Я поступлю честно, милый, я верю тебе. Я должна отказать тебе, отказать себе, но я не боюсь. Моя любовь к другому так же сильна, как любовь к тебе. Они одинаковы в моем сердце. Я приеду и скажу честно и прямо, что мечта должна остаться мечтой!
Я чувствую в себе силу, глядя на эти две белокурые, милые головы, которые склонились вместе над моим альбомом, ярко освещенные лампой под голубым абажуром.
Все! Все обстоятельства сложились так, как будто судьба гонит меня в Рим.
Опять получила письмо Скарлатти и официальное приглашение на его юбилей.
Другое - официальное приглашение, очень лестное для меня: я выбрана в жюри на выставке одного кружка художников.
Знакомый скульптор, у которого я хотела заняться лепкой, откладывает на месяц свой отъезд для меня.
Даже красавица Люция Песка, модная каскадная певица, соглашается позировать для одной из вакханок, если я буду в Риме не позже ноября. Я еду.
Поезд, пыхтя, шипя и пуская клубы удушливого угольного дыма, с беспечностью итальянского поезда влетает в грязный вокзал Рома-Термини.
Я ехала всю дорогу с мыслью, что еду на похороны моей мечты, я готовилась к этим похоронам, я тысячу раз представляла себе эту встречу. Но все-таки, когда я вижу его фигурку на платформе, сердце мое замирает.
Не спрятаться ли мне в купе, проехать до Неаполя и написать оттуда? А мое слово?
Нет, я хочу еще раз, в последний раз взглянуть на него, услышать его голос ведь через полчаса все будет кончено - мы расстанемся навеки.
Я решительно соскакиваю на платформу.
Он замечает меня, бросается ко мне, хватает мои руки и целует, целует…
Ну, еще усилие и - похороны закончены, Я перевожу дух и говорю спокойным, официальным тоном:
- Как это мило, что вы встретили меня! Докончите же вашу любезность - вот квитанция, прикажите факино получить мой багаж.
Он сразу выпускает мою руку.
Он, верно, смотрит на меня, но я роюсь в сумочке и продолжаю смеясь;
- Однако Рим встречает меня нелюбезно - у нас в Петербурге погода лучше… Я привезла вам, конечно, массу поклонов от наших. Женя хотела послать вам даже банку ежевичного варенья… Но, простите, я испугалась подобного багажа!..
Моя глупая болтовня, мой смех - это похоронный звон… Факино - факельщик. Пыхтящий автомобиль - погребальная колесница, вонь площади Термов - фимиам. Как прозаично хороню я тебя, моя любовь!
Слез нет - я наплачусь в номере отеля: небо, серое небо, плачет за меня.
Молчать мне тяжело, и я самым любезным образом болтаю без остановки: о музыкальных успехах Жени, о последних политических новостях…
Он иногда поднимает на меня глаза и потом опять молча смотрит в окно.
Лицо его бледно, губы сжаты, брови нахмурены, но как прекрасно, как удивительно прекрасно это лицо с этим выражением сдержанной скорби. Сердце мое рвется, ноет, голова кружится.
Как я неосторожно понадеялась на свои силы! Что я делаю! А Илья, Женя… семья… долг… рассудок… воля?..
Э! Пусть все летит к черту! Пусть все пропадет!
Я кладу дрожащую руку на его плечо, наклоняюсь к нему и шепчу, глядя безумными глазами на его губы:
- Разве меня не хотят поцеловать?
Из груди его вырывается не то стон, не то крик.
Он схватывает меня, и поцелуи сыпятся градом на мое лицо, на руки, на платье.
- О, как ты меня испугала, злая! Милая, милая!
Автомобиль останавливается, чтобы пропустить трамвай. Я смеюсь нервным смехом и отстраняюсь.
- Тише, тише - нас видят в окно. Мне приходится уговаривать его, как ребенка, отпустить меня в отель, куда послана телеграмма, где меня ждут.
- Зачем? Мы поедем ко мне, у меня все готово для тебя.
- Невозможно! - уговариваю я его, счастливая, что могу прижаться к его плечу, могу целовать его щеку, его глаза и наслаждаться этим прикосновением… Но я больше него владею собой.
- Разве "там" не все кончено? - спрашивает он, слегка отстраняясь.
- Милый, это потом, потом! У меня впереди два месяца! - говорю я, гладя его волосы. Я так давно мечтала погладить их.
Он смотрит на меня с упреком.
- Знаешь ли ты, что я ехала сюда в полной уверенности, что скажу "нет"! Я так была уверена!
- Злая!..
- А когда я увидела твои глаза, твои ресницы, вот это местечко между щекой и шеей… я все забыла… Я люблю, люблю тебя!
Он смотрит на меня совсем безумными глазами. Я закрываю ему их рукой и говорю:
- Мы сейчас поедем к отелю. Возьми себя в руки. Через час - я буду там, где ты хочешь.
- Отодвинься от меня… там, за углом, я буду ждать, ровно через час… не томи меня. Нам надо так много сказать… спросить… смешно думать - мы так мало знаем друг друга. Я отпущу слуг… мы будем одни…
- Ради Бога, милый!.. Мы подъезжаем.
Ах, какая копунья эта Беатриче! Как долго она мне готовит ванну.
Уже прошло сорок минут со всей этой возней.
Скорей… Я не успею как следует одеться! Я не могу заставлять его ждать - и в то же время хочу быть красивой!..
Думаю ли я о чем-нибудь? Нет, все ушло куда-то далеко. Это все потом, потом…
Потом я буду терзаться совестью, плакать, мучиться, может быть, раскаиваться, но теперь - скорей, скорей! Он меня ждет…
Он меня ждет. Лицо его бледно. Он берет меня под руку, и мы идем молча.
Вдруг он останавливается.
- Я не могу идти, Я позову ветуру, - говорит он, тяжело переводя дух.
- Это далеко?
- Нет, несколько шагов, но…
- Это ребячество! - смеюсь я.
Мы опять идем молча.
У калитки он вынимает ключ, но руки его дрожат, он не может попасть в замок. Я беру у него ключ и открываю калитку. Он ведет меня через красивую мраморную террасу, в большую, строгую гостиную.
- Ты у меня, Тата, и моя! - говорит он. - Снимай твое манто и шляпу, будь хозяйкой. Приказывай мне.
Он открывает дверь в спальню - большую, светлую.
Я вижу массу роз в вазах, на широкой кровати, на туалете и просто рассыпанных по полу.
Его руки дрожат, когда он мне помогает снять шляпу и пальто.
Я стою у большого венецианского зеркала, поправляю волосы и пьянею от запаха роз, от тепла камина, от этого прекрасного лица, отражающегося в зеркале за моим плечом, Я смотрю на него в зеркало и протягиваю ему руки и губы.
Мгновенье!.. Он схватывает меня, рвет на мне платье и шепчет, задыхаясь;
- Прости, прости… я дикарь… я грубое животное… но я не могу, не могу, я так долго ждал тебя!
Вечер. Почти ночь.
В гостиницу послан посыльный, Я запиской велела переслать мои вещи в мою мастерскую, где живет пока Вербер, и сказать, что я буду там послезавтра.
Эту ночь и завтрашний день он требует себе.
Я согласилась на все, но этот разговор меня отрезвляет.
Я напоминаю ему, что мы не ели с двух часов дня.
Он достает мне из шкафа какое-то фантастическое одеяние из мягкого шелка и кружев, сам завязывает широкую ленту пояса.
- Я сам, сам одену тебя, Тата, я так мечтал об этом.
Как он умеет красиво любить!
Этот холодный ужин в маленькой столовой в стиле Людовика ХIII - какая-то поэма. Не то это страстные ласки, не то детская игра.
Его смех так заразителен, его поцелуи опьяняют больше, чем шампанское. Мы едим с одной тарелки, пьем из одного стакана, в который он смеясь сыплет лепестки от осыпавшейся на мою грудь розы.
Что сделалось со мной, я не знаю, но это уже не любовь, не страсть - это безумие!
Мы измучены, мы едва двигаемся, а между тем жадными глазами смотрим друг на друга.
Он полулежит на полу на белой медвежьей шкуре, облокотившись на мои колени. Он смотрит на меня своими бездонными глазами и говорит мне несвязные речи о своей любви.
Я гляжу в эти глаза, наклонившись к нему, и жадно слушаю его голос. Я вижу его полуобнаженное тело в мягких складках белого арабского бурнуса, накинутого на одно плечо…
Я чувствую, я знаю, что еще минута - и мы оба сойдем с ума.
Я боюсь за свой рассудок и говорю, как в бреду:
- Замолчи, замолчи! К нам идет безумие! Слышишь его шаги? Мне страшно!
Полдень. Луч солнца, тонкий, как золотая нить, падает через кружевную занавесь в щелку между тяжелыми шелковыми портьерами. Он скользит по белой спинке низкой кровати, переламывается, тянется и падает на его голову. Он спит, а я смотрю на него, облокотившись на подушку.
Лицо его серьезное, даже какое-то скорбное, но как оно красиво - не классической красотой, а чем-то иным. Странно, Старк нисколько не похож на Байрона, но его лицо в эту минуту напоминает мне портрет поэта.
Мой взгляд окидывает всю его лежащую фигуру; одну руку он положил под щеку, другая далеко откинута, формы красивых, стройных ног ясно видны под тонким одеялом.
Я смотрю, наклоняюсь, чтобы поцеловать это безукоризненной формы горло, но останавливаюсь.
Художница берет верх над любовницей.
Я уже ищу, чем и на чем зарисовать эту позу, это лицо.
Тихонько сползаю с постели. Я вспомнила, что вчера, когда мы шли ужинать, он показал мне у большого итальянского окна уютный уголок, отделенный цветущими растениями от его кабинета.
- Это маленькая мастерская, если Тата захочет рисовать! - сказал он вчера.
Теперь я о нем вспомнила и бегу туда.
Милый, как меня трогает это внимание, эта заботливость. Тут все, что надо: акварель, пастель, даже сверток холста и мольберт.
Хватаю цветные карандаши и тихонько возвращаюсь.
Слишком темно, и я откидываю уголок портьеры. Торжествует итальянское солнце! Я забыла, что оно не любит шутить, оно властно врывается.
Старк быстро открывает глаза… руки его ищут меня. Он хочет вскочить с постели…
Мой Дионис найден!!
- Ради Бога, не двигайся! Останься так! - кричу я в восторге.
Он делает одну из своих красивых гримас и замирает в своей позе, лукаво смотря на меня.
Он сам знает, что он красив и что я им любуюсь.
Когда я возвращаюсь в мою мастерскую или иду куда-нибудь, я прихожу в себя и могу думать. И я думаю: что, собственно, в нем так сводит меня с ума?
Теперь я твердо уверена, что это именно какая-то женственность.
Женственность движений, это грациозное кокетство, эта небрежная томная лень и рядом с этим детская живость и веселость.
Как художница, я в восторге от его тела.
Это нежное и сильное тело с тонким станом, безукоризненными руками и ногами, оно тоже немного женственно, но это именно то, что мне надо для моего Диониса.
Вся любовь его, страстная и нежная, - красивая любовь.
За эту неделю он наполняет мою жизнь такими грациозными и тонкими мелочами, будто он читает мои мысли, Вчера мы стояли на Монте-Джианиколо.
Я смотрела на огоньки Рима у моих ног, на звезды над моей головой, и странное чувство охватило меня.
Я любила весь мир, всех людей! В эту минуту мне хотелось пожертвовать жизнью, чтобы сделать всех счастливыми - мне казалось это долгом! Хоть этой ничтожной жертвой заплатить за мое огромное счастье! Старк снимает шляпу.
От его движения я опомнилась, смотрю на его склоненную голову и спрашиваю:
- Тебе жарко?
- Нет, я сделал это перед твоими чувствами, Тата.
На площадке у дуба Тассо темно, моя шляпа бросает густую тень на мое лицо, я не сделала ни одного движения…
А ты догадался, милый.
Хотела сегодня присесть за работу и только что расположилась, пришел Старк и утащил меня гулять, а потом к себе.
Я читала себе нотацию: что у меня ничего не сделано, что Люция Песка уедет скоро на гастроли куда-то в Англию, что я переплачиваю деньги натурщикам, но он приходит и говорит с упреком:
- Я жду тебя уже целый час, Тата.
- Посиди, милый, здесь со мной, мне необходимо поработать.
Он садится. Мы болтаем, но я вижу его глаза, слышу его голос, моя страсть начинает охватывать меня - я бросаю кисть и говорю;
- Пойдем гулять.
Мы уезжаем за город и там, прижавшись друг к другу, медленно ходим между кустами осенних цветов, полные страсти, и говорим друг другу речи, от которых кружится голова, темнеет в глазах.
Необходимо написать домой толковое письмо. Я здесь уже три недели, а отделываюсь открытками - пишу, что страшно занята, что подробности письмом.
С моей стороны отвратительно, скверно не написать всей правды Илье. Надо все сказать. Но не могу, не могу…
Лучше я скажу все лично, когда вернусь, - ему будет легче.
Не могу я теперь об этом думать.
Сегодня выговорила себе день и упросила Старка не приходить.
- Целый день без тебя?! - капризно-детским тоном говорит он. - Я ведь не мешаю тебе, я сижу смирно.
- Радость моя, когда ты тут - я не могу ничего делать, ни о чем думать, кроме тебя. Разве ты бы мог подсчитать твои доски, когда я сидела бы около тебя?
- Конечно, нет.
- Ну, так дай мне подготовить самое необходимое, Завтра я весь день с тобой.
- Ну, хорошо! Я начинаю ненавидеть твое искусство! Делать нечего, это слишком сильный соперник. Я, кстати, напишу все письма, я совсем запустил дела.
- Вот и отлично.
- Но завтра, Тата, я приду раньше. Да? - он вынимает из петлички бледно-лиловую хризантему, втыкает мне ее в волосы и, поцеловав мою щеку, идет к двери. У дверей он останавливается, задумчиво подносит ручку своей палки к губам и говорит:
- Но ведь вечером ты не будешь писать.
- Да. Но мне хочется лечь сегодня пораньше, чтобы хорошенько выспаться, - мне нужно завтра встать в восемь часов.
- Ну, мы ляжем рано и ты выспишься.
- Нет, нет! Пожалуйста, - говорю я поспешно, - оставь меня сегодня одну.
- Тата, я грубое существо, я животное - я знаю это, прости, но сегодня, ты увидишь, я буду тихий-тихий. Я поцелую тебя только сюда… - Он дотрагивается до моего лба. - Вот увидишь.
Я смотрю на него.
Что он только делает со мной!
А Люция Песка?.. А два натурщика с торсами Геркулеса и глупыми мордами, которые в эту минуту дуются в карты у меня на кухне. А Ферели, который ждет меня в своей мастерской завтра в девять часов утра!.. Ну, ну, я приду вечером! Как только я завтра рано встану?
Лунная ночь. Мы идем по Via Appia. Автомобиль мы остановили у церкви. Идем молча под руку, тесно прижавшись.
- Знаешь, - говорю я, - вот бы был сюжет для картины: эта дорога, освещенная луной, и на ней человек в современной одежде, пешеход или всадник… нет, автомобиль, лучше автомобиль с двумя фонарями… а вокруг освещенные луной, бледные, прозрачные призраки римских сенаторов, патрициев, воинов. Сама Метелла выглядывает изумленная из своей башни!
Он молчит. Я чувствую, что он чем-то недоволен и отстраняется от меня.
- Ну, говори, что с тобой!
- Так, пустяки.
- Я хочу знать. Скажи!
- Я ревную тебя! - говорит он страстно, - я ревную тебя к твоему проклятому искусству. Ты из-за него постоянно забываешь обо мне, оно тебе дороже, оно постоянно отнимает тебя у меня! - прибавляет он капризным тоном.
Вот как. А я все думаю, что он отнимает меня у искусства.
Сегодня я работаю! Работаю запоем! Старку нельзя было отвертеться от семейства его приятеля, которого он вчера встретил случайно. Все же я его едва-едва уговорила провести день с ними. Он взял с меня чуть не клятву, что к десяти часам я приду.
До сумерек буду писать, потом зажгу электричество и докончу бюст Скарлатти; он, по словам моего руководителя, очень удачен. Это мой подарок милому маэстро к его юбилею.
Работаю с наслаждением, почти не отрываясь, с раннего утра. Едва обмениваюсь короткими фразами с Вербером.
Вербер сварил мне кофе, готовит бутерброды и говорит укоризненно:
- Вы, мамаша, совсем забросили и работу, да и меня, грешного. Бывало, дня не пройдет, как вы меня все время ругаете, а вот уже три дня прошло - вы мне ни одного "дурака" не сказали.
- Милый Василий Казимирович, мне не до вас.
- Знаю, мамаша, знаю, вижу и не сокрушаюсь.
- Да и не сокрушайтесь.
- Не сокрушаюсь - это не надолго.
Я оставляю кисть и с удивлением смотрю на него.
Он стоит передо мной тощий, длинный, с руками, заложенными в карманы обтрепанных светлых брюк, в невозможно засаленной жакетке, подняв кверху свой остренький нос. Все лицо его в мелких морщинках, с жиденькой, рыжеватой бородкой, весело улыбается.
- Почему вы это заключаете?
- Так, уж я знаю: не надолго. Это только формы да колорит вас очумили. Это не надолго!
- Дурак вы, Васенька.
- Ну, слава Богу, и выругались, и Васенькой называете. А то от вашего Василия Казимировича я в меланхолию впал. Забросили вы меня!
Я окидываю его взглядом и вижу, что и впрямь забросила моего названого сына: от костюма, который я ему купила в прошлом году, осталась одна жакетка, брюки - неизвестного происхождения и очень коротки ему.
Да и вид у него ужасно отощалый.
Меня мучает совесть.
Теперь я все время почти провожу у Старка, а в прежние мои приезды в Рим Васенька обедал и завтракал у меня, работал со своими картинками у меня в мастерской. Я его одевала прилично, покупала ему белье.
Он ко мне привязан, как собака, а у меня к нему материнское чувство, несмотря на то, что он лет на пятнадцать старше меня.
Да, Васенька мне необходим, как советчик. Это такое тонкое артистического чутье, такое понимание искусства, такая громадная эрудиция по стилю, по эпохам!
А как он может разработать сюжет, дать позы, детали. Талант!
Сам же Васенька пишет только скверные акварельки для эстампных магазинов. Эти акварели охотно раскупаются иностранцами, и у Васеньки есть скудный заработок.
Эти картинки всегда изображают одно и то же: вид Рима на закате, на переднем плане колонки форума с облокотившейся на их цоколь итальянкой в красной юбке и Колизей при лунном свете.
Васенька уверял меня с отчаянием, что он никогда не мог написать ничего порядочного.
- Не могу, мамаша. Вы видите, я учился, старался, знаю, как написать, всякую ошибку вижу… а сам… ну ничегошеньки не выходит.
Васенька один из тех русских художников, которые как-то застревают в Риме. В молодости надежды и любовь к какой-то натурщице, а потом - безалаберность и привычка.
Я было думала увезти его в Россию, но потом сообразила, что он так умрет с голоду. Васенька никогда не примет денежной помощи. Деньгами его обидишь, но натурой он принимает: позволяет себя кормить и одевать. Раз даже, когда ветер сдул в Тибр его шляпу, он явился и объявил мне:
- Мамаша, я доставлю вам удовольствие: купите мне какую-нибудь покрышку.
Но помощь и "натурой" он принимает только от тех, кого он любит. А таких мало. От безразличного для него человека он не примет, а ему, кажется, безразличны все, за очень малыми исключениями. Тем более не примет он помощи от ненавистного ему человека, а ненавидит он так же сильно, как и любит.