Дверь открывается, и вижу я целую делегацию: Лена эта, потом помятая брюнетка примерно того же возраста или постарше, Таня, видимо, ещё какой-то почтенный тип в черном советском квадратном пальто и совсем маленький ребенок, лет двух-трёх. Все на меня глазами лупают.
Несколько секунд тишины, и только я собираюсь потребовать меня освободить, а не пялиться, как тип в квадратном пальто говорит Лене решительно:
- Собирай вещи. Хватит с тебя.
А Лена будто только этого и ждала, кинулась сразу в комнаты.
Собственно, здесь я их и раскрыл. Обычное ворьё. "Собирай вещи". Только к чему был весь этот цирк? Может, они актёры какой-нибудь разорившейся труппы, подумал я, почему бы и нет.
А тип этот в пальто говорит брюнетке Тане:
- А вы, надо понимать, его следующая пассия будете?
А та так готовно отвечает:
- Ага. Ненадолго.
- Ну, - говорит тип в очках, и реально слышно, что он придушить её готов, - ненадолго - это понятно. С таким, знаете ли, долго не задержишься. Максимум года на три! - повышает он голос, для Лены, видать. Хорошо играет, убедительно. Отец и отец, точнее - тесть и тесть.
Тут ребёнок заревел, всё сразу давай сюсюкать, даже Таня эта. Тоже прокол в их цирковой труппе, кстати. Ясно же всё - ребёнок для отвода глаз. Я ещё сто лет назад читал, что самые лучшие воры-карманники выглядят очень респектабельно: костюмы-тройки, начитанные, свежие, образованные. А эта шайка, надо полагать, самые лучшие грабители-квартирники. Будь я хоть двести раз самым отмороженным пэпээсником, ни в жизнь бы не остановил ни Лену (замужняя работящая женщина идёт домой после работы), ни Таню (бездетная офисная стерва средних лет, ну её нафиг связываться), ни этого типа в пальто (зам или директор в какой-нибудь организации, возможно даже государственной), ни, естественно, ребенка (хорошо упакованный двух-трёхлетний пацан, где-то рядом мама, папа и, скорее всего, бабушки с дедушкой). И на помощь звать бесполезно. И даже, наверное, опасно.
Здесь у меня явственно и одновременно закололо в стянутых ногах, руках и в спине. Тут же вспомнилось тоже читанное где-то, как на зоне малолетки, чтоб загреметь в больничку, сгибали ногу в колене и связывали крепко на ночь; потом иногда приходилось и ампутировать… У меня, конечно, ноги не в колене схвачены, и в основном скотчем, по всей поверхности тела, но кто знает…
Гляжу, а эти снова вокруг меня собрались.
- Пап, а с ним что? - Лена так шепчет. Снова одетая и с сумками опять. Собрала, надо полагать, всё более-менее ценное. Хана мне.
- Да выберется, чего ему, - тип отвечает громко. - Или вон ипохондричка его поможет.
- От ипохондрички и слышу, - отвечает брюнетка из кухни. - Помогу, конечно. В пределах стоящей, гм, передо мной задачи.
- Тьфу ты, срам какой, - кричит этот тип. - Лена, поехали. Серёжик, иди к деде на ручки.
И ушли. Брюнетка на кухне посудой гремит моей. Наташкиной. Нашей посудой гремит. Сторожит, стало быть, меня. Зачем?
Где же Наташа, блин? Наверное, Олесю забирала и в садике задержалась…Хотя чего там задерживаться. И как вовремя, самое главное.
Брюнетка Таня эта вышла из кухни и говорит:
- Ау, - говорит.
Я смотрю на неё молча. Потом говорю:
- Развяжи.
Секунду я думал, что развяжет.
- Позже, - говорит так нехорошо. У меня снова заныло в пятках, как тогда, утром, когда Гриша приходил. Эх, Гриша, надо было пойти с тобой… Вот мне и наказание. Магический, ёкарный бабай, реализьм как он есть. Я потом понял, что вот именно в этот момент у меня в голове мелькает какая-то мысль. Но я её не поймал.
Секунд пять она на меня так смотрела, потом пошла в зал и принесла нашу свадебную карточку в рамке.
- Сейчас мы, - говорит, - кое-что проверим.
Я не реагирую, а она мне под нос карточку суёт.
- Гляди, - говорит.
Я отворачиваюсь. Кажись, и правда, извращенка. А нам почти не страшно, ай-яй-яй…
- Гляди, дурак, - просит почти. - А то порву.
Я дрогнул здесь, конечно - из-за Наташки, главным образом. Я и так, в общем, уже покойник, а если и свадебная фотка исчезнет, то вообще.
Гляжу –
- и снова поплыло всё перед глазами.
На снимке мы с этой Леной вдвоём в свадебных костюмах!
На снимке мы с Леной в свадебных костюмах!
На нашем с Наташей снимке! В рамке, которую заколебались искать по всем магазинам!
Да что ж вам ещё надо-то, суки вы рваные?
Я, кажется, это вслух сказал. Брюнетка подошла поближе:
- Же-енечка, - говорит. - Ты не пониматеньки ничеготушки. Это обычное дело, когда тебя кусает Он. Благодари его, что он тебя заметил. Ты его разбудил, а он тебя тяпнул. Ты теперь, Женечка, избранный. Укус его - это милость, это счастье, это знак. Про знаки знаешь? На каждом шагу у нас знаки. Ветер судьбы шевелит листья древа нашей жизни, и на каждом листочке - его отпечаток. Тот, кто дремлет в реке…
- Ты про что вообще? - спрашиваю. Тупым таким голосом, я умею. Отрезвляет таких дамочек моментально.
Эту не отрезвило. Она присела рядом и продолжила:
- Есть Тот, кто дремлет в реке. Река - имеется в виду всё это, - она описала рукой круг. - Жизнь наша, грубо говоря.
- А, понятно, - сказал я. - И он, значит, дремлет по жизни.
- Да, - нисколько её не задели мои слова. - Но иногда он просыпа-а-ется.
Интонации её стали одновременно и игривыми, и таинственными.
- Показывает нам хво-о-стик. Спи-и-нку. Или зу-у-убки - кому как повезёт. Как крокодил. Он, собственно, и есть крокодил. Крокодил всех крокодилов.
- В гости приходила большая крокодила, - сказал я.
- Ну вот он показался и укусил тебя. А мог утащить. А он просто укусил. И теперь ты немножко другой. И жизнь твоя другая. И вот так всё…
Не успела она закончить.
У нас снова были гости, но на этот раз никто не звонил и не стучался, а тупо выбили дверь, тяжеленную внутреннюю деревянную дверь. Прямо на меня.
Что-то хрустнуло в районе моего затылка, и стало темно.
Но я успел подумать: всё, умер.
* * *
Ан нет.
Открываю глаза.
Сидит какой-то мужичок не совсем русского вида, а вида, прямо скажем, откровенно семитского - чернявый, горбоносый, наглый - и хлещет меня по мордасам. Надо отдать должное, безо всякого удовольствия хлещет, исключительно по разнарядке, так сказать, сверху. Я открываю глаза, болбочу что-то - всё, всё, отстань, мол. Он выдаёт мне ещё оплеуху и закругляется, а я диспозицию оцениваю.
По-прежнему связанный, и по-прежнему в прихожей, но уже не лежу, а сижу. Прислонили меня к стеночке - не из-за заботы обо мне, чувствуется, а чтоб под ногами не путался, скорее. В квартире гул, басят мужские голоса. Человека четыре-пять, вместе с семитом этим.
Голову поворачиваю - и будто медным тазом мне по башке шваркнуло, потому что вижу я часть дивана, а на диване лежит давешняя моя пассия, Таня-брюнетка, с тонюсеньким красным ожерельем на шее, и язык вывален набок. Тихо лежит и спокойно, потому что, ясно-понятно, безнадёжно мёртвая.
Удавили родимую мои гости. Насовсем.
И здесь я испугался по-настоящему. Адреналин скакнул так, что чуть-чуть не вырвался из этого скотча.
- А ну тихо! - крикнул кто-то со стороны. И ещё кто-то кричит:
- Не вырубай его, и так еле расшевелили!
И неожиданно у меня над ухом кто-то говорит угрюмо:
- Не боись.
И сразу в глазах темнеет и дышать становится нечем. Гад сзади стягивает мне горло, а второй гад спереди ловко и умело перетягивает по новой мне руки и ноги, уже не скотчем и бельёвкой, а какой-то эластичной байдой.
- Всё, - говорит гад спереди. Гад сзади снимает удавку, и я могу дышать. Говорить уже не могу, не пробовал, но знаю точно, что не могу.
Гад спереди подтягивает стул и садится передо мной.
- Если "да", то кивай головой, если "нет" - мотай, - говорит он скучно. - Понимаешь меня?
Как долго тянется секунда!
Киваю головой.
- Хорошо, - говорит гад. Выглядит он обычно: типичный такой зажравшийся менеджер полусреднего звена. Только фигура уж больно плотная, для менеджера. И глаза ледяные.
- У тебя сегодня была вон та, - он мотнул головой в сторону зала, где был диван, где лежала брюнетка. Меня непроизвольно затошнило. - Так?
Киваю.
- До неё здесь были твои родственники - жена, её отец и твой сын. Так?
Мотаю головой отчаянно. Гад спереди глядит куда-то за мою спину, и кажется, что меня опять будут душить, но нет.
- Не помнит он. Он его цапнул, - говорят у меня за спиной.
Гад кивает и продолжает, совсем медленно и внятно:
- Кто-то - был - у тебя - сегодня - ещё?
Киваю.
Видно, что гаду очень хочется спросить - "Кто?", а мне очень хочется ответить, правда. Лишь бы всё скорее кончилось.
А то ноги затекли уже, сил нет.
Гад встаёт, и на несколько минут меня оставляют в покое.
Меня начинает тошнить и трясти одновременно.
Наташа придёт сейчас. С Олесёнком.
Именно сейчас.
Я уверен в этом.
Такова цена предательства. Кроме того, что это глупость, помимо того, что это невыгодно, без учёта того, что это рискованно, предательство - это ещё и грех. Аз воздам. Ох как воздам. Но как? Как это можно организовать? Да никак. Баб этих, старика этого, мальчика - никак ты не организуешь. То есть получается, по логике Гриша здесь и ни при чем, но я-то чувствую - он тут ещё как при чём.
Ко мне подходят двое, крепко хватают и тащат в зал. На мертвую брюнетку я стараюсь не пялиться, а особенно на её синий язык, свисающий по щеке, хочу отстраниться, но хрен там - сажают меня прямо на её ноги, на диван. Все пятеро гадов в комнате. Тесно. На компьютере открыта папка с моими фотографиями.
Главный гад говорит:
- Тот, кто был сегодня утром, есть на этих фотографиях?
Несколько секунд мне позволено подумать, но потом семитовидный бьёт меня ладонями по ушам.
Я киваю.
- Хорошо, - говорит гад. - Здесь?
"Семейные". Мотаю головой.
- Здесь?
"Друзья". Нет.
"Коллеги" - нет, "разное" - нет, "Роддом" - нет, "Тачки", "Праздники" - нет.
"Старьё".
Киваю.
Гад открывает папку и начинает проматывать фотографии, одну за другой, следя за мной.
Гриша всё не попадается.
- Не бойся, мы тебя не убьем, - говорит он тем временем. - Ты просто потерпевший, один из многих. А эта - служила ему, и получила своё.
Вдруг что-то меняется в комнате. Все, включая и гада, смотрят мимо меня. Наташа любила меня так разыгрывать, терпеть блин не могу. Но сейчас, похоже, не разыгрывают.
Слегка поворачиваю голову - горло болит страшно - и вижу Гришу Лаптя.
Собственно.
Он стоит в дверях с видом совершенно бытовым. Так опоздавший на полузнакомую гулянку человек застревает в дверях комнаты с гостями.
- Общий привет, - небрежно говорит он.
Дальше всё происходит очень и очень быстро, а возможно, даже одновременно.
Одновременно все пятеро гадов бросаются на него, причем двое - через меня, и одновременно - не знаю как, не спрашивайте, - Гриша кидается навстречу всем пятерым. Так-то он дерется плохо. Однажды мы с ним сцепились с какими-то студентами на остановке поздно вечером. Студенты отпинали нас безо всякого труда, разбили мне плеер и расквасили ему лицо. Помню, что больше всего поразился я не тому факту, что нас избили, а тому, что Гриша, как маленький ребенок, прорыдал всю дорогу до его дома, до которого пришлось переть пешком.
Но сейчас всё было по-другому. В тесном зале двухкомнатной квартиры в ипотечной новостройке Гриша принимал нападающего всем телом, одновременно с легкостью уворачиваясь от остальных, прижимал его к себе на мгновение и отбрасывал от себя - уже мёртвого.
Первый.
Второй.
Третий.
Четвёртый.
И главный гад.
Всё.
Одну секунду он оглядывает врагов, чьи трупы усеяли пол моей квартиры, одну секунду он с легким сожалением смотрит на брюнетку, и одну долгую секунду он смотрит на меня ничего не выражающим янтарным взглядом.
И тут я, кажется, понимаю.
Тот, кто дремлет в реке.
Я ору, я кричу, я булькаю и сиплю.
Что ты сделал с Гришей, сукин сын, кричу я, но только хрип, хрип, и горло будто снова режут удавкой. Что ты сделал с Гришей. Что ты сделал со мной.
Понятное дело, Тот, кто дремлет в Реке не удостоил меня ответом и просто ушёл, оставив мертвых стражей, которые убили его слугу. Каждый раз, когда я закрываю глаза, я вижу, как он отворачивается и уходит. Каждый раз.
* * *
Дальше вы знаете. Я живу у людей, которые называют себя моими родителями. Им позвонила моя бывшая жена Лена. "Жена" пишу без кавычек, потому что мне теперь всё равно, была ли она мне женой или нет. Я не знаю и не помню ни её, ни её сына Серёжика, а документы - документы можно подделать. В наше время, при современном развитии печатного дела… Квартиру я потерял, и, когда вышел из клиники, деваться мне было некуда, потому что Наташа не стала с ними бороться, а заочно подала на развод и уехала в другой город с Олесей вместе, так мне сказали врачи; они ещё говорили, что она вообще Гришина жена, но это уже совсем бред. А тут эта пожилая пара; в общем, я согласился жить у них, тем более, что государство не возражало. Все убийства - пять мужчин, одна женщина - хотели повесить на меня, и это почти выгорело, но операм не свезло: пока я в клинике жрал барбитураты, Гриша, или кем он там стал, замочил или покусал ещё полдюжины причастных и не очень. Был большой шухер в городе, еле замяли. Меня оправдали, но как-то, знаете, всё равно.
Я зову их "мамой" и "папой"; они добрые люди, а мне не трудно. Работаю в местном ЖЭКе, убираю территорию. Недавно взяли в кредит мне компьютер и подцепили интернет, теперь ночами сижу на форумах, читаю разные сайты и потихоньку сам начинаю писать - может, что и получится, порадую родителей. А то мама грустная, потому что ей часто звонит Лена, и она потом плачет.
И ещё иногда, ночами, я думаю тихо-тихо: а ведь может быть, что это ещё не конец.
Может же?
* * *
Да продлится твой сон, Тот, кто дремлет в Реке!
Да не дрогнет веко твоё, Тот, кто дремлет в Реке!
Да не явится миру твой панцирь, да не ступят лапы на берега!
Смерть - милость для видевших, проклятие - манна для разбудивших!
Каждый миг сна твоего - дар живым,
Тот, кто дремлет в Реке!
Женщина с аллергией на электричество
Директор сказал:
- Надо ехать, Паша.
Паша - это я. Ехать надо мне.
Жую губами, втягиваю и надуваю щёки - типа мы на равных, типа я думаю и прикидываю.
- Куда? - Типа я не знаю.
Директор, Владимир Сергеевич, подхватывает игру - трёт нос: типа думает, стоит ли меня, ценного специалиста и практически своего приятеля, на два дня отрывать от дел; выдирать из контекста, так сказать. Понятно, что он давно уже решил. Понятно, что никуда я не денусь. Но директор без политеса - не директор, так он считает.
- Багатайский район.
В мозгу с легким и даже ощутимым чпоканьем всплывает карта республики. Где-то наверху, на севере. Заныла задница, превентивно: дороги туда не то что отвратительные, их просто нет. За ненадобностью.
- А как туда вообще ездят?
Это я типа ещё не согласен. Это я вроде как имею в рукаве некий Вариант Не Ехать. Зависящий от того, как туда ездят, вообще.
- С мужем её поедешь. У него какая-то попутка, там ещё два места. - Владимир Сергеевич чувствует, что он прокалывается, ведь ещё типа ничего не решено, и поправляется. - Вроде бы охотники какие-то.
Ясно. Два места - одно для меня, другое - контрольное.
- Командировочные, - как бы спрашиваю я.
Значит, я согласен.
Тряпка.
- Будут, конечно, - говорит Владимир Сергеевич. - Что за вопрос.
* * *
Бухгалтер сделала круглые глаза: какие ещё командировочные? Мы тебе что, госконтора? Премию выпишем, в размере официального оклада, не вопрос. Задним числом, в конце следующего квартала. А сейчас конец этого квартала, так что конечно ехать! О чем вы там вообще думаете! Возьмёшь отгул.
Она сделала страшные глаза напоследок и зарылась в волны скрепленных бумаг. Два монитора с открытыми одинэской и экселем стояли в них словно ледоколы на встречных курсах.
Я постоял молча и угрюмо. Ровно одну секунду - на большее моя храбрость не способна - и закрыл дверь. Да чтоб им всем: и директорам, и бухгалтерам.
Тряпка, говорю же.
* * *
Собственно, виноват во всём был я сам. Наш рекламно-издательский холдинг (изящное название для хитроумного клубка ИПэшек и ОООшек) среди прочего издаёт книжки, фотоальбомы и прочую байду на заказ. Это не основная статья дохода, но как бы перспективная. В начале месяца пришёл клиент: хочу, говорит, вот такое вот издать. Подростковая книжка, социальный проект. Я поглядел - в принципе издать можно, и не такое издают. А рисовать… А рисовать, сказал клиент, будет вот эта девушка. И предъявил - не девушку, конечно, а её работы.
Работы были неплохие. Даже, можно сказать, впечатляющие. Я обойдусь без белиберды всякой типа "концептуально", можно? - просто было ясно, что Мария - так её зовут - рисовала в точку. В десятку. Ну что ж, желание клиента закон, тем более, что платит ей он сам, через нас, а мы верстаем, печатаем и распространяем.
Кто ж знал, что она живет в Багатае?
Хотели бросить и уговорить клиента на другую художницу, прижать сроками. Клиент упёрся и уговорить не удалось. Значит, Паша и будет вести проект. Как раз до летнего отпуска и займётся.
Дали три зелёных свистка - и понеслось. Общаться с Марией должен был я, как проект-менеджер. Телефона и интернета у неё не было в принципе: Багатай. Поэтому общался я с её мужем, долговязым угрюмым типом, приезжавшим два раза в неделю на попутках. Попутки были по уши в грязи, и сам он был тоже не трепетный цветок лотоса в плане внешнего вида. Он привозил готовые работы, в коробках из-под макарон, аккуратно переложенные тканью и картоном, получал новые задания, и я ему выдавал гонорар - частями, чёрным налом.
И вот сегодня, видите ли, наступил конец квартала, и выяснилось, что таки надо что-то подписывать. Договор задним числом, приходники-расходники… При других обстоятельствах можно было бы отдать бумаги мужу и сказать, чтобы подписал и привёз; но он прямо сказал, что в ближайшие две недели в городе не появится. Он тоже от нас устал - этого он не говорил, конечно, но было понятно и так.
Поэтому надо ехать, Паша.