* * *
Ночью Сергей лежал на кровати в своей комнатушке и читал. Все-таки дневного сна не хватило для полного восстановления сил, и глаза иногда начинали закрываться сами собой.
Он пролистал и отложил "Месс-Менд", попробовал было вникнуть в основы химии из толстого учебника, но быстро понял, что лучшего снотворного ему не найти… И неожиданно вчитался в казалось бы ничем не интересную повесть.
Не боевик, как "Месс-Менд", не детектив вроде Пинкертона, не фантастический триллер об отрезанной и оживленной голове профессора. В книжке рассказывалось просто про жизнь одного человека. Как он, вернувшись с Гражданской войны, – где, между прочим, был разведчиком в тылу белых, собирал сведения, притворяясь слепым, – застал в своем родном городке развал и беспредел. Завод стоит и потихоньку разворовывается, мастера точат зажигалки на продажу, повсюду пьянство, бандиты, жена его ударилась в религию и заставляет детей молиться по утрам…
Сергей посмотрел на год издания. Нынешний, то есть двадцать пятый. А такое чувство, будто про девяностые написано…
И вот этот самый парень решил поднять народ на восстановление завода. Не все кинулись с энтузиазмом, но постепенно, постепенно, и работа пошла. И завод запустили, и самогонщиков разогнали, и даже жена за ум взялась…
Сергей положил книгу на грудь и задумался. Очень этот парень на него самого похож. Тоже в городе, где почти никого знакомого, тоже производство налаживает. Разве что парень – целый завод, а он, Сергей, только лишь одну небольшую мастерскую… И парень – для людей, а он – для себя.
Не в этом ли его обвиняет Катя?
Ха, да ведь он в глазах девушки почти таким и выглядит. Пусть не герой войны, но герой стычек с беляками… Ага! Только она надеялась, что он двинется счастье людям нести, а он вместо этого ушел в мелкий бизнес. Вот ее и корежит: с одной стороны, Сергей ей нравится, с другой – не для людей старается…
Ну почему же не для людей?! Пить он, что ли, будет эти чернила? Бочками? Ведь для людей, для тех самых школьников, перед которыми он выступал… Для страны, в конце концов! Те же ручки, они же для страны! Пусть шариковые начнут производить в СССР, а не за бугром. Разве это не для людей?
Сергей бегло пересмотрел повесть еще раз. Ну да, ну да… Нигде даже не упоминалось, что герой хочет что-то для себя. Для других. А он, Сергей, в глазах Кати – мелкий эгоист, который хочет только денег. Правильно, она так и говорила. И ее вопрос про передачу мастерской государству. Это она проверяла, насколько он держится за частную собственность, насколько он "буржуй и мещанин". А вы, Сергей Аркадьевич, что ответили? Никому: мол, не отдам! Мое!
Пусть он имел другое в виду, поняла она по-своему. Девушкам вообще трудно доказать что-то, если уж они твердо убеждены в обратном. Другая бы не стала связываться с ним, но он, судя по всему, Кате понравился, вот она и разрывается теперь между двумя чувствами к нему.
Не могу я, Катенька, мастерскую государству отдать. Пока не могу. Мне и жить на что-то все же надо, да и не закончена она…
Сергей хмыкнул, представив, как он передал мастерскую государству и вместо вывески "Чернильные мастерские Вышинского" красуется табличка "Красные чернила"… Кстати, на заметку. Скоро производство фиолетовых чернил выйдет на стабильный уровень, и тогда, в будущем, можно будет задуматься о производстве цветных: красных, черных, зеленых… Вот опять он себе на голову проблемы ищет. Какое будущее? Твое будущее: Питер – артефакт – двадцать первый век. А то застрянешь здесь навсегда: сначала запустить мастерскую, потом разработать концепцию шариковых ручек, потом начать производство красных чернил, следом расширить производство, открыть дополнительные цеха, наладить серийное производство шариковых ручек… Этак ты в будущем окажешься, как говорили в "Гостье из будущего": "Своим ходом, год за годом".
Тут не знаешь, как до завтра дожить, не говоря уж о планах на будущее…
Сергей насторожился. Прикрутил фитиль керосиновой лампы, постоял в темноте, пока привыкнут глаза, тихо снял со стола наган, один из "подарков" Виктора Алексеевича и босиком начал красться к выходу из мастерской.
Консервные банки загремели еще раз.
Сегодня у мальчишки на рынке Вышинский купил с десяток пустых, слегка поржавевших банок, буквально за копейки. Под вечер сделал из них примитивную сигнализацию: натянул на задворках мастерской бечевку вдоль забора на уровне колена и к одному концу привязал банки. Потом вечером, когда пошел в туалет, перешагнул светлеющую бечевку, а затем, выругав самого себя, натер веревку сажей. Сам чуть не налетел, но в темноте она теперь полностью невидима.
И вот сигнализация сработала. Конечно, это мог быть заблудший кот, но не два же раза подряд.
Гости.
Сергей выглянул в окно. В свете луны (полнолуние еще через несколько дней, но светло достаточно) был виден пустой двор. Правильно, незваные пришельцы наверняка перелезли через забор за мастерской. Вышинский мысленно выругал себя за скошенную крапиву – эстетики ему, видишь ли ты, захотелось! Вот бы сейчас бандиты покувыркались в жгучих зарослях. Жаль, что на задний двор окна не выходят…
Сергей подошел к задней двери, осторожно приоткрыл ее на ширину пальца. Густо смазанные еще с вечера петли не подвели, не раздалось ни одного скрипа.
– Давай, давай… – послышался быстрый шепот.
Две черные фигуры сгорбились у угла мастерской. Один из гостей плещет на стену из большой квадратной фляги, второй поторапливает.
– Давай-давай… – снова пробормотал один из поджигателей. Ну не святую же воду они льют?
– Что?!
– Нет, ничего…
Сергей приоткрыл дверь чуть пошире, поднял ствол нагана… Опустил.
Нет, не может он так. Не мог Сергей убить человека просто так, не в пылу схватки, не под воздействием адреналина, спокойно и хладнокровно. Не мог.
Он убрал револьвер за пояс и потянул кольцо, припаянное к донышку подарка химика…
* * *
– Что это? – спросил Сергей, удивленно рассматривая непонятную штуку.
Узкий жестяной цилиндр, без надписей, с одного конца припаяно проволочное кольцо.
– Граната?
– В каком-то смысле да. Это нечто вроде самодельной газовой гранаты. Дифенилхлорарсин в смеси с фосгеном в пропорции пятьдесят на пятьдесят.
– Слезоточивый газ? – Первая составляющая не вызывала ассоциаций ни с чем, кроме колдовского заклинания, а вот про фосген Сергей слышал краем уха.
– Слезоточивый? Можно сказать и так. Дернете кольцо и бросите в нападающих. Только в помещении не применяйте, если у вас нет газовой маски.
* * *
– Поджигай. – Второй бандит чиркнул спичками.
Кольцо поддалось туго, гранатка чпокнула, как банка пива… Бандиты обернулись на шум…
– Шесть! – крикнул один из них.
Шипящий баллончик полетел в сторону поджигателей. Раздался хлопок.
Грохнул выстрел, плечо Сергея обожгло болью.
Со стороны бандитов раздался сдвоенный крик, дикий рев с булькающими звуками. Они, судя по движениям рук, пытались тереть глаза, царапали горло и лицо. Бросились бежать, ударились о забор, друг о друга наконец вроде бы смогли сориентироваться и выбраться за пределы двора, ставшего для них газовой камерой…
Проклятье!
Они все-таки выронили горящую спичку, и теперь угол мастерской медленно занимался чадящим красным огнем. Как раз там, где взорвалась граната и все было отравлено.
Замерев на мгновенье, Сергей сообразил, что делать.
Бросился в мастерскую. Газовые маски, лопата, газовые маски…
Когда Сергей, похожий в напяленной маске на безумного сталкера, вылетел на улицу, угол уже горел.
Прощай, курточка…
Сбросив джинсовку, Сергей начал хлестать по тянущимся вверх языкам огня. Руки горели, дым заволакивал окуляры маски, мешая видеть, воздуха отчаянно не хватало.
Сбив подкрадывающийся к крыше огонь, Сергей схватил отброшенную лопату и лихорадочно заработал. Полетели комья земли, сбивая огонь…
Парень снова схватился за куртку…
Сложно сказать, сколько времени прошло с момента поджога. Сергею уже казалось, что сутки. Наконец были затушены, забиты последние огоньки. Вышинский сбегал до колодца, притащил пару ведер воды и залил стену, на которой теперь отчетливо выделялся уродливый черный треугольник. Третье ведро он вылил на себя.
Тряслись руки, дрожали ноги, горело лицо… Сергей стянул маску и плеснул из ведра водой на лицо. Устало опустился на землю.
Твою мать, супермен… Героически отказался от помощи. И чем чуть не закончилась твоя эскапада? Думаешь, Виктору Алексеевичу приятнее было бы найти поутру остывшее пожарище и твое обугленное тело?
Еще и куртка сгорела…
Сергей посмотрел на раненое плечо. Ерунда, пуля буквально чиркнула, сорвав клочок кожи, кровь уже остановилась. А если бы не повезло?
* * *
Суббота для Сергея оказалась днем неудачным.
Бессонная ночь: после такого стресса заснуть уже не удалось. Сергей сидел в комнатушке и для успокоения чистил револьверы, только для того, чтобы руки перестали трястись: свой и трофейный – бандиты уронили наган, когда катались, отравленные газами. Ничего себе, "слезоточивый"…
Утром пришли работники и вначале унюхали следы вчерашнего поджога, а потом увидели обгорелый угол и приличный полукруг перекопанной земли вокруг.
– Сергей Аркадьевич, – Кирилл и Виктор Алексеевич прижали Сергея к стене, – что произошло ночью?
Взгляды ребят были обвиняющими. Можно подумать, это он баловался со спичками и случайно поджег мастерскую.
Сергей вздохнул:
– Приходили бандиты…
– Что за бандиты?! – Кирилл не видел кровавого пятна и не знал об угрозах.
Сергей вздохнул еще раз и кратко рассказал историю наезда на мастерскую.
– Значит, ночью они приходили сжечь мастерскую?
– Да.
– И вы знали, что они могут прийти, и никому не сказали?
– Почему никому? Вот, Виктору Алексеевичу сказал…
– Вы как-то забыли упомянуть, что речь идет о вооруженных бандитах. Газовые гранаты я вам передал больше как последнее средство…
– Кстати, они пригодились. Я справился…
– А вот эта рана на вашем плече? А обгорелая куртка? Сколько их было?
– Двое.
– А если бы их было трое? Четверо? Десять? Вы справились бы в одиночку? Я уже жалею, что вчера поверил вашим словам и оставил вас одного. Отныне мы будем дежурить по очереди…
– Я все равно ночую здесь…
– Не ночуете, а караулите. Сколько вы еще продержитесь без сна? День? Два? На третий день вы сгорите вместе со зданием, так и не проснувшись. Мы будем караулить вместе.
– Ребята, мне не хотелось бы перекладывать на вас свои проблемы…
– Во-первых, – химик движением руки остановил заговорившего было Кирилла, – есть некоторая разница между спихиванием трудностей на других людей и объединением усилий ради общего дела. Во-вторых, это и наша проблема. Эта мастерская такая же наша, как и ваша, в нее вложен наш общий труд, и нам точно так же, как и вам, не хочется, чтобы наши труды развеялись черным дымом.
– Надо в милицию сообщить… – наконец вставил Кирилл.
– Нет, – дружно ответили Сергей и химик.
– Что мы им скажем? Сергею Аркадьевичу угрожают? Кто? Где их искать? Доказательства?
– А поджог?
– А связь? Может, это местные хулиганы? Даже если нам поверят, чем милиция нам поможет? Выставит здесь красноармейца с ружьем? Нет. Так что…
– Есть кто живой?
Сергей вышел на крик. Во дворе стоял немолодой мужчина в милицейской форме.
– Вы хозяин? – спросил он.
– Да. Вышинский Сергей Аркадьевич. А вы…
– Ваш участковый надзиратель Линкевич Борис Казимирович.
Участковый полез в потертый планшет за листком бумаги и карандашом.
– Постойте. Как участковый? А Александр Денисович?
– Александр Денисович? Какой Александр Денисович?
Сергей встряхнул головой, пытаясь понять, что происходит.
– Ну прежний участковый… надзиратель…
– Ах, Денисыч! – Участковый хлопнул себя по лбу ладонью. – Думаю, имя-отчество знакомое, а кто – не понимаю. Он тоже участковый надзиратель, нас на этом участке двое работают. Он прийти не смог, он вчера утром… это… заболел сильно… В госпитале лежит.
Сергей вспомнил утреннюю перестрелку. Ну понятно, какой такой "болезнью" захворал напарник товарища Линкевича…
– Чем обязан визитом, Борис Карлович?
– Казимирович. Как это чем? А вон, – он безошибочно указал на обгорелый угол, – поджог. И стреляли тут у вас вчера. Так что давайте составим протокол о происшествии…
* * *
Участковый отпустил Сергея только через два часа, когда полностью оформил все бумаги.
Ночное происшествие пришлось описать в подробностях. Правда, в изложении Сергея (ребят он не стал впутывать, сказав, что ночевал один и они ничего не знают) мастерскую пытались поджечь неизвестные хулиганы, спугнутые его криком. Рассказывать об угрозах, наличии у него револьвера – то есть уже двух, а также о применении отравляющих газов Вышинский не собирался.
От стрельбы он открестился, заявив, что никто не стрелял, скорее всего, послышалось. Милиционер покосился на кровавое пятно на плече Сергея, но ничего не сказал. Зато Сергей, обративший внимание на взгляд, рассказал длинную захватывающую историю о борьбе с пламенем, об обгорелой куртке, которую и продемонстрировал, а также о ржавом гвозде, торчащем из доски, на который он и напоролся, когда у него закружилась голова и он привалился плечом к забору.
После допроса Сергей и в самом деле почувствовал головокружение. Ночная катавасия не прошла бесследно: руки пострадали от огня, покраснели и чесались, в горле першило, в голове пульсировал пузырь боли. Сергей бодрился, говоря, что все замечательно, он порывался помочь Кириллу в работе, помочь химику в составлении чернильной пасты или, в крайнем случае, поработать с шариками…
Ребята не поверили его заверениям, изловили Леночку и отправили ее за врачом.
Врач, лет так сорока, с широкой черной бородой, больше похожий на старого пирата, осмотрел больного, заставил высунуть язык, прослушал грудь забавной блестящей трубочкой, в точности такой, как торчала из кармана доктора Айболита. После чего заявил, что признаков отравления не наблюдает, но для профилактики рекомендуется выпить крепкого чая или кофе и погулять на свежем воздухе. Смазал Сергею руки желтоватой мазью, приятно пахнущей пчелиным воском и травами, не чинясь, принял червончик и откланялся. Рану на плече Сергей показывать не стал, кто его знает, все же врач, наверняка сумеет отличить пулевое ранение от, так сказать, гвоздевого. Еще в милицию сообщит…
Ребята заверили Сергея, что справятся без него, и чуть не силой вытолкали его на прогулку.
* * *
– Ой, привет! – Зоя обрадовалась Сергею, как давно пропавшему родственнику. – А чего ты такой бледный?
Пришлось рассказать историю ночного пожара еще раз. Зоя ахнула и потащила его поить чаем.
– Надо же. – Она сидела, уперев подбородок в сплетенные пальцы, наблюдая, как Сергей тихонько отхлебывает горячий чай. – Такие интересные вещи происходят в городе, а я даже не видела ничего. Слышал, в городе позавчера арестовали банду белогвардейцев?
Сергей опять вспомнил выстрелы:
– Да, слышно было хорошо.
– Вот! У нас в городе действуют беляки, устраивают перестрелки, даже убили двух огэпэушников, твою мастерскую жгут, а я сижу тут, в библиотеке! Можно я с тобой подежурю?
– Нет! – Только Зои не хватало. Она девчонка, конечно, бойкая и наверняка сумела бы постоять за себя, но все равно, в случае чего Сергей не смог бы оставить ее, пришлось бы одновременно и ее оборонять, и мастерскую. То есть в конечном счете Зоя бы только мешала.
– Нет так нет. – В отличие от большинства знакомых Сергею девушек, Зоя понимала значение этого слова. – Тогда можно я хотя бы приду посмотреть на мастерскую? Завтра? Можно?
Она изобразила такую умильную, умоляющую мордочку, что Вышинский не выдержал. Рассмеялся и разрешил приходить в любое время дня. Не ночи!