Примерно через неделю в некоей электронной газете написали, что профессор сгорел в деревянном доме в период ведения студенческой практики. Уже позже, на какой-то вечеринке любителей танго, я повстречал чисто выбритого пятидесятилетнего господина, в котором узнал бывшего профессора. Живого и невредимого. Он вроде и не прятался. Объяснил, что теперь его зовут вовсе не Вилен Николаевич, как раньше, а совсем даже Алексей Сергеевич, и мы разговорились. Мой собеседник прозрачно намекнул, что в моих персональных интересах держать язык за зубами относительно его личности. Вот, собственно, и всё.
- Попытаюсь, - согласился я, поскольку отлично знал, как теперь зовут "погибшего" профессора, но так и не решил, рассказывать о нем, или пока лучше не надо.
Колдунья молча кивнула.
Только сейчас я заметил, что на ее рабочем столе, рядом с монитором, стоял весьма натуралистично выполненный пластмассовый фаллос в природную величину. Не то порнографическая скульптура, не то один из тех замечательных предметов, коими столь богаты ныне любые сексшопы и выставки эротической промышленности.
- Это что? - спросил я, указывая взглядом на предполагаемое изделие секс-индустии.
- Это слепок пениса одного моего бывшего бой-френда.
- Пластик? - для чего-то задал я ненужный вопрос. И так ясно, что не слоновая кость.
- Да, какая-то специальная пластмасса. Что, нравится? Знакомая скульпторша делает такое с оригинала заказчика за три тысячи рублей.
- А сам твой бывший не против рекламы интимных анатомических особенностей своего тела? - осведомился я, разглядывая слепок.
- Ему и при жизни-то было глубоко пофигу, тем более, что он в "Репе" натурщиком подрабатывал. А уж после, когда начал по каким-то демонстрациям разных протестующих шастать, да на антикварном аукционе работать, вообще ни до чего дела не стало. Потом мы окончательно расстались, за полгода до…
- Что так? В смысле - почему расстались-то?
- Не потянул. Знаешь, я всегда думала, что парням постоянно надо, а ему только раз в неделю, представляешь?
- А тебе, естественно, недостаточно?
- Да! Для поддержания тонуса мне нужно два раза в день. Лучше - три, но хотя бы два. А он… может, с ним что-то не так?
- Наверное, всё так. Люди ведь разные бывают, - начал мямлить я, - кому-то надо больше, кому-то меньше, а кому-то… Уж кто, как не ты, должна разбираться в людях и ориентироваться в характерах. При такой-то профессии.
- Всё понимаю, не дурочка! Но сначала у нас было так, как я хотела. И сколько хотела! Я же для него на всё бы пошла. Серьезно. Когда любимый мужчина находился со мной, я делала все, чтобы его ублажить. Но не в ущерб своему удовольствию. Ни-ни! Короче, вела себя на манер гейши. Растворялась в партнере. А потом, стало у нас всё реже, реже и реже. Ну и вот, под конец только так, как сказала. Или вообще никак. А через пару-тройку дней я только и мечтала, как бы сбежать и заняться собой и своими делами-мыслями.
- Он же где-то там в аукционном бизнесе работал? - спросил я, а она кивнула вместо ответа. - Ну вот, чего ты хочешь? Уставал, он. Всякие срочные дела, тёрки с начальством, проблемы разные. Стрессы. Вот и не хватало на тебя сил. Обычное дело.
- Обычное дело? - горько усмехнувшись, повторила молодая женщина. - Нет, ты не понимаешь. Так почти со всеми моими любовниками. Настоящими и бывшими. Поэтому я не то, что замуж, просто жить вместе никогда ни с кем не могла, только секс. Можно конечно целый день сидеть каждый в своей комнате и встречаться на кухне в соответствующей позе, но это как-то не то... и не так. Не умею я быть наедине с собой, находясь в энергетическом поле партнера.
"И никогда не умела, - подумал я, - характер и избыток способностей не позволяет".
Она долго еще говорила, что не бывает вторых половинок, что в паре люди не по половинке, а каждый за единицу. Вместе они равны двум, вдвое больше чем один и вдвое сильнее, они - пара, главное только найти правильную пару. И так далее на ту же тему только с разными вариантами. Это начинало надоедать.
- Кстати, - полюбопытствовал я, - расскажи об этой твоей знакомой скульпторше.
- Хочешь запечатлеть своего дружка в твердом материале? - проговорила ведьма, нехорошо усмехнувшись.
- Да нет, если честно. Мне нужно поговорить с профессиональным скульптором совсем по другому делу. А тут повод. Рекомендацию дашь?
- Ничем не могу помочь, разве что телефон скажу. Она знакомая моего бывшего, а у него не очень-то спросишь. Теперь он стал малоразговорчив. Знаю только, что зовут ее Лизавета, причем именно так, без "Е" в начале имени. Так по паспорту. А зачем тебе?
Я постарался уйти от ответа, незаметно переведя разговор на мою собственную личность и общие воспоминания. Сначала вспомнили давнее прошлое, а потом перешли к настоящему. Вернее - тоже к прошлому, но к недавнему. Без тонкостей и подробностей. Почему-то беседа затронула моё хобби, то, чем я в свободное время занимался последние годы.
- Эти твои истории, - сказала она неожиданно домашним, будничным голосом, - выглядят как жалкие потуги на мистику, а где-то к середине дела нить вообще теряется и кажется непонятным, чем же собственно там занят главный герой, то есть ты.
- Ага, - извиняющимся тоном ответил я, - вот будешь смеяться, но мне тоже это кажется. Так оно, собственно, в реальности и происходит.
- Тогда для чего это тебе?
- Ну, просто так, чтобы было, - вздохнул я. - Надо же чем-то заниматься для души. И для кошелька тоже бывает полезно.
- За эту фигню что, прилично платят? - продолжала расспрашивать девушка, имея в виду мои детективные занятия.
- Не то чтобы прилично, но кое-что перепадает иногда. Если клиент после окончания дела находится в состоянии эйфории, то, как правило, раскошеливается. Клиент получает желаемое, а я же кладу в карман гонорар.
- Слу-у-ушай, - медленно и тихо протянула она, - если это действительно так, что чего тебе в этой жизни надо? Занимаешься любимым делом, да еще и деньги за это получаешь.
- Да какие там деньги, - махнул рукой я. - Нестабильно это всё, то густо, то пусто… я вот вспомнил как мы с тобой тогда... В тот год, помнишь?
- Помню, конечно. Иногда я думаю, что скучаю по тебе, а потом вспоминаю то, что случилась по моей и твоей вине и говорю: "да пошло оно на фиг!", и все возвращается на круги своя. Какое-то время тихо, а потом - опять накатывает. Иногда хочется выйти лунной ночью во двор, встать на четвереньки и завыть, как одинокий волк, потерявший свою подругу.
- Неужели всё так запущено?
- Не знаю. Ты же сам писал про колдунов и разную нежить, так чего спрашиваешь?
- На самом-то деле, я знаю лишь то, что видел сам, а этого бывает крайне недостаточно. Берегини, русалки, полевики, лешие, городские демоны всякие… Кто там еще должен присутствовать по вашей науке?
- Есть еще малоизученные формы. Я вот недавно встретила другую нежить. Очень интересный вид, плохо и недостаточно описанный в специальной литературе. Внешне, сами особи напоминают людей, даже ничем, на непрофессиональный взгляд, от них не отличаются. Эти существа среди нас, но они намертво привязаны к очень ограниченному участку земной поверхности. Но в отличие от хранителей, свой участок не оберегают и ничего понятного не делают. За счет чего живут - тоже неясно. Данное диковинное явление природы замечено еще давно и многими. Есть даже рассказ о человеке, что не старел, зато сокращалась площадь его обитания, а когда зона жизни стала совсем мала, человек пересек невидимую границу и умер. Рассказ считается фантастическим, но в действительности отражает реальность. Поверь, я знаю, о чем говорю. Обычно такой человек ограничен своим домом, участком на даче или квартирой… Окружающие вряд ли чего заподозрят. Ну, домосед. Затворник. Мало ли что. Характер такой. Бывает. У него нет ни собеседников, ни собутыльников. Он всегда один. Когда же жизненный участок обитания не совпадает с жильем, то объект становится доступным для внешнего наблюдателя. Я не имею понятия, чем вызван данный феномен, каковы его физические основы и где место данного явления в общей картине мироздания. Похоже, человечество еще не готово к такому знанию.
- Может, это те самые существа, о которых говорилось в романе "Иероглиф счастья"? - предположил я. - Ни родных, ни друзей, ни дома. Не люди, а сущности, что следят за Миром по принципу "посланников Мефистофеля"?
- А что за роман? - заинтересовалось ведьма. - Кто автор? Ты меня заинтриговал.
- Это такой сентиментальный тоненький роман от Тани Воробей. Читал как-то под влиянием настроения, знакомая посоветовала. Хотя роман ничего так, вполне. Про секту и бедняжку-девочку, по любви туда угодившую. Девушкам должны нравиться подобные истории.
- Надо будет почитать. Короче, один такой удивительный персонаж попадается мне на глаза ежедневно. Выглядит, будто бомж, коим, скорее всего, и является. Зона обитания - один из выходов метро или ближайшее окрестности. У самого выхода, или внизу, в переходе, около лестницы. Он там всегда: в любой день, в любое время года, в любой час суток. Никуда не уходит. Дальше нескольких метров от выхода из метро не отдаляется. Он ничего не делает - только бродит туда-сюда по очень ограниченному участку, или просто сидит, но обычно - стоит. Уже много лет на этом месте я его вижу, и он практически не меняется внешне. Он даже попал на гугловский панорамный фотоснимок, как часть окрестного пейзажа. Каждый день, как минимум дважды, прохожу я мимо этого человека. Не знаю ни его имени, ни откуда он, ни какова его судьба.
- Что, правда, никуда не уходит? - уточнил я.
- Правда, - твердо заявила колдунья. - И вот, как-то раз, движимая любопытством и внутренней тягой к познанию неведомого, я подошла и попыталась его разговорить. Ничего не вышло. На вопросы он отвечал отдельными словами часто не совпадающими по смыслу и значению. Разговора не получилось, ничего узнать не удалось. А диалог выглядел примерно так: "Слушай, мужик, - обратилась к нему я, - чего ты тут торчишь всё время?" "Да вот... Я это…" - хрипло ответил бомж. "Могу с работой помочь. Надо? Нам в контору охранник круглосуточный нужен. Пойдешь?" "Так это…" "Есть где помыться, побриться, отоспаться, - поясняла я, - и вообще... всех удобств не обещаю, но жить можно. Диван, санузел, душевая. Телевизор". "Как только… вот", - изрек мужик. "Паспорт есть?" "А то!" "И в чем дело? - оживилась я. - Приходи, оформят. Смокинг носить не обязательно, главное присутствие и слежение за объектом охраны. Объект - двор". "Куда?" - вполне разумно спросил бомж. - "Сейчас… погоди… - я вырвала листок из блокнота, разборчиво написала адрес, телефон и ФИО нашего главного по хозяйственным вопросам, после чего сунула в руку мужику, - вот, зайдешь, спросишь Васильича. Я тут всё написала. А лучше позвони ему сначала. Трубка есть?" "Нет. Я это… так, в общем", - вполне понятно выдал мой собеседник. "Телефонную карту возьми, - я достала из сумочки карточку и запихнула мужику в ту же руку, в которой он уже держал записку. С карточкой я не беспокоилась - прямо у входа в метро, в пределах доступа бомжа, висел такой таксофон, сама с него звонила один раз. - Мне уже не нужна, а ты сам из автомата позвонишь. Справишься?" "А то! - вроде как согласился бомж. - Я это…" - "Ну, всё, бывай, опаздываю", - сказала я, и ушла в метро, а бомж так и остался где был. Судя по последующим событиям, никуда он не звонил, не ходил и не обращался. Ко мне тоже никто больше не адресовался по этому делу. Когда я проходила мимо, странный мужик никак не реагировал на мою личность, а я и не напоминала ему ни о чем. Всё осталось по-прежнему.
- Возможно, что психбольной: расстройство личности, коммуникативное, социальное и реакционное... - рассеянно предположил я, - что-то вроде аутизма, только благоприобретенного. Нет?
- Ты психиатр?
- Нет, конечно, - засмеялся я, - ты же знаешь, кто я.
- Знаю, - сердито подтвердила моя собеседница. - Вот и не лезь в дело, в котором не смыслишь ни шиша. Обычный человек так жить и говорить не смог бы.
- Ну да. А я о чем? Одинаковые действия, одиночество, неразборчивая речь. Вот тебе вполне рациональное объяснение, без всякой нежити. А знаешь, я как раз одного такого…
- Вечно ты пытаешься свести все к рациональному материализму, - хитро сказала ведьма. - Не надоело? Пора бы и перестать. Сколько всего нагляделся, а всё туда же…
- Ты погоди, дай мне сказать. Я ведь тоже такого бомжа знаю! Только в Москве. Все почти так, как ты рассказывала, и у метро всегда ошивается, только у нашего метро. Глаза красные и в руках что-то постоянно вертит. Правда, я с ним не разговаривал ни разу, но дело имел.
- Как это? - заинтересовано спросила ведьма.
- А вот так. Недавно иду я к метро "Нахимовский проспект", как вдруг чувствую, кто-то сзади за куртку схватил. Оборачиваюсь - а это он. Тот самый бомж. Сунул мне в руки какой-то мешочек, и лапу тянет, будто просит что-то. Типа подаяние. Ну, я вытащил из кармана горсть мелочи и отсыпал ему. Он монеты забрал и сразу же отстранился, словно вообще ни при чем. Я тогда не сразу сообразил, что получается, он мне этот мешочек вроде как продал. А когда я…
- Что за мешочек? - сухо оборвала она.
- Кожаный такой коричневый мешочек, похож на кисет для трубочного табака, - неохотно объяснил я, - только вместо последнего, там лежали игральные кости, всего пять штук. Причем не кубики, как это обычно бывает, а правильные октаэдры, где на каждой грани изображен свой собственный карточный символ, а не точки или там цифры. Король пик, туз треф, и так далее. Всего "колода" состояла из сорока разных "карт", что начинались с пятёрок до тузов каждой масти. Я потом голову себе сломал, что бы это могло значить? Для какой-нибудь игры, или просто так… черт его разберет. А главное - мне-то они зачем?
- У бомжа у этого спрашивал?
- Естественно, - подтвердил я. - А он глядит - дурак дураком, и какие-то бессвязные слова в ответ говорит. "Кисет" назад не берет. Толку я от него не добился, ничего не понял, махнул рукой и ушел.
- Нарисовать можешь? Сами кости и этот кисет?
- Конечно, но проще показать. - улыбнулся я. - Я с тех пор стал с собой его таскать.
- Зачем это тебе? - спросила ведьма странным и каким-то чужим голосом.
- Продезинфицировал на всякий случай, и всегда при себе держу. Почему-то это кажется хорошей идеей.
- Странная мысль. Покажи, хочу посмотреть.
Я охотно достал "кисет" и выкатил содержимое на гладкий полированный стол.
- Симпатичные игрушки, - сказала колдунья, разглядывая кости, и при этом аккуратно трогая их кончиками пальцев. - Красивые. Сорок знаков… Вообще-то сорок карт в колоде - редкость. Полная колода состоит из пятидесяти четырех карт, сокращенная - из тридцати шести, такая подходит для большинства карточных игр. Сорок, видимо, подобрали специально, чтобы подходило количеству граней пяти октаэдров… Есть, правда, и такие колоды. Например, для Truco Lite - игры, популярной в Латинской Америке, особенно в Бразилии. Эта игра может сравниться по известности разве что с нашим отечественным "дураком". Тур очень краток, думать вообще не приходиться, голова совершенно свободна. Играют неполной колодой как раз из сорока карт… Но вообще-то, это гадательные кости, и тут не все так просто.
- Гадательные? Типа Таро, что ли?
- Ну-у-у… не совсем. Можно, конечно, и так сказать, только принцип совершенно иной. Хочешь, научу? Уж это-то я могу себе позволить, да и тебе вреда не будет. Даже наоборот. Просто так их с собой таскать нельзя, они силу зря у тебя вытягивают. Их использовать надо. У тебя никаких особенных способностей нет, кроме, разве что, выраженной эмпатии, но с этими штуками справишься. Когда научишься с ними играть, всего-то и останется - бросить и ждать результата.
- Научи, дело полезное, - охотно согласился я, понимая, что надо бы ее как-то поддержать. Каким-нибудь участием. Не умею я, к сожалению, быть внезапно сердечным с давно потерянными людьми, а уж с колдуньями - тем более. Никогда не умел. - Так что ты предлагаешь?
- Я предлагаю? - переспросила она, словно очнувшись от глубокого сна. - Ничего я не предлагаю. Ладно, сначала со своей подружкой разберись, а то она заждалась там вся, а затем буду тебя учить гаданию на этих костях. Дело долгое, неспешное. Спокойствия, тишины требует, сегодня мы точно ничего иного не успеем. Обещанную историю я тебе как-нибудь в другой раз расскажу. Не бойся, не забуду.
Глава VIII
Вещи, обретшие душу
Ксюша не обманула. После того, как оставшихся ее гостей удалось разбудить и вытолкать на улицу, а решение проблемы синяка было найдено и успешно осуществлено, девушка помогла найти жильё. Про "квартиру всю вычистить" как-то забылось и больше не озвучивалось, поэтому напоминать не решился. Не посчитал нужным.
Потом с Ксенией мы расстались, и больше не виделись. Последующие же события меня так закрутили, что об этой своеобразной девушке не вспоминалось уже долго.
Жильё, формально, оказалось именно таким, каким я его себе представлял - отдельная примерно пятнадцатиметровая комната окнами во двор, с компьютером и спальным местом. При теперешних питерских ценах, такое помещение могло стоить миллиона два, если покупать насовсем и платить рублями. Но я паршивый знаток недвижимости, да и не потянуть мне этого. Пока, во всяком случае. Комната являлась составной частью трехкомнатной коммуналки общей площади метров, наверное, сто- сто двадцать.
Зато компьютер ставил в тупик. Старинное ископаемое, грязноватый пожелтевший от времени двести восемьдесят шестой, с двумя щелями для дискет, без всяких там си-ди-ромов и ю-эс-би портов. Заляпанная клавиатура и пузатый вакуумный монитор, стоящий на системном блоке, дополняли картину. Как на этом работать, скажите на милость?
Устройство проживания прошло почти без проблем, если не считать разговора с единственным, на тот момент, жителем коммуналки - приземистым коротконогим дядькой лет сорока, одетым в старые кеды, мешковатые джинсы и полосатую флотскую тельняшку. Мужик смахивал на бывшего смотрителя маяка, уволенного со службы за систематическое пьянство и ненадлежащее исполнение должностных обязанностей.
- Только одно замечание, - несколько смущенно сказал сосед, пока я разглядывал компьютерного динозавра, - ключи тебе я дам, и платить будешь мне, но если что - я тут ни при делах! Эта комната пустует давно, хозяин пропал, его признали юридически мертвым, а право владения перешло к женщине, что живет сейчас в Австралии. Насколько знаю, она ни разу не появлялась тут после того, как уехала. Да, и еще одно: не трогай здесь ничего.
Судя по всему, такой подход считался вполне обычной практикой. Комнату время от времени сдавали, а доход шел непосредственно в карман соседу. Возможно, что-то даже перепадало зарубежной хозяйке, но - вряд ли. Других постоянных жителей в коммуналке пока не наблюдалось, а спросить, живет ли там кто-нибудь, ни повода, ни желания в тот момент не возникло.
- Как это - ничего не трогай? - удивился я. - А жить-то каким образом? Я что, бесплотный дух?
- Ничего не выноси и оставь, как сейчас, чтобы если что, не возникло претензий, - уточнил вдруг отчего-то занервничавший мужик.
- А хозяйке позвонить не проще будет? Или еще как-нибудь с ней связаться, чтобы разрешения спросить?
- Куда звонить? В Австралию?