Потаенные ландшафты разума - Владислав Михайлов 6 стр.

Да, сле­до­ва­ло, еще то­гда, уви­дев стран­ную про­цес­сию ожив­ших во­пло­ще­ний че­ло­ве­че­ских ка­честв, не стро­ить ник­чем­ные до­гад­ки, а сра­зу же по­нять, что вы­вел си­туа­цию из ор­то­док­саль­но-ли­ней­ной, и те­перь воз­мож­ны сколь угод­но силь­ные воз­му­ще­ния, ведь док и Ага­та бы­ли в мо­ей трас­се не про­сто пеш­ка­ми... Нет, еще рань­ше, то­гда, убе­гая от буй­ст­ва кар­на­ва­ла, то­гда, встре­тив По­ве­ли­те­ля Ми­ра, на­до бы­ло все по­нять, раз это пет­ля, то в мои по­строе­ния на­чи­на­ют вхо­дить все, ко­го я ко­гда-ли­бо соз­дал, что трас­са пе­ре­ро­ж­да­ет­ся, что на­до стре­мить­ся в спо­кой­ную га­вань, ина­че об­стоя­тель­ст­ва нач­нут рас­по­ря­жать­ся то­бой, цеп­ная ре­ак­ция со­бы­тий, не ос­тав­ляю­щая вре­ме­ни на раз­ду­мья, на по­иск вы­хо­да, ка­лей­до­скоп не­ожи­дан­но­стей, из­ну­ряю­щий мозг...

- Ты долж­на его ос­та­но­вить, вы са­ми не по­ни­мае­те, ЧТО вы за­тея­ли...

- Но... ВСЕ УЖЕ ГО­ТО­ВО.

И тут ме­ня про­рва­ло, я ра­зом, без пла­на, без ка­кой-ли­бо по­сле­до­ва­тель­но­сти стал рас­ска­зы­вать ей об из­бы­точ­но­сти моз­га, о его ги­гант­ском по­тен­циа­ле, мно­го­крат­но пре­вы­шаю­щем по­треб­но­сти про­стой раз­ме­рен­ной жиз­ни, о твор­че­ском по­ры­ве, тщет­но об­ни­маю­щем мыс­лью всю все­лен­ную, но за­клю­чен­но­му в рам­ки без­дей­ст­вия, о по­ис­ках про­свет­ле­ния и не­бес­но­го цар­ст­ва, об ис­то­рии осоз­на­ния людь­ми то­го, что су­ще­ст­ву­ет не толь­ко ма­те­ри­аль­ный мир, но и не­кий дру­гой, чья ос­но­ва свя­за­на толь­ко с ра­зу­мом, а зна­чит толь­ко с людь­ми, о том, как эту мысль от­кры­ва­ли и за­бы­ва­ли, сно­ва от­кры­ва­ли и сно­ва за­бы­ва­ли, как она транс­фор­ми­ро­ва­лась, да­вая цве­ты и пло­ды, слад­кие и горь­кие, с ши­па­ми, под­час ядо­ви­тые, но все­гда дурманище-притягательные.

Я рас­ска­зал ей о глав­ной свя­ты­не трас­се­ра - его моз­ге, о том, как он хо­лит и ле­ле­ет его, об уме­нии от­ды­хать, о глу­бо­ком сне и чис­той во­де, о све­жем воз­ду­хе, о пра­виль­ном ды­ха­нии и пи­та­нии, о важ­но­сти кри­сталь­ной яс­но­сти ду­ха и фи­зи­че­ских уп­раж­не­ний.

- Мысль трас­се­ра ухо­дит от мир­ских тре­вол­не­ний, - то­ро­п­ли­во по­ве­ст­во­вал я, - лю­ди, по­ра­бо­щен­ные буд­нич­ной суе­той, пред­став­ля­ют­ся на­ив­ны­ми про­ста­ка­ми, но он не осу­ж­да­ет и не при­зы­ва­ет их к дей­ст­вию, он по­гру­жен в се­бя. Это са­мое важ­ное, ибо без ду­шев­но­го рав­но­ве­сия не ро­дит­ся внут­рен­ней си­лы, без са­мо­уг­луб­ле­ния все уп­раж­не­ния за­де­нут лишь по­верх­но­ст­ные слои соз­на­ния. "Ка­кую фор­му не при­дай со­су­ду с дерь­мом, это бу­дет со­суд с дерь­мом", - ска­за­но у Экс-Со-Ка­та. И еще: "Да­же ес­ли ты и не ов­ла­де­ешь тех­ни­кой вы­хо­да на трас­су, а смо­жешь лишь дос­тиг­нуть спо­кой­но­го со­зер­ца­ния и не­ис­тре­би­мо­го и ров­но­го от­но­ше­ния ко все­му су­ще­му - ты дос­тиг боль­ше­го из то­го, что со­дер­жит­ся в трас­сер-дао". Та­кое со­стоя­ние на­зы­ва­ет­ся по­ле­том. По­ка мыс­ли не ста­нут лег­ки­ми, стре­ми­тель­ны­ми, изящ­ны­ми и со­вер­шен­ны­ми, как пти­цы, не сле­ду­ет пе­ре­хо­дить к по­сле­дую­щим эта­пам. "Не стре­ми­тесь к то­му, что­бы мыс­лей бы­ло не­пре­мен­но мно­го. Нау­чи­те ле­тать сна­ча­ла од­ну и до­бей­тесь гар­мо­нии и чис­то­ты ее ли­ний", - так ска­за­но у Экс-Со-Ка­та.

- Кор­ня­ми трас­сер­ст­во ухо­дит в глу­бо­кую древ­ность. От­дель­ные его прие­мы ис­поль­зо­ва­ли мыс­ли­те­ли вос­то­ка и ша­ма­ны се­ве­ра, ин­дей­цы Аме­ри­ки и кол­ду­ны сред­не­ве­ко­вья. Ка­ж­дый, кто раз­вил свой мозг дли­тель­ны­ми уп­раж­не­ния­ми, за­ме­чал, что вре­ме­на­ми по­гру­жа­ет­ся в глу­бо­кую за­дум­чи­вость, та­кую, что пе­ре­ста­ет ви­деть и слы­шать, дви­жет­ся ма­ши­наль­но и от­ве­ча­ет не­в­по­пад, и ко­гда, столк­нув­шись с кем-ни­будь или чем-ни­будь, он, на­ко­нец, при­хо­дит в се­бя, то не­сколь­ко мгно­ве­ний удив­лен­но ози­ра­ет­ся, при­по­ми­ная, кто он, где он и что с ним. Пси­хо­ло­ги раз­ви­ли уче­ние о под­соз­на­нии, о глу­би­нах, ко­то­рые та­ит наш мозг, мыс­ли ко­то­ро­го, ка­жу­щие­ся нам его ос­нов­ным про­дук­том, яв­ля­ют­ся лишь ко­ле­ба­ния­ми волн над пу­чи­ной. Мно­гие от­кры­ва­ли в се­бе не­бы­ва­лые воз­мож­но­сти и по­гру­жа­лись в иные ми­ры, соз­да­вае­мые соб­ст­вен­ной фан­та­зи­ей, и они ос­та­ви­ли нам мно­же­ст­во сви­де­тельств об этом, но путь, ко­то­рый про­шли они, был при­хот­лив и ин­ди­ви­дуа­лен, не мно­гие осоз­на­ли его, кое-кто не из­бе­жал оши­бок и пре­врат­но­стей это­го пу­ти, мно­гие за­кон­чи­ли свой век на боль­нич­ной кой­ке в су­ма­сшед­шем до­ме. У то­го, что сей­час име­ну­ет­ся "пет­лей", не бы­ло то­гда на­зва­ния, си­туа­ция, ко­гда дверь за­хло­пы­ва­ет­ся, не­ожи­дан­но, без пре­ду­пре­ж­де­ния, да­же без на­ме­ка, где она на­хо­дит­ся и что есть для нее ключ. Экс-Со-Кат са­мо­стоя­тель­но по­вто­рил этот путь и, по­пав в ло­вуш­ку, дал обет. "Ес­ли я вы­бе­русь от­сю­да, - по­клял­ся он, - то на­пи­шу обо всем, что я про­шел, что­бы те, кто пой­дет в том же на­прав­ле­нии, со­кра­ти­ли свой путь и зна­ли, к че­му он ве­дет". Но вый­дя из пет­ли, он по­шел даль­ше. Экс-Со-Кат осоз­нал т-дао как фи­ло­со­фию, как взаи­мо­связь об­раза жиз­ни, це­лей и цен­но­стей, ме­то­да и воз­мож­но­стей, пер­спек­ти­вы и об­ще­ст­вен­ной зна­чи­мо­сти. И все это он ос­та­вил нам.

По­сле та­ко­го пре­ди­сло­вия, ска­зан­но­го с ре­ши­мо­стью от­чая­ния, я ос­та­но­вил­ся в за­труд­не­нии. Что ска­зать даль­ше, о чем рас­ска­зы­вать? Пред­мет был так ве­лик и мно­го­сло­жен, про­ти­во­ре­чив... и со­раз­ме­рен, что пред­ста­вил­ся мне вдруг не­кой гро­мад­ной кос­ми­че­ской кре­по­стью, ви­ся­щей в чер­ной безд­не пус­то­ты, не­при­ступ­ной со всех сто­рон. Рас­ска­зать ли, как моя жизнь при­ве­ла ме­ня к трас­сер-дао, или о ле­ген­дар­ном че­ло­ве­ке, где-то жи­ву­щем сре­ди нас, об Экс-Со-Ка­те, или же о ро­ма­не "За­кон ил­лю­зий" - это бы­ло бы, по­жа­луй, са­мым про­стым, но сто­ит ли от­вле­кать­ся на ни­че­го не зна­ча­щую фа­бу­лу, на вы­мыш­лен­ных ге­ро­ев, ко­гда есть при­ме­ры, ко­то­рые я ви­дел сам, лю­дей, ко­то­рые ста­ли ча­стью и мо­ей жиз­ни.

За раз­мыш­ле­ния­ми я взгля­нул на Ага­ту. Она шла, по­ту­пив взор, об­хо­дя чер­точ­ки про­би­вав­ших­ся сквозь пе­сок тра­ви­нок, мол­ча ожи­дая про­дол­же­ния мо­их слов, как уда­ра. И в тот же миг я по­нял, по­нял и по­чув­ст­во­вал всю по­дав­лен­ность и смя­те­ние ма­лень­ко­го че­ло­ве­ка пе­ред ли­цом че­го-то боль­ше­го, не­от­вра­ти­мо­го, уже во­шед­ше­го в его жизнь, но еще не скон­цен­три­ро­вав­ше­го­ся в ре­аль­ный об­раз, с ко­то­рым мож­но бы­ло бы бо­роть­ся, и это ожи­да­ние, ожи­да­ние то­го, как рас­се­ет­ся ту­ман, за­кры­ваю­щий чу­до­ви­ще, па­ра­ли­зо­вы­ва­ло.

Я по­чув­ст­во­вал, что на­до го­во­рить, го­во­рить ско­рее, ина­че страх мо­жет смер­тель­но сжать мя­ту­щую­ся ду­шу. Но мол­чал.

- Не­у­же­ли во­об­ра­жае­мый мир су­ще­ст­ву­ет на са­мом де­ле? - бы­ли пер­вые ее сло­ва по­сле дол­го­го мол­ча­ния.

- Нет. Но он мо­жет су­ще­ст­во­вать для че­ло­ве­ка, ко­то­рый не­сет его в се­бе, так же силь­но и по­ве­ли­тель­но, как и ре­аль­ный. Для это­го на­до толь­ко знать вход.

- И вы­ход? Ведь в нем, на­вер­ное, мож­но по­те­рять­ся?

Я не­воль­но ус­мех­нул­ся пря­мо­ли­ней­но­сти на­ив­ной до­гад­ки.

- Да, мож­но, но в этом-то и есть цель ка­ж­до­го трас­се­ра.

Мир этот был ко­гда-то на­зван "трас­сой", а те, кто его соз­да­ют, на­зы­ва­ют се­бя "трас­се­ра­ми".

- И ты - трас­сер?

Я кив­нул, про­гло­тив ко­мок, под­сту­пив­ший к гор­лу.

- А я, и все это, - она об­ве­ла пыш­но­цве­ту­щие ок­ре­ст­но­сти, - все это - "трас­са"? И ме­ня то­же не су­ще­ст­ву­ет?

- Нет, ты су­ще­ст­ву­ешь, и этот мир то­же, но толь­ко в мо­ем моз­гу.

- Зна­чит, все это не на­стоя­щее?

- На­стоя­щее. Но соз­да­но мною.

- А ес­ли ты ме­ня об­ма­ны­ва­ешь? Мне ка­жет­ся, это слиш­ком жес­то­кая и ци­нич­ная шут­ка. Это ведь не­воз­мож­но до­ка­зать. Я то­же мо­гу ска­зать, что ты и весь мир этот - плод мо­ей фан­та­зии.

Я от­ри­ца­тель­но по­ка­чал го­ло­вой. Она же, ви­ди­мо, про­чтя не­что в мо­их гла­зах, спро­си­ла:

- Зна­чит, мож­но?

- Нет.

- Ха-ха-ха, - нерв­но-ко­рот­ко рас­смея­лась она, но вдруг, обор­вав смех, спро­си­ла:

- Ес­ли ты соз­дал ме­ня, то по­че­му я пом­ню дет­ст­во? Ко­со­гла­зую гу­вер­нант­ку, мень­шо­го бра­та, умер­ше­го в пять лет, от­ца, по­езд­ку на мо­ре...

- Я все это при­ду­мал.

- Зна­чит, ты зна­ешь про ме­ня все? Все-все?

- Да.

- То­гда ска­жи... то­гда ска­жи, как зва­ли лю­би­мую ло­шадь от­ца?

- Ночь.

- Ка­ко­го цве­та бы­ло гла­за у мо­ей ма­те­ри?

- Зе­ле­ные.

- Где сто­ял наш дом?

- На ко­со­го­ре, у ру­чья, в трех ми­лях от ду­бо­вой ро­щи и в двух от трак­ти­ра "На раз­ва­ли­нах".

- Вер­но... но это мож­но бы­ло уз­нать от­ку­да-ни­будь... Я бы спро­си­ла, как мне объ­яс­ня­лись в люб­ви в пер­вый раз в жиз­ни, но мне са­мой ни­как не вспом­нить, - про­сто­душ­но при­зна­лась она. По ее со­сре­до­то­чен­но­му ли­цу бы­ло вид­но, что она пы­та­ет­ся при­ду­мать но­вые во­про­сы.

- Ни­че­го, как на­зло, ней­дет в го­ло­ву, - на­ко­нец, ска­за­ла она, сер­ди­то при­топ­нув нож­кой.

- Лад­но, я по­ду­маю и спро­шу как-ни­будь по­том. А сей­час бу­дем счи­тать, что я те­бе по­ве­ри­ла.

Ме­ня это, ко­неч­но же, не удов­ле­тво­ря­ет. Мне ну­жен по­мощ­ник, или хо­тя бы че­ло­век, ко­то­рый бы мне не ме­шал, но су­дя по ее то­ну, це­ли сво­ей я не дос­тиг.

- А рас­ска­жи мне, зна­ешь, что... как ты ТАМ жил?

При­хо­дит­ся рас­ска­зы­вать: взял­ся за гуж, не го­во­ри, что не дюж. Ма­ло-по­ма­лу я ув­ле­ка­юсь, вспо­ми­ная од­ну под­роб­ность за дру­гой. Па­мять, сбра­сы­вая страх, все яр­че ри­су­ет мне кар­тин­ки обы­ден­ной го­род­ской жиз­ни, и вот уже ка­жет­ся, за­крой гла­за и...

Я за­кры­ваю гла­за. От­кры­ваю. Пе­ре­до мной сто­ит кра­си­вая жен­щи­на и, чуть ли не за­гля­ды­вая мне в рот, ждет про­дол­же­ния рас­ска­за. В ее гла­зах пры­га­ют иг­ри­вые огонь­ки, и во­об­ще она не ка­жет­ся боль­ше ни по­дав­лен­ной, ни смя­тен­ной.

- Слу­шай, - го­во­рит она, - ты рас­ска­зы­вал о друзь­ях-трас­се­рах. Но вы-то не мо­же­те до­ве­рять друг дру­гу толь­ко на сло­во?

"Дое­ха­ли", - ду­маю я.

У Экс-Со-Ка­та не­дву­смыс­лен­но ска­за­но о том, что про­це­ду­ру "кап­кан трас­се­ра" не сле­ду­ет об­су­ж­дать с не­по­свя­щен­ны­ми, и ни в ко­ем слу­чае нель­зя ее де­мон­ст­ри­ро­вать. Под стра­хом бой­ко­та. Но со­мне­ния не гло­жут ме­ня. "Все рав­но ни­кто из ре­аль­но­го ми­ра об этом не уз­на­ет. Я по­ка­жу ей, а зна­чит - са­мо­му се­бе, и это не бу­дет на­ру­ше­ни­ем обе­та мол­ча­ния".

- Хо­ро­шо, - я ме­ня­юсь в ду­ше на удив­ле­ние бы­ст­ро, ес­ли так мож­но вы­ра­зить­ся, "пря­мо на гла­зах у са­мо­го се­бя".

- Есть спо­соб до­ка­зать вся­ко­му, что ты вла­де­ешь тех­ни­кой вы­хо­да на трас­су. Его при­ду­мал Экс-Со-Кат и на­звал "кап­кан". Ес­ли че­ло­век спо­со­бен вы­хо­дить на трас­су, то он мо­жет это до­ка­зать. Все пре­дель­но про­сто. Я го­во­рил об ак­сио­ме - жизнь на трас­се, та же жизнь, с ее опас­но­стя­ми и ра­до­стя­ми. Ес­ли в соз­дан­ном ми­ре че­ло­век гиб­нет, он гиб­нет и на са­мом де­ле. Это, кста­ти, лиш­ний раз про­во­дит гра­ни­цу ме­ж­ду трас­сер-дао и сном. Ес­ли сло­ма­ет ру­ку, то, вый­дя из трас­сы, у не­го бу­дет все та же сло­ман­ная ру­ка. Итак, все очень про­сто. На­до вый­ти на трас­су, са­мую про­стую - не в этом суть, там мо­жет ни­че­го не быть, но там долж­ны быть: све­ча, тав­ро и му­ха. Му­ха нуж­на для то­го, что­бы про­ве­рить дей­ст­вен­ность жи­вой во­ды - ведь ни­кто не хо­чет хо­дить с тав­ром всю жизнь...

- Зна­чит...

- ...ко­гда трас­сер ста­вит се­бе тав­ро, вот здесь, - я ука­зал на пред­пле­чье, - то тот, кто про­ве­ря­ет его, ви­дит, как по­яв­ля­ет­ся, а по­том ис­че­за­ет ма­лень­кий зна­чок, бу­к­ва Т в круж­ке. Вот и все.

- Зна­чит...

Она опять не до­го­во­ри­ла, но все бы­ло яс­но и без слов.

- Это ни­че­го не до­ка­жет, кро­ме то­го, что я умею не­что, че­го не мо­жешь ты, - по­яс­нил я, но ее вы­ра­зи­тель­ные гла­за ска­за­ли: "Все рав­но. Это - то, что нуж­но. Зуб го­во­рит за ди­но­зав­ра".

"Не­у­же­ли все так про­сто раз­ре­шит­ся? Сто­ит по­ра­зить че­ло­ве­ка фо­ку­сом, и он уже убе­ж­ден? Се­го­дня - это по­дей­ст­ву­ет, но не усом­нит­ся ли она в уви­ден­ном зав­тра? Не ис­тол­ку­ет ли по-ино­му?" Но я, ко­неч­но, ни о чем по­доб­ном не ска­зал вслух, а толь­ко ото­шел на обо­чи­ну и, сев по-ту­рец­ки в те­ни вы­со­кой жи­вой из­го­ро­ди, ко­рот­ко ска­зал, за­су­чив ру­кав ле­вой ру­ки:

- Смот­ри.

Гла­ва Х

Сна­ча­ла ще­бет птиц, сол­неч­ный свет, про­би­вав­ший­ся сквозь ве­ки, за­пах цве­тов, ее при­сут­ст­вие, раз­роз­нен­но бро­див­шие в го­ло­ве не­до­ду­ман­ные мыс­ли от­вле­ка­ли ме­ня, но вот уже это все ста­ло ото­дви­гать­ся все даль­ше, даль­ше, зву­ки ста­ли за­ту­хать, как буд­то крес­ло, в ко­то­ром я си­дел, мед­лен­но отъ­ез­жа­ло от эк­ра­на, вот и эк­ран по­тух... На­сту­пил мрак, и Пус­то­та зая­ви­ла свои пра­ва на мир, но не на­дол­го.

Ти­ши­ну, мед­лен­но на­рас­тая, про­ре­за­ли рит­мич­ные глу­хие уда­ры бью­ще­го­ся серд­ца. По­том поя­вил­ся свет, и вот уже пе­ред мо­им взо­ром ле­жа­ла глад­кая сте­риль­ная се­рая рав­ни­на с од­но­цвет­ной се­рой дым­кой об­ла­ков, рав­но­мер­но, от го­ри­зон­та до го­ри­зон­та, за­крыв­шая не­бо.

Вне­зап­но на этом фо­не воз­ник­ла чер­ная точ­ка и опи­са­ла во­круг ме­ня круг.

- ...а, это ты. Я толь­ко бы­ло за­снул в сво­ем из­веч­ном оди­но­че­ст­ве. За­чем по­жа­ло­вал? Впро­чем... уже до­га­дал­ся. Раз уж я во­лею су­деб стал трас­сер-му­хом, то на­до ви­деть в этой про­фес­сии не­что ис­тин­но ге­рои­че­ское, - с па­фо­сом ве­щал Са­хар, под­ле­тев ко мне и уст­ро­ив­шись на от­кры­той ла­до­ни в са­мом ее цен­тре, - те­перь, вот, я - веч­ный ка­ми­кад­зе, хо­тя смерть моя и вре­мен­ное яв­ле­ние и не­за­мед­ли­тель­ное воз...

Тут я хлоп­нул вто­рой ру­кой, при­пе­ча­тав его, как буд­то прес­сом, по­том со­тво­рил ка­п­лю жи­вой во­ды, кри­сталь­но свер­каю­ще-про­зрач­ную, ко­то­рая упа­ла на не­го. На гла­зах тель­це му­хи ста­ло при­ни­мать свои фор­мы, он под­нял­ся на лап­ки и стал чис­тить­ся.

- Что за ма­не­ра об­ры­вать со­бе­сед­ни­ка на по­лу­сло­ве. Те­перь, вот, за­был о чем го­во­рил, ах, да... не­за­мед­ли­тель­ное мое воз­ро­ж­де­ние, по­доб­ное воз­ро­ж­де­нию про­ро­ка че­ло­ве­че­ско­го, без­ус­лов­но ле­ст­но для та­ко­го соз­да­ния, как я, ка­за­лось бы, са­мою При­ро­дою об­ре­чен­но­го на не­за­вид­ный удел веч­но­го по­се­ти­те­ля сточ­ных ка­нав и вы­греб­ных ям...

Я, впол­уха слу­шая его на­пев­ный ре­чи­та­тив, на­грел меж тем тав­ро на языч­ке пла­ме­ни, ко­лы­шу­щем­ся во­пре­ки всем за­ко­нам фи­зи­ки пря­мо в воз­ду­хе, и, убе­див­шись в его виш­не­во-крас­ном цве­те, по­мор­щась при­жег ру­ку на пред­пле­чье, чуть по­ни­же лок­тя...

-...пред­на­зна­че­ние, са­мый смысл ко­то­ро­го, ве­ли­чие, я бы ска­зал, в слу­же­нии су­ще­ст­ву бо­лее вы­со­ко­му, са­мо­по­жерт­во­ва­ние во имя его и воз­ро­ж­де­ние из пе­п­ла, по­доб­но ог­нен­но­му Фе­ник­су, зна­ме­на­тель­ней­ше­му ге­рою древ­них ле­генд, пти­це, сни­скав­шей...

Чуть вы­ждав, я соз­дал ка­п­лю пря­мо над обож­жен­ным пят­ном, в цен­тре ко­то­ро­го яв­ст­вен­но про­смат­ри­ва­лось, как и по­ла­га­ет­ся, "Т", ко­то­рая упа­ла пря­мо на ко­жу, свер­шив по­ло­жен­ное ей пре­вра­ще­ние.

Мож­но бы­ло воз­вра­щать­ся, но мой ма­лень­кий ора­тор, уст­ро­ив свою три­бу­ну на мо­ем пле­че, про­дол­жал вить не­скон­чае­мую ве­рев­ку из срав­не­ний, апел­ля­ций к со­бы­ти­ям древ­ним и но­вым, на­пы­щен­ных эпи­те­тов и кра­соч­ных обо­ро­тов. Мне не хо­те­лось ус­лы­шать его уп­рек в не­так­тич­но­сти, я хо­ро­шо по­ни­мал, что те­перь, с тех пор, как я в пет­ле, он вы­ну­ж­ден про­си­жи­вать дол­гие дни в оди­но­че­ст­ве пус­то­го про­стран­ст­ва, бе­се­дуя с са­мим со­бой, и я про­щал его за­нуд­ли­вое на­до­ед­ст­во. Фра­за его ни­как не кон­ча­лась, и я не мог вста­вить да­же сло­во. Но тут мне в го­ло­ву при­шла мысль...

- По­слу­шай, Са­хар, хо­чешь, я возь­му те­бя с со­бой?

Сна­ча­ла он хо­тел воз­му­тить­ся, но как толь­ко по­нял смысл слов, то не­дву­смыс­лен­но дал мне по­нять, что во­прос это чис­то ри­то­ри­че­ский, све­чой стар­то­вав с мое­го пле­ча и схо­ду вы­пол­нив не­сколь­ко фи­гур выс­ше­го пи­ло­та­жа.

- Итак, - я щелк­нул паль­ца­ми, и он по­спе­шил при­зем­лить­ся об­рат­но.

Схо­дят с по­лей сне­га

Из го­да в год - все­гда.

Так же и ты те­перь

В си­лы свои по­верь,

Вспом­ни, кто ты, кем был.

Серд­ца огонь не ос­тыл.

День про­го­ня­ет ночь,

Тя­го­ст­ный сон - прочь.

Ед­ва за­мер на мо­их гу­бах по­след­ний звук, как с вне­зап­но­стью свер­ши­лась пе­ре­ме­на.

Сно­ва яс­ное си­нее не­бо над го­ло­вой, ве­се­лое лет­нее солн­це, ве­те­рок, вол­на­ми про­бе­гаю­щий по тра­ве, ука­тан­ные ров­ные до­рож­ки, ста­туи, за­мер­шие в вы­ра­зи­тель­ных по­зах, и са­мая пре­крас­ная из них - Ага­та в пыш­ном пла­тье с турнюром и с ро­за­ми в при­чес­ке "Ля ро­шез", с неж­но-ро­зо­вой ко­жей и чуть по­блед­нев­шим ли­цом, ок­руг­лен­ны­ми от удив­ле­ния гла­за­ми, смот­ря­щая на мое про­бу­ж­де­ние, все еще не в си­лах прий­ти в се­бя.

- Как за­ме­ча­тель­но, - ти­хонь­ко про­жуж­жал мух, уса­жи­ва­ясь мне на пле­чо.

- Ты ви­де­ла?

Во­прос чис­то ри­то­ри­че­ский.

Ага­та чуть при­се­да­ет и, неж­но взяв ме­ня за ру­ку, по­мо­га­ет под­нять­ся.

- Зна­чит... ты вол­шеб­ник, и я... и мы... и все во­круг в тво­ей вла­сти?

- Нет, я че­ло­век. И власть моя над ва­ми не боль­ше той, ко­то­рую вы имее­те на­до мной. А все мое ис­кус­ст­во - это на­бор прие­мов, тер­пе­ние и ма­лень­кий та­лант.

- Объ­яс­ни. Я ни­че­го не по­ни­маю и, ка­жет­ся, сей­час окон­ча­тель­но за­пу­та­юсь.

- Я те­бя рас­пу­таю.

- Не шу­ти так. Ска­жи, ес­ли это толь­ко уме­ние, то, вы­хо­дит, и я, и док,

и лю­бой-лю­бой дру­гой мо­жет стать все­силь­ным?

- Нет, не все­силь­ным...

- Ну хо­ро­шо, хо­ро­шо. Вы­хо­дит, ты соз­дал мир, над ко­то­рым ты вла­стен?

- Так и не так. Я соз­да­вал мир, в ко­то­ром я бу­ду вла­ст­во­вать, но, соз­дав его, я бо­лее не вла­стен над ним.

- Это как ку­риль­щик опия? Он мо­жет ку­рить и пре­да­вать­ся гре­зам, но ка­кие они бу­дут, он не зна­ет.

- Нет, я знаю все. Раз­ни­ца в том, что он гре­зит, а я жи­ву.

- И сколь­ко же вре­ме­ни ухо­дит на то, что­бы нау­чить­ся это­му?

- Не так все про­сто. Ес­ли бы вся­кий брал­ся за т-дао, то толь­ко двое-трое из ста смог­ли бы ов­ла­деть ме­то­дом, но и из них не ка­ж­дый дос­тиг­нет "пет­ли". Еще ее на­зы­ва­ют "си­то", хо­тя, на мой взгляд, вер­нее бы­ло бы - "барь­ер". Са­мые та­лант­ли­вые до­хо­дят до не­го за три-че­ты­ре го­да.

- Го­ды? - она ос­та­но­ви­лась, и улыб­ка мед­лен­но со­шла с ее ли­ца.