Смуглый вызвал на экран документальные съемки Ланса в Африке. Он там крошил негров во имя процветания белой части человечества… Или ещё во имя чего-нибудь. Лайт почему-то очень смутно помнил, чтобы он вообще там что-нибудь снимал, но съемки были его, это не вызывало сомнений. И камер было задействовано не меньше десятка, и ракурсы были взяты для отчета отличные, да и вообще - любой режиссер свою руку знает. Съемки точно делал Ланс. И в кадре был тоже он. Вот только не вспоминалось, чем ему тогда насолили эти негры, но все равно, поделом им. Глядя на веселую погоню в джунглях, Ланс улыбнулся.
- А ты, моя прелесть, трупы обычно считаешь, или так, до кучи?
Ланс продолжал ангельски улыбаться. Эту улыбку он отрабатывал долго и не раз видел, как она, родная, доводила до бешенства многих "блюстителей порядка". Интересно, на этого она тоже подействует раздражающе?
Хозяин сжал подбородок Ланса и заставил его смотреть себе в глаза. Пленнику было неприятно, но никакого психического воздействия он не ощутил. Может, зря боялся насилия над мозгами? По крайней мере, у Хозяина было уже сто возможностей покопаться у него в голове, и не одной из них он не воспользовался.
- А получилось бы? - спросил Смуглый. - У тебя по мозгам один трактор уже прошел, только меня там не хватало. Ты не узнавал, кстати, у своего начальства, они лыжи снимали, когда копались в тебе последний раз?
- Ты думаешь? - спросил Стэн.
- А что это может быть еще? Когда они вывели его из гостиницы, они им практически управляли. Значит, какая-то железяка у него в голове быть должна.
Хозяин набрал какой-то код на одной из панелей и из образовавшегося отверстия достал полупрозрачный шлем, в общем и целом похожий на те, что надевали на Ланса в Мутационном центре.
"Все, - весело подумал Лайт. - Приехали". Он побледнел до синевы, но нашел силы улыбаться и ждать, что будет дальше. Смуглый посмотрел на Лайта и положил шлем.
- Ну, по крайней мере, теперь я точно знаю, чем пользуются в вашем кефирном заведении для психообработки, - он присел на корточки, чтобы поймать взгляд Лайтмена. - Это не то, что ты думаешь. Эта штука используется, чтобы изучить твою позицию, а не навязывать свою. Это более безопасно, чем контакт с живым мозгом. Ну, успокойся. "Я спокоен".
- Ладно, - он встал и засунул шлем обратно в отверстие на пульте. - Давай попробуем руками. Нам не так уж много и нужно узнать. Если имплантат есть - я его почувствую. Если нет, значит, они используют какой-нибудь более продвинутый способ… Хотя я склонен предполагать, что им слабо.
Смуглый повернулся к Лансу. Тот и так сидел почти впечатавшись в стену, и отодвигаться ему больше было некуда. Он замер, как замирает бродячая собака, загнанная ловцами в угол.
- Ты бы перчатки, что ли надел, укусит-таки, - пошутил Стэн.
- Не укусит, - улыбнулся Смуглый. "А ты попробуй, узнаешь…"
- Ланс, вообще-то тебе самому нужнее знать насколько тобой управляют, а что ты делаешь сам, - сказал Смуглый, распрямился, сделал шаг назад и, скрестив руки, выжидающе уставился на пленника.
Лансу стало совсем грустно. Смуглый попал в самое больное место. Лайтмена еще ни разу не загоняли в такую беспросветную задницу, в какой он был сейчас - куда не кинь, всюду его мозги грозились разобрать на запчасти. Даже самоубийство в данной ситуации было бессмысленным - откачали бы.
- Да не нужны мне твои мозги. И сам ты не нужен. "Тогда отпусти меня!"
- Куда? Тебя свои уберут, ты мявкнуть не успеешь. Посиди 2 минуты спокойно, пожалуйста. Я хотя бы буду знать, что там у тебя в голове…
Ланс уже и не боялся, в общем-то, просто тело его само всё глубже врастало плечами и позвоночником в стенку. Знал он все эти уловки. А потом они скажут, что имплантат надо доставать…
- Чушь собачья. Во-первых, условий для операции здесь просто нет, во-вторых, пока ты рядом с нами управлять тобой всё равно никто не сможет. Будешь сидеть тихо, или Стэн тебя подержит? Ну, скажи что-нибудь? Скажи - мяу? - Хозяин улыбнулся.
Улыбка у него была хорошая. Но Ланс и сам умел делать отличную мину при плохой игре. Он молчал и старался ни о чем не думать. По своим знал - что бы не заливали перед психообработкой, ничего хорошего всё равно не выйдет. Тут как в пословице: если вас насилуют, можно только расслабиться и получить удовольствие.
- Да ладно ты, - Смуглый наклонился и погладил Ланса по голове. Это было странно, но не больно и даже не противно… почти. Ланс терпел - бежать было некуда, дёргаться - просто глупо. "Когда же он только начнет, наконец…"
- Ну что ж, - сказал Смуглый, - имплантат, как я и думал, есть. Ланс поднял на него глаза.
- Всё уже, расслабься, - сказал Смуглый, отходя к компьютеру. - Больше мне от тебя пока ничего не надо. Тем более что устройство примитивное и имело блок питания. И блок питания я отключил. Так что оно тебе больше не помешает. Настраивайся бояться чего-нибудь другого - это приключение закончено.
- А что, правда вытаскивать не надо? - удивился Стэн.
- А зачем? Всё равно он без питания работать не будет.
- Ты его… я не понял? Ты же ничего не делал…
- Блок питания? Я его выпил. Разрядил на себя. Ужинать теперь точно не буду. - Смуглый повернулся к Лансу, который ни на секунду не поверил, что к нему больше не полезут и ждал продолжения банкета. - Спать хочешь? Ты уже сутки с нами болтаешься.
Ланс настороженно смотрел на него. Ну вот, теперь они захотят его усыпить, а потом…
- А что потом? - спросил Смуглый, снова приближаясь и усаживаясь рядом на корточки. Ланс отвернулся.
- Ладно, годится, - сказал Смуглый. - Сейчас я тебя усыплю, а когда приедем - будешь искать, что же это мы этакого с тобой сделали. Зато тебе будет, чем заняться. Он встал и тут же голова Лайтмена странно потяжелела и он, не успев хоть как-то отреагировать, уснул, свернувшись клубком тут же на кушетке.
Отвернувшись от Ланса, Хозяин ни разу не прикоснулся к клавиатуре компьютера. Иногда он даже не смотрел на дисплей - но информация продолжала ползти по экрану то набирая скорость, то останавливаясь, словно повинуясь какому-то невидимому оператору.
- А ведь он почти угадал, этот, - Смуглый усмехнулся, - Джон Сигби.
- Ты знал его? - откликнулся Стэн, занявшийся было какими-то своими расчетами на соседней панели.
- Я? - Смуглый опять фыркнул, задумался и снова повернулся к экрану. - Просто изначальная посылка была неверной. Это не мутация.
- Но он и не человек.
- А давай предположим, что он человек только на четверть или наполовину? И разбросаем его наследственный код. Смотри. Изображение на экране изменилось.
- Вот это - мать. А вот отец.
- Все равно не сходится.
- Неужели? У него всего лишь двойной набор хромосом: гуманоидный и негуманоидный. По сути…
- Оборотень? Человек… и что? Волк?
- Кошка. Большая кошка, типа нашей пумы.
- И что-то подобное действительно есть в галактике?
- Я вчера посылал запрос. Может, уже ответили, сейчас узнаю… А вот смотри, что сделал Сигби. Он просто создал фоновый информационный шум, который блокирует команды мозга.
- Ну и каша у него в голове.
- Плюс несколько психообработок - я пока обнаружил четыре. И чувствительность эта…
- У людей такая бывает?
- Теоретически, с условием, что этот человек - телепат, и что его специально обучали. Но тогда он будет хотя бы понимать, что со своей гиперчувствительностью делать. А у Ланса, порой, я смотрю, едва ли крышу не сносит.
- Я одного не пойму, что это за организация такая? Как-то все шито белыми нитками - дети, космос.
- То, что они кое-чем поживились - это точно. Места посадок, обломочки, какое-то подобие технологий. Я еще не понял, на кого они завязаны, но это наша, земная контора. А школа при ней - так должны же они где-то выращивать для себя кадры при таком-то уровне секретности. Вот, смотри, например, какой "кадр"… На экране появилась фотография.
- Айн? Не может быть.
- Возможно, они подобрали детеныша на месте аварии… Пожалуй, тоже следует послать запрос в Центр Галактического Контроля и в службу безопасности галактики.
- Айны могли и не поставить их в известность.
- С ними могут связаться из Центра. Вряд ли они пойдут на контакт с частным лицом… Кстати, вот нам и ответ на запрос по генетическому соответствию. Похоже, "моя прелесть" действительно, наполовину… трансмит. Жаль, что Сигби уже умер, я бы с удовольствием ему это показал.
- А он умер? - спросил Стэн.
- Ну, если бы я… не присутствовал, я мог бы в этом сомневаться.
- Слушай, когда ты только всё успеваешь… Формальная разница между нами 3 года - неужели это так много?
- Это много, Стэн, действительно очень много. Но тебе ли теперь жалеть о времени? Помнишь пословицу:
- Если сосать жизнь, как карамельку, станет ли она слаще? Я думал, это строчка из "Деяний" Диена Иана.
- Советник просто переосмыслил очень древнюю, говорят даже, что аянскую пословицу…. Жизнь перекатываю, Как карамель во рту… Но, становится ли слаще? Все время ищу невозможного, Жду неизбежного. Что это, омрачение? Или тяжесть греха всех, Утративших пути Света.
- Разве taesta переводится не как сумасшествие?
- Я читал 80 переводов "Деяний", и почитал бы еще… Однако, на родном языке Диена, на иэске, шестая строка звучит как ""а ошнми?". В мифологии же одитов ОШ - бог хаоса и мрака. Вот я и перевел ошнми, как омрачение. Возможно, когда-нибудь земляне оценят мой перевод… Ведь Диен Иан, можно сказать, крестный отец Земли - это он настоял на моем членстве в Совете. К тому же он без сомнения один из лучших поэтов содружества… Кстати, Лорды Акторна относятся к этому искусству с трепетом.
- Так ты поэт или прагматик? - развеселился Стэн, хотя, снова заметим, посторонний наблюдатель вряд ли заметил бы в этот момент едва прорезавшуюся улыбку. - Оказывается, ты просто разминаешь язык перед встречей с послом Акторна.
- А что, ты действительно считаешь, что в наш век можно еще успеть быть чем-то одним? - отшутился Хозяин.
- Время и яма? Чем больше выгребаешь, тем больше дырка? Надо попробовать…
- А что, ты уже грешен?
- Шутишь? Я не вижу в поэзии ничего, кроме созвучий. Ну… вот смотри, как мягко ты произнес на общем "олта"… "Олта" - камушек, круглая конфета. Но в восходящем языке есть очень похожее слово - "ольта", и переводится оно - камень, окатанный водой, жемчужина… Но ведь между этими языками пропасть….
- Ты хочешь сказать, что первый раз заметил подобное совпадение? - удивился Хозяин. - Само слово "ра", так восходящие иногда называют свою расу, оно тебе ни о чём не напоминает?
- Но это же на Земле… То есть, ты хочешь сказать, что…
- А какая им разница, Стэн. Наш пленник сказал бы, что восходящие давят на все обитаемое пространство с силой психмашины. Невольно, конечно…
Ланс проснулся - словно выпрыгнул из воды. Кто-то наклонился к нему. Еще не успел осмыслить, где он, как услышал успокаивающее:
- Спи.
Это был голос Смуглого. Глаза сами собой закрылись, но Лайт заставил себя встряхнуться. Он лежал в каюте. Рядом с ним на кушетке сидел Смуглый и что-то читал в темноте. Отсутствие света ему, видимо, не мешало.
- Спи, рано еще.
Лайтмену очень хотелось поднять голову и посмотреть, что читает этот маньяк-полуночник, но бороться со сном больше не было сил, и он снова уснул.
Во второй раз его разбудило утро. Лайтмен понял, что они уже на суше - солнце било в открытое окно. Голова, сначала, закружилась, но потом он сориентировался-таки в частях света. Похоже, они были в Северной Америке, на широте штата Алабама, примерно. Он сел в кровати. Небольшая комната в американо-обывательском стиле. Одно из окон - на распашку. Выходит во двор. Видно деревья, розовые кусты. В комнате стол и кровать. Хозяин ушел - если он, конечно, вообще был тут, а не приснился Лансу. Хотя… Лайтмен закрыл глаза и прислушался к себе - неужели ему ничего не снилось сегодня ночью? "Проснешься - будешь искать, что же этакого мы с тобою сделали…" "Ну и что же вы со мной сделали?"
Ланс отбросил одеяло. Бесшумно встал. Кто-то раздел его до плавок и положил рядом чистую, но незнакомую одежду. Пришлось быстренько влезать в неё. Ему надоела эта безликая чужая одежда, но еще хуже было бы, если бы вошел кто-нибудь и увидел его без брюк. Обувь тоже подошла по размеру. И всё-таки что-то с ним было не так… Ах, конечно - новые браслеты на руках - гибкие гематитового цвета полоски. Лайт попытался избавиться от них - конечно безрезультатно.
На столе было молоко, сыр и хлеб. Желудок задвигался, подступила тошнота, но Лайтмен велел организму заткнуться. Он выглянул в окно - пусто, и махнул во двор. Тело слушалось прекрасно. Он давно уже не чувствовал себя таким бодрым. "Бежать? Куда? Может, это подстава какая-то хитрая?" Он оглянулся по сторонам и медленно пошел по петляющей между деревьев тропинке.
Кругом был сад, и кое-где разбросанные домики маячили сквозь листву. Навстречу шел жирный человек лет 60 с лицом психиатра. Он оскалился в улыбке - может, действительно был рад.
Ланс с сомнением осмотрел его - мужик как мужик. Никакого отношения к Смуглому или Стэну он, вроде, не мог иметь - слишком бледной фигурой выглядел бы в их окружении… Сунуться к мужику в голову Ланс все же поостерегся. Не понимал он пока происходящего. Толстяк загородил дорогу. Ланс замер.
- Я Билл, просто Билл, - сказал толстяк. - Я директор специальной клиники для наркоманов.
"Ну, а я тут причем? Я не ваш пациент", - интересно, внутреннюю речь он слышит?
- Твои и мои друзья попросили приютить тебя на некоторое время. "Как мило. У меня завелись друзья".
- Я не мог им отказать. Да и не в моих правилах отказывать в помощи человеку в таком положении. "Это ты, дядя, "в положении".
- Я могу помочь тебе? "Если уберешься".
Ланс шагнул в сторону, чтобы обойти назойливого толстяка и поискать выход из этой лечебницы.
- Нет уж, подожди, - Билл хотел взять Лайтмена за руку, но тот без труда уклонился. Похоже, Билл действительно был простого поля ягодка.
- Во-первых, нам нужно… Ланс обогнул Билла и пошел по тропинке.
И вдруг что-то типа силового поля спеленало Лайтмена в кокон. Это не мог быть Билл. Скорее всего, какой-то импульс разбудил браслеты на руках. Ланс ощущал, как они пульсируют.
- Пожалуйста, пойдем в дом, - сказал Билл даже как-то испуганно. "А я могу, интересно?" - съехидничал про себя Ланс.
- Пожалуй, я вовремя, - раздался над ухом Лайтмена голос Смуглого. - Мы зарегистрировались, а заседание начнется в два, - объяснил он свой приход Биллу. - А ты, моя прелесть, уже проснулся?
Поле отпустило Ланса, и он облегченно выдохнул. Уж больно неприятным было ощущение.
- Пойдем-ка, - Смуглый взял его за плечо. Скорость движений у него была, что надо, и увернуться Ланс не успел.
- Я хотел бы осмотреть его, - сказал в домике Билл.
- Да ради бога, - фыркнул Смуглый. - Мне раздеть его? - в голосе Смуглого присутствовало какое-то ехидное веселье. Он словно бы ожидал - вот, сейчас Ланс взовьется и всем станет очень весело. Ланс посмотрел на Билла взглядом, не предвещавшим ничего хорошего.
- Только попробуй, - сказал Смуглый.
- Он не хочет? - Билл не понимал поведение Ланса, хотя, наверно, квалификация определенная у него была.
- Он стесняется.
- Но это очень любопытно. Мышечная реакция…
- У него уже почти все в норме, Билл, это не такой уж интересный случай. Просто организм ослаблен - ломка, травма спины, не ест вот ничего. Сволочь.
Ругался Смуглый без зла. И держал он Лайтмена гораздо мягче, чем Стэн, словно бы между его пальцами и предплечьем Ланса была… пленка силового поля?
- Ну, это тебе кажется, что случай неинтересный. А я про ваш метод читал как… про нечто фантастическое. Мы лечим наркоманов годами. И, тем не менее, всегда сохраняется риск рецидива.
- Ну, так и нашим методом не всякого можно вылечить, - улыбнулся Смуглый. - Вернее, вылечить-то можно, но что этот вылеченный будет делать дальше? Наркотик всегда должен быть чем-то замещен. И вся проблема в том, чтобы не осталось пустого места. Иначе человек свихнется на чем-нибудь еще. Потому мы с уважением относимся к любым видам реабилитации. Ну а методы лечения я тебе продемонстрирую обязательно, на твоих же пациентах, чтобы ты мог отследить всё, что тебе только захочется. А в этом милом юноше, - он кивнул на Ланса, - от наркомана как раз меньше всего. Психика у него была, можно сказать, железная, я полагаю, что психической зависимости у него не сформировалось вообще. Это редко, но бывает. За то у него масса других недостатков. Он свободной от Ланса рукой взял его же за подбородок.
- Ты почему не позавтракал, моя прелесть?
Лайту было неприятно, но ничего сделать он не мог. Начать беспомощно биться в руках Смуглого, да еще и на глазах Билла, что может быть хуже?
- Ты знаешь, как поступают в тюрьмах с теми, кто объявляет голодовку? Пищу измельчают и разбавляют водой, а потом вводят через нос шланг, и эту смесь заливают прямо в пищевод. Но это еще не самое противное. - Он отпустил подбородок Ланса, как бы уже уверенный в его внимании. - Можно капать питательный раствор прямо в кровь, а можно - вводить при помощи клизмы. Вы там, у себя, не изучали, как это делается?.. Сейчас мы с Биллом выйдем поговорить, а когда через 10 минут я вернусь, ты должен заканчивать завтрак. Или я вспомню кое-что из тюремной практики! Это понятно? Он ушел, толкнув Лайта к столу.
Тот грустно посмотрел ему вслед. Мыслей, кроме нецензурных, в голове никаких не было. Ему было бы гораздо проще ориентироваться в происходящем, если бы его хотя бы привязали к стулу, тогда он мог бы сопротивляться. А так…
Ланс прошелся по комнате. Понюхал молоко - оно было свежим. Может подопечные Билла лечились скототерапией? Пленник тяжело вздохнул, влил в себя полкружки молока, но нервное напряжение было так велико, что оно вышло обратно. Что и требовалось доказать. Лайтмен пожал плечами и опять вылез через окно на улицу.
- Далеко собрался? - окликнул его стоящий у крыльца Хозяин.
Лайт не обернулся. Ему хотелось если не уйти совсем, то хоть побыть одному. Что называется - полжизни за 5 минут одиночества.
Он дошел до бетонного забора - пустяковой, в общем-то, преграды. Но браслеты опять запульсировали и силовое поле его к забору не подпустило. Тогда Ланс сел рядом, обхватив руками колени. Не в силах размышлять, он постарался просто отключиться от происходящего.
Ему было очень тошно. Физически чувствовал он себя теперь довольно сносно, и от этого было еще горше осознавать, как глубоко он влип на этот раз. Два дебила играют с ним как кошка с мышкой. А он имеет выбор только сидеть и ждать - съедят его или нет. Если бы Ланс мог бежать, он выбрал бы бегство - и будь что будет. И плевать на шефа и иже с ними. Как-нибудь выкрутился бы. Но бежать-то он и не мог! Хозяин пришел минут через 40 и сел рядом.