– В этом самом испохабленном саду, нашем "лучшем из возможных миров", несмотря на кучи дерьма под ногами и сидящих в кустах монстров, все равно есть дивные места, где нам может быть хорошо и спокойно, что бы там ни говорили написанные разными ублюдками таблички. Причем такое место – у каждого свое. Мне хорошо здесь, тебе – там…
– А вам где хорошо? – спросил Никита.
– Давай для начала с тобой разберемся. В Москве тебе точно плохо, ты ее боишься и ненавидишь, это сразу заметно. Тогда что ты здесь вообще делаешь?
Никита не раз задавал себе этот вопрос, поэтому ответ у него был готов.
– Как что? Что и все. Деньги зарабатываю. Вернее, зарабатывал, пока… Ну, пока… – Никита замялся, но Циммершлюз опять выручил его.
– А что толку? Они тебе хоть три дня спокойного счастья подарили, эти деньги? Нет, серьезно?.. – Он говорил спокойно, не повышая голоса, но при этом глядел на Никиту в упор, отчего тому было немного не по себе. – И где они теперь? Кроме того, больше зарабатывал – дороже платил, сам понимаешь. И, кстати говоря, накупил такого говна – приличному бомжу и то подарить постесняешься…
– Вот вы уже не первый раз говорите о "спокойном счастье", – Никита поспешил сменить тему. – А это как?
– Это когда человек счастлив и у него спокойно на душе, что тут непонятного? – чуть дернул плечом Марик. – Тебе так хоть где-нибудь, хоть когда-нибудь было?
– Честно говоря… – Никита вдруг резко замолчал. Он еще никому не рассказывал об этом, и начинать было страшновато.
В зал, деликатно постучавшись, вошел похожий на располневшего в плену иранца Солоницер.
– Прошу прощения, хотел только убедиться, что все в порядке…
– Не то слово, – проникновенно отозвался Циммершлюз. – Вы, Лев, просто волшебник!.. А нельзя все вот именно таким же образом повторить? Как говорится – тютелька в тютельку…
– Какие проблемы!.. – пророкотал счастливый владелец "Розы Гудермеса" и беззвучно исчез.
Никита с облегчением подумал, что вопрос о глупой откровенности отпал сам собой, но Марик смотрел на него спокойными ждущими глазами.
– Мне так было… – Никита вдруг покраснел, словно собирался признаться в чем-то постыдном, – в Лондоне…
…Он просыпался на рассвете, когда Баклан и ребята-музыканты еще видели первый сон, набросив, что попало, выходил из гостиницы в торжественную прохладу Сент Джеймс-стрит, спускался в безлюдный Грин-Парк, вдыхал едва уловимый запах росистой травы, гладил стволы помнящих многое столетних дубов и кормил уток прихваченным в ресторане упругим хлебом… Или наоборот – поднимался к оживающей Пикадилли, шагал по ней – быстро и уверенно – до поворота на величественную Риджент, смело сворачивал в лабиринт пахнущих утренней выпечкой старых переулков, и каждый дом казался смутно знакомым, и он ни разу не заблудился и каждое утро жалел, что уже 10 часов и пора возвращаться в отель… Ни в Берлине, ни в Хельсинки ничего подобного Никита не чувствовал – те были просто суетливой надоедливой чужбиной. Люди казались придурками, еда – безвкусной, он жил от концерта до концерта и скучал по России…
– Тогда почему бы тебе не попробовать жить в Лондоне? – просто спросил Циммершлюз, аккуратно разливая водку.
Никита тряхнул головой, отгоняя воспоминания. Он даже не помнил, чтобы Солоницер входил в зал, но запотевший графинчик снова был полным, вазочка с икрой призывно блестела, а от аромата поджаренного бородинского кружилась голова.
– Интересно, как вы себе это представляете? – спросил Никита, уже закусывая.
– Да элементарно… – пожал плечами Циммершлюз. – А что тебя смущает?
– Ну, не знаю… – Никита вдруг понял, что на самом деле раньше даже не думал всерьез о переезде в Лондон, поэтому сказать, что его смущает, совершенно не готов. – На что я жить буду, например… Разве что встречу в Лондоне такого же Марка Ароновича, который поселит меня в своем пентхаусе и будет угощать икрой…
– Не прикалывайся, – беззлобно перебил Марик. – Я – эпизод в твоей жизни, это ясно. Но жить в Лондоне – не труднее, чем в любом другом месте, уж в Москве – так точно. Главное – знать, что это действительно твое, что тебе не показалось… Разобраться в себе без суеты и дурацкого страха… Вот эту возможность я и хочу тебе дать. Больше – ничего, поверь…
– Но с какой стати?! – громко выдохнул Никита. – Вот чего я никак не пойму! Мы же с этого, собственно, и начали, Марик, вы помните?..
– Ну ты зануда, должен тебе сказать… – со вздохом покачал головой Циммершлюз. – Тебе что – плохо, что тебе хорошо, я не понимаю?.. Хочешь всю жизнь, до смерти, бродить по миру угрюмым неудачником?.. Занюхивать страх дешевым кокаином?.. Верить в проклятие какой-то сельской дурочки?.. А как же Бог?
– Бог? При чем здесь Бог? – совершенно опешил Никита.
– Ничего себе! При чем здесь Бог… А при том, что он создал тебя, чтобы ты жил в любви, радости и достатке, а не дрочил кровью, жалея себя, маленького-несчастненького!.. При том, что твои мечты – это Его планы относительно тебя! Неужели ты даже этого не понимаешь?..
Несколько минут они молчали, думая каждый о своем. Тишина была особенной – не тревожила и не вызывала чувства неловкости. Когда пьешь водку, такое случается.
Никита заговорил первым. Потому что совсем опьянел.
– Да, конечно же… Анатолий Макарович… ну, который Харалдай… он прав… Кто я такой, чтобы отталкивать добро? Самый счастливый человек на земле, что ли?.. – Язык путался точно так же, как и мысли, зато на душу опустилось то самое блаженное водочное просветление, ради которого единственно и стоит пьянствовать. – Давайте выпьем за вас, Марк Аронович…
Но нетвердая Никитина рука, потянувшаяся к графину, зависла в воздухе. Произошло это рефлекторно, еще раньше, чем его нечеткое сознание отреагировало на реальность. А реальность заключалась в том, что ставший неотъемлемой частью мира гул голосов за дверью вагона-ресторана, разрываемый редкими гортанными воплями, вдруг сменился тишиной – тревожной и беспощадной, как засада в горах.
Вместе со страхом пришло почти мгновенное отрезвление. Отвратительное ощущение, честно говоря.
Марик бросил спокойный взгляд на циферблат "Брегета" и одобрительно кивнул.
– Пунктуальные люди твои знакомые. Значит, быстро договоримся.
И он, откинувшись на стуле, закурил свою сигарету, похожую на маленькую сигару. А Никита спрятал руки, чтобы не было видно, как они крупно дрожат.
Баклан в диковато-причудливом кожаном костюме, под которым виднелась малиновая косоворотка с золотыми пуговицами, ввалился в зал первым. Свою дозу адреналина он, конечно, получил, но от этого выглядел не оробевшим, а наоборот – еще более румяным и возбужденным, чем всегда. Таким он бывал, когда заканчивались барбитураты, а с амфетаминами, наоборот, не было никаких проблем.
Следом за ним аккуратно вошел Сергей Сергеевич, начальник его охраны, невысокий и широкоплечий, в сдержанном костюме. Типичный командир роты, сменивший присягу на пять штук зелени в месяц.
– Что, блядь, даже уйти по-человечески не можешь?.. Понты хочешь погонять? – прогремел Баклан, ставя огромный сапог на край стола и наклоняясь на купеческий манер. – Ну ничего, я тебе погоняю…
– Хайло закрой! Любимец Челябинской филармонии… И башмак, блядь, со стола! Быстро!!
Казалось невероятным, что это произнес загадочный Марк Аронович. Оказывается, он владел и такой интонацией. Полный нехороших предчувствий, Никита быстро налил себе водки и сразу выпил.
Баклан медленно убрал со стола сапог и оглянулся на невозмутимого охранника. Но тот ограничился тем, что расстегнул пуговицы пиджака и заметно напряг руки.
– Пиджачком не тряси, уважаемый, да?.. – пропел, проходя мимо него, Лев Солоницер с неизвестно откуда взявшимся горским акцентом. – У нас не принято… А то сейчас открою этот двер, крикну: "Хайрад жохар ашай джар!.." Сам скажи, что будет…
Вряд ли Сергей Сергеевич владел кавказскими наречиями. Скорее всего, война до неприличия развила в нем животные инстинкты. Он опустил руки и нервно повел хрустнувшей шеей.
– Со зверьем связался… – презрительно протянул Баклан. – Ну ты ваще…
– Если вы не возражаете, перейдем к делу, – вытирая губы и кончики наманикюренных пальцев салфеткой, сказал Циммершлюз. Даже Никите трудно было поверить, что минуту назад этот человек рычал в безупречной матерно-уголовной эстетике.
– В смысле? – тупо спросил Баклан.
– В самом что ни на есть шкурном, уважаемый, – улыбнулся Марик. – Вы должны моему другу…
– Три тысячи долларов… – неохотно подсказал Никита.
– Три тысячи двести, если быть точным, – издевательски уточнил Марик, и Никите показалось, что он сейчас непременно добавит что-нибудь вроде "денежка счет любит". – А главное – инструмент!.. Вы же тонкий, творческий человек, вы – артист! Согласитесь, инструмент может принадлежать только тому, кто на нем виртуозно играет. Что вы молчите? Не понимаете? Это же просто, как два пальца обоссать!
Именно последняя фраза вывела Баклана из угрюмого ступора.
– А ты че – типа продюсер его новый или адвокат? – задумчиво промычал он.
– Я вообще-то интеллигент широкого профиля, – неопределенно ответил Марик, поигрывая столовым ножиком.
– Ну, это ясно… – кивнул Баклан. – А если я типа скажу: хер вам?
– Не советую. – Циммершлюз налил водки себе и Никите. – Нукеры убеждены, что вы Грозненскую областную филармонию на деньги кинули. С нетерпением ждут развязки…
– Даже так? Все предусмотрели, суки… – горестно выдохнул Баклан и повернулся к охраннику. – Ну что, Сергеич, ты все слышал. Дуй на базу, привези этой гниде "Ямаху". Три штуки у меня, кажется, при себе есть…
– Так кажется или есть? – издевательски уточнил Циммершлюз, но ему никто не ответил. Сергей Сергеевич, умело придав себе озабоченно-криминальный вид, исчез за страшной дверью, а Баклан без приглашения сел на скрипнувший стул и пригорюнился.
– Может, водочки с нами? – радушно предложил ему Марик. – Чем без дела сидеть…
– Наливай, сучара… – с веселым отчаяньем выдохнул рэпер. – Один хрен настроение на нуле…
* * *
"Ты меня, наверное, осуждаешь, бабушка Вера? – спрашивал Никита. – Конечно, осуждаешь. И уж точно волнуешься… Бедная моя, прости…"
В мире все снова временно было на своих местах.
Он разговаривал с бабушкой, перебирая клавиши "Ямахи", и музыку, которая, рождаясь из памяти и светлой боли, уютно стекала в большие студийные наушники, слышали только они вдвоем – подлый мир не мог подслушать ни ноты.
Правда, сейчас перед Никитой была не случайная стена очередного случайного жилища, как это всегда бывало раньше, а фантомно-красивая панорама затянутой туманом Москвы (он поставил инструмент прямо на широкий низкий подоконник в гостиной). И от этого в самой музыке рождалось что-то неуловимо новое, с привкусом высоты и обманчивой свободы. Но все равно это была прежняя, их с бабушкой музыка…
Никита вздрогнул, почувствовав увесистый шлепок по плечу, и торопливо снял наушники. После музыки стоявший рядом Витек в свежей белой рубашке казался отвратительно бодрым и реальным.
– Ну ты даешь, Никита, я уже замахался в дверь тарабанить! Аж кулак ноет… Чего не идешь-то? Все ждут…
– Чего ждут? – не понял Никита.
– Как это – чего?! – бодро поразился Витек. – Концерта, ясен бубен!
– Концерта?.. – От растерянности Никита покраснел.
– Да ты чего? Все же свои! И потом, – он снова неприятно хлопнул Никиту по плечу, – мы, брат, тушеваться не имеем политического права! И так юркие всю музыкальную сферу подмяли, куда ни плюнь – одни Коганы и Растроповичи… Давай донесу!..
И он легко подхватил "Ямаху" с подоконника.
– Ты что, не нужно, я сам!.. – испугался Никита.
– Не бойся, не уроню, – белозубо оскалился Витек. – Мне в этой жизни чего только таскать не доводилось – от бочек с дерьмом до красивых баб… А ты сам вообще как, в норме? А то Циммершлюз признался, что сегодня поил тебя водярой с утра пораньше. Самое милое жидовскому сердцу занятие…
– Я в норме, – коротко ответил Никита.
Это было правдой – вернувшись, он долго стоял под душем, постепенно делая воду холоднее и холоднее. И теперь чувствовал себя хорошо, отупение и легкая тошнота исчезли. Только очень хотелось шампанского, похмеляться которым, кстати говоря, его тоже научил Баклан, с которым сегодня все так некрасиво получилось…
– Так я несу? – громко спросил неугомонный Витек.
– Давай… – обреченно вздохнул Никита и, перед тем как выйти, зачем-то оглядел комнату, словно и правда мог что-то забыть в чужой гостиной на чужом чердаке чужого небоскреба, взмывшего к заплаканному небу в центре чужого ему города…
Кухня выглядела непривычно торжественно: длинные белые свечи стояли в старинных подсвечниках, которых вчера здесь не было, пахло не едой, а дымящимися в открытой медной шкатулке благовониями (это явно организовал сидящий рядом Харалдай), на белой скатерти поблескивали широкие бокалы на длинных ножках.
– Ну наконец, – буркнула из угла Шон. – Сколько можно дрочить, в натуре? Все уже заебались ждать…
Сама она выглядела точно так же, как вчера, – мятое рубище, космы немытых пегих волос, криво прикушенная папироса в углу рта. Никите опять трудно было поверить, что это похабное существо способно поддерживать стильную чистоту пентхауса.
Со стороны лестницы раздался громкий хлопок, заставивший всех вздрогнуть от неожиданности. На появившемся Циммершлюзе была неизменная миллионерская пижама, но уже не серо-бежевая, а фиолетовая. Откупоренная бутылка иностранного шампанского в его руках дымилась, как дуэльный пистолет после рокового выстрела.
– Глоток "Дом Периньона" еще никогда не мешал полету одаренной души, – белозубо улыбнулся он, разливая шампанское, и повернулся к Никите: – Не правда ли, маэстро?
Тот, стараясь не выдать радостного удивления, молча припал губами к бокалу и почти не удивился, осознав, что за всю жизнь не пил ничего вкуснее.
– Я – водку, – коротко сообщила Шон.
– Нет уж, извините, – возразил Марик. – Никаких водок. И так ваш нежный друг мсье Виктуар, фашист-любитель, обвиняет меня в том, что я травлю девственные русские души. К тому же нужно чтить ритуалы, это важно…
Шон, как ни странно, не стала спорить, но и к шампанскому не прикоснулась.
– Сам знаешь, Аид, что я прав, вот и конспирируешься, – отреагировал Витек. – А за свои ритуалы вы скоро ответите перед мировым сообществом, не переживай…
Впрочем, сам он непринужденно поигрывал бокалом, откинувшись на спинку стула.
– Ну, як то кажуть… за благо всех земных существ… – Харалдай выпил шампанское одним аккуратным глотком, тут же встав и хозяйственно поставив пустой бокал в мойку. После чего сразу вернулся на место.
Никита сел за инструмент и поднял глаза.
Все смотрели на него – шаман, Витек, ставший вдруг очень серьезным Циммершлюз… Только Шон положила круглое лицо на ладони и зачарованно, как ребенок, разглядывала выпрыгивающие из нетронутого бокала платиновые пузырьки. Живые и странные, они ждали его музыки, ждали звуков волшебного языка, придуманного втайне от всех, чтобы разговаривать с Настей, бабушкой, родителями, – потому что он никого не любил, кроме этих светлых призраков, и никому, кроме них, не верил…
Это было так непохоже на привычные концерты с Бакланом…
Но страшно Никите почему-то не было. Пальцы не ложились на клавиши лишь потому, что он совершенно не знал, что сыграть этим четверым, замершим в полумраке кухни людям, таким странным, совершенно незнакомым, но уже неуловимо родным. И в этот же миг он вдруг понял: ну конечно же то, что он никогда не сумеет и не решится сказать им словами. Потому что слова даются ему трудно, да еще и врут вдобавок, а музыка не врет и не ошибается, и вовсе не потому, что он, Никита, такой глупый и честный, а потому, что она, музыка, не умеет врать от рождения и живет слишком недолго, чтобы научиться этому у людей…
Пальцы легли на клавиши. Никита зажмурился от незнакомого ощущения и взял первую ноту.
Музыка вылетела в дрожащий от свечей сумрак медленной ночной птицей, даже не птицей – тенью птицы, взмыла к чернеющей над головами звездной пропасти и снова спустилась к застывшим у стола людям – доверчивая, но неуловимая…
Никита почувствовал знакомую щемящую легкость и тут же перестал чувствовать вообще что бы то ни было, привычно став душой этой птицы, душой тени птицы, или наоборот – тенью ее души…
…Мы все одинаковые, – говорила музыка. – Мы жмемся к огням случайного добра, яростные от страха и смеющиеся от горя. Мы убеждаем себя, что ищем путь, а сами бредем по равнодушно-опасным переулкам чужих городов, у которых нет начала и нет конца… И на этом пути стареем, так и не поняв, за что прокляты… И умираем, обещая себе, что обязательно проживем следующую жизнь по-другому… Словно знаем, как… Мы мечтаем о любви, которая предаст, и верим в чудо, которое обманет. Нам так легче… Мы просто договорились притворяться, что мир полон счастья и удовольствий. Нам так легче… Бабушка, умершая в солнечный августовский полдень, ты – живее, чем все эти тени, летящие мимо в суетливом полумраке… Я – богаче и счастливее их! У меня хоть есть ты, милый светлый призрак… А за что, обдирая ногти, цепляются остальные? Хотя, что это я… Мы все – одинаковые. Живых добра и любви нам никто не даст. Поэтому мы верим в то, что призраки живы, а мифы сбудутся. Нам так легче…
Кухня давно уже перестала быть кухней, превратившись в маленький отдельный мир, сотканный из ночи, музыки, надежды, боли, испуганной веры в чудо и памяти – строгой, как мачеха.
Он мог бы жить вечно, этот волшебный маленький мир, но тени ночных птиц тоже устают – пальцы Никиты привычно стали невесомыми, выдохнули два прощальных аккорда и замерли на весу, словно не смели больше коснуться клавиш…
Наступившая тишина была такой мучительно-пустой, что казалось – жить в ней невыносимо и незачем. Никита давно знал, что так бывает всегда после музыки, через несколько минут станет легче, навалившийся ужас пройдет, и мир снова станет самим собой. Но остальные этого не знали, поэтому окаменели вокруг стола, и бронзовые отблески огня делали их похожими на странных языческих идолов. Никита вдруг понял, что играл дольше обычного, – свечи почти догорели, с чуть слышным потрескиванием умирая в чашках канделябров.
Первой вышла из оцепенения Шон, и это было страшно. Она не заплакала, нет, а надрывно завыла и запричитала, запрокинув голову и запустив пальцы в немытые волосы, как получившая похоронку русская баба. Опомнившийся Витек бросился было к ней, что-то говоря, но Шон вскочила, с грохотом опрокинув стул, и хрипло закричала сквозь слезы:
– Отъебитесь от меня!.. Все!.. Ненавижу, ненавижу!..
Она с воплем рванулась к лестнице. Сначала был слышен ее тяжелый, солдатский топот, затем где-то внизу громыхнула дверь.
Марик клацнул выключателем, и стоящие вокруг стола мужчины поморщились от беспощадного электрического света. С уходом Шон чувство неловкости не исчезло.
– Бухон бажаан пара мита… – тихо произнес Харалдай, сложив вместе ладони и сдержанно, но очень серьезно кланяясь обалдевшему Никите. А затем, так и не подняв глаз, беззвучно ушел.
Витек выглядел совершенно растерянным, что было совсем на него не похоже.
– Да, брат, ты даешь… – пробормотал он, быстро глянув на Никиту и тут же вновь пряча глаза. – Это, я тебе скажу… Одним словом…