– Я видел, что сюда идут бандеровцы, понял, что они творят в Славянске, и я не мог оставаться в стороне. Надо было любой ценой остановить фашистов. Конечно, донецким надо было между собой разбираться, но русский язык нельзя было трогать. Мы ж один народ.
Толя перевел взгляд на разбитый пятиэтажный дом за наблюдательным пунктом. Ему стало смешно. О фашизме он слышал много раз от русских пленных, которых, предварительно накормив и напоив, передавали спецслужбам. "Что они там курят, в этой России?" – искренне удивлялся его товарищ Джексон тупому упрямству, с которым тысячи россиян шли в Украину убивать своих соседей. А "борода" в кубанке продолжал как по писаному:
– Ты понимаешь, я сегодня двоих детей вывозил из подвала. Просидели там под снарядами. Разве это можно допускать?
Толя внимательно посмотрел в глаза парламентеру.
– Ты знаешь, Владимир Петрович, – сказал он, – все, что ты видишь вокруг, сделали ваши снаряды. А здесь, в Дебальцево, я из подвалов вывез десятки детей. И их родителей. Они сидели под вашими снарядами. Под вашими, атаман, а не под нашими.
Спутник атамана пританцовывал на месте от желания закончить этот разговор, но Зотов был очень любопытен и говорлив, как любой милицейский чиновник на пенсии.
– Ладно, Толя, давай договоримся, – почти дружелюбно сказал Зотов. – Ты своим передашь, чтобы не били по жилым кварталам, а я своим. Хорошо?
– Хорошо, – пожал плечами разведчик. Он и так знал, что в Дебальцево украинская артиллерия не стреляет по районам, где есть мирные жители.
– А ты сам откуда? – подал голос второй парламентер.
– Я-то? – улыбнулся Анатолий. – Я отсюда. С Донбасса. Километров тридцать от Дебальцево. И я, наверное, бандеровец. Только я никуда не уходил. Я был здесь, и восемь поколений моих предков были здесь. Это вы пришли. Так-то оно получается.
– Так ведь бандеровцы… – начал было атаман.
– Распинают детей и насилуют монтажной пеной старушек? – перебил его Толя. – Знаешь что? Езжай к себе в Москву, меняй паспорт и приезжай к нам через погранцов в Чернигове, а я тебя встречу на переходе. И потом отвезу во Львов. Узнаешь, какими бывают бандеровцы, как вкусно готовят в кнайпах и как любят принимать гостей. Может, поменяешь мнение.
– Это вряд ли, – сказал из-за спины атамана его спутник.
"Ну, вряд ли значит вряд ли", – подумал Толя спокойно.
– Да, есть и такой вопрос, – сменил тему атаман. – У вас наш человек. Пленный. Отдадите?
– Отдать не отдадим, а поменяем. У вас тоже есть один из наших.
– А фамилия? – спросил второй и достал карандаш и блокнот. "Он у атамана, похоже, вместо начальника штаба", – оценил Толя. И сказал:
– Позывной Горняк.
– Понял, – кивнул "начальник штаба". Он, судя по всему, знал о существовании человека с таким позывным.
– Вы хоть с нашим обращаетесь нормально? – спросил атаман.
Толя подумал об испуганном парне, который отсыпался в каморке под охраной Джексона. Джексон только что сменил другого часового, и Толя даже позавидовал военнопленному, чье право на здоровый сон никто не собирался ограничивать.
– С ним порядок. Женевская конвенция и все такое. Найдете Горняка, и мы отдадим вашего. Сразу же.
– Понял, – кивнул бородатый атаман. – Ну, до встречи. Руки, думаю, жать не будем?
Фраза прозвучала как легкая шутка, но Толя даже не улыбнулся, пошел ко входу в здание, на втором этаже которого двое бойцов держали под прицелом гостей.
– Погоди, Толя, – остановил его атаман.
– Что еще?
– Я знаю этого вашего Горняка.
"А я и не сомневался в этом", – мысленно сказал себе Адамовский. Конечно, и атаман, и его помощник были в курсе.
– Там с этим Горняком не все в порядке.
И Толя застыл на месте. Он давно решил сделать все возможное, чтобы вытащить побратима из плена. Но предел возможностей на войне всегда ограничен непредсказуемостью ситуации.
– Понимаешь, он у бородатых. У кавказцев, – сказал атаман так, как будто это объясняло невозможность обмена. Толю это объяснение не устраивало.
– Ну и что, что он у бородатых? К чему это ты? Говори скорее, – торопил собеседника Толя.
– Они ему пальцы отрезали. Восемь. Говорят, чтобы больше не стрелял. Оставили только два. "Чтобы поссать мог", – это мне их командир сказал.
– Понятно, – выдавил из себя Толя.
– Но вы же с нашим так не сделаете? – спросил "начальник штаба", выйдя из-за спины атамана.
Толя внимательно посмотрел в его глаза. И представил себе, каким его сейчас видит этот чужак. Худощавый человек маленького роста с многодневной седой щетиной. В грязном камуфляже. Типичный фашист. Жестокий укр.
– Нет, – ответил Толя резко. Как отрезал. И вернулся к своим, в здание.
– Я тебе верю! – крикнул Зотов напоследок.
Снайпер с третьего этажа из разбитого окна с обгорелой рамой наблюдал за тем, как россияне сносили тела своих товарищей. Белые и темные пятна мелькали между сломанных деревьев.
Ночью по ним опять била артиллерия. Здание вибрировало и, казалось, готово было рассыпаться в любой момент. Но Толя был спокоен. Он знал, что бетон выдержит и прямое попадание тяжелых снарядов. Джексон на крыше наблюдал за разрывами и очень точно сообщал координаты батарей противника.
– Ох, ні фіга собі! – сказала радиостанция его голосом и замолкла.
– Джексон, где ты? – крикнул Толя, нажав тангенту. Радиостанция не отвечала. Тогда Толя решил надеть бронежилет и подняться на крышу, туда, где сидел Джексон. В тот момент, когда он толкнул перед собой дверь, радиостанция снова заговорила:
– Пряме попадання! Ще плюс три дірки у нашому даху!
– Джексон! Немедленно вниз! – закричал Толя в радиостанцию.
– Та нічого, дядя Толя, я ще тут побуду. Воно ж двічі не прилітає. Ти ж знаєш.
Толя слушал эфир. Сначала взрывы доносились с улицы, а потом радиоэхом звучали в динамике. "Очень интересный эффект, – думал Толя. – Если вдруг убьют, то жалко будет работу немецких врачей".
И он вспомнил прошлую зиму и собственную кровь, заливавшую его одежду.
* * *
В феврале четырнадцатого боли не было, только слабость. Он с сотнями других, отчаянных и отчаявшихся ждать, шел вверх по Институтской. Он был полон решимости добиться перемен. За спиной пылала кострами площадь, само название которой обещало, что долгожданная свобода близко. Стоило лишь сделать один рывок – вперед на подъем, – и настанет день добра и справедливости. Они шли вперед, а люди в черных формах, сдерживавшие волю протеста, отступили. И он бежал, вперед, вверх.
Рядом с ним, прикрываясь деревянным щитом, двигался мальчишка лет восемнадцати. Страх и возбуждение играли красными оттенками на его щеках, блестели озорным огнем в его глазах. И тут Толя увидел, как возле его ног начала подниматься разрывами земля. "Да это же по нам стреляют!" – догадался он еще до того, как до разгоряченного адреналином сознания докатились звуки выстрелов.
Толя увидел мусорный бак. Жестянка, конечно, но и она могла спасти от пуль. Он схватил возбужденного юнца – одной рукой за шиворот, другой за щит. И потащил за жестяной контейнер.
– Давай сюда! Быстро!
Мальчишка не стал сопротивляться. Но Толя не успел его втянуть за укрытие. Он почувствовал удар в левую руку. Сильный. Боль была не резкой. Скорее, глухой. Но почему стало так темно в глазах? Толя хотел посмотреть на свою руку, но не смог ее поднять. Он с удивлением отметил, что не сидит за баком, а лежит на земле. И только тогда, когда синий лоскут неба над ним перекрыла голова юноши с раскрасневшимися щеками, он перевел взор на левую руку. Куртка была разорвана. Из дыры вытекала темно-красная кровь. И тут Толя почувствовал настоящую, невыносимую боль. Чужие руки, незнакомые лица, красные кресты на куртках и мелькающие черные ветки – все вокруг завертелось в невероятном калейдоскопе. К нему подошел священник. "Отец Роман", – услышал раненый его имя. И заскорузлая рука легла на его лоб. "Он точно сельский священник. Батюшка, видно, пашет на своем огороде", – мелькнула странная для раненого человека мысль. Вспышка. Еще одна. Это щелкал фотограф в велосипедном шлеме и желтых тактических очках. "Все будет хорошо", – сказал врач. И тогда Толя отключился.
Ему повезло и не повезло одновременно. Руку спасти, казалось бы, невозможно. Кости предплечья были полностью раздроблены. Отечественная медицина подняла руки, но активисты, помогавшие революции, не сдавались. Толя попал в число пяти "майдановцев", которых отвезли в Германию. И там немецкие хирурги вставили пациенту металлическую пластину вместо кости. Толя лежал в одноместной палате и с удивлением разглядывал рентгеновский снимок своего плеча. Железяка, прикрученная к суставу обычными шурупами. Неужели рука будет действовать?
– Доктор, у меня рука будет работать? – спрашивал он веселого немецкого хирурга в круглых очках.
Тот и без переводчика понимал смысл вопроса.
– Конечно, – говорил эскулап уверенно. – Вы, уважаемый Анатоль, будете, как этот… из фильма… терминатор! Железный человек.
И смеялся, своим хорошим настроением вселяя в Толю невероятную уверенность в том, что все будет хорошо.
Правда, при выписке Толе рассказали о перечне ограничений. Нельзя делать резких движений рукой. Нельзя носить тяжелые предметы. Нельзя давать руке серьезные нагрузки, даже после того, как костная ткань нарастет на металле титанового штифта и шурупов. В общем, ограничения во всем. И он поехал в Киев.
А в Киеве расслабленный народ не заметил, как началась война. Нормальный среднестатистический человек войны, ясное дело, не хочет. Киев – город среднего класса. Средний класс в массе своей готов жить в новой стране, а умирать не готов, и поэтому с начала войны так не хватало людей в армии. Толя видел, как самые лучшие и честные люди уходили на фронт. Хотя и фронта тогда не было. Восток загорался гневным пламенем дикого протеста против всего украинского. "Донбасс никто не ставил на колени! Донбасс порожняк не гонит!" Он терпеть не мог все эти милые местные прибаутки. Он помнил, что восемь поколений его предков жили на этой земле и говорили на певучем языке тогда, когда не было здесь шахт и заводов и когда еще не огораживали солдаты в островерхих буденовках села, отбирая до последнего зерна все, что хранили его прадеды в амбарах. Синее небо и золотое поле. Его сердце кровоточило и болело гораздо сильнее железной руки.
Он жил в палатке на Майдане, который изменился до неузнаваемости. Его прекраснодушные товарищи отправились на восток, с оружием и безоружными, и до него доносились рассказы об их подвигах и потерях, а люди в камуфляже вокруг него были незнакомыми. Они громко кричали лозунги о смене страны, но могли изменить собственное сознание лишь при помощи водки. Потом бродили по площади, выясняя отношения друг с другом, с милицией и со случайными прохожими. Ни одного их этих "героев революции" не было на Майдане в момент расстрела, в этом Толя мог бы поклясться. Он понимал, что результатами революции часто пользуются негодяи, но не думал, что они так скоро появятся. И вот он решил отправиться к тем, кого хорошо знал. К своим товарищам. На фронт. Толя знал, что там, под огнем, ежедневно рискуя получить сепаратистскую пулю, он будет на своем месте. Брезент палатки давно уже пах не костром, а миазмами алкогольного дыхания и нестиранного белья. А как же рука? А рука уже двигалась. Толя даже поднимал кое-какие тяжести и делал зарядку, так что мышцы, закрепившиеся за титановую пластину, понемногу набирали силу. На востоке был его дом. Его поля.
Они превратились в поля сражений. Спираль войны раскручивалась, виток за витком, поднимая все выше и выше градус страдания. Толя шел к себе, на родину, на восток. Но чем ближе он подходил к дому, тем дальше дом отодвигался от него.
Он стал разведчиком. Не агентом, сидящим в тылу врага и раскрывающим тайные планы противника в кафе с тремя слониками на стеклянной двери, а настоящим полевым разведчиком. Он почти ежедневно подходил к боевым порядкам противника, рискуя быть обнаруженным и схлопотать пулю. "Пуля дура, – шутил он, едва заметно улыбаясь. – А здесь мой дом. Мне мои поля помогают возвращаться. Целым и невредимым". И он снова водил группу в рейд.
Однажды он повел в тыл противника своих разведчиков. Главное качество участника таких рейдов – это умение стать незаметным. Никто из товарищей Толи не был слишком заметным человеком. Никто не выделялся яркими чертами лица или выдающейся физической силой. Они были выносливыми людьми, это так. Но внешне незаметными. Если бы внимательный наблюдатель находился рядом с Толей в толпе других людей, его взгляд скользнул бы по лицу разведчика, и только. Так вот, осенью он взял с собой в рейд молодого добровольца. Физически крепкого, чрезвычайно выносливого. Смелого. Мастера рукопашного боя и любимца батальона. Звали его Сергей. Он давно просился в разведку, но Толя постоянно ему отказывал. Невнятное чувство тревоги одолевало его всякий раз, когда Сережа наседал на него. Оснований для отказа, казалось бы, не было. Сергей и впрямь неплохо подготовлен для глубинных рейдов. "Подготовься еще немного", – убеждал его Толя. Боец, улыбаясь, соглашался. Любой на его месте после третьего отказа оставил бы тщетные попытки стать разведчиком. А этот оказался упорный. И у него хватило сил сломить внутреннее сопротивление Толи.
Они нарвались на засаду в пяти километрах от окраины Дебальцево. Почти дошли до "зеленки", когда Толя заметил черные тени, мелькавшие среди деревьев. Рация не работала. Командира разведчики видели плохо. Толя хотел было свистнуть, чтобы его люди поняли – нужно прятаться или убираться отсюда. Но, не дождавшись Толиного свиста, над головой засвистели снайперские пули. Группа была раскрыта. Но при этом и украинская группа раскрыла своих противников, российских диверсантов в черной форме. Прятаться было негде. Надо было падать там, где стоишь. Залегли мгновенно.
– Они уходят к посадке, – сказал Сергей.
Толя так не думал.
– Иваныч, дай мне тепловизор, – попросил разведчик товарища, такого же бывалого и опытного, каким был сам. Иваныч, как и Толя, прошел Майдан, но пули на Институтской пощадили его.
Иваныч протянул прибор. В их группе тепловизор был на вес золота. Бойцы берегли его, а он берег их жизни. Толя заглянул в видоискатель и увидел горящие белым светом силуэты на темном фоне посадки. Они двигались, казалось бы, хаотично. Но если приглядеться, то в этом движении наблюдалась определенная систематичность. Они, эти светлые фигурки, не сокращали дистанцию между собой так, чтобы не оказаться на линии огня. "Тренированные ребята", – отметил про себя Толя, насчитав не менее дюжины бойцов.
– Они двигаются в нашу сторону, – вырвалось у Сергея.
Толя лишь досадливо поморщился. Ну как сказать этому горячему и напористому парню, что лучше сейчас помолчать?
Невдалеке замигал желтым огнем ствол пулемета. Над головами неприятной мелодией засвистел воздух.
– Дядя Толя, я вижу одного. Я сейчас его возьму! – И Сергей поднялся над землей.
– Не лезь! – крикнул Толя, но Сергей, не дождавшись ответа, уже рванул вперед.
Внезапно Толя сообразил, что это была попытка спровоцировать их, чтобы определить, кто где находится. Как говорят разведчики, вскрыть огневые точки. Он хотел остановить Сергея. Набрал полные легкие, чтобы крикнуть: "Назад!" Перекричать ветер. И опоздал. Эти люди в посадке на самом деле были профи. И у них на группу было несколько винтовок с прицелами, работающими по принципу тепловизора. Сергей хотел вскинуть автомат, чтобы открыть огонь по пулеметчику, и для этого привстал на одно колено. Он не успел ни выстрелить, ни вскрикнуть. Снайпер прятался в "секрете". Он работал в паре с пулеметчиком. Патрон был настолько мощный, что от пули не смог бы спасти даже кевларовый шлем, который молодой разведчик и так не любил одевать на боевые выходы. И когда Толя увидел, что в его группе одним бойцом меньше, он отдал команду сворачиваться и возвращаться на свои позиции.
Сергея они несли на себе. Скорбный груз перекладывали с одних плеч на другие, приговаривая "Осторожно, осторожно, прости, брат!", как будто Сергей что-то мог простить. Двигались почти незаметно, стараясь быть бесшумными, насколько может быть бесшумной обнаруженная разведгруппа. Шли, сохраняя дистанцию между бойцами. С каждым днем, с каждой каплей крови, потерянной на поле боя, они становились все опытнее. Ненависть к врагу уходила из их сердец, но вместо нее сердца заполнял холодный расчет, единственный надежный помощник в поединке с гораздо более мощным противником. Толя вдыхал запах осеннего поля. Он пьянил разведчика и тем самым отвлекал от мыслей о погибшем товарище. Нога ступала по влажной ниве, уходя по щиколотку вниз, и он думал о том, что скоро поле накроет снегами и наступит время отдыха для земли. А Толе некогда отдыхать. До тех пор пока не окончится война. И всякий раз, когда его спутники говорили мертвому товарищу "Извини, братан!", дядя Толя чувствовал, как болит его покалеченная на Майдане рука. А может, болело еще глубже, в самом сердце.
Тело Сергея лежало за старой школой, которая служила разведчикам казармой. К нему подходили попрощаться братья по оружию. Темное небо пересекали трассеры. Со всех позиций, где стояли украинские войска вокруг Дебальцево, был открыт огонь. Но не по врагу, а вверх. То тут, то там вспыхивали огни выстрелов. В этот момент бойцам было абсолютно все равно, что сепары на той стороне могут обнаружить огневые точки. Донбасская ночь рассыпалась на части. Трассеры указывали дорогу в небо уходящей душе. "Хватит, ребята, помянули", – скомандовал по рации командир роты, и через несколько секунд над холодной степью снова повисла ночная тишина. Звезды равнодушно смотрели на землю. Да и как смотрели? Ведь Земля – это песчинка в космосе, и его масштабы слишком велики, чтобы звезды замечали страдания обитателей этого микромира на окраине Вселенной. Толя сказал себе, что будет помнить Сергея, и слово он умел держать.