Понятное дело, останешься. Куда ж ты денешься? А то прям я не знала, зачем ты сюда идёшь…
- Ага.
Вася рысит в спальню, а я иду в душ, уныло чищу зубы, и присоединяюсь к Васе. Тот уже лежит под одеялом, и мучает пульт от телевизора на предмет поиска MTV.
Ныряю под одеяло. Целуемся. Привычным движением, Вася одной рукой начинает телепать мою сиську, пытаясь поймать радио "Маяк", а другой снимает под одеялом трусы. С себя. Потом забрасывает на меня ногу, впивается зубами в мою шею, и увлечённо ковыряется у меня в трусах. Минуты две. Зачем больше-то? Не в первый раз же. По истечении двух минут Вася встаёт, и, натыкаясь лбом в темноте на все шкафы, задевая жопой все кресла, сбивая ногами стол - лезет куда-то в кучу своей разбросанной по полу одежды, и ищет в этой куче карман джинсов, в котором лежат гандоны. Ищет минут пять. Я потихоньку засыпаю. Ещё минуту Вася грызёт обёртку гандона зубами, потом дрочит, потом напяливает свой девайс на хуй, и холодной соплёй вползает ко мне под одеяло. Просыпаюсь. Далее следует не очень бурный секс в двух вариациях: бутербродиком и раком. Это если он ещё на бутербродике не облажается. После чего Вася со всхлипом кончает, снимает свой девайс, завязывает его узлом, и выкидывает в форточку. Как сука.
Перекур на кухне, Пепси-Кола, "Ачо, выпить больше ничо нету? Тогда спать", щелчок выключателя, темнота.
- Лид…
- Что?
- Я тебя люблю… До сих пор. Смешно, да?
- Да. Не начинай всё сначала, а?
- Хорошо. Спокойной ночи.
- Спокойной ночи.
И в шесть утра звонит будильник…
* * *
- Алло, Юльк, привет. Слушай, ко мне щас Федя едет.
- Какой, бля, Федя?
- С Красной Пресни. Ну, Федя…
- Ах, Федя… Что, заманила в сети малолетку, ветошь старая?
- Дура. Ему двадцать три уже.
- А тебе сколько?
- Иди ты в жопу!
- А мне ещё больше, кстати, гыгыгы
- Юльк, если я его сегодня выебу - это ужас, да?
- Это педофилия, Лида. Мерзкая такая педофилия. С элементами порнографии.
- Клёво. Это я и хотела услышать. Отбой.
- Пожалей мальчишку, сука…
- Непременно. Всё, пока.
Педофилия с порнографией. Замечательно. Дожили, Господи…
- Дзынь-дзынь.
- Кто там?
- Это я, Федя…
Хуяк-хуяк, открываю дверь. На пороге - Федя. Без пакета, без букета и без денег на метро. По глазам вижу.
- Хорошо выглядишь, Лидок.
- Спасиба, Федя, стараемся. Чмок-чмок.
Федя заходит в квартиру.
- Ой, у тебя собачка? Как зовут? Марк, Марк, иди сюда… Сколько ему? Год? А такой большой… Ой, он меня облизал!
- Угу. Не бойся, не укусит. Он тупой. Что будешь? Коньяк, вискарь, водка есть какая-то…
- Спасибо, я пить не буду…
- Молоток. И не пей. Тогда кыш с кухни в комнату.
В спальне Федя усаживается в кресло, а я плюхаюсь на кровать напротив него. Лежу на животе, болтая в воздухе ножками, и ненавязчиво стряхиваю с плеча бретельку домашнего сарафана. Федя, типа, не видит. Хотя уже нервничает.
- Фе-е-едь… А я вчера ножкой ударилась… - И ногу эту свою ему под нос - хуякс.
- Да? Сильно?
- Ага. Синяк видишь?
- Вижу. Бедненькая… Больно?
- Ещё как. Поцелуешь - быстрее пройдёт…
И, пока Федя холодными губами нацеловывает синяк, я выключаю свет.
- Лии-и-ид… Я это…
- Так. Ты или целуй, или щас по месту прописки у меня поедешь. На последней собаке.
- Понял.
Далее всё идёт по схеме: ловим "Маяк", путаемся в трусах, моих и собственных, всякая орально-генитальная возня, грызня обёртки от гандона и бутербродик.
Десять минут спустя…
- Ли-и-ид… Я это… Тебе всё понравилось?
Косяк, Федя… Если тебе не пятнадцать лет, и ты как минимум год уже не девственник - ты такую хуйню спрашивать не будешь. Не должен. Но спрашиваешь. Даже, проживя с женой сто лет - спрашиваешь! Зачем, а? Имей ввиду - когда-нибудь, кто-нибудь тебе скажет правду. Ты к этому готов?
- Угу. Тебе вставать во сколько?
- В шесть…
- Тогда спи. Раз некурящий. Завтра позвоню. Будешь утром уходить - дверь захлопни.
И в шесть утра звонит будильник…
* * *
- Дзынь-дзынь.
Открываю, не спрашивая, потому что знаю, кто это…
- Я соскучилась… Ты не представляешь, КАК я соскучилась…
- Я тоже, зай. Так и будем на пороге стоять?
Он проходит, по-хозяйски гладит собаку, моет руки, и идёт на кухню.
- Кушать будешь?
- Буду.
Гремлю кастрюлями-тарелками. Полчаса сижу напротив, подперев руками подбородок, и наблюдаю за тем как он ест.
- Сиди, Лид, я сам посуду помою.
Провожаю его влюблёнными глазами, и бегу в душ, наводить марафет. Новое бельё, новый пеньюар, новые духи. Всё новое. Всё для него. Для него одного. Рысью в спальню. Жду.
Он заходит, он снимает часы, он кладёт их на стол. Туда, куда кладёт их всегда. Больше он не успевает снять ничего. Потому что я выскакиваю из-под одеяла, и набрасываюсь на него как голодная собака, срывая с него свитер, расстёгивая ремень, и сдирая зубами трусы.
…И я точно знаю, куда его надо поцеловать. И он точно знает, что между лопатками у меня эрогенная зона. А ещё у него родинка за правым ухом, а меня нельзя щекотать под коленкой. И я не хочу никакого бутербродика. Потому что я хочу смотреть на него сверху вниз. И лицо его видеть. Чтоб не спрашивать потом: понравилось ему или нет. И одной рукой я опираюсь на его грудь, а другой зажимаю себе рот, чтобы не разбудить соседей.
А после я говорю ему "Знаешь, я тебя…", а он не даёт мне договорить:
- Зай, поставь будильник. На шесть.
И я встаю, и завожу будильник. И знаю, что ему, в общем-то, похуй на то, что я скажу. Ему это не нужно. Ему ничего от меня не нужно. Я у него просто есть - и всё. А у меня есть он. И это не всё. У меня смысл в жизни есть. Стимул. Трамплин какой-то. Цель, в конце концов.
А у него - нет. У него жена есть. Сын есть. Всё у него есть. Даже я. Только в этом списке я стою последней. И это - это обстоятельство непреодолимой силы. Он так решил. А я приняла это решение. И мне себя не жалко. Нет. Хотя…
Я возвращаюсь назад, под одеяло, кладу ему голову на плечо, и засыпаю. Засыпаю счастливой.
И в шесть утра звонит будильник…
Билет на вчерашний трамвай
14-02-2008
Прим. автора: С днём рождения, Денис!
"Лёлик, солнце, я тебя люблю, но замуж не пойду…" - запел мой телефон, и я нажала на зелёную кнопку:
- Ну что, опять код домофона забыл?
- А я его и не помнил никогда.
- Даже так? Тогда пиздуй домой. Ты должен его знать как номер своего паспорта.
- А я и номер паспорта своего не знаю.
- Это меняет дело. Нажимай двадцать шесть…
- Нажал.
- Гы, я тебя наебала. Сбрось двадцать шесть, нажимай четырнадцать, потом ключик, потом… Ты нажимаешь?
- Нет. Ты ж глумишься, сука такая.
- Блять… Послал Бог мудака на мою голову… Не глумлюсь я уже. Нажимай четырнадцать…
- Я уже в лифте, гы.
- Один-ноль в твою пользу, Боков.
Нажимаю на красную телефонную кнопку, и иду открывать дверь.
- Припёрся? - риторически спрашиваю я у четырёх пакетов с рекламой супермаркета "Седьмой континент"
- Не припёрся, а честь тебе оказал великую, дура. Подвинься, я войду… Слушай, ты когда этот сиротский коврик выбросишь, а? Каждый раз как захожу, и его вижу - мне плакать хочется. Тебе новый подарить?
- Подари. А чо ты мне принёс?
Четыре пакета опускаются на пол, и за ними появляется красное лицо Бокова.
- Нихуя и луку мешок. Всё, что просила - то и принёс.
- А почему так много?
- А потому что я не первый год тебя знаю. Щас половина в помойку уйдёт, кулинар, блин.
Хмурюсь.
- А хули тогда ко мне пришёл? Шёл бы в ресторан.
- Знаешь, после двух тортов с кремовыми розочками потом непременно тянет на Бородинский хлебушек.
- Говнюк.
- Я тебя тоже люблю. Иди, пакеты разбирай.
Пока Боков моет руки, я разбираю пакеты. Сметана, масло, сгущёнка, консервированные персики…
- Боков! - Ору куда-то, - Боков! А соду купил?
Слышен звук воды, спускаемой в унитаз, и голос Бокова:
- Блять, у тебя хоть что-нибудь дома есть, а? Муки нету, масла нету, соды, блять - и той нету!
- У меня есть на жопе шерсть. А соды нету. Зачем она мне?
- Действительно. Зачем она тебе? От водянки мозга сода, по-моему, не помогает.
- Это точно. Как вспомню, сколько я на тебя тогда соды перевела - и всё зря…
- А по жопе?
- А по яйцам?
- А поцеловать?
Целую розовую Боковскую щёку, и командую:
- Так, открой мне вон ту банку… Нет, не персики, сначала сгущёнку. Ага… Потом масло возьми, и сунь на десять секунд в микроволновку. Только фольгу сними. И миску вон ту дай.
Энергично взбиваю миксером в миске ингридиенты.
- Боков?
- Что ещё?
- Слушай, у меня мужик новый…
- Ёбаная тётя, как ты исхудала… Кто на этот раз? Где откопала?
- Боков, это любовь. Точно. Я прям уверена. Зовут Петей, познакомились в метро. Там какой-то упырь мне на ногу чуть не нассал, а Петя ему дал…
- В жопу?
- По себе не суди. В гычу.
- Романтично. Уже романтично. Продолжай.
- Не буду. Ты глумишься.
- Держи персики… Блин, ну куда ты грязными лапами за банку, а? Руки вытри… Вот… Да не глумлюсь я. Просто про твоих Петь я восемь лет слышу. И вечно у тебя любовь до гроба.
- Миску возьми. Ага… Вон туда её… Теперь муку отмерь, два стакана. Фартук напяль, испачкаешься… Боков, у тебя чёрствое сердце. И души нет. Я влюбилась.
- Хуй большой?
- Хуй большой. Тьфу, блять… Не знаю я, какой у него хуй. Дай сметану.
- На. Всё с тобой понятно.
Отворачиваюсь, и наливаю жидкое тесто в форму.
- Ничего тебе не понятно. Я - баба. Я имею право…
- Да ты всё подряд имеешь.
- А вот и нет!
- А вот и да!
С грохотом захлопываю дверцу духовки.
- Вот нахуя ты пришёл, спрашивается?
- На тортик.
- Вот сиди, и жди свой тортик, понял? Зараза…
Вытираю руки о полотенце, и прикуриваю сигарету:
- Форточку открой, и сними фартук. Поварёнок, блять.
- Тебе соку налить?
- Налей. Вот почему ты, Боков, такая циничная тварь, а? Скажи мне!
- Нет, Лидка. Я не тварь. Я - твоя совесть.
- Ебала я такую совесть.
- Это точно. Я же сказал, что ты всё подряд…
- Три раза по пьяни нещитово.
- Двадцать четыре. И по трезвому.
- Считал?
- А то ж… Это тебе как жопу вытереть, а вот я…
- Ненавижу.
- И я тебя. Тортик не сгорит?
Выбрасываю окурок в форточку, и бегу к плите.
- Дай прихватку. Да не эту, а вон ту, толстую. Жёлтая у меня для красоты тут висит.
Отворачивая лицо от духовки, вытаскиваю противень.
- Сгорел? - интересуется Боков.
- Хуй тебе. Дай доску разделочную. И нож.
Вываливаю круглый толстый корж на доску, и начинаю осторожно разрезать его на два тонких пласта.
- Лидк…
Молчу.
- Лидосина…
Молчу.
- Ладно, извини. Хуйню сморозил.
Молчу. Снова молчу. Опираюсь двумя руками на стол, и поворачиваюсь к Бокову:
- В том-то и дело, что не хуйню…
- Брось, Лидк. Нормальная ты баба. Петя у тебя? Замечательно. Наверняка Петя этот хороший мужик. Ты меня не слушай, я ж из ревности всё.
Тупо смотрю на пар, поднимающийся из разрезанного коржа…
- Боков, он безработный алкаш…
- Преувеличиваешь небось. Наверное, пиво пьёт по пятницам?
- И по субботам. И водку в воскресенье.
- Ну и я пью. И пиво люблю. И водку по воскресеньям. Сегодня у нас что? Воскресенье? Слушай, у тебя водка есть?
- Не надо, Боков. Я дура. Я знаю…
Тёплые руки на моих плечах. Носом почти ткнулась в остывшее тесто.
- Не плачь. Ты пойми, я ж добра тебе хочу. Я ж сам за тебя в огонь и воду, знаешь ведь…
Шмыгаю носом.
- Добра… А кто в пятом класе мне чуть череп арматурой не проломил, а?
- Опять двадцать пять… Сто раз тебе говорил: я тебя со Скотниковой перепутал!
- Врёшь ты всё, и ссышь ты в тумбу. Скотникова выше меня ростом! И жопа у неё была метр на метр! Как ты нас перепутать мог?
- Ой, не надо ля-ля… Жопа у Ирки была что надо. И сиськи уже тогда клёвые. А у тебя их до сих пор нету.
- Есть!
- Нету!
- Есть!
Злюсь уже.
- Есть. И красивые…
Улыбнулась.
- Боков, и не думай даже…
- Я и не думаю. Я уже пять лет ни о чём таком не думаю.
Поворачиваюсь к нему лицом, и смотрю прямо в глаза:
- Динька… Ты на меня не обижаешься?
- Корж остыл? Давай крем намазывай. Я персики порезал, щас дам.
- Динь, ты не обижаешься?
- Нет.
- Боков… Ты… Ты мой лучший друг. Даже больше. Ты мой брат. У тебя даже улыбка как у меня…
- Это у тебя, как у меня. Я тебя старше на полтора месяца.
- Пусть так. Я люблю тебя. Я очень сильно тебя люблю. Вот скажут мне: "Сдохнешь за него?" - я отвечу: "Как нехуй срать!"
- Ну и дура. У тебя ребёнок же.
- Не дура. Вот именно потому ты и не умрёшь. Никогда-никогда. Чтобы я дышала этим говённым московским воздухом, и спокойно растила сына… Я тебя люблю…
- Но замуж не пойду?
Засмеялась, и прижалась к Бокову:
- Знал бы ты, какая песня у меня на телефона на тебя выставлена…
- Догадываюсь. Делай торт. Я сюда жрать пришёл вообще-то.
Быстро размазываю деревянной ложкой крем по коржу, и начинаю выкладывать на него персики.
- Динь, у меня конфорка не фурычит.
- Какая?
- Вот эта, крайняя…
- Отдойди, посмотрю.
Выкладываю второй слой персиков, и, скосив глаза в сторону, наблюдаю за Боковым.
- Отвёртка есть?
- Какая?
- Крестовая.
- Есть.
- Давай. Хотя не лезь, делай торт. Сам возьму. Боже мой, Лида… Я завтра к тебе приду, и подарю тебе набор отвёрток.
- Подари. И коврик.
- Хуй тебе. Отвёртками обойдёшься.
Начинаю украшать торт ананасами.
- Боков…
- Что?
Возится в плите, и на меня не смотрит. Ну и хорошо.
- Боков, а знаешь почему у нас никогда ничего не получилось бы?
- Знаю. Потому что если бы у тебя был хуй - ты была бы Боковым.
- Точно. Мы одинаковые, Динь. Под копирку, блять…
- Хорош оправдывться. Скажи ты прямо: у меня хуй кривой, да?
Роняю на пол кусок ананаса, и смотрю на Боковскую спину:
- Ёбу дался?! Кто тебе такое сказал?!
- Катька моя…
- Плюнь ей в рожу. Охуела она у тебя совсем. Распустил бабу свою, Боков! Хуй ей твой, блять, кривой… Она на себя в зеркало смотрела, чмо тамбовское?!
- Таганрогское… И она не чмо! Ты базар-то фильтруй.
- Да пошёл ты со своей Катей! Я сразу тебе сказала: мне она не нравится! А ты-то развонялся: "Я её люблю, она пиздатая…" Вот живи теперь со своей лимитой, и не жалуйся!
- Да лучше с лимитой, чем с…
- Чем с кем?!
Боков осёкся, и повернулся ко мне лицом.
- Чем с кем?! Отвечай!
- Лид…
- Заткнись. Ты мне ответь: ты на кого намекал, а? Димы нет уже! Умер Димка мой! Ну, давай, скажи! Скажи, с кем я жила? От чего он умер? Ты же знаешь!
Боков кидает на пол отвёртку, и одним рывком хватает меня за руки.
- Успокойся, дурочка. У меня и в мыслях ничего такого не было, ты что?!
- Я что? Я ничего! А вот ты…
И разревелась.
- Тихо-тихо… Шшшшшш… Тихо, родная, успокойся… Господи, за что мне это всё? Успокойся, маленькая…
- Боков… - Всхлипываю, - Боков, тебе-то хорошо… У тебя Катюха есть… А я…
- Ну и у тебя будет. Всё у тебя будет. Не разменивайся ты по мелочам. И не ищи. Само всё придёт.
- После Димки?
- После Димки. Он, вот, смотрит на тебя сверху, и думает: "Какая же у меня жена дура… Её такой хороший мужик тут утешает и любит между прочим, а она ревёт… А Бокову доверять можно, он Лидку не обидит никогда. Никогда-никогда". Вот что он щас думает. А ты плачешь…
- Я не могу, Динь…
- А я знаю. Зато ты плакать перестала.
Вытираю нос салфеткой.
- А я тортик уже сделала.
- Отлично! Ух, щас наебну Лидкиного фирменного тортика… Давай сюда нож! Так, я себе сразу половину отчекрыжу, ладно? Я ещё папе отнесу.
- Отнеси. Как он там, кстати?
- Да как всегда. То дома, то по блядям.
- Всегда по-хорошему охуеваю с твоего папы. Столько лет мужику, а всё по бабам…
- А я с твоего папы охуеваю. Такой мужик, а женился, блять, на твоей маме…
- Это точно. Ешь, давай.
- Ем. Спасибо, торт - отпад. Жалко, редко его печёшь.
- Только для тебя, кстати.
- Знаю. И горжусь этим шопесдец.
Собираю по кухне грязную посуду, подметаю крошки с пола, подливаю Диньке чаю…
- Вот и воскресенье прошло…
- И что? Отличное было воскресенье, кстати. Тортик опять же…
- Динь…
- Аюшки?
- А я тебе всё снюсь, да?
Динька наклоняется над чашкой, и долго-долго пьёт.
Я терпеливо жду.
- Да. Знаешь, мне вот сон вчера опять приснился. Прям кино снимать можно. Снится, что мне двести лет. Прикинь? Все уже забыли об этом, естественно, и вот иду я к тебе в гости. Подхожу к твоему подъезду, и подбираю флешку, на которой твой код домофона записан, чтоб в голову её засунуть. И тут из подъезда выскакивает парнишка. Меня увидел, глазки опустил. "Здрасьте" говорит. Я ему: "Сынок, ты от бабы Лиды, поди?" Да, говорит, от неё… А лет тебе, спрашиваю, сколько? - "Тридцать семь…" И вот стою я, и думаю: "Вот нихуя, сцуко, ничего не изменилось. И Лидка всё так же по молодняку, и я к ней с пивом в гости…" Как в той песне: "И нисколько мы с тобой не постарели, только волосы немного поседели…" И почему-то я весь сон шатался по Москве с авоськой. С натуральной такой авоськой-сеточкой… Вот такой сон, да…
Вожу ладонью по скатерти, и смотрю на свои руки.
- Не постарела?
- Ни капли.
- Дураки мы с тобой, Боков… Ведь всё могло быть по другому…
- Не знаю. Не думаю об этом. Но, знаешь что?
- Что?
Оторвала взгляд от своих рук, и посмотрела Диньке в лицо.
- Если Катька меня выгонит… Если вдруг она меня выгонит…
Пауза. Я жду, и не тороплю его.
- Я приду к тебе. Жить. Примешь?
Проглатываю ком в горле, и киваю:
- Приму. Но жить ты будешь у меня в кладовке. Идёт?
- Идёт.
Встаю, и начинаю упаковывать в пластиковый контейнер остатки торта. Для Боковского папы.
Упаковала, и торжественно вручила пакет Бокову:
- Контейнер потом верни.
- Обязательно.
- Когда теперь приедешь?
- А когда нужно?
- Всегда.
- Тогда я остаюсь.
- Хуй тебе. Иди к папе. Давай через недельку приезжай, а?
- На тортик?
- Да размечтался. На пиво. Пиво с тебя, хата с меня.