– Абсолютно. По моей теории, граф Влад III Цепеш Дракула вовсе не был вампиром. Его чрезмерная жестокость оправдывалась, что таким способом он сдерживал эпидемию вампиризма в Трансильвании. 2 апреля 1459 года в городе Брашове за один день было посажено на колья около двадцати тысяч человек, независимо от сословия, пола и возраста. Прихоть тирана? Вряд ли. Возможно, Дракула и стал вампиром, будучи укушенным, но изначально его войско остановило распространение этого явления по всей Европе, а то и по всему миру.
– А как определить вампира?
– Этого я не могу сказать. Вампиры упоминаются совершенно разных форм, размеров и цветов. Они не отбрасывают тени и не отражаются в зеркале. Думаю, его присутствие можно почувствовать.
– Боже, какую чушь мы здесь несём, – нелепость ситуации вернула меня в реальность. Какие вампиры, что я здесь делаю? Здоровенный мужик, больше похожий на сельского кузнеца, с фанатизмом сумасшедшего кормит меня всякими небылицами и пожирает моё печенье. Другой псих внимательно его слушает, верит каждому слову и собирается разобраться со всеми вампирами мира. Тоже мне Блэйд недоделанный. Профессор тоже смущённо улыбнулся.
– Если что у вас наклюнется, позвоните мне обязательно, мне очень хотелось бы увидеть вампира.
– Обязательно.
Уходя, я тихонько забрал принесённую банку кофе. Не надо было меня чаем из бурьяна поить.
Выйдя от чокнутого профессора, я посидел в машине в раздумьях, чем бы заняться. В клуб ехать было рано, возвращаться домой уже не было смысла. Да, меня же просили фасад доснять. Набираю телефон Мастера. А как же его звать? Как его называть? А если жена возьмёт или кухарка. Интересно, есть у него кухарка или горничная? Всё таки человек респектабельный.
– Алло, – раздался голос Мастера. – Я Вас слушаю.
– Это Вам звонит фотограф из Вокса. Михаил Вам говорил, что нужно фасад сфотографировать? Мы тогда как-то не додумались. Можем договориться встретиться и съездить?
– Хм, даже не знаю, наверное, ничего не получится. У нас проблемы. Не до фасадов.
– Я мог бы и сам поехать, только дороги не знаю, может, кто-нибудь из ваших меня проведёт. Я на своей машине.
– Вряд ли чем-то помогу, простите.
И отключился.
От такой наглости я опешил. Набираю снова тот же номер.
– Вы меня простите, но я делаю свою работу, я профессионал, и ваши проблемы влияют на мою репутацию. Мы могли бы встретиться? Поймите, это моя первая работа с этим изданием и я возлагаю большие надежды на дальнейшее сотрудничество. Вы же заплатили кругленькую сумму, и мы должны их отработать.
– Что вы сказали? Заплатили сумму? Кто это Вам сказал? – недоуменно пробормотал Мастер. – Вы сейчас заняты? Давайте встретимся. Вы действительно не штатный фотограф?
– Нет, а что?
– Где вы сейчас находитесь?
Я называю номер дома профессора.
– Я через пятнадцать минут подъеду.
– Я буду в кафе, в соседнем доме. Подвальчик.
Я спускаюсь в кафе. Обычная забегаловка для опустившейся интеллигенции. Затёртые столики, кафельный пол, барная стойка с горками бутербродов на блюдах, под целлофаном. Графин с томатным соком, нарезанный лимон на блюдечке. В углу кучкуется пять человек, разливая водку в плохо помытые рюмки. У двоих папки под мышкой, один с барсеткой. Явно не пролетарии, но и не топ – менеджеры. Обычно так выглядит персонал на подхвате. Поехать, договориться, отправить посылку, отвезти документы на подпись. Бывшие начальнички, попавшие под каток. Их держат из-за их связей и пронырливости, но всерьёз не воспринимают.
Спившаяся, невостребованная интеллигенция выглядит особо жалко, цинично и омерзительно. Это вам не пьяный каменщик или токарь, который, выпив стакан, наливается здоровым румянцем, разговаривает благородным матом и не претендует на мировое господство. Водка и работяга гармонично сочетаются, не то, что водка и инженер.
Я спросил у барменши чаю.
– Сколько сахара? – удивлённо спросила она. Очевидно, чай здесь не популярен.
– Четыре. А какой чай? – спрашиваю.
– "Липтон" в пакетиках.
– Тогда и пакетика четыре.
Продавщица одобрительно осмотрела меня и принялась совать в чашку пакетики, в итоге места для воды почти не осталось. Она выудила из-под стойки чашку побольше, перегрузила всё в неё и залила кипятком из залапанного электрического чайника.
– Чай должен быть горячим, сладким и крепким, – вспомнил я поговорку, взял чай и присел за столик. Пепельниц не было и на стене висел плакатик "У нас не курят". Не курить там, где пьют, отдаёт эдаким общепитовским садо – мазохизмом.
Компания инженеров – алкоголиков бурно обсуждала производственный конфликт. Говорили не громко, но мне было слышно каждое слово.
– И что ты ему сказал? – напирал на собеседника тот, что с барсеткой.
– Я ему говорю – ты тупой баран, уходи и никогда сюда не возвращайся, а он – как вы со мной разговариваете, у вас тут полно нарушений, здесь проход завален продукцией, огнетушитель просроченный, розетка неисправна, проводка идёт не в стене, а снаружи, курите в помещении. А я только из командировки, шеф полянку накрыл небольшую, я ж день в дороге, не евши. Ну, мы стоим, бухаем, а тут это чмо со своей проводкой.
– Лучше б с водкой.
– И не говори. Вот, он и пошёл щиты выключать и пломбировать, а я иду следом и пломбы срываю. Этот мудило совсем охренел. А он новенький и не в курсе, что у нас главбух – жена главного пожарного комиссара. Даром её, что ли на работу брали? Ну, этот придурок и бросился на меня, чтоб я пломбы не срывал. Но не добежал. Я его ногой в живот поймал, а потом ещё в нос заехал. А ты меня пьяного не трогай.
Компания засмеялась.
– Ну?
– Антилопа гну. Он понял, что оказался лишним, и убежал.
– Убежал?
– Натурально, даже фуражку потерял в коридоре.
Взрыв хохота.
– Наливай, – командует рассказчик, – я когда вижу какого-нибудь чиновника, сразу горю желанием дать ему по сопатнику.
Вот если бы повелось так – приходит к тебе в офис налоговик или пожарный инспектор или санэпидем и начинает ковыряться в твоих бумагах, розетках или размазывать пыль на подоконниках, а потом тебе говорит, что ты, мол, никто, денег дай и скажи спасибо, что возьмёт. А ты ему так тихонько – пошёл нах. Он ушам своим не верит, как это так. Что – что, спрашивает. А ты ему в челюсть легонько – а вот что.
Он такой возмущён, озадачен, глаза по пять копеек, дар речи потерял от неожиданности. А ты ему – на, получи и опять в челюсть. Он вообще охреневает, негодует, а сделать ничего не может, потому, что у тебя уже в руках бита и ты третьим ударом ломаешь ему нос. Знай, сцуко, с чьих налогов ты зарплату получаешь. Ну, всё красиво, кровь, сопли, помогите… Незаконно, понимаю. А взятки брать законно?
Вот этот инспектор и задумается впредь, как себя вести на работе.
Или вызывает тебя начальник, кричит на тебя, слюной брызжит, рожа жирная вся пурпурная от эмоций. А ты такой его фуяк по яйцам ногой. Он сгинается, а ты его за галстук и коленом в ряху. Получи, будешь знать, кто тебе заработал джип, особняк и путёвку в Португалию. Клянусь, сто раз подумает потом шеф, как с подчинёнными общаться.
Или, например, выступает президент, гонит пургу – экономический рост, процветание, пенсию подняли на три копейки. А тут выходит такой пенсионер крепенький, закалённый дачей и собиранием бутылок и клюкой его по харе – получи процветание, а это тебе рост, а вот тебе пенсия. Охрана стоит, смотрит, ставки делает, кто кого. А что, ты же самый главный человек в стране – реши свою проблему. А у президента травма черепа и сотрясение мозга. Отвечай за каждое слово, знай, кто тебя выбирал.
Я бы вообще заставил всех, кого наделяют хоть какой-нибудь властью, проходить подобную процедуру. И чтоб отметина была – там зуб выбитый или нос набок. Посмотрел он в зеркало и вспомнил, кто он есть на самом деле. И чем больше власть у человека, тем больше увечий. А президент или премьер вообще должны быть инвалидами не ходячими с катетерами и дрожащими от страха руками. Чтоб знали. И узаконить такие отношения между народом и его слугами.
Все дождались окончания монолога и дружно выпили за инвалидов у власти.
Я прямо заслушался. Даже про чай забыл. И только я делаю глоток, в кафе заходит мужчина, осматривает зал и направляется к моему столику.
– Вы из Вокса? Фотограф? – спрашивает.
– Я. А Вы кто?
Мужчина похож на бывшего десантника. Широкоплечий, чего не скрывает даже свободная куртка. Суровое лицо полярника и стойка легавой.
– Меня мастер прислал. Он в машине ждёт, – говорит, а глазки в упор глядят.
И вижу я, что чего-то не договаривает, не умеет врать. Не политик. И снова моя паранойя накрыла меня с головой. Расслабился? Отлежался на больничном? Возвращайся в реальность. Чувствую, как немеют икры. У меня такое всегда, когда страшно или думаю о физических увечьях, например, о том, как рука ломается или режут ножом по живому.
– Да Вы присаживайтесь, – говорю, и чувствую, что у меня рука дрожит. Пошёл адреналинчик. – Я сейчас чай допью.
– Оставьте чай, времени нет.
Достал меня всё – таки чёрный катафалк. Больше некому. Пытаюсь подавить панику, но мысли о моём трупе на пустыре не уходят. Интересно, сразу убьют или сначала бить будут?
Он стоит сбоку от меня, держа руки в карманах куртки, всем видом показывая, что ждать меня не намерен.
Ну, ладно, хоть покуражусь перед смертью. Собираю волю в кулак и выливаю чай в лицо десантнику. Вижу удивлённые глаза, чай уже не горячий, но момент неожиданности сработал. Я вскакиваю и бью чашкой в лицо. Чашка рассыпается, оставив у меня в руках только ручку. Второй раз бью ручкой, острые края оставляют рваную полосу на щеке.
Компания в углу сразу замолкла и уставилась на нас. Краем глаза вижу отвисшую челюсть барменши.
Десантник, опешивший от неожиданности, стоит, удивлённо смотря на меня. Кровь со щеки ручейком стекает за воротник. Он вытирает её рукой и рассматривает окровавленную ладонь. Это длится считанные секунды, но мне всё видится, как в замедленной съёмке. Мой разум не успевает за моим телом.
Я отскакиваю назад, хватаю за спинку деревянный массивный стул, на котором я сидел и со всей силы бью им мужчину по голове. Он даже не пытается защититься, удар бросает его на стол, затем он сваливается на пол и не шевелится.
Из угла доносятся робкие аплодисменты.
Я пробормотав "извините" бегу к выходу, по скользким от снега ступенькам вылетаю на улицу и несусь к своей машине. Но никакого чёрного фургона нет. Возле входа стоит серый "БМВ", из которого вылезает парень и бежит за мной. На заднем сидении замечаю Мастера.
Моя машина метрах в ста, но я понимаю, что пока я открою дверь, пока сяду, пока попаду ключом куда надо, этот парень порвёт меня в лохмотья. На углу дома стоят два мужичка уголовной наружности, с интересом наблюдая за погоней. Проношусь мимо них. Парень уверенно сокращает дистанцию. Если он меня догонит, но никакого чая в лицо он не получит и у меня шансов мало, так как драчун я неважный.
И тут я поскальзываюсь, машу руками, пытаясь удержать равновесие, но тщетно и на всей скорости валюсь на землю. Я поднимаюсь, потирая ушибленное колено. Я уже никуда не спешу. Будь что будет. Обречённо оглядываюсь и вижу, что за мной уже никто не гонится. Мой преследователь лежит на тротуаре лицом вниз. Пешеходы опасливо обходят тело. Мимо меня проходят те двое, что стояли на углу, и улыбаются.
Один, поравнявшись со мной, говорит:
– Что стоишь? Сваливай. – Подмигивает мне лукаво и идёт дальше. Я смотрю им вслед. Знакомый силуэт, но не более.
И тут я делаю то, до чего мог додуматься только идиот. Я возвращаюсь к машине Мастера, молча сажусь на место водителя, даже не оглядываясь на заднее сидение и включаю зажигание. Покатаемся. Надеюсь, мне не воткнут в спину крабовую палочку. То есть, китайскую.
Я еле контролирую себя, чтобы не вдавить педаль газа до отказа. Нервы на пределе. Я уже не сдерживаю нервную дрожь. Меня трясёт, словно во мне работает бригада дорожных рабочих с отбойными молотками. Жутко болят пальцы на правой руке. Только сейчас я заметил порезы на костяшках от осколков чашки и безымянный палец распух.
Я зол, мне хочется остановить машину, вытащить Мастера на дорогу и забить ногами. Что происходит? Я ждал удара совсем не оттуда. Теперь мне нужны ответы.
Едем молча. В зеркало я поглядываю на Мастера. Тот сидит, потупив взгляд, как баран перед закланием. Мы проезжаем индустриальную окраину с многокилометровыми заводскими заборами, проскакиваем окружную и едем прочь из города. Слева яблоневые сады, справа белое покрывало полей. Наступают сумерки, и в свете фар всё кажется сказочным и волшебным. Отбойные молотки утихают. Но появляется странное чувство.
Это даже не мысли, это где-то в тёмных глубинах ген проснулось древнее желание. Стать богом. Я осознаю, что человек, сидящий сзади меня, полностью в моей власти. Я могу делать с ним всё что угодно. И меня совсем не сдерживают мысли об Уголовном Кодексе, о преступлении и наказании, о морали и прочих извращениях цивилизации. Он моя собственность и судьба его полностью в моих руках. Он даже не раб, он вещь.
И что странно, обретая такую власть над человеком, хочется испытать его на прочность, пытать, увечить, калечить, причинять боль и страдания, а не заботиться о нём. В голове мелькают кадры, как я издеваюсь над Мастером, он просит пощады или переносит страдания, героически стиснув зубы. Его реакция совершенно не важна. Он же вещь.
Я начинаю понимать гестаповцев, пиночетовцев, полпотовцев и чекистов. Они уж точно наслаждались такими ощущениями. Безнаказанно владеть человеческой жизнью – такая ноша не каждому по плечу. Мне становится страшно и стыдно.
Мне нужна музыка. Я роюсь в бардачке, нахожу два диска. Шуфутинский и сборник попсы, очередной Союз. Опускаю окно и выбрасываю их на обочину. Включаю радио, почти не глядя на дорогу, пытаюсь найти хоть какую-то нормальную музыку. Но радио волны забиты однообразным желейным, совершенно безликим говном, которому даже подпеть нельзя. Либо блатными тупыми безголосыми шедеврами. Либо рекламой. Я вынимаю магнитолу и отправляю её вслед за дисками.
– Зачем вы это сделали? – слышу голос сзади.
– Заткни пасть, – рявкаю я.
Но голос Мастера вывел меня из транса. Я понимаю, что у меня совершенно нет плана, я не понимаю, зачем и куда я еду.
– Вы меня тоже убьёте? – спрашивает Мастер. Голос ровный и спокойный.
Я съезжаю на первую же грунтовку вдоль лесополосы. Нас подбрасывает на мёрзлых кочках. Наконец, я останавливаю машину и устало откидываюсь на спинку сиденья.
– Что значит тоже? – спрашиваю я.
Я устал, мне ничего не хочется. Мне не нужны никакие ответы, ни на какие вопросы. Пусть все оставят меня в покое. Достаю сигарету и закуриваю.
– Это ты про десантника? – уточняю я.
– Про какого десантника?
– Про того, которого ты мне в кафе подослал.
– Он тоже убит?
– Не знаю, вряд ли. Думаю, максимум сотрясение.
– Это ужасно. Никакой он не десантник, он научный работник, преподаватель. Зачем вы это делаете?
Я понимаю, что ничего не понимаю.
– Так, с этого момента поподробнее. Что я делаю? Что значит – тоже убит? Кто ещё убит?
– Я Вас умоляю, не ломайте комедию.
Я перебираюсь на заднее сидение, во-первых, чтобы не свернуть себе шею, разворачиваясь назад, во-вторых, чтобы Мастеру случайно не пришла мысль свернуть мне шею.
– Сделаем вид, что я ничего не знаю. Рассказывай, кто кого убил, и зачем вы хотели убить меня.
– Мы не хотели вас убивать. Мы хотели прояснить ситуацию. За три дня двое из тех, кто был на нашей мистерии, умерли, четверо исчезли бесследно.
– Да? И каким боком здесь я?
Мастер замялся, пытаясь подобрать слова.
– Скажите, это ваших рук дело? – выдавил он.
– Что, массовые убийства? Боже, упаси. Почему именно я?
– Вы фотографировали всех присутствующих. Для того чтобы потом их вычислить и убить.
– У!!! Да ты псих ещё тот. Мне больше делать нечего? Если бы я убивал каждого, кого я фотографирую, мир бы был светел и прекрасен. Зачем мне кого-то убивать?
– Вот это мы и хотели выяснить. Гаврилова нашли на улице мёртвым. Диагноз – инфаркт. Вроде бы, ничего подозрительного, кроме того, что на сердце он никогда не жаловался, и жена на опознании увидела, что у него сломаны пальцы на руке и под ногтями полосы, словно туда иглы загоняли. Побочный эффект инфаркта? Мицкевич сгорел в гараже. Списали на несчастный случай. Возгорание горючих веществ. Мицкевич не курил. Четверо просто растаяли в воздухе. В моей квартире перевернули всё вверх дном. Если бы я был дома на тот момент, я бы, наверное, тоже был либо в списке трупов, либо пропавших без вести. Мне страшно.
– Ну, и почему ты думаешь, что это я всё сделал? – я как-то легко перешёл на "ты"
– А кто? Зачем вам понадобился этот репортаж? Зачем я только согласился.
– Но вы же сами заказали!!! И оплатили.
– Мы? Зачем это нам нужно?
– Пропиариться, разрекламировать себя.
Мастер всё это время потирает лицо руками, словно не может проснуться.
– Странно, это из журнала к нам обратились, предложили двадцать тысяч евро за то, что мы разрешим снять наш ритуал. Нам реклама особо не нужна. Мы и занимаемся этим не ради денег. Это, скорее, хобби. Чем и кому мы помешали?
Чем больше я ищу ответов, тем больше возникает вопросов. Требующих новых ответов.
Нужно остановиться, пока не поздно. Выяснить только одно, касающееся лично меня. И плевать на все проблемы мира. Плевать на полнолунного маньяка, плевать на пропавших поклонников Дракулы со сломанными пальцами, на Звягинцева, с его вербовочными закидонами, на агентов Смитов в бронированном микроавтобусе. Зачем мне чужой геморрой?
Только одно – укус. Мастер должен ответить на этот простой вопрос. Мастер – фломастер. Дурацкая кличка.
– Скажи, как тебя зовут. Может ты для кого-то и мастер, но не для меня. – говорю я.
– Георгий Владимирович.
– Жора… ясно. Почему "Мастер"?
– Это традиция. Я перенял это звание у предшественника. Какая разница?
– Да никакой, просто хочется тебя вызвать телевизор починить или кран. Мастера вызывали? – у меня ещё не совсем прошло то садистское настроение. Хочется говорить гадости издевательским тоном, плеваться сарказмом и иронией.
– Что было на вашем пати? Я помню только начало. Потом меня отравили.
– Что именно Вас интересует?
– Вот это… – пытаюсь закатить рукав куртки, но не пускает резинка на рукаве, поэтому приходится снимать куртку с одного плеча. Показываю ему укус. Или то, что я называю укусом. Другое название не приходит в голову.
– Вот что меня интересует, – ранки воспалены, одна немного кровоточит.
– Что это? Я не понимаю.
– Нет, это я хочу спросить, что это такое. Это мне сделали на вашей вечеринке.
– Понятия не имею. Я этого не делал, – он ждёт, что я упомяну вампиров. Потом обвинит меня в нездоровом разуме. И тема закроется.
– Хочешь, я тебе сломаю нос? – стараюсь говорить как можно зловеще. – Ты понимаешь, о чём я говорю.
– Вы думаете, что это укус вампира? – он выдерживает неприлично долгую паузу. – Если бы это сделал вампир, ты бы уже был мёртв.