- Спасибо, Саша, но у нас тут свой разговор, - мило улыбнулась Маша, недвусмысленно намекая на неактуальность гусарского предложения.
- "Сво-ой разгово-о-ор"! - протянул Шурик, глуповато улыбаясь и возвращаясьна свое место. - Ну тогда понятно… Хыхы…
- Ну и, в общем, вот… на чем я остановился? - обратился я вновь к собеседнице.
- Ты говорил про Иисуса Христа…
- А все верно! Собственно, что сделали с этим проповедником люди? Они распяли его. На этот счет существует много разных теорий, но, мне кажется, причина была одна. Он был слишком чист и безупречен. Ну, вот кому такое понравится? То есть ты стараешься, к примеру, живешь честной жизнью, по возможности, не убиваешь и не воруешь… ну по возможности… и, вообще, поступаешь по справедливости. Считаешь, в целом, себя крутым чуваком. Есть, так сказать, чем гордиться. И вдруг - бац! Приходит Иисус весь такой из себя ангел любви и всепрощения. И кто ты в сравнении с ним, получаешься? Мерзкое, алчное, себялюбивое чмо! В лучшем случае. Люди, конечно, говорят друг другу: "Он крут этот Иисус из Назарета! Он настоящий пример всем нам!". Но когда его распинают и закапывают римские солдаты, то всем становится как-то легче сразу на душе. Как-то спокойней. И они тут же объявляют его посланцем Бога на Земле. Это же удобно! Вот если реальный человек ходит по стране и мозолит жителям глаза своей совершенностью - это одно. Это обидно и неприятно. А вот когда убили и объявили Богом, то все замечательно! С одной стороны отомстили, козлу, чтоб не вымахивался перед честнЫм народом, с другой стороны мертвого, а тем более Бога, можно и полюбить и примером для подражания сделать. А что? Понятно, что он лучше - на то он и Бог, а нам на него походить пытаться, во-первых, бессмыслено - фиг достанешь, а, во-вторых, где-то даже и кощунство. Так что можно расслабиться, и жить, как раньше! А тех, кто все таки пытается - на костёр как еретиков!
- Так, а что все-таки с Сэллинджером? - перебила Маша. - Что-то я запуталась слегка.
- А! Ну, Сэлинджер эту идею Достоевского о прекрасном человеке как раз… не то что бы развил, но немного модифицировал и попытался протестировать такого героя в контексте современного общества. Есть у него там Сеймур - главный герой всех этих девяти рассказов о семействе Глассов. Самый остро чувствующий. Я, кстати, думаю, что Холден Колфилд - парень из "Над пропастью во ржи", которую ты читала, - это и есть образ Сеймура, но только в детстве. Этакий чуствительный ко всем несправедливостям мира князь Мышкин. Но только у Колфилда/Сеймура нет учения, как у Иисуса, или жизненной позиции, как у князя Мышкина. Он просто чуствует, что все вокруг не так и рефлексирует. Ведь борьба для него - это тоже фальш. Понятно, что каждый писатель, хочет или нет, пишет, в первую очередь, про себя, и поэтому Сэлинджер, до известной степени, сам пытался претворить в жизнь свои убеждения. Мало кто знает, но после 1965-го года он перестал печататься и сочинял только для себя, да и вообще, с тех пор никогда не общался с журналистами. Настоящий герой, а не как другие, гуру - которые по телевизору мелькают в модных клубах… Ты будешь удивлена, но он, кстати, сейчас находится в нескольких километрах от нас и может как раз в даную минуту тоже скромно возжирает винцо с грибочками… хыхы…
- Что, правда? - красивые глаза Маши округлились в изумлении.
- Ну, точно не скажу, может и не возжирает, насколько я знаю, он в буддизм и вегетарианство ударился…
- Да нет! - Маша досадливо отмахнулась, - правда, что в нескольких километрах от нас живет?
- А, это? Истинная правда! Здесь в Нью-Хэмпшире живёт, в Корнише… Ну, так вот… В девяти рассказах этих о Глассах, он решил внедрить несколько таких "князей Мышкиных" в современное американское общество и посмотреть что, собственно, получится. Большинство этих Глассов такие, менее бескомпромиссные что-ли. Ну, они там устраиваются, типа, со своим обостренным чуством прекрасного и неприятием ужасного кто как может - учителями, художниками, музыкантами. Все кроме Сеймура. Он - этакий чистый эксперимент. Хэппи-эндом, в общем, с ним не кончается. Убивает он себя в рассказе "Хорошо ловится рыбка-бананка". Говорит: "Слишком много в это мире красоты! Невозможно столько человеческой душе вынести!". Помнится, нам этот рассказ в нашем продвинутом лицее давали на разбор. Ни пса не понял я тогда. Да и как понять. Тут бэкграунд нужен интеллектуальный, блин!…и запас жизненного экспириенса, вот.
(На этом месте я сделал паузу и многозначительно посмотрел на внимавшую мне девушку).
- Ты такой умный, - синие глаза с хмельной поволокой смотрели на меня, не отрываясь. - Я так рада, что с тобой познакомилась! Хочу выпить за тебя! На брудершафт!
- И за тебя, - проникновенно сказал я, млея от удовольствия. Лесть - совершенное оружие против любого двадцатидвухлетнего обалдуя, рожденного под знаком Льва. И тридцатилетнего тоже, если быть справдливым.
Руки с бокалами переплелись и таким церемониальным способом мы влили в себя ещё немного убойного коктейля. Остальное произошло как-то само собой. Мы соприкоснулись губами и замерли в поцелуе. В чувство нас привела гробовая тишина, воцарившаяся в комнате.
- Ого! - произнес офигевший от увиденного Шурик.
- Ого, - эхом отозвался Дима.
- Мне, пожалуй, пора идти! - смущенно пролепетала Маша, резко поднимаясь с дивана, отчего её плавно повело влево.
- Я тебя отвезу! - тут же подскочил мой брат, понимая, что за обсуждением последней модели Т-80 он упустил, что-то важное.
- Нет, я тебя отвезу! - вскочил на ноги пьяный в дым Саша.
Все трое мы уставились на него непонимающими взглядами.
- У тебя же машины нет, - озвучил Дима общую мысль после паузы.
- Можно тебя на секунду, - театрально скривившись, Шура потянул Диму в соседнюю комнату!
- Дать машину? Даже и не думай! - время от времени раздавались Димины возмущенные вскрикивания. - Да ты и трезвый водить не умеешь!
-…ящик пива… только сегодня… я, как стекло, - слышалось бурчание Худого.
- Поехали, Маша! Я тебя отвезу до дома! - вылетел из комнаты через некоторое время довольный Александр, размахивая ключами от Плимута.
- Саша, если я хоть одну царапину… - недовольно бурчал Дима.
- Да, все будет пучком!
Я коротко попрощался с Машей, помахал парням и вышел. Деревянные строения нашей улицы с коротким названием "L" были погружены во тьму. Порыв соленого ветра с моря раздул на мгновенье мою рыжевато-коричневую рубашку "под замшу", купленную в Уол-марте за семь долларов, и я почувствовал ощутимую тягу к приключениям.
Это была как раз такая тяга, про которую потом рассказывают истории с неизменными словами в конце - "а был бы трезвый - убился бы".
Взбудораженный случайным поцелуем и распаленными думами о судьбах эпохи я чувствовал, что этой ночи не хватает какого-то завершающего события, какого-то яркого эпизода, какой-то вишенки на т… БАБАХ!!!
Оглушительный удар и скрежет сминаемой жести где-то во дворах у дома Шурика разом вырвал ночь из сонной неги. Где-то далеко вскинулись в лае собаки, зажглись окна соседских домов, и вся округа услышала, как кто-то закричал голосом моего брата: "Шурик, дебил пьяный, я же тебе ГО-ВО-РИЛ!"
Я шёл вперед. Поворачивал на незнакомые темные улицы, изредка освещаемый фарами патрульных машин. Добрался до окраины городка и уже почти решил повернуть назад, как вдруг услышал звуки электрогитары из одинокого домика почти на самом краю обрыва у океана. Дверь отворилась и на крыльцо вышли два худощавых американских юноши лет девятнадцати с сигаретами в зубах.
- Хэй, парни, закурить не будет? - окликнул я их, подойдя вплотную и натягивая на лицо самое дружелюбное выражение. Слегка вздрогнув от неожиданности при виде вынырнувшей из темноты перекошенной в ухмылке рожи со стеклянными глазами, парни испуганно уставились в мою сторону.
- Спроси у Джека внутри, - махнул один из них нерешительно в сторону приоткрытой двери из-за которой продолжали нестись ужасные скрежещущие звуки.
Благодарно оскалившись, я провальсировал между мрачными парубками и ввалился в хибару.
Приветственная речь застыла у меня на губах, а глаза округлились в удивлении. Невзрачный снаружи деревянный домишко внутри поражал великолепием. Нет, никаких евроремонтов или позолоченных статуй, все было несравненно лучше!
Стены просторной комнаты были увешаных холодным оружим, вперемешку с музыкальными инструментами. Латунные саксофоны, боевые топоры с широким лезвием и аутентичные томагавки. По углам стояла пара диванов с потертой матерчатой обивкой, а в центре комнаты возвышалась барабанная установка, стойка с микрофоном и пару усилителей.
Спиной ко мне стоял человек в черной майке на лямках и в защитного цвета шортах. Активно наподдавая бедрами и размахивая длинным хвостом иссиня черных волос, он мучил визжажую и рычащую гитару, словно приручал живое существо. Пот обильными ручьями струился по мускулистой шее и плечам. Видимо борьба со зверем шла уже давно.
Заметив прислоненную к дивану подключенную бас-гитару, я не думая ни секунды, взгромоздил её себе на шею и принялся наигрывать простенький рифф. Густой тембр Фендера мгновенно заполнил пустующее звуковое пространство и обеспечил визжащей гитаре пружинистую поддержку.
Тот кого подростки назвали Джеком моментально обернулся. Расплывшись в улыбке он коротко поднял вверх большой палец и продолжил запиливать на видавшем виды Ибанезе.
Джем-сешн длился уже минут десять, но мы и не думали останавливаться. Притопывая, прихлопывая и бруша головами, лабали дикий блюз с элементами психодела. Гитарист компенсировал недостаток техники хорошим чувством ритма и темпераментом. Я же в нужную кондицию пришел уже давно - радостно осклабившись, яростно вваливал бас-партию. Бледные молодые янки-поганки, пришедшие было пьяно повихляться под музыку, скоро утомились и утекли в неизвестном направлении.
- Мужик, да ты кровоточишь! - волосатый гитарист вдруг остановился и указал пальцем куда-то в район бас-гитары. Я опустил взгляд и увидел, что вся рубашка забрызгана красным. С непривычки в мясо разодрал два пальца о металлические струны.
- Сорри, - сказал я, снимая бас-гитару с шеи, - уделал кровью твою бас-гитару.
- Не парься, чувак! Отлично полабали! Я - Джек Дежарден, канадский индеец, - он откинул назад растрепанную копну грязных волос и протянул мне руку. - Добро пожаловать в мой дом!
Открытое скуластое лицо, смуглая кожа. Тёмно-карие, почти черные глаза. На вид Джеку можно было дать лет тридцать-тридцать пять.
- Пол, - пожал я крепкую ладонь хозяина, - из России. Дом у тебя просто отличный! Всё это (я ещё раз обвел взглядом уютный музыкантский прибивняк) - ну просто, класс!
- Спасибо, ты ещё не всё видел, - загадочно подмигнул Джек, жестом приглашая, присаживаться на диван около столика с ополовиненной бутылкой Хосе Куэвро, - Выпьем, Пол! Я всегда рад знакомству с хорошими людьми! Ты ведь не наркоман?
Лицо канадского индейца приняло свирепое выражение.
- Эээ, да вроде нет, - удивленно покачал я головой в ответ на странный вопрос.
- Ненавижу наркоманов! - помрачнел он, - лично прикончил двоих этим вот ножом! Qui a bu boira!
Ловким неуловимым движением Джек Дежарден выудил из-за дивана огромный обоюдоострый тесак и продемонстрировал мне. В центре широкого лезвия были выгравированы какие-то готические буквы.
- Отличный нож, - осторожно заметил я.
- Фамильный. Прадедушка привез его из Франции в прошлом веке.
- Можно? - я взял в руки тяжелый древний тесак. Несмотря на изящную гравировку, чувствовалось, что это было настоящее боевое оружие.
- Он пил кровь многих людей. Разных людей с одинаковой судьбой, - Джек опять помрачнел, убрал нож, вылил остатки текилы в мой стакан, наполнив его до краев, и испытывающе посмотрел на меня.
Я залпом опорожнил стакан и твердо опустил его на стол.
- Мне нравится, как ты пьёшь, Пол, - одобрительно покивал канадец, - а человека убить смог бы?
Я со всей серьезностью обдумал вопрос, заглянув в глубины своей души. Где-то между молекулами алкоголя и ороговевшими нейтронами обнаружился готовый незамысловатый ответ.
- Почему нет, Джек? Почему нет… - я посмотрел на Джека исподлобья. - Если так будет надо.
- Верю тебе, Пол, - с чувством сказал он. - Вы, русские - настоящие! Вы тоже войны, как мы - индейцы!
Повертев в руке пустую бутылку, он покачал головой и поднялся, пошатываясь.
- Что-ты будешь пить?
- А каков выбор? - улыбнулся я, смягчая улыбкой свою наглость.
- Пойдем, посмотришь, - ухмыльнулся Джек в ответ и направился в соседнюю комнату.
Комната эта поразила мое воображение ещё больше. В углу стояла кухонная плита в и два холодильника в стиле "хайтек". Все остальное было превращено в бар. Стеклянные стеллажи и полки были забиты бутылками с этикетками на всех языках мира.
- Виски, ром, кашаса, - деловито принялся пояснять хозяин, указывая на ряды разноцветных горлышек, - тут с десяток видов вина, но в основном французское - оно самое лучшее. Конечно же, водка, коньяк, портвейны, абсент.
- Да, здесь у тебя просто рай какой-то! - засмеялся я, - только пива не хватает для полного комплекта!
- Для чего, думаешь, здесь второй холодильник? - ощерился довольный Джек, распахивая серебристую дверцу. Моим глазам предстало около тридцати сортов пива.
- Кстати, если хочешь пива, то лучше сначала курнем травки! - Джек указал на стену за моей спиной. На ней красовался стенд с прозрачными пластиковыми шкатулками с подписанными вручную этикетками. Такой стенд я видел давно у знакомого, чей папа увлекался коллекционированием бабочек. У канадского индейца вместо бабочек в шкатулках зеленели различные смеси высушенной марихуаны.
- Вот это расслабляющая, это "Красный дьявол" - убойная смесь из Тихуаны, а это афганская - моя любимая, что предпочитаешь? - Джек улыбнулся улыбкой змея-искусителя.
- На твой выбор, - ошеломлённо махнул я рукой.
Выкурив здоровенный косяк, мы отправились пить пиво на веранду. Тело стало лёгким, как первый уровень компьютерной игры, а мысли глубокими и полными смысла.
- Джек, а ты правда убил двух наркоманов, - спросил я, вдруг вспомнив недавние слова индейца.
- Джек Дежарден никогда не врёт, - пафосно произнес индеец, уставившись ночную мглу за пределами освещенного крыльца. - Я вёл войну.
Из короткой и скупой на детали истории я узнал, что когда Джек переехал из Монреаля в Хэмптон-Бич, получив работу в Хэмптоне, первые, кто пришел к нему в гости, были торговцы героином. Хорошенько избив обоих, Джек выгнал их со двора.
- Постой, а как это ты ненавидишь наркоманов, а сам это… ну покуриваешь травку? - озадачился я.
- Это совсем другое. Трава - это природное. Трава не рушит жизни, - не согласился Джек, - А от героина мой брат умер.
Наркоторговцы затаили зуб на приезжего. Однажды, когда Дежарден возвращался домой с работы - ему выстрелили в спину три раза. Повезло, что пули не задели ничего жизненно важного.
Глупые наркодельцы не знали с кем связались. Выйдя из больницы, Джек договорился с шерифом и объявил войну наркотикам в отдельно взятом районе. Методично он отлавливал дельцов с поличным и доставлял в полицию, переломав им предварительно руки.
Последняя битва случилась у дома Дежардена. Наркоторговцы приехали на трех машинах и попытались взять строение штурмом. Канадец умудрился тяжело ранить троих из них перед тем, как у него кончились патроны.
Обрадованные бандиты ворвались в дом. Их ждал страшный индеец, с разукрашенным кровью лицом. В одной руке у него был томагавк в другой упомянутый выше нож. Два наркодиллера умерли сразу, остальные в страхе бросились бежать, побросав оружие. Люди шерифа приняли их на выходе.
- Чёрт, Джек! - воскликнул я, пораженный услышанным. - Ты спецназовец что ли?
- Нет, друг, - засмеялся индеец, - я не спецназовец. Пойдем покажу.
От третьей комнаты я ожидал что угодно от пыточной до военного склада, но и тут Джеку удалось удивить меня.
Комната оказалась спальней, стены которой были полностью закрыты стеллажами. Книги, книги, книги. Ряды книг, куда не взгляни. Учебники и научные труды по механике, физике, математике.
- Я инженер, Пол. Я строю военные подводные лодки, но, вообще-то, это секрет, - огорошил меня Джек.
- А воевать против России будешь? - серьезно спросил я.
- Буду, Пол, - честно ответил Джек Дежарден, инженер, музыкант и Рэмбо по-совместительству, - но пока войны нет, никто нам не помешает расслабляться вместе. Пойдем, будем выть на Луну. Захвати нам скотча на твой выбор.
Вернувшись на крыльцо мы уселись на ступеньки и некоторое время вслушивались в голос ветра, передавая друг другу бутылку J&B.
- Давай, Пол, вой на Луну, как волк, - подбодрил Джек.
- Но ведь Луны не видно, что-то.
- Так вызови её. Вызови своим воем!
Уставившись в чёрное, без единой звезды, небо, я откашлялся и надсадно завыл. Вой вышел хриплый и визглявый.
- Нет, это не годится, - скривился Дежарден. - Делай, как я.
Расправив плечи, он подобрался, вдохнул поглубже и издал протяжный утробный вой. Где-то в Хэмптоне откликнулись собаки.
- Ау-у-у-у-у! - с воодушевлением присоединился я.
- Оу-у-уы-ы-ы-у-у-у! - выл Дежарден.
Из-за облаков медленно показалась луна, словно желтое щербатое лицо древнего бога. Бог высунулся из окна небесной таверны, и уставился пьяным взором вниз на существ, которые с незапамятных времен взывают к нему таким незамысловатым способом. Бог улыбался.
Эпизод 28: Тени в раю.
Говорят, жизнь - это то, что происходит, пока ты строишь планы. У нас со Светкой особого плана не было.
Работать, копить деньги, вернуться в Россию и купить квартиру. Дальше шли сплошные разночтения.
Жена была упорна в достижении цели. Рутинная работа приносила ей спокойствие. С неподдельной радостью несла она домой после смены небольшую пачку зеленых бумажек и прятала её в копилку. Содержимое копилки росло, превращаясь в её уютное счастье.
Света лепила свое счастье по образу и подобию всех женских счастий от начала времен, я же, как это обычно бывает с мужчинами, был занят поисками себя и своего места в этом мире. И пока то, что мир имел предложить, меня не устраивало…
Весь этот размеренный цикл ежедневных усилий и достижений не манил и не звал в прекрасное далеко.
В детстве я смотрел на своего отца - строительного прораба, на его подчиненных - простых работяг, и с содроганием думал: "Неужели меня ожидает то же самое?". Они казались мне заживо погребенными. Похоронив юношеские мечты, неподвижно гнили, стиснутые со всех сторон могильной землей однообразия и повседневности.
Каждое утро поход на работу, и один день неотличим от другого. Место у станка или на строительном участке. План выточенных деталей, проложенных проводов, подключенных светильников. Диван. Телевизор. Пиво на лавочке у подъезда. И так год за годом до предсказуемой развязки.
Я хотел жить ярко. А о том, как я хотел умереть, думать было рано.