5. Город нуара
Внутри было пусто. Ни ясных мыслей, ни привычных распознаваемых чувств. Я понимал, что меня перекупили. Или отпустили по приказу. Не так важно. Важнее другое – кто вытащил меня оттуда, из лап фальшивых террористов. И зачем. Но если подумать…
Боевики, наркобароны, олигархи, светские львицы – одно и то же. Что-то очень родное. Я будто поучаствовал в их семейной ссоре. Братья поцапались с сёстрами. Не более.
Частные военные компании, приватизированная ЦРУ, боевики. Финансово-политическая мафия. Монополии псевдолиберальной экономики. Высокооплачиваемые адвокаты. Элитные шлюхи. Заложники и средневековые казни под высокотехнологичную HD-камеру.
Это такая реальность. Наша жизнь. И с ней ничего не сделать. У нас ничего нет против неё, как нет другого мира и другого времени.
Мне вспомнилось одно давнее дело, успевшее наделать шума в наших кругах. Конгресс выделил 500 млн. на вооружение своих людей в бывшем Йемене. Однако купленное оружие и снаряжение "как бы" похитили террористы. Похитили самым странным образом – оружие словно принесли боевикам на блюдечке. Конгрессу пришлось снова выделять круглую сумму. А потом ещё и ещё. Кое-кто неплохо заработал.
Теперь я понимал, что совершенно не знал мира вокруг. Что только начинаю узнавать его. Ведь мне даже оружие вернули, которое отобрали на КПП у дворца! Я ощупывал ручку пистолета, запустив руку в карман плаща.
Ноги несли по улицам Берлина-3, покрытым пятнами холодного света. Я брёл, не разбирая дороги. Должно быть, вперёд. Или по гигантскому кругу – перед глазами мелькали повторяющиеся картинки. Бесконечный мокрый асфальт, по которому иногда проезжали машины. Людей за их тонированными стёклами не разглядеть. В стенах домов виднелись редкие окна, отсвечивающие холодным белёсым или синеваты цветом и так похожие на ослепшие глаза.
Я то шёл по пустым бульварам, то останавливался. Кутался во влажный плащ. Под ногами хлюпали расходящиеся по швам мокрые туфли. Изо рта при дыхании шёл пар.
Я не знал, куда идти. Везде натыкался на стену пустоты. Она обступала меня. Заполняла город, ставший на удивление серым.
Пустота ощущалась везде. В домах. Во взглядах редких прохожих. В холодном влажном воздухе. В глухом и хмуром небе, отражавшемся в лужах. Она витала вместе со сквозняком меж деревьев с опадающими листьями. Пустота ворвалась в город очень давно. Из года в год это место превращалось в её дом. Шло время, дожди и туманы, и пустота обустраивалась в новом жилище. А мы становились её пленниками. Тенями. И ничего не изменить.
Разве что во снах, но те быстро заканчиваются. И сейчас тебе некуда спешить. Некуда идти. Незачем. Ты можешь поклясться в том, что похожее чувство знакомо большинству. Вот в одном из тёмных окон забрезжил слабый свет переносного светильника. На занавеску легла неровная тень – человек, привставший с дивана, поднял трубку аналогового телефона. Состоялся короткий разговор, и тень бросила трубку. Она поднялась и подошла к занавеске, по пути завернувшись в покрывало.
Свет погас, и призрачный, растворяющийся в сумраке человек уставился на чёрные влажные улицы. Может, и на меня. Его бледное лицо на секунду показалось из темноты, когда он закурил. Я пошёл дальше, а когда оглянулся, то в окне виднелся лишь тлеющий огонёк сигареты. Он мерцал, когда курящий затягивался. Ему тоже не спалось этой нескончаемой ночью.
Внутри стояла пустота. Справиться с ней помогали звуки. Я прислушался к ним, и сквозь дождь различил игру саксофона. Пошёл на неё.
Два одиноких уличных музыканта играли нуар-джаз. Точнее, подыгрывали дождю. Один на саксофоне. Другой обозначал замедленный ритм с помощью бас-гитары. Они стояли на фоне кирпичной стены под навесом, защищавшем от дождя.
Слабый свет задерживался на полях шляп. В сумрачной атмосфере отсвечивали рубашки музыкантов, саксофон и гитара. Они не смотрели в мою сторону. Просто играли. Я слушал мелодию и пытался рассмотреть лица. Тщетно. Под полями шляп поселилась темнота, вперемешку с неверным паром от дыхания.
Я положил на стоящий рядом динамик платёжную карту, на которой оставалось немного денег. Саксофонист поблагодарил кивком и подарил на прощание соло, из той серии, какие долго не забываются.
Я направился дальше. Внутри уже не было так пусто. Там звучала музыка, саксофон и дождь.
На краю широкой безлюдной площади показалась рельсовая дорожка метро, выходящая на поверхность города. На неё выехал поезд. В вагонах находилось по две-три одиночки. Каждый смотрел в окно замершим взглядом. Сквозь влажные стёкла и плывущий в серых огнях город.
Поезд объезжал площадь по длинной дуге с небольшим наклоном. Замедлился и встал у остановки. Люди вышли и побрели, каждый в свой угол. Их не встретили у перрона. Они такие же одиночки. Электронное табло с неоновой подсветкой показывало точное время – полночь. Значит, это последний рейс на сегодня. Или уже на вчера.
Из-за низких, подсвеченных городскими огнями туч иногда выглядывала луна. И тогда её слабый свет проливался на улицы. Редкие встречные плыли в нём, будто тени, увлекаемые сквозняком, по каменным стенам и мокрому асфальту.
Я засмотрелся на луну и едва не попал под машину. Странно, что меня не сбили. Я был совершенно разбит, точно пьян. Потерян.
Оглянулся. Перед глазами пронёсся калейдоскоп витрин и стёкол проезжавших всюду машин. Автомобили блеснули совсем рядом, спереди и сзади, по сторонам. Затем видение стихло, и улица опустела. До меня дошло, что я стою посреди проезжей части. Я вспомнил, что машины сигналили, проезжая мимо. Что слышался визг тормозов и шин. Удивительно, но меня не сбили.
Вокруг потемнело. Или это луна скрылась за тучами. Глаза будто перестали видеть. Только губы шептали что-то. Или дрожали от осеннего холода.
Я различил впереди женский силуэт. Она будто шла по дорожке отражённого света, по блику неона на мокром асфальте. Женщина разговаривала по коммуникатору. Слышались её слова на французском – я не понимал ни одного, но мне нравилось. Красиво и загадочно. Казалось, её бархатный голос читает стихи. Сами французы наверняка привыкли и не замечают, как разговаривают на языке поэзии.
Захотелось увязаться следом, однако женщина нырнула в переулок. Я побрёл в полном одиночестве, пересекая широкие улицы и пустые площади. А параллельно мне, в призрачных витринах, брело такое же сумрачное отражение. Мы бесцельно шли, куда глядели слезящиеся глаза. Мимо рядов припаркованных машин. Мимо закрытых зашторенных окон и чернеющих влажных стен.
В город пожаловал частый гость, ночной дождь. В такие моменты казалось, что сам город плачет в подушку. В подушку тумана или пара, поднимающегося от влажных тротуаров и люков ливневой канализации.
Иногда я думал, что начинаю понимать происходящее. Все эти каменные джунгли – продукт подсознания. Нечто совершенно отличное от созданного природой. Природа наоборот. Каменный город, залитый дождём и неоном – не снаружи. Это наш внутренний мир, прорвавшийся в реальность. Отравивший её сладким красивым ядом. Город – воплощение страхов и одиночества. Он, как мы, боится и наслаждается пороком. Надеется на непостижимое, на то, чего нет в границах человеческого существа. Он – это мы, незнакомые самим себе.
Из приоткрытого окна доносилась религиозная проповедь. Голос старого хрипящего динамика говорил о душе и совести. Слова невидимого проповедника разносились ветром по пустой улице. Они не задевали меня. Ведь я уже знал правду. Она мелькала вокруг. Везде. Пустоту внутри разбавляла лишь память об услышанной мелодии саксофона. Её вполне достаточно. Красота музыки оправдывала прошедшие минуты жизни.
Я посмотрел под ноги. А моё отражение, двойник на влажном асфальте – вверх и в сторону.
Я тоже посмотрел туда. Оказалось, витрина магазина сувениров. Подошёл ближе, перебежав проезжую часть. За большим стеклом стояли несколько ретро-телевизоров. На них транслировалось красивое старое кино. Во влажном воздухе звучал музыкальный фон фильма: звуки идущего в реальности дождя, в которые вплеталась мелодия саксофона из кино. Иногда пианино, похожее на редкую звонкую капель.
Я засмотрелся на экран. На изумительные кадры. Каждый из них представлял собой картину художника. Я словно попал в другой мир, в мир ожившего искусства.
… Декард открывает глаза и не понимает того, что проснулся. Не понимает, где он: наяву или нет. Вокруг та же квартира, где закончился день и начался сон. Вокруг комната, похожая на уютную пещеру, в которой укрылся человек.
Сквозь пелену алкоголя и уходящих сновидений возвращается понимание: рядом та кукла, оживающая на глазах. Кукла с чистым незамутнённым сознанием ребенка, и в неё можно влюбиться.
Сейчас она играет на пианино. Сверяясь с нотами, дотрагиваясь до белых клавиш. Преображаясь с каждым мгновением.
Она уже не похожа на ребёнка. Нет теней под огромными глазами. Нет старомодной причёски. Нет строгого и немного школьного жакета. Несколько мгновений – и происходит превращение, подобное рождению бабочки.
Декард моргает и сосредотачивается на её лице. Бόльшая часть кадра заполняется темнотой, которая вместе со следами света обрамляет красивое и гармоничное лицо.
Вот она прекращает играть. Поднимает руки и дотрагивается до волос – белая льющаяся по темноте ткань блузки разбавляет сумрак экрана. Её ладони освобождают первый вьющийся локон. Затем следующий.
Она оживает. Возможно, не осознавая того, что происходит. В глазах ещё можно различить ровный красный огонь, но ты понимаешь, что от прежней Рейчел осталось ускользающе мало. Проснулась её душа.
Она поправляет причёску, глядя на ноты – как перед зеркалом – словно видя своё отражение в музыке. Чёрные вьющиеся волосы подчиняются касаниям. И теперь, с этой пышной причёской, она становится похожей на молодую львицу.
Она смотрит чуть в сторону, заметив, что Декард проснулся и поднимается с дивана. Он точно выбирается из пещерки. Едва не роняет бутылку виски, с которой уснул почти в обнимку. Ожившая кукла наблюдает за неуклюжими движениями нетрезвого и невыспавшегося человека. Она ждёт, когда тот подойдёт ближе.
Декард оказывается рядом, и кукла опускает глаза. Она сморит на клавиши, залитые мягким светом лампы.
Его красноватое лицо вплывает в кадр, показываясь из-за белого лица Рейчел. Декард склонился к пианино, уставился в ноты. Туда же посмотрела и Рейчел.
– Мне приснилась музыка, – шепчет мужчина.
Девушка едва уловимо, уголками губ, улыбается и начинает играть. Тонкие длинные пальцы касаются клавиш.
По стеклу витрины ползли извилистые струи воды, и был риск уплыть в ливневую канализацию вместе с дождём.
"Мне приснилась музыка", – повторял внутренний голос, околдованный странной магией фразы. А ведь в ней всего три простых слова. Мне. Приснилась. Музыка.
У обочины остановилось такси. Я подумал секунду, а затем подбежал к нему. Плюхнулся на переднее сидение. В кармане брюк что-то мешало. Залез туда. Оказалось, знакомые таблетки.
Надо же. Совсем забыл про них.
Я проглотил одну, и мы понеслись вперёд. Вырулили на широкую трассу, что была проложена поверх дамбы. Та кольцом опоясывала город, защищая его от разливов сезонного моря.
В динамиках журчала медленная ненавязчивая музыка. Гитарная игра, напоминавшая блюз, подходящая для дороги. Мелодия хорошо сочеталась с фоном из шума моря. Под неё приятно молчать.
Световые ограждения вдоль трассы работали из рук вон плохо, и мы неслись в полумраке. Тёмная масса моря плескалась справа. Луна, продавившая тучи, висела над водой.
Огромный город светился слева, и его положение почти не менялось – мы двигались по гигантскому кругу, сквозь необъятную ночь.
Мимо проносились огни редких встречных машин. Их свечение проникало в салон, но не слепило глаза – таблетки делали своё дело.
Свет фар скользил по мокрой дороге, иногда выхватывая темнеющее море. С его стороны на трассу выплёскивались потоки воды и хлопья морской пены – от разбившихся о бетонные берега волн.
Дворники протирали лобовое стекло, освобождая его от брызг, разводов и следов морской соли.
Голову вскружило странное ощущение… Когда я отпрянул от гипнотизирующего вида трассы, то обнаружил, что разговариваю с таксисткой.
Да, именно так. Не с роботом, а с настоящей живой таксистской. Странно. Я не помнил того, что успел наговорить ей. Чёртовы таблетки. Я будто пьян.
Мы замолчали.
Съехали с кольцевой дамбы и начали двигаться по объездной. Огромный город всё так же светился слева. А море исчезло. Его место справа заняла обочина. Мелькали дорожные указатели. Редкие деревья и кусты. Влажная придорожная земля.
Полоски белой разметки вырывались из темноты и быстро исчезали под нами. Как и грязно-серый высыхающий асфальт, проносившийся в пятнах от света фар.
Вдали маячило бесформенное свечение. Может, стоп-сигналы идущей впереди машины. Да и чёрт с ней.
Мы курили, посматривая друг на друга через отражение в широком зеркале заднего вида. В динамиках журчал блюз.
Я заглядывался на её ярко красные губы, красивые, как у куклы. А она… не знаю. Единственным украшением моего экстерьера являлась щетина.
Мне нравилось, как она использует косметику. Ничуть не перебарщивая и не портя природную красоту. Окутанная светящимися клубами сигаретного дыма, в полумраке она смотрелась незабываемо. На руке, поглаживавшей руль, мерцал серебряный браслет с фигуркой бабочки. Ногти, покрытые лаком ярко-красного цвета, изредка царапали чёрную псевдокожаную поверхность руля.
Я посмотрел дальше. В темноту дороги, посреди которой, в широком зеркале, висели тёмные глаза попутчицы.
Она приоткрыла окно, и ветер стал играть с её волосами. Холодно не было. Но и тепло тоже. Меня почти не интересовало, куда мы едем. Казалось, я освободился от этого. От беспокойства или чего-то подобного. Хотелось провести в такси остаток жизни. Оно будто увозило меня от безнадёги. Так что было плевать, куда мы держим путь. Всё равно кольцевая, кстати.
Всего в паре метров пролетала обочина. Световые столбы. Ограждения. Резервная полоса. Слабые огни проносились мимо и исчезали позади. Мерцали огни. Вдали показалось красноватое свечение.
Подъехали ближе. Оказалось, несколько домиков, окутанных светом красных фонарей. По периметру небольшой парковки темнели деревья, с качающимися на ветру ветвями.
"Придорожный отель?" – то ли сказал, то ли подумал я. Скосил взгляд и понял, что она тоже смотрит туда.
Мы переглянулись. Она свернула с главной дороги, прежде чем до меня дошло.
Со мной никогда такого не случалось. Совершенно не помню, о чём мы говорили и как смогли понять друг друга. Чёртовы таблетки.
Всё равно некуда ехать. Ей, возможно, тоже.
* * *
Красный свет с улицы проникал в дешёвый гостиничный номер. Лампы раскачивались на ветру, и полоски тёмных бордовых теней от жалюзи метались по комнате.
Меня посещало странное ощущение: словно я отрываюсь от незнакомки и смотрю на происходящее со стороны. Задумываюсь над тем, а не похожи ли мы на ту инфернальную парочку из Каира: псевдошлюху и полковника-наркобарона.
Мы, конечно, выпили перед этим. Но не относить же весь бред вокруг на счёт алкоголя… Здесь нечто другое. Новые сильнодействующие марки табака и кофе уже стали реальностью, и мы привыкли к ним. Однако чёртов мир несётся так, что за ним трудно успеть. На каждом углу рекламируют новую химию, от которой невозможно отказаться. И она начинает изменять тебя. Это плата за то, чтобы оставаться "в обойме", а не на обочине мира, в котором всё меньше места для простого человека. С обычной неизменённой психикой и физиологией. Однако выходило, что, чем дальше, тем меньше я владел собой. Ясное сознание возвращалось так редко, что с непривычки хотелось прогнать его. Ведь оно заставляет думать, ощущать пустоту, чего совсем не надо.
… у незнакомки был необычно сильный низкий голос, который не очень вязался с почти кукольным телом. Аромат духов причудливо переплетался с запахом её пота, который в тот момент казался не хуже первого. Странно. И в то же время правдиво: дешёвая придорожная гостиница, шум проезжающих мимо машин, скрип порядком расшатанной койки.
Незнакомка сразу проявила характер, не позволив изобразить нечто, напоминающее привычную прелюдию. Она не дала поцеловать себя даже в шею, а остановила меня. Затем запустила ладони в мои волосы. И с силой сжала их – тут снова вспомнилась парочка из Каира. Но теперь было неясно, кому из нас достанется роль каирской шлюхи.
Я попытался снова потянуться к её губам, но безуспешно. Она опять не дала поцеловать себя и с силой оправила мою голову туда, вниз. Исследовать её тело.
Кажется, пару раз мы выпивали незнакомую дрянь, а потом снова принимались за дело. Когда мозги более-менее пришли в порядок, то я обнаружил, что всё закончилось.
Она лежала в темноте и – это было совершенно невероятно – плакала. По крайней мере, нечто, напоминающее слезу, застыло на щеке и блестело в полосках красного света, как драгоценный рубин. Когда из-за туч показывалась луна, слеза становилась похожей на лунный камень.
Из-за дверей раздавался стук неровных шагов. Некто слонялся по коридору. Скрипел пол.
Неожиданно она потянулась к… пистолету, что лежал на тумбочке рядом с койкой.
Я сглотнул. Показалось, что незнакомка сейчас пристрелит… Но кого? Меня или того придурка, что бродил за дверью?
Она быстро взяла себя в руки, вернув под контроль вспышку злости. Незнакомка извлекла из темноты сигарету и зажигалку. Закурила. Поднялась с койки и направилась к окну, по пути подцепив со стула старый плед. Завернулась в него.
С улицы доносился шум лопастей пролетающего неподалёку вертолёта, а также проносящихся по трассе машин. Наверное, там холодно. Холоднее, чем здесь.
Она курила у окна, выпуская изо рта кольца дыма, подсвеченные красноватым неоном с улицы. Старалась, чтобы кольца получались идеальными. А я смотрел на то, как она почти целовала дымный воздух, исполосованный тенями от жалюзи. Смотрел на эту гипнотическую картину, вцепившись руками в решётку изголовья койки. Словно боясь упасть в темноту.
Незнакомка изредка отрывалась от своего занятия, чтобы бросить в мою сторону короткую фразу. Посматривала на меня, но это выглядело так, будто она обращается к собственной тени.
– Теперь-то вы понимаете, что живы? – расслышал я.
Затем кивнул, начиная осознавать, что незнакомка далеко не простой таксист. Она связана с каирской историей. И даже больше. Она куратор заказа. Или сам заказчик, молчание которого слышалось на другом конце провода.
Я понял, что смотрю на неё восхищённым взглядом. Попытался скрыть его. Но поздно – кажется, её цепкие глаза заметили. Она усмехнулась и спросила:
– Вы успели выяснить, кто наша беглянка? Кто она на самом деле?
– Нет.
В окно ударился одинокий ночной мотылёк. Он будто отскочил от слабого отражения незнакомки на запотевшем стекле.
– Приходите в себя. Возвращайтесь к работе.
Сомнений не оставалось. Это она отправляла факс с офертой.
– Не разочаруйте… Систему, – тихо сказала она, сделав голос мягче. Жёсткий смысл её слов и мягкий тон голоса противоречили друг другу.