Никон достает из кармана то, что осталось: корпус с аккумулятором. Крышку приклеили первым липким веществом, подвернувшимся под руку – медом.
– Похожа, – кивает Говард, беря в руку. – Ответьте, пожалуйста, на еще один вопрос. Что случилось с вашим коином?
– Ничего, – мотает головой Никон.
– Он врет!
Никон пытается понять, кого обвиняет во лжи человек с пистолетом. Его или индивидуальный корректор. Выжидающе молчит. Говард повторяет вопрос настойчивее:
– Откройте же мне этот секрет! Почему Ваш коин врет?
Никон напрягается, ища путь решения проблемы с наименьшими потерями.
– Сломался?
– Нет. Результат самодиагностики в норме. Он, просто, начал врать после того, как Вы побывали в коме.
– А скажите мне, пожалуйста, – разозлился Никон, – почему я побывал в коме?
– Это вы скажите, почему ничего об этом не сообщили?
– Не успел! Заработался со всей этой хренью! Это ваша обязанность следить за балансом, перешел Никон на гневный крик. – И за безопасностью сотрудников!
– Никон, Вы задержаны по подозрению во взломе оборудования корпорации Мнемонет, – заявляет Говард.
В глубине квартиры раздаются выстрелы и крики. Говард становится в проходе, стараясь держать в поле зрения всю перспективу. Напряженная тишина длится вечность.
– Макс! – обеспокоенно кричит в проем двери, – Остин!
Тишина. Лишь еле слышимое зловещее шуршание раздается из-за угла, словно предупреждая: ходить туда не стоит. Говард машет из коридора Никону пистолетом.
– Осторожно встаешь, обуваешься, берешь куртку, выходишь. Понял?
Никон медлит. Статус задержанного ему не по душе.
– Быстрее!
Никон выполняет требование, идет по гулкому, плохо освещенному, коридору вслед за пятящимся Говардом. Выходят на улицу. Говард спешит к машине, подгоняя Никона. Все происходит стремительно. Пуля, выпущенная из окна, впивается Говарду в правое бедро. Тот падает на бок у самой машины. Пытается прицелиться в сторону стрелявшего. Никон, оббежав машину, ногой выбивает пистолет.
– Ты что творишь!? – кричит Говард.
– Это вы что творите!? Зачем вам эта коробочка?! Как вы связаны с бандитами?
– Не лезь, куда не надо! Твое дело психам сопли вытирать. Вот сиди и работай, пока не уволили.
Никон поднимает пистолет. Крупный, угловатый, но легкий Глок, таящий в себе более десятка смертей, удобно ложится в руку. Вселяет сиюминутную уверенность.
– Эй, осторожно, он без предохранителя, – уже вежливее кричит Говард.
Никон ощущает происходящее, словно в замедленном черно-белом кино. Целится в регионального. С надрывом спрашивает.
– Кто убил Мартина?
Говард молчит. Почему-то попав в родную стихию, намокнув в луже, крокодил не кажется теперь таким опасным. Лоск и строгость смыло простой водой. Взгляд уже не такой холодный. В голосе и движениях можно прочесть следы страха.
– Ну, быстрее. Сейчас вторую ногу прострелю.
Нокон целится, держа пистолет двумя руками. Неужели он сейчас действительно способен на это?
– Идиот! Тебе конец! – ругается зло и раздраженно. -Мартин сам себя убил. Так же, как и ты.
Влажную ночную тишь режет далекая сирена.
– Лови флешку и вали! – кричит следователь из окна, – и аккумулятор из телефона вытащи!
На мокрый, переливающийся в тусклом свете асфальт, как в замедленном кино, падает стальная пластинка на шнурке. Никон подбирает ее и спешит скрыться за углом.
– Далеко не уйдешь! Коин всегда на связи, – рычит крокодил вслед из-за укрытия.
Никону плевать. Бег сейчас является смыслом его жизни. Думать будет потом. Пройдя четыре двора, чувствует, как ноги подкашиваются, теряют жесткость, а в голове рассыпаются сотни черных звездочек, поднявшихся откуда-то из груди. По влажной и холодной стене сползает вниз. Мир, в котором люди неожиданно удивляют друг друга, отдаляется за смутный горизонт сознания.
– Давай быстрее. Смотри за угол.
– Никого нет.
– Переписала? Что ты там возишься?
– Не могу сосредоточиться. Дождь мешает.
– Давай я.
– Готово.
– Бежим.
Глава 29.
Пешеход брел под мелким, словно повисшем в воздухе, дождем осторожно и, оттого, медленно. Так ходят люди, которые устали или которым идти некуда. В этом случае было справедливо и первое и второе.
Город снова казался каким-то чужим и незнакомым. Темные пыльные витрины когда-то роскошных дорогих магазинов. Обшарпанные фасады домов. Удивительная серость многочисленных, проплывающих мимо лиц, не столько пугала, сколько вгоняла в тоску.
Никон не мог пойти в метро, боясь камер распознающих лица. Домой не шел потому, что там его, наверняка, ждут бандиты или безопасники. Размышления о том, можно ли переночевать у друзей или бывших девушек текли одновременно вяло и хаотично. Близкие друзья тоже могли быть под наблюдением. У службы безопасности Мнемонета хватило бы ресурсов контролировать и двадцать квартир с телефонами их хозяев. Знакомых, с которыми давно не общался, наверняка, нет в списке потенциальных гостеприимцев. Но идти вот так – с пустыми руками и в не лучшем виде, Никону было стыдно. Объяснять, что ты – преступник, за которым охотятся сильные града сего, тоже можно не всем. Бывшие девушки тоже могли не понять наглого гостя. Тем более, если уже обзавелись семьей. На вокзал идти нельзя. На машине ехать нельзя. Банковской картой пользоваться нельзя.
Почему-то из конкретного практического русла потянуло в общее абстрактное. Почувствовал вдруг, как рушится система социальных связей. Разрушается жизнь. Работы нет, доступных друзей нет, денег нет, жилья нет. Подумал было – сработали защитные механизмы, спасавшие сознание от перегрузок.
Но это вряд ли, от таких размышлений становилось еще тяжелее. Возможно, это было окольным путем решения проблемы. Сначала от частного к общему. Потом с высоты этого общего к необходимому частному. Поди пойми это мышление.
В итоге все слилось в воронку одного единственного вопроса. Вопроса, который Никону следовало задать себе перед тем, как поднимать пистолет на своего начальника. Зачем!!?? Зачем было это делать? Что это за безумие? Шок? Страх? Инстинкт самосохранения? Ведь можно же было во всем разобраться! Можно же было все обсудить! А теперь что!? Теперь куда? Опять вдруг стало очень больно. Что может сравниться со страданием от грубой непоправимой ошибки? Когда смотришь вслед уходящему поезду или, еще хуже, уплывающему пароходу. Когда нажмешь не ту кнопку, и все взорвется. Или не тот курок. Когда ляпнешь, не подумав, страшное слово, а потом не знаешь, как отловить этого юркого воробья. Мысль о том, что существовали иные, альтернативные, лучшие варианты развития событий и теперь они безвозвратно упущены, может свести с ума любого.
Так бы и брел без цели, сходя с ума, пока не сел бы от бессилия на лавочку и не заснул бы под промозглым дождем. Но даже в такой ситуации случай предоставил альтернативу. В поле зрения попал велосипед. Мысль о том, чтобы завладеть транспортом, уже мелькала. И не раз. Машиной опасно. После сообщения об угоне остановят на первом же блокпосту. Машины снабжены трекерами, да и камеры теперь распознают не только лица, но и номера. Мотороллеры и мопеды, как на зло, не попадались. Да с ними, та же история. И вот – велосипед.
Дорожный, спортивный. Далеко не новый, обшарпанный и поцарапанный. Бывалый. Он привлек Никона своей эргономичной, немного хищной формой. До боли ярко, вспомнилось, вдруг, как это великолепно – крутить педали и чувствовать, как силой своих мышц наматываешь дорогу на колеса.
Никон замер и огляделся. Велосипед стоит, пристегнутый тросиком к деревянной штакетине невысокого заборчика. Хозяин, вероятно, среди ребят, активно о чем-то спорящих с кружками пива в ярко-освещенном пространстве кафе, за широким окном. И дернуло же его в такую погоду поехать на велосипеде. Достал лист бумаги и ручку. Принялся крупными жирными буквами писать на коленке:
"Прости. Мне очень нужен твой велосипед. Я постараюсь его вернуть на это же место. Взамен оставляю коммуникатор."
Вложил листок в файл. Туда же опустил и плату. Тяжело вздохнув, решительно направился ломать забор. Планка оторвалась от направляющей после третьего удара. Вскочил на алюминиевого коня, спешно закрутил педали. Ехалось страшно и весело одновременно. Темный влажный ветер с новой силой ударил в лицо. Взбодрил. В ногах и руках почувствовалась привычная энергия. На душе стало легче.
Как-то само по себе поехалось на юг, вниз по направлению тяжелого течения Дисифена. Словно движущийся неподалеку массив воды смывал, увлекал за собой потерявшего цель Никона. Поклацав по кнопкам велокомпьютера, нашел проигрыватель. Подключился к нему через блютуз. Запустил первую попавшуюся песню. В динамике зазвучал энергичный нагнетающий мотив:
"Ты пытался читать об этом в книгах,
Надеялся увидеть это в кино, Но истины нет в грязных интригах, Твой взор не очистит хмельное вино. Ты забыл, где ты был, где конец и начало. И не помнишь, зачем появился на свет. Ты не слушал, что жизнь тебе отвечала. После слезной к ней просьбы дать совет. Ты искал ответы не там где надо, И нашел совсем не то, что искал, То, что ищешь – всегда живет где-то рядом. То, что ценишь – всегда цветет где-то рядом. То, что любишь – всегда поет где-то рядом. Под радужной гладью живых зеркал"
– Прости, чувак!
Никон опять ощутил укол совести. То ли от влажного ледяного ветра, то ли от боли нахлынувшей на уставшую душу, захотелось плакать. А, может, даже и скатилось пару слез. Под дождем совсем не понятно. Пару часов покрутив педали, выехал к станции Баркенс. Когда свернул на Капитальное шоссе, потянуло вдруг на место, где нашли Антигонию. От этой мысли передернуло. Промзона ночью – место нынче небезопасное. На месте преступления могут стоять камеры. В кустах может сторожить целый боевой дрон. Тогда велосипед не спасет. Возле съезда на улицу Индустриальную, желая проскочить побыстрее, поднажал. Теперь крутилось не очень легко, чувствовалась вязкая, тягучая усталость.
Опять понесло в лицо мелким противным дождиком. Стало зябко и очень неуютно. Вдали от города, в диком поле на велосипеде. Еще пару дней назад Никон и представить такого не мог. Теперь он крутил педали в никуда. Чем дальше – тем страшнее и туже. Фонари закончились. Дома со светящимися окнами – еще раньше. Редкие машины проносились в заполненном моросью сумраке быстрее, чем Никон мог разглядеть их. Вспомнилось утверждение: холод убил намного больше людей, чем жара. А ведь он, как-то, даже не озаботился обзавестись спичками или зажигалкой. Куртка теплая и надежная, не промокает. Но без движения можно быстро замерзнуть, при пяти то градусах тепла. Отверженность и одиночество заскулили еще громче и жальче. Никон остановился перевести дыхание. Мысли о ночлеге стучались в дверь сознания все настойчивей. Пришлось открыть и оглядеться вокруг. Ни одного светящегося окошка. Ехать назад? Тоже не годится. Значит вперед. Цепь скрипнула опять. Тяжело.
Когда Никон совсем отчаялся, между редкими стволами уцелевших деревьев, словно выглядывая из-за них, блеснул огонек. Послышался пряный запах дыма. Жилье потянуло к себе Никона, словно волка курятник. Вспомнился санитар города. Пошел напрямик через кочки и кусты, чтобы не потерять ориентир. Это действительно оказался дом. Обнесен ветхим забором, да и сам – довоенной постройки. Звонко зачастила мелкая дворняга. Никон попытался отпереть защелку на двери, но ржавая железяка оказалась очень низко. Перелезать было как-то стремно. Волк и курятник – это все таки перебор. В результате нескольких минут неистового труда мелкой, тоже замерзшей охранницы, дверь открылась. Старушачий голос продребезжал:
– Кто там?!
– Бабушка, пустите туриста переночевать, пожалуйста!
– Какого еще туриста?
– Велотурист я!
– Страшно, сынок! А вдруг ты не турист, а бандит какой?
Посыпалось – так посыпалось. Даже бабушка спросоня решила, что Никон вне закона. Да нет, она любому бы так сказала. Разве что, вид юной замерзшей сиротки, тронул бы старушачье сердце до пренебрежения безопасностью.
– Тебе, сынок, в монастырь надо. Тут рядом! Там еще не спят. Всенощную бдят.
– Дайте спичек хоть!
Бабушка, поскрипев немного в дверном проеме, скрылась. Вернулась через минуту. Не подходя близко к калитке, перекинула пакетик с коробком и газетой. Махнула в сторону дороги.
– Туда езжай! Тут рядом. Тебя там примут.
– Спасибо, бабушка, – выдавил Никон и потише добавил: – за гостеприимство.
Поехал по дорожке, размышляя, а пустил бы он такого вот стремного, мокрого велотуриста к себе домой. Вопрос не из легких. Молодую велотуристку может быть и пустил бы. А велотуристу, наверное, дал бы денег на гостиницу или хостел. И то, после верификации. Нет, после пережитого, попробовал бы пустить и велотуриста.
Заросшая до состояния тропинки дорога вильнула вправо. Выезд на асфальт порадовал. Показался свет. Столбики оградки, голые жерди кустов. Двухэтажный дом на берегу небольшого озера. Окна светятся. На углу стоит человек во всем черном, со светильником. Свеча в стеклянной баночке чуть колеблется на сыром ветру. Стоит, смотрит на дорогу. Никон подъезжает осторожно, пытается перевести дыхание на ходу. Голос раздается раньше, чем он успевает заговорить.
– Велотурист?!
– Ага.
– Пойдем.
Бабка, конечно, могла позвонить и предупредить. Уже не важно. Никон плетется за бородачом в длинной черной рясе. Заводит велосипед в полуподвальное помещение.
– На службу пойдешь или поужинаешь?
– Лучше бы поужинать, – отвечает Никон, не очень понимая суть вопроса.
– Ну, тогда, пойдем ужинать. Меня зовут Киприан.
– Никон.
В столовой длинные деревянные столы, застеленные потертой клеенчатой скатертью. Рядом с ними – похожей работы и длины лавки. Никон садится с краю. Пристально смотрит на глубокую тарелку с хлебом. Быстро протягивает руку. Жует. Вкусно. Очень вкусно.
– Вот суп, с обеда остался. Каша, капуста квашеная.
– Спа-си-бо, – благодарит в такт движению челюстей.
Уходит в дальний угол, становится перед иконами. Что-то шепчет. Никон вслушивается, ловит обрывки старых слов. Хруст капусты сильно мешает, но слушает все равно. Суп и каша быстро заканчиваются, зато хлеба много. Запивает все сладким чаем из древней треснувшей чашки. Как в далеком детстве. Вслушиваясь, кладет голову на руки. Растягивается на потертой клеенке. Дышать теперь тяжело, но это не умаляет чувства приятной сытой истомы. Глаза закрываются. Вдали раздается мелодичный шепот. Убаюкивает.
Дышать тяжело. Никон ерзает на сидении трамвая. Смотрит в окно. Очень странно. За окном незнакомые пейзажи. Дома без окон. Покосившиеся столбы. Деревья – как сгоревшие. Куда бы это он мог ехать? Не может понять. Смотрит в вагон. Все места заняты. Женщины с детьми. Мужики с сумками. Один с длинной удочкой. Пенсионеры. Студенты. Рядом сидит бабушка, чем-то похожая на ту, что не пустила его ночевать.
– Куда мы едем? – кричит Никон сквозь серый грохот стали.
Старушка вяло поворачивается, дребезжит в ответ:
– Спать!
Никон ничего не понимает. Вертит головой. За окнами сереет. Домов становится меньше. Начинается поле. Никон думает: а не выйти ли? Что-то его сдерживает. Страшно покинуть это втыкающее в окна общество и оказаться в голом выжженном поле.
Подходит женщина. Кондуктор, догадывается Никон.
– Ваш билет!
Шарит по карманам. Ничего не находит. Денег тоже нет. Разводит руками. Пользуясь случаем, задает кондуктору тот же вопрос:
– Куда мы едем?
– Спать! – отвечает кондуктор.
Никона трясут за плечо.
– Просыпайтесь! Надо идти спать!
Поднимается. Пошатываясь, плетется за монахом темным гулким коридором, по инерции, неуверенными движениями, ища в карманах билет.
Часть вторая. Вольное днище
Глава 1.
Тусклые горошины светодиодной панели погасли, на секунды уступив место полумраку. Восседающий напротив крепкий мужчина средних лет нервно заерзал, дергано озираясь вокруг. Остановил взгляд на сурьмяном в тон потускневшей стали решеток и от того, очень холодном небе, заполняющем верхнюю половину грязного мутного от мелкой паутины окна. Никон, дождавшись, когда запустится резервный генератор, спросил:
– Как прошла неделя?
– Так же как двадцать семь предыдущих, – последовал хмурый ответ.
– Возможно, появились новые мысли? Что-то вспомнилось?
Никон старался быть вежливым и спокойным. Пытался нащупать ниточку, за которую можно вытянуть посетителя на беседу.
– Мысли старые были: о жратве и о бабах. Вспомнилось, сколько всего этого там.
Махнул головой в сторону окна.
– А какие мысли чаще бывают: о еде или о женщинах?
– Людина, давай, не напрягай меня – понял?! Мысли мои о бабах ему нужны. В твоем возрасте, свои уже иметь пора. Сколько не думай – сытее не станешь. А от болтовни вашей тошно уже. Хотя, вот, с Иркой о бабах можно было и погутарить. Ааааа….вот тут уже все!
Постучал себя по шее под заросшим седой щетиной подбородком. Скривился, оскалив блеснувшие в тусклом свете зубы.
– Да у меня тоже – вот тут уже все! – повторил жест Никон.
Повторил и осекся. Задался вопросом: как это выглядело со стороны? Не скалил ли клыки в кривой гримасе, подобно сидящему напротив?
– Так и вали на хрен отсюда, – живо посоветовал собеседник, кривя ухмылку.
– Я б свалил, да не пускают, – ответил Никон помягче.
– Слушай, а давай дернем, а? – приободрился небритый. – Ты же недалека от охраны ночуешь, так? Камера не запирается? Я те все спланирую. Цени! Заходишь ночью, берешь тихонько пистолет. Потом тянешь его сюда и отдаешь мне. Я устраиваю восстание невинно заключенных. И все. В шумихе разбегаемся. Идет?
– С одним пистолетом ничего не сделаешь, – потянул за неожиданно свесившуюся ниточку Никон.
– Ну, вот что за людина такая!? – возмутился. – Да я с одним пистолетом троих с автоматами положил.
Отреагировал на сомнение остро, пристрастно. Если тщеславие побуждает человека к хвастовству – надо создавать условия для описания подробностей – подумал Никон. Спросил:
– А с автоматами кто был? Тетки на каблуках?
– А ты на экранчике своем почитай, – заосторожничал.
Никон пожал плечами. Небритый не выдержал, зачастил:
– Пенты с автоматами были. Матерые. Искали меня в промзоне. Офицера с пистолетом кирпичом вырубил. А потом пистолетиком-то троих автоматчиков и положил. Еще и патроны остались. Витя это умеет. Не зря Витя молодость провел в баталиях компьютерных и войну от начала до теперь прошел.
Провел синей, в наколках, рукой от лба к затылку, против короткой серой шерсти. Словно гладя Витю за то, что тот имеет богатый жизненный опыт и замечательно умеет убивать автоматчиков из пистолета.
– А потом что?