Обоссанный лифт, две с половиной секунды на этаж. Темная площадка, втыкаюсь в свою дверь, хлопаю по карманам, ищу ключ, уф! - нашёл; не потерял, не выронил.
А дверь-то - открыта.
Примерно три минуты я стою, не шевелясь и почти не дыша. Затем рука будто сама нащупывает пистолет, и я вхожу в квартиру, словно сыщик на задании.
- Эй, - говорю негромко. Отзывается короткое дребезжащее эхо - вещей в этой съемной однушке немного, голые стены с вросшими обоями - отличный резонатор. Подсознание уже сообразило, что в квартире никого нет, и дало порезвиться сознанию: я как Жан-Клод Ван Дамм лихо вкатился в единственную комнату и пребольно треснулся лбом об угол тумбочки.
Включаю свет, и вижу краем глаза что-то на стене. Мощная волна страха приподнимает волосы - но нет, это просто надпись, и даже не кровью.
"Увидимся".
Опять зависаю на несколько минут. Вещи разбросаны, коробки, служащие мне вместо полок и шкафа, выпотрошены, компьютера нет, а на столе - аккуратно вырванные и разложенные листки записной книжки с телефонами, мыслями, адресами, и прочими случайными записями. Я ей не пользуюсь почти, но некоторые важные телефоны там у меня есть… Теперь они есть и у них.
Я сидел на диване, одетый, обутый, прижимая к себе чужую барсетку, и глядел на надпись. Никаких мыслей, чувств, эмоций. А зачем? Надо просто сидеть и ждать, когда за тобой придут. Можно связать себе руки, вымыть шею, чтоб не пачкать веревку, нацепить бэджик или куртку с логотипом телеканала - чтоб всем было сразу понятно, за что я болтаюсь.
"Увидимся".
Я, если честно, не совсем отчетливо помню, что я тогда делал, о чем думал. Могу только предполагать. Так вот, предположительно всё было следующим образом: одна часть меня тупила в надпись и рисовала картины моей бесславной гибели, а вторая что-то задумала и немедля начала претворять задумку в жизнь. В барсетке, помню, был паспорт и журналистское удостоверение на имя какого-то Ахмеда с фотографией Алексея, связка ключей, презервативы, детский крем, дезодорант, несколько сотен рублей, и маленькая визитка без имени, но с адресом. Адрес был хороший, монументальный. Как в анекдотах почти: Москва, Ленину.
Мне стало легко. В голове тихонько что-то звенело, даже пело. Такое ощущение, будто я парил над своим телом. Тело куда-то шло, у него была цель, а я летел следом и сверху, как воздушный шарик, обозревая окрестности, удивляясь миру. Смутно помню ночные огни Москвы, тонущие в серо-черном смоге. Помню хмурого мужика в старом фольксвагене, который довез меня до адреса с визитки - почти.
Помню дома, словно игрушечные, в окружении леса, высокий забор с проволокой, КПП на въезде. Словно по наитию, протягиваю в окошечко визитку с адресом. Охранники - их двое - смотрят на меня странным взглядом, но дверь в воротах открывают, и один из них даже указывает мне дом. Я говорю им "спасибо" и, чтобы окончательно развеять подозрения, бренчу ключами.
Если ключи подойдут - значит, так тому и быть.
У дома стоит машина - черная, красивая, дорогая.
Значит, дома.
Прикладываю таблетку, дверь издает писк и открывается. Доводчик не очень отлажен - дверь громко стучит. Щерюсь в камеру у потолка. Красивый дом. Если я когда-нибудь достигну чего-нибудь, то буду жить именно так.
Похоже, хозяин на втором этаже. Я вынимаю пистолет, внимательно и осторожно разглядываю его. Над рукоятью у него торчит какая-то штучка, пробую её сдвинуть - щелк! - она сдвигается. Предохранитель, надо полагать.
Кто-то плещется в ванной - тяжко, солидно.
Открываю дверь и вижу его, причем узнаю его не сразу, потому что никогда не видел его вблизи, а только на экране. Его глаза закрыты, он бултыхается в ванной.
Откуда-то - непонятно откуда - играет тихая музыка.
Я тихонько прохожу и сажусь на крышку унитаза.
Всё.
Я готов.
Тот, кто дремлет в Реке
Всё это быстро произошло, махом; видимо, только так жизнь и меняется. Хотя потом я его не видел, и, боюсь, не увижу. Боюсь и надеюсь одновременно. Звать его Гриша, фамилия у него - Лапоть. Мы работали вместе в одной конторе по лесу, да и сдружились, виделись и после его оттуда увольнения, и после моего.
Ну вот.
Пришёл он, значит, ко мне утром как-то и говорит:
- Я тебе щас спину свою покажу, - говорит, - только ты не пугайся сильно.
Я человек, в общем, пугливый, поэтому сразу начал шутить. Про крылья там, про ангелов. Про татухи на китайском. Очередью выдал ему пачку перлов, на восемь сторон света.
На шутки реагировать он не стал, не улыбнулся даже, а просто стянул свитерок, октябрь на дворе, задрал рубаху и повернулся. Я сначала подумал, что его кто-то избил. Ногами или там палками, по почкам. Меня так били, я типа знаю.
- В милиции, - говорю, - что ли, был?
"В милиции" сказал, заметьте. Я уже отмечал не раз, многие так говорят: работают у них - в ментовке, но попадают и звонят - в милицию.
- Нет, - говорит. - Ты это. Ты смотри.
Ну, я смотрю, смотрю и понимаю, что это не милиция. Совсем не милиция, братья. Это кожа на пояснице сама так затвердела, пошла бугриться остро и крупно, да ещё и позеленела так хорошо. Очень экологично, сочно так позеленела, не однотонная такая заливка получилась, а, знаете, с тенями, с переливами и интонациями, можно так сказать.
- Чё за хрень, блин? - Я вообще человек очень находчивый. За словом в карман и всё такое.
- Сам не знаю, - рубашку заправил обратно и свитер натягивает. Я, уже зная, что там у него бугры и зацепы, вижу - а ведь заметно, ёкалэмэнэ. Похож на водилу-дальнобоя, которые собачьи пояса носят, купюрами набитые.
- К врачу ходил? - Находчивый я, говорю же.
Гриша на меня так внимательно посмотрел и сказал:
- Нет. Не ходил.
А потом глаза в пол опустил и так буднично:
- Меня ж ножом пырнули сегодня, - говорит.
Ну я - ай, ой. Кто да как.
- Да на автовокзале. Путь решил срезать, через дворы. А там не двор, а у-узенький такой проход, весь в говне. Я пошёл, а тут сзади топочут, и пыр ножиком. Прямо туда.
Я слушаю, глаза по пятаку, сопля висит. Он так театрально паузу выдерживает и говорит:
- Нож сломался у него.
Я подождал, потом спросил:
- И чё он, убежал?
Ну дежурный вопрос, "чем кончилось", обычное дело. А он, представляете, глаза в сторону - и вот тут где-то в пятках у меня тихонько и поганенько так звякнуло. Я со всякими людьми работал, такое вычисляю на раз. Однажды в районе деревенские дровосеки решили меня грохнуть, заманив в лес предварительно, типа деляну заценить, а я не пошёл - почуял что-то.
А Гриша говорит:
- Вот, - говорит, - нож.
Взял я нож, ну то есть обломок лезвия, без рукоятки. Лезвие как лезвие, сломанное.
- Острый, - говорю.
И молчу. А что мне, я вопрос озвучил. Не хочет - пусть молчит, но тогда и я разговаривать с ним не буду. Ну он понял.
- Он, - говорит, - типа припадочный был, что ли. Упал и дергается, я стою и не знаю, что делать. В куртке нож болтается, под ногами нарик дрыгается, потерялся я, в общем, а пока с ручника слез, он и того. Затих.
- А, - говорю, - понятно.
- Я оттуда через забор, во двор, потом куртку в мусорку скинул с перепугу.
- А, - говорю, - то-то от тебя тащит всяким. А свитер, что ли, цел?
- Цел, - отвечает. - Ну, есть дырочка, маленькая.
Ну и опять сидим, друг на друга глазами лупаем.
Вы поймите только правильно - мы вообще как бы не друзья. Собутыльники нерегулярные, ну знакомые, максимум. Я понимаю, банально и некрасиво, но вот так. Мне тридцатник скоро, у меня жена и ребенку два года, хата в ипотеке, масло надо менять, резину зимнюю ставить, электрику посмотреть, тёща ещё вот дом свой в своих кущах продаёт и у нас жить собирается, пока себе квартиру не купит, если купит. А Лапоть - он оттуда, из моих двадцати пяти. Даром что жена и сын, одногодки, кстати, с моей - всё равно он такой же раздолбай, подбухивает, работу меняет постоянно, и всё какие-то конторы у него подозрительные - то клубешник бандитский, то фирма алкогольная, то вообще в газету устроится, и всё должности типа маркетинга, пиара и по продвижению. Ни о чем должности, короче, студенческие, для баб незамужних. Мы с ним в своё время побухали славно, конечно, что тут спорить. Да и вообще интересно было, виделось мне будущее как-то иначе. Начитались сначала Коэлью, случайно, впечатлились, начали искать знаки, потом поняли, что Коэлья - пурга, а мир волшебен сам по себе, как есть, и начали натурально изменять мироздание, и получалось ведь. Звонили друг другу ночью - что, сработало? Сработало! Совпадения, конечно. А если не срасталось, то мы и не замечали, ну как обычно. Мерлины мы были, весь мир в кулаке, со всеми потрохами и энергоинформационными потоками. Уржаться.
Но я-то из этого магического реализма выпал, слава яйцам. Вредно это для мозга, прямо скажем. Кастанед и Маркесов всех раздал, Сильву вместе с Коэльей выкинул в мусорку без жалости. Начавшееся со свадьбы и закончившееся с рождением Наташки, приземление прошло в целом удачно, без травм. Да, скурвился, да, быт сожрал, ну и что?
А тут он, со своей зелёной спиной, об которую ножики ломаются. И неизвестно ещё, что он с этим нариком сделал. Ну правда ведь, неизвестно. Я тоже могу про припадок какой рассказать.
Куртку-то зачем надо было выбрасывать?
И Гришан понял. Он так-то сообразительный.
- Ну ладно, - говорит. - Пойду я.
И пошёл. Даже чаю, как говорится, не попил.
Посидел я так минуты три, в стенку тупя, и только, значит, собрался как следует себя изгнобить - сука, трус, баба, сдал кента, предал, чего уж там, - как в дверь звонят. Я поначалу решил, что это Гришан вернулся мне всечь, вразумить, так сказать, по-мужски, с полным на то правом, кстати.
И мысли мои от звонка этого совсем по другому руслу потекли.
Предать можно только близкого человека, это понятно. Ну а если человек думает, что он тебе близок, а ты так не считаешь, это как? Ну любой бомж с рынка придёт к тебе и скажет - друг! Вполне искренне, кстати, скажет, почему бы и нет. Ты от него отбежишь подальше - это, получается, тоже предательство, что ли? То есть - сначала надо помочь, а потом уже разбираться. Ага. Ага. С какой стати мне оправдывать ожидания, возложенные на меня другим, совершенно посторонним человеком? Значит, дело, как всегда, в деталях. Гришан, понятно, не бомж с рынка. Он меня в некоторых аспектах получше знает, чем моя законная супруга. Он, таким образом, связан со мной. Грубо: он потонет, я потону. А то, что я сейчас сделал (или не сделал) - это попытка эту связь уничтожить. Получилось ли? Он же по-прежнему знает меня, знает, в конце концов, где я живу, знает, чего хочу (хотел когда-то), знает, чего боюсь (боялся когда-то). Связь никуда не делась, можно лишь рассчитывать на его благородство и гордость, что он не даст этим сведениям хода… Это получается, что предательство - ещё и крайне невыгодное и рискованное дело.
Крепок я всё-таки задним умищем, ох как крепок.
Я встал и пошёл к двери, она уж ходуном ходила, и звонок беспрерывно пиликал. Где-то краешком подумал - как это возможно, одновременно так грохотать и звонить, и не додумал, открыл дверь, даже рожу невольно сморщил и челюсти схлопнул: ща ведь как прилетит!
Но нет, не прилетело. Стоит какая-то тётя среднего возраста, с сумками, очень злая.
- Женя, - говорит, - ты чего? Пьяный, что ли?
- Я Женя, - говорю. - Нет, трезвый. А вы - кто?
- Пьяный, - утвердительно произносит и в дверь мимо меня нацеливается с сумками, по-деловому так.
- Э, - говорю, - вы куда.
Тут она встала - нос к носу со мной.
Высокая.
И запричитала.
- Женя, ты когда успел, скотина? Я тебе комедию-то поломаю щас! А ну пусти меня быстро, и так целый день носилась, тебя мне тут ещё не хватало! Сумки возьми, нет, не бери, сволочь, разобьешь ведь ещё, ну гад, а ну пусти!
И ломится в квартиру по-прежнему, внагляк. Я встал стеной, плечом проход закрыл, вторым дверь подпер и коленом ещё добавил. И потихоньку так её выпихиваю. Хватит мне чудил на сегодня, то Гриша со своей кожей, то эта мошенница. Жена ещё вон скоро придёт, увидит, вообще будет веселье.
- Идите, - говорю, - гражданка, домой. Нечего тут ловить вам.
Она отпрянула и смотрит прищурившись.
- Ты же трезвый, Женя, - говорит так нехорошо.
- Трезвый, трезвый, - говорю и двери закрываю.
А она ногу припихивает и как заорёт в глубь квартиры:
- А ну показывай, кто там у тебя! Вылазь, сучка! Отпуск у него, ишь! Домой баб водит, совсем охренел! Маринка, если это ты, убью-придушу сучку! Я тя сразу раскусила, под дурачка решил, вылазь, покажись, гадина!
И прорвалась таки, сумки по всей прихожей разлеглись: морковка, масло, продукты какие-то… И шнырь в спалью, а оттуда - шнырь в ванную. Ну, думаю, всё, дамочка. Щас мы будем говорить с вами с позиции грубой силы, а возможно, и силовой грубости. Пошёл за ней, аккуратно так прихватил её за жакетик. Думаю, щас будет драка, только бы не царапалась! Ногти у ней, я заметил, короткие, такими хуже всего достаётся.
А дамочка как куль - бдрынь на пол у ванной. И шепчет так трагически:
- Нету ж никого, Женя.
- Нету, нету, - а сам думаю, чего ж делать-то теперь.
Она глаза подняла и жалобно так говорит:
- Женечка, - говорит. - Ты что ж, меня совсем-совсем не узнаёшь, Женечка?
И так со слезой она это сказала, что я повёлся. Вгляделся - лицо как лицо, обычная женщина, чуть постарше меня, может, лицо усталое, морщинки вон пошли, мешочки под глазами, накрашена наспех…
- Я жена твоя, Женечка, Лена я!
И рыдает, на полу сидя.
Тут меня отпустило. Всё стало ясно.
Обычная сумасшедшая. Что там делают в таких случаях? Ноль три?
- Тихо, тихо, - говорю. - Найдётся ваш муж. Вот стульчик, садитесь, чего на полу сидеть. Сейчас мы позвоним, ваш муж приедет и заберёт вас домой.
Взял трубу, начал набирать ноль три, и тут подумал, что у неё, похоже, есть мобильник. Может, действительно позвонить мужу? Ну или кто там будет в телефонной книжке под именем "Дом".
- А у вас телефон есть? - спрашиваю осторожно.
Она смотрит на меня пристально и вынимает телефон. Есть.
- Давайте я позвоню к вам домой, - говорю максимально естественно и просто.
Получилось.
Даёт трубу.
Сонерик, отлично. Люблю эти телефоны. Быстро нахожу "ДОМ", звоню. Показываю ей дисплей - ну чтоб чего не подумала, вдруг я в Зимбабве звоню за её счёт.
И тут у меня в руках труба, моя которая, домашняя - как зазвонит!
Я аж выронил - и мобильник этой, и трубу саму.
А она смотрит на меня, будто её у меня на глазах на куски разделывают.
Я трубу поднимаю, а она свой мобильник и говорит в него:
- Это мой дом, Женя, - говорит так тихо и медленно. - Я Лена. Я здесь живу. Ты мой муж, Женя.
И в трубке - то же самое, на полсекунды позже.
Ну, тут я, видимо, не выдержал, поплыл.
Очухиваюсь.
Лежу по-прежнему на полу, но прихожая какая-то немножко другая. Или это от треволнений мне так кажется. И подушка диванная под головой. Лена эта успела переодеться, влезла в Наташкин халатик и тапочки.
Наташка!
Сейчас же придет Наташа!
Вы не подумайте чего - она женщина далеко не глупая, но вот в этом вопросе у неё просто клин, у Наташи моей. По улице с ней идешь, не дай бог глянешь на кого - дутья не оберёшься потом. Телик смотришь, похвалить никого не моги. Она сама знает, что глупости всё это, понимает, но ничего поделать не может, и, подозреваю, не хочет.
В общем, если Наташка увидит эту Лену в своем халатике - то лучше бы я с Гришей пошёл и вместе с ним где-нибудь сгинул, за гаражами, в трещинах мироздания.
Вздрыгиваю я на полу, значит, этаким дельфином - и опаньки! - а ручки-то вот они! Связаны, и привязаны к ногам, и ноги тоже связаны и скручены, и лежу я такой в прихожей своей как бандеролька, весь в веревках бельевых, в проводах и в скотче.
Ай да Лена, когда успела?
Или это я так долго лежал?
Или это она меня так уложила?
Чтобы вот как раз связать?
- Женя, ты прости меня, - это Лена. - Но щас дедушка Серёжку привезёт, а ты, кажется, с ума сошёл.
Какой, блин, Серёжка? Какой дедушка?
Дёргаю руку, ногу, извиваюсь как уж. В принципе, из веревок и проводов вырваться можно было - видать, силенок у неё маловато затягивать понадёжнее, но скотч! Какая, блин, мерзопакостная штука, оказывается, этот скотч! Поди ж ты, лежит на каждом углу за три копейки, а вот ведь - и не вырвешься, вообще, никак. И трещит, зараза.
Минуты через две я дёргаться устал и решил, что если Наташка рассудит здраво (и если к тому моменту от меня что-нибудь останется), то она поймёт, что Лена эта в нашей квартире против моей воли. Вот так.
И тут же в дверь позвонили.
Это, конечно, Наталья. Всё, Леночка, ховайся. Мне, конечно, достанется тоже, но сначала - тебе, роднуля. Моя зайка - чемпионка универа по волейболу и лучшая подающая всех времен и народов - очень не любит непрошеных гостий, особенно, подозреваю, тех, кто без спросу её халаты напяливает.
Ну, эта Лена открывает дверь, и с кем-то там трындит.
- Вам кого?
- Мне нужно… эээ… Женю. Он здесь живёт?
Женский голос, но не Наташа.
- Да, здесь. - Это Лена. - А вы кто?
- Понимаете, это долго рассказывать…
Точно не Наташа. Ещё какая-то баба.
День визитов, блин.
- А вы покороче. Самую суть.
- В общем, его укусил крокодил.
- А, - говорит эта Лена так саркастически, но с истеринкой. - И то я думаю, чего это с ним сегодня такое. Точно крокодил?
- Да. Но это не совсем обычный крокодил. Понимаете.
- Да уж понимаю. Я даже думаю так, что не крокодил, а крокодилица.
- Нет-нет, с этим строго, это точно крокодил. Это "он". Тёмное начало всего сущего.
- Сущего, говоришь, - Лена совсем уже взвизгивает. Чую, что-то будет. - А ты, вы кто ему будете?
- Э…э… не знаю, как вас зовут, в общем, я Таня. Мне он нужен как мужчина.
Тут, как пишется в книжках, на мир рухнула звенящая тишина.
И тишина эта была очень недолгой.
- Ах ты…
И слышу короткие такие звуки: туп, туп, тыщ, тыщ.
Всхлипнули и заорали они одновременно.
Ах ты сука, орала Лена, вот кого он привел (образец бабской логики, Таня эта пришла после неё, но кого это волнует?), порчу навела, да я тебе! Да я тебе!
Таня отбивалась и орала уже что-то совсем бредовое. Какой-то крокодил, укусил меня, крокодил необычный, значит, со мной надо срочно переспать. Такая у неё была позиция. Вполне, кстати, внятная и даже довольно логичная. Не вижу, почему бы свободной женщине не переспать с кем-нибудь, особенно если этот кто-нибудь - я.
Через минуту-другую в подъезде всё притихло. Слышу - неразборчивое какое-то гыр-гыр-гыр, напряг уши изо всех сил, аж в башке зазвенело. Мужской голос выяснял, что тут происходит. Сосед, наверное.