- Да. В глубине души ты добрая, Дел, я знаю. - Мама хватается пальцами за дверную ручку и улыбается одной из тех улыбок, что когда-то придавали мне сил, но сейчас я вижу предателя, который вдруг решил от меня избавиться. - Ты поймешь. Когда-нибудь.
Она открывает дверь как раз в тот момент, когда незнакомый парень в запотевших очках замахивается, чтобы нажать на звонок. Он растерянно застывает, а мама отрезает:
- Проходите.
Вот так. Просто. Без каких-либо вступительных слов и вопросов моя мать позволяет двум незнакомцам переступить порог собственного дома. Безумие!
Я делаю несколько шагов назад и сосредоточенно изучаю гостей. Парень, женщина.
Проходят в плохо освещенный коридор, останавливаются, переминаются с ноги на ногу и вытирают лица от дождевых капель. Слежу за их руками, за тем, как дрогают иголки губ.
- Простите, что врываемся, - хриплым голосом шепчет женщина и откидывает назад угольно-черные волосы, - мы слишком долго вас искали.
- Не извиняйтесь.
Что? Я ошеломленно смотрю на мать. Она сошла с ума! Она не должна быть доброй и приветливой, не должна общаться с незнакомцами. Люди никогда не раскрывают своих истинных мотивов. Они говорят то, что вы хотите услышать, а потом оказывается, что вас обманули, смутили, выбили из колеи. Что ж, такой исход - вина самих глупцов.
- Я Мэри-Линетт Монфор, - протягивает женщина и пожимает моей матери руку, - а это Хэйдан Нортон.
- Добрый день, мэм, - отрезает улыбчивый парень, - ну и погодка, верно?
Погодка? Анализируй, Дел, анализируй их слова, повадки, жесты, мимику. Им бы до скончания веков скрывать истинную причину прихода, но я все вижу. Вижу изношенное и разбитое сердце женщины, вижу пустоту в глазах парня, не скрытую даже оправой очков.
- Может, пройдем на кухню?
- Может, остан-немся з-здесь. - Это не вопрос. Я гляжу на гостей и наклоняю голову. Тут же на меня переводят взгляды новые знакомые, и я все понимаю. О да. Они разбитые, потерянные, отчаявшиеся, потому что близкий им человек сломался. - К-как же банально.
- Что именно? - Переспрашивает темноволосая женщина с кожей такой же бледной, как чистейший снег, мерцающий ночью. - Вы о чем, Дельфия?
- О пр-ричине.
- Какой причине?
- Причине в-вашего появл-ления. И кто это? - Я перевожу взгляд на парня. - Любовь всей жизни? Сестра? - Выдыхаю и дергаю уголками губ. - Подруга.
Незнакомец сглатывает, я чувствую, как колючий ком прокатывается по его глотке, и почему-то вновь усмехаюсь. Никогда еще ко мне не приходили за помощью. Это что-то новенькое.
Обычно я встречаю страдальцев на улице, в школе, в магазинах. Люди смотрят на меня такими глазами, что просто сил нет отвернуться. Здесь иначе.
Что парень, что женщина глядят на меня воинственно. Будто бы действительно идет война, о которой я ничего не подозреваю, и мое нежелание идти на попятную - капризы и детский лепет, непозволительный в такой ситуации.
- Я - не служба под-д-держки.
- Пожалуйста, - восклицает женщина и делает шаг ко мне навстречу, в ее бирюзовых глазах проносится мольба, черт, как же я это ненавижу! - Вы - наша последняя надежда.
- Н-нет.
- Мы искали вас больше месяца.
- Что у вас случилось? - Взволнованным голосом спрашивает мама и приближается к незнакомке. Хмурит лоб, будто ей действительно есть дело до чужих проблем.
- Моя племянница, - сглотнув, отвечает женщина, - с ней случилось нечто…
- …плохое, - опережает ее парень, - весьма плохое.
Я хмыкаю.
- И, наверняка, в-весьма несправ-ведл-ливое.
Все вновь на меня смотрят. Наверно, думают, какая бездушная и черствая попалась им спасительница. Герои ведь сразу кидаются в бой, герои не беспокоятся о себе, героям и больно-то не бывает! Это как бы универсальное лекарство от всех болезней! Спасителям ничего не стоит подвергнуть свою жизнь опасности, свернуть шею, потерять близких. Это вам никого терять нельзя, а героям - можно.
- Так и есть, - твердым голосом отвечает женщина, она даже спину выпрямляет, ведь я, черт возьми, наверняка, оскорбила ее чувства. - Моя племянница хороший человек.
- Н-не бывает х-хорош-ших л-людей. Бывают п-п-плохие и мертвые.
- Случаются исключения, - вклинивается парень, нервно потерев переносицу, - Ари удивительная девушка, она не заслужила того, что с ней происходит.
- Если она уд-дивит-тельная д-девушка, она с-сама выкараб-бкается.
Я и так сказала слишком много, и так попыталась выслушать и даже постояла рядом. Я поворачиваюсь к гостям спиной и несусь вверх по лестнице. Люди вдруг сговорились и решили, что их боль важнее боли других. С какой стати?
Да. Черт возьми. Да. Я - эгоист. Испорченная и гнила. Одинокая.
Да.
Считаю ступеньки и прохожусь руками по пылающему лицу. Мне уже плохо. Уже в груди взвывает вина и сожаление. А что если…
Нет, пусть сами справляются со своими проблемами. Почти всегда, когда ты ведешь обычный образ жизни, катастрофические неприятности не сваливаются на твою голову. И я могу сделать вывод, что, раз уж эта девушка попала в такую ужасную ситуацию - она сама напросилась! Тогда с какой стати мне ей помогать?
Врываюсь к себе в комнату и иду к кровати. Сажусь на край. Складываю на коленях руки и впяливаю взгляд куда-то вперед, непроизвольно прокручивая слова парня, взгляды женщины.
Они проделали такой путь, чтобы подавить на жалость. Они жалкие. Им внутри так больно, что я ощущаю колючие нити даже на втором этаже. Нити будто прорастают из пола, тянутся ко мне кривыми пальцами. Резко отворачиваюсь.
Нет, Дел, нет. Не стоит вновь надеяться, что здесь все иначе. Не стоит верить, что на свете есть еще люди, достойные исцеления! Люди придумали семь смертных грехов еще в начале своего существования, но даже сейчас не изменили названий, не зачеркнули их, не добавили новых. Как было, так и осталось. Порок и желание - взаимосвязанные тропы, по которым проходит каждый человек. Каждый. И эта девушка. Она просто свернула не туда.
Но это не моя проблема.
Неожиданно я слышу, как кто-то тихо стучит пальцами по двери. Дверь скрипит, она открывается, позволяя тусклому свету пробраться в мою серую камеру, и на пороге вдруг оказывается тот молодой парень, что должен стоять внизу.
Сипло выдохнув, отворачиваюсь.
- Я пройду?
Не отвечаю. Он все равно пройдет.
Я искоса наблюдаю за тем, как он с интересом оглядывает мою комнату, стеллажи с книгами, как проходится пальцами по пыльным корешкам. Парень неуклюже чешет шею, а потом переводит взгляд на меня. Я тут же вновь отворачиваюсь.
- Ты много читаешь. Я тоже раньше много читал, но потом…
- Мне н-не интересно.
- …потом началась эта заваруха с ведьмами, знаешь ли, - продолжает он, несмотря на мое замечание и сплетает на груди руки, - трудно спасать свой зад и читать Ремарка.
Смотрю на парня и недоуменно повожу плечами.
- Я должна уд-д-дивиться?
- Что у тебя с речью?
- То же, что у тебя с г-г-головой, - защищаясь, рычу я, - п-проблем-мы.
- Наверно, это паршиво…, - незнакомец по-хозяйски плюхается рядом, а я смотрю на него огромными глазами и чертовски удивляюсь, откуда столько наглости.
Молчу. Не хочу говорить. Пытаюсь понять, что его сломало, но натыкаюсь на нечто абсолютно незнакомое. Внутри этого человека поразительная пустота, пусть сердце ровно бьется, а в глазах горит огонек. Я бы решила, что он мертвый, если бы не видела его перед собой.
Это сбивает с толку. Озадаченно морщу лоб, а он брови вскидывает.
- Что? - Глядит на меня растерянно. - Что ты увидела?
- Н-ничег-го.
- Ты врешь.
- Я н-не могу т-тебя починить, - внезапно выпаливаю я, сама удивившись, что в этом призналась. Рассеянно отстраняюсь и покачиваю головой. Черт. Люди близко, эмоции мне не подвластны. То вспыхивают, то погасают, как молнии на небе.
- Я слышал о твоих способностях, - задумчиво протягивает он, вдруг улыбнувшись, будто я могу состряпать пони из кучевых облаков. Что его так радует? Ненормальный. Не хочу здесь находиться, но понимаю, что оказалась в ловушке. Взгляд этого парня кажется мне удивительно интересным. Я чувствую, как внутри у него переворачиваются органы, и как вспыхивают вены.
Но я не могу найти выход и решение. Впервые я понятия не имею, как помочь. - Наверно круто исцелять людей, всегда быть в состоянии помочь близким.
- Нет.
- Почему?
- Это б-больно.
- Помогать?
Я просто отворачиваюсь и поджимаю губы. Откровения - не по моей части.
- Знаешь, смотреть на то, как близкие люди страдают, терять их - не приятнее. - Его вдруг пробирает холод, я чувствую, как мурашки пробегают стаей по спине, и все-таки на него смотрю из-под опушенных ресниц. Он уже отвернулся, он глядит на свои сплетенные пальцы и мнет их, словно волнуется. - Та девушка, о которой мы говорили внизу, Ари…
- Т-твоя подруг-га.
- Да, она спасла мне жизнь, - уголки его губ дрогают, парень улыбается, а внутри тут же внутренности превращаются в кровавое месиво, взвывают, лопаются. Он смеется. И он ужасно страдает. Сильнее стискивает пальцы, сильнее растягивает губы. - Она в беде, но я в этом виноват, к огромному сожалению. Собственно, мы, наверно, ролями поменялись. Я раньше был жертвой, ну, знаешь, все эти весельчаки в фильмах…, - он смотрит на меня, но я не отвечаю.
Впрочем, и не нужно. - Ариадна спасала нас с братом, мы вроде бы как ей и помогали, но, по сути, лишь крутились рядом. Поддерживали. Теперь я должен ей помочь.
- П-помог-ги. - Отрезаю я. - Давай. С-сам.
- Черт возьми, Дельфия, если бы я мог сам, сидел бы я здесь?
- История гр-рустная и…
- Я не за жалостью пришел.
- Тогд-да зачем?
- Возможно…, знаешь, ничего ведь просто так не происходит, верно? Твой дар также тебе достался не случайно. Ты должна помогать. Вот и все.
Я гневно свожу брови и поднимаюсь с кровати. Смотрю на парня.
- Вот и в-в-все, - эхом повторяю я и наполняюсь ядовитой желчью, - уходи.
- Хотя бы попытайся, пожалуйста, ведь…
- Не хоч-чу.
- Попробуй, - он вскакивает с крови и взмахивает руками, - тебе ведь несложно, ты с этим каждый день сталкиваешься! Что стоит, Дельфия, что тебе стоит…
- Это больно! - Взрываюсь я и испепеляю парня ненавистным взглядом, - все в-ваши проблемы вал-лятся на м-мои плечи. И почему? Потому ч-что я д-должна? Пот-тому ч-что вы приход-дите и строите г-глазки? Идите к черт-ту.
- Дельфия, я не имею права, но…
- Не имеешь.
- Всем больно, - горячо заявляет парень, разведя в стороны руки, - все страдают.
- Нет.
- Думаешь, я не знаю, что такое боль? Ты думаешь, я не…
- Вы говор-рите, что вы понимает-те. Но что вы мож-жете понимать? Я тоже думала, что разб-бираюсь в любви, п-пока не полюбила, не п-пропустила через себя сотни чувств и эмоц-ций, и б-боль могла описат-ть, могла н-найти слова, пока не ощут-тила ее в полной мере и не понял-ла, что слов д-для ее описания не с-существует. - Выдыхаю, резко плечи опускаю, пытаясь выкинуть из головы ощущения этого парня, потушить костер, и устало прикрываю глаза. Столько лет живу с чужими эмоциями, но до сих пор не научилась себя контролировать. Наверно, это невозможно. Людские чувства, как болезнь, вирус, который передается по воздуху мгновенно. - Ты н-ничего не знаеш-шь о боли. - Вновь только уже тише проговариваю я и нерешительно гляжу на парня.
Он стискивает зубы, прожигает меня холодным взглядом, способным разрезать лихо и молниеносно на тысячи кусков, а затем кивает.
- Хорошо. - Ни намека на прежнего весельчака, что пересек порог. - Как скажешь.
Парень уходит, задевая меня плечом. Рвется к выходу, однако застывает у двери.
- Знаешь, не мне нужна жалость. А тебе.
Слышу, как сипло он выдыхает, а потом вижу его удаляющуюся спину в отражении.
Я порывисто сплетаю на талии руки и упрямо вздергиваю подбородок.
Мне не нужна ничья жалость. И сострадание. Я привыкла быть одна, ведь так легче. Так проще. Боль причиняют, она не возникает из воздуха. И причиняют ее другие люди. Я ненавижу людей, потому что они не понимают…, не понимают, как много могут сделать, и как мало делают. Они могут нарисовать тебе крылья за спиной. Но вместо этого толкают с обрыва, даже не обеспечив парашютом. Они все требуют и требуют, и им все мало; как бы часто я не спасала их жизни, как бы искренне не пыталась залечить их раны, они все равно повторяют свои ошибки. Все равно уничтожают друг друга.
Я чувствую, как щеки у меня пылают и, прикрыв ладонями лицо, горблюсь.
Почему я стала такой.
Покачиваю головой и хрипло выдыхаю, понятия не имея, откуда во мне столько этой колючей, горячей злости. Хотя, нет. Я знаю. Я понимаю, в какой момент изменилась. Но я ничего не могу с этим поделать. Я всегда буду смотреть на людей и видеть неблагодарных монстров, так легко распоряжающихся не только своей, но и чужой жизнью.
Даже я стала чудовищем. Холодной и черствой. Превратилась в того, кого осуждаю.
Капли дождя бьют по окну. Раз, два, три, четыре, пять.
Я люблю воду, а она не любит людей. Душит их. Наверно, чувствует, что принимает в объятия темноту, похлеще той, что томится на дне.
Прикрываю глаза, стискиваю зубы и вдруг думаю, что больше людей, окружающих меня, ненавижу лишь саму себя. Свою слабость, неспособность быть выше и сильнее. Мне хотелось бы стать свободной от боли, сковывающей мое тело, но, возможно, освободиться я смогу лишь тогда, когда приму ее всецело, как часть меня, альтер-эго. Возможно, выход по дороге к краю пропасти, возможно, я должна пропустить эмоции через себя, смириться с тем, что они всегда будут разрывать мое тело. Возможно, тогда я скину оковы?
Шесть, семь, восемь.
Внезапно я понимаю. Раньше я понимала людей. Сейчас понимаю себя.
Решительно опускаю руки, разворачиваюсь и убегаю из комнаты. Несусь по узкому коридору, тарабаню босыми ногами по лестнице. Ветер откидывает назад высохшие кудри и врезается в лицо. Но он не останавливает меня. И буря за окном меня не останавливает.
Я подбегаю к гостям в тот момент, когда сгорбленная женщина тянет на себя дверь.
- С-с-стойте! - Восклицаю я, взмахнув рукой. Незнакомцы оборачиваются, как и моя мама.
Они застывают в недоумении, а я, сглотнув ком в горле, шепчу, - я с вами.
ГЛАВА 3. РУИНЫ ПРОШЛОГО
Мы едем в машине уже больше трех часов, я сижу сзади и молчу, упрямо изучая все, что попадается взору. Лишь бы не искать логики в поступках и не пытаться понять себя и свои мотивы. Наверно, выглядит это странно: я в компании двух незнакомцев, надеюсь в себя привести очередную незнакомку, с одним лишь отличием - она живет в Астерии.
Я о таком городке и не слышала.
Я насчитала несколько сотен проезжающих машин, затем переключилась на деревья, но они пролетают слишком быстро, глаза устают. Тогда я сглатываю и принимаюсь пылко изучать собственные ладони, будто бы вижу я их впервые. Мне жарко. Я потеряна. Где я и что происходит, почему я не дома. Я хочу погрузиться под воду.
Как злобен в бурю океан. Но рыбы в глубине живут в недвижных водах, как во сне.
- Слушай, давай начнем все заново, - неожиданно протягивает с переднего сидения надоедливый парень и оборачивается, но я глаз не поднимаю, не хочу. - Я - Хэрри.
А я - нет. Продолжаю хранить молчание, разглядывая грязь под ногтями. Но парня я ничуть не смущаю, он придвигается ближе и улыбается. Господи, когда он уже прекратит.
- Что? - Рявкаю я.
- Я - Хэрри.
- Я ус-с-слышала.
- А ты должна сказать…
- Т-ты и так з-знаешь мое имя.
- Все равно скажи. Или нет? - Сверкаю глазами, и он отодвигается, приподняв руки в сдающемся жесте. - Ну, ладно. Ты не разговорчивая, я понял.
Класс. Я отворачиваюсь к окну. Женщина вроде бы ведет аккуратно, а мы все равно рассекаем воздух острой стрелой. Она торопится; видимо, эта Ари много для нее значит.
- На самом деле, я хороший парень, - неожиданно отрезает Хэйдан, или как там его, и я даже не сдерживаюсь и громко выдыхаю, встряхнув головой.
- Ну и ч-что?
- И то, что тебе можно общаться со мной, Дельфия. Я не укушу! - Он смотрит через плечо на то, как я равнодушно морщу лоб, и усмехается опять. Снова. Чертов шутник. Все ему весело и классно. А почему бы не заткнуться в трагическом молчании и продолжить мысленно поносить этот мир, ведь он непременно этого заслуживает? - Я добрый брат, на полном серьезе. Ты не видела злого брата, моего брата, вот он действительно тебе вряд ли понравится. Сразу говорю, приготовься.
- К ч-ч-чему?
- К тому, что он немного…
- …спятил, - продолжает за Хэрри женщина и постукивает пальцами по рулю.
- И это мягко сказано.
- И почему ж-же?
- Из-за Ари. Она вроде как ему нравится. Но она сделала нечто… нечто плохое.
Ого, замечательно. Племянница, подруга, любовь всей жизни… Теперь хотя бы ясно, почему вокруг нее носятся все эти люди. Что же с ней? Что в ней поломано? Признаюсь, я даже чувствую некий интерес. Если бы все было просто, эти двое не поехали бы за мной в такую даль.
Не искали бы подходящую ведьму так долго. Видимо, здесь что-то другое.
- У тебя тоже татуировка? - Интересуется Хэйдан, и я машинально прикрываю тату волосами. Он дергает уголками губ, а я равнодушно отворачиваюсь.
- Оно у в-всех ест-ть.
- И в чем твое проклятье?
Перевожу скептический взгляд на парня и повожу плечами.
- Отк-к-куда ты т-так много з-знаешь о моем м-мире?
- Провел несколько недель в компании опасных ведьм, - отвечает за него женщина.
- Не просто опасных, - обернувшись, восклицает он, - но еще и неугомонных, даже в тех случаях, когда неприятности не помахивали нам ладонью, мы все равно натыкались на них, и вряд ли это невезение или Судьба…
- Мойра люб-бит шутить.
- Значит, у нее проблемы с чувством юмора.
В этом он прав. Если Мойра и хотела создать беззащитное, озлобленное создание, то назвала его моим именем и фамилией. Дельфия Этел - синоним параноидальной слабачки.
В какой-то момент Хэйдан перелазит через перегородку и усаживается рядом, чтобы издеваться надо мной на более близком расстоянии. Я с отчаянием выдыхаю, а он достает из кармана телефон и начинает листать фотографии… Господи, с ним что-то не так. И я не про зализанную челку и странные очки. Что-то не так в его извилинах. Хэйдан сближается слишком просто. Люди не заслуживают того, чтобы им верили и в них верили.
- Это тетушки Ари. Точнее не совсем они, - сообщает он, мотнув пальцам по экрану, и я скептически морщу лоб. Он серьезно? - Долгая история, в которой фигурирует пиво.
Хэйдан продолжает листать фотографии, поясняя какую-то несуразицу. Кинотеатр и парк, скамейка, гамак. Не понимаю, почему он это делает и зачем. Я смотрю не на снимки, а на него.
Пытаюсь отыскать в этой голове хотя бы толику здравого смысла и не нахожу.
- А вот здесь Ари еще не отдала свою душу.
- Д-душу?