Обращаю внимание, что многочисленные заводские трубы предприятий столицы, расположенные ниже по течению Уруры, как неживые. Нет ни привычных клубов дыма, извергающихся из них круглосуточно, ни гудков, ни облаков пара. Забастовка? Или просто остановлены? Но сегодня рабочий день. Или пролетариев обуяла жажда праздновать "свободу"? Хотя сейчас, в преддверии будущего наступления фронтовиков на столицу, все заводы, по идее, должны работать круглосуточно, выпуская оружие, боеприпасы, снаряжение… Но, похоже, господа из Высшего Совета не смогли договориться с хозяевами предприятий. Или с рабочими. А может, действует та самая пресловутая "Партия молота", аналог нашей земной большевистской в семнадцатом?
Слышу цокот копыт. Извозчик? Из-за угла появляется пролётка с поднятым верхом, тормозит возле моего особняка. Из неё выпрыгивает Горн, торопливо открывает ворота, и извозчик загоняет своё транспортное средство внутрь. Не останавливаясь, проезжают на задний двор, слышен голос мажордома, зовущий слуг. Понятно. Старику повезло, он чего-то прикупил. Отлично. Но меня интересуют новости в городе… Отдуваясь, ребятишки таскают мешки с сахаром, крупой, мукой. Мажордом подаёт мне большую стопку различных изданий. Я киваю, ему и пока он разбирается с покупками, отзываю в сторону извозчика. Тот мнёт в руках шапку с бляхой, явно меня смущаясь.
– Скажи-ка, милейший, что слышно в городе?
Тот мрачнеет, потом нехотя выдаёт:
– Плохо, ваша светлость. Плохо.
– А пояснее можешь сказать?
– Да что тут говорить, ваша светлость? Грабят. Магазины закрыты, лабазы тоже. Намедни ночью хотели Путятин-ские склады сжечь, еле отбили. Говорят, диверсанты военные…
Эти склады – крупнейшие продовольственные в столице. Принадлежат государству…
– А где сами военные, не слыхать?
– Как не слыхать? Намедни свояк мне каблограмму отбил, из Турова. Надысь эшелоны миновали. Сутки уже подряд идут один за другим. Пушки, солдатики…
Хм… До Турова – две тысячи километров. Значит, где-то неделя у Республики есть.
Извозчик оглядывается по сторонам, затем шепчет:
– Нехорошие дела завариваются, ваша светлость. Очень нехорошие. Рабочие бастуют второй день, требуют передать власть Советам. А господа из Республики грозят смертоубийством. Мол, не будете работать – всех постреляем.
– У них войск нет.
– Есть, ваша светлость. Столичный гарнизон на их сторону перешёл. За Республику встал.
Качаю головой. Как же всё повторяется…
– Ладно. Спасибо тебе за помощь и за рассказ. Если что интересное услышишь, сообщи. Не обижу. – Кладу ему в руки тонкую стопочку радужных купюр. Чего их жалеть? Скоро они вообще ничего стоить не будут.
Возчик ахает, рассыпается в благодарностях, потом страшным шёпотом добавляет:
– Не знаю, правда ли, ваша светлость, но поговаривают, что гонведы и прусы… – Делает паузу, я не выдерживаю:
– Пошли на Русию?
Он отчаянно мотает головой:
– Нет, ваша светлость! Они своё слово держат крепко! Войска пошли в свои края! Хотят власть менять, как в Русин. Мол, надоело им свою кровь за чужие богатства проливать!
Едва удерживаюсь от мата.
– Спасибо, милейший… Обрадовал…
Извозчик вновь расцветает улыбкой, кланяется напоследок, запрыгивает на облучок и трогает свою лошадь. Горн спешит вперёд, чтобы выпустить пролётку. А я стою столбом, переваривая новость. Если это правда… тогда нас ждёт большой-большой "п". В смысле, песец. Полярный. Настоящий… А что? Вполне вероятно. По сведениям, полученным от Петра, что одна, что другая стороны в одинаковом состоянии. Солдаты Прусии и Гонведии так же, как и русы, недоедают, разуты, раздеты, страдают от отсутствия боеприпасов и оружия. Несколько раз были случаи братания… Причём никем не наказанные… Мать богов! Да что же это тут намечается?!
Возвращается Горн. Кланяется.
– Ваша светлость, всё, что смог, купил. Пусто на рынках. Деньги брать не хотят. Требуют чистую медь либо драгоценности. За бумажки ничего. – Возвращает мне толстую стопку денег.
– Значит, платил камешками?
Он кивает. А я досадую – значит, не сегодня завтра надо ждать незваных гостей… Слухи о том, что мой мажордом расплачивался аметистами, разнесутся среди торговцев мгновенно, и об этом сразу доложат либо властям, либо, что вернее всего, уголовникам… Ну что же. Мне не привыкать, а моего арсенала хватит, чтобы перестрелять половину столицы… Зловещая ухмылка на миг проскальзывает по моему лицу, Горн замирает, но я машу рукой:
– Не переживай. Ты всё сделал совершенно верно. Это не по твоему поводу. Не волнуйся…
Возвращаюсь в дом, анализируя свои ощущения. Так сегодня или завтра? Но я ошибаюсь. Не успел я подойти к лестнице, как с улицы доносится треск старинных моторов и скрип передач. Уже? Вбегает бледный, словно смерть, Горн:
– Ваша светлость! Революционный отряд!
Мои губы кривит злобная усмешка.
– Много их?
– Две машины. Пятьдесят рыл, не меньше.
Усмехаюсь:
– Да где ж мы их хоронить-то всех будем?
Челюсть мажордома отвисает, а я слышу грубый пропитой голос:
– Именем Республики, открывайте!..
Глава 13
Писк брелока, очень похожего на автомобильный, в моей руке – и слышен лязг засовов. Все рольставни и двери первого этажа наглухо задраиваются мощными засовами.
– Горн, соберите всех слуг и спуститесь в подвал. А я разберусь с непрошеными гостями.
Не спеша, несмотря на начавшиеся удары в дверь, поднимаюсь на второй этаж, выхожу на балкон и, слегка нагнувшись вниз, окликаю суетящихся возле массивных створок аборигенов:
– Я никого не жду. И не приглашал.
Все головы дружно задираются вверх, потом одно из… – даже не знаю, как назвать – рожа? харя? морда? поскольку лицом то, что я вижу, никак не может быть: нечто донельзя противное и мерзкое, с алчным выражением, маленькими, просто крошечными глазками, внушающее непреодолимое отвращение. Словом, это нечто, одетое, кстати, в генеральскую шинель и сверкающие лаком сапоги очень дорогой работы, открывает полную гнилых пеньков пасть:
– Именем Республики, требуем открыть двери дома для обыска!
– А где ордер на обыск? Разрешение нарушить права иностранного подданного?
– Чаво ты там мелешь! Робяты, ломай! Тут бабок немеряно!
Как я и думал. Ну что же. Последняя формальность.
– Я принимаю все меры, разрешённые Кодексом достоинства и чести Нуварры.
Слышали – не слышали, меня не волнует. Потому что следом вниз летят две РГО. Хлопок запалов, затем взрывы заставляют вздрогнуть особняк. Слышен звон лопнувших стёкол. М-да… Придётся слугам попотеть. Но, думаю, основное количество переплётов уцелеет… Резко приседаю, потому что в стену вонзается пуля. Из местной винтовки. Те, кто оставался возле грузовиков, их четверо, открывают огонь по мне, лихорадочно передёргивая затворы. Одного взгляда достаточно понять, что это не противник, потому что и оружие держат напряжённо, и рвут курок, сбивая прицеливание, которого, впрочем, вообще нет. Палят, как говорится, от пуза. QZB-92 выплёвывает пять пуль. Убираю пистолет обратно в подмышечную кобуру. Всё. Ни примитивные авто, ни трофеи меня не интересуют. Спускаюсь. Удивительно, но слуги, вооружившись кто чем, к примеру, у Солы в руках здоровенная чугунная сковорода весом килограммов десять, ждут у двери, готовые к обороне.
– Ваша светлость! Мы…
Я вскидываю руку, останавливая готовый выплеснуться на меня поток экспрессии.
– Всё. Надо вызывать маргов.
Так здесь называют прозекторов и вообще всех, кто занимается трупами. Слуги застывают в неподвижности. Я слегка дёргаю краешком губ, и они начинают пятиться от меня в глубину зала.
– Что? Нет там уже никого.
– Ушли, ваша светлость? – спрашивает счастливый будущий жених.
– В мир загробный…
Тысяча четыреста осколков на пятьдесят рыл вполне достаточно. Учитывая, что рванули они в самой гуще. Уголовнички сгрудились толпой прямо напротив двери. А там… В общем, интересный архитектурный приём. Массивная бронированная дверь в конце небольшого, но достаточно широкого коридорчика, закрытого снизу полом, сверху – балконом, а с боков – стенами с окнами, закрытыми металлическими ставнями, расходящимися углом. Получается этакий карман… А теперь представьте, что будет с теми, кто окажется в нём во время взрыва двух оборонительных гранат. Правильно. Фарш. Я-то и не такого насмотрелся. А вот слуги и обыватели… Они даже о своей войне знают только из газет по бравурным ура-репортажам придворных писак. Тем страшнее будет реальность.
– Горн. Пошли кого-нибудь из ребят за мартами. Скажи, полсотни трупов. В разной степени целостности… Сола, свари мне ещё кофе. Остальным – прибрать стёкла.
Отворачиваюсь, ощущая на своей спине испуганные до ужаса взгляды бледных, словно хорошо выдержанные призраки, слуг, и поднимаюсь к себе в кабинет. Началось. Бандиты не выдержали и нагрянули ко мне среди бела дня на глазах у сотен людей. Значит, власти уже, как таковой, нет… Усаживаюсь за стол, сбросив пальто на кресло, открываю записную книжку-органайзер, которую веду всё время, что я нахожусь в Русин. Там записанные на русском языке имена и фамилии учёных, специалистов, инженеров, медиков… Словом, всех, кого я желал бы увидеть гражданами Новой Руси. Пора начинать? Думаю, нет. Вот когда начнётся штурм города фронтовыми частями… Или когда поднимутся рабочие… О, чёрт!!! А ведь когда Совет приведёт свою угрозу в исполнение…
В двери стучат. Появляется мертвенно белая Золка.
– Ваша светлость… – Ставит поднос на стол, удерживая рвотные позывы.
Я участливо спрашиваю:
– Что, девочка, на улицу выглянула?
Она кивает, затем вдруг скрючивается и стремглав вылетает из кабинета, забыв о вежливости и этикете. Мне становится смешно и грустно одновременно.
Время летит незаметно. Я снова заказываю кофе, очередную порцию, и, когда его приносят, голова начинает трещать от раздумий. Не успеваю допить чашку, как в двери вновь стучат.
– Да?
Раздаётся голос мажордома:
– Ваша светлость, к вам гость.
– Кто на этот раз?
– Полицай-генерал… Простите, верховный комиссар милиции Республики Стоян ун Ангриц.
Ого! Уже перекрасились? Впрочем, наверняка господин комиссар один из главарей заговорщиков… Иначе император был бы жив.
– Проси сюда. И пусть Сола приготовит нам накву. Ну и… конфет, сладостей… Сама сообразит.
Горн стучит каблуками ботфорт по лестнице, а я быстро собираюсь с мыслями и пытаюсь прокачать ожидаемые вопросы.
Двери распахиваются, на пороге вырастает хорошо мне знакомая по дагеротипам и фотографиям плотная фигура моложавого руса, моего ровесника, если сравнивать годы жизни. Но выглядит он… хм… устало. Глаза красные, как у морского окуня. Мундир… гм… уже не мундир. Длинное, почти до земли кожаное пальто коричневого цвета с двухцветной повязкой и с символом Республики на рукаве.
Я поднимаюсь с кресла, отвешиваю лёгкий поклон. Точнее, обозначаю его.
– Чем обязан, ваше высоко…
Бывший генерал прерывает меня резким взмахом руки:
– Оставьте, эрц. Все титулы отменены Высшим Советом Республики. Так что я теперь – гражданин верховный комиссар милиции.
– Хм… Если так… Чему обязан вашим визитом, гражданин верховный комиссар?
– Мне доложили, что ваш особняк пытались ограбить неизвестные личности на самодвигателях под видом Революционной Гвардии?
– Да, гражданин верховный комиссар.
– И вы оказали им сопротивление?
– Нет, гражданин верховный комиссар. Не оказывал. Я их просто уничтожил.
Изумлённый взгляд, комиссар настораживается… Потом нехотя выдавливает:
– Я обратил внимание, что ваш парадный вход иссечён осколками и везде множество следов крови… Вы это сделали со слугами?
– Нет, гражданин верховный комиссар. Один.
Бывший полицай иронично улыбается, мол, слышал о таких великих воинах не раз.
– И как же, позвольте у вас узнать, милостивый государь?
– Элементарно. Кинул в них ручные бомбы с балкона, а оставшихся добил из револьвера. Затем вызвал маргов, они увезли то, что осталось от бандитов, а слуги убрали зал от стекла из разбившихся окон. Если вы обратили внимание, гражданин верховный комиссар, то моя парадная устроена очень своеобразно…
Милиционер бросает на меня странный взгляд.
В это время Сола вносит поднос наквой и свежей выпечкой, и я делаю приглашающий жест:
– Угощайтесь, господин верховный комиссар.
Наливаю в чашку терпкий горячий напиток, очень похожий на наш сбитень. Беру мягкую горячую булочку. Комиссар следует моему примеру, внимательно наблюдая за моими руками. Не дождёшься. Они не дрожат. И не будут… С минуту молчим, делая небольшие глотки наквы. Затем милиционер спрашивает:
– Вам доводилось бывать на фронте, господин эрц?
Ого! Уже опять "господин"?..
– У Нуварры очень много врагов, поэтому каждый дворянин обязан отслужить в армии государства не менее двух лет. Естественно, это далеко не мирные годы…
Комиссар прищуривается:
– Мы запросили Океанию по поводу вашей… страны. Увы, никто никогда не слышал о существовании такого государства. Откуда вы и кто на самом деле?
Откидываюсь на спинку кресла, усмехаюсь. Нагло и неприкрыто. И это коробит генерала. А за что уважать предателя?
– Вы запросили Океанию?
– Да.
Я чуть подаюсь вперёд:
– А кто вам сказал, что Нуварра расположена на Океанском материке?
Его глаза расширяются.
– Вы… Но туда невозможно добраться! Или вы умеете летать?!
– Хватит, господин верховный комиссар. У вас есть что-то по существу? Нет? Так вот, на будущее: я – дворянин Нуварры. И мой титул на родине соответствует вашему эрцу. Это первое. Законам Русин, как и любого другого государства, я не подчиняюсь, и действую согласно уложениям моей страны, одно из которых гласит: мой дом – моя крепость. Я буду оборонять своё жилище всеми доступными мне силами и средствами, а в случае надобности вызову подкрепления из своей страны. И тогда – горе побеждённым.
– Вы слишком самонадеянны, господин эрц.
Усмехаюсь, отчего его передёргивает.
– Скорее, это вы недооцениваете Нуварру. Вам, разумеется, докладывали о корабле, на котором я прибыл в вашу страну?
Дрожь вновь пробегает по коренастому телу комассара. Он молча поднимается, коротко кланяется. Я тоже встаю, опять обозначаю ответный. Комиссар шагает к двери, когда я окликаю его:
– Простите, говорят, что войска Гонведии и Прусии оставили линию фронта и направились в глубь своих государств по примеру Русии?
Он испуганно оглядывается и едва ли не выбегает из моего кабинета. Этого мне достаточно. Значит, правда…
– Ваша светлость, стекольщик пришёл, – отвлекает меня от невесёлых мыслей голос Горна.
– А? Ах да… Пусть займётся делом.
– Будет исполнено, ваша милость.
– И не беспокойте меня до вечера. Мне нужно поработать.
– Конечно, ваша светлость!
Мажордом уходит, а я достаю гарнитуру, включаю рацию. Новость действительно срочная и – страшная… Революция, грозящая охватить целый материк! Что может быть ужасней? Хотя, может, я себя накручиваю. Пока точных, подтверждённых сообщений нет… Серый выслушивает меня довольно спокойно и тоже успокаивает: радиоперехваты ничего не подтверждают. Ну, раз так, немного прихожу в себя, затем беру стопку газет и прочих бумаг, принесённых Горном ещё утром, и берусь их пролистывать.
Так… Меня снова начинает колотить – сегодня в полночь истекает ультиматум, данный Советом Республики рабочим столичных заводов. Либо они приступают к производству остро необходимого вооружения, либо власти применят крайние меры, вплоть до суда военного трибунала, а короче – расстрел. Взгляд на часы – семнадцать двенадцать. Время ещё есть… Но, кажется, у меня, и не только у меня, будет сегодня бессонная ночь.
– Горн. Горн!
Мажордом торопливо поднимается по лестнице.
– Ваша светлость?
– Пусть приготовят постель, и слугам тоже отдыхать. Ночь будет весёлая.
– А как же…
– Ребята молодые, могут спать по очереди. Выдержат.
Он кивает, быстро спускается, и я слышу его голос, отдающий распоряжения. Ну а я пока в подвал. Точнее, в гараж… Автомат, запасные рожки, гранаты, нож, пистолет и обоймы к нему, "синеглазка", кусок нейлонового шнура, пара пластиковых хомутов. Отношу на чердак пулемёт, несколько коробок патронов, снайперку с ночным биноклем – освещения на улицах нет уже вторые сутки, городская газовая станция не работает. Теперь можно отдыхать…
Просыпаюсь от заполошной стрельбы на улицах. Моментально натягиваю приготовленный городской камуфляж, шапочку, тёплые лёгкие кроссовки. Выскакиваю на балкон. Ого! В фабричном квартале сплошное пожарище. Они что, с ума сошли?! Уничтожают те самые столь остро необходимые заводы?! Время от времени небеса озаряют вспышки разрывов, сопровождаемые тяжёлыми ударами.
Позади меня слышно тяжёлое дыхание. Оборачиваюсь – один из парней:
– Ваша светлость! Склады… Путятинские склады горят!!!
Допрыгались… Продовольствие на три недели на всю столицу! А когда будет новый подвоз, неизвестно. Потому что фронтовики блокируют поступление хлеба из аграрных провинций юга страны. Чем? Да тем, что железные дороги от фронта все, без исключения, идут через хлебные края. Единственное из продовольствия, поступающее в огромный город, – рыба из восточных и северных губерний громадного государства.
Стрельба тем временем усиливается. И, как мне кажется, начинает смещаться к центру города. То есть ближе ко мне. Если я правильно понимаю, то рабочие успешно отбили карателей из лейб-гвардии и теперь начинают зачистку города.
– Всё. Закрывай все окна. И на втором этаже, – кидаю я слуге и спешу на чердак, где у меня установлена стереотруба и оборудован хороший наблюдательный пункт.
В оптику, снятую с "Бисмарка", всё отлично видно, несмотря на ночь. Просветлённые цейсовские линзы выхватывают горящие дома и хибары бедноты, мельтешащие силуэты, разрывы ручных бомб и мелкокалиберных снарядов. Из горящих домов выбрасываются на улицу чёрные фигурки, иногда объятые пламенем вещи. Вот вспышка пламени из окна под крышей. Похоже, рванула бочка с чем-то горючим, то ли керосин, то ли скипидар. Суета, мельтешение. Благодарю всех богов, что я сейчас не там. Услышал бы такое… Время от времени оттуда вырываются всадники, повозки, просто одиночные беглецы. Наконец сплошной стеной, чёрной на фоне огня, повалили рабочие. Или кто там… Но ясно одно – победители.