Не зря мне услужливый Долгов даже фотку нашёл в Интернете и притащил распечатку, хотя и очень мелкую, как из массовки в газете.
Так "…двух девушек…" или "…одной…"?!.
– Ты Эльмира, наркоманка, бывшая подруга… – тут я понимаю, что сегодня произношу эту фразу второй раз…
Выходит, так он нас познакомил.
– А ты – маленькая сучка! – в рассеянном внимании слышится мне что-то вроде этого, как будто она меня тоже узнала. Не исключено, что Долгов (настоящая фамилия которого Шутов – эх, кабы знать сразу!) и ей мой портретик подогнал. Хотя это уж совсем "Санта-Барбара"!
Чуть не главная его черта в том, что он, мой любимый, почти всегда и почти ко всему относится с юмором. Я долго не могла привыкнуть к этому: что чуть не в каждой его фразе есть двойной смысл, подтекст, подвох, игра, проверка собеседника на вшивость. Он даже прямым текстом упрекал меня, что я маловнимательна, инертна. Что ж, теперь я понимаю, что привычка общаться с обычными людьми застила мне взгляд, и что такая проверка вполне оправданна.
– Заткнись, – машинально отзываюсь я. Вспоминаю, что когда я подошла к ней в первый раз, узнала и сказала, она сказала… В бешенстве я отпрянула, даже ища какую-нибудь палку, нагнулась… Она тогда толкнула меня ногой в колено. Я, видимо, упала и ударилась обо что-то головой. Вот тварь!
Я неосознанно принюхиваюсь, и кажется, что кроме таких ближних запахов, как запах потухшего костра и разлагающегося съестного, меня касается ещё и отвратительный запах горелой или перепревшей резины… тоже вроде бы знакомый, причём почему-то из детства, но какой-то нехороший, мерзкий… вспомнила! – запах презервативов!
– Ну давай же, харэ копаться! – прикрикнула опять она. – Там финка где-то моя валяется или втыкнута – разрезать провод, проволоку – не видно ни манды! Чмо, козлы вонючие, ответите!.. – Она прибавила целую гирлянду отборных ругательств, которые, надо признаться, в её поруганных поганых устах, произнесённые её грубым голосом, со всей её злобностью и одновременной какой-то несуразной мальвинностью, выглядели (или слушались) весьма органично.
В долю секунды снова какая-то вспышка или провал, помутнение – как в сверхкороткой фотовспышке я вижу её фигуру, её тело, облепленное мухами… муравьями, комарьём и мошками!.. Ещё через микромгновенье они разлетаются, и остаётся отвратительный… нет, не отвратительный, а просто сухой и белый, как в школе в кабинете биологии, прочный и надёжный, единый скелет, кое-где с красноватыми стяжками мышц и беловато-голубоватыми стежками сухожилий, как на том же школьном плакате или атласе…
И на словах он мне живописал её портрет. И голос, и лексику. Полная Шахре-зада!.. Из Бриджит Джонс, думаю, никакими телепередачами с пластической хирургией, салонами и подбором модной одежды нельзя сделать… Кто он? Кого сделать?.. Это всё "женские штучки", и мне на них плевать, говорит он у меня в голове, мне важен общий эффект… есть какая-то неуловимая деталь, как у тебя улыбка и глаза, детская рубашечка, как губы у Арины… Как нечто неуловимо… – вклинивается уже Долгов-Шутов – неуловимо-профурсетское у неё… Тьфу!
…Откуда-то сверху обрушивается пчелиный, как в мультфильме "Маугли", рой, после которого на остове вылепляется что-то наподобие этого Маугли, или кто-то…
Что-то такое знакомое… Я вспоминаю его оговорки, подробности текстов, припоминаю, как блеснули его выразительные, но тихие глаза, когда я спросила о самой одиозной "героине на героине"…
Её глаза, конечно, никакие не большие, не голубые, и не карие, не красиво-яркие, а самые обычные глазки, какого-то невнятного мышиного цвета, но… кажется, с восточной поволокой и с этим едва уловимым пресловутым блеском распутности или наглости. И эта татуировка, вроде бы и та, но, конечно, не совсем та: тривиальная змейка вокруг розы, заштатный подростковый кураж…
Я вдруг понимаю, что видела её раньше, можно даже сказать, знакома с ней! Сама и лично! Город-то небольшой… Я отлично помню тот день, это было почти ровно год назад…
…И этот кто-то в моём провале сознания напоминает не только тёмноволосого Маугли, но и как бы… меня!..
***
Это был наш поход на Святовское озеро. Тогда мы постоянно где-то шастали, в палатках ночевали…
Место красивое, интересное. Озеро идеально круглое, скорее всего, образовалось от метеорита. Мы не раз слышали легенды (даже в статьях краеведов в нашей газете) о его бездонности ("верёвки с грузом до дна не достают"), о его смертельной опасности ("много рыбаков утонули") и главное о затопленной в нём церкви, из-за чего из-под воды иногда слышен звон колоколов, своего рода отголосок легенды о граде-Китеже. Впрочем, наука вроде бы установила, что подобно нынешнему шуму от автотрассы, до коей километров пять, поэтому и не подумаешь, что это эхо, от водной глади отражался звон ближайшей церкви; а вот сам пейзаж действительно не лишён метафизичности… Один раз мы лицом к лицу столкнулись в этом лесу с людьми в камуфляже и масках, с собаками и автоматами, они нас даже распластали на земле, типа что-то отрабатывали… Скорее всего, какие-то местные РНЕшники или коловраты, не помню, как они себя именуют… Но и это происшествие нас не остановило, потом только статейку написала "Операция "Ы", потом вызывали в управление ФСБ, расспрашивали подробности, сказали: "Спасибо"…
Но не об этом я вспомнила… На этот раз со мной в компании было четверо парней, все наши – мои и Аринки знакомые с детсада… Дождь лил, впрочем, не сразу, а уже потом… Мы совсем, кажется, ничего не пили, просто жгли костёр, сидели, пели песни Янки… А рядом, на другой полянке, отделённой от нас еловым молодняком и стволом поваленного дерева, образовалась другая компания, вроде бы более многочисленная, ну и естественно, более пьющая… Они нам не мешали, но всё равно как-то заинтересовались: то же самое: все свои, город-то небольшой… И послали делегата…
К нам вышел Вовчик, двоюродный брат Арины (через год он умер, отравившись грибами на подобной тусовке, очень жалко, его я знала с детства), и он стал как-то лазить постоянно к нам… Вскоре все перемешались, а я из-за своей тогдашней привычки к созерцательности отделилась, пошла посидеть одна на том самом дереве. И тут ко мне вышла некая коренастая деваха, довольно брутальная, с какой-то финкой в одной руке ("просто для прикола", типа аксессуар, сунула её после, как в брюхо, в карман-кенгуру), и с бутылкой бормотни в другой, и предложила выпить!..
В конце, когда хлынул ливень, обе компахи, с дюжину человек, влезли в один автобус. Я села с Тёмой, мы что-то веселились, ржали, а Шипунов (добрейший толстяк и великан, который всё пытался за мной ухаживать) возревновал и сел с одной из двух леди из их компании – как раз с Зельцер, они разговорились и всю дорогу вполне благообразно трындели всё про какую-то жёсткую музыку, в частности, про группу Burzum, превратно понятого Толкиена, ритуальные убийства и сожжение церквей…
Да, нет сомнения, это она! Я не верю своим глазам. Может, это опять всё сон? Но вот же она – она! – стоит, белая, бедная, дикая, вихляясь и приседая у обычного чёрного деревца, на ней замусоленные, перекрученные, дурацкие красные стринги, грязные рыхлые ноги в непомерных, чуть ли не зимних, мартинсах… Как всё же больно!.. И синячина со стёсанной кожей от её подошвы!.. Её руки сцеплены сзади, и закручены, как наручниками, какой-то проволокой… Она извивается, мается, матерится, плюётся, вращается вокруг столба, со стуком заскакивая ботинками на какой-то деревянный помост, что-то типа ящика… Рядом, мне так и кажется, валяются шприцы, презервативы, и от них пачки.
Судя по фотке, она тоже в каком-то смысле стильная. Вспоминаю – не без небольшой стильной ухмылочки, наверное! – как он удыхал (как он это называет), когда я рассказала, как мы с подружкой, набирая газетные объявы, недоумевали над словом "стельная" и исправили "е" на "и" – мол, корова та продаётся какой-то особой, стильной породы!.. (Ему ведь это близко, он ведь – говорю без высокомерия – в селе родился, почитай что писатель-деревенщик!) А он ещё похвастался, как на филфаке какая-то бурёнушка, списывая у соседки, написала вместо популярнейшего в диктантах термина "чесучовый" почти равносильный ему "сучесучий"!.. Или это опять хохма, проверочка для смеха?.. Хотя, на его коллажированно-постмодернистский, мачистско-сельский взгляд, взгляд его неописуемых глаз с неопределимой моральной модальностью, это, в одних ботфортах и несоразмерных скрученных стринжаках, это бурно-каламбурное скрюченное существо со скрученными ручонками – это и есть своего рода стильно! Или как мы вместе стоим тут: святой (простите за сравнение) Себастьян и маленький Маугли – написанный, конечно, великим брит-имперцем Киплингом! – с хлыстом в руке…
Наверно, даже мелькает неприглядная мысль, от которой тут же становится противно и стыдно: если её трахали, то делали это не стоя… Надеюсь, что этого не было… всё же её жалко…
– Давай, фря, чего мнёшься! Дай чё-нибудь попить!.. – опять выкрикивает она с искажённым злостью лицом, надрывно кашляет.
Ну погоди у меня, почти вслух произношу я, дёрнувшись было вперёд, к хлысту, застыв в нерешительности.
Позвонить Аринке? Самой её уделать? В ментовку? Просто свалить?!
***
"…Вся твоя судьба написана ночью!.." Кто-то снюрюстит – летний, мелкий, малозаметный для людей ноктюрн, словно для какой-то метафизической связки земли и неба: з-з-з!.. – ритмичными волнами, поднимающимися-рассеивающимися снизу, из травы на опушках (почему-то ясно представляется, что из земляники, хотя кругом такое разнотравье); кто-то потрескивает в кустарнике, как будто кругом мелко догорают костерочки или скребётся жук в спичечном коробке, но запах откуда-то (из леса, от озера? от леса, из озера?) идёт не палёный, а пьяняще… даже какой-то звеняще ночной, и в нём всё кристально ясно и в отношении дыхания и запаха, и в отношении звука… Кажется даже, что слышится лёгкое шипение шин, доносящееся с шоссе… Высоко вверху скрыпят и как-то постукивают высокие мачты чёрных дерев – это уже совсем что-то из сказочного леса, немного жутковатого…
В детстве всю неделю ждёшь передачи "В гостях у сказки"… иногда она была один раз в две недели, и тогда казалось, что тянутся они очень долго, но не из-за того, что время было пустое и серое, как у стариков и взрослых (теперь даже на меня что-то такое надвигается, склизкое, две недели вроде бы растягиваются, как жвачка, а потом сразу что-то рвётся, проскальзывает, обрывается, как будто это какие-то пять минут, одна выкуренная сигарета… тщательно забычкованная… как будто этого не было совсем!) … наоборот, время тогда, в дворовом и домашнем детстве, настолько было само по себе, для себя, в себе, настолько насыщено событиями и сказкой – историями, играми, сказками – что дождаться обещанной, внешней, законно положенной ребёнку телесказки порой было крайне непросто…
…А где-то там в вышине сияют над всем этим звёзды, абсолютно спокойные и безопасные на расстоянии, молчат и светят, хотя и свет – это не молчание… в каждый миг на нашей коже отражаются тысячи, миллионы мельчайше-рассеянных никем не замеченных бликов со всей галактики, со всей лесоподобной вселенной!.. Или хотя бы тот же свет солнца отражённый – и тоже, ещё рассеянный, как в том детсадовском стишке – какое всё же чудо, какой-то сугубый замысел, непрямой путь, как при семяизвержении у мужчины!.. – отражённый от щеки луны! от живота?!. От ягодицы!..
Но штаны, так сказать, будут надеты – как мы их надеваем (почему "мы"? кто это мы?!!) поутру – валяющиеся за его раздолбанным, с торчащими железками писательским диваном (стола с таким названием нет) – главное вовремя забросить за диван, чтобы ночью на них кто-то случайно не наблевал или ещё чего похуже!.. "Ночь пройдёт, наступит утро ясное… Солнце взойдёт!.." – напеваю, глядя на проснувшегося… ступая меж спящих… И едва успеешь проснуться – ослепительный свет бьёт в глаза из окна без шторки. Ослепительный не в смысле красивого прилагательного из школьного сочинения, но и не в смысле чего-то красивого и интересного, настоящего, как в детстве или ещё недавно… а просто ужасно слепит глаза… Резкость, жара, ещё похмелье, негде помыться, нечем позавтракать, надо на работу…
…Лунное свечение похоже на советский чёрно-белый телевизор, маленький, с полукруглым выпуклым экраном, мерцающий голубоватым отсветом (однотонным!) за каждым окном, задёрнутым до половины – при взгляде отсюда как будто вровень с линией горизонта – простенькой занавеской. Смотрели его уже с вечера без света, дремали и засыпали, как моя бабушка – Муза… А я потом – с большим трудом и страхом! – выдёргивала штепсель из розетки… в этот момент бабушка просыпалась… Потом она купила новый телеящик – огромный и японский, с дистанционным управлением, потратив на него почти все деньги от проданной дачи. "Пусть хоть одна вещь у меня будет!" – твердила рачительная хозяйка недовольным детям (ну и внучкам!), предлагавшим варианты побюджетнее… Да и впрямь техника тогда была недешёвой, и откуда-то заказала она его "с доставкой", чуть ли не из самой страны с красным солнечным кругом на флаге. Тут как раз Берлинскую стену разбирали – мы смотрели – и кажется, тоже ночью… "Солнечный круг, немцы вокруг, Гитлер пошёл на разведку!.." Но мне больше нравился тот маленький, с изображением, как поверхность луны; жаль, что недосуг мне было, и его выбросили, сказав приговор: "Он своё отпоказывал".
И да, лунный пейзаж стремительно изменился, какой-то прямо калейдоскоп стал!.. Если очень мягко сказать. Скатоскоп ("я смотрю в г… но" – нередко изрекал Логинов, иногда даже с некоей поэтичностью, но на это никто не обращал внимания как на пьяную бессмыслицу, а потом в какой-то книжке, валявшейся у них на полу, я увидела метод создания такого текста: исправление ручкой – чем пробавляется каждый за-умный, а тот и недо-умный школяр, чему как раз и мы с Аринкой отдали в своё времечко разнузданное должное!). Эндоскоп – думаешь, что смотришь лишь на внешнее – взгляд на обратную сторону луны – впуклую, тёмную и пустую, – а на самом деле… Странные дела: чуть не у каждого нашего современничка, в каждой семейке-ячейке Адамсов есть свой персональный лунозаменитель, кусочек недневного светила, как в давнишнем кукольном мультике про бегемотика (вообще-то страшноватом), который поймал солнышко и по кусочку раздарил его друзьям. Короче, сказочного ни капли. Или эти "капли" давно уловлены, впитаны-вчитаны в товары для тех, кто по своему возрасту, казалось бы, уже не должен ждать непосредственной встречи со сказкой – прокладки, тампоны, стиральные порошки, кремы от морщин и для закрепления зубных протезов.
Говорят, что ягодицы в то время вообще не показывали, животы тоже крайне редко, да и то издалека, в ланиты также целовали крупным планом только сами знаете кого… Я это, слава богу, не застала, моё, наверно, чуть не первое воспоминание – похороны Брежнева по тому лунному телевизорику – и в любой день строгому (в смысле телевизорику, впоследствии ещё ставшему изменчивым по яркости и ширине экрана – совсем как ночное светило!), а тут уж совсем мрачноватому, чёрно-белому и занудному, без всякой сказочности. А уж бабушка как была строга, старая коммунистка: заставляла всё это целый день смотреть, не отпустила на улицу, запретила смеяться! Я совсем не понимала, в чём дело, и старалась напроказить. (Какое забавное слово – такое, помню, разнообразно-радужное… сейчас для меня оно всего лишь пустые клетки из кроссворда, незначащее словечко из литературы!) Ягодиц я тоже никогда не видела.
А если б видела, то посмеялась бы, наверное. Меня они почему-то никогда не интересовали. Это ему всё "жумпела" снятся (местная колбаса благородно именуется "Жупиков"! ), "тёплые, большие и уютные", и постепенно горячее – легко, наверно, незаметно – переходит в нечто горящее. Он вскакивает и кричит. Спи, маленький! Спи, маленькая!
"Я, видящее сон – это такой же эффект сна, как и то, что это я видит. То я, которое видит сны, это не то же самое я, которое их анализирует, а сновидящее эго, как бы эхо обычного, исчезающее с самими снами". Примерно так. Мысль из его статьи, там сначала кавычки, и понятно, что цитата, но меня, помню, сильно прошибло: такое даже в качестве цитаты мало где встретишь. (Именно в том смысле задело, в дневном, когда ко всему относишься критически, можешь как-то анализировать, выбирать или думать, что делаешь это, а не то, что вы подумали о слепом восхищении и полной зависимости от него всей моей личности – мне, например, Queen нравится…) И ещё что-то вспоминается, из прочитанного. Коллективное бессознательное – это как грибница, где отдельные индивидуумы, как грибы в лесу, никакие не отдельные, а лишь видимая часть одного общего сверхорганизма…
Ну уж "бессознательное", пошла Маша по грибы – иди и смотри! – в него, в него! Ты прекрасна, слова нет! Ну уж дудки!
Friends will be friends! Далёкие родственники! Вот ведь угораздило! Надо сознательно отсечь себя, как ножом грибника, вредоносный соблазняющий перст! Сплюнуть, как ангел Лаодикийский, с огненным взглядом неземных-ледяных глаз, всю тёплую и злобную кровь, горечь. Я надеюсь вернуть его – я верну его! На брудершафт, с тобой, дорогая тварь, мы всё-таки не пили!
2007, 2010
Темь и грязь
…как же устоять целой…
с одной дрянью, которая, живёт в моей и твоей душе,
мой читатель?..
Ник. Лесков
Темь и грязь. Все <читатели> знают, что мне это нравится – я к этому привык: это лучшее в моей жизни. И летом, и даже зимой можно напиться, завертеться и вдруг "включиться", очнуться в ощущении себя в мягкой сырой массе, вверху, внизу – ничего, вернее, чёрный цвет, чёрный цвет воздуха; а осенью и весной, как сейчас, сам бог повелел!..