Она вдруг резко наклонилась ко мне. Я отшатнулся.
- Сава, - попросила она, - ну вспомни. Вспомни себя! Ты же самый лучший, самый-самый! Савелий. Мудрая Сава. Алмаз, талантище. Вспомни, прошу тебя. Ну? Лапушка моя. Вспомни, а?
- Я…
Она размахнулась и залепила мне пощечину. Вверх полетели снежные искры, поднялась метель. Тьма окутала меня плюшевым одеялом, я разучился видеть, слышать и чувствовать. Сова - какое странное имя. Кто это?
- Это ты, - сказала девушка.
Я вновь сидел в кресле и смотрел на нее. В ее глазах стояли слезы.
Я не знал ее, она знала меня - вот и всё.
Я шел, спотыкаясь об ангелов, вмерзших в асфальт. С набережной тянуло холодом, я кутался в пальто, поправлял на шее колючий белый шарф. Шмыгал носом. В ботинках хлюпала вода, губы потрескались от соли, крылья насквозь промокли. Кажется, я упал в море. Мне помогли выбраться и дали сухую одежду, вот только ботинки пожалели. Кто бы это мог быть? Никого, кроме теней, не видно. Но они нематериальны. Значит, меня спас Бог. Почему же я еще жив? Встреча с ним, говорят, фатальна. Для меня - тем более, ведь я в него не верю.
Я понял, что сплю. В голове со скрипом крутились зубчатые шестерни мыслей: кем была та голубоглазая девушка в кафе? Уверен, она спутала меня с другим. Я не знаю ее. Она не та, не моя бывшая, не Брыля.
Во сне было пустынно, звенели ледяными иглами кипарисы, автоматы, торгующие газированной водой, покрылись изморозью. Я подошел к автомату, чтобы глотнуть газировки. Но кто-то раскурочил стенки острыми когтями, вскрыл нутро и вырвал дозатор. К горлу подкралась тошнота, я в страхе оглянулся: автоматы лопались с тихим треском, выворачивая наружу железные потроха. Я побежал. В выбеленном жестокими морозами небе плакали херувимы. Я не останавливался, пока не уперся в громаду кинотеатра. Болела нога - я подвернул ее. Слева и справа был тупик, сзади - тоже. На ветру колыхалась выцветшая афиша. Я заковылял к ней, то и дело оборачиваясь: чудилось, что Бог, изуродовавший автоматы, может убить меня в самый неподходящий момент.
С афиши смотрели голубые, мокрые от слез глаза. Сава, вернись, умоляли они. Вернись, малыш. Хватит дурить. Ты мой самый-самый. Мой, только мой. Вернись, прошу тебя!
Мы играли в гляделки: кто кого пересмотрит, наконец я отвел взгляд. Афиша исчезла. Я силился понять, что это за глаза, чего им от меня надо, и с какой они планеты. И зачем хотят испортить мне жизнь.
Наступил день книжной ярмарки. На моем любимом перекрестке было тесно: среди лотков, звеня бубенцами, танцевали кришнаиты в желтых одеждах, за сутулыми спинами торчали обрубки желтых крыльев. Продавцы и зеваки бились об заклад - взлетят кришнаиты силой молитвы или нет. К моему столику почти сразу подошел толстый неуклюжий мужчина в шерстяном костюме. Он непрерывно кашлял, на бледном лице выделялись темные мешки под глазами и пунцовые губы. Мужчина поведал мне о трех философских категориях игры, и я заказал ему пива. Он выдул кружку, жадно причмокивая.
- Цвет нации спивается, - доверительно сообщил он. - Кришнаиты никогда не взлетят.
- Почему?
- Простите, вы кто по профессии?
Я улыбнулся:
- Дворник.
- Я - Блюхер, - представился он. - Вам не понять меня.
- Попробуйте объяснить.
- Даже если поймете, это знание слишком страшное. Вы убьете меня, лишь бы забыть о нем.
- Рискните.
Он закусил нижнюю губу и стал похож на морщинистого постаревшего колобка.
- Смотрите, - он ткнул пальцем в кришнаитов, - это кришнаиты.
- Верно.
- И они счастливы, потому что играют в жизнь. Проклятье человека - слишком серьезное отношение к жизни. И чем умнее человек, тем быстрее осознает, что время игр кончилось, и знание это приносит страх.
- Каким образом кришнаиты могут играть в жизнь?
- Вы не понимаете, - опечалился мужчина. - Во славу Господа Кришны они обрубили себе крылья. Я так и знал, что вы не поймете.
- Угощайтесь пивом, - предложил я.
Он подозрительно взглянул на меня.
- Не похожи вы на дворника. В вас что-то потустороннее, и вы пытаетесь скрыть это от самого себя. Я боюсь вас. Вы не меняли правила игры?
- Вряд ли.
Он усмехнулся:
- Ну конечно. Куда вам. Вы же дворник! Даже не знаете о философских категориях.
- Увы, - признался я. Мы стукнулись кружками. - Девушка, - окликнул я официантку с изящными парадными крылышками, - еще парочку.
Она вздрогнула и торопливо зацокала каблучками по тротуару.
- Просто проходила мимо, - хихикнул Блюхер. - Они все проходят мимо. Где официанты?! - забарабанил он кулаком по столешнице. - Требую официантов!
Я вспомнил загадочный сон… девушку… и, помотав головой, чтоб избавиться от непрошеных мыслей, подошел к стойке, где заказал пять кружек пива. Мы выпили по две.
- Браа… эт для кого? - Захмелевший Блюхер тянулся к пятой кружке.
- Для седой девушки, - ответил я, всматриваясь в прохожих. - Не трогай.
- Ммм…
- Еще хочешь?
- Уммм…
Мы выпили еще. Пена щекотала ноздри, в голове плескался мутный алкогольный туман.
- Бэ… ну т знаешь… я этой т-тряни и грююю… ну т понимашь…
Он чмокал и чмокал губами, этот Блюхер, боящийся, что я его убью, а я думал, как прекрасно будет, если синеглазка придет выпить с нами и расскажет, откуда она взялась, откуда знает меня, и что за бред насчет планеты приписки, и зачем влепила мне пощечину, когда я не смог вспомнить какую-то сову…
- Йа-а… ну и, панимаш… грю ей… и дверью - хлоп!
- Погоди. Что ты говорил о страхе жизни без игры?
- А-а?.. - В его глазах светилось непонимание.
- Ты вообще помнишь, что рассказывал?
- Ни-и-и…
- Ты счастлив сейчас?
- Т-та… - Он взмахнул руками, потерял равновесие и шлепнулся на пол. Так и сидел в луже, и хохотал, смеялся взахлеб, а мимо проходили степенные гуманитарии с пухлыми томиками под мышками. С брезгливым недоумением и затаенным страхом косились они на Блюхера - так иные дети глядят на опустившихся родителей, в глубине души осознавая, что их ждет подобное будущее.
Я поднялся на заре: расшвырял по углам палые листья, собрал мятые сигаретные пачки, полил из шланга закоченевших ангелов. Двое оттаяли и сразу полетели на юг. В шесть утра потопал домой. Ступени скрипели, нагоняя тоску. У двери лежал конверт из плотной бумаги, я поднял его и сунул за пазуху. Кожу жгло, будто под рубашку сыпанули раскаленных углей. Я разделся, кинул письмо на журнальный столик и, чтобы не было так грустно и одиноко, начал строчить ответ, не вскрывая конверта. Я не осознавал, что пишу, и имеют ли мои слова хоть какой-то смысл; возможно, смысл был в том, чтобы освободиться от условностей, от всякой системы и порядка.
Я написал: "Брыля, дорогая". Зачеркнул и написал заново.
"Марийка, родная моя, я рад бы вспомнить себя, но не могу. Не хочу. Я счастлив и желаю, чтоб счастье это длилось и длилось. Помнишь ту байку о подопытной зверюшке, которая умерла от наслаждения? Не спала, не ела, только давила на кнопку, стимулируя центр удовольствия. Я - та самая зверюшка. Я заигрался, Марийка, и единственный способ уйти от игры - забыть".
Я перечитал письмо. Так я узнал имя голубоглазой незнакомки - ее звали Марийка. Имя было смешное и милое, как она сама. Затем я вскрыл конверт, в нем лежали бумаги, заполненные ровными бездушными строчками; буковка теснилась к буковке, не оставляя свободного места. Официальные документы. Мне? Зачем?! Каждый лист проштемпелеван синим треугольником с надписью: "Бог". А я, дурак, решил, что пишет Марийка. Но Марийкой здесь и не пахло. От бумаг исходил эфемерный, но незыблемый, неподвластный даже времени запах, то, что действительно отличает людей от животных: пахло деньгами. Нет, не так. Денег здесь нет. Что-то другое, совершенно иная плата.
Сквозь дырки в небе накрапывал дождь. Кафе было закрыто на переучет официантов, и я остался на улице. Прислонившись к фонарному столбу, считал воронов, моих извечных спутников. Вóроны считали меня и других прохожих, отчего те спотыкались о заледеневших насмерть херувимчиков и разбивали в кровь носы. Те, кто не падал, показывали вóронам кулаки и ругались на санитарную службу. Подросток с куцыми, размалеванными в кислотные цвета крылышками попросил у меня сигарету.
Я достал из кармана официальные бумаги за подписью Бога. Пацан посмотрел на меня как на больного. Кришнаиты на площади взлетали к дырявому потолку неба.
- Ты не знаешь, зачем я день и ночь хожу в эту забегаловку и болтаю с мертвыми недофилософами? - спросил я.
- Чиво? - растерялся мóлодец.
- Мне что-то нужно от них, не могу понять - что именно. Кажется, я хочу, чтобы меня в чем-то переубедили.
- Дай курить, - сказал подросток.
- Всё без толку. Наверное, недостаточно умен.
- Дебил! - Парень топнул по луже, обрызгав меня. Я моргнул. Подросток ухмылялся и молча ждал моей реакции. В глазах его читалась скука беспросветных будней, похожих друг на друга, как вагоны товарняка, и злость на мир, где нечем себя занять, где можно лишь слоняться без дела, но это не приносит ничего, кроме новой порции скуки. Я улыбнулся юнцу и быстро, без замаха ударил. Он упал в лужу, хватаясь за щеку: между пальцами струилась кровь. Я вдребезги разбил ему губы. Издалека засвистели, я развернулся и быстрым шагом пошел прочь. Но меня ухватили за локоть и куда-то потащили.
- Отпустите! Немедленно отпустите! - возмутился я.
- Заткнись! - сказали мне. - Каждое твое слово может быть использовано против нас.
- Я оборонялся!
- Нет! - вопил подросток. - Он первый напал! Чокнутый! С-сволочь! Дрянь! Пончиков - сволочь!!
В его глазах горело несчастье.
- Откуда ты меня знаешь? - успел крикнуть я, прежде чем загремел в воронóк. Решетки на окнах сложились в кресты, напоминая о кровожадном Боге.
- Тебя все знают и ненавидят! Ты сволочь! Г-гад!
- Ты мне должен, - сказал динамик у потолка. - Посиди в тюрьме, подумай - чтó.
- Влад… Влад, очнись! Да что с тобой такое?!
В воздухе кружат черные перья - вот что со мной. В начале было слово, неважно какое - вот что со мной. Я, кажется, побывал в мире этого изначального слова - в неопределенном мире, там, где нет правил, а жизнь развивается, как ей угодно. И в то же время - мир этот зависим от нашего, он - лишь тень, населенная другими тенями, которые имитируют наши действия.
Мир по образу и подобию.
- Вла-а-ад!!!
Перья закручиваются смерчем и рассыпаются… На полу - опешивший Ленни, уставился на нас круглыми глазами.
- Кто вы такие?! Как здесь оказались?! Что происходит?!!
Иринка тащит меня к двери.
- Что случилось, Влад? Почему он не помнит нас? Откуда перья?!
Я, одолев слабость, поднимаюсь на ноги.
- Ты - целитель, Ленни, один из последних. Помнишь это?
- Я… - запинается толстяк. - Где мои товарищи?
- Они… погибли. Охотники…
- Но как?..
- Кажется, ты сам сдал их.
Он вскидывает голову:
- Я не мог! Что ты мелешь?!
- Тень проникла в вас, господин Ленни. Тень забавляется: она сдала ваших друзей, а когда наигралась, покинула ваше тело.
- Ты псих! - Он отползает к стене и, срываясь на визг, орет: - Не смей подходить!
Киваю: да, псих. В мире, где я побывал, все такие.
Мы с Иринкой сбегаем по лестнице, и я кричу на прощанье:
- Живи, Ленни! Живи и борись!
Дождь прекратился, но с крыш еще капает. Прохожих не видно; мы бредем по вздувшимся лужам, под ходулями текут грязные ручейки.
- Надо уходить из Миргорода. Здесь слишком опасно.
- Что ты говорил о тени?
- Я… - Мне страшно до жути, потому что тень, часть тени, есть и во мне. Ее иззубренный осколок прочно вцепился в душу. Пророс невидимыми корнями. Опутал тончайшей сетью. В любую минуту я могу утратить власть над собственным телом - я почти ничего не помню из жизни в Лайф-сити! В любую секунду могу затанцевать марионеткой, послушной и безвольной, связанной бесчисленными нитями с вагой кукольника. Совершить всё, что угодно! Не задумываясь.
Ведь это только игра. Представление.
Спешите видеть! Я-не-я. Я-чужой. Другой. Не-тот-кто-на-самом-деле. Сделаю всё, что захочется хозяину.
Я-тень, которой управляет незримый кукловод, чернокрылый демон.
Но отчего-то кажется, что вагу уже давно не держат ничьи руки, и мое темное я самостоятельно качает коромысло, подталкивая настоящего Влада к опасной черте, за которой - тьма. За которой бред и безумие, искаженное восприятие, выдуманный, сюрреалистический мир и больные мысли.
Чьи?
Первое антиохотничье прояснение
И ты, Брут?
Весь день, как и днем раньше, шел дождь, и нахохлившийся, похожий на вымокшую галку Йозеф сидел и сидел у окна. Дождь немузыкально стучал по подоконнику, чертил на стекле извилистые дорожки; в плотной пелене туч, что еще позавчера затянули небо, не было видно ни единого просвета. А пронизывающий северный ветер, будто неугомонный пес, трепал и лохматил кроны дубов. Побуревшие от непогоды и неожиданно нагрянувших холодов листья взвивались в воздух и стайкой рыбешек ныряли ко дну.
Йозеф наблюдал за их полетом, и ему казалось, что он посетитель гигантского океанариума: везде вода, вода, сплошные потоки воды и проплывающие там и сям рыбы…
"Точно вся земля, целиком, погрузилась в морскую пучину", - вот о чем думает Йозеф, а на чердаке, как обычно, играют в подкидного и думают только о том, с какой карты зайти. Наверху царит веселье, слышатся азартные выкрики и беззлобные подначки.
- Жульничаешь, Кори! - в запале кричит Петер. - Откуда у тебя бубновый туз? Я сам видел, как…
- Видел? - изумляется Кори. - Да чего ты видел? Нет, вы посмотрите на него, а?
На чердаке смеются. Недавно там сделали ремонт, обустроили еще пару комнат, но пока никто в них не заселился, да и не заселится, наверное, до весны, а морозоустойчивый Кори переехал - Жоржи заставил. Теперь над "лабораторией" Жоржи склад оборудования, и штукатурка больше не сыплется на "драгоценные" приборы, всё это перешло в "наследство" Йозефу, как будто он в чем-то провинился.
- Ну, следи. Следи внимательно. Хоп! Раздаю.
Йозеф вздыхает: он осуждает карты и подобные им развлечения, но ему немножко жаль Петера - Кори обует его, как ловкий рыночный торгаш заезжего простофилю, и сколько бы тот ни пытался схватить умелого картежника за руку, ничего не выйдет. Дилетант, он дилетант и есть, а у программиста Кори талант. Настоящий. Ладно хоть не на деньги играют, так, ради интереса.
Йозеф вновь прилипает носом к стеклу, щурит глаза, чтобы сквозь шелестящую ливневую завесу разглядеть - нет ли движения на дороге. Не едет ли долгожданный Алекс. Алекс ужасно долго не появляется здесь, точно сгинул без вести, запропал - и ищи-свищи. Однако Йозефа, который остался в доме за главного, это вовсе не радует - ведь главенство его номинальное. Заправляет домочадцами Жоржи, в ведение Йозефа отданы скот и хозяйство. Командуй, друг Йозеф, кому коровник чистить или зерно в амбар таскать. Почистят, натаскают. А по душам-то поговорить? Алекс единственный человек, с кем можно поболтать о видах на урожай в следующем году, да о том, как бы повыгоднее сбыть излишки в город - у Алекса в Вышках всё схвачено. Посудачить о пополнении запасов, и что неплохо бы обучить парней и мужиков стрелять пометче - вон, соседи-то, прости господи, беспокойные какие-то стали, так и зыркают на справное, богатое хозяйство. Его хозяйство, Йозефа. Да, он уже привык считать этот дом своим. А сколько труда сюда вложено… Пота сколько, мозолей. Не отдам, ни за что не отдам, хмурится Йозеф. Сам с ружьем выйду, отважу. С Алексом на эту тему уже говорено, а в ящиках, какие в августе привезли на трех подводах да сгрузили в подвал, хранятся новехонькие пистолеты, винтовки и патроны к ним. В других ящиках - консервы и еще бензин в двадцатилитровых железных канистрах. Об этом знает только Йозеф, и знание это возносит его над остальными: неспроста, значит, дано ему право командовать и распоряжаться, а с полным на то основанием. Йозеф понимает: его не любят, но ему нет дела до людей, лишь бы хозяйство процветало. А люди… если что, найдутся и другие. Например, те, что тайно, ночами, бывали тут с Алексом. Те, что заносили в подвалы тюки и ящики, когда жители усадьбы работали вдали от дома. О, это прекрасные люди! Исполнительные! С ними легко столковаться, достаточно отдать приказ, и ни о чем уже не надо беспокоиться.
Йозеф встает, разминает затекшие от долгого сидения ноги. Прохаживается от окна до двери, пару раз стукаясь коленкой о кровать: он не включает свет, экономит. Конечно, глупо экономить то, что прочие тратят без зазрения совести. Зажги он свою тусклую сорокаваттную лампочку, энергии от этого убудет на чуть, на кошачий чих - и то если кошка простужена, а так и на полчиха не хватит. Зато Йозеф сразу перестанет спотыкаться и бить коленки об острые углы, но он так и не щелкнет выключателем. Ведь на улице день, понимаете? - день! Да, пасмурно, да, хлещет, как из ведра, но пока еще день. Йозеф чертыхается вполголоса, в очередной раз запнувшись обо что-то деревянное, и вновь занимает свой пост у окна. Голая, без абажура лампочка, вся в белых крапинах от осыпающейся штукатурки, одиноко болтается под потолком.
- А козыри у нас - пики! - победно орут сверху. - Крою шестеркой!
И от усердной возни на чердаке на лампочку сыплется новая порция штукатурной крошки.
За стеной привычно шумят дети: до вечера далеко, но из-за дождя никакой работы не предвидится. В Яриковой комнате как всегда собралась молодежь - от самых сопливых до Стаси и Марьяны, юных красавиц, назвать которых детьми и язык не повернется. А всё одно - ума-то мало, ну, не ума, так опыта. Эх… Йозеф окидывает взглядом раскисший от ливней двор, маленькому "завхозу" есть чем гордиться. Вот левый флигель - закончили в июле, теперь там живут Петер с Марьяной и годовалым ребятенком, Томах и Матеуш; вот забор, цел-целехонек и еще выше прежнего: недостающий кирпич сторговали у мэрии за вполне приемлемую цену; вот сараи с коровником - там довольно мычит и хрюкает всякая живность, и подрастающее поколение имеется; а вот и ров, о котором мечталось, неглубокий, но метра полтора в ширину есть - поди-ка сунься к нам, быстро рога пообломаем; и, конечно же, замечательный перекидной мост. Около восьми поднять бы его, до темноты - отмечает про себя Йозеф и, окидывая глазами дорогу, замечает…
Наконец-то! К мостику, увязая в грязи, едет крытая бричка; возница на козлах, широкоплечий, укутанный с ног до головы в прорезиненный черный плащ мужчина нетерпеливо погоняет лошадей.
В доме назревает скандал, наливается спелым плодом. Скоро снимать урожай.
Вернее, скандал с приличествующими ему бранью и взаимными упреками уже случился. Но случился как-то неожиданно, и маятник свары готов опуститься с новой силой, еще больше увеличить размах и интенсивность качаний. Пока в доме царит классическое затишье перед бурей, перед самым оглушительным раскатом грома и самой ярчайшей из молний в разыгравшейся грозе, где лбами сталкиваются не тучи, а человеческие интересы.