Спецназовцы посыпались в подвал. Вики мягко приземлилась на согнутые ноги, мгновенно вскинув винтовку на уровень груди. Юрковски и Мэллой, заняв позиции слева и справа от нее, контролировали каждый свой угол помещения. При обычной зачистке, все находившиеся в подвале были бы уже мертвы, но сейчас спецназовцы осознанно шли на риск, не начиная стрельбу, чтобы не зацепить Маулави.
В подвале было полутемно. Дрожащий свет свечей, горевших в резных металлических шарах, бросал странные тени на смуглые лица двух мужчин, сидевших на покрытом ковром возвышении в нескольких метрах от лестницы. Один из них, широкоплечий, с большой косматой головой, смотрел на неожиданно появившихся в подвале спецназовцев со страхом и ненавистью. Его лицо было безжалостно изуродовано проказой. Изъеденные болезнью губы и крупные складки кожи на лице придавали ему сходство с львиной мордой. Это и был ночной король южных пригородов Мумбаи Махавир Баччан по прозвищу Султан.
Его собеседник был высоким, сухощавым мужчиной с правильными чертами лица, чёрной бородой и большими выразительными глазами. Он был одет в персидский халат, на голове у него была белая куфия, в руках изумрудные чётки. У Вики перехватило дыхание - это не мог быть никто иной, кроме как…
- Лежать, ублюдки, - скомандовала она, ни секунды не сомневаясь, что оба её поймут. Эти двое, в отличие от напуганных людишек наверху, прекрасно знали английский. - Лицом в пол и руки на затылок. Или я вам сейчас кишки выпущу.
Султан громко выругался на хинди и плюнул в сторону спецназовцев. Конечно же, плевок не достиг цели.
- Я сказала - лежать! - бешено заорала Вики Рамирес.
И сделала шаг по направлению к мужчинам.
В этот момент произошло нечто странное.
Султан, кряхтя, начал зачем-то привставать со своей подушки. Уже потом Вики поняла, что изуродованные лепрой мышцы бандита просто не слушались его - для того, чтобы лечь, ему надо было сначала выпрямиться. Но в тот момент она просто не успела об этом догадаться.
Вики дала короткую очередь - над головой у обоих мужчин. Собеседник Султана тут же рухнул лицом на возвышение, при этом рука его скользнула куда-то в складки халата.
- Не двигаться! - крикнула Вики, бросаясь к нему.
Стрелять было нельзя, но позволить бородатому вытащить то, что было спрятано у него под халатом - тоже. Это могла быть граната, мог быть взрыватель "пояса шахида", мог быть простой пистолет, в конце концов…
Вики взмахнула своей винтовкой, чтобы с размаху опустить её на руку бородатого, но замерла, не успев нанести удар. Рядом ошеломлённо вскрикнул Юрковски.
Бородатый мужчина исчез. На покрытом ковром возвышении корчился похожий на огромного толстого червяка Султан. А там, где мгновение назад находилась увенчанная куфией голова бородатого, лежала только примятая вышитая золотом подушка.
- Что за дерьмо? - растерянно проговорил Мэллой, поводя дулом своей винтовки из стороны в сторону. - Куда он, на хрен, делся?
Вики Рамирес едва не плакала от досады. Только что у неё на прицеле был человек, за голову которого правительство США давало пятьдесят миллионов долларов. Был - и словно растаял в воздухе.
За свою короткую, но наполненную событиями жизнь Вики успела повидать много странного. Но чтобы люди исчезали у неё на глазах - с таким она ещё не сталкивалась.
- Обыщите весь подвал, - велела она Юрковски и Мэллою. - Здесь наверняка должна быть потайная дверь…
Но потайной двери в подвале не оказалось. Спецназовцы обшарили каждый дюйм подполья, простучали пол и стены, но никакого хода, через который мог бы сбежать бородатый, не обнаружили. Когда их поиски пошли на второй круг, в подвал спустился злой, как чёрт, капитан Блай. Вслед за ним спустился и агент Смит, чьё лицо, ради разнообразия, выражало лёгкое удивление.
- Сержант Рамирес, - Блай с трудом сдерживал бешенство, - доложите, что у вас тут произошло.
- Сэр, - Вики от волнения глотала слова, - сэр, мы его почти взяли… но он исчез, сэр. Исчез, как привидение.
- Принято считать, - заметил Смит, - что привидений не бывает.
"Сволочь, - подумала Вики, - чистенькая кабинетная сволочь!"
- Юрковски и Мэллой могут подтвердить мои слова, - сказала она, глядя только на капитана. - Они тоже это видели.
- Это так, сэр, - пробасил гигант Юрковски, - он просто взял и испарился. Я даже моргнуть не успел, сэр.
- Отлично, - фыркнул Блай. - И это всё, что вы можете мне сообщить?
Несколько секунд Вики колебалась.
- Нет, сэр, - решилась она, наконец. - Это не всё. Я хочу сообщить… в общем, мне показалось… нет, чёрт, я почти уверена…
- Живее! - рявкнул капитан. Агент Смит с интересом смотрел на мнущуюся Вики.
- Это был не тот, кого мы искали, сэр. Не Маулави.
Агент Смит дотронулся до дужки своих очков, и на мгновение Вики показалось, что он сейчас их снимет. Нет, не снял.
- Сэр, - Вики словно в бездонную пропасть прыгнула, - это был он сам. Террорист номер один. Усама Бен Ладен.
Часть вторая. Прыжок Мангуста
Штаб-квартира ЦРУ, Лэнгли, штат Вирджиния
Октябрь 2010г.
В просторном кабинете Директора ЦРУ имелся эркер, выходивший на зелёную, окружённую ивами лужайку. Сам Директор сидел к лужайке спиной, но его собеседники могли любоваться на идеально подстриженный газон и радостно бегавшего по нему золотистого ретривера по кличке Пират.
Могли, но не любовались, потому что наслаждаться красотами природы в тот момент, когда начальство снимает с тебя стружку, валяет в дёгте и перьях, размазывает по полу и разрывает на британский флаг, довольно затруднительно.
Начальник Отдела по поимке Бен Ладена Макс и его заместительница, высокая коротко стриженая брюнетка по имени Ребекка, узнали о себе в это утро много нового. Им аргументировано доказали, что они зря родились на свет, и уж совсем напрасно решили избрать карьеру сотрудников спецслужб. Им объяснили, что если уж они совершили роковую ошибку, поступив на службу в Центральное разведывательное управление, им следовало посвятить себя деятельности, на которой они приносили бы хоть какую-то пользу: например, уборке здания или охране служебной парковки. Они осознали, что после того, как о провале операции по поимке Маулави станет известно президенту, им предстоит распрощаться не только со своими кабинетами, но и вообще со службой в ЦРУ. Напоследок Директор пообещал лично проследить за тем, чтобы после увольнения из Фирмы Макс и его заместительница не смогли бы устроиться на работу даже в Макдональдс.
Наконец Макс и Ребекка, взмокшие после столь эмоциональной взбучки, были отпущены, или, правильнее сказать, изгнаны с глаз долой. Некоторое время они подавленно молчали, затем Ребекка проговорила негромко:
- Я ему этого никогда не прощу!..
- Брось, - сказал Макс. - Старика можно понять - сколько бы он ни пытался сделать из нас козлов отпущения, а основной удар-то придётся именно по нему.
- Никто не сможет доказать, что в этом доме был именно Усама! - бушевала Ребекка. Крылья её тонкого ястребиного носа трепетали от возмущения. - Девчонке просто показалось, вот и всё. А нас прессуют так, словно Бен Ладен был уже у нас в руках, и мы его упустили…
- Кто бы там ни был, Бекки, - Макс аккуратно дотронулся до её смуглого запястья, - "Кобра" не смогла его взять. И это само по себе уже повод для скандала.
- Но мы-то здесь причём? - не унималась Ребекка. Вытащила длинными нервными пальцами сигарету из пачки, закурила, не обращая внимания на удивлённый взгляд Макса - курить в стенах штаб-квартиры ЦРУ было строжайше запрещено. - "Кобра" пусть и отвечает…
- Если тебя это утешит, Бекки, - вздохнул Макс, - то они свою порцию комплиментов тоже получили. Но хуже всего этому парню, Смиту - на него уже подписан приказ об увольнении. А поскольку последние двадцать лет он работал в режиме "привидения", то, скорее всего, останется без пенсии и социального пакета.
"Привидениями" на жаргоне Управления называли глубоко законспирированных агентов, работавших без прикрытия. Для США они как бы и не существовали вовсе - если такой агент попадёт в руки противника, доказать, что он связан с ЦРУ или другой американской спецслужбой, будет невозможно. Как правило, "привидений" выводили из этого режима в связи с переводом на другой участок работы или перед выходом в отставку; но Смита увольняли с позором, и пройти процедуру возвращения к личности полноправного американца он просто не успевал.
Ребекка покачала головой.
- Бедняга… А ведь это именно он вышел на след Маулави.
- Ему просто не повезло, - сказал Макс. - Эта девчонка Рамирес оказалась чересчур глазастой.
Тель-Авив, Израиль
Октябрь 2010г.
Человек, о котором они говорили, сидел в баре на улице Дизенхоф и пил водку.
Двадцать лет назад агент КГБ по имени Григорий научил его пить водку по-русски - залпом, занюхивая кусочком чёрного хлеба. Агент Смит решил, что это гораздо более правильный способ, чем цедить отвратительный напиток маленькими глоточками, делая вид, что получаешь от этого удовольствие. Тем более, что в Тель-Авиве человек, пьющий водку залпом, не вызывает подозрений - русских в этом городе больше, чем евреев. Чёрного хлеба у бармена, правда, не оказалось, но Смит не слишком из-за этого расстроился.
Агент Смит тоже размышлял о том, что произошло в доме на южной окраине Мумбаи. В отличие от Макса, он не оперировал понятиями "повезло" - "не повезло". С его точки зрения, противник честно переиграл его - и теперь Смит пытался понять, каким, собственно, образом.
Логичнее всего было бы предположить, что Маулави (или Усама, если верить сержанту Рамирес) оказался сильным гипнотизёром, который сумел отвести глаза трём спецназовцам. Теоретически это было возможно; в Индии Смит ещё и не с такими фокусами сталкивался. Взять хотя бы знаменитый трюк с верёвкой, который показывают европейским туристам факиры. Окружённый зрителями факир извлекает из мешка обычную веревку и подбрасывает её в воздух, где она непонятным образом зависает. После чего чародей на глазах у всех начинает взбираться по этой веревке наверх. Единственное разумное объяснение этого фокуса - массовый гипноз; в противном случае пришлось бы признать существование магии и отрицания базовых законов физики. Смит допускал, что Вики Рамирес и двое других бойцов "Кобры" могли попасться на аналогичный трюк.
Но из подвала не было другого выхода - в этом Смит убедился лично. А загипнотизировать спецназовцев, карауливших люк, вряд ли сумел бы даже самый хороший суггестолог - хотя бы потому, что для внушения нужен визуальный контакт. Между тем, бойцы, находившиеся снаружи, под присягой подтвердили, что ни один посторонний человек из люка не появлялся.
Не слишком-то помог делу и допрос Султана. Босс мафии прокажённых, оправившись от первого шока, принялся издеваться над американцами, называя их тупоголовыми кретинами и шелудивыми белыми собаками.
Пытать Султана было бессмысленно: лепра в первую очередь поражает нервные узлы, и прокажённые почти не чувствуют боли. Смит отвёз мафиози в подпольную клинику, где за огромные деньги меняли внешность вороватым биржевым брокерам и находившимся в бегах наёмным убийцам. Там знакомый врач, кое-чем обязанный Смиту, согласился вколоть Султану инъекцию пентотала натрия. Под воздействием препарата, известного больше как "сыворотка правды", Султан стал чрезвычайно словоохотлив.
- Вы не знаете, с кем связались, уроды, - презрительно бросил он, на вопрос, куда исчез его собеседник. - Этот человек - святой; шейхи трепещут при его появлении. Он может проходить сквозь стены и не боится пуль.
- Как его имя? - спросил Смит. Султан засмеялся, толстые кожаные складки на его лице мерзко задрожали.
- У него много имён, и ни одно из них ты, белый ублюдок, недостоин произносить.
- Это был Маулави абд-Аль Халик Ян?
- Это одно из тех имён, которые ты оскверняешь своим поганым ртом, - осклабился прокажённый.
- Известный также под кличкой "Змей"?
- У святых людей не бывает кличек.
- А может быть, это был Усама Бен Ладен? - спокойно спросил Смит. Султан захохотал.
- Да, сукин ты сын, это был сам Лев Ислама! В двух шагах от тебя, тупой американец! Можешь рвать на себе волосы - самый страшный враг твоей страны находился на расстоянии вытянутой руки от тебя, но твои руки схватили пустоту! И так будет всегда!
После получасового допроса Смит пришёл к выводу, что босс прокажённых и сам не понимает, каким образом его гость исчез из подвала, приписывая это чудо его "святости". Справившись с искушением пристрелить Султана на месте, агент сделал ему инъекцию снотворного и отвёз обратно в квартал прокажённых. Было ясно, что повторного визита королю мумбайских прокажённых Змей не нанесёт. Ниточка, ведущая к Бен Ладену, оборвалась.
Смит прекрасно понимал, чем это грозит лично ему. Конец работы в ЦРУ, увольнение без выходного пособия, без страховки и компенсационных выплат. В Штатах нормальной жизни тоже не будет - человек, который двадцать лет был неизвестно где, сразу вызовет подозрения и у ФБР, и у налоговой службы. В лучшем случае удастся устроиться инструктором по дайвингу где-нибудь в Коста-Рике. Что ж, он знавал одного австралийского киллера, который, уйдя на покой, приобрёл небольшой центр подводного плавания в Таиланде и остаток жизни провёл в гармонии с собой и миром. Но Смит чувствовал, что не сможет спокойно наслаждаться райской природой Центральной Америки пока человек, из-за которого его вышвырнули из Фирмы, не пойман и не посажен на электрический стул.
Поэтому он пил водку и ждал человека, назначившего ему встречу в баре на центральной торговой улице Тель-Авива. Два дня назад, проверяя свой электронный почтовый ящик, адрес которого был известен только его куратору в Фирме, Смит обнаружил письмо, подписанное инициалами "А. А." и начинавшееся словами:
"Дорогой Фрэнк!"
Это был его оперативный псевдоним десятилетней давности, под которым он работал в Дамаске. Тогда Смит помог выбраться из сирийской тюрьмы офицеру Моссада по имени Аби Авнер. Но откуда Авнер мог знать его служебный почтовый адрес?
"Дорогой Фрэнк! - говорилось в письме. - Я слышал, у тебя неприятности. Возможно, у меня есть информация, которая тебе пригодится. В любом случае, я тебе должен. Приходи в среду в девять в бар, напротив известного тебе рыбного ресторанчика на улице, где я купил твоей жене жемчужное ожерелье. Буду рад тебя видеть. А. А."
Смит никогда не был женат, но Фрэнка, по оперативной легенде, в Висконсине ждала блондинка-жена и трое чудесных ребятишек. Благодарный Авнер действительно купил ей красивое дорогое ожерелье в ювелирном магазине на улице Дизенхоф (позже Смит подарил его одной сексуальной малышке из Рио). А потом они, отмечая освобождение Авнера, до чёртиков надрались в ресторане "Гуча", где повар готовил из морепродуктов настоящие кулинарные шедевры.
Смит думал над предложением не более десяти минут; затем зашёл на сайт авиакомпании "Эль-Аль" и купил билет в Тель-Авив, оплатив его кредитной карточкой на имя бизнесмена из Французской Гвианы Мориса Перье.
В Тель-Авиве Смит остановился в недорогих апартаментах на улице Арлозоров, в нескольких кварталах от условленного места встречи. Днём он прогулялся по Дизенхоф, делая вид, что рассматривает витрины магазинов готового платья. Напротив "Гучи" располагался маленький бар без названия; узкое помещение с барной стойкой и шестью высокими табуретами и десять столиков под тентами на улице.
Туда Смит и пришёл к восьми часам вечера; не то, чтобы он всерьёз опасался ловушки, но многолетняя привычка приходить на встречу заранее въелась в его плоть и кровь. Сначала он заказал кофе, как делал обычно перед контактом с агентами, но пока ожидал заказа, разглядывая гуляющих по Дизенхоф голоногих девчонок, решил, что правильнее будет, если А. А. увидит его пьющим водку. Кофе пьют вальяжные и уверенные в себе сотрудники самой могущественной спецслужбы в мире; а бывшие агенты, вышвырнутые за ненадобностью, топят свои невзгоды в алкоголе. Судя по письму, Авнер откуда-то знал, что Смита вот-вот выгонят с работы, а значит, требовалось подыграть ему, оказаться таким, каким А. А. готов был его увидеть. Смит одним глотком выпил кофе и попросил принести сто пятьдесят граммов водки.
- Привет, Фрэнк, дружище, - Авнер появился у столика неожиданно, словно из-под земли вырос. Смит, специально задев ногой хлипкий столик, поднялся ему навстречу. Они обнялись. - А ты совершенно не изменился, чёрт тебя возьми! Проспиртованный засранец! И всё в тех же тёмных очках!
Сам он выглядел куда солиднее, чем десять лет назад. Впрочем, тогда Смит имел дело с человеком, который провёл год в сирийских застенках, что не могло не сказаться на внешности Авнера. Теперь вместо худющего небритого мужика с костлявым лицом перед Смитом стоял пышущий здоровьем респектабельный господин, похожий не столько на сотрудника спецслужб, сколько на преуспевающего ресторанного критика из гламурного журнала. Одежда в стиле casual, но страшно дорогая, на руке обручальное кольцо с бриллиантом в полтора карата. Первой мыслью Смита было "не кисло же платят в Моссаде!", второй - "Аби сменил работу". Вторая мысль показалась ему более верной.
- Зато ты выглядишь на миллион долларов, - сказал он с тщательно просчитанной скрытой завистью. - Устроился консультантом по безопасности к мистеру Абрамовичу?
- Вроде того, - засмеялся Аби. Присел за столик, осторожно опустив свою задницу на алюминиевый стул - как делают люди, ещё не свыкшиеся с неожиданно появившимся лишним весом. - У меня свой бизнес - небольшая компания по производству всяких хитрых электронных штуковин.
- Шпионские девайсы? - усмехнулся в тон ему Смит. - Жучки-паучки?
- Да пошёл ты, - хмыкнул Авнер. - На этом больших денег не сделаешь, рынок забит китайским ширпотребом. Нет, я работаю в сфере новых технологий, туда узкоглазые ещё не пробрались… Что ты пьёшь - "Столичную"?
- Угадал, - кивнул Смит. - Присоединишься?
- Как тогда, в "Гуче"? - Аби хитро прищурился и кивнул на заведение на другой стороне улицы. В "Гучу", как всегда, стояла очередь - свободных столиков не было. - Пожалуй, не откажусь.
Когда официант принёс заказ, Авнер поднял свою рюмку и, глядя в глаза Смиту, сказал:
- За наше тайное братство, Фрэнк.
- Аби, - спросил Смит, когда они выпили, - ты же понимаешь, что первое, о чём я обязан тебя спросить - откуда ты узнал мой адрес…