Глава5
Мы сидели с матерью в коридоре мед. института и ждали доцента, заведующего кафедрой "Кожных и венерических болезней".
Атмосфера института подействовала на мать. Она сказала мне, с грустью глядя в мои честные глаза:
- Боже, какой ты дурак! Сколько людей учится! Почему именно ты вылетел из института!?
Я отвёл свои честные глаза и посмотрел в пол. Линолеум в коридоре был протёрт в середине и ещё сохранил свой рисунок по краям. Линолеум был в меру чист, в меру грязен. Лето уже закончилось, но дожди ещё не пошли.
- Да, мама, - сказал я.
- Что - "да"?
- Я дурак.
- Прекрати! Прекрати прикидываться, хоть здесь!
- Я не прикидываюсь.
- Не знаю, что лучше…
- Лучше - дурак, - вздохнул я.
- Да, - сказала мать, - умные - на вес золота…
Мать прикрыла глаза. Наверное, чтоб ненароком не выплеснуть то, что бурлило в её душе.
Лекция закончилась. Студенты высыпали из аудитории. Множество симпатичных девчонок в белых халатиках. Я только расслабился чуток, как мать толкнула меня в бок:
- Вставай!
Из аудитории выходил доцент. Мужчина лет сорока пяти, крупный, ухоженый, вальяжный. Чистое лицо, волосы с проседью хорошо подстрижены. Тонкий запах дорогого мужского одеколона. Или духов. Не засаленный галстук.
Видный мужик!
Мать быстро-быстро перекрестилась. Нет, я не могу сказать, что моя мать была такой уж верующей. В церковь она почти не ходила, только на Пасху, и под Рождество. Просто в данный момент, как я понимаю, матери не у кого было просить помощи.
"Господи, помоги", - прошептала мать. Правильно.
А я даже не мог чётко определить, чего хочу. Я бы и в Армию пошёл, в конце концов. Я плыл, как "утлый чёлн, по воле волн"…
- Анатолий Петрович! - бросилась за доцентом мать. - Мы к Вам, на консультацию. По направлению из военкомата. Мы Вам звонили…
Мать бежала за Анатолием Петровичем. Анатолий Петрович внимал, не поворачивая головы.
"М-да…" - подумал я.
Доцент подошёл к своему кабинету. Потом обернулся, и посмотрел на нас с матерью.
Интересно было бы взглянуть на нас его глазами! Интересно, увидели бы мы что-нибудь выдающееся? Отнюдь…
Сначала - я. Худой, плохо подстриженный, с отростшими волосами. Одетый… ну, так… не важно. Футболка, ветровка, не первой свежести джинсы. Кроссовки рваные.
Ну, и мать… Волосы уже седоватые. Может, она и такая же по возрасту, как этот доцент, но выглядит… Даже не усталая, нет. Потому что усталость подразумевает, что человек выспится, прогуляется, и снова будет хорошо выглядеть. Но мать… эта усталость, эта озабоченность сидит у неё в каждой поре, в каждой морщинке, в каждом изгибе её тела, не так уж и плохо изначально устроенного.
И одежда у матери… "Прилично, но небогато". "Бедно, но чисто". Можно было бы вспомнить пару цитат из классики, по этому поводу. Но я не вспомнил. Я не так уж много читал классики. Хотя, наверное, гораздо больше многих одноклассников. Вот, напимер, "Героя нашего времени".
Разумеется, не нашего. Героя ихнего, прошедшего времени.
"М-да…" - подумал я снова.
Что подумала мать, я не знаю. Но мать же не дура. Она подумала то же самое.
- Входите, - пригласил нас доцент, оценив нашу наружность.
Меня он заставил раздеться и осматривал очень недолго.
- Одевайся, - произнёс доцент.
Затем последовала пауза. Мать стояла перед доцентом, как троечница у доски.
- И Вы хотите, чтобы я подтвердил диагноз? - как-то странно поинтересовался доцент.
- Да, - еле слышно произнесла мать. - Сына из института отчислили… У нас никогда не было подобных проблем… В Армию…
- Я думаю, Вы понимаете, что псориаза тут и близко нет. Тут себоррейный дерматит, в чистом виде.
- Но…
- Этому… - доцент назвал по имени-отчеству дерматолога военкомата, - давно на пенсию пора. Всему есть свой срок, у всего есть свой предел.
Мать молчала.
- Вы приводите мне двадцатилетнего парня, у которого в карточке нет ни одной записи о кожных болезнях, и хотите, чтобы я поставил ему белобилетный диагноз?
Голос доцента повышался и повышался, а мать уже не смотрела на него, и стояла, опустив голову.
- Кто Вы по специальности? - спросил доцент на пике своего монолога.
- Учительница… литературы… - голос матери чуть всхрипнул и прервался.
- Отец?
- Разведены. Давно…
В кабинете стало так тихо, что я слышал не только своё дыхание, но и биение своего сердца.
Доцент сел за стол, взял фирменный бланк, что-то написал на нём, и протянул матери.
- Поставьте печать в регистратуре, - сказал он. - До свидания.
Мы с матерью дематериализовались из кабинета. Потом мы быстро шли по какому-то коридору и упали на скамейку около очередной двери.
- Подожди, - тяжело дышала мать, - подожди, я возьму очки.
Я хотел прочитать заключение сам, но мать не отдавала мне бланк, не разворачивала его, пока не достала очки.
Мать водрузила очки на нос, и мы одновременно прочли диагноз, чуть выше размашистой породистой подписи.
Мы прочли: "Распространённый псориаз", и ещё какие-то слова.
Кому я после не рассказывал эту историю, никто мне не верил. Все говорили о том, что надо давать взятки. Даже называли суммы взяток.
Но это - чистая правда. Чистейшая правда, с горьковатым привкусом.
Глава 6
Оправившись от шока, мать, со слезами на глазах, полезла в свою, видавшую виды учительскую сумку. Она достала кошелёк и вытащила тысячу рублей. Примерно на тысячу мы жили неделю. У нас всё было посчитано.
- Сынок, сынок… Пойди, купи самый дорогой коньяк. И отнеси… ему… Ты отнеси… я не могу, я подожду тебя здесь…
Мать держалась за сердце.
- Слава Богу… Слава Богу… - шептала она.
Я пошёл.
Выбирая коньяк в соседнем магазине, я думал о том, что этот человек, доцент Анатолий Петрович, вероятно, считает коньяк за тысячу рублей питьём обыденным, или даже дешёвым.
Я купил коньяк, вернулся к его кабинету и постучал в дверь.
На душе у меня как-то всё остановилось. Слово "стрёмно" весьма подходило к происходящему в моей душе, хотя я точно не знаю, что означает это слово. Просто стрёмно было, и всё.
- Ну, чего тебе ещё? - поднял на меня глаза доцент, когда я бочком протиснулся в его кабинет.
- Вот, - пробормотал я и поставил коньяк на стол, - спасибо Вам…
- А… - протянут доцент.
На его ухоженном лице не было улыбки. Не было каких-то, явно выраженных эмоций. Этот человек просто знал, что он сделал. Видимо, он по жизни знал, что делает. Это было здорово!
Я позавидовал ему. Правда, потом, когда уже лежал дома, на диване. В тот момент, когда я протягивал ему коньяк, я вообще ни о чём не мог думать.
Но я всегда завидовал тем, кто знает, что делает. Тем, у кого чувства, по-возможности, совпадают с разумом.
Я же был устроен иначе. Чувства властно толкали меня на поступки, разум же - всё время отставал.
Вот и сейчас. Я чувствовал, что мне не нужен институт, из которого я вылетел. Я сделал всё возможное, чтоб из него вылететь. Но убей меня Бог, если я знал, что мне нужно!
Доцент посмотрел в мои глаза быстрым, проницательным, каким-то врачебным взглядом.
- Береги мать, - сказал он. - Иди, не мелькай тут…
Я выскочил из кабинета, как ошпаренный.
Этот чужой человек сделал мне подарок. Такой подарок, значение которого трудно было даже оценить. Тем более, сразу.
Я мог начинать вторую попытку. Поступить в новый институт и начать новую жизнь.
Осталось только разобраться, в какой и какую.
Глава 7
- В технический я больше не пойду!
- Тогда иди в педагогический.
- Нет! Ма, ты чё?
- Не "чё"! Тебе судьба даёт такой шанс! В медицинский иди! Не будешь дураком - станешь таким, как Анатолий Петрович!
- Нет… Да я экзаменов в мед. не сдам. Там же химия, там биология. А уже надо документы подавать. И вообще… Ма, я хотел с тобой поговорить. Ма, я хочу уехать. Сколько я ещё буду сидеть на твоей шее…
Тут мать, которая стояла около стола, как-то вздрогнула и присела на диван.
- Не поняла, - тихо произнесла она. - Ты хочешь меня оставить?
– Ма, ну ты же сама говорила, что мне пора становиться самостоятельным!
- Неужели я этому мешаю… Или родной дом мешает тебе…
- Ма, я уже решил. Я еду в Москву.
- Куда-а-а?
- В Москву.
- Нет!
- Да!
- Нет! А куда же ты там будешь поступать? Как ты будешь жить? Как я смогу тебя содержать в Москве, с моей зарплатой?
- Ма…
- Нет, куда ты будешь поступать? Ты, дитя непутёвое? До двадцати лет ещё не определился, кем ты будешь, когда вырастешь! Ведь ты уже вырос! А я так и не поняла - ты дурак, или прикидываешься… А сам ты понял, или нет?
Мать готова была заплакать. Мне было жаль мать…
- Ма, ты не плачь, - сказал я. - Сейчас… сейчас я тебе скажу, куда я буду поступать…
Я взял со стола справочник ВУЗов Москвы, который листал уже три дня.
- Сейчас, - сказал я, - на какой странице откроется, туда поступать и поеду.
Мне осталось только разворошить страницы, закрыть глаза и ткнуть пальцем в разворот. О, Боже! Мой палец прямёхонько указывал: "Московская Духовная Академия и семинария". Мать даже улыбнулась:
- Ну, если туда…
- Ма…
- Подожди, - сказала мать. - Ты мне объясни, зачем ты рвёшься в Москуву со своим паспортом и со своим гражданством?
Тут уж пришла пора помолчать мне. Дело в том, что мы с матерью живём не в России. Мы живём на территории бывшего СССР, которая, уже давненько стала частью СНГ, не к ночи будь помянутого.
У меня был, естественно, национальный паспорт моего государства. Не смотря на то, что мы с матерью были русскими.
Вернее, чисто русской, с корнями где-то на Смоленщине, была моя мать. А мой отец был человеком весьма составных кровей, которые он полностью (делённые на два) передал мне.
Я носил его фамилию. К счастью, она была русской. Кто бы там приглядывался, в какой степени раскосы у меня глаза!
По крайней мере, здесь, на моей малой Родине, до этого никому не было дела.
А в Москве?
А что - "в Москве"? Она же большая!
Я был в Москве один раз, лет в четырнадцать. На Красной площади был, и ещё где-то. Народищу в Москве! Все туда едут!
Неужели там не найдётся хоть маленького местечка для меня - совершенно свободного, двадцатилетнего человека?
Ну и пусть я никак не определю, чем хотел бы заниматься в жизни. Но я же хочу, в конце концов, заниматься чем-нибудь! Вот и решу.
Мать утирала слёзы. Я сел рядом с ней на диван и обнял её за плечи. Плечи у матери хрупкие, почти девичьи.
Мама, мама… Ты же должна понять… Отпусти меня, мама… Отпусти… Я не предам тебя. Я не забуду тебя…
Я понимал, почему плачет мать. Почему ей так трудно сказать: "Да, сынок. Ты уже взрослый. Езжай, куда хочешь…"
Дело в том, что примерно десять лет назад в Москву на заработки отправился мой отец. Уехал, и остался там, в Москве. С точки зрения отца, вероятно, это не было предательством.
Но с нашей точки зрения… Многие поступки людей можно рассмотривать с двух сторон. Например, поступок доцента. С профессиональной точки зрения - это было чистое враньё. Но для нас - совсем иначе.
Или - мой вылет из института. (Правда, здесь второй стороны пока не просматривалось).
В этом мне тоже предстояло разобраться. В том, где здесь другая сторона.
И в том, мнение какой стороны следует считать правдой. Возможно, это даже что-то третье… кто-то третий…
Мать сидела на диване, а я сполз с дивана пол, рядом с ней. Мать взлохматила мои волосы. Я понял, что меня отпустили.
Глава 8
Итак, во внутреннем кармане ветровки у меня лежали двести долларов - всё, что смогла собрать мать. Ещё там лежал адрес её институтской подруги, с которой мать созвонилась накануне. Подруга обещала матери помочь с моим устройством, на первое время.
И ещё… там лежал старый адрес моего отца. Адрес, по которому никто не ходил, телефон, по которому никто не звонил в течение годов десяти.
Мне было десять лет, когда отец ушёл от нас. Я помнил отца весьма смутно. Но я помнил свою детскую обиду… Я ещё помнил, как я его ждал…
Как я мечтал по ночам, что отец вернётся. Что он хотя-бы напишет, хотя-бы позвонит…
Ночью, лёжа на кровати, я сочинял истории про то, что мой отец томится где-то в плену, в застенках, обвинённый несправедливо, как граф Монте-Кристо.
Я сочинял своим историям разные продолжения.
Иногда отец возвращался к нам, целовал мать, кружил меня, и доставал, естественно, сундук с сокровищами.
Иногда я сам - большой и сильный, как Шварценегер, врывался в темницу и спасал отца. И мы шли вместе с ним по прямой дороге, прямо в восходящее солнце, а вокруг лежали прерриии и пампасы, и играла дущераздирающая светлая музыка…
Нет, ни одна из историй и не думала свершаться наяву. Мы с матерью жили и жили, потихоньку преодолевая текущие трудности. Отец сначала писал, потом перестал писать. В какой-то момент он перестал присылать алименты. Мать не стала настаивать и добиваться продолжения. Вот, собственно и вся история с отцом.
Нет, конечно, не вся. Это - только скелет истории. А всё, что одевает скелеты в наших шкафах, и превращает их в реальность, находится у нас в сердце. Правда, запрятано это, как правило, довольно глубоко.
Лежит оно - под замком. За семью замками!
Лучше не ворошить спрятанное. Оно может человека поколебать…
Короче, заколебать может оно человека. И не надо! Не надо этого…
Я лежал в вагоне, на верхней полке. Я лежал на животе, почти высунув голову в окно, навстречу тёплому ветерку. Впереди ждала меня Москва.
Думаю, Москва аж вся трепыхалась в предчувствии встречи со мной.
Я же был спокоен. Не было в моём сердце ни страхов, ни колебаний. А если и были, то пищали где-то, загнанные в угол. Я не давал им даже высунуть их поганые морды!
Не даром мать иногда говорила мне: "Васька, я не пойму - ты дурак, или прикидываешься?"
Вот, мы и дошли до очень важного момента. Меня зовут Вася. Василий Сергеевич.
А теперь скажите сами: дурак, я прикидываюсь? Я и сам не знаю…
Или знаю? "Мысль изречённая - есть ложь"… Не люблю вранья…
Глава 9
В Москве было пыльно и тепло. На перроне, почему-то, не было оркестра. Москва не приготовила к моему приезду ни красной ковровой дорожки, ни эскорта из бравых военных. Жаль…
На перрон, вместе со мной, высыпала стайка мне подобных - молодых, не очень хорошо одетых, с сумками.
Гастарбайтеры из бывшей республики бывшего Советского Союза. Готовые мести, скрести, разбирать и строить. Лишь бы заработать несколько сотен долларов.
А я, между прочим, собирался учиться! Учиться!
Только я так и не выбрал, на кого…
Пришлось мне нырнуть в метро. Хорошо, что я раньше уже был в Москве, и видел, что это такое. И всё равно…
Духота. Поток людей, плотный, нескончаемый. Поток, в котором все вместе, и каждый в отдельности. В замкнутом пространстве своего тела, пусть даже и соприкасающегося с телом соседа по потоку.
Привет тебе, маленький человек. Не строй иллюзий. Ты никому не нужен здесь. Тебя никто не видит, и ты не видишь никого. Ты можешь даже просто закрыть глаза, и поток вынесет тебя на какую-нибудь платформу - не всё ли равно, на какую?
Ну, уж нет! Эксперимент с закрыванием глаз лучше не продолжать.
Значит, так. Сначала мне надо на кольцевую, потом переход, и уже там, дальше, по южной линии, до той остановки, где жила мамина подруга.
Кстати, мы у неё и останавливались, когда приезжали в Москву с матерью, лет пять назад.
Хорошая тётка. Она постарше матери, и её сын тогда уже учился в институте. Только я не помнил, в каком.
Я втиснулся в вагон на кольцевой. Мою сумку едва не зажало в дверях. "Осторожно, двери закрываются", - произнёс спокойный голос.
"Здравствуй, Москва…"
Я не сразу понял, почему в вагоне такая духота и вонь. Одну из лавок занимал спящий бомж. Из-под него вытекала лужа.
"М-да… - подумал я. - Вот это - "здравствуй"…
Я не успел подумать о том, почему этот, не старый ещё человек с опухшей и разбитой рожей оказался в таком положении. Поезд метро прибыл на мою остановку. По кольцевой мне надо было проехать всего одну.
На южной линии в поезде было свободно. Я сел на лавку, и изо всех сил начал делать вид, что катаюсь в метро каждый день. Что еду с сумкой потому, что просто был где-то на отдыхе. Что я коренной москвич, в третьем (нет, в четвёртом!) поколении, и мои предки испокон веков жили на Садовой улице.
Потом мне стало смешно. Я усмехнулся сам себе.
Я снова прикидывался… По привычке…
Глава 10
Подруга матери, тётя Вера, приняла меня хорошо. Накормила с дороги обедом, и только потом спросила, чем я собираюсь заниматься.
- Куда думаешь поступать?
- Не решил ещё, - промямлил я. - В технический - не хочу.
- В гуманитарный поступить сложнее. Конкурсы кругом велики. Готовиться надо.
Если бы я сам этого не знал!
- И всё-таки, к чему лежит душа?
- В МГУ, на факультет журналистики! - выпалил я.
- Высоко забираешь, - улыбнулась тётя Вера. - Ну, а публикации у тебя есть? Печатные работы? Победы в олимпиадах, или в каких-нибудь конкурсах?
По моему лицу тётя Вера поняла, что всего этого, увы… и в помине…
- Ну, а пишешь ты… хотя бы грамотно?
Мать, конечно, натаскивала меня по русскому языку! Но я… я же старался, в школе, не получать пятёрок! Чтобы меня не дразнили ботаником или маменькиным сынком, то-есть, училкиным сыном!
- Грамотно… - тихо ответил я тёте Вере.
Призрак журфака медленно таял вдали.
- Ты, Вася, извини меня за нескромный вопрос, - продолжала тётя Вера. - Как обстоят твои финансовые дела? Хватит ли у тебя денег, заплатить хотя бы за один семестр? Ведь ты же, как я понимаю, не гражданин России? Тебя не примут на бютжетное отделение, даже если ты сдашь экзамены на все пятёрки. Разве что в пед.?
Господи! В пед.! Надо было прехать в Москву, чтобы поступить в пед.!
- Надо узнать, принимают ли в пед. не граждан России, на бесплатное отделение, - продолжала тётя Вера. - В пед., на литфак. Пойдёшь по маминым стопам. А захочешь писать - кто тебе запретит. Михаил Васильевич Гоголь литературного института, или журфака МГУ не заканчивал. Ты съезди туда. Адрес-то знаешь?
Господи! По маминым стопам! О-о-о…
- Я подумаю, - промямлил я. - Я съезжу. Адрес знаю, у меня в справочнике всё есть.
Нет, а чего я хотел?