* * *
Его лицо - со мною, странно,
Не расстаюсь…
Напомнить о себе нежданно
Письмом боюсь…
Он - здесь, на внутреннем экране,
Как Свет в окне…
В чужом, иноязычном стане
Не скрыться мне…
Аплодисменты, "Браво, Саша!"
Немного жаль,
Что эта Венгрия - не наша -
Моя печаль…
На сцене мировой читаю
Сентябрьским днём
О том, как страстно я мечтаю
В ночи о НЁМ…
Пусть голос мой пронзит пространства!
Пусть знает ОН,
Как в этой грустной сказке странствий
Мой сладок сон…
* * *
В тот день, сразу после возвращения из Венгрии, мне звонит курьер из Германии, где только что вышла моя книга стихов "Без маски". Мы встречаемся, и он передаёт мне авторские экземпляры.
Не успеваю я войти в офис, как обо мне вспоминает один знакомый олигарх. Он приглашает меня пообедать, и я соглашаюсь.
Где-то в полдень раздаётся очередной звонок. Я протягиваю руку к телефону и вздрагиваю.
- Да… - привычно произношу я, пытаясь не выдать волнения.
- Здравствуй, Алиса… Тебе удобно разговаривать сейчас? - обращаясь ко мне сразу на "ты", произносит громогласный мужской голос.
- Смотря о чём… - машинально говорю я, и меня накрывает волна панического страха.
- Позвони, когда сможешь поговорить…
- Вечером, - отвечаю я лаконично, и мы прощаемся.
Я долго сижу за рабочим столом, тупо уставившись в компьютер, и размышляю: КТО ОН? Что ему от меня нужно? Почему эта бесконечная история никак не закончится? Так бывает, когда ты сделал какой-то неверный шаг и "вывалился" из предписанной тебе цепочки событий. И она висит на шее или виляет своим хвостом, пока жизнь снова не возвращает тебя в ту же ситуацию, с теми же людьми, чтобы доиграть роль до конца по задуманному свыше сценарию. Только… какой этот сценарий? Сценарий чего? Комедии? Трагедии? Что в нём прописано, чёрт возьми?!
Я обедаю с олигархом. Он предлагает мне работу в его компании в должности генерального директора. Я говорю, что у меня подписан контракт с немцами.
Вечером я сижу в кафе с чашкой кофе и пытаюсь перебороть страх - набрать Его номер. Максимальным усилием воли я нажимаю на кнопку "вызова" нужного мне абонента.
Он не подходит.
Мне становится смешно - Он мне снится. Его не существует. Всё это - сон.
Через полчаса Он перезванивает. Я говорю привычное "да" и готова услышать, что угодно, кроме того, что громогласно раздаётся в ответ:
- КТО ВЫ?
Мне кажется, я схожу с ума. Но я заставляю себя говорить спокойно и ровно, как это делают абсолютно здравомыслящие:
- Вы попросили позвонить вам сегодня вечером, когда я смогу поговорить.
Пауза длится достаточно долго, но заканчивается:
- О чём поговорить?
- Не знаю, - усмехаясь, произношу я.
- Вы ищете работу? - резким грубым голосом вопрошает он.
Я почти смеюсь:
- Нет, работу я не ищу… Спасибо…
Он говорит, что у него вторая линия, и он перезвонит.
Я расплачиваюсь за кофе и выхожу из кафе, направляясь к дому.
Он перезванивает.
- Да, - спокойно произношу я, уже не понимая: сон это или явь.
- Алис, ну прости… - он смеётся. - Тебе не надоело заниматься ерундой?
- В смысле?
- У меня есть вакансия…
- А у меня есть подписанный контракт с немцами… - я медленно начинаю выходить из себя…
Я иду по тёмным аллеям к своему дому и мне кажется, что всё происходящее со мной - всего лишь очередной сон.
- Сколько ты получаешь денег? Я буду платить тебе больше… Мне срочно нужен человек…
Я вспоминаю всё, что было в этом сне до настоящего момента, в то время как Он продолжает что-то громогласно и быстро говорить. Его голос - голос Мужчины. Резкий как нож. Безжалостно кромсающий тебя на части. Мне страшно. Он давит на меня. И я почти кричу ему в трубку:
- Где ты был раньше?! Летом?!! Куда ты тогда исчез? У меня уже подписан контракт!!!
- Я улетал. Вернулся. Зачем об этом говорить. Когда ты выйдешь? Мне надо прямо сейчас.
Мы оба говорим громко, одновременно, и я почти не слышу его слов.
Он убьёт меня! Убьёт! Убьёт!!! И мне кажется, что я уже кричу ему:
- КТО ТЫ ТАКОЙ?! Я НЕ ЗНАЮ ТЕБЯ!!! ЧТО ТЕБЕ ОТ МЕНЯ НУЖНО?!
Внезапно мы оба замолкаем. И после затянувшейся паузы он произносит тихо и медленно:
- Я просто довёл до тебя информацию. Если тебе это НЕ интересно…
- Хорошо. Я приеду. Вечером. Завтра, - решительно произношу я, чтобы сдвинуть никак не проигрываемый сценарий хоть в какую-нибудь сторону, одновременно вспоминая, что у меня дома обитает привезённая ему в подарок из Греции икона Святого Георгия Победоносца.
На следующий день вечером после выматывающей процедуры номинации на одну из литературных премий я приезжаю к нему во Дворец.
Он сидит за столом, развернувшись ко мне полу-боком, пытаясь не смотреть на меня своим пронзающим взглядом. Я протягиваю ему в подарок книжки - "Случайные стихи" и уже дописанную "Иную реальность", в одной из глав которой я поведала миру о нём и о его страшной силе притяжения и отталкивания…
- Спасибо, - равнодушно произносит он, листая книжку со стихами.
- Третья часть - ваша, - так же спокойно комментирую я.
- Собственно, всё - то же… С 10 до 19… Больничный - за свой счёт… По деньгам я тебе сказал… Да, и ещё… август теперь рабочий месяц. Отпуска нет… Есть майские праздники и Новый год.
- А… совесть… есть? - почему-то вырывается у меня, и я прикусываю себе язык.
- Совесть? У кого? У меня? - он поворачивается ко мне и смотрит в упор. - Да, есть… Думать будешь до завтра.
Мне страшно. "Завтра" - это уже ведь завтра, а не когда-то потом. Я смотрю на него и размышляю: КТО ОН? Сколько ему лет? Чего я так боюсь? Что такого знает моё Подсознание, чего ещё не знаю я, и от чего оно пытается всячески меня защитить, уберечь, спасти, не подпуская к этому человеку? И тут же, это самое Подсознание, заставляет меня соврать:
- Завтра я встречаюсь с одним олигархом, он предлагает мне должность гендиректора… Послезавтра…
Ведь я уже сказала олигарху "нет" вчера, и даже если бы тот предложил мне занять его собственное кресло, я бы всё равно отказалась, потому что…
И внезапно я слышу:
- Олигарх? И ты ещё думаешь? Чего тогда тут думать-то…
Я тяжело вздыхаю. Но он не позволяет мне произнести ни слова:
- Послезавтра.
Я ухожу, забыв подарить ему икону.
* * *
Я звоню ему, чтобы сказать "да". Он не берет трубку. Я жду, что он мне перезвонит. Но он не перезванивает.
"НЕ ОН…" - думаю я, и слёзы чуть было не выскальзывают из глаз.
Вечером, раскладывая Таро, я впервые спрашиваю: "КТО ОН?" И вытаскиваю одну карту из 78 возможных - 15-ый старший аркан… "Дьявол".
* * *
Я устала… От вокзала -
Шлейфом - поезда.
Я, прощаясь, целовала
В губы города.
И мелькали в окнах стаи
Литых сталью лиц,
Тех, что просто пролистали
Листопад страниц.
Но от пальцев - раны, шрамы
На душе - не счесть,
И взорвали в сердце храмы
Зависть, лесть и месть.
Ниц упала, распласталась
На исходе дня:
Если хочешь, чтоб осталась,
Не листай меня…
Глава 8
декабрь 1988, Москва
Я вхожу в большую комнату. Мама замечает меня, улыбается, встаёт с дивана и подходит ко мне. Я обнимаю её, она - меня.
- Я так рада тебя видеть! Как хорошо, что ты пришла!!! - произносит она с отчаяньем.
- Я не могла не прийти, мама.
Она смотрит на меня своими бездонными чёрными глазами, наполняющимися ужасом и слезами одновременно, и спрашивает:
- Алиса, я… я… умерла?!
Я не могу ей врать.
- Да, мама.
Она отчаянно машет головой, не веря, вернее, не желая поверить в это, и её голос срывается на крик:
- Нет… Нет! НЕТ!!! Я ЖИВА!!! Я НЕ УМИРАЛА!!! НЕТ! НЕТ!!! ЛЮДИ НИКОГДА НЕ УМИРАЮТ!!! Ты сама говорила мне об этом!!!
Слёзы появляются у меня в глазах, но я не могу врать ей:
- Ты умерла… Три дня назад… Утром… В восемь двадцать. И сегодня - похороны… Разве ты не видишь там, на столе?..
Мама оборачивается к столу, на котором лежит её неподвижное тело, в бессилии садится на диван напротив, плачет, а потом внезапно произносит:
- Я должна вернуться в него… Пока ещё не поздно… Алиса, нам нужно переписать этот кошмарный сон! Всё происшедшее - сон… Я не умерла. Ты же видишь: я - здесь, и я живая… У нас есть эта ночь… Всего одна ночь! Но мы должны что-то изменить, чтобы я смогла вернуться обратно. До того, как они закопают тело. Я не хочу уходить, Алиса, не хочу!!! Я хочу жить!!!
Она подходит и умоляюще смотрит мне в глаза.
- Помоги мне, пожалуйста!!! Помоги переписать этот сон! Алиса, ты же можешь! Я знаю, ты можешь! У тебя обязательно получится!!!
Я отрицательно качаю головой:
- Я не умею переписывать сны…
- Ты умеешь, ты просто ещё не знаешь об этом… Давай попробуем вместе, пожалуйста… Помоги мне… Никто не видит и не слышит меня… Только ты… Алиса, я сделаю всё, что ты скажешь!
- Хорошо, - соглашаюсь я. - Давай попробуем вернуться в день накануне твоей смерти… Скажи, что мы можем изменить так, чтобы ты осталась?
Мы попадаем в тот день. И все его события разворачиваются перед нами будто наяву. Мы видим всё, что происходит, со стороны. Мама пытается сделать что-то иначе - она не пьёт таблеток на ночь, но вот наступает роковое утро. Где-то справа тикают часы. И как только стрелки доходят до 8:20, её сердце останавливается.
Мама обречённо смотрит на меня.
- Алиса, нам надо вернуться ещё раньше! Пожалуйста!!!
И мы возвращаемся - день за днём - шаг за шагом отступая в прошлое, пытаясь что-то в нём изменить. Каждый раз, когда мама вносит правки, мы пролистываем календарь обратно - в 21 декабря 1988-го. Но каждый раз в 8:20 её сердце останавливается.
Мама плачет:
- Нет! НЕТ! НЕТ!!! Я НЕ ХОЧУ ТАК! Я ХОЧУ ЖИТЬ!!! АЛИСА!!! ПОМОГИ МНЕ!!! ПРИДУМАЙ ЧТО-НИБУДЬ!!!
Моё сердце разрывается от боли, я плачу вместе с ней оттого, что не могу ничего изменить… Всё слишком поздно…
Мы успеваем отмотать календарь на год назад, в декабрь 1987-го, но итог на 21 декабря 1988-го - всё тот же…
- Сколько у нас осталось времени? - отчаянно спрашивает мама.
- Пять минут… Твоя сестра поставила будильник на 7:30. И она сразу разбудит меня, чтобы мы успели приехать… сюда, к тебе, к 9-ти.
Мама в бессилии опускается на диван.
- Нет, Алиса… Нет… Нет… Пять минут… Мы не успеем…
Внезапно я ВСПОМИНАЮ!!! Да! Я знаю, в какой день мы должны вернуться! Усилием воли я вызываю события того дня, и он утягивает нас в своё пространство. Когда-то я рассказывала маме, что произошло в ту ночь, но она не поверила мне, она считала, что всё это мне просто приснилось.
Мы оказываемся в больничной палате. В реанимации. Безжизненное тело девочки, лежащее под капельницами. Мама вопросительно смотрит на меня.
Я молчу. Я знаю, что будет дальше. Мама просто ещё не вспомнила, но я хочу, чтобы она вспомнила сама и сделала свой выбор сейчас, здесь, снова… У нас есть ещё целых 5, нет, уже 3 минуты…
Внезапно мама замечает саму себя, в виде фантома, стоящую в дверях палаты. Фантом девочки отрывается от безжизненного тела и подходит к тем же дверям.
- Мама!!! Я так рада, что ты пришла! Забери меня отсюда!!!
- Я не могу, Алиса, - произносит та.
- ТЫ ДОЛЖНА ОСТАТЬСЯ, А Я - УЙТИ…
Наблюдая эту картину со стороны, мама внезапно вспоминает… и ужас отражается в её глазах. Она хочет, чтобы я опровергла её мысли. Но я тихо произношу:
- Да, мама, да… Это - ночь с 3 на 4 сентября 1987 года - дата моей смерти. Это единственная дата, в которой ты можешь внести правки, чтобы проснуться сегодня… Ты должна изменить своё решение уйти вместо меня.
Мама смотрит мне в глаза и берёт меня за руку.
- Алиса… Но ведь тогда…
- Да, мама… Тогда я навсегда останусь в этом сне… И уже не проснусь… Утром… Когда проснёшься ты…
- НЕТ!!! НЕТ!!! АЛИСА!!! СКАЖИ, ЧТО ЭТО НЕПРАВДА!!!
- Но ведь ЭТО Я ДОЛЖНА БЫЛА УМЕРЕТЬ, А НЕ ТЫ… Ты можешь сейчас изменить своё решение, я не обижусь на тебя… Зачем мне жить без тебя, мама?
Она подходит к своему безжизненному телу. Ей так хочется вернуться. Но она поворачивается ко мне и протягивает мне руки, плача.
Я подхожу и обнимаю её, я тоже плачу. Я вдруг понимаю, что никогда не говорила, что люблю её. И я уже хочу произнести эти слова, как внезапно слышу звонок будильника в соседней комнате.
Мама тоже его слышит. Мой сон окутывает туман. Всё растворяется в нём. Но до меня доносятся её последние слова:
- Прости, Алиса, я не верила твоим снам… Помни, что ты умеешь их переписывать, чтобы однажды…
Я не расслышала, что она произнесла дальше. Тётя настойчиво будит меня:
- Алиса, проснись… Проснись, солнышко… Проснись же!.. Нам пора…
* * *
март 2012, Москва, Париж, Милан, Венеция
Он больше не звонил.
Накануне нового года мне приходит сообщение из Венгрии о том, что я победила в международном конкурсе "Новые плеяды" 2012 в области литературы, и уже в марте у меня выходит книга стихов "Это - Любовь!" в Будапеште на венгерском языке, совершенно бесплатно для меня. Чуть раньше я записываю два диска: на одном - песни на мои стихи, на другом - я стихи читаю. В Венгрии попросили диск на русском в качестве приложения к книге на венгерском.
Меня приглашают поехать в январе в Милан на Школу букеровских лауреатов и на международную конференцию "Новая русская революция в литературе", а в марте - в Париж на книжную выставку в составе официальной делегации союза писателей России. Но поездка в Милан переносится на март, сразу после Парижа. Одновременно я понимаю, что у моих работодателей немцев работы, собственно, больше нет - самый крупный заказчик переходит на другого поставщика. Я встречаюсь с определенными лицами в союзе писателей и спрашиваю, есть ли возможность работать в СП. Они обещают подумать.
В начале марта я просматриваю в Интернете возможные варианты по работе и внезапно вижу обновлённую вакансию у Воланда.
Я ухожу в себя и долго размышляю: стоит ли в очередной раз наступать на те же грабли, отправляя ему резюме? Почему меня опять выводят на этого человека? И, самое главное, кто выводит? Зачем? Неужели мы действительно не доиграли нужный кому-то свыше сценарий? Что должно быть в нём из ещё не сыгранного? Может быть, мне достаточно встретиться с ним, чтобы передать купленную ему в подарок икону Святого Георгия?
"Нужна ему эта икона… Как чёрту ладан…" - обрываю я ход своих мыслей.
Но если это - действительно ОН, тот Человек в Чёрном, который хоронит меня в Венеции?
"Алиса, сны обманчивы… Рано или поздно они обязательно обманут тебя…" - звучат в моей голове слова мамы.
Кто, собственно, сказал мне, что тот сон должен сбыться? Напротив, многие из тех, кому я поведала его, уверяют, что он относится исключительно к прошлой жизни.
Но разве кто-то может доказать обратное?
Почему этот человек вызывает во мне чувство панического страха? Почему столько раз я хотела сказать ему: "Я люблю тебя, я хочу быть с тобой", но за всё время нашего малоправдоподобного, но совершенно не придуманного, "общения", я так и не осмелилась произнести этих слов?
Почему, несмотря на панический страх, меня так сильно тянет к нему с того самого момента, как он впервые позвонил мне? Ко многим ли мужчинам в жизни я испытывала такое магическое притяжение?
Что я знаю о нём? Ровным счётом ничего, кроме его фамилии и имени, и названия его компании. Я даже не знаю даты его рождения… И хочу ли я что-либо о нём вообще знать на самом деле?
"Ты должна победить свой страх, иначе страх победит тебя…" - снова слышу я мамин голос во мне.
Я внезапно вспоминаю, что… как впрочем и во всех предыдущих случаях, когда мы "сталкивались", я должна улететь через неделю… Сначала - в Париж, а потом - в Милан. Поэтому выйти на работу к нему реально только с 01 апреля. Я добавляю комментарий по датам к резюме и нажимаю на кнопку "отправить резюме работодателю".
В полночь мне на мэйл одновременно приходят два письма.
Первое - через автоматическую службу сайта вакансий, где не видно адреса электронной почты самого работодателя - от него: "ОК. Позвоните мне во вторник в 19.00."