Они сели в кресла и посмотрели друг на друга, радостно улыбаясь. Она думала, что этот обыкновенный пожилой господин в прошлогоднем костюме, с седеющим редким ежиком – самый дорогой человек в ее жизни и что это и есть счастье. А он просто любовался ею.
Зазвонил ее мобильник. Она ответила по-немецки. Потом ушла в другую комнату. Куда-то звонила сама. Вернулась насупленная.
– Катался на лыжах, разбился, сейчас в реанимации, – сказала она. – Самолет в восемь. У нас есть еще часа три. – И сняла свитер через голову.
Потом он получил смс: "фон дидериц умер позвоню через 40 дн.".
Через три недели после похорон мужа она познакомилась с аргентинским актером и улетела с ним в Буэнос-Айрес.
ПОЧТИ РОДСТВЕННИКИ
– Как дела? Давно ты мне не звонил, – сказал Савельев.
– Да как-то не пойми как, – сказал Мишин. – Вот я женился тут.
– Ну, поздравляю! – сказал Савельев.
– Да не с чем так особенно, – сказал Мишин.
– А что так? – удивился Савельев.
– Она злая и некрасивая, – признался Мишин.
– Что ж ты женился тогда?
– Да вот получилось. Какое-то, понимаешь, влеченье, род недуга.
– Ха, – сказал Савельев. – А раз так, зачем жалуешься?
– Я не жалуюсь, а правду говорю, – сказал Мишин. – Зачем мне от друга скрывать? Тем более что я уже развелся.
– Ну, поздравляю! – сказал Савельев. – Теперь-то можно поздравить?
– Нельзя, – сказал Мишин.
– Почему?
– Потому что я без нее скучаю. Слушай, Савельич, я тебе зачем звоню. Ты приезжай ко мне, посидим, выпьем. У меня виски есть. Сингл Малт, двенадцать лет выдержки, название не прочитаешь. С лосем на этикетке. Литровая бутыль. Бывшая жена подарила. Прямо вот сейчас приезжай.
– Сейчас не могу, – огорчился Савельев. – У меня сегодня свадьба, я женюсь, я тебе просто не успел сказать.
– Ну, поздравляю! – сказал Мишин.
– Да так не с чем особенно, если честно, – сказал Савельев.
– Да ну? – удивился Мишин.
– Понимаешь, есть проблемы. С характером. Ну и внешние данные тоже.
– Ха! – засмеялся Мишин. – А может, это одна и та же?
– Ты что? – испугался Савельев.
– А то! Может, мы теперь почти что родственники! – обрадовался Мишин.
– Я у нее в паспорте погляжу, – сказал Савельев, подумавши чуть-чуть. – Если там твоя фамилия, всё! Этой свадьбе не бывать! Приеду к тебе виски пить.
– Не выйдет, – сказал Мишин. – С паспортом не выйдет. Мы с ней жили в гражданском браке. Совместное хозяйство вели, но не расписывались. Правильно сделали, кстати. Раз, и разбежались.
– Да, брат, – протянул Савельев. – Огорчил ты меня. Тем более в такой день.
– Ну, ладно тебе! – сказал Мишин. – Что это мы с тобой, в самом деле. Да мало ли на свете злых и некрасивых баб?
– Нет, – сказал Савельев твердо. – Она одна такая.
– Да, – сказал Мишин и вздохнул. – Это верно.
ГОЛОД
Дорогой С.!
Спасибо Вам за одолженные две тысячи рублей, они мне очень пригодились. Но я их не отдам, простите. Или прости? Мы всегда были на "вы", кроме одного вечера в Яропольце, помнишь? Двадцать два года назад. Конференция, банкет, все перепились, и я затащила тебя в свой номер. Ты, конечно, подумал – пьяная разгульная бабенка, а я любила тебя, и это была лучшая ночь в моей жизни. Моя жизнь протекла отдельно от любви, в жизни была работа и много всякого, а в любви был только ты. Я боялась после той ночи, что ты начнешь меня использовать. По работе, например, или в трудную минуту будешь искать у меня утешение и быструю постель. Но вышло еще хуже. Ты мне даже глазами не показал наутро и вообще потом, что ты помнишь нашу ночь. Может быть, ты на самом деле забыл?
Я не отдам тебе долг, потому что не с чего. Пенсии едва хватает на квартплату и самую простую еду, не говоря о лекарствах. Я совсем одна, никого нет. Я продавала все, что было в доме, за что могли дать хоть десять рублей. Остались книги, никому не нужные советские романы, позавчера я стояла с ними у метро, никто не взял, и я их принесла назад.
А вчера я бродила вокруг нашего института и увидела тебя. Спасибо, что ты меня узнал, спасибо, что так легко одолжил мне две тысячи рублей.
Мне просто захотелось поесть. Досыта и вкусно, первый раз за много лет. Сегодня рано утром я пошла в магазин, купила хороший кусок мягкого мяса, настоящую вырезку. Еще купила всяких овощей, и зелень, и молодую картошку, немного, и три мандарина, и одну грушу, и батон свежего темного хлеба, и кусочек голубого сыра на десерт, и пирожное в прозрачной коробочке на сладкое, и баночку сметаны для салата, и сливочное масло для жарки, и пачку хорошего черного чая, и сахару тоже, и еще осталось рублей пятьсот, и я, пропадай все на свете, купила бутылку красного французского вина за четыреста тридцать. Безумие, конечно, но напоследок можно.
Я приготовила настоящий праздничный ужин, накрыла на стол и медленно ела, вспоминая тебя и наслаждаясь тобою. Это сочное, упругое, вкуснейшее, тающее во рту мясо – это был ты, и острый ароматный сыр был ты, и сладкие ягоды на пирожном были твоей сладостью, и красный сок вина был тобою; я как будто причащалась твоей плотью и кровью, и ты входил в меня, заполнял меня собою и впитывался в меня изнутри, и это было почти так же, как в ту ночь на конференции в Яропольце.
Спасибо тебе, любимый.
Вот я вымыла посуду и снесла остатки кошкам во двор.
Мне пора. Мне завтра семьдесят. Тебе еще нет пятидесяти.
Я буду ждать тебя. Но только не торопись. М.
Дописав письмо, она подошла к окну. Раскрыла узкую боковую створку, посмотрела вниз. Девятый этаж. Она поставила ногу на подоконник.
Зазвонил телефон.
ПОДШУТИЛ
В восемьдесят пятом году я вдруг решил бросить курить.
Бросил. Но продержался недели полторы.
В те самые дни я оформлялся в Болгарию.
Проводился там советско-болгарский семинар по драматургии. Меня туда записали, потому что в Софии как раз ставилась моя пьеса.
Итак, оформлялся я в Болгарию. То есть ходил по разным инстанциям, собирал подписи на характеристику, потом в райком на выездную комиссию и все такое.
Со мной вместе оформлялся еще один драматург. Старше меня лет на десять или даже больше. Тихий такой человек. Худой и прокуренный. Мы с ним вместе ходили по этим инстанциям. И все время выходили покурить.
И вот я возьми да и брось курить. Резко. Вчера курил, а сегодня – все, завязано.
Он мне говорит:
– Пойдем покурим.
– Да нет, я не курю.
– Как это? – говорит он. – Ты что?
– А что тут такого? – говорю. – Я некурящий.
Он вдруг как закричит:
– Что ты из меня дурака делаешь? Ты же вчера со мной курил вот на этом крылечке! Хочешь сказать, что я совсем уже псих?
– Не волнуйся, – говорю, – успокойся, при чем тут псих. Ну, спутал меня с кем-то, бывает. Мы ж с тобой только три дня знакомы. А я никогда не курил, вот поверишь ли, даже не пробовал ни разу.
Он сначала смотрел на меня с подозрением, но потом успокоился. Тем более что мы еще два раза встречались, и я в те разы не курил. Бросал, я же говорю.
Оформили мы все документы, разошлись. Лететь через две недели.
За это время я так замучился бросать курить, что плюнул и закурил снова.
Вот прилетели мы в Софию, вышли из аэропорта.
Он закуривает. Я к нему подхожу, достаю сигарету.
– Дай-ка огоньку, – говорю.
Беру у него из рук спички, чиркаю, закуриваю, затягиваюсь, отдаю коробок.
Он на меня смотрит и говорит шепотом:
– Ты же некурящий…
– Кто тебе сказал? – говорю.
– Ты сам сказал! – Он чуть не плачет. – Что никогда не курил, даже не пробовал!
– Бред какой-то, – говорю. – Как я мог такое сказать? Я, к твоему сведению, с двенадцати лет курю. Ты меня, наверное, спутал с кем-то.
Он посмотрел на меня беспомощно и болезненно. Помотал головой. Потер затылок.
– Странно, – говорит. – Как странно. Ладно, ерунда, прости.
– Что ты, что ты, – говорю. – Ерунда, бывает. Хлопаю его по плечу, смеюсь. Он тоже пытается смеяться.
Вроде бы забавная история. Обыкновенный розыгрыш. Но мне почему-то стыдно. Ну, не то что бы прямо стыдно, а так – неловко. Неприятно. Особенно когда вспоминаю его растерянное лицо.
ПАСХАЛЬНОЕ
В 1961 году моя бывшая няня позвала меня к своим родным в деревню. На Пасху. Рассказала, как бывает крестный ход, как все целуются. Мне стало очень интересно. Родители меня отпустили. С няней все-таки.
На классном часе я рассказал, что поеду к няне в деревню на Пасху.
– На Пасху? – переспросила учительница Лидия Сергеевна.
– Ну да, – сказал я. – Это такой церковный праздник.
Я думал, что она не знала.
– Я знаю, что такое Пасха, – сказала она своим гулким педагогическим голосом. – Ну что ты там не видел?
Мне стало неприятно, но я все-таки сказал:
– Я ничего такого не видел. Крестный ход никогда не видел.
– Но зачем тебе? Для чего? – вскричала Лидия Сергеевна.
Я смутился. Но тут же нашелся. Я учился рисовать, ходил в художественную школу. Об этом все знали.
– Я буду делать наброски, – сказал я. – Разные интересные фигуры.
Тут одна девочка встала и сказала:
– А наброски можно делать на бульваре! Везде вокруг много интересных фигур!
Она была права, конечно. Недаром она сейчас членкор Академии художеств.
– Правильно! – сказала Лидия Сергеевна. – Вот еще выдумки, на Пасху в деревню! Ты же современный человек!
Поездка сорвалась. Но я не очень горевал. Современный человек все-таки.
В 1968 (плюс-минус) году на Пасху я стоял около церкви в Брюсовом переулке, тогда ул. Неждановой. Было очень много народу, внутри все не могли поместиться. У людей в руках горели свечи в бумажных кулечках. Было чуть-чуть похоже на японские бумажные фонарики. Моя спутница толкнула меня и показала глазами направо. Буквально через два человека стояли Святослав Рихтер и Нина Дорлиак. У них в руках были такие же свечки-фонарики.
Если честно, я там стоял исключительно ради возможности поцеловать свою спутницу, безумную недотрогу и капризулю, в которую я был влюблен тогда.
В 1973 году мы с моими подругами Мариной и Ларисой собрались на Пасху в церковь Ивана Воина на Якиманке, тогда ул. Димитрова. Мы уже совсем собрались войти в ворота, как вдруг нам преградили путь. Какие-то молодые люди стояли плотной цепью. Они не грубо, но очень мускулисто оттолкнули нас. Мы откатились назад. Шли старушки. Их пропускали. Шел юродивого вида парень в огромной кепке и нищенских калошах. Его пропустили. Мы снова двинулись к воротам. Цепь снова сомкнулась, нас снова отпихнули.
– В чем дело? – спросил я.
– Домой, домой, домой, – вполголоса запели молодые люди.
А теперь я смотрю Пасху по телевизору. Очень красиво.
ПЛОДЫ ПРОСВЕЩЕНИЯ
Давным-давно на Смоленской площади висел плакат:
Газета – нового разведчик,
Журнал – учитель и советчик.
Пусть в каждом доме стар и мал
Прочтет газету и журнал!
По части полезных советов особенно хорош был журнал "Здоровье". Однажды мы с приятелем вычитали там следующий совет. Вернее, предостережение доверчивым и неосмотрительным, юным и неопытным:
"Девушке достаточно употребить алкоголь в количестве один грамм спирта на килограмм веса, и она полностью теряет контроль над собой и может стать легкой добычей негодяя".
Мы не были негодяями. Ну, разве что чуточку. Нам было лет по семнадцать. Идея привлекала своей легкостью и дешевизной. Один грамм спирта на килограмм веса – это полтораста граммов водки! Или всего два стакана крепленого вина! И, недоступная, она станет моей легкой добычей.
Пригласили двух подруг. Взяли три бутылки портвейна ноль семь. Ну и какую-то несложную закуску. Устроились на дачной мансарде, на больших старых диванах. Наливали, в уме перемножая выпитое на граммы спирта на килограмм веса. Через час получилось довольно много. Двойная доза, как минимум. Но насчет контроля и добычи было что-то не то.
Я попытался обнять свою соседку.
– Ты руки убери, – сказала она. – Лучше налей вина.
– Да, – сказала другая моему товарищу. – И мне тоже. Эй, ты чего, эй!
Но он уже спал.
ПОГОВОРИМ О СТРАННОСТЯХ ЛЮБВИ
Мы с ребятами сидели на нашей любимой скамейке над речкой; на даче было дело.
А мимо шла парочка. Лет по тридцать. Ну, или по тридцать пять. Обычный такой мужичок с добрым простецким лицом. Низкий лоб, глубокие залысины. Редкие черные волосы зачесаны назад. Ковбоечка, часы на браслетке. И обнимал он за плечо тетеньку с широким толстым носом, низкорослую, полноватую. В цветастом ситцевом платье, в босоножках. Она радостно льнула к нему, прижималась боком, улыбалась, заглядывая ему в глаза. И он улыбался ей в ответ.
Когда они прошли и скрылись в аллейке, один приятель сказал негромко:
– Не понимаю, как старые и некрасивые люди могут любить друг друга.
Мы заржали. Кто-то сказал:
– Не плачь! Ты тоже вырастешь большой, как этот дядя!
– Да, да, – смутился он. – Ну ладно, допустим, они не очень старые. Но какие страшные! Что они, свет гасят? Глаза закрывают? Или просто привыкли? Но как к этому можно привыкнуть?
Мы снова засмеялись. Потому что наш придирчивый друг сам был не очень-то Рудольфо Валентино. Не Баталов и не Лановой. Мягко выражаясь.
Он понял, о чем мы.
– Я, между прочим, об нас об всех, – сказал он. – И о себе тоже.
Мы замолчали и задумались.
Исай Константинович Кузнецов, в семинаре которого я учился писать пьесы и сценарии, сказал однажды:
– Понятно, что мужчины любят женщин. Женщины – это так прекрасно! Тонкие, нежные, стройные, исполненные ласки и неги. Больше того, ребята. Я понимаю лесбиянок. Вполне естественно, что женщина – тонкая, нежная и ласковая – тянется к такой же изящной, гладкой, шелковистой красавице. Ее так приятно обнять, поцеловать, да просто полюбоваться ею! Но вот, ребята, чего я никогда не пойму: почему женщины любят мужчин? Этих грубых, корявых, щетинистых уродов. С желтыми прокуренными зубами, с волосами из ноздрей… Для меня это загадка.
НЕХАЙ КЛЕВЕЩУТ
В телетайпном зале стоял стук. Телетайпы стучали друг на друга…
Это шутка семидесятых.
А вот реальная история из семидесятых, рассказал один знакомый.
Дежурят они с приятелем в телетайпном зале ТАСС. На верхнем этаже. С громким стуком тихо идут разные мелкие новости. Король Афганистана прибывает с официальным визитом в Софию. А в Париже забастовка печатников.
Сидят они, значит, болтают о том о сем. Ну, выпивают потихоньку. Была у них с собой бутылка водки. А телетайпы – тррых, тррых – выбрасывают бумажки.
Вот приятель моего друга подхватывает одну такую бумажку и грустно смеется.
– Ты чего? – спрашивает мой друг, Андрей его зовут.
– Нам говорили, что западная пресса – это сплошная дезинформация, бесстыдная ложь и наглая клевета, – говорит приятель моего друга. – А мы не верили, мы думали, что это нам врут, что они врут. А они на самом деле врут. Вот, гляди.
И протягивает ему телетайпограмму: "АССОШИЭЙТЕД ПРЕСС. 01.35. ПОЖАР В ЗДАНИИ ТАСС".
– Н-да, – говорит Андрей. – Офигеть можно.
– Вот и я говорю, – кивает друг. – Глоток свободы. Ручеек правды. Свежий ветерок объективной информации.
– Насчет глотка – это верно, – говорит Андрей. – Наливай, что ли.
Выпили.
А телетайп – тррых:
"АССОШИЭЙТЕД ПРЕСС. 01.55. СИЛЬНЫЙ ПОЖАР В ЗДАНИИ ТАСС".
– Они мне надоели, – сказал приятель, наливая.
– Они меня разочаровали, – сказал Андрей, выпивая.
– Больше не верю в свободу прессы! – сказал приятель, закусывая.
– Больше не буду слушать "Голос Америки"! – сказал Андрей, наливая еще.
– Давай на партсобрании выступим! – сказал приятель, чокаясь.
– Отпор клеветникам! – сказал Андрей. – Ну, поехали!
Выпили. Крякнули. Загрызли черняшечкой.
И вдруг сквозь стук телетайпов слышат какой-то шум и гам на улице.
Раскрыли окно – батюшки светы! Тверской бульвар перекрыт, пожарные машины, милиция, зеваки стоят за оцеплением.
Оказалось, в доме напротив жил корреспондент Ассошиэйтед Пресс. Увидел пожар и позвонил по телефону в Америку.
Все кончилось хорошо. Пожар быстро погасили. В газетах об этом не писали. Зачем людей зря волновать? Зачем выискивать? Зачем нагнетать?
РУКОЙ МАСТЕРА
Поэт Давид Самойлов писал стихи с самого раннего детства.
Однажды он в семилетнем возрасте предстал перед очами Горького.
Уж не знаю, как это получилось. Возможно, Горький посетил школу, в которой учился будущий замечательный поэт. Ну, или как-то иначе это было. Не важно.
Важно, что маленький мальчик сказал Горькому:
– Я пишу стихи!
– Тогда прочитай, – сказал, окая, мэтр. Давид Самойлов вытащил из кармана листок бумаги и прочитал:
– Танки! Стихотворение.
– Танки, танки, танки, танки!
– Танки, танки, танки, танки!
– Танки, танки, танки, танки!
– Танки, танки, танки, танки!
– Всё.
– Хорошо, хорошо, – сказал Горький и взял у него листок. – Дай-ка глазами посмотрю…
Горький любил давать путевку в жизнь разным литературным новичкам. Но он был очень жестким редактором.
В его архиве есть рассказ какого-то безвестного начинающего автора. Короткий. Страничек пять или шесть.
Он весь исчеркан и выправлен. Почти все слова вымараны и сверху написаны новые. Многие слова поменяны местами. Целые фразы переписаны заново. Какой-то абзац перекочевал из середины рассказа в конец, но первая фраза из него ушла в начало. И так много раз. Если посмотреть на рукопись, то решительного карандаша Горького там гораздо больше, чем тусклой авторской машинописи.
То есть, по существу, перед нами новый рассказ М. Горького.
Но в конце он крупными буквами написал:
НЕ ПОДОЙДЕТ!
АРОМАТ НОВИЗНЫ И УДАЧИ
28 января 1936 года в "Правде" была опубликована знаменитая редакционная статья "Сумбур вместо музыки". В которой, если кто забыл, бывший крупный советский композитор Шостакович объявлялся ничтожным формалистом.
Менее чем через два месяца, 20 марта, в "Литературной газете" появляется статья Юрия Олеши "Великое народное искусство". Она стоит длинной цитаты.
"Когда я писал какую-нибудь новую вещь, мне среди прочего было также очень важно, что скажет о моей новой вещи Шостакович, и когда появлялись новые вещи Шостаковича, я всегда восторженно хвалил их.
И вдруг я читаю в газете "Правда", что опера Шостаковича есть "сумбур вместо музыки". Это сказала "Правда". Как же мне быть с моим отношением к Шостаковичу?
Легче всего было бы сказать себе: я не ошибаюсь – и отвергнуть для самого себя, внутри, мнение "Правды".
К чему бы это привело? К очень тяжелым психологическим последствиям.