Позднякова разоблачили довольно быстро - оказалось, он такой же автор фильмов, как мы танцоры Большого театра. К чести Позднякова отмечу - он прекрасно чувствует прозу, и недавно написал хороший роман "Моцарт Иванов" и полностью реабилитировал себя. Ну, а какой он таксист, я убедился, когда он подвез меня на своей машине до метро - "профессионал" тянул только на любителя с небольшим стажем. Зато, будучи всего лишь любителем в бизнесе до "перестройки", сейчас преуспел - стал настоящим профессионалом - владеет (с кем-то на паях) модным кафе.
Что касается моей персоны, то я за всю жизнь только два раза сталкивался с незнакомыми благодарными читателями. Первый раз мне позвонил какой-то мужчина со старческим голосом; назвав свою фамилию, он представился писателем (я такого не знал) и похвалил мои "Утренние трамваи"; затем спросил, где находится местность, которую я описал, и добавил: "Мне все это близко… наверно, мы с вами одного возраста", но узнав, что я на десять лет моложе, разочарованно вздохнул и попрощался. Второй раз я получил письмо из Сибири, и опять от какого-то старикана. Письмо было сухим: "Давно слежу за вашим творчеством… собираю ваши книги… хотел бы иметь и другие… с автографом". Я подивился такому дотошному читателю, и уже собрался было послать пару книжек, как писатель Леонид Яхнин, узнав в чем дело, поднял меня на смех:
- Сергеев, ну ты что, совсем дурак?! Да я сто раз получал такие письма. Это пройдохи, которые по списку рассылают письма, получают книги с автографами, потом их загоняют по двойной цене. Пора бы уж тебе, старому дураку, это знать, хе-хе!
Но я отвлекся. Так вот, Постников благодушно взирал на мои литературные потуги и всегда выдавал спокойные золотые фразы высоким, мальчишеским голосом. Нельзя сказать, что его язык был для меня божественным откровением, тем не менее рядом с ним почему-то и я выражался приличней - можно сказать, облагораживался.
Забегая вперед, скажу: даже когда я стал зрелым литератором (и, хочется думать, немного продвинулся вперед, поближе к своим друзьям, профессиональным писателям), редакторы не церемонились с моими рассказами, кромсали их как колбасу, как им вздумается. С. Баймухаметов в "Современнике" безжалостно прошелся по моей повести и, "чтобы прошла цензуру", написал какую-то "шапку", в том смысле, что это частный случай, без всяких обобщений. А. Калина в своем журнале "Предприниматель" сократил мой рассказ и заменил концовку, наляпав совершенно не свойственные мне словечки, но главное, об этом варварстве не поставил меня в известность. Точно так же поступил Шашин, добавив отсебятины в мою статью о Егорове. Поэт Дагуров, работая в газете "Московский железнодорожник", часто печатал мои рассказы (за что ему мое горячее спасибо), но он, тупая башка, выбрасывал из них целые абзацы и всем рассказам давал новые названия - разумеется, не ставя меня в известность. Я от этого не веселился, но и не огорчался, считая такую бесцеремонность издержками литературной работы, и думал - если будет книжка, напечатаю свой вариант. За меня вступился Тарловский:
- Как он может такое проделывать, ведь сам литератор?!
Опять, черт возьми, переключился на себя - воспоминания о друге все больше превращаются в мою автобиографию - да простит меня Постников! Ладно, пойду дальше. В "Картинках" ежедневно было скопище творческих личностей, и Постников познакомил меня со многими художниками и писателями (за это ему громадная благодарность).
Не раз прямо из журнала мы набивались в "Победу" Постникова, как сельди в бочке, и катили на выступления перед детьми, а потом в какое-нибудь кафе отметить встречу. То было золотое времечко. "Картинки" имели невероятную популярность, тираж доходил до фантастической цифры - девяти с половиной миллионов, в журнале сотрудничали лучшие детские писатели и художники (в том числе и "левые", которых не печатали в других местах). Я с теплотой вспоминаю наши "темные" сборища, доброжелательную атмосферу, которая царила при обсуждении тем и, конечно, походы всей ватагой в "Арагви". У нас было крепкое мужское братство, и если кто и завидовал кому, то по-хорошему, с уважением к мастерству товарища, что особый случай в творческом логове.
Иногда из редакции мы с Постниковым катили к нему домой (на его колымаге - простой, как "жестянка Лизи" Г. Форда), где в маленькой квартирке царила аптекарская чистота с уймой клееночек, салфеточек, прозрачных чашечек, а на балконе, словно для контраста, виднелся сломанный торшер, кресло с торчащими пружинами, примус без слюды, чайник без ручки… - эти штуковины барахольщик Постников собирал на помойке ("люди выбрасывают, а я подбираю; на помойках можно найти неожиданные вещи, которых и в музеях не увидишь"), и при случае чинил в гараже-мастерской, и этому отдавал все свободное время, которого у него было навалом (даже с избытком), ведь он не пьянствовал по вечерам в ЦДЛ и не волочился за женщинами. Это увлечение Постникова (как и многие подобные увлечения) выглядело легким помешательством, но, как известно, именно занятия для души делают человека счастливым.
Постников бережно относился ко всем вещам.
- Надо окружить себя минимумом вещей, - назидательно говорил он (повторяю - спокойным золотым языком). - Но такими, которые нравятся, дороги, с ними много связано. Надо любить их, тогда и настроение будет хорошее, уразумел?.. Небось, знаешь, что по вещам в комнате можно судить абсолютно обо всем: возрасте, профессии, характере и привычках жильца?.. У меня стойкая привязанность к вещам.
Вероятно, чтобы подчеркнуть свой золотой характер и свои отменные привычки, Постников подробнейшим образом рассказывал про дачный участок, который получил от издательства (на станции Гжель) и на котором он, мастеровитый, "все организовал, облагородил", где "божественный порядок, как в стаде жирафов, и все условия для философского созерцания" (я представлял тот аккуратный, вылизанный мирок), предлагал скатать туда, "оценить плоды большого труда", но я отнекивался, говорил, что страдаю аллергией на участки, ссылался на жизнь под Казанью, когда десять лет копался в земле.
Но особую любовь Постников питал к инструменту. Это я понял, когда мы ремонтировали его машину, старую колымагу, к которой слово "Победа" никак не подходило. Наблюдая, как он крутит гайки, я понял и более важное - каким образом родились технические выдумки Самоделкина. Кстати, он, чистоплюй, даже гараж чистил пылесосом и, как последний скряга, трясся над каждой гайкой - бывало потеряю, так жужжал целый час, и постоянно умалял мое участие в ремонте, а свое раздувал. Теперь можно точно сказать - по большому счету, если я что и забрал у своего наставника, так это бережное отношение к инструменту и к вещам вообще. Хотел еще перенять его сдержанность (он никогда не выходил из себя), но у меня ничего не получилось. Понятно, в начале пути у каждого должен быть учитель - от него зависит очень многое; настоящего учителя у меня не было - до всего приходилось докапываться самостоятельно.
Судьба вознаградила Постникова за стойкость и несгибаемый дух - за него вышла замуж симпатичная, умная (до едкости) редакторша "Детского мира", он стал отцом - одним из лучших в писательской братии; не многие уделяли детям столько времени, сколько он уделял сыну (возился с мальчишкой часами). Вскоре семье Постниковых дали новую квартиру и, наконец, он поменял свой драндулет (уже прогнивший, с раскоряченными колесами) на новую машину. Ну и главное - его "Приключения веселых человечков" прогремели по всей стране. Сейчас его книжки во всю издают, ими завалены книжные магазины; я рад за моего друга, но все-таки следовало бы дать пару строк (где-нибудь на титуле) о художниках, создавших эти образы (повторюсь: Карандаша - Семенов, Самоделкина - Сазонов) - как ни крути, их придумал не Постников, он только развил замысел других. И жаль, что он сам не упомянул о художниках в свое время.
В "Картинках", на редакторском столе Постникова был четкий порядок - каждая вещь лежала на своем месте; не дай бог что-нибудь возьмешь и положишь не туда - нагоняя не избежать (уже без всяких золотых фраз). Эта ухоженность рабочего места и чуткое отношение к авторам отличали Постникова от всех редакторов, с которыми я сталкивался; у тех на столе всегда был кавардак (ищут рукопись - "куда делась, прям не знаю!"). А у Постникова к каждой странице была подколота бумажка: кому, что, какие замечания.
Всех авторов заходящих в редакцию, Постников в шутку называл "бумагомарателями" и деликатно чему-нибудь учил: маститых - как печатать и делать сноски; начинающих, вроде меня, на правах старшего - как вообще писать; никому не делал поблажек, но разбирая рукопись, особенно не распекал.
- Надо обращать внимание не на плохое, а на хорошее, показывать, как автор может сделать, - часто повторял он свою главную заповедь, а мне вскользь добавлял: - Иначе можно невзначай нажить врагов.
Со мной Постников вел просветительскую работу, читал мне, неотесанному, отдельные лекции (как руководство к действию) - пока мы ехали в его машине - со спокойной уверенностью в себе, тихо бурчал:
- …Литература это вроде бы просто организованные слова, но как организованы, вот вопрос. Читаешь великих писателей и думаешь - все не так уж и трудно, но попробуешь - все получается коряво… Надо не рассказывать, а показывать. Есть закон: образ сильнее понятия… Завоевать доверие читателя можно только через детали… А что у тебя получается? Мимоходом проглатываешь ценные вещи, а из этого абзаца можно сделать целую повесть. Куда спешишь? Выжимай из темы все, что можно… Если интересно написано, пусть будет хоть сто, хоть двести страниц, все равно будет читаться. (Эта пламенная речь была похожа на заклинание).
Открыв мне ценные профессиональные секреты, он, многоопытный чертяка (больше теоретик), продолжал в форме легкого занудства:
- Что такое проза? "Это, - как говорил Флобер, - жидкость, которая никак не примет форму"… Ты можешь написать очень хороший рассказ, и можешь - очень плохой. Объясняю, почему. Потому, что ты, балда, не собранный и подвержен вредоносным влияниям.
Дальше он начисто забывал про свой "метод доброго слова" и уже занудствовал тяжелее (прямо резал меня ножом, говорил как со слабоумным, словно хуже меня никого нет):
- Брось свои скверные привычки: выпивки и сигареты - ведь одну прикуриваешь от другой - куда это годится, пустая голова?! И ради любой бабы забрасываешь работу. Ты разболтанный какой-то, распустился до невозможности. Когда возьмешь себя в руки, отвечай!
- На этот вопрос может ответить только Бог, - отшучивался я.
- Я тебе дам Бог! Догадываюсь, что ты и в быту человек неуютный, в комнате, небось, неразбериха, кавардак. Так и знай, внесу тебя в черный список недругов. Исправишься, вычеркну (у него, действительно, имелся этот дурацкий список).
Под его натиском я вжимался в сиденье, но стойко держал оборону, оправдывался, говорил, что постоянно борюсь со своими ужасными недостатками. А мой истязатель все наседал, не давал перевести дух, изгалялся и так и сяк:
- Пойми, балда, у тебя хорошие задатки, и важно, в какую сторону пойдешь. А на меня не злись. Как говорил Саади: "Истинный друг честен и прям". Да и злость разъедает душу. (Таких сентенций у него было немерено).
Я догадывался, что слова моего друга не критический диктат, а требовательность к тем, к кому он относится с симпатией, но все же от его методичной обработки испытывал что-то мучительное в душе. Он, зануда, не понимал - нельзя требовать от человека больше, чем он может дать, а я к тому времени еще не был готов к серьезным занятиям литературой и писал от случая к случаю, в перерывах между пьянками с друзьями и встречами с девицами. Кстати, однажды он, вроде, это понял и, чтобы сгладить свой разнос, пообещал смастерить мне модель фрегата.
Мы подъезжали к его дому, загоняли "Победу" в гараж и шли пить чай к моему наставнику (дома он уже держал себя в рамках и демонстрировал душевное гостеприимство). В те дни я был сильно благодарен Постникову за сердечное участие в моей жизни, но еще сильнее завидовал его транспорту. Именно тогда к моим мечтам о крепкой семье и доме в Подмосковье (с видом из окна на простор, еле охватываемый взглядом, чтобы распалять воображение - желательно на водохранилище), приплюсовались еще две мечты: заиметь машину и объездить на ней с друзьями всю Европу (и непременно побывать в Ирландии и Исландии). Должен признать, мне так и не удалось осуществить эти мечты, хотя временами и приближался к ним вплотную, можно сказать - наступал им на пятки: два раза покупал подержанные колымаги и ездил с друзьями по России. И даже пытался придать машинам божеский вид (за рубеж на старых не пускают), но в ГАИ надо мной посмеялись.
Каждый знает - трагедии бывают самые разные: один разбил бутылку водки, купленную на последние деньги, у другого сгорела дача, третий потерял близкого человека… Теперь, под старость, в этот ряд я поставил бы и неосуществленные мечты, и разочарование.
Долгое время я восхищался некоторыми своими дружками, ведь они писали не только стихи и рассказы, но и статьи, рецензии, радиопередачи, переводили со всех языков (по подстрочникам); вот что значит профессионализм, - думал я, - они могут и то, и другое, и все клепают беспрерывно, им не нужен настрой, вдохновение. Но позднее я обнаружил, что эти мои дружки не столько любят литературу, сколько деньги и многое делают из рук вон плохо. Помимо этого, я считал их талантами, умниками, справедливыми, но лет в пятьдесят заметил, что многие из них не такие уж таланты и умники, а после "криминального переворота", когда они проявили себя во всем блеске - стали штамповать коммерческие поделки, меня постигло страшное разочарование. Это было значительным, трагическим открытием в моей жизни, трагическим потому что случилось слишком поздно и неожиданно, и выглядело предательством многолетней дружбы. В те дни я понял - разочарование может быть посильнее потери. Но в это углублюсь позднее, а сейчас вернусь к старому волку Постникову, которым наоборот - с каждой встречей я восхищался все больше и больше: уверен, если бы он дожил до "переворота", то не изменился бы и сохранил свое достоинство.
Однажды Постников сосватал меня на фабрику игрушек - делать рисунки к новогодним подарочным корзинкам. Это была интересная работа, и я сразу сделал широченный шаг из безденежья к - не к богатству, конечно, - к достатку.
Чуть позднее благородный работодатель Постников предложил мне иллюстрировать книжки Шульжика в Хабаровском издательстве. Как всегда, растянуто, певуче сказал:
- Есть в Хабаровске один детский поэт - Валерий Шульжик. Вот его стихи. Сделай книжку. У тебя получится…
Мы с Шульжиком списались (именно списались, а не созвонились - потом это сыграет роль) и обговорили книжку. Когда она вышла, Постников позвонил мне:
- Приезжай! Возьмешь пару экземпляров. И обмозгуем, как жить дальше. Заодно познакомишься с автором, он приехал в Москву.
Я прикатил к своему благодетелю, и он представил меня Шульжику, широкомордому, лысому, носатому толстяку:
- Вот это и есть Сергеев!
- Как? - выпалил тот, и его глаза полезли на лоб.
Оказалось, Постников загнул, будто "Сергеев - псевдоним женщины художника", и что она "симпатичная и одинокая". Дальневосточный поэт был сам мастером розыгрыша, но в этот раз клюнул на приманку и уже настроился на роман с "симпатичной москвичкой".
Как литератор Постников не был силен (теоретик - он и есть теоретик) и к его мнению о литературе я испытывал слабое доверие, но он был старше меня и опытней, потому я и тащил ему все, что писал. Первые два рассказа он, матерый, разгромил в пух и прах, но без крепких выражений, тактично, особенно нажимая на слово "беспорядочно". Прочитав третий, сказал:
- Ну, этот получше. Но не очень. Хотя порядок налицо.
После четвертого:
- Ну, слава богу, этот лучше. Плюсов больше, чем минусов. Но не намного, не весомое достижение, - и дальше, разогревая мою фантазию: - Старайся, накручивай себя, свое воображение! Думаю, сможешь лучше. Хотя, за это ручаться трудно. Скорее не сможешь, если не бросишь свои дурацкие привычки. И все у тебя будет беспорядочно - то скомкано, то рыхло, лохмато…
Эхма! Многое я сейчас отдал бы, чтобы услышать его тихое, искреннее занудство. Бывало, ковыляет по коридору редакции - маленький, чахлый, хромоногий горбун старикашка - улыбается своим мыслям… Увидит меня, поправит очки:
- А, это ты! Заходи, заходи, сейчас тебе задам перцу, разделаю под орех, положу на лопатки… - и уже тише, убаюкивающим голосом: - Хотя, тебе в одно ухо влетает, в другое вылетает. Ты ведь, мелюзга этакая, упрямый как не знаю кто, не слушаешь старших, многоопытных…
Спустя несколько лет, когда я вел детскую изостудию в ЦДЛ, Постников водил на занятия сына, причем усаживался рядом с мальчишкой и всячески подбадривал свое чадо. Стоило мне отлучиться, как он начинал водить рукой сына по бумаге, а потом и вовсе выхватывал у него кисть и сам заканчивал рисунок. Я-то сразу видел, где рука ребенка, а где родителя и отчитывал Постникова (не менее азартно, чем он меня, когда дело касалось литературы и моего образа жизни).
- Пойми, - говорил, - в каждом рисунке видна душа художника, а здесь налицо две души и большая душа явно давит на маленькую душу. Это все равно, что рядом с хрупким цветком растет мощный репей и рано или поздно цветок увянет. Ты убиваешь в ребенке непосредственное восприятие, индивидуальность. Возьми отдельный лист бумаги и рисуй до посинения, но не лезь в мою систему обучения, не порть мне ученика.
- Ничего страшного, - спокойно оправдывался мой литературный наставник. - Мы с сыном творим в соавторстве, неужели не ясно? Под рисунком сделаем подпись: "Рисовал Постников-младший, помогал Постников-старший".
Кстати, у Постниковых и на рисунках мелькало немало надписей в духе Киплинга: "Кота не видно - он за чемоданом", "Пес не уместился, но вот его хвост".
Некоторые отмечали какое-то раздавленное самолюбие Постникова, его склонность к ворчанью, кое-кто считал, что у него сквернейший характер, что он неуживчив, насмешлив и вообще имеет кучу отталкивающих качеств, а я считаю - он просто отстаивал свои принципы. Во всяком случае, Постников был самым естественным из моих дружков. Ведь большинство из них двулики: говорят что-то, кого-то изображают, и смотрят на себя со стороны - достаточно ли убедительны. А Постников, светлая голова, никого не изображал. Теперь, в старости, для меня самое ценное в людях - естественность и искренность.
Постников так и не смог победить свою болезнь; он ушел из жизни тихо, незаметно; я нигде не видел сообщений о его смерти, нигде не читал статей о его творчестве, не слышал о вечерах памяти… Так что, этот очерк - мое запоздалое посвящение ему от всего сердца, мой небольшой поминальный венок на его могилу. И еще: пока он был жив, я особо не выделял его из общего числа друзей, и только когда его не стало, ощутил острое чувство сиротства.