сыном с последнего этажа тринадцатиэтажки, отец изнасилует дочь, а внук топором раскроит череп бабушке. Местная братва все никак не перестреляет друг друга, а про маньяка Юркина, наверное, и рассказывать не стоит - каждый знает, что этот бывший милиционер, псих, ограбил и убил не то восемь, не то девять женщин. Смертную казнь ему заменили на пятнадцатилетний срок, лет шесть он уже отсидел и теперь ждет не дождется, когда выйдет на свободу.
Ничего себе, милое местечко, ухмыльнетесь вы и наверняка передумаете приезжать в наш город. Дело ваше, а я - остаюсь. Здесь меня угораздило родиться.
2
Я залез в троллейбус маршрута "8" и отправился в центр города.
Неопрятная кондукторша, в рваных трико, с полуистлевшей кожаной сумкой, висящей на прыщастой шее, взяла у меня деньги, оторвала билет и отсчитала сдачу. Я сложил три крайние цифры справа и слева и выяснил, что счастливый билет - предыдущий.
В салон вошел пьяный парень, и, обилетив меня, кондукторша направилась к нему.
- Чего надо? - грубо спросил он.
- Билет давай покупай, - не менее грубо ответила она.
- Я льготник.
- Пенсионер, что ли? Или инвалид? - презрительно спросила она.
- Нет, не инвалид. Участник боевых действий - в голосе парня была гордость.
- Молодо ты больно выглядишь для вояки.
Парень от ярости сжал губы и вытащил из кармана какое-то удостоверение.
- На, смотри, тварь. Я воевал. На Кавказе… Кровь проливал, я и мои товарищи…
Я подумал, что сейчас у парня начнется истерика. Скорее всего, он из тех, кто там, на войне, ведет счет убитым боевикам, отрезая у них уши и нанизывая на веревочку, а вернувшись к мирной жизни, уже не может найти себе покоя и места - пьет и выплескивает свою ярость на окружающих. Один из тех, для кого война не кончится уже никогда. Еще я подумал, что я - тоже воевал, тоже на Кавказе, но, если бы сказал об этом кондукторше, она вряд ли поверила бы. Для вояки я тоже молодо выгляжу, да и к тому же дезертиру не полагается иметь ни льгот, ни удостоверений.
Кондукторша, взглянув на удостоверение, ушла в кабину к водителю и оттуда презрительно зыркала на парня. Видимо, ждала, когда этот псих выйдет на своей остановке.
Я и пьяный парень были единственными пассажирами. Выходить он не собирался.
Запихав кое-как удостоверение обратно в карман, он вдруг выкрикнул:
- Сволочи! Твари! Не верите - и не надо! А я воевал… Воевал!
Теперь в его голосе были слышны горечь и обида, и я понял, что это оттого, что таких сопливых вояк, как мы, никто не воспринимает всерьез. Дряхлые ветераны ВОВ и сорокалетние афганцы давно и заслуженно стали уважаемыми людьми в нашем обществе, а двадцатилетних мальчишек, тоже прошедших войну, пока никто не собирается чествовать, словно героев. В лучшем случае их жалеют. Когда-нибудь они получат то, что заслужили, но мне это не грозит.
Парень подошел, сел рядом и протянул руку, которую я осторожно пожал. На ребре ладони виднелась татуировка: "За Вас!"
- Михаил, - представился он.
- Роберт, - ответил я.
За окном проносились вечерние улицы города, троллейбус обгоняли сверкавшие, словно бриллианты, иномарки, а огромные щиты на обочинах призывали курить американские сигареты, но в то же время мелкие слова внизу предупреждали, что это опасно для здоровья.
Михаил смотрел на автомобили за окном с презрением, провожая долгим взглядом джипы, "Мерседесы" и БМВ. Город небольшой и жалкий, но шикарных машин на его улицах полным-полно.
Я подумал, что знаю, о чем он сейчас думает: "Пока одни проливали кровь, другие, ушлые твари, зарабатывали бабки, покупали джипы и трахали хорошеньких девочек. Ненавижу!" Приблизительно в этом духе.
У Михаила были черные волосы, усыпанные перхотью, словно снегом, и огромные, выпяченные губы - больше, чем у Коли. Одет он был в дешевые джинсы и клетчатую рубашку китайского производства.
- Ты куда едешь, Роберт? - спросил он.
- Никуда, - признался я.
- И я тоже - никуда. Хочешь составить мне компанию? Я - угощаю.
- Хорошо, - согласился я.
На остановке "Дом Союзов" мы вышли, в ближайшей коммерческой палатке Михаил купил пива, и меня порадовало, что он взял не дешевое "Забористое", а дорогую "Балтику". Емелин подъезд, разрисованный пентаграммами и с расколотым унитазом на площадке последнего этажа, остался далековато. С общественными туалетами в городе напряженка.
Вдоль дороги тянулись разноцветные, покрытые пылью скамейки, на которых улыбались друг другу влюбленные парочки, и мы уселись на свободную. Мимо важно прошли двое молоденьких милиционеров, один - маленький и толстый, второй - высокий и худой, словно мультипликационные персонажи. У каждого на ремне болталась резиновая дубинка и почему-то выглядела безобидно. Наверное, потому, что сами милиционеры напоминали мультипликационных персонажей.
Мы разговорились. Михаил, на вид пьяный, в разговоре был трезв. Скоро я узнал, в каких войсках он служил и когда демобилизовался. Сапер, дома почти три года, был ранен. Сейчас нигде не работает и каждый день пьет.
Выпив две бутылки "Балтики", он сделался еще разговорчивее. Когда мимо нас, прогуливаясь, неторопливо проходили хорошенькие девушки, Михаил грубо окрикивал их, приглашая попить пивка. Девушки молча прибавляли шаг, и тогда Михаил шептал им вдогонку:
- Твари!..
Он спросил меня, служил ли я, а я ответил, что нет. Интересно, какая была бы у него реакция, узнай он, что я - дезертир?
- А я был там, на этом проклятом Кавказе, где полегло столько наших парней, - сказал он. Потом он назвал город, где отбывал воинскую каторгу. Я отбывал каторгу совсем рядом.
На соседней скамейке расположились два бомжа с красными, опухшими рожами. Они не спускали глаз с пустых бутылок возле наших ног.
- Пушнина, что ли, нужна? - спросил у них Михаил. - Идите, заберите и чешите отсюда.
Бомжи бережно уложили пустые бутылки в грязную спортивную сумку, потом сели на прежнее место и стали смотреть на бутылки, которые были у нас в руках.
Когда Михаил подносил свою бутылку к губам, я в очередной раз мог полюбоваться на надпись на ребре ладони: "За Вас!" Наверное, это был девиз его жизни.