* * *
Захожу за ржавый навес остановки, расстегиваю молнию джинсов. Струя барабанит по железу. Я кайфую.
Стряхиваю капли, застегиваю штаны, поворачиваюсь. Рядом – мент. Невысокий, толстый, с усами.
– Все, закончил?
Он тычет меня дубинкой в бок.
– Пошли со мной.
– Куда?
– В отделение, как куда?
– А может, отпустите? Ну, я ж только это…
– Если я всех буду отпускать… Ты знаешь, что у меня план на ночь – десять таких, как ты?
– А сколько уже есть?
– Семь. Ты восьмой.
– Ну отпустите, пожалуйста. Такое больше не повторится – первый и последний раз. А?
– Нет, ты мне объясни – чего я тебя должен отпускать? Ты что – лучше всех?
– Да я ж ничего такого не сделал. Студент, захотел вот, а туалета нет рядом…
– Ну и что, что нет туалета? Значит, можно сцать, где попало, да? Деньги есть – штраф заплатить?
– А сколько надо?
– Тысяч пять.
– Так много? Где я их возьму?
– В пизде. Все, пошли со мной, без разговоров.
Подходим к двухэтажному зданию. У входа – два ментовских "уазика". На крыльце курит мужик в гражданском.
Полутемный коридор. Пост. За стеклом – два мента: маленький лысый сержант и здоровый толстомордый старлей. Рядом – две клетки, мужская и женская. В мужской – три мужика, в женской – пьяная старуха с растрепанными седыми патлами.
Сержант встает, выходит в коридор.
– Что, еще одного?
– Да. Пометь там в моем списке.
– Само собой.
– Ну, я порыл.
– Давай.
Сержант поворачивается ко мне.
– Рюкзак сюда. – Он показывает на лавку. – Сигареты, спички есть?
– Нет.
Он достает ключ, открывает клетку.
– Заходи, будь как дома.
– А это надолго?
– Все узнаешь.
Сажусь на край лавки. Рядом – мужик в дерматиновой куртке. У стены дремлют еще два. Мужик спрашивает:
– За что тебя?
– Так, сцал на остановке. А тебя?
– За все хорошее. Не боись, долго с тобой возиться не будут. Протокол – и пойдешь домой.
Сержант открывает клетку.
– Э, если кто сегодня хорошо пожрал, то готовьтесь.
Он вталкивает бомжа в черном замызганном пальто. Бомж неслабо воняет.
Он садится между мной и мужиком, шепчет мне:
– Слушай, ты пригнись, чтоб меня не это… А я… – Он вытаскивает из кармана бычок и коробок спичек.
Я наклоняюсь, бомж прикуривает, затягивается.
– Дай и мне тягу, – шепчет мужик. Бомж передает ему бычок, мужик затягивается, стараясь не прикасаться губами к фильтру.
– За что тебя? – спрашивает мужик.
– Да ни за что. Стояли возле пункта…
– А, валюта…
– Какая, на хуй, валюта? Хотели бутылки сдать. Стояли, курили… Тут, бля, эти гондоны.
Бомж тушит бычок, бросает под лавку.
Сержант подходит к клетке, морщит нос, принюхивается.
– Кто курил, блядь?
Все молчат.
– Еще раз спрашиваю – кто курил? Если, блядь, такое повторится, выведу всех и отпизжу. Ты, на выход. – Он тычет пальцем в бомжа.
Мужик спрашивает:
– А почему его? Только привели – и сразу, а я уже два часа тут…
– Надо будет – посидишь все двадцать два…
Старлей задает бомжу вопросы:
– Фамилия?
– Игнатович.
– Имя отчество?
– Сергей Антонович.
– Бичуешь или прописан?
– Бичую.
– Сколько?
– Полгода.
Старуха в женской клетке орет:
– Выпустите в туалет, суки – я сейчас обосцусь.
– Ну и обосцысь, – кричит сержант. – Тогда, клетку, блядь, языком вылижешь.
Сержант вводит грузина, он садится на место бомжа, оглядывается.
– Я праздновал дэнь рождэнья… Друга, сорок лэт… Выпил сто грамм… Всэго сто грамм. Мнэ надо назад, пятый дэнь гуляем…
Мужик говорит ему:
– Не сцы, часик посидишь – потом догонишься.
Он наклоняется ко мне.
– Может, булавка есть?
– Нету.
– А у тебя?
Грузин роется в карманах, достает булавку, дает мужику. Он прокалывает палец, мажет кровью губы, отдает грузину булавку. Мужик орет:
– Мне плохо, мне плохо! У меня туберкулез, дайте таблетку!
Сержант смотрит на нас из-за стекла.
– Сейчас дам тебе таблетку – палкой по ребрам.
Мужик оттопыривает губы, показывает кровь. Старлей говорит:
– Ладно, вызови скорую, а то еще подохнет. Будет потом геморроя…
Сержант открывает клетку.
– Выходи, посидишь пока здесь. Я скорую вызову. Но если скажут, что наебал – готовься. Гавриленко, на выход.
Один бухой мужик начинает трясти второго.
Старуха вопит:
– Пенсию не платите, суки, надо занимать очередь с вечера на почте, и то еще не хватит. Суки вы хуесосы, вот вы кто!
Старлей орет:
– Успокойся, падла, сейчас уебу.
Мужик выходит из клетки, садится на стул напротив поста.
Заходят врач и медсестра "скорой" в белых халатах.
– Кому здесь плохо?
Старуха орет:
– Мне! Я сейчас усцусь!
– Тихо ты, падла, – говорит сержант. – Здесь он сидел. Съебался, сука? Следующий раз поймаю…
Сижу у стола старлея.
– Имя отчество?
– Владимир Владимирович.
– Где работаешь?
– Учусь в инязе.
– Документы есть?
– Да.
– Покажи.
Я достаю паспорт и студенческий, старлей смотрит.
– Ну, что посадить тебя на сутки или пожалеть?
– Пожалейте.
– Да? И что я с этого буду иметь.
Я молчу. Старлей зевает, показывая желтые зубы.
– Ладно. Протокол составим, заплатишь штраф через сберкассу – все как положено.
* * *
Шеф заходит в квартиру с желтой бумажкой в руке.
– Всем доброе утро. Вот, смотрите, что мне дали: "Хотите иметь зарплату в 500 долларов? Звоните!". И номер указан. Так что, если кто не совсем доволен своей работой здесь… – Он улыбается и идет на кухню.
– Нам бы сначала свою зарплату за март получить, – громко говорит Ксюха.
Хлопает кухонная дверь. Ксюха смотрит на нас.
– Ну что, как сделаем? Пойдем все вместе, или Люда одна?
– А почему, собственно, я одна?
– Ты больше всех проработала…
– Если идти, то всем вместе. Что за безобразие такое – середина месяца, а зарплату за прошлый никак не дадут. Что он там все высчитывает? У меня в кошельке последняя тысяча осталась.
– А ты б мужа заставила работать, – говорит Серега. – А то лежит на диване, пиво пьет…
– Ну, это не твое дело.
– Ладно, давайте подождем – вдруг он сам заведет разговор, – говорит Людмила. – Вы ж его знаете – молчит, молчит, потом как выдаст что-нибудь…
– "Все получают за март по десять долларов, потому что прибыли мало", – Серега передразнивает шефа.
– Ну, если так, то я сразу ухожу, – говорит Ксюха. – Надоело. Сиди до семи вечера, документы проверяй – и, можно сказать, даром.
– Он же вам подарок сделал – в Прагу свозил на халяву.
– Я тебе что, не говорила, какая там халява? Только гостиница и завтрак, все остальное – за свои деньги. Ладно, пусть так… Но мы ж не гулять ездили – пасли этих туристов придурочных. Это он пиво пил, наслаждался жизнью…
Перевожу на английский письмо шефа.
"Директору Пражской туристической выставки. Уважаемый господин директор! Мы давно уже работаем на вашем рынке и подтверждаем свою приверженность этому туристическому направлению. В этой связи мы хотели бы попросить вас сделать нам скидку на участие в выставке".
Людмила говорит Ксюхе:
– Мы вот собираемся попробовать в инвестиционный фонд – что, по телевизору не видела? Они берут у людей деньги, прокручивают и отдают потом с процентами. Можно очень хорошо заработать.
– Я своему говорила – он ни да, ни нет, такой у меня тяжелый на подъем. А ведь надо что-то предпринимать – не будешь же всю жизнь с родителями? А при таких зарплатах на квартиру за сто лет не накопить.
Серега говорит:
– Правильно твой делает – не надо в такую байду верить, деньги соберут – и свалят, потом ничего не докажешь.
– Да нет, не должны – там же сертификаты все есть, государственная регистрация…
– Ну, смотрите. Мой папашка года три назад тоже в игру сыграл – деньги там надо было кому-то посылать и найти дурных, кто пошлет тебе. Пирамида, короче, такая получалась – кто первый влез, те поднялись, а остальные – сосали лапу.
– Ну видишь, хоть первые, да заработали. Вот и здесь надо стараться побыстрее.
– Ладно, старайтесь, флаг вам в руки. Мое дело предупредить, чтобы потом не плакали, что деньги пропали.
* * *
Захожу к Андрюхе. На кровати сидит Ира в вытертой джинсовой юбке и свитере крупной вязки. Я говорю:
– Привет.
Она кивает. Андрюха жмет мне руку, спрашивает:
– Пойдешь с нами на концерт?
– А кто играет?
– Новые группы, молодые. Здесь недалеко клуб открылся – около гостиницы "Беларусь". Вот, увидели афишу – "концерт, посвященный группе Нирвана", хотим пойти посмотреть.
– А во сколько начало?
– Вроде, в семь… Что там было на афише, не помнишь?
Ира трясет головой.
– Ну, будем считать, что в семь.
Спускаемся по лестнице. В фойе три араба заводят мотоцикл "Минск", он трещит на всю общагу. Вахтерша затыкает уши.
Идем вдоль трамвайных рельсов, пьем из бутылок пиво "Немига". Лужи почти все высохли. Я расстегиваю "косуху".
Клуб – в трехэтажном ободранном здании. На крыльце курят три девушки лет по шестнадцать. Над дверью – вывеска "Молодежный центр". Мы ставим пустые бутылки у стены.
Бабка-кассирша просовывает в щель билеты. Ира рассматривает облезло-зеленые бумажки.
– Такие раньше были в кино – вот и цена, тридцать копеек. А какие сейчас в кино – не знаю, давно не была.
– И я тоже не был, – говорит Андрюха.
Волосатый чувак в костюме забирает у нас билеты. К стене прислонились два мента с дубинками. Мы проходим в зал.
Из колонок гремит "Нирвана". Десятка два чуваков и девушек болтают между собой, перекрикивая музыку. По сцене в углу ползает на коленях пацан, возится с проводами.
В углу толкутся малолетние панки. Все – в джинсовках с надписями "Sex Pistols", "Гражданская оборона", "Сектор Газа". Девушка в изрезанных джинсах хватает пацана с зеленым гребнем за шею, трясет. Он – ниже ее, худой, щуплый.
На сцене три чувака лет по семнадцать играют "Teen Spirit" "Нирваны". Панки прыгают у сцены, некоторые подпевают. Мы прислоняемся к стене, рассматриваем толпу. Песня заканчивается. Гитарист крутит ручки на усилителе. Колонки свистят, закладывает уши.
Три панка хватают друг друга за шмотки, все падают, махая ногами и руками. Один орет:
– Ты хотел мне выбить зубы!
– Ничего я тебе не хотел.
– Ладно, ты мне не это…
Музыканты начинают "Lithium". Ира говорит:
– Что мы будем стоять? Пошли прыгать!
Выходим на середину зала. Еще человек десять отлепляются от стен, начинают танцевать. По лицу мне хлещут чьи-то мокрые волосы. Две девушки с рюкзаками на спинах обнимаются, одна что-то шепчет другой. Бородатый мужик в очках крутится на одном месте, растопырив руки.
Стоим на крыльце. Андрюха и Ира курят. Рядом барабанщик из группы орет пацану в джинсовой куртке:
– Вы что – дебилы? У пацана сегодня день рождения, а вы доебались…
Он резко бьет чуваку кулаком в нос. Подскакивают еще двое, начинается драка. Мы отходим в сторону.
Из клуба выскакивают менты, молотят дерущихся дубинками.
Следующая группа играет песню "Polly". Публика сдвигается к стенам. Панк-девушка танцует с высоким, стриженным наголо чуваком, Андрюха – с Ирой. Он гладит рукой ее рыжие волосы. Они целуются. Я иду к выходу.
* * *
Грамматика. Влад дремлет, положив голову на руку.
Звенит звонок, заходит преподша, Ирина Хашимовна. Влад поднимает голову, шепчет:
– Вчера был день – просто высший. Ели ЛСД. Знаешь, что такое ЛСД?
– Так, слышал.
– Хорошее было вещество, голландское. Двадцать баксов за "марку". Мы с Фраем взяли одну на двоих. Артур сначала тоже с нами хотел, но тусанулся в последний момент. А так бы взяли три на двоих – это была бы просто башня. Но он тормознул – типа, в первый раз, никогда не пробовал. Все бегал, спрашивал: "А как это будет? а как подействует?" А что ему ответить? ЛСД действует на каждого по-своему, что ты там почувствуешь – никто не знает. А он спрашивает: "А смогу я заниматься своим любимым онанизмом?" Я говорю: "Сможешь, только зачем? Тебе этого, скорее всего, и не захочется, тебе так будет хорошо". – "А что люди будут думать – что я пьяный?" – "Нет, они будут думать, что ты ебанулся". Вообще, самый кайф, это есть ЛСД летом – куда-нибудь в лес, к речке. Кайфовать, соединяться с природой… А из-за дождя пришлось сидеть в квартире. Потом правда покатались на трамвае – в смысле, на крыше.
– Как – на крыше?
– Очень просто. Ты что, не замечал ни разу – там лесенка сзади, по ней можно залезть на крышу. Мы сначала вдвоем с Фраем залезли – ехали на лесенке, а Перец с Артуром – внутри, фотографировали нас через заднее стекло. А на следующей остановке они вышли и к нам перелезли, и мы все вместе поднялись на самую крышу. Вот это было – высшее. Как на мотоцикле.
– И что, водитель вас не заметил?
– Может, и не заметил.
– А менты?
– И менты – ничего. Мы, правда, ментов не видели – ну, мы и не катались долго, так, несколько остановок. До дома Фрая – и слезли. Перец с Артуром отвалились, им с нами стало скучно – трезвый пьяного не поймет, типа того.
* * *
Сидим с Олей на лавке у вокзала. Пьем по третьей бутылке пива.
Оля говорит:
– Мне здесь постоянно бухать хочется… Не могу после Германии на все это смотреть…
Я молчу, отпиваю из бутылки.
– …Там такое все яркое, красочное, разноцветное. И люди нормальные – нету столько идиотов, сколько у нас… Водители всегда пропускают, в магазинах никто не толкается, не лезет без очереди… А здесь – одни угрюмые морды…
– Когда ты возвращаешься насовсем?
– Надеюсь, что никогда. Программа обмена закончится летом, но я поступила учиться дальше, до диплома.
– Ну, давай. За твою учебу…
Мы чокаемся бутылками.
Подходят два пацана в клетчатых фланелевых рубашках. Один говорит:
– Вы это… вмазать хотите?
Я поднимаю бутылку пива.
– У нас уже есть, спасибо…
– Не, не пива… Вот… – Он достает из сумки бутылку от водки "Smirnoff". В ней – мутная смесь коричневатого цвета.
Оля спрашивает:
– Что это?
– Как что? Ершило – водка с пивом…
– Не, мы, такое не будем.
– Ваше дело. Ну ладно, мы пошли. Давайте.
– Пока.
Пацаны уходят.
Оля говорит:
– Пошли на дискотеку.
– Нафига? Лучше еще по пиву.
– Нет, ты не понял, я не против и по пиву… Просто, подумала – это по приколу: на дискотеку.
– Наверно. А куда на дискотеку?
– Можно в "Москву". Год назад там были дискотеки, может и сейчас еще есть…
У входа в кинотеатр "Москва" – толпа молодежи. Орут, курят, пьют пиво из бутылок. Многие младше меня – наверно, еще школьники.
В фойе темно, моргает цветомузыка. Молотит однообразный ритм техно. Народ танцует. Над баром светится реклама "Winston".
Я говорю:
– Давай еще по пиву.
– Обязательно.
Танцуем в толпе подростков. В воздухе – запах пота, табака и дезодорантов. От алкоголя и мельканья стробоскопа уносит крышу.
Техно резко обрывается, начинается медляк: "Scorpions", песня "Time". Толпа танцующих редеет, люди тянутся к бару. Я шепчу Оле в ухо:
– Я не умею танцевать медляки.
– И я не умею. Значит, будем танцевать!
Мы, обнявшись, топчемся на месте. Голова тяжелеет, я кладу ее Оле на плечо, слушаю блеющий голос Клауса Майне с акцентом. Оля шепчет:
– Давай свалим.
Идем по проспекту. В ушах звенит. Шмыгают мимо машины. Блестят троллейбусные провода. Несколько мужиков толпятся у зарешеченного окна "ночника". Дед в пиджаке, с медалью, смотрит на нас. В руках – сетка пустых бутылок.
Оля говорит:
– Знаешь, чем еще Германия отличается от нас?
– Чем?
– Свободой?
– В смысле?
– Там люди свободные, раскрепощенные такие, что ли… Я видела ночью в Берлине двух молодых немцев-гомосексуалистов. Красивые такие мальчики. Стояли в центре города и целовались, и на все им было наплевать. У нас здесь разве такое возможно?
– Не-а. Люди не привыкли.
– Ну вот.
Площадь Победы. Выходим из перехода к вечному огню. На мраморной плите валяется букет завядших цветов. Оля выставляет руки над огнем, греется. Я – тоже. По проспекту проезжают редкие машины. Впереди начинается "стометровка" – на ней переминаются с ноги на ногу проститутки. Светится орден на верхушке монумента. Мы целуемся.
Спускаемся в переход. Горят лампы под грязно– белыми колпаками. Под таксофонами стоит бутылка из под шампанского. Оля говорит:
– Поехали ко мне – поймаем машину.
– А твои?
– Никого нет дома.
Лежим на кровати. Она говорит:
– В одиннадцатом классе я спала с грузином. У него была своя фирма – в квартире, недалеко отсюда. Я думала, что он даст мне за это деньги… Много денег. Мне тогда очень нравились мотоциклы, а родители никогда бы мне не купили. И я начала придумывать всякие способы, как сама заработаю на мотоцикл. Сначала думала, что буду продавать машины, иномарки. Их пригоняют из Германии, например, по пятьсот долларов, а я буду покупать и продавать потом по восемьсот. Еще была идея открыть агентство недвижимости – находить людям квартиры, а мне чтоб платили проценты. А потом познакомилась с грузином…
– И он дал тебе денег?
– Нет. Мы только ходили в ресторан раза два… В гостинице "Минск"… И подарил мне эротические трусики – они тогда продавались в первых "комках": маленькие, сворачиваются в футляр в форме ореха. Какая-то дурацкая надпись типа "Подарите вашей любимой девушке орех"… Я их выбросила…